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Persistencia del no final

Posted: August 10, 2019 by jennroig in Fiction, Spanish, Women don't Cry
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No comiences a escribir hasta que no tengas el final.

Lighthouse-on-Skye

En retrospectiva, el consejo suena hipócrita. ¿Qué pasa cuando no hay opciones? ¿Qué pasa cuando hay que escribir sí o sí y lo único que sale de la punta de los dedos son trazos a brocha gorda?

Pero es lo que le dijo el Maestro a Jota Pe desde el otro lado del buró, El principio depende del final en una historia, Lo más importante es el final no empieces si no lo tienes.

Diez años después, la mirada sigue estancada en la misma página en blanco. Un fantasma que se rehúsa a marcharse, que se ancla con persistencia en la memoria.

El guion iba a ser la historia de una hija única. Jota Pe pensó que su personaje debía llamarse Nadia, porque era nadie, pero luego recordó que Sofía era el nombre favorito de alguien que en aquel entonces era un gigante, Sofía que significaba Sabiduría, y Sofía la nombró.

Quizás con la esperanza de que Sofía fuera lo suficientemente sabia para poder encontrar por sí misma su final. O un final. Cualquier final. Y le salvara a Jota Pe del problema de también tener que saber cómo comenzar.

Sofía era restauradora. Lo era porque la película tenía que ser la historia de una gran restauración. Pero restaurar qué, Jota Pe aún no sabía. Diez años después todavía no sabe.

Sofía estaba trepada en un andamio en plena faena de restaurar un fresco, cuando le avisaban que su padre había tenido un accidente o había enfermado de gravedad. Daba igual el motivo. Un detalle, pura semántica.

Tenía un amante, por supuesto. Alguno lo suficientemente verosímil para que fuera tolerable. Pero mientras él le hablaba de cualquiera sabe qué cuando ambos estaban en el apartamento después que ella le dijo que iba a ver al padre, ella miraba la línea del horizonte, entre el mar y el cielo. Adrift. Aloof.

Sofía llega entonces a la casa del origen, la de la niñez, al pasado. Una costa remota. Un faro. Una playa cerca y un risco lejano… A visitar un padre farero, pescador y navegante. Lo que había sucedido para que Sofía se hubiera marchado y no regresara en años, Jota Pe aún no estaba segura, pero sospechaba que quizás tendría que ver con la madre.

Y entonces qué.

Diez años atrás, Jota Pe se enmarañaba para seguir adelante y se le ocurrió que Sofía, mejor que hija única, tendría una gemela. Usar una gemela para poder desdoblar la personalidad de Sofía en su alter ego. Y así llegó Nadia. Que era nadie realmente.

Nadia era buzo. Jota Pe concluyó que si la historia transcurría en una costa remota, con el mar tan ubicuo que era un personaje más, que si no en la imagen persistía en el sonido de las olas, tenía sentido que Nadia fuera buzo. Además, si Sofía comenzaba su historia trepada en lo alto de un andamio, tenía sentido visual y dramático que Nadia comenzara la suya en el fondo del mar.

Nadia, sin apuro, mueve las piernas para irse impulsando con las patas de rana hasta que emerge en la superficie. De alguna forma, así estaba naciendo Nadia –la otra personalidad de Sofia emergía en la superficie.

Tendría que haber otro amante. Pero como alter ego de Sofía, Nadia tiene clavada la vista en un hombre que ama pero que no la ve. Un hombre que hablaba de cualquiera sabe qué luego de que ella le dijo que su padre estaba gravemente enfermo, o herido en un accidente –semántica– y ella tenía que correr a su casa natal a cuidarlo.

Así llega Nadia, quien se nota ha vuelto al faro varias veces durante los años.

Y Nadia y Sofía se encuentran.

Nadia cree que Sofía sabe algo que no ha dicho sobre por qué desapareció su madre. Mientras, Sofía está convencida de que Nadia supo todo el tiempo por qué desapareció su madre.

Diez años después, Jota Pe aún no sabe por qué exactamente desapareció la madre de Sofía y Nadia.

Tiene sospechas. La madre era de otras tierras y la trajo una pasión por el padre que echaba chispas. Pero en tierra de huracanes las chispas se apagan y luego… Era una costa remota y a lo lejos hay un risco.

Y acá Jota Pe se enmaraña de nuevo. Una historia es el puente entre el principio y el final. Un puente… O un barco. Un barco que trata cada vez de llegar a la otra orilla, pero cada vez hace aguas por un choque contra las rocas en el fondo, o porque Jota Pe lo sabotea desde cubierta. Y Jota Pe se pregunta si es ella el barco, que se rompe sin llegar a la otra orilla, o el barco es el final condenado a no llegar porque no ha tenido un principio.

