^KMWÄiMUMWM
UMMM
B

l^is
Lonrad ^

Neueste Gedichte
Betly Paoli.
Wien.
Druck und Verlag von Carl Gerold's Sohn. 1870 .

Widmung»
An Ada.
Daß ich, als.jeder Traft mir fern gelegen,
And meiner Hand der Hoffnung Stab entwunden, Inmitten all der Larven dich gefunden,
Ich nenn' es meines Lebens höchsten Segen!
Jetzt wandeln wir schon lang aus gleichen Wegen, Die heitern theilend und die trüben Stunden,
Und schreiten, fester, inn'ger stets verbunden,
Dem letzten, nachtuerhülltrn Ziel entgegen.
Vor dir, so hoff' ich, werd' ich es erreichen!
Vor dir, wird des Befreiers milde Hand Mich aus dem Buche der Lebend'gen streichen!
ÄS

And, wenn im Grab ich deinem Blick entschwand, Dann sei dir dieses Buch ein Liebes;richen,
Ein stiller Gruß aus fernem Geisterland!

Verzeichnis
Erstes Auch.
I. Lyrische Gedichte.
Seite
Das Entscheidende. 1
Den Poesieverächtern. 3
Rath. 4
Der Minotaurus. 6
Nachruf. 9
Ein Abendgang. 1t
Indische Sprüche. 15
Richtige Deutung. 23
Einem Unzufriedenen. 25
6»rxs äioin. 26
Am Morgen. 27
Nimm dich zusammen!. 28
Antik und Modern. 29
Entweder oder. 30
An Gastein. 31
Einem Künstler. 32
Rückblick. 35
Nur Eines nicht! . 39
An Julie Rettich. 40
Ich dien'!. 45
Einem Selbstling. 48
Es war zu leicht!. 50
Strafe des Irrthums . 51
Die Vergangenheit. 52
Meine Grabschrift. 54
Au Helene. 55

VI
Seite
Einem Samariter. 63
In das Gedenkbuch einer Künstlerin. 66
Bei der Enthüllung des Schwarzenberg-Monumentes 68
Prolog zu Otto Ludwig's GedLchtnißfeier. 71
Choral. 74
Soldatenbegräbniß. 77
Hochländisches Kriegslied . 79
Der Freundin. 81
Am S. September. 82
An die Entfernte. 84
Mahnung. 85
Illoritnri ts salutniit. 87
II. Sonette.
Ouietiv . 93
An Jan Matejko.. 94
An Heinrich Auschütz. 95
Die besten Stunden . 96
Die historischen Schulen , . . 97
In Nürnberg. 98
Den Zukunftschwärmern. 99
Verblendung. 100
Gebotene Strenge. 101
An einem Sarge. 102
Bescheid. 103
Die Pflicht. 104
Grenze . 105
Treue. 106
Bruch der Freundschaft. 107
An Ivan Turgenieff. 108
Die unbekannten Freunde. 109
Unsere Zeit. llO
An die Natur. 111

VII
Zweites Wuch.
Erwählende Gedichte.
Seile
Aus dem Talmud. 115
Kleopatra. 121
Ein Ban». 133
Der Talisman. 141
Ein Brautpaar. 150
Rabbi Löw. 156
Herr Adebar. 163
Aus der Vendse. 175
Andreas Baumkircher. 199
Nadara. 224
Selbsterlebtes. 235

Erlies Buch.
Lyrische Gedichte,

Das Entscheidende.
Alinn ein Gedanke dich durchhellt,
Bei dem du zweifelnd dich mußt fragen. Ob, ausgesprochen, er der Welt Verderben oder Heil wird tragen:
Dann lass' die mögliche Gefahr Ähm nimmermehr sein Recht bestreiten! Nur Eines prüfe: Ob er wahr?
Nur dieß, nichts And'res darf dich leiten.
Ertragt er deines Geist's Gericht,
Frei lass' sodann sein Banner wehen!
Der Rest ist deines Amtes nicht,
Nicht du hast dafür einzustehen.
Und tauchte er auf seinem Gang Die Welt in Blut auch und in Flammen: Wenn schließlich er den Sieg errang, Wird doch nur Segen ihm entstammen.
Denn sieh! ein Zauber, tief und still,
Ist mit der Wahrheit stets verbunden, Und, gleich dem Speere des Achill,
Heilt sie auch, die sie schlug, die Wunden.
B. P a o N , Neueste Gedichte.

Nicht sie, die, ewig treu und rein, Zusammenhalt der Welt Gefüge, Gefährlich ist der Wahn allein, Verderben bringt allein die Luge.

Den Woelreverächtern.
^Ihr scheucht die Poesie Von eu'rem Herde,
Und ahnet nicht, daß sie Das Salz der Erde!
Daß Nebel nur und Rauch,
Was ihr beginnet,
Wenn's nicht durch ihren Hauch Bestand gewinnet!
Kein Traumbild, sremd und sern, Entrückt dem Streben,
Sie ist der tiesste Kern Von allem Leben!
Der Kern, deß Gluth und Licht Es sroh durchflammen! Zermorschet er, dann bricht Das Sein zusammen.
i»

Y a t y.
Sollst du von einem Ort In Bälde scheiden,
Wird er sich dir sofort Mit Reiz umkleiden!
Was dir an ihm verhaßt.
Du weißt es nimmer!
Dein Auge sieht und faßt Nur Glanz und Schimmer.
Und seine kleinste Zier,
Sonst nicht beachtet,
Wie wird sie jetzt von Dir Liebvoll betrachtet! —
Du armes Menschenherz,
Voll Wahnbegehren!
Kann nur der Trennung Schmerz. Dich Liebe lehren?
Und muß erst der Verlust Dich quälend pressen,
Eh' dir das Glück bewußt,
Das du besessen? —

Wohlan! wenn dem so ist, Wend' es zum Segen!
Du wallst zu jeder Frist Auf Scheidewegen.
Das sage dir! dann wird Dein Groll sich schlichten, Und Liebe, unbeirrt,
Dich ganz durchlichten!
Was er dir bringen mag Im dunkeln Schleier Denk' nur an jedem Tag Der letzte sei er.
Des Guten wirst du dann Dich doppelt freuen,
Den kurzen Schmerz fortan Nicht kindisch scheuen.
Dann findest du schon hier Auf Erden Frieden,
Eh' noch den seinen dir Der Tod beschieden.

Der Winotaurus.
Die Mythe lehrt: von Thesens Hand Ward jenes Ungethnm bezwungen, Das, unersättlich, gierentbrannt,
Die Opfer ohne Zahl verschlungen, Die in des Labyrinth's Verließ Athen, ihm zum Tribute, stieß.
Wohl rang der götterstarke Held Im heißen Kampfe es zu Boden!
Doch, ob zum Schein von ihm gefällt, Erstanden ist es von den Todten,
Und fordert mit erneuter Wuth
Den Zoll von unserm Fleisch und Blut.
Im dunkeln Labyrinth nicht mehr,
Es hauset jetzt in unsrer Mitte!
Sein Antlitz dräut, verderbenschwer, Entgegen uns auf jedem Schritte.
Sein früh'rer Name nur entschwand, — Das Elend wird es heut genannt!

Das Elend, der lebend'ge Tod,
Sein Gift in jeden Tropfen mischend. Der Wangen jugendliches Roth,
Der Augen heitern Glanz verwischend! Das Elend, grimm, erbarmungslos,
Der Sünde tück'scher Bund'sgenoß!
Dem Manne ruft es lockend zu:
„Seh' Jeder selbst, was er erraffe!" Der Jungfrau: „Hold und schön bist du Gebrauche deinen Reiz als Waffe!"
O Gott, noch mehr! wie oft entweiht: Die Unschuld es der Kinderzeit!
Und ries'ger stets wächst es empor. Gleich einer Flamme lohem Wallen; Das Unthier ist's, dem nach wie vor Noch immer Hekatomben fallen!
Der Minotaurus, wüthend blind, — Europa jetzt sein Labyrinth!
Die ihr im Rath der Weisen sitzt,
Und ihr, die Mächtigen, die Reichen, Gedenket ihrer Qual! beschützt Die Qpfer, die Verzweiflungsbleichen! Wähnt nicht schon Alles wohlbestellt, Sagt ihr: „Es ist der Lauf der Welt!^"

8
Wißt ihr, wohin der Lauf uns führt? Zum Kampf der Reichen und der Armen? Weh' euch, wenn diesen ihr erkürt!
Kein Recht gilt da, wo kein Erbarmen.
O zahlt, von milderm Geist erhellt,
Für sie und euch das Lösegeld!

Nachruf.
Des Wintermorgens fahles Licht Spielt um dein bleiches Angesicht,
Und Jeder, der dich kannte, spricht:
Gottlob! er leidet langer nicht!
Dein Herz, für welches bis zuletzt Der Kummer seinen Dolch gewetzt,
Das Sorge wie ein Wild gehetzt,
Zur Ruhe kam es endlich jetzt!
Ob dich auf deinem Erdenzug Die eig'ne Hand mit Unglück schlug,
Ob alle Schuld das Schicksal trug? —
Du littest! — das dünkt mich genug.
Ich weiß, wie dumpf die Kette klirrt,
Wie leicht der Fuß des Weges irrt!
Der dunkle Fluch der Zweiheit wird Nur von des Todes Hand entwirrt.
Doch wie auch deine Thräne floß,
Wie schwer die Schuld, das Leid wie groß: Jetzt sinkst du, neidenswerthes Loos!
Zurück in deiner Mutter Schooß!

I«
Die Glocken tönen in dem Wind, Wie wenn ein Feiertag beginnt. Es nimmt, erbarmend und gelind, Die Erde auf ihr müdes Kind!

Hin Aöendgang.
Gesunken war der Tag,
Sein letzter Pfeil verschossen;
Im Dämmerscheine lag Die Gegend traumnmflossen.
Nur dort im Westen, dort am Damm, Wo Tannen sich und Fichten breiten, Sah man um ihren dunkeln Stamm Noch schwanke Purpurlichter gleiten.
Aus Feld und Strom und Kluft,
Aus jedes Baumes Zweigen,
Schien es wie Opferduft Zum Himmel aufzusteigen.
Ein Sehnen, tief, ob unbewußt,
Natur! schien durch dein Herz zu fliegen, Die Sehnsucht, dich an Gottes Brust, Ein dankbar frohes Kind, zu schmiegen.

12
Ich sah im Dunkel dicht Den Dämmerschein zerwallen!
Da winkte mir ein Licht,
Ich hörte Stimmen schallen.
Vom Zufall hergeleitet, stand Ich vor der kleinen Waldkapelle, — Roth glühte d'rin der Ampel Brand, Und Bether knieten auf der Schwelle.
Manch' silberweiß Gelock,
So manche schmucke Dirne,
Manch' buntgeflickter Rock,
Manch' frühgefurchte Stirne!
Ein armes Völklein, das seit früh Der sauern Arbeit obgelegen,
Und das sich nach des Tages Müh' Nun hier vereint zum Abendsegen.
Da knieten sie im Kreis,
Das Haupt in Andacht neigend,
Gebete hört ich, leis'
Von ihren Lippen steigend.
Ein Murmeln war's, wie wenn am Strand Die nächt'ge Fluth kommt angeschritten, Indeß durch ihre schwiel'ge Hand Des Rosenkranzes Kugeln glitten.

13
Wie trüb und vielfach auch Von Traum und Wahn umfangen,
Es war dein Sehnsuchtshauch,
Du brünstig Gottverlangen,
Das, wie es dort in der Natur In Opferdüften aufwärts strebte,
Nur mächtiger und tiefer nur
Die Menschenherzen hier durchbebte! —
Gefühl, so tödlich bang,
Der irdischen Begrenzung!
Unstillbar heißer Drang Nach seliger Ergänzung!
Seid ihr in dunkler Nacht die Spur Des Lichts, dem wir entgegen wallen? Seid ihr der Fluch der Kreatur,
Die von der Gottheit abgefallen?
Ein traumentfloss'ner Stroni,
Der in sich selbst nur mündet?
Ein feineres Arom,
Das sich dem Stoff entwindet?
Ein Ton, ach, ohne Wiederhat!!
Der, wenn die Saite sprang, verklinget? Der Geist, der, schlummernd in dem All', Nach des Bewußtseins Freiheit ringet? —

14
„Gegrüßt seist du, Marie!"
Verklang es in der Ferne.
Nach Hanse gingen sie Beim klaren Schein der Sterne.
Rings Stille; — nur der Nachtwind sang Das wehmuthvollste seiner Lieder,
Und schweigend starrte ich noch lang In der Gedanken Abgrund nieder.

Indische Sprüche.
I.
Dichter, sprich! wie magst du klagen, Daß die Welt dich nicht versteht?
Daß mit dumpfem Unbehagen Sie dir aus dem Wege geht?
Lass' beim Spiel wie beim Geschäfte Folgen sie der eig'nen Spur!
Des Magnets verborg'ne Kräfte Wirken auf das Eisen nur.
Ob auch noch so silberhelle D'rauf der Strahl des Mondes ruht: Nicht des Flußes zahme Welle,
Nur das Meer hat Ebb' und Fluth!
Das Alltägliche, Gemeine,
Einem Jeden ist es nah',
Während, ach! das Hohe, Reine Stets für Wenige nur da.

lk
II.
Es geht in Purpur stralend.
Die Sonne morgens auf;
Das Meer mit Purpur malend Beschließt sie ihren Lauf.
So bleibt im Schicksalsdrange In Wonne und in Schmerz,
-Im Auf- und Untergänge Sich gleich ein großes Herz.
III.
Tändelnd seh' ich sie mit Schlangen spielen, Die nach ihnen mit dem Giftzahn zielen; Sehe sie dem flücht'gen Sinn der Frauen Ehre, Glück und Leben anvertrauen;
Sehe sie in eitler Habgier Streben Einem Fürsten sich zu eigen geben,
Bis sich ihnen endlich offenbaren Solchen Handelns tödtliche Gefahren,
Bis der Gegner einem sie erlegen, —
Ach was sind die Männer doch verwegen!
IV.
Der Krähe Schnabel magst du netzen Mit flüss'gem Gold von Malabar,
Die schwarzen Füße ihr besetzen Mit Gluthrubinen wunderbar,

17
Verschwenderisch mit Perlenschätzen Bestreu'« ihr rupp'ges Flügelpaar:
Wie reichen Glanz und Schmuck und Schimmer Ihr künstelnd deine Hand verlieh,
Sie bleibt doch eine Krähe immer,
Und ein Flamingo wird sie nie!
V.
Wagt sich mit flehendem Begehr Dein Feind anf deines Hauses Flur,
Dann sieh in ihm den Feind nicht mehr, Nein! einen werthen Gastfreund nur.
Geschützt sei vor Gefahr und Gram Er in dem dir gehörigen Raum!
Selbst dem, der ihn zu fällen kam,
Leiht seinen Schatten mild der Baum.
VI.
Leicht wird als deines Liedes Preis Der Beifall dir der schlichten Geister;
Noch sich'rer zollt ihn dir der Kreis Der großen, kunstersahr'nen Meister.
Bon Jenen, die in Dämmernissen Sich wähnen im Besitz des Lichts,
Die Etwas, doch nichts Rechtes wissen,
Von ihnen nur erwarte nichts!
B. P -.1 oli, Neueste Gedichte. 2

Mit diesem klügelnden Geschlecht,
Das, weil ihm trüb ein Sternlein blinket, Sich aller Weisheit Urquell dünket,
Kommt Brania selber nicht znrecht.
VII.
O sieh den Teich im gold'nen Glanz Der Morgensonne liegen,
Und auf der Lotusblumen Kranz Sich die Flamingos wiegen!
Scheint nicht der Ort ein Spiegelbild Von sel'gen Himmelsfluren?
In staunendem Entzücken schwillt Das Herz der Kreaturen.
Da kommt der Storch, der kluge Mann, Schier wie auf Stelzen gehend,
Und in der Schönheit Ocean Nach Würmern emsig spähend.
Er sieht die Lotusblumen nicht,
Noch der Flamingos Prangen,
Den Stral nicht, der im Teich sich bricht, Gewürm ist sein Verlangen. —
Dem Storche gleicht der auf ein Haar, Der in den Tabernakeln Der Poesie nur immerdar Nach Fehlern späht und Makeln!

Ist
Der im Gedichte, dessen Macht Unzählige empfinden,
Nur immerfort daraus bedacht, Auch Mangel auszusuchen.
VIII.
Gewohnheit stumpft uns für das Schönste ab, Für höchsten Reiz macht sie das Aug' erblinden, Läßt matt und schaal uns jede Würze finden, — Sie ist der Liebe, ist der Freundschaft Grab.
Wo Namounah und Ganges sich so hell Vereinigen nach laug getrennten Pfaden, Verschmähen die Bewohner sie und baden, Statt in dem heil'gen, in gemeinem Quell.
IX.
Würd'ge siehst der Arbeit Joch du tragen, Stete Mühen sind ihr Loos,
Während in des Müßiggangs Behagen Sorglos schwelgt der nied're Troß.
Doch, daß ihnen dieß Geschick gefallen, Zeugt für ihren Werth und ihren Ruhm! Eingefangen werden Nachtigallen,
Krähen fliegen frei herum.

X.
Den fremden Vorzug weiß allein Der Edle nach Gebühr zu schätzen; Wer selber niedrig und gemein,
Wird nimmermehr sich d'ran ergetzen.
Die Biene sieht am klaren Teich Sich schaukeln blüh'nde Wasserrosen, Und sie verläßt ihr grün Bereich,
Mit ihnen liebevoll zu kosen.
Es sieht der Frosch im Sonnenschein So gut wie sie die Rosen schimmern, Doch sällt's ihm nicht im Traume ein. Sich weiter um sie zu bekümmern.
XI.
Zu preisen dünkt mich jener Baum, In dessen Schatten ruh'n Gazellen, In dessen ausgehöhltem Raum'
Die Bienen bauen ihre Zellen,
In dessen Zweigen, drollig kühn, Die Affen durcheinander springen, Dieweil in seines Laubes Grün Die Bögel munt're Lieder singen.

21
Gesegnet sei er, der die Last Den andern Bäumen abgenommen! Gesegnet er, der jedem Gast Entbiethet freundliches Willkommen!
Der Thierwelt tranter Zufluchtsort Und ein Gezelt für müde Waller,
Grün' er noch lange, lange fort,
Der milde Schutz- und Schirmherr Aller!
XII.
Die Gazelle hat das Netz zerrissen, Fortgeschleudert die gelegten Schlingen.
Aus des Waldes grünen Dämmernissen Flieht sie eilig wie mit Sturmesschwingen.
Auf der Flucht verfolgen Jagdgesellen Athemlos die zierlich leichte Beute,
Die sie nah und näher stets umstellen Beim Gebell der ungeduld'geu Meute.
Sie erreicht den Strom, im weiten Bogen Zwischen Felsenufern eingebettet,
Springt kopfüber in die kalten Wogen, Schwimmet an den Strand und ist gerettet. Und sie jauchzt, daß sie dem Feindesschwarme, Den Verfolgern glücklich doch entronnen!
Da, in ihrem Jubel, fällt die Arme Unversehns in einen tiefen Bronnen. —

22
Hoffe nicht, das Schicksal abzuwenden, Das bestimmt dir ward vvm Anbeginne Wollend oder nicht mußt dn's vollenden, Lern' es tragen denn mit festem Sinne!

Wichtige Deutung.
Du rühmst an mir mit feuchtem Blicke, Daß Zorn und Haß mir ferne blieb, Als der Verrath mit feiger Tücke Den Dolch in meinen Busen trieb?
So wisse denn aus welchen« Born Die Milde, die dich rührt, gequollen: Nicht der Gemeinheit kann ich grollen! Stolz wendet sich von ihr mein Zorn.
Für Jene mag man Haß empfinden In deren Freveln noch die Spur,
Ein leiser Schimmer noch zu finden Der ewig menschlichen Natur.
Allein der Schlangen falsch Gezücht, Das, wenn es giftig uns verwundet, Nur seine Eigenart bekundet,
Zertritt man, doch man haßt es nicht.
Und Wesen gibt es, deren Züge Die Menschenform sich frech geraubt! Wär' nicht ihr Antlitz eine Lüge,
So trügen sie ein Schlangenhanpt.

24
Nicht Haß, nein! Ekel nur und Graus Erweckt so niedern Seins Betrachtung, Und in dem Meere von Verachtung Lischt jede Zornesflamme aus!

2 -
Ginem A«zufriedenen.
Was dir zumeist am Herzen nagt?
O Prüfe dich! du wirst gestehen,
Das Leid nicht ist's, das dir geschehen, Und nicht die Sorge, die dich plagt.
Du könntest sie zur Noth vergessen,
Doch nimmermehr das Traumbild dessen Was dein Geschick dir streng versagt.
Nur dieses, und nur dieß allein,
Steht immerdar vor deinen Augen,
Es darf dir Kraft und Muth entsaugen, Zerrütten dir dein innerst Sein;
O Thorheit! Thorheit, unermessen!
Für Güter, die du nie besessen,
Erträgst du des Verlustes Pein!

<N»i pv «livru!
Der Zukunft pocht dein Herz entgegen Mit jedem Pulsschlag, jedem Hauch? Gemach! ob Fluch ihr Theil, ob Segeu Weißt du es auch?
Weißt du, ob, tpenu sie einst gekommen. Die ferne Zeit, die du erkürst Du nach dem Heute nicht, beklommen, Dich sehnen wirst?
So lange dieser dunkeln Frage Nicht Antwort wurde, voll und ächt,
Leb' in dein Heut, und laß' dem Tage Sein gutes Recht.

Äm Morgen.
^lenn du vvm nächt'gen Schlaf erwacht. Wird dir die Frage frommen:
Welch sprungbereiten Unglücks Macht Kann über mich heut kommen? —
Um, wenn es wirklich dich beschlich,
Nicht kraftlos zu verzagen,
Sieh' früh dich vor und rüste dich,
Das Aergste zu ertragen.
Dann aber geh' mit festem Sinn Auch all die zweite Frage:
Was wird an heiter'm Lustgewinn Mir wohl am heut'gen Tage? —
So übe dich in tiefer Brust, j Bei allem Schicksalstreiben,
Beim Wechselspiel von Schmerz und Lust Dir stets getreu zu bleiben.

Wimm dich zusammen!
Drei Worte sind es, einfach nur und schlicht,
Und doch so reich an Inhalt und Gewicht,
Daß sie das Herz mit frend'gem Muth entflammen. Wer hat nicht ihre Wnndermacht erprobt,
Wenn er, von wüster Leidenschaft durchtobt, Urplötzlich zu sich sprach: Nimm dich zusammen!?
Ob dir des Glückes gold'ne Sonne stralt,
In Nebeln, trüb und grau und giftig kalt,
Der Hoffnung letzte Sterne dir verschwamme«,
Ob Haß, ob Liebe dir im Busen schwillt,
Für jeden Tag, für jede Stunde gilt
Der ernste Mahnungsrus: Nimm dich zusammen.
Weh' dir, wenn du auf and're Hilfe bau'st, Verblendet einem andern Schutz vertrau'st,
Als nur den Kräften, welche dir entstammen!
O fühle, daß des Schicksals schwerem Bann Nichts auf der Welt die Wage halten kann Als nur dein eigen Selbst! Nimm dich zusammen!

Antik und Modern.
Alte, neue Poesie, —
Was ist d'rnber nicht zu lesen! G'rade so, als wären sie Eines nicht im tiefsten Wesen!
G'rade so, als wenn der Stral, Den Horaz einst liebvoll hegte. Heute nicht wie dazumal Zu des Dichters Brust sich regte!
Laßt ihr Guten! immerhin Eure Silbenstecherfehde.
Alt und Neu hat keinen Sinn, Wenn von Ewigem die Rede!

3Ü
Entweder, Oder.
Uler in so bösen Zeiten,
Wie es die unsern sind,
Noch immer, ohne Zagen,
Die arme Mnse minnt,
Sie, die Hinausgetrieben, Geächtet und beraubt,
Der kaum ein Stein geblieben, Zu legen d'rans ihr Haupt;
Wer selbst in solchen Zeiten, Von eis'gem Frost umreist, Noch immer in die Saiten Der Lyra sehnend greift,
Dem höhnenden Gelichter- Trotz biethend, fest und starr, Der ist, wenn er kein Dichter, Bei Gott! ein ganzer Narr.

Au Hastein.
Wär' dir sonst nichts zu Theil geworden, Als deine Schönheit nur allein,
Genug wär's um aus Süd und Norden Hieher zu zieh'n der Wand'rer Reih'n.
Und war' dir keine andre Gabe Als deine Heilkraft zugesellt,
Du blieb'st, der Kranken Hort und Labe, Ein köstlich Kleinod doch der Welt!
Doch wie erst nun, da, hold vermählet, Sich Eines zu dem Andern schickt:
Zur Heilkraft, die den Körper stählet,
Die Schönheit, die den Geist erquickt.

An einen Künstler.
Aie dauern mich die Armen, die da meinen, In Lieb' und Treue sich dir zu vereinen,
Mit dir zu schließen einen heitern Bund!
Sie ahnen nicht, in ihren Traum verloren, Den Gott, der dich zum Werkzeug auserkoren; Dem wahrhaft Sein, nie ward es ihnen kund.
Voll freud'gen Hoffens treten sie dir näher, — Sie wissen nicht, daß, streng wie ein Essäer, Dein Herz die ird'schen Bande von sich warf! Daß, ob sich tausend Freunde um dich schaarten, Auf deinen Himmel-, deinen Höllenfahrten Kein Sohn des Staubes dich begleiten darf.
Es mag dein Ohr dem Schwur der Liebe lauschen Dein Aug' am Glanz der Schönheit sich berauschen, Doch fügt sich nicht dem süßen Bann dein Geist! Zurück dich führend von der Freuden Pforte, Mahnt er gebieterisch dich mit ernstem Worte, Daß keines Menschen, daß du Gottes seist!

