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EN BUSCA DEL
TIEMPO
PERDIDO
Marcel Proust
InfoLibros.org

SINOPSIS DE EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO
En Busca del Tiempo Perdido es una novela del escritor francés
Marcel Proust, publicada entre 1913 y 1927. Es una obra cumbre
de la literatura universal, dividida en siete partes que
profundizan sobre la condición humana a través del
protagonista, quien hace un recorrido a través de sus recuerdos
y las relaciones que se van entretejiendo a lo largo de la trama.
La primera novela de este compendio se titula Por el Camino de
Swann y contiene una descripción de recuerdos de su infancia
que es quizás el fragmento más representativo de su obra, así
como uno de los más conocidos por lectores de todo el mundo.
Reflexiones, aventuras amorosas y los trágicos acontecimientos
de la guerra afectan al joven y sensible Swann, quien se
encuentra en un período de transición vital y desea convertirse
en escritor.
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Primera Parte
C A P Í T U L O I
Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces
apenas había apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto,
que ni tiempo tenía para decirme: «Ya me duermo» . Y media
hora después despertábame la idea de que ya era hora de ir a
buscar el sueño; quería dejar el libro, que se me figuraba tener
aún entre las manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi
sueño no había cesado de reflexionar sobre lo recién leído, pero
era muy particular el tono que tomaban esas reflexiones,
porque me parecía que yo pasaba a convertirme en el tema de
la obra, en una iglesia, en un cuarteto, en la rivalidad de
Francisco I y Carlos V. Esta figuración me duraba aún unos
segundos después de haberme despertado: no repugnaba a mi
razón, pero gravitaba como unas escamas sobre mis ojos sin
dejarlos darse cuenta de que la vela ya no estaba encendida. Y
luego comenzaba a hacérseme ininteligible, lo mismo que
después de la metempsicosis pierden su sentido, los
pensamientos de una vida anterior; el asunto del libro se
desprendía de mi personalidad y yo ya quedaba libre de
adaptarme o no a él; en seguida recobraba la visión, todo
extrañado de encontrar en torno mío una oscuridad suave y
descansada para mis ojos, y aun más quizá para mi espíritu, al
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cual se aparecía esta oscuridad como una cosa sin causa,
incomprensible, verdaderamente oscura. Me preguntaba qué
hora sería; oía el silbar de los trenes que, más o menos en la
lejanía, y señalando las distancias, como el canto de un pájaro
en el bosque, me describía la extensión de los campos
desiertos, por donde un viandante marcha de prisa hacía la
estación cercana; y el caminito que recorre se va a grabar en su
, recuerdo por la excitación que le dan los lugares nuevos, los
actos desusados, la charla reciente, los adioses de la despedida
que le acompañan aún en el silencio de la noche, y la dulzura
próxima del retorno.
Apoyaba blandamente mis mejillas en las hermosas mejillas de
la almohada, tan llenas y tan frescas, que son como las mejillas
mismas de nuestra niñez. Encendía una cerilla para mirar el
reloj.
Pronto serían las doce. Este es el momento en que el enfermo
que tuvo que salir de viaje y acostarse en una fonda
desconocida, se despierta, sobrecogido por un dolor, y siente
alegría al ver una rayita de luz por debajo de la puerta. ¡Qué
gozo! Es de día ya. Dentro de un
momento los criados se levantarán, podrá llamar, vendrán a
darle alivio. Y la esperanza de ser confortado le da valor para
sufrir. Sí, ya le parece que oye pasos, pasos que se acercan, que
después se van alejando. La rayita de luz que asomaba por
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debajo de la puerta ya no existe. Es medianoche: acaban de
apagar el gas, se marchó el último criado, y habrá que estarse
la noche enteró sufriendo sin remedio.
Me volvía a dormir, y a veces ya no me despertaba más que por
breves instantes, lo suficiente para oír los chasquidos orgánicos
de la madera de los muebles, para abrir los ojos y mirar al
calidoscopio de la oscuridad, para saborear, gracias a un
momentáneo resplandor de conciencia, el sueño en que
estaban sumidos los muebles, la alcoba, el todo aquel del que
yo no era más que una ínfima parte, el todo a cuya
insensibilidad volvía yo muy pronto a sumarme. Otras veces, al
dormirme, había retrocedido sin esfuerzo a una época para
siempre acabada de mi vida primitiva, me había encontrado
nuevamente con uno de mis miedos de niño, como aquel de que
mi tío me tirara de los bucles, y que se disipó .fecha que para mí
señala una nueva era. el día que me los cortaron. Este
acontecimiento había yo olvidado durante el sueño, y volvía a
mi recuerdo tan pronto como acertaba a despertarme para
escapar de las manos de mi tío: pero, por vía de precaución, me
envolvía la cabeza con la almohada antes de tornar al mundo
de los sueños.
