El Deshumanizado

Ya se inició el proceso, y es imparable.

Vi falta de trigo, hambruna, niños comida para cuervos, ricos con dietas, palacios de cristal, vasallos caníbales, presidentes abusadores, sonrisas que ocultan crímenes, bosques en llamas, esperanzas incineradas para luego replantar. Impasible, de hielo, ni una lágrima derramé. Egoísta, viví en mi ombligo muerto en vida, pobre de espíritu, volcado hacia el futuro, desequilibrado en el presente, en el odio a mí mismo, en el deseo de cambiar. Egoísta sangriento de ombligo sangrante, me deshumanicé. Y mi piel, de tan rugosa, se convirtió en caparazón cayendo ahora a pedazos. Y mi corazón, por frondoso, regresó bello durmiente a la edad del hielo, donde muerto el perro ya no hay más rabia, donde ni desgracia ni champán provocan su latir.

Ya se inició el proceso, y su devenir es inevitable. Deshumanizado, cuando ya todo mi ser haya cesado, desde lo desconocido el rayo de luz atravesará el hielo llegando a su raíz. Y del reino de los muertos regresaré en vida, para siempre encontrar la belleza, para amar, para ser feliz.

El Pobre

Blancos dientes brillantes de falsa sonrisa, puerta cerrada a tal pestilente aliento, a tal hedor proveniente de su vertedero interior. Contra más proyectado al exterior vive, más hinchado este globo de riqueza, mayor su vacío, su desesperación, mayor su riesgo por empacho a estallar. Así es su vida: matrimonios fugaces y divorcios interiores. Y yo, en usted, viviendo en júbilo, pobre entre su abundancia, cultivando calidad, placer en la mirada, sonrisa sin finalidad.

Ni usted es su lujoso coche, ni por más que reluzcan sus zapatos recuperará el brillo en su mirada. Ni se mide la grandeza del rey por su carruaje, ni su elegancia por sus túnicas. Aprenda el arte de ser rico: ande descalzo, humilde en su pisar, auténtico en su huella, sin súbditos. Póngase al servicio de este pobre, póngase al servicio de este rey.

El Fúnebre

Vivo, plenamente vivo, avanzando hacia el final. Vivo, activo, emergiendo, volviendo al vacío. Soy fúnebre que no participa en funerales, que no llora la muerte, que se ha unido a ella. Soy negro rotundo que es vida infinitamente concentrada, que es la muerte sagrada que antecede el nacer y acolcha el morir. Soy loco que se ha tirado al vacío, y en su caída, el tiempo transcurriendo tan felizmente despacio que tus horas son mis milésimas, y tus días, mis centésimas. Tan despacio es mi caída, que la vida se hace a gran velocidad. Tan suave es esta lentitud, que tu pánico desesperado es una dulce brisa eléctrica que me aviva más, y más. Tan dulce es esta sinfonía, que tú, por tus chillidos en mi singular tempo, te has convertido en vocalista de excepción. Gracias a mi silencio, tu canto angelical puede ser reconocido. Gracias a mi oruga, tu mariposa puede volar. Gracias a mi exhalar, tu inhalar es posible. Gracias a mi muerte, la vida te mira, nos mira; y yo, simplemente, sigo en mi mortal caída.

De todas las emociones, has elegido el miedo. Huyes destino a tu muerte, con la muerte en los talones. Es momento de observar, de atender, de preguntarse sin preguntar: ¿Es la muerte parte de la vida o es la vida parte inevitable de la muerte? ¿Acaso no esta el universo entero vivo en un instante, muriendo a cada instante, para jamás envejecer? ¿Acaso no será terrible mi impacto contra el suelo, la desfiguración de mi rostro, el quebrantar de mis huesos, el desprendimiento de mis órganos esparcidos como mantequilla, el derramarse de mi sangre salpicando en plena vitalidad? ¿No será terrible este éxtasis silencioso?

El Psicótico

Gracias doctor, pero no necesito sus píldoras. Gracias doctor, por su interpretación, sin embargo le sugiero seriamente considerar su carencia de alucinación. Entiéndame, su realidad jamás será más real que la mía, ni su objetividad existirá sin sujeto subjetivo que la perciba.