El final es, no lo que el personaje quiere, sino lo que necesita. El Maestro dice desde el otro lado del buró. Y la mayoría de las veces no es lo mismo.

Or the lack of it…

-ASTROFIZICA-2

Gravity is technically a force. Actually the most powerful force in the universe, holding planets and stars on course. The reason why they connect gravity with seriousness, in crimes, it’s because there is also gravity in intention. With purpose a route is set, a path that can be walked step by step, toward a core that draws us, preventing us from hesitating, from taking a turn, from thinking it twice, from floating away. Indecisiveness is like floating away, when the core has lost strength, or when the core is there no more.

tree rootsI have done my backpack, and then undone it again. Feeling that your backpack stares back at you is a good sign of floating. Just floating. Not even away. Then I discover: that´s why plants have roots.

Without purpose, the way to stay on the ground is having roots. Or at least an anchor that ties you to the port, while the moment comes to sail away. Sail to another destiny, to another harbor, or simply to a shipwreck.

woman triggeredThere’s gravity on projects, and a migrant tends to take a path following a project. The project could be survival, or love, or change. But what happens once we are passed survival and we are supposed to be living, or change turned into habit? Then there’s the unbearable lightness of being. Then there are no roots, and without roots, anchor or a strong intention, there’s only floating.

Say, moving to a new country, or a new city, it’s like meeting new people. It’s awesome. It’s being in a mission, if for survival or success doesn’t really matter. All focus is placed on a goal, on a core. It’s aiming at a heart, or running away from the shot. That’s danger: anticipation. then there’s the peace that comes right after the bomb exploded, the shot was taken… When we either hit target or dodged the bullet. When danger is past, time freezes. Or rather, there’s only time. With much time, indecisiveness.

There’s something special to the feeling of meeting an old friend. There’s gravity in old friendship. There’s memory, a recognition of who you are in who you were. Gravity is continuity.

Re-Cognize. Someone remembers you from another time, another place. That’s a proof that you exist, you’re not a figment of your own imagination. It is also evidence that you were able enough to remain in someone’s mind. There must be some worth in that.

Lady-Light-Floating-Bed-Universe

A friend told me once that I had developed a dangerous addiction to changes. Another friend had told me later that lack of gravity is what exile is. I hadn’t connected both till now.

Muddy water

Posted: March 2, 2015 by jennroig in English, Fiction
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Close to midnight. An ageless woman sings a blues, escorted by an organ, drum beats and a guitar. I miss a trumpet or a saxophone.

arjonhollanders.exto_.org-2014-7-22-20-32-34A white man flirts with a black girl next to the bar, and she likes the attention. They seem isolated from the rest, the only odd presence other than the Asian couple that joined last. The rest, everybody knows everybody at Showman’s. The audience seems local, familiar, perennial… Baby I love you rain or shine…  Isn’t something sweet to tell someone? The singer asks and no one answers. Nobody seems to have ever said it before.

The black girl stares to the white man, losing her smile for just that moment.I think of that first time when I listened to a jazz riff. A piano solo. A man whispering in my ear a definition of jazz.

The singer introduces next a Billie Holliday´s tune, saying that Billie believed in forgiving everything to her man, sort of a habit that she wont share… Hush now, don’t explain, just say you’ll remain, I’m glad you’re back, don’t explain…jazz-literatura-cortazar

I remember the first time I felt the jazz. Really feeling it, not reading about it in a Cortazar story…

An old black man’s just back from smoking… or from some other time, more than forty years ago, with his tight turtleneck and a beret as he could have used back then, when maybe Billie was singing that song herself… Right or wrong don’t matter, when you’re with me sweet. Hush now, don’t explain…

A Harlem postcard. So endemic as the noise of pipes in the winter.

words in earsA memory. A photo or a film engraved in some part of my brain tissue that could be real, or it could well be a fake. Words recovered or reinvented to repaint another bar, in another city, in another world.

Words coming with a tone, a texture… words like fur, or wind blowing on leaves. Words saying that jazz is an architecture built only over a naked structure, then improvisation fills the gaps, puts over layers of escapades, covers it with instinct and tacit understanding. Words in my ear, lips so close to my skin.

The singer doesn’t echo Billie anymore. It is channeling Nina, the unmissable in a bluesy night… I put a spell on you…