“Vieni a Torino? Macché albergo, siete ospiti a casa mia! Forse però non ci sarò…Casomai ti lascio le chiavi dalla vicina”. “Di casa tua?” ma se nemmeno ci conosciamo se non attraverso le parole dei nostri blog. A me questa fiducia così immediata, data sulla parola, sulla sensazione di aver sentito una persona attraverso di esse, di aver sentito una voce e da questa aver capito qualcosa mi ha riempita di gioia. Perché forse solo a Cuba o in Nicaragua ho percepito quel sentimento verso uno sconosciuto, quel sentimento misto a fiducia, solidarietà umana e fraterna che loro declinano con un entusiastico “tu eres mi amiga!” Come puoi meravigliarti, è tutto così naturale. Ma poi torni un giorno prima perché mi vuoi conoscere, anche se per te non è un bel periodo, anche se io non so ancora se due sconosciute che si fiondano in casa tua e nella tua vita possono portare un raggio di sole o solo una rottura di scatole, quando per te non è un bel periodo.
A Torino i questi giorni il cielo è azzurro, c’è il sole e non è nemmeno freddo e dici che è strano, che siamo state fortunate. A Torino c’ero stata una vita fa quando facevo la tesi di laurea. Una tesi sull’interpretazione gestaltica del mito egizio di Iside e di Osiride che mi portò al Museo Egizio. Un’operazione topo di biblioteca. Della città ricordo poco. L’immagine della dea Maat, la dea della giustizia, mentre pesa il cuore del defunto sulla bilancia. Su di un piatto il cuore, sull’altro una piuma. Il cuore non può essere più pesante. E mi sembra di sentirlo il tuo cuore. Un cuore generoso, pulsante, un cuore che sa aprirsi.
A Torino è tutto regale. C’è la regia farmacia, il regio orfanotrofio, la regia biblioteca, il regio marciapiede, la regia cacca di cane sul marciapiede. “Dove lavori?” ti chiedo. All’ospedale, pronto soccorso. Ecco perché ti sento, malgrado tutto, così calma, con i piedi per terra, sei allenata a gestire le emergenze. Una regia dottoressa. E io che sono bischera di natura comincio un tormentone abbinando al parola regio a qualsiasi cosa, persino ad una regia pernacchia fatta da lontano a chi non tiene fede alla parola data.
Come sono vicine le Alpi. Belle, imponenti, bianche, si ergono come un scenario dietro la Mole Antonelliana. Entriamo nel museo del cinema. La bimba, la curiosa e la sognatrice che convivono pacificamente in me insieme a un altro centinaio di sfaccettature sono felici. Si divertono a guardare dentro la prime macchine magiche, nei precursori del cinematografico a fare gli esperimenti visivi, le illusioni ottiche a guarda re come l’uomo si è ingegnato e nel giro di vent’anni, è passato dalla fotografia immobile a quella in movimento di un film. Il museo Egizio è bello ma è molto tradizionale. A parte la sala con gli specchi dove sono posizionate le enormi statue in granito e l’allestimento della tomba di Kha ritrovata ancora intatta ai primi del novecento, il resto è concepito secondo una visione tradizionale del museo mentre qui siamo più vicina a quella anglosassone, interattiva. Passano tre ore e nemmeno te ne accorgi. Se non quando ti rilassi nella sala al centro della Mole dove una cinquantina di chaise longue rosso porpora ti permettono di vedere un sequenza di spezzoni di film intramontabili. Penso a quanto mi piaceva andare la cinema quando abitavo in città . Quando volevo vedere un film, che come genere sapevo già sarebbe piaciuto a me soltanto, me ne andavo allo spettacolo delle sei per tornare a casa in tempo per preparare cena. Mi sa che ho ereditato quest’amore da mia madre che adorava il cinema. Mi raccontava sempre di quando aveva lavorato da giovane presso quella facoltosa famiglia romana come baby sitter, di chi aveva visto. Conosceva tutti i film degli anni 50 ma anche adesso, quando ne rivedeva qualcuno i tv, rimaneva sempre a bocca aperta. Aveva un debole per Gregory Peck quello di “vacanze romane” e secondo me un po’ attrice mancata lo è stata. Un po’ perché quando guardo quella foto a vent’anni, di mezzo profilo, con il rossetto e lo sguardo sfuggente, una diva lo sembra proprio, un po’ perché aveva un innato senso al melodramma anche nella vita di tutti i giorni.
“Vi porto a prendere qualcosa al Fiorio, uno dei caffè storici di Torino” mi dici. “Qui vengo spesso quando voglio rilassarmi, quando ho un po’ di tempo libero. Sai quante cose ho scritto in quell’angolino là in fondo!” E m’immagino che se entrassi in un bel caffè come questo, di quelli eleganti ma non snob e vedessi una bella donna con la faccia che assomiglia vagamente a Isabella Rossellini intenta a scrivere, ecco, se fossi un uomo ne rimarrei incantato. Ma anche se sono una donna perché la bellezza non fa distinzione.
Certo che tre donne insieme parlano di tante cose, parlano di tutto, parlano tanto ma alla fine parlano sempre di amore. Farlo però mangiando un gelato alla crema con cioccolata calda sopra e uno zabaione con la panna è tutta un’altra cosa. Mi piace quando le giornate hanno questo sapore. Caldo. Intenso. Dolce. Riappacificatore.
Torino città regale, città operaia, città di arte e di efficienza. Città di portici. Città cortese ma un po’ diffidente, mi dici. Riparto soddisfatta, contenta di averti conosciuta, di aver visitato la tua città. Racconti che Torino è anche un a città magica, alchemica, una città di misteri e forse è vero. Infatti me torno a casa con paio di irrisolti: Per esempio: cosa ci fa in Piazza Castello una bicicletta incatena ad un lampione così in alto? Perché dite “è di turno” per chiedere chi è l’ultimo della fila? Ma soprattutto, Badev, perché tieni il pacchetto con la polvere di caffè in frigo?