38
Und von dem Erdenglück, dem wonneheißen,
Giebt dir dieß Wort die Kraft, dich loszureißen. Taub für des fremden Jammers wilden Schrei, Nur d'rauf bedacht, den innern Hort zu retten, Ringst du dich los und sprengst der Liebe Ketten, Was sonst auch breche: du bist wieder frei!
Den kurzen Traum siehst lächelnd du entschweben. Du fühlest dich dir selbst zurückgegeben,
Was gilt daneben dir der arme Rest?
Des Zieles eingedenk, des ewig' hehren,
Was kümmert dich die Spur von Blut und Zähren, Die hinter sich dein Siegeswagen läßt?
Als schuldig dich darum verdammen wollen,
Es hieße thöricht dem Kometen grollen,
Daß regellos die Bahn, die er beschreibt!
Dem Löwen grollen, daß er nicht Gazelle,
Dem Ocean, daß salzig seine Welle,
Dem Lorbeerbaum, daß er nicht Früchte treibt! —
Ob dich die Menschen kalt und herzlos nennen, Viel tief're Liebe als sie ahnen können,
Aus deinem Schassen flammt sie himmelwärts! Du fühltest ihren Stral in dir erzittern,
Und, statt an Irdisches es zu zersplittern,
Gabst dn dem Ideal dein ganzes Herz.—
B. Paoli, Neueste Gedichte.
3

34
O bleibe du dem Pfad der Menschen ferne, Unnahbar ihrem Wunsche, der die Sterne Vom Himmelsdom herabzulangen meint!
Nicht andre Freunde hat dir Gott beschieden, Als die in der Erkenntniß sel'gem Frieden Ein Glaube und ein Dienst mit dir vereint!

Wückökick.
Das Dampfroß hat mich hergetragen In raschem Fluge nach der Stadt,
Die seit der Jugend fernen Tagen Mein irrer Fuß nicht mehr betrat.
Längst war ihr Bild in mir verblichen; Mich dünkte jene Dämmerzeit Ein Traum, der ohne Spur entwichen, Ihr Glück vergessen und ihr Leid.
Jetzt aber, da mich her entboten Ein Wink, durch den das Schicksal sprach, Wie werden all' die stillen Todten In meiner Seele wieder wach!
Die Straßen wand? ich auf und nieder, Geführt von unsichtbarer Hand, —
O Alles, Alles sind' ich wieder Wie ich vor Jahren es gekannt!
Mein Haus hier! keine frohen Stunden Verlebt' ich unter seinem Dach.
Doch, ob auch äußerlich gebunden,
Frei war der Geist, der in mir sprach!
3 *

Und mußt' ich Bitt'res auch verkosten,
Was that's? Ich war noch stark und jung! Noch stand die Sonne mir im Osten,
Noch trug mich's fort im kühnen Schwung!
0
Der Freundin Haus hier dicht daneben, Von üpp'gem Ephen grün umrankt,
Der, so wie damals unser Leben,
Im frischen Hauch des Morgens schwankt!
Asyl du meinem Kindesherzen!
Hier ward, was mich verstört, gekränkt,
Des Abends unter Plaudern, Scherzen,
In des Vergessens Strom gesenkt.
Dort auf dem moosbewachs'nen Steine, Dort tauschten wir das erste Du,
Und schwuren bei dem Sternenscheine Uns Freundschaft bis zum Tode zu.
Der theu're Schwur, ward er gehalten?
O schauerliches Weltgebot!
Erst Lieb', dann Trennung, dann Erkalten, Vergessen dann und dann — der Tod!
Verwirrend zeigt sich meinen Sinnen, Vergänglichkeit, dein wüster Graus!
Ein dunkles Weh' treibt mich von hinnen, Und auf den Wall tret' ich hinaus.

37
Die Bäume, damals junge Reiser,
Wie prangen sie jetzt stolz und hoch!
Ihr Rauschen dünket mich ein leiser Wehmüth'ger Gruß: „Gedenkst du noch?"
„Wenn über dem, was du empfunden, „Die trübe Fluth des Lebens schäumt,
„O so gedenke doch der Stunden,
„Die ahnungsvoll du hier verträumt!"
„Hier schloß, zu sich empor dich hebend, „Die Muse dich in ihren Bund!
„Hier tönte, schüchtern noch und bebend, „Das erste Lied von deinem Mund!"
So war's! so ist's! In meinem Innern Verstummt des Tages wirrer Streit!
Zur Gegenwart wird das Erinnern,
Zum Traume wird die Wirklichkeit!
O trätest du durch Zaubersegen Heraufbeschworen, licht und klar,
An dieser Stätte mir entgegen,
Du Wesen, das ich selbst einst war;
Mit deinem Glauben an das Hohe,
Mit deinem ungebrochenen Muth,
Mit deines Sehnens heil'ger Lohe,
Mit deines Herzens reiner Glut:

38
In bitt'rem Schmerzgefühl erbleichend,
Wie bebte ich vor dir zurück!
Vor meinem Bild, mir nicht mehr gleichend. Wie senkte sich mein scheuer Blick!
Was ich seitdem errang, es wäre Staub unter meinen Füßen mir,
Und wortlos spräche meine Zähre:
Du arnies Kind, was ward aus dir?! —
Der Himmel lächelt klar hernieder,
Die Gegend schwimmt in gold'nem Licht, Die Vogel singen frohe Lieder,
Mir aber, ach! mir frommt es nicht!
Es weichen nicht dem Sonnenscheine Die Geister, die mich still umweh'n! Gestorben fühl' ich mich und meine Auf meinem eig'nen Grab zu steh'».

Wur Eines nicht!
Wenn ich dereinst entrückt dem Lebenstande,
Wenn die in mir, dem flüchtigen Phantome,
Für kurze Zeit vereinigten Atome Einst wieder frei und ledig ihrer Bande:
Was dann aus ihnen wird? Mich soll'S nicht kümmern, Ob sie der Thiernatur sich einverleiben,
Als Wirbel Staubes durch die Lüfte treiben,
Im Farbenglanze duft'ger Blumen schimmern!
An einem Wunsche lass' ich mir's genügen:
Was auch ihr Schicksal sei, ob hoch, ob nieder,
Sie mögen sich nur nimmer, nimmer wieder Zu einem Menschenbild zusammenfügen!

An Julie Hlettich.
I.
I8K3.
Der Zweifel, dessen düst'res Zeichen In Nacht und Ode uns verbannt,
Kann nimmermehr ein Herz beschleichen, Das dich, du Herrliche, erkannt!
Wie bitt're Qual, wie tiefe Beugniß Durch fremden Unwerth es erfuhr:
Du bist ihm ein lebendig Zeugniß Des Adels menschlicher Natur!
Ein Licht scheint von dir auszugehen Das jede Finsterniß erhellt,
Mit süßem Duft dich zu umwehen Der Frühling einer schönern Welt. Dein Geist ist's, dessen kühnes Streben Der Dinge tiefsten Kern durchdringt, Die Seele ist's, die alles Leben Mit warmer Liebeshuld umschlingt!

41
Selbst in der Dichtung Zauberreichen Weiß ich mit deinem hohen Sein Ein Frauenbild nur zu vergleichen:
Nur Jphigenie allein!
Wie sie zum Priesterdienst erlesen,
Wie sie mit Gaben überhäuft,
Was Wunder, daß aus deinem Wesen Derselbe Balsam nisderträuft?!

II.
18KS.
Der Wandel wohnet in des Menschen Brust,
Zum Traumbild wird uns, was wir einst besessen. Das tiefste Weh, den bittersten Verlust,
Wir lernen sie verschmerzen und vergessen.
Des Lebens rasche Woge steigt und fällt,
Der Sehnsucht banger Flehensruf verklinget,
Und eine neue blühende Welt entringet Dem Schutt sich einer eingestürzten Welt.
Doch, wenn selbst der Erinn'rung Aschenrost Die flücht'ge Zeit verstreut nach allen Winden, Wenn Alles enden muß, warum nur läßt Der Schmerz um dich sich nimmermehr verwinden? Ist nicht Vergessen jedem Gram gewiß?
Warum erwacht mit jedem neuen Tage,
Nur herber, trauervoller stets die Klage,
Daß dich der Tod aus unserm Kreise riß?

43
Warum? Weil du in deiner Hoheit Schein, Den Sternen ähnlich, die im Äther schweben, Uns Licht gebracht in's dunkle Erdensein,
Die sich're Richtung treu uns angegeben! Weil, seit dein großes Herz im Tode brach, Wir die prophetenhafte Stimme missen,
Mit welcher unser eigenes Gewissen Aus deinem Munde mahnend zu uns sprach!
Weil deiner^HiHbL reiches Liebesmal /
Uns stets gewinkt nach allen Irreführten! Weil wir gewöhnt, in jeder Noth und Qual Von dir Befreiung, Rettung zu erwarten! Weil, wo kein Hoffen länger Wurzel schlug, Dein mächtig' Wort, lebend'ger Seele Odem, Uns über allen Unglücks gift'gen Brodem In's Reich erlösender Gedanken trug.
Das ist's! Wie heilte uns're Wunde je Von des Vergessens Nebelflor bedecket,
Da jede Trübung, jedes Lebensweh
Aufs neue stets den Schmerz um dich erwecket?
Da wir, ach! länger nicht von dir gestützt,
Du Kraft der Schwachen, sehend Aug' der Blinden In jedem Augenblicke neu empfinden,
Daß unser Engel uns nicht mehr beschützt? —

41
Fort geht des Lebens unbeirrter Lauf, Manch' werthe Gabe senket sich hernieder, Es tauchen wechselnde Gestalten auf,
Doch deines Gleichen kehret nimmer wieder. Das Herz, das einen Himmel in sich barg, Des Menschenthumes wunderbarste Blüthe, Das reinste Bild der Größe und der Güte Zu Staub zerfallen sie in deinem Sarg'!

„Ich dien'!"
„Ich dien'!" Den Wahlspruch, stark und mild. Trug jenes Luxemburgers Schild,
Der kampfend bei Crsch gefallen.
O möchte kräftig, fort und 'fort,
Des ritterlichen Königs Wort In jeder Seele wiederhallen!
Denn Werth hat einzig nur die Kraft, Die nied'rer Selbstsucht sich entrafft, Um bess'rem Preise nachzujagen!
Die unverrückt das Ziel sich stellt,
Zu fremdem Wohl, zum Heil der Welt Ihr Theil in Treuen beizutragen.
Entglomm dir hell des Wissens Licht,
Der Nacht gedenke, welche dicht Sich über Millionen breitet,
Und ruh' nicht bis, ein Morgenstral,
Dein Wort auS Wahnes Noth und Qual Sie auf der Wahrheit Bahn geleitet.

4 «
Ward dir der Muse Weihgeschenk,
O sei der Seelen eingedenk,
Die schmerzgebeugt und grambeladen! Hoch über allen Schicksalshaß Trag' sie mit dir empor und laß Sie in der Schönheit Meer sich baden!
Wardst du mit Schätzen reich bedacht, Erkenn' in ihnen eine Macht,
Verpflichtend minder nicht als jene,
Und streu' ihn aus mit voller Hand Den Reichthum, der nur dann kein Tand, Wenn er zum Lächeln klärt die Thräne.
Und hat der Geist dich nicht erkürt,
Der Muse Hauch dich nicht berührt, Sind Schätze dir versagt geblieben:
Es bleibt in deiner Armuth Schooß Dir eine Kraft doch, heilig groß, — Es bleibt dir noch die Kraft zu lieben!
Dieß gottgeborene Gefühl,
Laß es im wirren Weltgewühl Zu Werken sich der Huld gestalten! Gieb alles And're in den Kauf!
Ein warmes Herz genügt vollauf Des hohen Menschenamts zu walten.

47
Das Unglück schau, wie grimm und kalt, In tausendfältiger Gestalt,
Es lauert rings auf allen Wegen! Entgegen stemme dich dem Graus Und wie Herakles ziehe aus Das Ungeheuer zu erlegen.
Gesegnet, wer dies Ziel erfaßt!
Gesegnet sie, die ohne Rast Dem Dienst der Menschheit sich ergeben! Der Starken Zier, der Schwachen Hort, „Ich dien'!" du opferfreud'ges Wort, Sei Losung uns für Tod und Leben!

Einem Seköstking.
Der härt'ste Fluch, dir ward er auferlegt,
Des Unglücks schwerstes Theil dir zugewogen:
Ein Herz, von keiner Neigung sanft bewegt,
Zu keinem andern liebvoll hingezogen.
Der Laut, durch den die Gottheit zu uns spricht, An dir verhallt er, fremd und unverstanden!
Zwar ahnest du dein tiefes Elend nicht,
Doch, — ist es darum weniger vorhanden?
Der Blindgeborne kann sich nach der Pracht Des unbekannten Lichtes auch nicht sehnen;
Er mag, gewöhnt an seine stete Nacht,
Nichts zu entbehren, nichts zu missen wähnen.
Wir aber, denen hell des Tages Glanz Hernieder strahlet von dem Himmelsbogen,
Wir wissen und empfinden voll und ganz Uni welches Glück ihn die Natur betrogen. —
Der Weg, auf den ihr Wille dich gestellt,
Wie öde ist er und wie gottverlassen!
O bitt'res Loos, in dieser reichen Welt,
Nur sich, den armen, kleinen Punkt, zu fassen! —

48
Der Frost, der dich durchdringt, vielleicht versehrt Er noch manch' warmes Herz mit seinen Schauern Doch tiefer'n Mitleids dünkest du mich werth,
Und mehr als deine Opfer zu bedauern.
Sancta Theresia! erschöpfend hast Die Qual, von welcher Lucifer getrieben, Zusammen du in dieses Wort gefaßt:
„Der Unglückselige! er kann nicht lieben!"
B. Paoli, Neueste Gedichte.

Ks war zu leicht.
Ganz hatt' ich mich dir hingegeben Mit ächter Freundschaft Heldenmuth,
Mein inn'res wie mein äuß'res Leben,
Mich selbst befohlen seiner Huth,
Aus meines Herzens dunklem Stollen Das reinste Gold dir dargereicht, —
Du hättest mich nicht täuschen sollen,
Es war zu leicht!
Aus dich und deine Treue bauend,
Die ohne Wanken ich geglaubt,
Hätt' ich in deinen Schooß, vertrauend, Gebettet mein vervehmtes Haupt.
Und dieß der Lohn des liebevollen,
Des frommen Wahns, der jetzt entweicht? — Du hättest mich nicht täuschen sollen,
Es war zu leicht!

Strafe des Irrthums.
Es hat der bangen, schreckerfüllten Welt Die Kirche einst den Lehrsatz aufgestellt,
Daß zu der Pein der ewigen Höllenflannne
Der Irrthum schon, nicht bloß die Schuld verdamme.
Doch eine lich'tre, Less're Zeit begann,
Des alten Molochglanbens Spuk zerrann;
Die Kirche selber mußte anerkennen,
Daß Irrthum von der Sünde wohl zu trennen.
Das Schicksal nur, das Thränen mir erpreßt,
Hält noch an jenem grausen Dogma fest,
Und straft mich für den Wahn, der mich befangen. Als hätt' ich Frevel sonder Zahl begangen.
Wenn, daß ich schmerzlich mich in dir geirrt,
Mir nicht als Sünde angerechnet wird Dann, wahrlich! habe ich sie nicht verschuldet Die bitt're Qual, die jetzt mein Herz erduldet!

Ire Vergangenheit.
Mir ist als legten leise Sich Nebel um mich her,
Vom bunten Menschenkreise Mich scheidend mehr und mehr. Erinnerungen sind es,
Aus Lust und Leid gewebt,
Die man, will's ein gelindes Geschick, mit mir begräbt!
Mir ist, als braus'te, grollte Um mich ein Ocean,
Den ich, wie gern ich wollte Nicht überbrücken kann.
Dieß Meer, deß banger Klage Die Seele träumend lauscht,
Es sind die fernen Tage,
Die an mir hingerauscht!
Vereinsamt im Gewühle,
Das rastlos drängt und schafft, Vergangenheit! wie fühle Zch mich in deiner Haft!

SS
Erschöpft vom Lebensstreite, Den Wunsch auf nichts gestellt, Ein dunkler Schatten gleite Ich durch die blüh'nde Welt!

Weine Kraöschrift.
Die hier im dunkeln Grabesschooße ruht,
Nach langen Kampfes Mühsal und Beschwerde,
Wie jedes and're arme Kind der Erde
War sie ein Doppellaut von Schlimm und Gut.
Nichts unterschied sie von der großen Schaar, Behaglich athmend in der Lüge Brodem,
Als daß die Wahrheit ihrer Seele Odem,
Und daß getreu bis in den Tod sie war.

An Kekene.
1 .
Eeliebtes Kind! zum Trost, daß ferne Von dir die Welle mich verschlug,
Wie ruf' ich mir so oft, so gerne Zurück dein Antlitz, Zug für Zug!
Als wär'st du leibhaft mir erschienen Stehst du vor mir, Geberd' und Mienen So hold, so sittig und so klug!
Ja! tief hab' ich es eingesogen,
Dein Bild in meiner Seele Grund!
Ich seh' der Stirne reinen Bogen,
Das zarte Kinn, den weichen Mund,
Der Augen klare Lichtkristalle,
Das blonde Haar, im lock'gen Falle Umspielend des Gesichtchens Rund!
Sie mögen neckend niir erwiedern,
Ein Schönheitwunder seist du nicht!
Wer kann, wer mag den Reiz zergliedern,. Der ihn mit süßem Bann umflicht?
Wer krittelnd erst durchspäh'n die Züge, Aus denen ohne Falsch und Lüge So rein der Stral des Himmels bricht?

36
Zch weiß nur Eines: wenn verlocken Mich will ein trügerisches Licht,
Die Leidenschaft mit Sturmesglocken Zu dem bcthörten Geiste spricht:
Dann kämpft den wilden Aufruhr nieder, Des Friedens Klarheit schenkt mir wieder Ein Blick in dieses Angesicht!
Und wenn ich zu erliegen meine Des Tagwerks dumpfem Einerlei,
Ein einz'ger Blick auf dich, du Meine! Und ich bin wieder stark und frei.
O du mein Licht auf dunklem Pfade!
Du Zeugniß mir von Gottes Gnade!
Du mir im Herbst erblühter Mai!

II.
So Mancher staunt und sinnt, und weiß Den Grund nicht zu ermessen,
Der mich das fremde Kind so heiß Läßt an den Busen pressen.
Weil von Geschlecht sich zu Geschlecht Die Adern nicht verzweigen,
Verkennen sie das höh're Recht Kraft dessen du mein eigen.
Du bist, — mit Zaubermacht bespricht Dieß Wort mir alle Schmerzen, — Zwar Blut von meinem Blute nicht, Doch Herz von meinem Herzen.

III.
Es war an einem Frühlingsmorgen, Die Rosen blühten, der Jasmin, Von dem Gesträuche halb verborgen Lugt' ich verstohlen nach dir hin.
Du knietest an des Weihers Rand, Umspielt vom hellen Sonnenscheine Und suchtest emsig bunte Steine Am Wege, mit geschäft'ger Hand.
Aus Kieseln, gelben, weißen, blauen,
Wie sich's gerade fügt' und fand, Begannst du dir ein Haus zu bauen Auf des Gerolles feuchtem Sand.
Vertieft in deines Werk's Beschau Sah ich dich wohlgefällig nicken.
Da, — nur ein Hauch, ein leises Rücken, Ach! und verschüttet lag der Bau.
Geduldig, ohne Zorn und Klage, Dein liebes Herz sich drein ergab. Jetzt tratest du znm Rosenhage Und pflücktest ein paar Rosen ab.

»0
Doch, kaum von ihrem Duft umwallt. Gewahrtest du im Kelch der einen,
Mit gift'gem Bauch und Zappelbeinen, Der Spinne schnöde Mißgestalt.
Ich sah, wie vor dem wüsten Scheue! Ein banger Ekel dich ersaßt!
Die Rosen dünkten dich ein Grauet, Die Herberg' boten solchem Gast.
Du warfst sie hin in's grüne Moos, Und setztest dich am Ufer nieder, Gesenkt die zarten Augenlider,
Die Hände achtlos in dem Schooß.
Umsonst strich dir um Stirn' und Wangen Die Morgenluft, von Düften schwer.
Die Lust am Spiel war dir vergangen, Dich lockte keine Rose mehr!
So saßest du in läss'ger Ruh'
Und schautest nur dem Zug der Wellen, Dem Tanz der gaukelnden Libellen,
Mit träumerischem Blicke zu.
Durch's Herz flog mir ein leises Beben, Kaum weiß ich selbst, wie mir geschah, Als ich dich, ohne Wunsch und Streben, So still in dich versunken sah.

Ach! und noch heute steigt und schwillst In mir ein Strom von dunkeln Sorgen. — Erschien an jenem Frühlingsmorgen Vielleicht mir deiner Zukunft Bild?
IV.
„Das nenn' ich eine Kinderzucht!
„Das wäre mir die rechte Liebe,
„Die Alles zu entschuld'gen suchst „Was immer auch ihr Abgott triebe!
„Wie lang noch, und das Thierchen hält „Sich für den Mittelpunkt der Welt!"
Dein Vater sprach's der grimme Mann!
Die Predigt war zu meinem Frommen, Weil ich, da du in Acht und Bann,
Zu laut Partei für dich genommen.
Mir ward dabei ganz schwül und heiß, — Ich sagte nichts und duckte leis.
Dein Mütterlein nahm's nicht so arg,
Mild klang das Wort der Guten, Schönen! „Das Leben ist mit Liebe karg, —
„Mag sie des Kindes Stirne krönen!
„Thut sie zu viel, das Weltgebraus „Gleicht's einst durch manch' Zuwenig aus."

61
Er drauf: „Ein wunderlicher Schluß! „Weil rauhe Pfade zu beschreiten,
„Soll durch Verwöhnung man den Fuß, „So meinst du, darauf vorbereiten!
„Wie kalt die Welt, wie ungelind,
„Fühlt doppelt das verzog'ne Kind!"
Still lächelnd blickt ich vor mich hin. Dich zu verzieh'n, mein liebes Leben! Hätt' ich so Schlimmes auch im Sinn, Nicht Zeit wär' mir dazu gegeben.
Dein Morgen- ist mein Abendrots», — Eh' du verzogen, bin ich todt.

V.
So wenig wie der Quell, in dessen klaren Lichtwellen jetzt mein Angesicht zu schauen,
Wenn er als breiter Strom durchwogt die Auen Das längst zerflossene Bild noch wird bewahren:
So wenig wird in spät'rer Jahre Treiben,
Wenn Schmerz und Freude, Seligkeit und Bangen Wetteifernd einst den Zoll von dir verlangen, Mein Bild in deiner Seele haften bleiben.
Es sei darum! nicht knüpfe sich rein Leben An eines, dessen Sand, wie bald! verronnen.
Das Alter mag sich an Erinn'rung sonnen!
Der Jugend ziemt ein frisches Vorwärtsstrebeu.
Ich wünsche und ersehne nur das Eine:
Daß dir auf dieser liebeleeren Erde Zum zweitenmale eine Liebe werde.
So tief, so treu, so selbstlos wie die meine

Einem Samariter.
Zur Erinnerung an den Sommer des Jahres 1866.
Ein Donnerschlag, durchscholl die Mähr Das Reich bis zu den fernsten Enden: ..Zersprengt, vernichtet unser Heer!
Das Schwert zerstückt in unsern Händen!"
Entgeistert schraken wir zurück
Bor dieses Jammers sinst'rer Größe;
Wir fühlten unsre Bettlerblöße Und neideten der Todten Glück!
Das Banner Oestreichs in dem Staub,
Der unsrer Bruder Blut getrunken!
Der Kranz des Ruhms, wie welkes Laub, Dem Haupt, das er geschmückt, entsunken! — Und ob sich das Gewitter brach,
Sein Nachhall dröhnt durch unser Leben! Wer kann die Stirne frei erheben,
Gedenkt er jener bittern Schmach?
Du kannst es! du! denn in dem Streit,
Der Glück und Macht und Ruhm verschlungen, Hast du, ein Held der Menschlichkeit,
Der Siege edelsten errungen!

«4
Den Sieg, der auf dem Schlachtfeld nicht Erstritten wird im Kampfgewüthe,
Nein! den die reine Macht der Güte,
Die Kraft der Liebe nur erficht.
Des ungeheuern Elends Graus,
Dich machte er nicht fcheu erbeben.
Als Gegner wähltest du ihn aus Und rangst mit ihm auf Tod und Leben! Dich trieb ein heiliges Gefühl Ihm seine Opfer zu entraffen,
Den Wunden Linderung zu schaffen, Berlor'nen einen Sterbepfühl.
Du wolltest nichts von nächtiger Ruh', Nichts vom Genuß des Tages wissen!
An Schmerzenslagern weiltest du,
Des frommen Liebewerks beflissen.
O wie, bereits vom Tod umhaucht,
Der Armen Blick an dir gehangen!
Ein flücht'ges Roth auf bleichen Wangen, Bei deinem Nahen aufgetaucht!
Und konntest du den blut'gen Gang Des furchtbaren Geschick's nicht hindern, Genug schon, daß es dir gelang Der Opfer heiße Qual zu lindern!