No soy metafórico, soy literal. No lunático, sino realista a mi manera, no imagino otras realidades, sino que las experimento directamente desde mi propia imaginación. Puedo así ver abierto el cielo quebrado como decorado de un plató. Puedo así ver en el viento bandadas de pájaros por hojas caídas de los árboles. Hospedando amigos invisibles en casa de la hostilidad, puedo ver también demonios en el paraíso celestial. Y desenmascarar; desenmascarar para encontrar nuevas máscaras, para experimentar cualquier emoción desde la nada, sin sentido.

Usted, tan psicótico como yo, alucina todo el tiempo, y ni siquiera tiene consciencia de alucinar. Ya sin bata blanca, déjeme preguntar. ¿Ha percibido usted la vida desde otro ser que no sea usted mismo? ¿Sabe usted que el tan sólido suelo por el que camina es una nube de electrones? ¿Consideró alguna vez la posibilidad de descubrir otros mundos en el nuestro? ¿Ha siquiera vislumbrado mi potencial?

El Impulsivo

Por impulso, nace una nueva vida. Por impulso, el lince atrapa a su presa. Por impulso, se dibuja la risa en mi rostro. Por impulso, lloro, y por impulso evito el ahogo en mi propio mar de lágrimas. Por impulso, el rayo derriba al roble centenario. Por impulso, me alejo del quemar del fuego. Por impulso, me obedezco.

Se ha estafado a usted mismo, ha vendido su brújula por su falso reloj; ha dejado de vivir en el tiempo para medirlo, para vivir desfasado en él. Sepulturero de impulsos, ha sepultado su vida igual que sepulta bajo hormigón la madre tierra. Músico estancado, no se permite avanzar al siguiente compás. Viajero frustrado, pierde continuamente el tren de la vida buscando un destino, buscando el sentido.

De una piedra que cae en el estanque nace una onda. Ni hay memoria, ni comprensión, ni lógica, ni coherencia, ni intención. O acepta usted el impulso, o piensa. O acepta usted la vida, o enferma.

El Perdido

Perdido, he visto cientos de trayectorias vitales circulares pisadas una y otra vez hasta erosionar la tierra; he visto gente convencida de su avance sólo por el desgaste en la suela de sus zapatos; he visto gente creer nadar en libertad anclados a la boya de su seguridad. Por eso digo, no estoy perdido, sino encontrándome, y puedo garantizar que no hay mérito en la seguridad de quien jamás ha explorado terreno desconocido.

Cuando descubres la existencia del universo, acabas de descubrirte perdido en él. Entonces, comprendes que no hay camino trazado, sino sólo tu pisar; que no hay morada real para que uno la pueda abandonar; ni desprendimiento, ni caída al vacío, sino sólo tu habitar en él. Entonces, perdido, siempre te pierdes para reencontrarte a ti mismo, siempre te descubres nuevo para aceptar que lo descubierto ya no está.

El Femenino

Varonil, me declaro femenino. Sin aferrarme a mi indudable yo masculino, me acepto como mujer. Y tú, que dices haberte definido con firmeza, ¿cuál es tu apariencia?, ¿tu carencia? ¿Cuál es tu seguridad?, ¿tu impermeabilidad?. Has negado a la mujer para convertirla en idiota, madre, virgen o puta; has visto la vida en blanco y negro por no llenarla de amor; te has perdido las mejores fiestas, acudiendo a fiestas de disfraces; has temido y negado la verdad. ¿Cuál es tu miedo? ¿Tanto temes morir como capullo? ¿Tanto temes abrirte a la emoción de tu flor?

Línea rígida y recta eres, y en tu poderosa fuerza y precisión, olvidas la armonía. ¡Transmútate! ¡Deja de trazarte en la cuadrícula para convertirte en rayo de luz! ¡Deja de habitar en la soledad individualista para penetrar en la vida, para disgregarte sin miedo, para fundirte en la plenitud del color! Y canta, canta con tu varonil voz, como un ángel cantaría la dulce sinfonía del amor.