«!i
Genug schon, daß du einer Welt,
In sich gespalten und zerrissen,
Bedeckt von Hasses Finsternissen,
Der Liebe Beispiel hingestellt!
Als Sieger grüß ich dich darum,
Ob nimmer dn das Schwert geschwungen! Es hat das stille Heldenthum Des Mitleids dir den Kranz errungen! Nicht werth und würdig acht' ich mich, Dir, den so reine Lorbeern schmücken,
Zum Dank die milde Hand zu drücken, Doch segnen, segnen darf ich dich!
B. PaoN, Neueste Gedichte.
5

k«
In das Gedenkbuch einer Künstlerin.
Es wurde dir beschieden Jedwedes Glück und Heil!
"Nur Wenigen hienieden Fällt ein so holdes Theil.
Der Ruhm kam dir entgegen,
Dir ward der Schönheit Glanz,
Und von des Weibes Segen Der allerreichste Kranz.
Doch bess'rer Gaben Blüthe Hat dir Natur geschenkt,
Als sie die reinste Güte In dein Gemüth gesenkt!
Als sie, daß nie dich quäle Der Reue Unkenruf,
So lichtvoll deine Seele,
So wahr und edel schuf!
Ja! diese Gaben sind es,
Dir selber nicht bewußt,
Die, wie an's Herz des Kindes,
Mich zieh'» an deine Brust!

«7
Wenn einst von dir gefallen er andern Reiz und Pracht, ie werden mit dir wallen. Selbst durch die Todesnacht!
S*

Wer der KnMllung
des Schiuar; cnderg - Manumentes.
I 887.
Sei mir gegrüßt, du edles Heldenbild!
Zu Ehren eines Sieges aufgerichtet!
Gegrüßt wie ein Erinnern, welches mild Die gramerfüllte Gegenwart durchlichtet.
Denn schwer ist und bekümmert unser Herz,
Ein dunkler Schatten liegt auf unserm Leben;
Es thut uns Noth, an dir du Bild von Erz,
Den Muth, die Hoffnung wieder zu erheben! —
Dem Recht entrungen waren Schwert und Schild, Es lag die Welt in frecher Willkür Banden,
Als er, dem dieses Tages Feier gilt,
Ein Retter und Befreier ihr erstanden.
Das Banner fassend, welchem Ruhm und Sieg Entglitten waren in der Zeit Bedrängnis!,
Schwang er es hoch in diesem heil'gen Krieg,
Und öffnete den Völkern ihr Gefängniß.
Unnahbar jedem selbstisch trüben Hauch Ließ er von Ruhmsucht nimmer sich berücken.
Nur siegen wollt' er! mochten später auch Sich And're mit des Sieg's Trophäen scknnückcn.

Er wollte nur das Wesen, nicht den Schein,
Das kümmerliche Schattenbild der Dinge!
Gleich galt ihm's, war der Kranz in Wahrheit sein, Ob er auch sichtbar seine Stirn' umschlinge.
Das ist's, was über And're ihn erhebt,
Die mit ihm leben aus der Nachwelt Zungen, Daß er dem Heil des Ganzen nachgestrebt,
Und, wie den Gegner, auch sich selbst bezwungen! Daß er aus blutgetränktem Schlachtenfeld,
Zm Angesicht von tausend Feuerschlünden,
Sich nur das eine hohe Ziel gestellt,
Des Rechtes Herrschaft wieder zu begründen.
Und kam es also? Nein! O bitt'res Wort,
In welchem unsers Unglücks Grund enthalten!
Aufs neu verfiel der köstlich theu're Hort,
Den er gerettet, feindlichen Gewalten,
Was heilig erst, hieß bald ein frevler Wahn,
Es wies die Macht das Recht von ihrer Schwelle, Und die von seiner Hand erschlossene Bahn, Versperrt ward sie mit wüstem Schuttgerölle.
Wie'? taufend Leben blutig abgekürzt,
Daß auch das werdende Geschlecht verderbe? Der Sohn des Schicksals, der Titan, gestürzt, Daß die Pvgmaenschaar den Scepter erbe?

7U
Er sah es wohl und Schauder überkam Ihn vor dem Werk, das länger nicht das seine, Bis, unterwühlt von also edlem Gram,
Das Herz ihm brach, das große, warme, reine!
Jetzt aber ist erfüllt der Tage Maß,
Und vor dem ernsten Throne der Geschichte Steht er, dem Neid entrückt, entrückt dem Has^, In seiner Thaten sonnenlauterm Lichte,
Das keine ird'sche Trübung länger dämpft!
Der Lorbeer mag sein Denkmal grün umfrieden. Denn einen guten Kampf hat er gekämpft.
Und glorreich ist das Theil, das ihm beschieden.
Und du, mein Oestreich! mein geliebtes Land! Theil meines Herzens! heimatliche Erde!
Gott schütze dich mit seiner starken Hand, Durchsuche dich mit schöpferischem Werde,
Damit, wenn leuchtend durch der Zeiten Flucbt, Sich Heldenseelen wieder in dir regen,
Sie, wie am Sieg, auch an des Sieges Frucht, Ohn' bittern Rückhalt sich erfreuen mögen.

W r o l o g
;ur Gcdüchtinstsnrr siir Attr, Ludwig.
I 8 « v.
Wenn ein geliebter Mensch von hinnen ging Und uns zurückließ im verarmten Leben Wie kümmerlich erweist sich, wie gering Jedweder Trost, den uns die Welt mag geben! Wo in der Ode dieses Erdenwust's Unmöglich der Ersatz wie das Vergessen,
Da gilt's die ganze Größe des Verlust's Mit unerschrock'nem Blicke zu ermessen!
Und unsers Schmerzes dunkler Muth enttaucht Ein Bild, vorn Glanz der Ewigkeit nmhaucht
Aufs neu wird uns der Freund zurückgeschcnkt, Wenn wir uns sagen, was er uns gewesen, Wenn unser Geist, in seinen Geist versenkt, Uns nah und naher bringt sein innerst Wesen. Geheimnißvoll aus Schmerz geborne Lust Erquickt die Seele, die um Hohes trauert, Denn des Verbandes wird sie sich bewußt,
Der selbst des Todes Schrecken überdauert! Und freudig ruft sie: Fort, du trüber Schein! Was Ein's mit mir, es ist auf ewig mein.

72
Doch wenn der Großen einer von uns schied, Der Tausenden die Erdennacht gelichtet,
Ein Fürst des Sanges, der in seinem Lied Ein Denkmal sich und seinen: Volk errichtet: Nach Einzlen zählen da die Freunde nicht, Die, ihn beweinend, sich an ihm erheben,
Zu denen er aus fernen: Jenseits spricht,
Ein Bürge für des Geist's unsterblich Leben! Nein! an sein ganzes Volk erging sein Wort, In seinen: ganzen Volke wirkt es fort.
Hoch über ird'sche Lust und ird'schen Schmerz Bon dieses Wortes Macht emporgetragen,
Wie fühlen Tausende des Todten Herz In ihrer warmen Brust lebendig schlagen!
Sein heilig Angedenken ehren sie In seiner Dichtung makellosem Glänze,
Und selbst was Halb nur zum Erblüh':: gedieh,
Nicht nässen wollen sie's in seinen: Kranze.
Mit Recht, fürwahr! denn auch im Bruchstück flammt Der Stral des Geistes, welchem es entstammt.
Und solch ein edles Dichterbild ist er.
Dem huldigend wir dieß Gedächtniß weihen!
Ob auch geschieden ohne Wiederkehr,
Ob auch, zu früh! entrückt aus unsern Reihen:

73
Er ist und bleibt und nah für alle Zeit,
Ein Freund an dessen Herzen Trost zu finden,
Ein Führer, der in dieses Lebens Streit Uns kämpfen, dulden lehrt und überwinden!
So weilt er noch bei uns! sein Werth, sein Ruhm Des deutschen Volkes theu'res Eigenthum!

ß tj o r a t?)
Nach dem Polnischen des Cornelius Ufiwski.
IRil dem Dampf des Bruderblutes, mit der Brände lohem Wallen Schwinge dich, du Schrei des Jammers! aufwärts zu den Himmels-
hallen!
Steig empor, du bange Klage eines Schmerzes sonder Gleichen. Du Gebet, bei dem des Beters Haare rasch zu Schnee verbleichen! Todesmüd ist unser Nacken von jahrhundertlanger Frohne, Tiefer stets in unsre Schläfe bohret sich die Dornenkrone. Dennoch, Herr! wie streng und zürnend sich dein Antlitz von uns
wende,
Dir vertrauend immer wieder heben wir empor die Hände.
Oftmals hat mit schweren Schlägen deine Geißel uns getroffen, Aber fest und unerschnttert blieb der Herzen muthig Hoffen! Blutend, ach! und unterliegend riefen glaubenskühn wir Armen, Gott ist unser Vater, — seiner Kinder wird er sich erbarmen! Eh' geheilt noch unsre Wunden griffen nach dem Schwert wir wieder, Und aufs neu trat des Tyrannen Übermacht zum Staub uns nieder! Einen Grabstein wälzend über unser Hoffen, unser Lieben, Höhnt' er: „wo ist euer Vater, wo ist euer Gott geblieben?"
*Das nachstehende Gedicht war während des unglücklichen Auf- stands von 1863 — 64 der polnische Nationalhymnus und darf in so ferne eine historische Bedeutung beanspruchen.

73
Aufwärts blickend nach den Sternen, flehten wir in Rachepsalmen: Stürzt aus euern Höhen nieder, um den Frevler zu zermalmen! Aber unbekümmert schwebten fort sie in dem gold'nen Reigen; Stille rings! nur sanft Gezwitscher in den blüthenschweren Zweigen! Da umkrallten uns're Seele der Verzweiflung Tigerpranken, Unser Muth begann zu schwinden, uns're Zuversicht zu wanken, Und es lästerten die Lippen dich im Übermaß der Schmerzen, — Aber nicht nach unsern Worten, richte uns nack unserm Herzen!
Eine Sündenernte mußte solcher gist'geu Saat entspringen. Gräuelthaten ohne Namen sahen schaudernd wir vollbringen! Mütter fielen von der Söhne, Bruder von des Bruders Streichen, — O wie viele Stirnen tragen Kains dunkles Mörderzeichen!
Doch wie schwer sie sich vergangen, wie Entsetzliches verbrochen, Seien sie von dir, du milder Richter! dennoch losgesprochen! Finst're Höllenmächte haben sie zum Schreckenswerk gezwungen. Nicht das Schwert wirst du bestrafen, nein! den Arm, der es geschwungen! —
Von der ganzen Welt verlassen, unterdrückt, halb aufgerieben, Sind wir dir und unserm Glauben unverbrüchlich treu geblieben! Wie zum Nest der müde Vogel, flieh'n mit unsrer Grambeschwerde Wir zu dir, auf daß in deinem Schooß uns süße Ruhe werde. D'rum, o Herr! laß Milde walten! ebne uns're Dornenpfade! Kräst'ge die erschöpften Herzen mit dem Zeugniß deiner Gnade! Laß den Kranz des Märthrthnmes uns mit frischem Muth um-
hauchen!
Laß aus seinem heil'gen Lichte neu verjüngt die Seele tauchen!

71 ,
Deine Engel an der Spitze, wir ihr kämpfendes Geleite,
Dn der Deinen Schild nnd Wehre, ziehen wir hinaus znm Streite, Und von des besiegten Satan in den Staub gestürzten Hallen Soll dein lichtgewobnes Banner in dem Hauch der Lüfte wallen! Den verirrten Brüdern wollen wir die Hand entgegen strecken, Denn der Freiheit Feuertaufe nimmt hinweg der Sünde Flecken! Lästerer und Zweifler werden dann von ihrem Wahn genesen, Fühlend, daß zu allen Zeiten Gott mit seinem Volk gewesen!

SotdatenVegräöniß.
Nach Charles Wolscks l'Iio Nuiiat ok 8ir ckolin Noor
Aein Trommelwirbel, kein trauernder Chor, Stumm eilte der Zug von dem Walle.
Eö dröhnte aus uns'rer Musketen Rohr Kein Salve mit donnerndem Schalle.
Mit unseren Waffen gruben ein Grab Wir hastig ini nächtlichen Dunkel; Verdüsterten Scheins sah der Mond herab, Und trüb der Laternen Gefnnkel.
Die edlen Glieder des Helden umschloß Kein Leichentuch, keine Truhe, —
Im kugeldurchlöcherten Mantel bloß Bestatteten wir ihn zur Ruhe.
Ein letztes Gebet noch, kurz und schlicht! Im Herzen erstickt blieb die Klage;
Den Blick gesenkt auf sein bleiches Gesicht Gedachten wir kommender Tage.

78
Wir dachten und sorgten: wenn unser Heer Von Spaniens Küste geschieden,
Dann schützt keine liebende Seele mehr Seines Grabes heiligen Frieden!
Ihr Feinde und Gegner! ob hämisch ihr Den Glanz seiner Siege bestreiket,
O gönnt dem Todten die Ruhstatt, die hier Ihm britische Hände bereitet! —
Noch hatten wir kaum unser Werk vollbracht, Da rief schon die Trommel zum Streite! Granatenblitze durchzuckten die Nacht, Heranzog die feindliche Meute! —
Es meldet kein prunkender Marmorstein Des herrlichen Helden Geschicke.
Wir ließen ihn in der Wildniß allein Mit seinem Ruhm mir zurücke!

7 »
Kochtäildisches Krkegskied*)
aus dem XV. Jahrhundert.
Dibroch von Donald Thu, Schalle! ertöne!
Wecke aus träger Ruh'
Clan Donald's Söhne!
Kommet in Eil' heran,
Kommt im Vereine,
Kriegerisch angethan,
Herr'n und Gemeine!
Kommt aus der Thäler Grund, Kommt von den Höhen!
Seht unser Banner, bunt, Trutziglich wehen!
Kommt, von dem Plaid bedeckt, Herzen voll Treue!
Tapf're, die nichts erschreckt, Zeigt euch aufs neue!
Laßt eu'rer Heerden Schaar Achtlos entweichen,
Ode den Traualtar,
Grablos die Leichen!
h Nach Walter Scott's Uebersetzung aus dem Gaelischen.

Lasset den Hirsch, das Reh, Netze und Schlingen!
Muthiger gilt's als je Schwerter zu schwingen!
Kommt wie der Sturm, wenn Wälder zersplittert!
Kommt wie das grimme Meer, Wenn es gewittert!
Kommet, o kommet All'! Kommt zum Gefechte!
Häuptling und Lehnsvasall, Freie und Knechte!
Kommen schon seh' ich sie, Waffen erblitzen!
Feder und Heideblüh'
Auf ihren Mützen!
Rasch auf die Feinde zu! Spart nicht mit Streichen! Pibroch von Donald Dhu, Schmett're das Zeichen!

81
Der Ireurrdi«.
Wenn deine Hand in meiner ruht,
Mein Herz den Schlag des deinen fühlet, Denk' ich nicht mehr der dunkeln Flnth, Die leis' mein Leben unterwühlet.
Vergessen ist, was ich erfuhr,
Verfehltes Streben und Beginnen!
Der Zweifel und der Wunden Spur Tilgt deines Auges Stral von hinnen.
Voll freud'gen Schwunges, kühn und mild, Stark im Vollbringen, rein im Wollen, Stehst du vor mir, ein leuchtend Bild Deß was ich hätte werden sollen.
Mit tausendfält'ger Last beschwert,
Ward ich im Lauf zurückgehalten;
Gelobt sei Gott, der dir gewährt,
Dich frei und kräftig zu entfalten!
O alles Heil und alles Glück,
Das ich mir selber sah entwällen,
Es lächelt mir aus deinem Blick Und mein ist's, da dir's zugefallen!
B. Paoli, Neueste Gedichte.
6

Am 5. September.
An Ida.
Als dämmernd noch das Leben vor mir lag, Mein Herz noch nichts errungen, nichts verloren, Nicht ahnt' ich da, daß mir an diesem Tag'
Mein bestes Kleinod ward zur Welt geboren! Nicht ahnte ich, daß heut' der hellste Stern An meinem Horizonte aufgegangen,
Daß meines Wesens innerlichster Kern Den vollen Abschluß heute erst empfangen.
Ich ahnt' es nicht; erst jetzt erkenn' ich's ganz! Nur Eines kann ich auch noch jetzt nicht fassen: Daß deiner Liebe Heller Stralenkranz Auf meine Stirn' sich mochte niederlassen.
Es heißt ja doch, daß nur um Gleich und Gleich Die Bande sich wahrhaft'ger Freundschaft weben. Du aber bist so reich, so überreich,
Und ich,-was hab' ich Arme dir zu geben?
Nichts als mich selbst! doch diese Gabe schafft Dir Sorgen nur und immer neue Mühen!
Denn stützen mußt du mich mit deiner Kraft, Dein böses altes Kind zum Guten ziehen.

83
Du mußt, bald ernst und streng, und bald gelind, Hier rathen, trösten, strafen dort und wehren,
Und die Gedanken, die das Leben sind,
Den erdgebnnd'nen Geist erst denken lehren
Tief schmerzlich überkommt mich's manchesmal:
O daß ich früher, früher dich gefunden,
Als ungetrübt noch meines Auges Stral,
Und meine Brust noch rein von Schuld und Wunden! Dann wäre nie des Samums glüher Hauch, Vergiftend über mich hinweggegangen!
Ich gliche nicht dem blitzverfengten Strauch,
Und könnte geben, statt nur zu empfangen!
Doch, hat vereinst nicht aus des Heilands Mund Die schmerzenmüde Welt dieß Wort vernommen: ,.Für Jene nicht, die kräftig und gesund,
Nein! für die Kranken ist der Arzt gekommen"? Du treuer Arzt! so hast, als, wüst und wirr,
DaS Fieber mich der Leidenschaft bezwungen,
Du mich gepflegt, und liebest nun in mir Die Beute, die dem Tod du abgerungen!
6 *

An die Entfernte.
Wie der Gesang'ne, der mit matter Hand,
Das Herz von bitterm Sehnsuchtsweh durchguollen, Die Tage seiner Haft, die trauervollen,
Verzeichnet an der grauen Kerkerwand:
So, — wenn ich, fern von deinem Angesicht,
In banger Seeleneinsamkeit verzage, >—- Verzeichne ich der Trennung öde Tage,
Doch zähl' ich sie zu meinem Leben nicht!

Waymmg.
Denke der eigenen Fehler und Schwächen, Wenn du dem Freunde, dem irrenden, grollst! Schwanke nicht erst, ob die Unbill du rächen, Ob du in Milde vergeben sie sollst!
Was dir zum Trost und zur Freude gegeben, Selber verkehrend in Unheil und Fluch, -Bringest du sonst in dein innerstes Leben, Störrischen Sinnes, den qualvollen Bruch.
-Fort mit der dünkelhaft thörichten Frage,
Ob du, vergebend, dir selbst nichts vergiebst! Standhafte Treue im Wirrsäl der Tage Schuldest du ihni, den du zürnend noch liebst! Würdest du nicht ihn zu pflegen verlangen, Traf' ihn des Siechthums vergiftender Graus? Läg' er ini finstersten Kerker gefangen,
Hieltest du nicht ohne Wank bei ihm aus?
Wisse denn! nimmermehr hätt' er in Wahrheit Frevelnd gerüttelt an euerem Bund,
Wäre in heiterer Fülle und Klarheit Frei sein Gemüth, seine Seele gesund.

Meinst du, daß er dich zu kränken vermöchte, Fühlte er sich nicht in Ketten und krank? Lichte, so gut du es kannst, seine Nächte! Reiche dem Siechen den lindernden Trank!
Lasse kein Grollen, kein Zweifeln, kein Zagen Hemmen des Herzens nie irrenden Zug!
Was wir aus Liebe erdulden, ertragen,
Immer noch, immer noch ist's nicht genug!
In dem entfesselten Sturm der Gefühle, Glorreichen Sieges geheiligtes Pfand,
Rausche sie auf wie die Meer'sfluth und spühle Jegliche irdische Trübung ans Land!

>I»rituii tv Gslutsilt!
Du ernster Gruß voll stiller Todesweihe, Du schmerzen- und erhebungsreiches Wort, Durch der Geschlechter endlos lange Reihe, Durch alle Zeiten tönst du siegreich fort! Sie Alle, die, berührt von Gottes Strale, Ein Höh'res kennen als ihr enges Ich,
Sie jauchzen freudig auf zum Ideale:
Dje Todgeweihten grüßen dich! —
Kanonendonner macht den Grund erbeben;
Da ist kein Mann, der von dem Gegner läßt! Verbluten müssen hier viel tausend Leben,
Es halt der Tod ein großes Erntefest.
Doch, ob zertreten von der Rosse Hufen,
Bom Blei gefällt, durchbohrt vom Lanzenstich, Nach ihrer Fahne blicken sie und rufen:
Die Todgeweihten grüßen dich!
Es suchet durch die öde Wasserwüste Der kühne Weltumsegler seine Bahn. Auffinden wollt' er unbekannte Küsten Und findet nur ein Grab im Ocean!

88
Doch nach dem Land, das er im Geiste schauet Den Blick gewandt, erhebt er gläubig sich,
Und rufet, schon vorn Untergang umgrauet:
Die Todgeweihten grüßen dich!
Der Forscher fühlt in mitternächt'gen Stunden Um welchen Preis das Wissen sich erkauft! Und welcher Dichter hat es nicht empfunden. Daß Poesie mit Blut und Feuer tauft?
Doch lächeln lehret sie jedweder Wunde Die heil'ge Kraft, die nie von ihnen wich,
Und leise tönt's von ihrem bleichen Munde: Die Todgeweihten grüßen dich!
Sie, die mit tiefem, schwindelndem Entzücken Der Zanbermacht der Liebe sich bewußt, Begeistert schauen sie empor und drücken Den Dolch des Schmerzes willig in die Brust! Und heißt sie das Geschick mit ihrem Blute Den Traum bezahlen, der ihr Herz beschlich,
So sprechen sie mit ungebeugtem Muthe:
Die Todgeweihten grüßen dich!
Und nimmer wird's der Welt an Helden fehlen, Triumpheslieder singend in der Qual,
So lange du lebendig in den Seelen, Hochheil'ger Glaube an das Ideal!

8 !>
In alle Lüfte laß dein Banner wallen. Dem nie ein irdisches an Reinheit glich! Die für dich kämpfen, leiden, siegend fallen, Die Todgeweihten grüßen dich!

Sonette.

chuietiv.
Ein Mittel weiß ich, mich zur Ruh' zu bringen,
Wenn grimme Sorgen mir am Herzen nagen,
Ein lang gehegter Wunsch mir fehlgeschlagen,
Und lauernde Gefahren mich umringen.
Zur Fassung mich dann wieder aufzuschwingen,
Brauch' ich nur dieses Eine mir zu sagen:
„Und wenn du sie zu Grabe müßtest tragen?"
Das lehrt mich jedes andre Leid bezwingen!
Was sonst mir droht, für Spiel nur kann ich's halten, Vergleich ich es mit jenem Todesstreiche,
Deß Ahnung schon genügt mein Herz zu spalten!
O jedem Sturme will ich steh'n als Eiche,
Im Froste selber Blüth' um Blüth' entfalten,
So lange du mir bleibst, du Sondergleiche!

An Jan Matezko.
Dem Vaterland hast du die Kraft geweiht,
Von der im tiefsten Wesen du durchdrungen,
Und Färb' und Form sind dir nur Flaimneuzungen, Zu künden deiner Heimat Ruhm und Leid!
Du zeigst uns ihre alte Herrlichkeit,
Den Lorbeer, der einst ihre Stirn umschlungen,
Und wieder dann, wie nieder sie gerungen,
Der eig'nen Söhne fluchbelad'uer Streit.
Dich locken keine andern Siegeskronen!
Nur an der Statte, wo sie aufgebahret,
Willst du als Hüther ihres Grabes wohnen.
Ich aber segne dich, du starkes Herz!
Das selbst dem Tode Treue noch bewahret,
Und dessen Muse ein crhab'ner Schmerz!

An Keinrich Arischntz
zu sciuein achtzigsten Geliurtstagr, I 8 k S.
Des innern Frühlings zaubervolle Blüthe,
Der Frost des Alters macht sie nicht erbleichen! Deß bist dn selbst ein hochbegnadigt Zeichen,
Du Greis an Jahren, Jüngling im Gemüthe!
Als die Natur dich schuf, in ihrer Güte Ausstattend dich mit Gaben sonder Gleichen,
Da mochte bange Sorge sie beschleichen.
Wie sie ihr herrliches Gebild behüte.
Und also sprach sie, zu der Zeit gekehrt:
Nicht rühre an dieß Haupt mit deinen Schwingen, Laß mir mein edles Kunstwerk unversehrt!
Wie hier der Gaben Fülle zu durchdringen,
Daß eine stets der andern Glanz vermehrt,
Es wird mir nicht zum zweitenmal gelingen.

Die Lösten Stunden.
Was waren meines Lebens beste Stunden,
In denen ich von Gram und Leid genesen?
Die stillen, unscheinbaren sind's gewesen,
Die bei getreuer Arbeit mich gefunden!
Und jene, reicher noch an Himmelskunden,
Wann ich ein hilflos und verlass'nes Wesen,
Das sich der Schmerz zum Opfer auserlesen.
So gut ich's konnte, seiner Macht entwunden!
D'rnm sei fortan mein ganzes Sinnen, Streben, In diesem Schacht wahrhaftigen Glücks zu schürfen, Von diesem reinsten Freudenquell zu schlürfen!
Vor keiner Zukunft brauch' ich dann zu beben,
Denn Arbeit wird's auf Erden immer geben,
Und immer Herzen, welche Trost bedürfen!

Die Historiker.
Die Einen rühmen uns die Herrlichkeiten Des Mittelalters mit verschwomm'nem Blick;
Sie bieten uns die Hand, um uns zurück Zn seine traute Dämmerung zu leiten.
Daß thöricht sie, wer möchte es bestreiten?
Den alten Moder preisend, Stück für Stück, Vergessen sie, daß es der Welt Geschick In rastloser Entwicklung fortzuschreiten.
Doch thöricht dünkt mich's auch, des Zornes Stral kost tsstnm noch aus jene Zeit zu schnellen,
Weil sie human nicht war, noch liberal!
Sie war, wozu sie die Natur gemacht,
Die auch dem gold'nen Tag, dem sonnig hellen, Voranschickt eine lange, finstre Nacht.
B. Paoli, Neueste Gedichte.
7

In Würnverg.
Ehrwürd'ge Stadt! wie herrlich offenbart Im Reiz, der unvergänglich dich umlichtet,
In jedem Denkmal, das du aufgerichtet,
Das deutsche Wesen sich, die deutsche Art!
Der kluge Sinn, der sich der Gegenwart Zu schuldigem Tribut und Dienst verpflichtet Der Fleiß, der rastlos schafft und strenge sichtet, Mit kühnstem Schwung der Phantasie gepaart!
Die Kunst, die anderwärts das Machtgeheiß Der Fürsten nur verpflanzt aus fremden Landen, Im cig'nen Grund trieb sie hier Reis um Reis!
Was Andere nur in weiter Ferne fanden,
Ist zu des deutschen Namens Ruhm und Preis, Hier aus des Volkes hohem Sinn erstanden.

Den Zttkrmstschw ärmer«.
Ein neues Leben, meint ihr, wird beginnen,
Wenn vor dem Licht, das eifrig ihr entfachtet,
Der Wahn, von dem die Welt jetzt noch nmnachtet.
Wie Nebel vor der Sonne wird zerrinnen?
„Weht einst der Freiheit Banner von den Zinnen,
„Wird Jeder einst dem Andern gleich geachtet,
„Dann flieht der Schmerz, in dem die Menschheit schmachttt, „Flieht alle Qual und alle Noth von hinnen?'
Bermeßt euch nicht zu viel! Ob, muthgeschwellt,
Im Kampfe wider Pfaffen und Tyrannen,
Ihr einst die letzte ihrer Burgen fällt:
Der Schmerz, er flieht darum doch nicht von bannen,
ES wäre denn ihr könntet aus der Welt Der Leidenschaft Dämonen auch verbannen.

Verblendung.
Wer liebt noch Poesie in unsern Tagen?
Wer läßt sich noch von ihrer Macht bezwingen? Doch, mag sein Wort auch ungehört verklingen.
Der Dichter hat nicht Grund, darob zu zagen!
Wenn er der Seele Jubel, ihre Klagen,
Gen Himmel sendet auf des Liedes Schwingen,
Fühlt er der Gottheit Hauch sein Herz durchdrungen, Und seinen Lohn hat er davongetragen.
Mein ganzes Mitleid gilt nur dem Geschlechte,
An dem verloren sind des Dichters Spenden,
Und dem der Stern erlosch der ird'schen Nächte!
Das, um sich nicht'gem Tande zuzuwenden,
Die heil'ge Quelle, die ihm Labung brächte,
Thöricht verschüttet mit den eig'nen Händen!

to,
Gebotene Strenge.
^Äild sei dein Spruch und Urtheil, wenn es gilt, Das Thun und Lassen Anderer zu richten,
Denn frei ist unser Wille, ach! mit Nichten,
Wenn grimm empor die Muth des Lebens schwillt.
Doch giebt's ein seiner Macht entrückt Gefild,
Ein sellges, wo kein Widerstreit der Pflichten,
Kein Zwiespalt zwischen Herz und Welt zu schlichten, Und hier sei nur gereckt, nicht länger mild!
Es ist die Kunst. Wer sie nach Würden ehrt,
Der Nachsicht wird und muß er sich entschlagen. Sieht er ihr heiliges Gesetz versehrt.
Und will sich das Gemeine an sie wagen,
Dann ziemt es ihm, mit seines Zornes Schwert Die Schacher aus dem Tempel zu verjagen.

An einem Sarge.
Rnsel'ger du! der Dichter sich genannt,
Ohn' daß die heil'ge Flamme ihn durchdrungen! Für einen Traum, der trugvoll dich bezwungen Hast du dich von der Wirklichkeit gewandt!
Das Irrlicht, dem du hoffend nachgerannt,
Zum Abgrund führte es, der dich verschlungen! Umsonst hast du gelebt, umsonst gesungen!
Bom Loos des Dichters nur den Schmerz gekannt.
Sieh! jenen Kranz nach dem du Jahr' um Jahre So heiß gekämpft auf dornenvoller Bahn,
Das Mitleid legt ihn jetzt auf deine Bahre!
Fern sei's von mir, daß ich die Spende rüge! Doch, wie dein Streben nur ein eitler Wahn,
So folgt dir nun in's Grab auch eine Lüge.

Wescheid.
„Was einst so heiß, so stürmisch mich durchlebt, „Die Wonnen, die mich himmelan getragen,
„Das Weh, das glüh'nde Wunden mir geschlagen, „Wie ferne sind sie meinem Geist entschwebt!"
„Und waren's Träume nur, die mich umwebt, „Dann hab' ich wohl ein bitt'res Recht zu fragen: „Wenn mir von nieines Lebens Lust und Klagen „Nichts bleiben soll, wozu hab' ich gelebt?! —
Das fragst du noch? So wisse denn! das Walten Von Glück und Leid hat nur den Zweck, den einen, Des Menschen tiefste Kräfte zu entfalten.
Mag dir auch der entschwund'nen Tage Saat Verloren, ohn' Ertrag und Ernte scheinen:
Du selbst bist deines Lebens Resultat!

Wie Micht.
An einem Ideale halte fest,
Wenn abgewelkt der andern Blüthenranken!
Es ist die Pflicht, die, selber ohne Wanken,
Den, der ihr treu bleibt, nimmer sinken läßt.
Sie ist, gleich dem Gewände von Asbest,
Ein sich'rer Schutz, wenn Flammen dich umschwanken, Beschwicht'gend Oel im Sturme der Gedanken,
Sie ist die Freiheit, — Sklaverei der Rest! —
O reiche Keinem deine Hand zum Bunde Der nicht in ihr, die ewig wahr und ächt,
Das Höchste ehrt auf diesem Erdenrunde!
Wie jedes and're, so der Freundschaft Recht, Verleugnen wird's in der Versuchung Stunde Des flücht'gen Eindrucks willenloser Knecht.

Grenze.
Gelang dir's, einen Freund dir zu erringen,
Dann dulde nicht, daß eine Welt euch scheide!
Ob blutig es in deine Seele schneide,
Der Freundschaft sollst du jedes Opfer bringen!
Zu einem nur darf nimmer sie dich zwingen:
Zum Bruche der dir selbst geschworenen Eide.
Von keiner Liebe lass' und keinem Leide Ein Theilchen deines Ichs Herunterdingen!
Ein heilig Pfand ward es dir übergeben.
Vor jedem Eingriff mußt du es beschützen,
Es höher halten als dein Glück, dein Leben!
Weh dir, wenn du in ihm ein Fremdes duldest!
Ja selbst dem Freunde kannst du nicht mehr nützen, Brichst du die Treu', die du dir selber schuldest!

Freue.
Älas macht so edel und so schön die Treue,
Womit ein standhaft Herz die Welt bezwingt?
Der dunkle Zug ist's, welcher es bedingt,
Daß gern am Wechsel sich der Mensch erfreue,
Uns Alle lockt verführerisch das Neue.
Nur Wen'ge giebt es, denen es gelingt,
Vom Reiz, der schmeichelnd ihren Sinn umschlingt, Sich abzuwenden, ernst, mit frommer Scheue.
D'rum zürne nicht, und lerne es vergessen,
Wenn dir ein schwach Gemüth die Treue bricht!
Wer hieß dich, es nach höchstem Maße messen?
Doch fand'st du ein's vom echten Mark und Stamme, Dann neige dich vor seinem reinen Licht,
Still, wie der Parse vor der heil'gen Flamme!

Bruch der Freundschaft.
NtzLSUQ urLtAAior äoiors.
auch nur schwer, doch läßt es sich verwinden, Wenn Liebe ihren flüchtigen Schwur uns bricht. Wie sollten mit dem Lebeusfrühling nicht Auch seine Düfte und sein Glanz verschwinden?
Ich weiß ein bänger, schmerzlicher Empfinden: Der Freundschaft, die einst unsrer Seele Licht, Zu starren in das todte Angesicht,
Und wieder einsam sich im All zu finden.
Was sonst dein Herz an Freuden auch verlor, Verglichen mit so ungeheuerm Wehe,
Schnellt jedes andern Schale hoch empor!
Dort ward doch nur Vergängliches zerschlagen; Hier starb ein Göttliches, und schaudernd sehe Ich die Vernichtung sich an Ew'ges wagen.

An Ivan Gnrgenieff.
^n Ehrfurcht lass' mich diesen Gruß dir senden,
Du großer Meister, dem die Macht gegeben,
Den wirr verschlung'nen Knoten, Menschenleben, Zu lösen mit den sichern, weisen Händen!
Des Zufalls Mißgunst nicht, noch seine Spenden, Nein! nur der angebor'nen Kräfte Weben,
Des eignen Willens unbezwinglich Streben,
Sind unser Schicksal! Keiner kann es wenden.
Das ist der Bann, von dem wir festgehalten,
Die Haft, der nun und nimmer wir entrinnen,
Was wir versuchen mögen und beginnen!
Du aber bist der Dolmetsch der Gewalten,
Die in dem dunkeln Menschenherzen schalten,
Und, parzengleich, den Schicksalsfaden spinnen!

Die i,«bekannten Kreunde.
An Fürstin Cnroiinc WiNgenftein.
Der Dichter wandelt einsam durch das Leben! So ist es und so war's zu allen Zeiten. Entsagung nur darf ihm zur Seite schreiten, Wenn holde Bande sich um And're weben!
Doch ein Ersatz ist ihm dafür gegeben:
Daß Herzen ihm, in unbekannten Weiten, Entgegen schlagen und wie Harfensaiten Vom Hauche seiner Lieder sanft erbeben.
Und wurden solche Freunde dir zu Theil, Betrachte sie als höchste Schicksalsspenden,
Die für kein flücht'ges Gut der Erde feil!
Zweifach gesegnet ist, der sie gewann!
Denn in dem stillen Gruß, den sie ihm senden, Fängt auch bereits die Nachwelt für ihn an!

Unsere Zeit.
Die Schaar der Frommen hör' ich seufzen, klagen, Daß von dem Sturm, der jetzt die Welt erschüttert, In Schutt und Trümmer Christi Reich zersplittert, Mit allem Segen, den es je getragen.
Mir aber scheint es höher nur zu ragen,
Seit es, von Dogmen länger nicht umgittert,
Als Stral der Liebe durch die Seelen zittert,
Wie nie zuvor in den vergang'nen Tagen.
Sagt an! wann griff das fremde Leid so hart,
So drängend an die Herzen der Beglückten,
Wie in der vielgeschmähten Gegenwart?
Im ächten Sinne christlich ist die Zeit,
Die ihre Kraft dem Schutz der Unterdrückten,
Dem Dienst der Armen und Berlass'ncn weiht!

III
An die Watnr.
Es pfleget die gedankenlose Gilde,
Zum Jubel stets bereit wie zum Verzagen,
Jetzt kalter Grausamkeit dich anzuklagen,
Und wieder dann zu preisen deine Milde.
Sie messen dich nach ihrem eig'nen Bilde,
Und können sich des Wahnes nicht einschlagen,
Daß Lieb' und Haß, wie sie im Herzen tragen,
Bald segne, bald verwüste ihr Gefilde.
O Thorheit, Strenge, Hnld dir anzudichten!
Du kennst nur der Nothwendigkeit Gesetz,
Und bleibst ihm treu beim Schaffen und Vernichten.
Ob Heil, ob Fluch in deines Mantels Falten Sich berge, Ewige! mir bist du stets,
Was einst das Fatum war den frommen Allen.

Zweites Buch.
Erzählende Gedichte.
B. Paoli, Neueste Gedichte.

Aus dem Fatirmd.
Das Werk der Schöpfung war vollbracht, Es lobte der Gestirne Pracht Den Herrn mit lichten Flammenzungen. Gesondert waren Fluth und Land,
Der blaue Aether ausgespannt,
Der Stoff von Gottes Hauch durchdrungen.
Die Vogel schwirrten in der Höh', Von Fischen wimmelte die See,
Der Wald von Thieren aller Arten, Und, selber noch ein Räthsel sich, Im halben Traume noch, durchstrich Der erste Mensch den Edensgarten.
Die Kreaturen sonder Zahl,
Wie fühlten sie den Lebensstral So warm sich in ihr Blut ergießen! Ein Wonnemeer schien ihrem Blick Die Welt! das Dasein schon ein Glück, Und jeder Pulsschlag froh Genießen!

Und nun begann der Herr die Frist, So jedem zugemessen ist,
Den Wesen allen zu bestimmen, Feststellend, wann in ew'ger Nacht Der Funke, den er jetzt entfacht, Erlöschen solle und verglimmen.
Nach Thieren viel und mancherlei Kam auch der Esel an die Reih';
Ihm wurden dreißig Jahr beschicken.
Als so sein Urtheil war gefällt,
Da bat er: „Sag, o Herr der Welt!
Welch Loos harrt meiner wohl hienieden?"
„Dein Loos," erklang des Schöpfers Wort, „Ist Müh' und Arbeit fort und fort.
Der schmalen Kost nicht zu vergessen!"
Voll Schrecken rief das arme Thier.
„Für solch ein Dasein wären mir Der Jahre dreißig zugemessen?"
„Ist nicht die Hälfte schon genug? Nicht schon zu viel, dem der sie trug? Erlasse mir der andern Wehe!
O kürz' ihn ab, den schweren Bann!" Erbarmend sah der Herr ihn an,
Und nickte lächelnd: „ Es geschehe!"

117
Jetzt nahm den Hund der Schöpfer vor. „Die Frist, die Jenem ich erkor,
Dir soll sie ungeschmälert werden!"
Allein, gewitzigt sprach der Hund:
„O Herr! vor Allem thu' mir kund,
Was wird mein Schicksal sein auf Erden?"
„„In Winterfrost und Sommerbrand Zu liegen an der Kette Band,
Als Wächter bei des Menschen Schätzen."" Da jammerte der Hund und schrie:
„Zu lang die Frist! O wolle sie Herab doch auf die Hälfte setzen!"
Und wieder lächelte der Herr Gewährung mild; dann wandte er Sich, also sprechend zu dem Affen: „Dir wend' ich dreißig Jahre zu. " Der Affe bat: „„Erst lasse du Mich wissen, wozu ich erschaffen!""
„Das Loos, das dir zu eigen fiel,
Es ist, durch deiner Launen Spiel Den Andern zum Gespött zu dienen."
„ „ Ein Fangball fremden Uebermuths T urch dreißig Jahr' ? Die Hälfte thut's!"" Der Affe sprach's mit Flehensmienen.

118
Auch ihm ward ein geneigtes Ohr.
Jetzt aber trat der Mensch hervor,
Daß ihm sein Spruch und Urtheil werde. Sie lauteten auf dreißig Jahr'.
„„O Herr! so bat er, sag' mir klar,
Was meiner harrt auf dieser Erde!""
„Ihr Herr und König wirst du sein!
Aus der Geschöpfe dunklen Reih'n Empor in stolzer Hoheit ragen!
Was kreucht und fleucht, was geht und schwimmt. Zu deinem Dienst ist es bestimmt,
Und wehrlos wird dein Joch es tragen."
„„Mein wäre solch ein herrlich Loos?!
Doch kurze dreißig Jahre bloß Um durchzukosten seine Freuden?
Ich sollte von des Daseins Glanz,
Nur mir beschieden voll und ganz,
Ach! schon nach drei Jahrzehndell scheiden?""
„ ..Der du der Milde Urquell bist, Verläng're meines Lebens Frist!
Brich mir nichts ab von deinem Segen! Was kostet dir's, die Jahre, so Du Jenen abnahmst, spendenssroh,
Den meinen gnädig zuzulegen? ""

II«
„Du weißt nicht, was du dir erflehst! Allein, wenn du darauf bestehst,
Will ich den Wunsch dir nicht versagen. Die Zahre, welche diese hier Verschmäht, wohlan! sie seien dir Zu deinem Antheil zugeschlagen." —
Was sich an jenem Tag erfüllt,
Ach! allzu deutlich nur enthüllt Es uns das menschliche Verhängniß! Dem Jugendglück, der Jugendlust Folgt Plage, folgt der Sorgen Wust, Zuletzt der Greisenzeit Bedrängniß.
Nur bis zu dreißig Jahren ist
Der Mensch er selbst; dann kommt die Frist,
Die er gewann, sich zum Verderben!
Zum Lastthier wird er, Tag und Nacht In harter Frohne, nur bedacht Auf Sammeln, Sparen und Erwerben.
Und wenn in solcher bittern Haft Des Goldes er genug errafft,
Selbst dann noch kommt er nicht zur Ruhe. Stets Arglist witternd und Verrath Bewacht als Hund er früh und spat Den Schatz in seiner Eisentruhe.

120
Das Alter naht, mit ihm der Gram.
Der Sinn wird stumpf, der Wille lahm, Dem Murrkopf will nichts mehr gefallen. Die Neuzeit ärgert und verwirrt Ihn nur, und gleich dem Affen wird Ein Gegenstand des Spott's er Allen. —
Das ist des Lebens trüber Gang! Verdient ers, daß der Mensch so bang Der Jahre volles Maß ersehne?
Sein Unheil ist's, was er erfleht!
O glücklich, wer von hinnen geht Zn seines Daseins voller Schöne!

121
Kkeopatra.
I.
Heiß brennt die Sonne im Zenith herunter, Der Palmen Wipfel stehen regungslos,
Die Pyramiden schimmern bunt und bunter Im Gluthmeer, das sich über sie ergoß.
Doch ein Asyl giebt's vor des Tages Schwüle, Wie noch kein Auge je ein hold'res sah;
Dort ruht, in ihrer Gärten Schattenkühle, Egyptens Königin, Kleopatra.
Dem Bade ist sie eben erst entstiegen,
Noch blitzt in ihrem Haar der Wellen Thau,
Nur leichte, duftige Gewänder schmiegen Sich sehnend um der Glieder edlen Bau.
Wie flammt ihr Aug'! wie blüht die dunkle Wange! Wie scheint ihr ganzes Sein in Reiz getaucht!
Sie ist's! des alten, gelben Nilstroms Schlange,
Die Götterwonne und Verderben haucht!
Entfernt hat ihr Befehl die Dienerinnen,
Sie ist allein, und weiß es selber kaum. Versunken in ein träumerisches Sinnen Gleicht sie der Sphynx am dunklen Wüstensaum.

122
Die Schatten, die sich um ihr Antlitz breiten, Sie sprechen nicht von Sehnsucht nach Genuß, Von Trauer nicht um todte Seligkeiten,
Nein! nur von kaltem, finstern Ueberdruß.
Der Freuden Kranz wand sie um ihre Schläfe Bis abgewelkt der letzte Blüthentrieb!
Den Kelch der Lust, sie leerte ihn zur Hefe,
Bis ihr kein Wunsch und kein Verlangen blieb. Wie Tantalus ani nie erreichten Quelle,
Sieht sie die süße Labung sich verwehrt!
Doch hoffnungsloser noch ist ihre Hölle,
Denn Durst nach Durch ist es was sie verzehrt.
Nicht frommt es ihr, daß vor ihr ausgeschüttet Der Ueberfluß sein unerschöpflich Horn!
Ihr Herz, in seinem tiefsten Grund zerrüttet, Spürt nicht der Rosen Duft noch ihren Dorn. Jui finstern, gegen sich gekehrten Grimme Die Hand gepreßt an dieß erstorb'ne Herz, Stöhnt sie mit leiser, halberstickter Stimme: „Nur ein Entzücken noch, und einen Schmerz!
Und wie sich ihrem Mund dieß Wort entrungen, Sieht sie im Dickicht zweier Augen Blitz.
Wer ist der Frevler, der hier eingedrungen? Erzürnt springt sie empor von ihrem Sitz,

123
Ihr Angesicht umwölket sinst're Strenge, Von ihren Lippen hallt ein lauter Schrei Und eilig stürzen durch die grünen Gänge Die Frauen und die Wachen schon herbei.
„Heran! um den Verweg'nen aufzusuchen, Dem das Gebüsch dort eine Zuflucht bot!" Dem Wink der Fürstin folgen die Eunuchen, Doch ihre Mühe thut hier nicht mehr Noth, Denn, eh noch ihre Blicke ihn erspähen,
Tritt rasch und kühn der Schuldige hervor. „Hieher! zu mir! du sollst mir Rede stehen!" Des Jünglings Auge leuchtet hell empor.
„Welch Werk des Unheils wolltest du hier schaffen? „Hast du zum Mord die Schritte hergelenkt?" „„Du siehst ja, Fürstin! Aaß ich ohne Waffen."" ^ „So hast du toll dein Leben weggeschenkt?
„Kennst du die Strafe nicht, bei der verboten „Hier einzudringen ohne mein Geheiß?
„Du wagtest besser dich ins Reich der Todten!"
Der Jüngling lächelt ruhig ernst: „„Ich weiß.""
„Ich seh', du bist so schweigsam wie vermessen! „Doch, was die Lippe nicht gestehen mag,
„Die Martern werden es von dir erpressen. „Sie bringen Tiefverborg'nes an den Tag!"

124
„„Das hoffe nicht! Mich wird die Qual nicht beugen. „„Allein willst klar du in mein Inn'res seh'n,
„„So gönne mir, o Fürstin! ohne Zeugen, „„Minutenlang genüber dir zu steh'n.""
„Mir willst du dein Geheimniß anvertrauen?" Fragt, seltsam lächelnd, ihn Kleopatra,
Die Schlange, schön und schrecklich anzuschauen. Von seinen Lippen tönt ein festes „„Ja!""
„Es sei darum! Allein mich zu bethören,
„Das wähne nimmer! Um ist deine Zeit!
„Bringt ihn nach dem Palast! ich will ihn hören. „Der Henker mache sich indeß bereit!"

II.
Die Sonne eilt nach Westen hin,
Schon wird das Licht des Tages trüber; Im Saale steh'n sich gegenüber Der Jüngling und die Königin.
Ein Dolch, wenn er zum Ziele sich Das Herz des Gegners auserkoren,
Will Auge sich in Auge bohren, — Gebietend mahnt die Fürstin: „Sprich!"
„„Wer hätte je mir prophezeit,
„„Daß du mit deinem eigenen Munde „„Verlangen werdest nach der Kunde „„Bon meiner Seele Lust und Leid?! „„Gesegnet sei die Stunde mir,
„„Ob sie auch meine Sterbestunde, „„In der ich meines Herzens Wunde, „„Enthüllen darf vor dir! vor dir!

„„Es stockte meiner Pulse Schlag,
„„Als du, der selbst die Götter dienen, „„Zum erstenmale mir erschienen.
„„Ich liebe dich seit jenem Tag!
„„Die Welt hatt' ich wie nicht'gen Tand „„Für deinen Anblick hingegeben!
„„Ich hatte nichts als nur mein Leben, „„Und warf es in den Opferbrand.
„„Du weißt nunmehr, warum mein Schritt „„Den Weg sich zu der Stätte bahnte, „„Wo ich der Sel'gen Wonnen ahnte, „„Die Qualen der Verdammten litt.
,,„O süßer Raub, der mir nicht feil „„Für abertausende von Tagen!
„„Jetzt mag die letzte Stunde schlagen, „„Und fallen mag des Henkers Beil!""
Der Jüngling schweigt; doch was er sprach, Aus todter Kohle schlug es Funken!
Die Fürstin steht in sich versunken,
Als sänn' sie einem Räthsel nach.
Jetzt kehrt das schöne Angesicht Sie langsam zu dem Todgeweihten:
„Dein Loos sollst du dir selbst bereiten, — „Nach deinem Blute dürst' ich nicht!

127
„Nein! wählen magst du unbeschränkt! „Gelobst du mir mit heil'gen Eiden „Mein Antlitz fürderhin zu meiden,
„So sei das Leben dir geschenkt.
„Doch wenn so heiß dein Lieben loht, „Daß es nur mit dir selbst kann enden, „Empfange dann aus meinen Händen „Der Wonnen Fülle und — den Tod!"
„„Was höhnst du mein gequältes Herz? „„Nicht lange mehr hat es zu pochen! „,,O Königin! was du gesprochen,
„„Es war ein frevelhafter Scherz!""
„Ich scherzte nicht. Was ich dir bot,
„Ich biet' es dir zum zweitenmale,
„Noch schwankt in deiner Hand die Schale „Wähl' zwischen Leben oder Tod!"
„,,O dann! was ist des Lebens Schein „„Mir länger? was des Todes Grauen? „„Mein Leben ist nur dich zu schauen, „„Mein Tod ist nur dir fern zu sein! „„In deinem Kusse zu vergessn,
„„Der mich so oft im Traum durchglühte, „„Gepriesen sei der Ew'gen Güte,
„„Die solch ein Loos mir zugesteh'n!""

128
Durchlodert von der Sehnsucht Brand, Hält er die Reizgestalt umfangen.
Wie flammen plötzlich ihre Wangen!
Wie zuckt und zittert ihre Hand!
Sie stammelt, zwischen Lust und Pein Getheilt: „Es ist dir nicht verborgen,
Daß du" — „„Gewiß! Äch gehe morgen. Ein Gott, zu allen Göttern ein!""

128
III.
Goldene Sterne im Aether, dem reinen,
Seid ihr von doppeltem Glanz nicht verschönt? Ob der Gesang in den blühenden Hainen Heute nicht doppelt so schmelzend ertönt? Himmel und Erde, sie wechseln und tauschen Heimliche Grüße voll holder Gewähr!
Hin durch die Nacht mit melodischem Rauschen Woget der Lust unergründliches Meer!
Schwellend Gefluthe von Düften und Tönen! Trunk'nen Genusses eleusisches Fest!
Klage voll Zubellaut! wonnevoll Stöhnen,
Von der Entzückungen Taumel erpreßt!
Seufzer, die glühend in Seufzer verschwamme«, Blicke, von seligen Thränen verklärt,
Lodert empor in vereinigten Flammen,
Bis ihr im eigenen Brand euch verzehrt!
Thoren, die fragen und klügeln und sorgen. Was die verschleierte Zukunft wohl webt! Tage dir nimmer und nimmer ein Morgen, Wenn dich das Heut zu den Göttern erhebt!
B. Pa o l i, Neueste Gedichte.
9

Mag doch die Zukunft die Blumen entblättern, Sogst ihren Duft du, den köstlichen, ein!
Mag sie den Becher im Grimme zerschmettern, War nur sein perlender Inhalt erst dein!

IV.
Hell tritt der Morgen aus des Ostens Thor, Schon ist der Dämm'rung Nebelstor zerrissen. Kleopatra erwacht, — sie fährt empor Bon ihres Lagers weichen Purpurkissen.
Aus ihren heißen Wangen flieht das Blut, Denn wie verzaubert muß ihr Auge hangen An Hiram, der, von holdem Traum umfangen, An ihrer Seite sanft und lächelnd ruht.
Des eig'nen Wollens sich nicht mehr bewußt, Sich selbst entrückt, starrt sie auf ihn hernieder. Es wendet sich das Herz in ihrer Brust,
Ein kalter Schauer fliegt durch ihre Glieder. Wenn auch Kleopatra, sie ist ein Weib!
Es zagt ihr Herz, ihr Sinn beginnt zu wanken. Soll sie zerbrechen dieses Lebens Schranken? Dem Staub vereinen diesen Götterleib?—
Sie sinnt, erwägt, —ein menschliches Geschick Wie die verhüllte Parze überdenkend, — Und düster, immer düst'rer wird ihr Blick, Zurück sich in vergang'ne Tage senkend.
s*

132
„Was folgt der Wonnen allzu flücht'gem Gruß „So sicher wie dem Körper folgt sein Schatten? „Es ist der Übersättigung Ermatten,
„Der öde, finst're, dumpfe Ueberdruß!
„Und solchem Loos ging'st du entgegen? Nein! „Den Tropfen Gift, in diesem Ring enthalten, „Ich flöß' ihn dir in deinem Schlummer ein! „Dein Herz soll lieber brechen als erkalten.
„Ich todte dich! doch wenn du todt, dann laß, „Mit Thränen mich benetzen deine Leiche! „Stirb als Gesegneter! dein Schicksal gleiche „Dem Schicksal nicht Kleopatra's!" —

Kirr Mann.
An Alfred Leniiyson, den Dichter der ok Slinlott."
An jenem Lied, dem wundersamen,
Das süß von deiner Lippe floß,
Enthüllst du, in des Mahrchens Rahmen, Des Dichters glanzvoll traurig Loos.
Mag Andern das Symbol genügen, In seiner bunt phantastischen Pracht! Mir dämmert aus den holden Zügen Ein Geist, der mich erzittern macht.
Der Geist, der, ob ich mir's verhehle, Auch mich vom warmen Leben schied, Und schmerzlich tönt aus meiner Seele Ein Wiederhall von deinem Lied!
Aus des Stromes grüner Fläche hebt Sich ein Eiland, träumerisch und eigen.
Nur der Bögel muntres Lied belebt,
Nur des Windes Hauch das tiefe Schweigen.

134
Unnahbar, geheimnißvoll umflort,
Fern und fremd dem lauten Menschentrosse, Weilt des Eilands schöne Herrin dort, Einsam, einsam stets! in ihrem Schlosse.
Bis des Tages letzter Stral versiegt,
Sitzt und schafft sie an dem Webestuhle; Ohne Ruh' und Rast das Schifflein fliegt, Emsiglich verbraucht sie Spuhl' um Spuhle. Düster blickt sie jetzt, dann wird der Schein Ihrer Augen wieder lichter, milder,
Und dem bunten Teppich wirkt sie ein Tausend heit're, tausend trübe Bilder.
Bilder aus dem blüh'nden Erdenland, Bilder einer Welt, die ihr verschlossen, Tiefsten Jammers, den sie nie empfand, Höchster Wonnen, die sie nie genossen! Zu der Arbeit still hinabgeneigt Schildert sie, in Heller Farben Prangen, Nur was ihr der Zauberspiegel zeigt, Der ihr gegenüber aufgehangen.
Denn in seinen starken Banden hält Sie ein Bann, den nichts vermag zu trennen „Statt des Glückes und des Leid's der Welt „Werde dir nur einzig das Erkennen.

„Stille Schatten seien dein Geleit,
„Und ein Traum das Leben, das du lebest! „Abgelöst sei von der Wirklichkeit,
„Daß du, freien Sinns, sie wiedergebest!"
So ergieng an sie ein Geisterruf,
Und wie Nebel sank es um sie nieder. Her vom Ufer schallet Rosseshuf,
Klagen Seufzer, tönen frohe Lieder!
Aber eine Grenze, streng und scharf, Trennt sie von den irdischen Geschicken, Und nur in dem mag'schen Spiegel darf Sie des Lebens wechselnd Bild erblicken.
Was vorüberzieht am grünen Strand Läßt sein Zauberschimmer sie gewahren: Ritter jetzt im rauhen Stahlgewand,
Hirten dann, dann fromme Pilgerschaaren; Auf dem weißen Zelter, hoch und schlank, Schöne Frauen, Lil'jen zu vergleichen,
Und daneben, müd und bleich und krank, Bettler, die an ihrer Krücke schleichen;
Krämer hier, nur vom Gewinn gelenkt, Kinder dort mit blondem Lockenhaare, Liebende, still in ihr Glück versenkt, Trauernde an einer Todtenbahre.

13 «
Und den langen, stets erneuten Zug All der rasch verschwindenden Gestalten Weiß auf dem Gewebe sie im Flug Für die fernsten Zeiten festzuhalten.
Da geschieht es wohl, daß ihre Haft Himmlisch süße Tröstungen verklären,
Daß sie, im Gefühle ihrer Kraft,
Nichts zu missen glaubt noch zu entbehren. Ob auch, von dem blüh'nden Sein getrennt Einsamkeit ihr Loos und dunkle Stille, Ward ihr Eins, das Höchste! doch gegönnt: Nachzubilden allen Lebens Fülle!
Aber andre Stunden kommen auch,
Stunden ohne Weihe, ohne Glauben,
Die mit giftig kaltem Zweiselhauch Ihr die Lust am eig'nen Werke rauben; Aermlich dünkt sie dann des Schaffens Preis, Ihre tiefste Seele will ermatten,
Und ihr banger Seufzer stöhnet leis': „Schatten! Schatten! ewig nichts als Schatten

Von den Höhen wallt's wie Opferrauch,
In den Zweigen flüstern Abendwinde,
Düfte fluthen, und ein frenider Hauch, Weht sie an so linde, o wie linde!
Nach dem Zauberspiegel an der Wand Hält sie sinnend still den Blick gewendet, Aber plötzlich zuckt sie mit der Hand Nach den Augen, wie von Glanz geblendet.
Reich mnlichtet von dem Abendrots),
Und gefolgt von kampferprobten Schraren, Reitet längs des Ufers Lancelot,
Beim Geschmetter fröhlicher Fanfaren.
Er, die Blüthe aller Ritterschaft,
Er, der herrlichste von Arthur's Helden, Höchstes Bild der Schönheit und der Kraft, Dessen Ruhm der Barden Lieder melden!

1S8
Und, entlodernd in unsel'ger Gluth,
Denkt sie nicht mehr, daß ihr Loos Entsagen! Heiß und stürmisch fühlet sie das Blut Durch die Adern nach dem Herzen jagen!
Sie vergißt, daß es ihr nicht erlaubt.
Jemals die Erscheinung selbst zu schauen, Hingerissen wendet sie das Haupt, — —
Da durchrieselt sie ein tödtlich Grauen!
Denn, berührt vvn unsichtbarer Macht,
Fällt der Spiegel und zerklirrt in Scherben! Der Gewebe frühlingsheitre Pracht Sieht sie schnell zu Moder sich entfärben. Marmorbleich, im Auge kalten Glast,
Ahnet sie den Fluch, dem sie verfallen;
Fort, von hinnen, drängt es sie mit Hast, Und sie schreitet aus den öden Hallen,
Nieder steigt sie zu dem grünen Strand; Menschenleer und einsam ist die Stätte.
Näher tritt sie an des Flusses Rand,
Einen Nachen löst sie von der Kette,
Und sie ruft: Ich komme, Lancelot! —
Von des Mondes bleichem Stral Hinschwömmen, Sanft geschaukelt von dem schwanken Boot, Schiffet sie des Wegs, den er genommen.

IZ9
Blumen, wunderbar und silberlicht,
Sieht sie auf dem Wasserspiegel schwanken, Und sie pflückt sie; seltsam lächelnd flicht Sie ins dunkle Haar die blüh'nden Ranken. Nieder blickt sie in der Wellen Schooß, Aufwärts dann, wo hell die Sterne schreiten! Mit verschränkten Armen, regungslos,
Läßt den Nachen sie stromabwärts gleiten.
Camelot, die hohe Königsstadt,
Arthur's Sitz erschallt von trüben Kunden: Frühe in der Morgendämm'rung hat Eine Leiche man am Strand gefunden, Schön bekränzt, geschmücket wie zum Fest, Holder als ein Weib in diesen Tagen,
Und nicht fern von ihr den Trümmerrest Eines Nachens, der sie hergetragen.
Lancelot auch kommt des Weges her Und er spricht mit frommen Mitleids Schauern „Wie so schön sie war! Ach! und wie sehr Mag der, den sie liebte, sie betrauern!

14 »
Wolle Gott nach all dem ird'schen Streit In daS Reich des Friedens sie geleiten!" Spricht's und geht, denn schon ist's hohe Zeit, Mit Ginevra auf die Jagd zu reiten.

Der Talisman.
Die zehnte Stunde hallt vom Thurm In dumpfen, langgezog'nen Schlägen;
Den Wald durchschnaubt der wilde Sturm, In kalten Güssen strömt der Regen.
Gott schütze den, der diese Nacht Auf banger Irrefahrt durchwacht Anstatt sein Haupt zur Ruh' zu legen!
Da, horch! was ist's? was regt sich dort, Wo Oede mit der Nacht im Bunde?
Ein Schatten gleitet dämm'rig fort Es knistert in dem Waldesgrunde,
Jetzt huscht es hin auf steiler Höh',
So scheu, so flüchtig wie ein Reh,
Wenn hinter ihm die grimmen Hunde.

142
Ein Mädchen bahnt sich hier den Weg, Trotz bietend all dem nächt'gen Grause. Nicht schrecket sie der Schwindelsteg,
Des Gießbachs donnerndes Gebrause, Der Sturm, der durch die Lüfte streicht! Nun endlich ist ihr Ziel erreicht,
Sie pocht an Fatme's dunkle Klause.
Einlaß gewährend öffnet sich Die Thür der schwacherhellten Halle. Geräthe, seltsam, schauerlich,
Bedecken rings die Wände alle.
Es zeigt der Ampel trüber Schein Den Todtenkopf, das Thiergebein,
Den Wolfszahn und des Uhu's Kralle.
Aus jedem Winkel nickt und grüßt Ein Heer phantastischer Gestalten,
Und in dem Kreise, wirr und wüst, Sieht sie ein Weib geschäftig walten. Trotz Alter, Kummer, Mißgeschick Flammt aus des Weibes Aug' ein Blick Eindringend in der Seele Falten.

143
Sie wendet sich. Estrella's Herz Pocht angstvoll unter ihrer Schande.
Doch Jene ruft mit grellem Scherz:
„Kein Wunder, d'ran ich jetzt nicht glaube! Was führt bei Regen, Nacht und Wind Au mir das schöne Grafenkind?
Ins Eulennest die weiße Taube?"
Mit leisem Ton beginnt die Maid:
„„Mir ist ein selig Loos gefallen!
Mit ihm, dem ich mein Herz geweiht,
Soll morgen zum Altar ich wallen! Erreicht hab' ich der Wonne Höh'!
Doch hört ich oftmals: Schmerz und Weh, Sie droh'n den Erdenkindern allen!
„„Und diese Angst ist's, die zu dir Mich heimlich in der Nacht getrieben! Was frommt mir jede Lebenszier,
Was frommt mir selbst Rodrigo's Lieben, Wenn ich mir zitternd sagen muß,
Nur flüchtig sei des Glückes Gruß,
Und könne wie ein Traum zerstieben?!""

!44
„Benutze denn die Gnadenfrist!
Was soll ich sonst dir offenbaren?"
,,„O hör' mich! hör' mein Fleh'n! du bist In jeder Zauberkunst erfahren:
So lehr' mich einen mächt'gen Bann,
So gieb mir einen Talisman,
Mein Glück auf ewig mir zu wahren!""
Es glüht ihr schönes Angesicht,
Zur Bitte faltet sie die Hände,
Der feuchte Glanz des Auges spricht: Gewähre mir die Wunderspende!
Ein Lächeln spielt um Fatme's Mund, Mit Wehmuth und mit Spott im Bund: „Du willst ein Glück, das nimmer ende?
„In dieser stets bewegten Welt,
Wo, gleich der Muth im Meeresschoße, Des Schicksals Woge steigt und fällt, Suchst du das ewig Wandellose?
Viel ist's, was du begehrst! — Wohlan! Empfange hier den Talisman Aus meiner Hand, du junge Rose!

I4L
Gering an Werth scheint er dir wohl.
Doch muß selbst der Demant ihm weichen! Es grub in diesen Karneol Ein Magier geheime Zeichen.
Der Sterbliche, der ihn besitzt,
Ist vor des Unglücks Macht geschützt.
Und nimmer wird sein Stern erbleichen!
„Dein ist er! wenn nun Dornen auch Sich scheinbar nm dein Leben winden, Du weißt: wie Dunst und Nebelhauch Wird jede Trübung bald verschwinden! Obsiegen wirst du jedem Feind,
Und was dir schon verloren scheint,
Du wirst es schöner wiederfinden!
„An deiner Brust verbirg den Stein!
Kein fremdes Auge darf ihn sehen!
Er labe deinen Blick allein,
Sonst ist's um seine Kraft geschehen."
„„Hab' Dank! hab' Dank! Nimm hier dieß Gold
Es ist ein allzu armer Sold
Für meines Glückes Fortbestehen!""
B. Paoli, Neueste Gedichte.
10

148
Sie eilet heim. Des Morgens Licht Stralt ihres Lebens schönstem Feste.
Mit treubesorgter Liebe spricht Das Mntterherz, das angstgepreßte:
„Welch Loos wird meinem Kind zu Theil?" ,,„O zittre nimmer für mein Heil!
Mein Glück ist eine sich're Beste!""
Es gleitet Jahr auf Jahr dahin,
Dem Heute gleicht nicht stets das Morgen, Doch heiter bleibt Estrellas Sinn, —
Was hätte sie auch zu besorgen?
Wenn rauh und ungleich ihre Bahn,
Da blickt sie auf den Talisman,
Und fröhlich fühlt sie sich geborgen.
Wohl ist's ein großer, heißer Schmerz,
Der sie im Innersten durchschüttelt,
Als, wankelhaft, Rodrigos Herz Von neuer Liebe Hauch erzittert!
Allein ihr muthig Hoffen spricht:
„Ob auch der Sturm manch Zweiglein bricht. Den Stamm läßt er doch unzersplittert."

147
Und also kam's. Er, der, bethört,
Ein eitles Wahngebild umschlungen,
Zurück in ihre Arme kehrt
Er bald, von ihrem Werth bezwungen.
Nicht Groll und Harm, nicht Kampf und Müh', Nein! Hoffnung war die Waffe, die Ihr diesen werthen Sieg errungen. —-
Von Feinden, Neidern rings umstellt, Erliegt Rodrigo ihrer Tücke;
Im Kerker schmachten muß der Held, Damit fein Glanz die Gegner schmücke. Nicht wankt noch weicht Estrellas Muth! Sie schwöret ihm bei Christi Blut:
„Ich baue dir die Rettungsbrücke!"
Mit starkem Herzen, festem Sinn,
Mit Worten, kühn wie Flammenschwingen, Tritt vor des Königs Thron sie hin, — Sie weiß, mit ihr ist das Gelingen!
Das stärkt, das kräftigt ihren Geist,
Und ihre zarte Hand zerreißt
Des Truges schlau gewob'ne Schlingen.
10 *

Nur einmal will die heitre Kraft, Der sichre Muth sich ihr entwinden: Ihr liebes Kind wird ihr entrafft, Im Grabe sieht sie es verschwinden! Doch sagte nicht die Zaub'rin einst: Was als verloren du beweinst,
Du wirst es schöner wiederfinden?!
Aus Fatme's Mund sprach das Geschick! Wie dürfte sie zu zweifeln wagen?
Und unter Thränen hebt ihr Blick Sich himmelan, es flieht das Zagen.
Bon still geheimem Trost erhellt,
Fühlt sie in einer Hähern Welt Die Seele ahnend Wurzel schlagen.
So hat der mächt'ge Talisman Ihr Schicksal stets zum Heil gewendet! Jetzt tritt der Tod an sie heran,
Er winkt, — sie stirbt! sie hat vollendet. Und von dem Antlitz, bleich und schmal, Ergießet sich ein Siegesstral,
Der glorienhaft das Auge blendet.

Noch lag auf ihrer Brust der Ring. „Was mag es zu bedeuten haben,
Das wirr und kaus beschriebt Ding?" So fragten, die den Sarg umgaben.
Ein weiser Maure fand sich ein Und sprach: „Es ist in diesen Stein Das Wort nur „Zuversicht" gegraben

Gin Brautpaar.
Aus dem metallnen Munde Der Glocken tönt es laut:
Es werden sich zur Stunde Zwei Herzen angetraut.
Die Menge sieht mit Schmunzeln Sich nah'n das Hochzeitspaar, Den Bräutigam voll Runzeln, Die Braut mit grauem Haar.
Ein Flüstern geht im Kreise,
Ein Spötteln, scharf und schrill: „Ein Thor, der unterm Eise Noch Rosen pflücken will!"
„Die Liebe ist ein Falter,
Der mit dem Frühling stirbt! Wie närrisch, wenn ein Alter Um ihre Freuden wirbt!"
„Man könnt' es ernster nehmen, Wirft Einer hüstelnd ein;
Wie würde ich mich schämen,
Im Alter noch zu frei'n!

ist
Es zeigt, daß wir den Schimmer Der Wahrheit nicht erstrebt,
Und daß in uns noch immer Der alte Adam lebt!"
Frau Käthe seufzt beklommen: „Es ist nicht wohlgethan!
Wenn spat noch Kinder kommen, Was wird aus ihnen dann?" „Davor sind die geborgen, Versetzt ein alter Faun,
Glaubt mir! dergleichen Sorgen Sind überflüssig, traun!" —
Doch sie, um welche schäumend Des Spottes Welle schlägt,
Sie stehen still und träumend, Im Innersten bewegt,
Dem Zug sich überlassend,
Der leise sie beschleicht,
Beglückt, und doch kaum fassend. Daß sie ihr Ziel erreicht.
Auftaucht vor ihrem Blicke Die ferne Jugendzeit,
Mit ihrem herben Glücke, Mit ihrem süßen Leid!

IZ2
Ihr erstes Sichbegeguen Am lenzesgrünen Haag,
Und ihre Lippen segnen Noch heut den fernen Tag!
In jugendlichem Prangen,
Wie blühten da so hold Die jetzt erblaßten Wangen! Wie floß der Locken Gold! Blitzähnlich, wie vvm Bogen Der Pfeil sich schnellt im Nn, So sehnsuchttrunken flogen Sich ihre Herzen zu!
O wie so gerne hätte Schon damals ihre Hand Die flücht'ge Rosenkette Erhöht zum Eheband!
Doch anders war's beschlossen,— Der Weg zum Glück ist weit! Hinwelkte, ungenossen,
Des Lebens gold'ne Zeit!
Wie heiß die Herzen schlugen, Wie stürmisch ihr Begehr,
Am Fluch der Armuth trugen Sie Beide allzu schwer!

Nur knapp sich durchzuwinden Erlaubt so schmale Bahn,
Doch, einen Hausstand gründen, Ach Gott! das ging nicht an!
Die Jahre kamen, gingen,
Und jedes neue fand.
Trotz Sehnen, Streben, Ringen, Das Paar im alten Stand: Beim Aktenstoß ihn schwitzend Und schreibend unverwandt,
Sie an dem Nähtisch sitzend,
Die Nadel in der Hand.
Da endlich ward in Hulden, — Sie dachten's selber kaum, — Belohnt ihr treues Dulden, Erfüllt ihr schönster Traum! „Glückauf, du meine Hanne! Mir ward ein Amt bescheert, Das neben seinem Manne Auch dessen Frau ernährt!"
Und srendeweinend sanken Sich beide an die Brust, Zum erstenmale tranken Sie volle, reine Lust!

154
Nicht lange möcht es währen Bis Alles war bestellt,
Und jetzt ist sie in Ehren Sein Weib vor Gott und Welt.
Im heil'gen Gnadenbronnen Ward nun ihr Bund geweiht! Doch mischt in ihre Wonnen Sich ein geheimes Leid. Verschwiegner Sorge Drücken Stört ihres Herzens Ruh': Den Andern zu beglücken Traut Keines sich mehr zu!
Bom schweren Flug der Jahre Die Blüthe abgestreift!
Die gold'uen Lockenhaare Mit Silber jetzt bereift!
Im Aug', dem trüben, matten, Verwischt die Flammenspur! Sie fühlen sich als Schatten Dess', was sie waren, nur!
Da, wie mit stiller Trauer Ihr Auge sich erhebt,
O tiefer Wonneschauer Der plötzlich sie durchbebt!

O Wunder, das die Tücke Der Jahre selbst bezwingt: In des Geliebten Blicke Sieht Jedes sich verjüngt!
Denn niit verklärtem Schimmer Spricht dieser stumme Blick:
Du bist und bleibst mir immer, Des Lebens Ziel und Glück! Sie reichen sich die Hände,
Die sahle Wange blüht,
Ein Frühling ohne Ende Dnrchduftet ihr Gemüth! —
Mit Segen auf der Lippe Blick' ich dem Paare nach, Das sich vom Dorngestrüppe Die schönste Rose brach!
Die nimmer von sich ließen, O mögen sie noch lang Den werthen Lohn genießen, Den ihre Treu errang!

Hlaööi <Löw.
^m alten, königlichen Prag Wahrt Rabbi Löw die heil'ge Lehre; Er schafft und wirket Tag für Tag In Gottes Dienst, zu Gottes Ehre. Ganz Israel erfüllt sein Ruhm,
Es strömen von den fernsten Orten Ihm Schüler zu, und lauschen stumm Des vielverehrten Meisters Worten.
Der große Rabbi heißt er nur,
Denn die verborgensten Geschicke,
Die tiefsten Räthsel der Natur, Erschlossen sind sie seinen: Blicke.
Ein Abglanz höher« Licht's erhellt Das Aug', das diesem Blick begegnet! So geht der Fromme durch die Welt, Von ihr bewundert und gesegnet. —
Schon ist es nah' an Mitternacht,
Von Schlummers Arm die Erd' umfangen. Der Rabbi auch, der lang gewacht,
Zu Bett ist endlich er gegangen.

157
Doch, ob auf weichem Lager sich Die ruhbedürft'gen Glieder strecken, Nicht Ruhe wird ihm! Ihn beschlich Ein Traum voll namenloser Schrecken.
Er träumt, im Tempel stehe er,
Um ihn des Volkes dichte Menge;
Es tönen, feierlich und hehr,
Die uralt heiligen Gesänge
Zum Lob des Herrn, der nach wie vor
Die Seinen schirmet und geleitet.
Da, plötzlich, öffnet sich ein Thor, Durch das der Todesengel schreitet.
O Graus von dem das Haar erbleicht! Er sieht ihn durch die Reihen gehen, Und Jeden, den sein Arm erreicht,
Mit scharfem Schwerte niedermähen. Und grimmer würgt er je und je,
Und Leichen häufet er auf Leichen!
Die Zierden der Gemeinde, weh! Erliegen unter seinen Streichen.
Der Rabbi schaudert! Simon dort,
Das lichte Vorbild jeder Tugend,
Und hier, vorn kalten Stahl durchbohrt, Chasid, sein Freund seit Beider Jugend

158
Er sieht ob Hillel's Haupt das Schwert, Des liebsten seiner Schüler, gleißen — „Halt ein! halt ein!" er ruft's und fährt Empor, — des Schlummers Bande reißen.
Von: Lager springt er auf, er wischt Den Schweiß sich von der bleichen Stirne. Wie Gluth des Wahnsinns tobt und zischt Es ihm im fiebernden Gehirne!
Gepeitscht vom inneren Orkan Schäumt seines Bluts empörte Woge!
Im Fluge kleidet er sich an,
Es treibt ihn nach der Synagoge.
Verunreint fühlt er sich vom Weh'n Der Geister, die, der Nacht entstiegen, Zu unsers Lagers Häupten steh'n Um uns im Schlummer zu besiegen. Abschütteln will er ihren Bann, Zerreißen ihrer Bosheit Schlingen! Doch nnr an heil'ger Stätte kann Den dunklen Feind er niederringen.
Die Schlüssel zu dem Gotteshaus Sind seiner Obhut übergeben;
Er nimmt sie aus dem Schrank heraus, Fort eilt er, fort, als galt's sein Leben.

15 «
Die Gassen öde! schneidend kalt Heult ihm der Wintersturm entgegen, Und von den Glockenthürmen hallt Es Mitternacht mit dumpfen Schlägen.
Hineilt er, keuchend, athemlos!
Ein Gäßlein noch, — er ist zur Stelle! Den Schlüssel dreht er jetzt im Schloß, Sein Fuß betritt die heil'ge Schwelle!
Da hemmt Entsetzen seinen Lauf,
Denn durch die menschenleeren Hallen Sieht er, bis zu der Säulen Knauf,
Ein Meer von Glanz und Lichtern wallen!
Und dort, dort auf des Priesters Sitz,
Den Todesengel, finster dräuend,
Das Schwert in seiner Rechten Blitz Um Blitz in wildem Schwung verstreuend! Und seine Linke hält ein Blatt,
Auf dem die Namen Jener stehen,
Die er, der grause Nimmersatt,
Zum Opfer sich zunächst ersehen!
Der Rabbi sieht es. Länger nicht Läßt er den Schreck sein Herz bezwingen. Er betet: „Du, der Welten Licht,
Dem Ein's das Wollen und Vollbringen,

Jehova! stärke meinen Geist!
Laß gnädig mich das Unheil wenden!" Und zum Almsmar stürzend, reißt Das Blatt er aus des Würgers Händen.
Gerettet! jauchzt's in ihm empor.
Rasch wie des Himmels Blitze fahren, Stürmt er hinaus durch's offne Thor, Den köstlich theuern Raub zu wahren. Was Schneegestöber, Sturmgebraus! Nichts hemmet seines Laufes Schnelle! Beschwingten Schritt's eilt er nach Haus, Gottlob! er tritt in seine Zelle.
„Tank dir, Allmächt'ger! dessen Hand Beschützend über mir gewaltet!"
Neu facht er an der Ampel Brand, Mit spannungsvoller Hast entfaltet Das Blatt er, seines Kampfes Preis, Von Asrael mit Blut geschrieben;
Er überfliegt's und stammelt leif:
„O alle, alle meine Lieben!"
Dann aber richtet er sich auf,
Von freud'gem Hochgefühl durchdrungen!
Hat er im kühnen Siegeslauf
Sie nicht dem Würger abgerungen?

ist
Gewendet hat er das Geschick,
Das ihrem Haupt so nah' gewesen! Und er beginnt, mit frohem Blick, Die Rolle neuerdings zu lesen.
Doch sieh! da oben fehlt ein Stück!
Ein Streifen, kaum von Daumens Breite, Blieb in des Dämons Hand zurück.
Der Rabbi schiebt das Blatt bei Seite,
Und wieder fühlet er die Pein
Der Sorge in sein Herz sich krallen.
Er sinnt: wess' mag der Name sein, Vorangesetzt den andern allen?
Umsonst! umsonst ruft seinen Traum Er sich zurück, den wundersamen. Der Liste langgedehnter Raum Umfasset Aller, Aller Namen,
Die dort, von Asrael erreicht, Verblutet unter seinen Hieben.
Der Rabbi athmet auf; vielleicht War jenes Streiflein unbeschrieben.
Wohl regt die Sorge sich noch leis', Doch als sechs Tage schon verstrichen, Ohn' daß in der Gemeinde Kreis Ein einzig Haupt im Tod erblichen,
S. Paoli, Neueste Gedichte.
11

Wie tief erfreut der Rabbi sich An seiner kühnen That Gelingen!
Er betet: „Preis dem Herrn, der mich Erwählt, den Würger zu bezwingen!" —
Der Tage siebenter bricht an,
Mit winterlich gedämpftem Schimmer;
Er findet, einen stillen Mann,
Den Rabbi todt in seinem Zimmer. Gestorben ist er in der Nacht!
Die Seinen steh'» gebeugt vom Grame, — Der Name, deß er nicht gedacht,
War Rabbi Löw's selbeigner Name.

Kerr Adeöar. *)
I.
Wo lebt noch so ein Freundespaar, Getreu in Herzenstiefen,
Wieiöenedikt von Adebar Und Nikolaus von Schliessen?
Ihr Seelenbund ist eine Saat Aus fernen Kindertagen;
Im Acht der Jugend reifend, hat Sie edle Frucht getragen.
Und, wie in ihrem Kleid von Stahl Herschreitend vor den Reihen,
Sieht man im festlich heitern Saal Sie immerdar zu Zweien.
Vereint trifft sie der Morgenstral, Vereint der Abendsegen!
Sie theilen Stube, Bett und Mahl Wie Brüder gerne Pflegen. —
*) Die hier erzählte Begebenheit, die sich gegen das Ende des Sten Jahrhunderts in Pommern zutrug, ist der letzte Gerichtsfall, in M des altgermanischen Gesetzes über das Wehrgeld Erwähnung gesteht.
1t*

184
Herr Massow freite seine Braut.
Es schimmern hell die Kerzen,
Musik ertönt, init süßem Laut Bestrickend Sinn' und Herzen.
Es geht, von schöner Hand kredenzt, Der Becher in der Runde, —
O wie da jedes Auge glänzt! Beflügelt scheint die Stunde.
Herrn Adebar nur nimmt die Lust Des Festes nicht gefangen;
Es preßt und drücket seine Brust Ein unerklärlich Bangen.
Je lärmender der Jubel schallt,
So trüber wird sein Sinnen.
Es zieht ihn heimwärts mit Gewalt, — Still schleichet er von hinnen.
Sein Blut, von Weines Macht geweckt, Will stürmisch überschäumen.
Aufs Lager schlummernd hingestreckt, Liegt er in schweren Träumen.
Sie überschatten seinen Pfühl Mit dunkeln Eulenschwingen!
Er wähnt, im dichten Kampfgewühl Mit einem Feind zu ringen.

IKS
Wie hebt des Schläfers Brust sich wild! Wie ballt sich seine Rechte!
Auf seiner heißen Stirne schwillt Der Adern blau Gestechte.
Es ächzt und stöhnt der starke Mann, Besiegt von Traumgewalten!
Er fühlt sich wie von einem Bann Gelähmt und festgehalten.
Sein Arm gehorcht dem Willen nicht,
Die Sinne ihm vergehen!
Des Gegners Athem fühlt er dicht An seinem Antlitz wehen,
Fühlt auf der Schulter seine Hand,
Die Wehre sich entrissen!
Da sprengt der Zorn des Schlummers Band, Er fährt empor vom Kissen.
Doch wirr hält noch des Traumes Qual Die Sinne ihm umdunkelt!
Vom Nagel reißet er den Stahl,
Der ihm zu Häupten funkelt.
„Mit diesem Dolch kauf' ich mich frei!"
Er ruft's mit wildem Grimme, —
Ein Stoß, — ein Fall, — ein Schmerzenschrei, Allmächt'ger! welche Stimme!

IKK
Entsetzen fliegt durch sein Gebein! Es weicht des Wahnes Flimmer. Durch's Erkerfenster fällt der Schein Der Sterne in das Zimmer.
Ihm ist, als ob mit lautem Mund, Sie „Mörder! Mörder!" riefen!
Zu seinen Füßen, todeswund,
Liegt Nikolaus von Schliessen.

II.
Von Kummer tief umnachtet, Fern jedem Trost der Welt, Im Thurmesgrunde schmachtet Herr Adebar, der Held.
Er trüge keine Ketten,
Sein Heil war ihm gewiß, Wenn er, um sich zu retten, Den wunden Freund verließ.
„Flieh! mahnte der beschwörend, „Entzieh' dich dem Gericht!" Doch Jener, nicht drauf hörend. Er wich und wankte nicht!
Ihn hielten Schmerz und Treue Am Sterbelager fest,
An seine Brust voll Reue Des Freundes Hand gepreßt!
Bis aus der Todeswunve Der letzte Tropfen schlich,
Bis von dem bleichen Munde Der letzte Hauch entwich.

IK8
Den Staub nicht wollt' er lassen Deß, der sein Alles war!
So konnten sie ihn fassen,
Den Helden Adebar. —
Vereint hat sich erhoben Der Schliessen ganz Geschlecht! Mit ungestümem Toben Verlangen sie ihr Recht.
Da, wo er ward erschlagen,
Er, der ihr Stolz und Licht,
Zu Colberg soll es tagen Das strafende Gericht.

III.
Am Rathhaus sind besetzt die Gänge,
Am Thore Wachen ausgestellt,
Rings wogt des Volkes bunte Menge, — Der Urtheilsspruch wird heut gefällt. Genüber steh'n sich vor den Schranken, Hier eine, dort die andre Schaar,
Mit finster grollenden Gedanken Die Schliessen und die Adebar.
Der Angeklagte ist erschienen,
Er trägt ein schwarzes Trauerkleid;
Es spiegelt sich in seinen Mienen,
In seinem Blick der Seele Leid.
Ihn zu vertheid'gen wird dem Schwäher Des Schuld'gen vom Gericht erlaubt. Mit ernster Würde tritt er näher Hin zu der Schliessen Stammeshaupt,
Und spricht: „Kein Mord ward hier begangen, „Kein Frevel wider die Natur!
„Es sündigte kein bös Verlangen,
„Der unheilvollste Zufall nur.

170
„Ein Thor, der hier an Rache dächte! „D'rum nehmt für den erschlag'nen Mann „Die Sühne nach dem alten Rechte,
„Das Wehrgeld für den Todten an!"
Kurt Schliessen drauf: „Dieß abzulehnen,
„Ihr wißt es, steht dem Kläger frei.
„Glaubt nicht, daß uns für Blut und Thränen „Ersatz ein Säckel Goldes sei!
„Kein Wehrgeld stellet uns zufrieden!
„Wir wollen unser volles Recht.
„Ihr, denen hier die Macht beschieden,
„Ihr Richter, hört mich! hört und sprecht!" —
Der Weg des Ausgleichs ist verschlossen. Jetzt gilt nur das Gesetz allein.
Es ward unschuldig Blut vergossen,
Blut muß dafür die Sühne sein,
Wie Moses schon im heil'gen Buche,
Für Leben Leben streng begehrt!
Die Richter einen sich im Spruche,
Er lautet: Tod durch's Henkerschwert.
„Die Seele Gott, den Leib der Erde!" So tönt's im schauerlichen Chor.
Da, mit hochmüthiger Geberde Tritt Kurt von Schliessen rasch hervor.

171
„Nur nach dem Recht ging unser Streben! „Jetzt, da es laut uns zuerkannt, „Empfang' er sein verwirktes Leben „Als Gnadengabe unsrer Hand!"
„„Die Gnade wolle Gott verdammen!"" Ruft Adebad entrüstet aus,
„„Sie brennte mich wie Höllenflammen, „„In mir entehrte sie mein Haus! „„Nein! lieber will ich, ohne Klage, „„Dem Herrn vertrauend, sterben geh'n, „„Als für jedweden meiner Tage „„In eines Menschen Schuldbuch steh'n!
„„Und nun genug! genug der Worte! „„Was sein muß, habe seinen Lauf!"" Sie steh'n verstört; die dunkle Pforte Des Kerkers nimmt ihn wieder auf. Das Recht hat wider ihn entschieden Die Gnade wies er stolz zurück, —
O keine, keine Macht hienieden Kann jetzt noch wenden sein Geschick!

IV.
Au milder Frühlingssonnenschein, Wie goldig hell blickst du herein, Durch's schwarze Eisengitter!
Den grünen Wiesengrund entlang Stralst du auf seinem letzten Gang Dem vielbeklagten Ritter.
Ganz Colberg hat sich aufgemacht, Ihm auf dem Weg zur Todesnacht Noch Ehre zu erzeigen!
Weithin ertönt der Glocken Klang, Gebet und Seufzer hört man bang Empor zum Himmel steigen.
Dem Kloster nähert sich die Schaar Wo Kunigund von Adebar Als Ordensobrin waltet.
Es öffnet sich das Gotteshaus Und die Aebtissin tritt heraus,
Die Hände fromm gefaltet.

173
Sie spricht: „O liebster Bruder mein! „Wie groß ist dieser Trennung Pein! „Wie ist dieß Scheiden bitter!
„Doch, ob es dich dem Tod vermalt, „Das bess're Theil hast du erwählt, — „Du stirbst als Christ und Ritter!"
Auf seine Stirn segnend legt Sie ihre Hand; der Zug bewegt Sich fort im ernsten Schweigen, Bis endlich er am Friedhof hält, Wo Kreuze, mahnend aufgestellt, Den Weg zum Himmel zeigen.
Denn nicht auf fchnödern Richtsatz soll Dieß Leben, aller Tugend voll,
Nns letzte Ziel gelangen!
Das Urtheil aus der Richter Mund Enschied: Es soll geweihter Grund Den edlen Leib empfangen.
Zm Innern fest und friedensklar, Den Blick voll Licht, nimmt Adebar Noch Abschied von den Seinen.
„Und wenn ich werd' gestorben sein, „So denkt: es blieb die Ehre rein! „Ihr sollt um mich nicht weinen!

174
„Lebt wohl! leb wohl, du schöne Welt Er kniet, — mit einem Streiche fällt Sein Haupt der grause Schnitter!
Ein lauter Schrei die Lust durchlebt, — Heil ihm! er starb, wie er gelebt Ein Mann, ein Christ, ein Ritter!

Wilder aus der Weudee.
(Fragmente eines größeren, noch unvollendeten Gedichtes.)
KLroimon.
I.
An die Kämpfer der Vendre.
Allmächtig lebt und webt der Geist,
Deß Hauch, ein göttlich Offenbaren, Durch Schmerzen, Kämpfe und Gefahren Die Menschheit vorwärts schreiten heißt, Gleichviel, auf welchem Schreckenspfad Sie ihrem lichten Ziele naht!
Daß ihr mit ihm im Widerstreit,
Der immer triumphiren muß,
Das war der ernste Schicksalsschluß,
Der euch dem Untergang geweiht.
Doch, wenn auch so verfehltem Streben Der unheilvolle Sieg nicht blieb,
Werth im Gesänge fortzuleben Ist die Begeiferung, die euch trieb!

178
Erliegend trüget euer Theil Ihr bei zum allgemeinen Heil!
Denn: will ein ewiges Gebot,
Daß rastlos sich die Welt erneue,
Das Beispiel heldenmüth'ger Treue Thut ihr, fürwahr! nicht minder Noth!

II.
Der Ausstand.
Med' liegt das Land, denn unbestellt Blieb Wiese, Flur und Ackerfeld.
Der frühlingsmilde Morgenwind Macht keine grünen Halme wogen;
Die Dörfer stehen leer, es sind
Die Männer in den Kampf gezogen. —
Als von Paris die Kunde kam Des Endes, das der König nahm,
Als man's versucht, dem Volk den Glauben, Den Seelen ihren Hort zu rauben,
Da hat, im Theuersten verletzt.
Sich die Vendse zur Wehr gesetzt. Cathelineau, der schlichte Mann,
Aus seinen stillen Einsamkeiten Gerissen von dem Sturm der Zeiten Zerbrach zuerst den dumpfen Bann. Durchglüht von einem tiefen Schmerz, Verschmähte Trauer er und Klagen;
Nach frischer That, nach kühnem Wagen Verlangte sein gewaltig Herz.
B. Paoli, Neueste Gedichts.
12

178
Zum Aufstand rief er, und in Haufen Kam Jung und Alt ihm zugelaufen,
Denn durch sein Wort ward jede Brust Des eig'nen Dranges sich bewußt.
Nach ihren Jagdgewehren griffen
Sie raschen Muth's, nach Spieß und Speer,
Die Beile wurden zugeschlisfen,
Der Knittel selber ward zur Wehr,
Und, ungesäumt, in Feindesmitten,
Ward zu des Plan's Vollzug geschritten.
Die Schergen der verhaßten Macht,
Die, vom Convent hieher gesandt,
Dem Lande maßlos Weh gebracht,
Schlug und vertrieb der Bauern Hand.
Jetzt stand ein blusiger Weg nur offen,
Und Heil war nur vom Kampf zu hoffen! Drum that es Noth, für ihr Beginnen Erprobte Führer zu gewinnen,
Die, schlachtenkundig und erfahren,
Befehligten die wirren Scharren.
Die aufzufinden war nicht schwer!
Auf allen Schlössern ringsumher,
So weit des Himmels Wölbung blaut, Ringsum auf allen Adelssitzen Hat die Erhebung sich're Stützen,
Mit Krieg und Waffenwerk vertraut.
Es traten zum ersehnten Streite Die Herren auf der Bauern Seite,
Wie, von der Lüfte Zug bewegt,

179
Ins Flammenmeer die Flamme schlägt!
Ein großer Brüderbund erstand Zum Dienste der gemeinen Sache; Derselben Liebe starkes Band Derselbe heiße Durst nach Rache,
Vereinigt Edelmann und Knecht.
Einstehend sür das alte Recht
Sind Alle gleich bereit, ihr Leben
Als Kaufpreis für den Sieg zu geben. —
Vertrauend auf ihr Wasfenglück Entbeut ein Heer die Republik.
Ein Heer von solcher Uebermacht,
Daß es in einer offnen Schlacht Den Aufstand, wie er keck sich rüste.
Mit einem Schlag zermalmen müßte. Das wissen die Vendser auch,
Vertheilt im waldigen Gebiet;
Wie Truppen nicht, in Reih' und Glied, Sie kämpfen nach Guerillabrauch.
In Schluchten, ihnen nur bekannt,
Und in dem Schatten dichter Hecken Verborgen, zielen sie und strecken Die Blauen nieder auf den Sand.
Ein Irrlicht, welches dort und hie Auftaucht, doch zu erreichen nie,
12»

180
Verlocken sie den Feind mit List,
Sein Heer in Haufen zu zersplittern, Und, wenn der Plan gelungen ist,
Dann stürzen sie, gleich Ungewittern,
Eh' noch die Gegner sich besonnen,
Sich auf die einzelnen Colonnen. —
Von Tag zu Tag wächst ihre Schaar An Zahl und Stärke, immerdar Zum Marsch bereit, zum Angriff fertig, Des Ruf's der Führer stets gewärtig, So stürmisch und so kühn im Wagen, Wie fest und standhaft im Ertragen.
Zu ihnen steht ihr Heimatland Mit vollem Herzen, offner Hand!
Ein Jeder wirkt und sorgt und schafft Für sie, nach seiner Art und Kraft.
Ob auch die Nepublik mit Tod Den Frauen selbst und Kindern droht, Die Beistand den Brigands zu leisten, Verweg'nen Sinnes, sich erdreisten,
Das furchtbar nahe Strafgericht Schreckt die entbrannten Seelen nicht! Sie beten selbst noch unterm Beil Für ihrer Sache Sieg und Heil!

III.
Borsprrau.
Am zehnten des August verdarb Des Königthumes letzte Stütze!
Die Krone wich der rothen Mütze Als vor dem Schloß die Garde starb. Paris hat keine Freistatt mehr Für Ludwigs Freunde und Vasallen; Die nicht von Henkershand gefallen, Entflohen über Land und Meer.
Und die der Mordstahl nicht gefällt, Die nach der Ferne nicht entkamen, Sie irren unter falschem Namen,
Von Argwohn und Verrath umstellt. So auch der junge Offizier,
Der, als in Staub die Lilien sanken, Des Pöbels blutbefleckten Pranken Entronnen durch ein Wunder schier.
Da tönet durch Paris die Mähr',
Im Flug von Mund zu Mund getragen: „Im Aufruhr die Vendoe! Geschlagen Bon Bauernhorden unser Heer!"

182
Mit Zornesflüchen, wild und wüst,
Hat sie die Bergpartei vernommen;
Ein Rettungstral, der neu erglonimen, Ward von den Treuen sie begrüßt. —
Dicht drängt sich dort des Volkes Hanf' Wie vormals zu Versailles Festen;
Es brechen heute nach dem Westen Die neugeworb'nen Truppen auf. Trompetentöne, hell und froh,
Beflügeln der Rekruten Schritte! Hinzieh'n sie, und in ihrer Mitte, — Ist's möglich? — Paul von Boisprsau!
Er hier? Vergaß er seiner Pflicht?
Hat er, in feiger Opferscheue,
Gebrochen die beschwor'ne Treue?
Beim Himmel, nein! das hat er nicht!
Um sicher vor der Späher Blick,
Nach der Vendse hin zu entkommen,
Hat er, zum Schein nur, Dienst genommen Im Heer der grimmen Republik.
„Vendse! o du mein Hoffnungsstern!" So jauchzt er heimlich; seinem Sehnen Scheint endlos sich der Weg zu dehnen, Anstatt zu reiten, flog' er gern!

183
Ob auch sein kecker Plan gelingt? Hoch über alle Raumesschranken, Wie flattern rastlos die Gedanken, Von seiner Ungeduld beschwingt!
Er träumt von Ueberfall und Schlacht,
Sieht sich genüber jenen Horden,
Die seine Freunde, Bruder morden,
Die Gräuel sonder Zahl vollbracht!
Und rascher pocht sein Herz! er sieht Den Thron in seinem frühern Glänze,
Den König,-„Du bist nicht beim Tanze!"
Der Leut'nant schreit, „halt dich im Glied!" —
Sie sind am Ziel. Wohl ist es Zeit,
Denn schlimm steht's um der Blauen Sache! Santerre, von Wuth erfüllt und Rache,
Ist endlich wieder kampfbereit.
Er hört, daß der Rebellen Macht Man gestern bei Beaulieu gesehen, —
Jetzt mag ein großer Schlag geschehen!
Fort zieh'n sie, eh' der Tag erwacht.
Schon haben sie Beaulieu erreicht!
Allein kein Gegner will sich zeigen.
Das Licht nur spielet in den Zweigen Durch die der Westwind träumend streicht.

184
Im Sattel hebt sich Boisprsau,
Sein brennend Aug' durchstiegt die Räume, — Nichts! nichts als Buschwerk, Sträucher, Bäume! Er murmelt leis': Wo sind sie? wo?
Das hört sein bärt'ger Nebenmann:
„Meinst du, wo die Brigands wohl stecken? Kam'rad, du bist noch grün! Die Hecken, Die Gräben sieh' dir näher an!
Dort liegen sie im hohen Gras,
Den Finger au dem Schloß der Flinte!
Wir Andern kennen schon die Finte!
Was ist dir Freund? wirst ja ganz blaß!"
„,,'S ist nichts. Dort, sagst du? dort am Wald? Da gilt's doch nur ein frisches Wagen!
Wie lüftet mich's, sie zu verjagen Aus ihrem tück'schen Hinterhalt!
Laß seh'n, ob sicher mein Geschoß!
Ob sicher auch mein Fuß im Bügel!""
Und Plötzlich, mit verhängtem Zügel,
Sprengt er auf eine Hecke los.
„Der König hoch! die Lilien hoch!"
Er ruft's, hoch schwingt er feinen Degen!
Ihm folgt ein dichter Kugelregen
Und schlägt in manchen Baum ein Loch.

I8S
Beim höchsten Gott! die Jagd ist heiß!
„Der König hoch!" schallt ihm's entgegen, — Jetzt noch ein Sprung, tollkühn, verwegen, Und Paul steht in der Freunde Kreis!
„„Greift an! Die Füsiliere vor!""
Doch kaum ist der Befehl gegeben,
Da tauchen aus den Hecken, Gräben Vendser allerwärts empor.
Im Nu sieht sich Santerre umstellt!
Nach einem Kampf voll Blut und Leichen Muß knirschend er dem Gegner weichen, — Den Königlichen bleibt das Feld!

IV.
Henri dc Larochefacquelem:
„Seht ihr, wenn wir im Kampf Dem Feind genüber stehen,
Durch Staub und Pulverdampf Mein weißes Banner wehen,
Dann folget mir!
„Seht ihr mich in dem Streit,
Zu dem mit Gnadenzeichen Der Himmel uns geweiht,
Um Schritteslänge weichen,
Dann tödtet mich!
„Gott, der mein Fleh'n vernimmt, Sei Schutz und Schild uns Allen! Doch, ist es mir bestimmt In seinem Dienst zu fallen,
Dann rächet mich!"

V.
Uebung in den drei christlichen Tugenden. *)
^ch glaube, daß die Kirch' allein Der Seelen hat zu walten,
Daß nur in ihrem lichten Schrein Der Wahrheit Gut enthalten.
Ich glaube, daß die Priester, die Sie an den Feind verrathen,
Von Gott verworfen dort und hie Als schnöde Apostaten.
Ich glaube, daß ein Sacrament,
Von solcher Hand bescheeret,
Wie Glut des Höllenpfuhles brennt, In Fluch den Segen kehret.
Ich glaub', daß es ein heil'ger Krieg In dem wir jetzo streiten,
Und daß uns auf dem Weg zum Sieg Voran die Engel schreiten.
*) Das nachstehende Gedicht ist die sinngetreue Uebersetzung eine zu jener Zeit in der Bendse verbreiteten Volksliedes.

188
Ich hoffe, daß der Tag nicht fern,
Der alles Unheil wendet!
Der Tag, an dem die Hand des Herrn Das große Werk vollendet.
Zch hoffe, daß das Königskind,
Jetzt zu Paris gefangen,
Die Krone bald zurückgewinnt,
Die Frevler ihm entrangen.
Ich hoffe, daß der gute Hirt Der gläubigen Gemeinde,
Uns nicht zu Schanden machen wird Vor seinem grimmen Feinde.
Und wenn mein irdisch Theil verdirbt, Lebendig bleibt mein Hoffen!
Denn, wer in diesem Kampfe stirbt, Dem steht der Himmel offen!
Ich liebe, wie mein eigen Blut,
Des heil'gen Ludwig Erben,
Die Prinzen, die mit treuem Muth Im Ausland für ihn werben!
Ich lieb' die Herr'n, die, heldenhaft Mitfechtend in den Reihen,
Nicht minder wie des Armes Kraft Der Einsicht Rath uns leihen!
Ich liebe recht vom Herzensgrund,
Ob ich sie nie gesehen,
All Jene, die zu unserm Bund Mit ihren Wünschen stehen!

18 «
Dieß glaube, hoffe, liebe ich In unsers Heilands Namen! Herr Jesu Christ! erbarme dich Des jungen Königs! Amen.

VI.
Bei Fontenay.
„Heut gilt es Alles einzusetzen!
Zu fechten, kühner noch als je!
Die Scharte gilt es auszuwetzen Des Unglückstages von Tesss!
Das Blut, das dort umsonst geflossen, Um Rache schreit's zum Himmel auf! Heran, ihr Freunde und Genossen! Nehmt heut die Stadt im Sturmeslauf!
„Mag immerhin von ihren Zinnen Die Tricolore trotzig weh'n!
Und häuften tausend Teufel drinnen, Sie könnten nicht vor euch besteh'n!
Ich weiß: des Sieges Engel winket Euch lächelnd zu, verheißungsfroh!
Und was euch jetzt ein Wunder dünket, Gescheh'n wird's, denn Gott will's so!"
Voll Andacht lauscht das Volk den Worten, Die Agra's Bischof zu ihm spricht;
Sie küssen seiner Stola Borten,
Ihr Herz erglüht in Zuversicht!

INI
Den Kelch des Opfers in den Händen, Ertheilt der Kirche Fürst und Sohn Dem Heere ihre Gnadenspenden,
Den Trost der Absolution. —
Jetzt tritt Lescure vor, von den Seinen Begrüßt mit einem Jubelschrei:
„Schlimm steht's mit uns! man sollt' es meinen! Wir haben Pulver nicht noch Blei.
Doch, daß mit Knitteln und mit Spießen Man Batterien nehmen kann,
Das habt ihr selber mir bewiesen!
Ans Werk denn, Kinder! drauf und dran!"
„Mir nach!" — Mit Rauch und Knall und Blitze Kommt ihm entgegen Schuß auf Schuß!
Die Kugeln streifen seine Mütze,
Und reißen ihm den Sporn vom Fuß.
„Laßt euch den Bettel nicht verdrießen!"
Mit Heller Stimme ruft's der Graf,
„Seht nur, wie schlecht die Blauen schießen! „Nicht eine Kugel, die mich traf!"
Er sprengt voran auf seinem Schimmel, Bei der Kanonen Donnerkrach!
Als ging's gerade in den Himmel,
So drängen ihm die Bauern nach,

192
Doch plötzlich stocken ihre Schritte! Sie knien nieder zum Gebet Vor einem Kreuz, das in der Mitte Des Wegs am grünen Raine steht.
Dem Hagel trotzend der Geschosse,
Weih'n sie ihm ihrer Andacht Zoll.
Hinsagt auf schaumbedecktem Rosse Herr von Boifsy: „Wie? seid ihr toll? Hört ihr den Ruf nicht der Trompeten? Die Schlacht beginnt! Was ficht euch an?" „„Lass! ruft Lescure, lass' sie erst beten!
Es ficht sich um so besser dann!""
Noch ist das Amen nicht verklungen,
Als schon ihr Feldgeschrei erschallt!
Die Todeswaffen hoch geschwungen Geht's vorwärts, mit des Sturm's Gewalt! Bald lösen sich des Feindes Glieder,
Die Reiterei nur steht im Feld;
Im wilden Anprall wirft sie nieder Larochejacquelein, der Held!
Einzieh'n sie über Schutt und Trümmer In Fontenah, voll Siegeslust,
In jedem Auge Freudenschimmer,
Von Stolz gehoben jede Brust!

183
Doch er, ihr Leitstern in den Schlachten, Still hebt den Blick er himmelan:
„Nicht wir sind's, welche dieß vollbrachten! „Gott, der Allmächt'ge, hat's gethan!
B. Paoli, Neueste Gedichte.
13

VII.
Lied der Bauern.
Erst waren wir nur Banden, Die sich zusammenfanden Im Wald und auf der Höh'. Doch ändern sich die Loose! Wir sind nunmehr die große Katholische Armee!
Erst fehlt' es uns an Waffen! Doch, wie die zu beschaffen,
Sich Keiner lang besann.
Da mochte Ein's nur frommen: Dem Feind sie abgenommen Im Kampf Mann gegen Mann!
Wenn draußen Schüsse knallen, Wird in den Kirchen allen Um Sieg für uns gefleht!
Es feiet uns're Leiber Der Greise, Kinder, Weiber Inbrünstiges Gebet!

> 1 »,',
Und Führer, ohne Gleichen In aller Herren Reichen,
Die wurden uns zu Theil!
Wenn sie voran uns schreiten,
Zur Lust wird dann das Streiten, Kein Weg dünkt uns zu steil!
Da steht in erster Reihe Herr von Bonchanip! die Weihe Des Ruhm's empfing er lang, Als er, noch sung an Jahren, Mit grimmig wilden Schaaren Im Morgenlande rang! *)
Ungläub'gem Heidenvolke War er die Wetterwolke,
Daraus der Blitzstral bricht!
Jetzt geht nnt schlimmern Heiden, Die selbst vom Heil sich scheiden, Er strafend ins Gericht!
Ihm ist, der unserm Kreise Entsproß, der gute, weise Cathelineau gesellt.
*) Bonchamp diente in seiner Jugend mit Auszeichnung, unter Suffren, in Ostindien.
13 *

Als Bauernkind geboren,
Führt er, von Gott erkoren,
Jetzt Heere in das Feld!
Des Amt's weiß er zu walten! Weiß Jedem Treu' zu halten, Der Schutz von ihm erhofft!
Mit seinem Leibe deckte,
Wenn unser Zorn sie schreckte,
Er die Gefang'nen oft! —
Wie Gold, erprobt im Feuer,
So werth ist uns, so theuer, Lescure, der edle Graf!
Es schmerzet keine Wunde,
Hört man aus seinem Munde Das Lob! „Ihr kämpftet brav!"
Sein Herz ist ohne Listen,
Das Herz des ächten Christen, Dem Furcht und Sünde fremd. Scharf seines Degens Schneide! Doch unter seinem Kleide Trägt er ein här'nes Hemd. —
Wer aber ist's, deß Nähe Den Sieg verbürgt, noch ehe Sein Arm ihn uns verlieh?

IS7
Wer ist's, für den das Leben Wir Alle freudig gäben?
Es ist Monsieur Henri! *)
Mit seinen blonden Haaren, Mit seinen zwanzig Jahren, Scheint er noch halb ein Kind. Doch seht sein Antlitz glühen, Seht seine Augen sprühen, Wenn das Gefecht beginnt!
Kein Kind, ein Mann und Ritter, Schlägt zürnend er in Splitter Die finstre Höllenmacht!
Wer, der im Schlachtentosen Ihn sah, hat nicht des großen Sanct Michael gedacht?! —
Der Graf Montrey, an Treue Und kühnem Muth ein Leue, Der tapfre Herr d'Elbse,
Die Starken, die Gerechten, Sind in des Unglücks Nachten Die Sterne der Vendoe!
*) So pflegten die Bauern den jungen Marquis de Laroche jacquelein zu nennen.

l»8
Von manchen andern Helden Wußt' ich wohl noch zn melden, Doch sei's für heut genug!
Schon formen sich die Reihen, „Macht fertig!" hör' ich schreien, Nach Nantes geht unser Zug!

Andreas Waumkircher.
1471 .
I.
Das also der Lohn für stete Treu,
Für Hilfe in Todesnöthen,
Daß, spottend jeglicher Scham und Scheu, Mein Recht sie mit Füßen treten?
Dem Kaiser zu helfen, hab' ich mein Schloß, All' meine Güter verpfändet,
Dem Kaiser, deß schuft'ger Schreibertroß Mich tückisch beraubt und schändet!
Nachdem sie mich wie ein Wild gehetzt, Genarrt mich hüben und drüben, Erklären sie meine Ford'rung jetzt,
Die Schurken! für übertrieben!

Zu Deutsch besagt dieser Worte Sinn, Ich habe den Kaiser betrogen,
Aus seinem und des Landes Ruin Gewinn und Vortheil gezogen! >
„Als Netter aus der höchsten Gefahr Begrüßt' er mich einst in Hulden;
Jetzt läßt er mich mit ergrautem Haar Die schwerste Unbill erdulden!
Verlustig deiner irdischen Hab',
An deiner Ehre geschädigt,
Baumkircher! lege dich nur ins Grab! Dein Tagewerk ist erledigt!" —
Mit kaiserlichem Siegel den Brief Wirft er zerknüllt in die Ecke,
Dann stöhnet er auf, so schwer, so tief, Und starret empor zur Decke.
Es fliegt sein Herz, es fiebert sein Hirn Von finstrer Gedanken Schwalle;
Von heißem Zorn geröthet die Stirn, Durchmißt er ruhlos die Halle.
Und wie er ins stolze Herz zurück Gewaltsam dränget die Klage,
Da steigen empor vor seinem Blick Die Bilder vergang'ner Tage.

Er denkt der Zeiten in denen er Mit jugendlich kühnem Wagen,
Ein Wetterstral, das Magyarenheer Bei Neustadt zurückgeschlagen.
Er denkt, wie am Wienerthor er dort, Beim Anprall der Feindes banden,
Nur er der Stadt und des Kaisers Hort, Den blutigen Strauß bestanden!
Er sieht sich, als, im Tods noch grimm, Die Seinen im Staube lagen,
Allein noch kämpfen, bis hinter ihm Die Brücke war abgetragen!
O wie die wechselnden Bilder ihn,
Ein Zauberreigen, umschweben!
Der Kaiser in seiner Burg zn Wien Belagert, von Feinden umgeben!
Mit seinen Bürgern in schwerem Streit, Bedroht mit Speeren und Spießen, Gebrochnen Muthes, schon halb bereit Schmachvollen Frieden zu schließen.
Wer war's, der ihn da mit starker Hand Geschirmt vor Rebellenschaaren?
Wer war es, der ihn flehend vermahnt, Die Würde des Throns zu wahren?

2«2
Wer hielt bei ihm aus mit Rath und That, Ein Felsen im Braus der Wogen,
Bis, Hilfe bringend, Herr Podiebrad Aus Böhmen herangezogen?
Und als, da die lange Kriegesfrohn Des Schatzes Truhen geleeret,
Die Söldner den rückständigen Lohn, Mit Abzug drohend, begehret: ,
Wer hielt sie mit freud'gem Opfermuth Im Dienste Friedrichs zurücke?
Wer wagte sein, seines Kindes Gut An Habsburgs schwanke Geschicke?
Er war es! er selbst! Und jetzt! o Gott! Kaum weiß er sein Elend zu fassen!
Bon Gläub'gern bedrängt, der Feinde Spott, Von stinem Kaiser verlassen!
Die Wahrheit in schnöden Trug verkehrt, Das Recht in Unrecht verwandelt,
Und er, wenn er das Seine begehrt,
Als frecher Bettler behandelt!
„Weh euch, die ihr mir mein Recht verwehrt! „Ich schwör's mit heiligem Eide!"
Er zuckt mit der Rechten nach dem Schwert, Und reißt es halb aus der Scheide.

203
Des Greises Augen funkeln und glüksn Gleich unheilkündenden Sternen,
Und finster murmelt er vor sich hin: „Sie sollen mich kennen lernen!"

2»4
II.
Daumkircher! welcher Verblendung Nacht Hielt dir die Sinne umwoben,
Als du, der Sieger in mancher Schlacht, Des Aufruhrs Fahne erhoben?
Als du, für kurzer Rache Gewinn,
Den Feind gewählt zum Genossen,
Und mit dem Ungarkönig Corvin Ein frevles Bündniß geschlossen?!
Unseliger du! trotz Acht und Bann Des Rachewerkes beflissen! —
Hans Stubenberg, seinen Tochtermann, Hat er mit sich fortgerissen,
Die mächt'gen Herren von Liechtenstein Sie stehn zu Baumkirchers Fahne, — Zum Heer verdichten sich seine Reih'n, Der Sturm schwillt an zum Orkane! —
Zn Rom, wo er dem Papste sich neigt, Erreicht den Kaiser die Kunde,
Und als er sie vernommen, besteigt Sein Pferd er zur selben Stunde.

Er spricht kein Wort, er hat keinen Blick Für Welschlands Schönheit im Lenze;
Im Fluge geht's nach Deutschland zurück, Bis überschritten die Grenze.
Nicht länger soll der Empörung Graus Im Herzen des Reiches walten!
Er schreibt in Eil' einen Landtag aus,
Zu Völkermarkt abzuhalten.
Dem Landtag halten sich klüglich fern,
Die gegen Friedrich in Waffen,
Doch auch die ihm treu geblieb'nen Herr'n, Sie können nicht Hilfe schaffen.
„Die Länder verwüstet, weit und breit,
Die Grenzen von Feinden starrend,
Die Söldnertruppen seit langer Zeit Vergeblich auf Löhnung harrend,
Vom Brand ergriffen das eig'ne Haus, — Da ist kein Rath zu ersinnen,
Als: gleicht euch mit den Rebellen aus, Und trachtet sie zu gewinnen." —
Daß nicht ohnmächtigen Zornes Qual Das Eis seines Stolzes schmelze, Verläßt der Kaiser schweigend den Saal Und wandelt nach dem Gehölze.

20k
Verstohlen folgt ihm auf seinem Pfad Ein Mannlein mit weißen Haaren, Herr Puchau, sein vielvertrauter Rath, In allen Ränken erfahren.
Rings Stille, so tief, so frühlingsklar!
Im Holze pickt nur der Häher.
Der Kaiser wird den Alten gewahr Und winkt ihm gebietend: Näher!
Er spricht, — o wie vorn verhaltenen Groll Die Lippen ihm fahl erbleichen!
„Vernahmst du den guten Rath? Ich soll Mich mit Rebellen vergleichen!"
Ein schwer unterdrückter Haß erglimmt Im Aug' des alten Gesellen:
„Mein gnädigster Herr! 's ist, wie man's nimmt Ich weiß nur von einem Rebellen. Baumkircher ist's! der gefährliche Mann,
Der all' die Andern umsponnen!
Wär' er beseitigt, wie bald wär' dann Der Aufstand in Sand verronnen!"
Das Röslein, das ihm zu Füßen sprießt, Stampft wild der Kaiser zu Boden: „Wohl redest du wahr! Baumkircher ist Des Aufstands Seele und Odem!

207
Doch weil er es ist, und weil er allein Sich kühn gegen uns mag stemmen, Verschwindet der letzte Hoffnungsschein, Den Lauf des Unheils zu hemmen."
„Ich meine, lächelt Herr Pnchau kalt, Ein Mittel wird es doch geben!
Weit festere Schlingen als die Gewalt Versteht die Klugheit zn weben.
Ihn trieb erlittene Kränkung allein Die Majestät zu beleid'gen; —
So ruft ihn an Euer» Hof, um sein Angeblich Recht zn vertheid'gen!
„Das ist mein Rath, Herr! kurz und schlicht. Seht selber zu, ob er tauge."
Als traue er seinen Sinnen nicht,
Hebt rasch der Kaiser das Auge.
Er steht, von dem Gedanken erschreckt,
Der jetzt in ihm aufgegangen,
Und eine dunkle Rothe bedeckt Die erst noch so bleichen Wangen.
„ Nein! murmelt er, nichts, o nichts davon! Willst Gift ins Herz du mir streuen? Baumkircher hat mir und meinen! Thron Durch Jahre gedient in Treuen!"

208
„Längst hat sein Verrath das wett gemacht, Spricht Jener, gebückt zur Erde.
Jetzt, gnädigster Herr, seid nur bedacht,
Daß wirklich sein Recht ihm werde."
Zu schlichten den arg verworr'nen Streit, Soll selbst er zu Graz erscheinen.
Entbietet ihn! gebt ihm frei Geleit!
So geht es wohl, sollt' ich meinen."
Scheu wendet der Kaiser das Gesicht,
Er flüstert bang und beklommen:
„Und wenn er nicht käme?" Puchau spricht: „Seid ruhig, Herr! er wird kommen!"

III.
/ran Marthe, Baumkirchers einzig Kind, Mahnt ab, mit ahnendem Grauen:
„Ihr wißt, wie böse sie Euch gesinnt.
Und wollt Euch ihnen vertrauen?
Ich sähe Euch lieber von Priesterhand Gesalbt schon mit heil'gem Oehle!
Ihr waget Euch an des Abgrund's Rand, Ihr geht in des Drachen Höhle!"
Baumkircher blickt sie mit Strenge an: „Wie magst du so thöricht sprechen? Sein Wort hält jeder ehrliche Mann, Wird seines der Kaiser brechen?
Sein Schutzbrief sichert mir frei Geleit; Was magst du noch mehr verlangen? Wenn einer, gilt eines Fürsten Eid! Drum laß das Zagen und Bangen."
B. Paoli, Neueste Gedichte.
14

21 «
„Schon einmal saht Ihr mit seinem Wort.
Nach Willkür den Kaiser schalten!
Trotz aller Mahnung ihn fort und fort Das Eu're Euch vorenthalten!"
Baumkircher fährt auf voll Ungeduld:
„Da war er nur schlecht berathen!
Der Schranzen war's und der Schreiber Schuld Er war nicht Herr seiner Thaten!
„Jetzt endlich hat er die Schliche erkannt Der Lügenbrut, der gemeinen!
Ich fasse die mir gebot'ne Hand Und halte sie fest in der meinen.
O schwer und bitter hat mich's gedünkt, Mich gegen den Herrn zu wenden!
Doch nun mir neu seine Gnade winkt, Wird all dieses Wirrsal enden!"
Frau Martha senket das Haupt im Harm, Sie kann die Sorge nicht bannen. Beschwörend faßt sie des Vaters Arm,
Und fleht: „O zieh nicht von bannen! Daß tückisch lauernd das Unglück wacht, Deß ward mir sichere Kunde:
Es schrie das Käuzlein die ganze Nacht, Im Hofe heulten die Hunde!

21t
Der Ritter lacht. „Das arme Gethier, Das also jämmerlich klagte!
Ein Zeichen scheint mir's, untrüglich schier, Daß arger Hunger es plagte.
Doch nun lebe wohl! sei froh gefaßt!
Bald siehst du, von hoher Warte,
Mich wiederkehren in freud'ger Hast!
Leb wohl, meine traute Marthe!"
Er küßt sie zärtlich aus Stirn und Wang', Er winket und grüßet munter,
Dann sprengt er vom steilen Felsenhang Der Burg in das Thal hinunter.
Es zieht sich der Weg bergauf, bergab,
Die Sporen gibt er dem Rosse,
Und reitet im lang gestreckten Trab Nach Graz, nach dem Kaiserschlosse.
14 *

IV.
Raum hat der purpurne Morgenstral Vom Schlummer geweckt die Erde. Da halt er vor des Schlosses Portal Und schwingt sich herab vom Pferde. Warum er also hastet und jagt,
Er weiß sich's selbst nicht zu deuten! Ist frei Geleit ihm doch zugesagt Vom Früh- bis zum Abendläuten!
Er pochet, lächelnd ob seiner Hast,
Jetzt an die eichene Pforte.
Geöffnet wird sie dem frühen Gast Mit lässig zögerndem Worte.
Er schreitet hin durch der Diener Reih', Die, halb noch im Schlafe, stammeln: „Wohl manche Stunde schleicht noch vorbei Bis sich die Herren versammeln."
„Ich denke, deß hat es keine Noth!
Sie werden so lang nicht bleiben.
Des Kaisers Befehl, der mich her entbot, Wird sie auch zur Eile treiben.

213
Geht! bringet mir einen frischen Trank, Nach alter, gastlicher Sitte!
Ich will indessen auf dieser Bank Ausruhen vom langen Ritte!"
Umsonst! zur erwünschten Ruhe läßt Ihn Ungeduld nicht gelangen.
Er murmelt, die Hand zur Faust gepreßt:
„Ist das ein Hangen und Bangen!"
Zwei Stunden »erschleichen. Die Sonne flammt Schon hoch am azurenen Sitze, —
Da endlich kommen sie allesammt,
Herr Puchau an ihrer Spitze.
„Wo ist der Kaiser? mein gnäd'ger Herr?" Baumkircher erhebt die Frage.
„Ach! leider befiel ein Siechthum schwer Den Kaiser am gestrigen Tage.
Von Fiebergluth das Auge getrübt,
Muß sorgliche Ruh' er halten.
So wollen wir nun, wenn's Euch beliebt, Ohn' ihn der Geschäfte walten."
Baumkircher tritt an den Sprecher dicht, Es zucket um seine Brauen.
„So soll ich sein theu'res Angesicht,
Das lang entbehrte, nicht schauen?"

214
„Ihr hört ja: ihn hält die Krankheit gebannt. Nothwendigem muß man sich fügen!
Doch hat er uns statt seiner entsandt, —
Ich denke, das mag genügen."
Baumkircher zögert; er prüft und sinnt, Ob er sich dem unterwerfe,
Doch, rasch sich setzend, Puchan beginnt Mit näselnder Stimme Schärfe: „„Erleuchtung wünschend bei ihrem Thun Den Herren all', die da kamen.
Beginne ich die Verhandlung nun In Kaisers Auftrag und Namen!
„„Ihr wisset, Ritter, warum er Euch Vor dieses Gericht beschieden:
Mit Aufruhr verstörtet Ihr das Reich, Verletztet den Landesfriedeu.
Doch will der Kaiser in seiner Huld Nicht hoffnungslos Euch vervehmen! Ein reuvoll Geständniß Eu'rer Schuld Kanu sie vom Haupte Euch nehmen!""
Mit festem Muth Baumkircher versetzt: „Wohl habe ich mich vergangen!
Doch wer ward schwerer als ich verletzt? In ärgern Schlingen gefangen?

Beging ich Unrecht, so wird davon Die Schuld nur Jener gesteigert,
Die, jahrelang, unter Spott und Hohn, Mein gutes Recht mir verweigert!"
„„Ihr spielt auf Eu're Forderung an?
Nicht rühmlich ist solch' Verlangen!
Sagt! ziemt sich's für einen Rittersmanu So gierig am Gold zu hangen?""
„Am Golde? ich? Nun bei Christi Blut! Wem da die Geduld nicht endet!
Hab' ich denn nicht all mein Hab und Gut Zum Dienst des Kaisers verwendet?"
„Und hätte der Feind das Purpurkleid Von seinen Schultern gerissen,
Mir wär' um meinen Verlust nicht leid! Gern wollt' ich den Bettel missen.
Die nicht von ihm verschuldete Noth Ertrüge ich fest und heiter,
Und willig suchte ich mir mein Brod Als Landsknecht oder als Reiter."
„Nur daß er, nachdem der Sieg ihm ward. Mich kalt von sich abgeschüttelt,
Die schlimme Kränkung hat allzu hart An meiner Treue gerüttelt.

21 «
Ein Wort aus des Kaisers Munde bricht Mein Bündniß mit Ungarns Horden! Doch wisset: eher ruhe ich nicht Bis volles Recht mir geworden/'
„„Wohlan! so thut uns vor Allem kund,
Wohin jene Summen geflossen,
Die Ihr, hat Eure Behauptung Grund,
Dem Kaiser einst vorgeschossen?""
„Das fragt Ihr mich noch? Bei meinem Schwert Die Antwort liegt nah' zu Handen:
Die Söldner hab' ich damit ernährt,
Die für ihn im Felde standen!"
„„Gemach! zum Worte, das Einer spricht. Muß sich der Beweis gesellen,
Drum frag' ich Euch: könnt Ihr dem Gericht Glaubwürdige Zeugen stellen?""
„Zwar bin ich gewohnt, daß männiglich Sich meinem Ritterwort beuge,
Doch, muß es sein, so füge ich mich:
Der Eggenberg ist mein Zeuge,"
„„Wen, Ritter, habt Ihr uns da genannt? Fragt Puchau mit Truggeberden,
Herr Eggenberg weilt in fernem Land,
Kann hier nicht vernommen werden.

217
Verzichtet auf seine Zeugenschaft,
Wie gerne er sie Euch gönnte,
Und sucht nach andrer Beweiseskraft, Bringt Schriften und Documente!""
Baumkircher zieht aus des Gurtes Huth Ein Täschlein mit Goldgespänge.
„Sind Documente zu Etwas gut,
Da habt Ihr deren die Menge!
Genügt der Beweis Euch. wirr und kraus, Dem Tintenfasse entquollen?"
Und auf den Rathstisch streut er aus Die pergamentenen Rollen. —
Die Stunden enteilen wie im Flug Beim Forschen und beim Vergleichen; Geprüft wird jeglicher Strich und Zug, Geprüft jedes Siegel und Zeichen.
Die Räthe schauen sich müd' und matt, Daß ihnen die Augen schwimmen!
Hier fehlt das Datum auf einem Blatt, Dort will die Rechnung nicht sümmen!
Wann sah man wohl jemals ein Gericht So eifrig wie dieses tagen?
Die wackern Herr'n beachten es nicht, Daß längst es zwölf Uhr geschlagen.

218
Gewissenhaft ist Jeder bestrebt.
Den Werth der Ford'rung zu schätzen, Bis endlich sich Herr Puchau erhebt, Dem Fleiße ein Ziel zu setzen.
„„Bleibt uns auch Manches und Vieles noch Zu sichten, zurecht zu legen,
So mein' ich, wir sollten vorher doch Ein Bischen des Leibes pflegen.
Ein Stündlein sei der Geschäfte Last Von unsern'Schultern genommen!
Ihr, Ritter Baumkircher, seid als Gast Des Kaisers uns hochwillkommen!""
„Herr Puchau! laßt uns die werthe Zeit Vergeuden nicht beim Bankette!
Ihr wißt es ja selbst: mein frei Geleit Gilt nur bis zur Abendmette."
„„Wir halten dran nicht so peinlich fest. Seid deßhalb ganz außer Sorgen!
Mit wenigen Federstrichen läßt Es sich verlängern bis morgen.""
„Das wolltet Ihr thun?" „„Gewiß! gewiß! Zum beiderseitigen Frommen!
Unmöglich dünkt es mich ohnedieß Noch heut' zu Ende zu kommen.

21 !»
Doch morgen fällen wir, Euch zu Dank, Den Spruch nach bestem Ermessen.
Nun aber folgt mir, bei Speis' und Trank Der Sorgenlast zu vergessen!""
Wie duften die Speisen würzig fein In silbergetrieb'nen Schalen!
Wie schäumt und perlet der edle Wein In dunkelgrünen Pokalen!
Als sorglicher Wirth hat Puchau baß Beim Gast seinen Platz genommen.
Er legt' ihm vor, er füllt ihm vas Glas, Wohl mög' es dem Ritter bekommen!
Vertraulich rückt er ihm näher und schwört. Wie sehr ihm's am Herzen nagte,
Daß man so lange, vom Scheine bethört, Dem Treuen sein Recht versagte.
Und leiser flüstert er ihm ins Ohr:
„So sind die Fürsten, die besten!" Baumkircher! Baumkircher! sieh dich vor! Schon neigt die Sonne nach Westen!
Da, endlich auf Sicherheit bedacht,
Zieht er Herr Puchau bei Seite: „Verlängert, wie Ihr's vorhin verspracht, Mir schriftlich mein frei Geleite!"

220
„„Auf meine Gefahr? das geht nicht an! Zwar diente ich Euch mit Freuden,
Doch über den geächteten Mann Darf nur der Kaiser entscheiden.""
„Der Kaiser? Sagtet ihr nicht er sei Für Niemand zu sehen, zu sprechen?"
„„Für mich ist er's Wohl! Mir steht es frei Die strenge Klausur zu brechen.
Ich eile zu ihm, ihm nach Gebühr Der Dinge Stand zu erklären.
Harrt meiner indeß im Saale hier,
Bald seht ihr mich wiederkehren!""
Fort eilt er. — Baumkircher blickt ihm nach, Verwirrt, mit sich selbst im Streite.
Den Blick gesenkt, durchmißt das Gemach Er sinnend die Läng' und Breite.
Der Argwohn faßt ihn, mit gift'gem Blick Das fromme Vertrauen lähmend,
Allein der Ritter weist ihn zurück,
Im Herzen sich seiner schämend.
„Nein! denkt er, noch gilt des Eides Band, Und dieses hält sie gebunden!
Ich bin in einem christlichen Land,
Bin nicht unter Türkenhunden!

Ein Wortbruch? O rettungslose Schmach, Vor der selbst der Räuber schaudert!" Und, wieder durchschreitend das Gemach: „Wie lang doch der Puchau zaudert!"
Baumkircher! siehst du die Berge nicht, Die schirmend die Stadt umkränzen,
Im weithin stralenden Purpurlicht Des scheidenden Tages glänzen?
Blick auf, und sieh die Wellen im Strom Wie flüssiges Gold erglühen,
Die steinernen Blumen dort am Dom Im Abendschein farbig blühen!
Jetzt fahrt er empor! Ein wilder Schrei,
Ein Fluch, —' und fort aus dem Saale,
An Marschalk und Trabanten vorbei,
Stürmt er hinab zum Portale.
Er schwingt sich mit einem Sprung aufs Pferd, Er drückt ihm den Sporn in die Weichen,
Er rast dahin wie der Sturmwind fährt,
Wie eilende Wolken streichen!
Schon ist der äuß're Zwinger erreicht! Gottlob! das Pförtlein noch offen!
Sein stürmisch fliegendes Herz beschleicht Aufs neue ein frohes Hoffen.

222
Wie jagt er! wie flattern silberweiß Im Winde des Greises Locken!
Da, horch! ertönt in den Lüften leis' Das Läuten der Abendglocken
Und eh' noch des Wächters Hornruf gellt Ist an dem Pförtlein der Ritter!
Weh! vor den Nüstern des Rosses fällt Herunter das Eisengitter.
Jetzt schmettert auch des Hornes Signal, — Es singet ihm Sterbelieder!
Doch nein! noch dämmert ein Hoffnnngsstral! Den Rappen wendet er wieder.
Greif aus! greif aus! — Auf felsiger Bahn, Von Abendnebeln umflossen,
Sprengt er zum obern Thore hinan, —
Auch dieß, auch dieses verschlossen!
Es zuckt noch über sein Angesicht Ein tiefstes, ein letztes Wehe,
Dann faltet er die Hände und spricht;
„Mein Gott! dein Wille geschehe!"
Die Schlüssel kreischen, der Riegel knarrt, Aufthut sich des Thores Weite,
Die Schergen, die schon des Fangs geharrt, Umstellen die edle Beute.

223
Voran ein Priester, des Heiles Pfand, Das Crucifix in der Rechten,
Und hinter ihm, im rothen Gewand, Der Henker mit seinen Knechten. —
Baumkircher! du Held, vorn Ruhm erkiest Auf seinen Bahnen zu wallen!
Trotz Schuld und blutiger Sühnung ist Das bess're Theil dir gefallen!
So grimm kann die Axt des Henkers nicht Des Lebens Mark unterwühlen,
Wie ihres eigenen Gewissens Gericht Die Meuchler auf seid'nen Pfühlen!

Madara.
Indische Legende.
I.
Das ist ein Treiben und ein Schaffen Im Königsschloß zu Madrapur!
Die Krieger steh'n im Schmuck der Waffen, Von Roßgestampf erdröhnt die Flur.
Doch gilt es heut kein feindlich Streiten, Es ist ihr Auftrag and'rer Art:
Nadara sollen sie begleiten.
Des Königs Sohn, auf seiner Fahrt,
Daß ein Gefvlg, wie seines Ranges Höhe Es heischt und fordert, ihm zur Seite stehe.
Denn seiner Heimat stillen Frieden, Das engumgrenzte Blüthenthal, Dem wandellosen Lenz beschicken, Verläßt er heut zum erstenmal! Nadara! o in dieser Stunde

225
Zerfließt für dich des Traumes Wett!
Den Becher führst du froh zum Munde,
Und ahnest nicht, was er enthält!
Wenn bald nun seines Schaumes Perlen schwinden, O mögest du den Trank zu herb nicht finden! —
Sie haben liebvoll ihn betrogen Um der Erkenntniß Theil; ihm ward Der Anblick jeden Weh's entzogen,
Die Ahnung selbst der Qual erspart.
Vom Himmel bis zur Erde nieder,
Sieht er nur Lust an Lust gereiht,
Nie hallte ihm ini Herzen wieder Das Donnerwort: Vergänglichkeit!
Kein Schalten trübt das Licht, das ihm entglommen: Von Tod und Sünde hat er nie vernommen!
Und jetzt tritt er aus seinem Eden In diese Welt voll Kampf und Fluch!
Jetzt soll, statt in den heil'gen Beden,
Er lesen in des Lebens Buch!
Des greisen Vaters Wunsch und Wille Hat diese Lehrzeit ihm bestimmt;
Er segnet aus des Herzens Fülle Den Sohn, der von ihm Abschied nimmt.
„Dem Kind durft ich die Wahrheit mild verhüllen, — „Der Jüngling muß sein Menschenloos erfüllen!
D. Paoli, Neueste Gedichte.
15

226
Vom Geist Nadara's unbegrissen,
Verhallt die Warnung ohne Spur.
Was weiß von Stürmen und von Riffen, Wer nie das dunkle Meer befuhr? —
Erfüllt von seligem Vertrauen Schwingt er sich auf ves Rosses Bug,
Und durch die Morgenhellen Auen Trabt stattlich hin der Reiterzug.
Lang ehe im Zenith die Sonne glänzet,
Steh'n sie am Flusse, der das Thal begrenzet.
Aus leichten Flößen hingetragen Erreichen sie den andern Bord;
Dort landen sie, und flüchtig jagen Sie auf der weiten Eb'ne fort,
Bis sengend heiß des Mittags Schwüle,
Bon Flammenschwingen angefacht,
Nach eines Obdachs frischer Kühle Die Lechzenden verlangen macht.
Dem Palmenhain, nicht fern vom Weg gelegen, Sie sprengen ihm mit froher Hast entgegen.
Schon wölbt sich, wie ein grünend Hoffen, Ob ihre!« Haupt der schatt'ge Tann,
Da, Plötzlich, wie vom Blitz getroffen, Hält seine» Hengst Nadara an.
Welch' dunkles räthselhaftes Bangen

227
Hat ihn so jählings übermannt?
Das Blut gescheucht aus seinen Wangen, Gelähmt die jugendkräft'ge Hand?
Er, dessen Herz stets nur vor Lust erzittert, Was sah er, das ihn also tief erschüttert?
Im Wald, wo traulich und verschwiegen Der Sonnenstral mit Blüthen kost,
Sah er den kranken Bettler liegen,
Geschüttelt hart vom Fieberfrost!
Matt senkt sein Haupt zur Brust sich nieder,
Sein Arm ist flehend ausgestreckt,
Es sind die abgezehrten Glieder Mit Lumpen kümmerlich bedeckt.
Mit Armuth und mit Siechthum schwer geschlagen, Zählt seine Stunden er nach seinen Plagen. —
Als Rath Nadara beigegeben Folgt ihm ein heiliger Braman,
Rein so im Denken wie in Leben, —
Den winkt er jetzt zu sich heran.
„Was, ob es meine Augen sehen,
Mein Geist doch nicht zu fassen weiß,/
O lehre du mich es verstehen !
Sag' mir, was ist's mit diesem Greis?"
„„Es spricht zu dir aus seinen Gramgeberden Das Elend, wie es wandelnd geht auf Erden!""
15 *

228
Tief in Nadara's Seele nieder
Sinkt dieses Wort und scheucht den Wahn.
Nach langem Schweigen fragt er wieder:
„Und kann auch mir das Elend nah'n?"
„„ Es kann! — Ob selten es geschehe,
Schon mehr als einmal sah die Welt,
Gestürzt von gold'nen Thrones Höhe,
Die Kön'ge Bettlern beigesellt!""
Nadara spornt sein Roß. Will er dem Sinnen, Das ihn bedrängt, durch rasche Flucht entrinnen?

II.
Purpurschein erglüht der Himmel, Melodisch rauscht der Roknabad,
Ein glanzvoll heiteres Gewimmel Durchwogt die alte Königsstadt.
Wohin der Blick erstaunt sich wendet,
Trifft er auf Pracht und Ueberfluß,
Das ganze Sein scheint hier verpfändet Dem sorglos schwelgenden Genuß.
Befremdet steht Nadara sich inmitten Des tollen Treibens und der üpp'gen Sitten.
Er folgt der dichten Menschenmenge Nach einem blühenden Gartenhain;
Sein Ohr umschmeicheln süße Klänge, Wie Zauber dringt es auf ihn ein! Und, daß sein Taumel sich noch mehre,

230
Entfaltet in der lauen Nacht Des Landes schönste Bayadere Im Tanze ihrer Reize Macht.
Sie zwingt des Jünglings Aug' an ihr zu hangen. Mit dunklem Grauen halb, halb mit Verlangen.
Sie neigt und bückt und hebt sich wieder, Hingaukelnd auf dem blum'gen Grund, Sichtbarer Wohllaut ihre Glieder,
Wollüst'ger Sehnsucht Thron ihr Mund!
Die rabenschwarzen Locken wehen,
Jni Nachtwind flattert ihr Gewand,
Ein Hauch scheint von ihr auszugehen,
Der glüh die Sinne übermannt!
Jetzt trifft der Königssohn ihr dunkles Auge, — Ihm ist, als ob es in sein Herz sich sauge!
Er ahnt in dieses Weibes Nähe Ein überschwänglich reiches Glück,
Und dennoch, wie vor einem Wehe,
Bebt schaudernd er davor zurück!
Verstört in seinem tiefsten Leben,
Ergreift er des Bramanen Hand:
„Du sollst, du mußt mir Aufschluß geben, Mich lösen aus des Zweifels Band.
Wer ist sie, die, will ich ihr scheu entfliehen, Mich übermächtig weiß an sich zu ziehen?

231
„„Die Sünde ist es! Graus von innen,
Und außen lockende Gestalt/"'
Nadara fragt in tiefem Sinnen:
„Hat sie auch über mich Gewalt?"
„„Die hat sie! denn in trüber Zweiheit Befehden Körper sich und Geist,
Und früher nicht stralt uns die Freiheit,
Als bis der Maya Schleier reißt!""
Der Jüngling hat zum Gehen sich gewendet, — Fahl scheint ihm jetzt, was erst fein Aug' geblendet

III.
Die gluthversengten Halme trinken Sich an dem Thau des Himmels feucht; Benares' Tempelzinnen blinken,
Schon ist die heil'ge Stadt erreicht.
Doch wie Nadara mit den Seinen Sich naht dem erzgetrieb'nen Thor,
Wallt unter lautem Klagen, Weinen Ein Menschenzug daraus hervor,
Gesenkten Haupts, mit kummerschwerem Schritte, Und eine Bahre in des Zuges Mitte.
Nadara will den Müden schauen,
Der auf der dunkeln Bahre ruht.
Jetzt sieht er ihn,-o Schreck! o Grauen!
In diesen Wangen wohnt kein Blut!
Von strenger Starrheit übergössen Die unbewegliche Gestalt,
Die Lippe stumm, das Aug' geschlossen,
Die bleiche Hand so schaurig kalt!
„Was ist's mit Diesem? fragt Nadara leise. „„Das ist der Tod!"" entgegnet ihm der Weise.

233
Dieß Wort, von Schrecken überschäumend,
Bis an sein Herz dringt es hinan.
„Der Tod?" — so wiederholt er träumend,
Und trifft auch mich des Todes Bann?"
„„Gewiß! die da auf Erden leben,
Sind unterworfen seiner Macht,
Er reißt sie, wie sie widerstreben,
Hinunter ehe ste's gedacht.
Du magst die Spanne Zeit mit Glanz dir färben Doch Eines nur ist sicher: Du mußt sterben!""
Da schwingt Nadara sich vom Pferde,
Er wirft von sich sein Goldgewand,
Und mit verachtender Geberde Löst er der Stirne Kronenband „Nicht länger täuscht mich euer Gleißen, Erlogner Herrschaft Zeichen ihr!
Zum Spotte nicht will Fürst ich heißen Will prunken nicht mit eitler Zier,
Indessen grimm auf allen meinen Wegen, Mir Elend, Tod und Sünde tritt entgegen!"
„Sie sind der Erde wahre Fürsten, Zum Herrschen über sie bestellt!
Und ich, ich sollte thöricht dürsten Nach einem Thron in ihrer Welt? Ein Glied der menschlichen Gemeine,

234
In der das Weh sich fortvererbt,
Sollt' ich erfreuen mich am Scheine,
Der meine Ketten goldig färbt?
Demselben Joch wie meine Bruder fröhnig,
Sollt' ich mich fühlen als ihr Herr und König?"
„Der Kreatur sündhafte Schwachen,
Ihr Leid, ihr schnell verrauschtes Sein Sie mahnten, wie an ein Verbrechen,
Mich stets an meiner Ohnmacht Pein!
Drum laß mich, Welt, auf dich verzichten! Entsagung, mache du mich frei!
Zum Himalaya will ich flüchten,
Und dort in einer Siedelet,
Niemals von eines Menschen Fuß betreten, Fiir's Heil der Welt und für das meine beten!"

Selösterkeötes.
Ein grimmer Jammer nagte mir am Herzen,
Ein Leiden tiefer als es Worte künden,
Warf seinen dunkeln Schatte» auf mein Leben.
Das ist nun lang vorüber. Frei erhebt Mein Blick sich wieder zu dem gold'nen Aether,
Die Seele athmet wieder Morgenluft.
Und doch! gedenk' ich jener fernen Zeit,
Fühl' ich noch jetzt ein räthselhaftes Grauen.
Das Weh, deß letzte Spur schon längst entschwand, In der Erinnerung macht es mich erbeben!
Mir geht's damit, wie's jenem Mann erging,
Der einst zur Winterszeit, auf seinem Rosse,
Durch Nacht und Schneesturm seinen Weg gesucht. Gefahren drohten ihm bei jedem Schritt,
Und jeder Schritt erheischte neuen Kampf Mit den erbarmungslosen Elementen.
Eisnadeln ritzten blutig sein Gesicht,
Des Sturmes Wuth entzog ihm schier den Odem, Die Weißen Wirbel blendeten sein Auge,
Und ballten dicht und dichter sich um ihn,
Als wollten sie zu seinen! Bahrtuch werden.
Und, mit den Todesmächten rings im Bund,

23V
Beschlich den Abgemüdeten die Sehnsucht Nach Ruh und Schlaf, nach tiefem, stillen Schlaf, Sollt' ihm auch nimmer ein Erwachen folgen.
Er aber raffte muthig sich empor,
Statt dem Syrenenrufe zu gehorchen,
Faßt' er was ihm an Kraft noch blieb zusammen,
Und nahm den Kampf aufs neue wieder auf.
Als Sieger ging er glücklich draus hervor. —
Es dämmerte. Aufathmend sah der Reiter Sich in der Nähe eines schmucken Dorfes.
Ein Lächeln überflog sein Angesicht!
Sich aus dem Sattel schwingend, führte er Das müde Thier am Zügel nach den Häusern,
Die blank im Morgenschimmer vor ihm lagen. Geschäft'ge Menschen kamen ihm entgegen,
Und blickten ihn, ihm schien's verwundert, an.
„Woher des Weges?" fragte, näher tretend Ihn Einer nun. „„Von Rorschach,"" war die Antwort, Und mit der Hand bezeichnete der Reiter Die Richtung ihm, aus welcher er gekommen.
„Um Gott! rief Jener, welch ein tolles Wagniß,
„Bei Nacht und Nebel über'n See zu reiten,
„Deß Eis an hundert Stellen kracht und birst!"
„„Den See?"" erbleichend stammelt es der Wand'rer. „„Ich wäre auf dem See?"" — „Wie anders denn? „Von Rorschach führt kein andrer Weg hieher.
„Ihr wußtet's nicht? Traun! Euch hat Gott beschützt, „Und durch ein halbes Wunder Euch gerettet!
„Auf beiden Knien mögt Ihr ihm dafür danken!

237
„Wie starr Ihr seid! Kommt Euch am Herd zu wärmen Der Reiter aber stand vor Schreck gelähmt,
Die Größe der Gefahr, der er entronnen.
Durchzuckte wie ein Blitzstrahl sein Gehirn.
Ihm war, als fühlt' er unter seinen Füßen Den festen Boden plötzlich wanken, weichen,
Als griff' der Tod mit kaltem Arm nach ihm,
Hinunter ihn ins Wellengrab zu ziehen,
Und schaudernd brach der starke Mann zusammen. —
So zucket auch durch mein beschwichtigt Herz,
Das sich durch Kampf des Friedens Gut errungen,
Noch jetzt ein dunkler Schreck, wenn ich bedenke,
Wie nah ich in der finstern Nacht des Jammers Dem Tod, wie nahe dem Verderben war!
Genug davon! nicht darum handelt sich's.
Erwähnt' ich dessen, so geschah es nur,
Damit ihr an dem Grau'n, das noch der Rückblick Auf jene Zeit in meiner Brust erweckt,
Nach seinem vollen Maße messen lernet,
Was ich in ihr gelitten haben muß.
Wer nicht die Wunde sah, der weiß auch nicht
Den linden Balsam, der sie kühlt, zu würd'gen. — —
Den langen, endlos langen Sommertag War ich m meinem Haus allein geblieben,
Im liebeleeren, glückverwais'ten Haus.
Versucht, begonnen hatt' ich Mancherlei

238
Den trägen Gang der Stunden zu beflügeln, —
Es war umsonst! Wie der Magnet zum Pol,
So strebte all mein Denken und Empfinden Nur immer einem, einem Ziele zu,
Und wollte nicht mit Andern: sich befassen.
Ein Gran'n befiel mich in der Einsamkeit,
Mir bangte vor mir selbst, es zog mich fort, —
Ins Freie eilte ich, mir zu entfliehen.
Dem Westen neigte sich die Sonne zu.
Von seitwärts nur noch in die Straßen lugend,
Durch die ein bunter Schwärm von Menschen wogte. Die Einen hastig, mit beeilten: Schritt,
Noch bis zum Abend des Geschäfts beflissen;
Die Andern schlenderten gemächlich hin,
Die Abendkühle suchend, und in ihr Ausruhend von des Tages Müßiggang,
Indeß, erschöpft und müd' von schwerer Arbeit,
Die Hörigen der Armuth heimwärts schlichen,
Der Ruhe süßes Labsal zu genießen,
Das ihnen nur die Nacht allein gewährt.
Sie alle zogen ihres Weg's, mit sich Allein, dem eig'nen Vortheil und Behagen,
Dem eig'nen Wunsch und Drangsal nur beschäftigt. Wie einsam fühlte ich mich unter ihnen!
Als wären sie Geschöpfe and'rer Art,
Bewohner eines anderen Planeten,
So fremd schien mir ihr Thun und ihr Gebühren, So losgetrennt mein Wesen von dem ihren.
Es war der Hochmuth eines großen Schmerzes,

23 !»
Der trotzig fordert, daß ein jedes Haupt Vor seiner düstern Majestät sich beuge,
Und alle Welt sein Herrscherrecht erkenne.
Wie thöricht, wie verkehrt ein solch Verlangen,
Jetzt weiß ich's wohl, doch damals ahnt' ich's nicht, Und dünkte mich ein Blatt, vom Sturmeswehen Getrieben durch das schaurig öde All!
Gesenkten Aug's schlug ich den Rückweg ein,
Die Menschen ringsum länger nicht beachtend,
In dumpfes Brüten tiefer stets versinkend.
Da, Plötzlich, fand ich mich im Geh'» gehemmt Ich blickte auf, und vor mir stand ein Knabe, — Zwölf Jahre möcht er zählen, — schlicht, fast ärmlich Gekleidet, schien er kleiner Leute Kind,
Doch solcher, die die Armuth nicht erniedrigt Und in den Pfuhl nicht der Gemeinheit stößt,
Denn in des Knaben weichen Zügen lag Der holde Ausdruck inn'rer Sittigung.
Er stand vor mir, die klaren, braunen Augen Mit einem Frageblick auf mich geheftet Als sollten sie ins Innerste mir schau'n.
Befremdet blieb ich steh'n und sann vergeblich,
Ob ich dem Kleinen früher je begegnet,
Doch keine Spur wies mein Erinnern auf.
So fragt ich ihn nun, was er von mir wolle,
Und ob er mich denn kenne. „Nein, das nicht!" Erwiederte er schüchtern, „doch Sie sehen So traurig aus, daß mir's zu Herzen ging.

24 «
-Ich möchte Ihnen gar so gerne helfen,
Wenn ich's nur könnte!" Rührung faßte mich,
Und Wehmuththränen traten mir ins Auge,
Nach langer Dürre milder Himmelsthau!
„„Du kannst es nicht, mein Kind! kein Mensch vermag's."" „Gewiß nicht?" „„Nein."" Ein Schatten überflog Des Knaben Antlitz und er sagte leise:
„Vielleicht hilft Gott! Ich will ihn darum bitten.
Nur länger nicht so traurig, arme Frau!"
Noch einen Blick voll Mitleid auf mich werfend,
Winkt' er mir freundlich, lüftete das Mützchen Und ging. Nicht wieder hab' ich ihn geseh'n
Nicht wieder hab' ich ihn geseh'n, allein der Hauch,
Der Liebeshauch, der dieser jungen Seele So warm entströmte, duftet durch mein Leben,
Und Rettung bracht' er mir in jener Zeit!
Er löste meines Innern starren Krampf,
Die Eisesrinde schmolz, mit der die Selbstsucht Des Schmerzes mein Gemüth umgeben hatte,
Und nicht mehr einsam dünkt' ich mich im All'!
Den Herzschlag fühlt' ich wieder, der elektrisch Hinfliegend durch der Wesen ganze Kette,
Zu einem Leben Aller Leben macht!
Nicht mehr vom Sturm fühlt' ich mich fortgetrieben,
Nein! unzertrennlich mit dem Baum verwachsen,
Deß Lebensmark, aus tiefen Wurzeln quellend, Geheimnißvoll durch Stamm und Zweige fließt.

Ltl
Um jede Blüthe, jedes Blatt zu nähren.
Die Menschheit ist der Baum; die Wunderkraft, Die unverwüstlich sich durch ihn ergießt,
Die heil'ge Kraft der Kräfte, ist die Liebe!
Du aber, Kind! das, ohne es zu ahnen,
Sie mir gezeigt in ihrer ganzen Fülle,
Sei mir gesegnet, jetzt und immerdar!
Vergessen hast du mich, nach Kindesart,
Ich aber denke dein mit stiller Rührung,
Und rufe mir dein liebes Bild zurück.
Oft sinne ich: wie wird in küuft'gen Tage» Das Schicksal dieses Knaben sich gestalten? Doch müßig ist und eitel diese Frage.
Wem die Natur ein Herz wie dein's verlieh, Wer so wie du den innigen Verband Von Allem was auf Erden lebt, empfindet,
Dem werden seine eig'nen Bürden leicht!
An jedem sreniden Glück sich still erfreuend, Erbarmen lächelnd jedem fremden Schmerz, Entringt er siegreich sich der dumpfen Enge Des Einzelthmns, aufgehend in der Menschheit, Ein Stral, der heim zu feiner Sonne kehrt!
— Ml—
B. Paolj, Neueste Gedichte.