Otras veces, así como Eva nació de una costilla de Adán, una
mujer nacía mientras yo estaba durmiendo, de una mala
postura de mi cadera. Y siendo criatura hija del placer que y
estaba a punto de disfrutar, se me figuraba que era ella la que
me lo ofrecía. Mi cuerpo sentía en el de ella su propio calor, iba
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a buscarlo, y yo me despertaba. Todo el resto de los mortales se
me aparecía como cosa muy borrosa junto a esta mujer, de la
que me separara hacía un instante: conservaba aún mi mejilla el
calor de su beso y me sentía dolorido por el peso de su cuerpo.
Si, como sucedía algunas veces, se me representaba con el
semblante de una mujer que yo había conocido en la vida
real, yo iba a entregarme con todo mi ser a este único fin:
encontrarla; lo mismo que esas personas que salen de viaje
para ver con sus propios ojos una ciudad deseada,
imaginándose que en una cosa real se puede saborear el
encanto de lo soñado. Poco a poco el
recuerdo se disipaba; ya estaba olvidada la criatura de mi
sueño.
Cuando un hombre está durmiendo tiene en torno, como un aro,
el hilo de las horas, el orden de los años y de los mundos. Al
despertarse, los consulta instintivamente, y, en un segundo, lee
el lugar de la tierra en que se halla, el tiempo que ha
transcurrido hasta su despertar; pero estas ordenaciones
pueden confundirse y quebrarse.
Si después de un insomnio, en la madrugada, lo sorprende el
sueño mientras lee en una postura distinta de la que suele
tomar para dormir, le bastará con alzar el brazo para parar el
Sol; para hacerlo retroceder: y en el primer momento de su
despertar no sabrá qué hora es, se imaginará que acaba de
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acostarse. Si se adormila en una postura aún menos usual y
recogida, por ejemplo, sentado en un sillón después de comer,
entonces un trastorno profundo se introducirá en los mundos
desorbitados, la butaca mágica le hará recorrer a toda
velocidad los caminos del tiempo y del espacio, y en el
momento de abrir los párpados se figurará que se echó a
dormir unos meses antes y en una tierra distinta. Pero a mí,
aunque me durmiera en mi cama de costumbre, me bastaba
con un sueño profundo que aflojara la tensión de mi espíritu
para que éste dejara escaparse el plano del lugar en donde yo
me había dormido, y al despertarme a medianoche, como no
sabía en dónde me encontraba, en el primer momento tampoco
sabía quién era; en mí no había otra cosa que el sentimiento
de la existencia en su sencillez, primitiva, tal como puede
vibrar en lo hondo de un animal, y hallábame en mayor
desnudez de todo que el hombre de las cavernas; pero entonces
el recuerdo .y todavía no era el recuerdo del lugar en que me
hallaba, sino el de otros sitios en donde yo había vivido y en
donde podría estar. descendía hasta mí como un socorro
llegado de lo alto para sacarme de la nada, porque yo solo
nunca hubiera podido salir; en un segundo pasaba por encima
de siglos de civilización, y la imagen borrosamente entrevista
de las lámparas de petróleo, de las camisas con cuello vuelto,
iban recomponiendo lentamente los rasgos peculiares de mi
personalidad.
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Esa inmovilidad de las cosas que nos rodean, acaso es una
cualidad que nosotros les imponemos, con nuestra certidumbre
de que ellas son esas cosas, y nada más que esas cosas, con la
inmovilidad que toma nuestra pensamiento frente a ellas. El
caso es que cuando yo me despertaba así, con el espíritu en
conmoción, para averiguar, sin llegar a lograrlo, en dónde
estaba, todo giraba en torno de mí, en la oscuridad: las cosas,
los países, los años. Mi cuerpo, demasiado torpe para moverse,
intentaba, según fuera la forma de su cansancio, determinar la
posición de sus miembros para de ahí inducir la dirección de la
pared y el sitio de cada mueble, para reconstruir y dar nombre
a la morada que le abrigaba. Su memoria de los costados, de
las rodillas, de los hombros, le ofrecía sucesivamente las
imágenes de las varias alcobas en que durmiera, mientras que,
a su alrededor, la paredes, invisibles, cambiando de sitio,
según la forma de la habitación imaginada, giraban en las
tinieblas. Y antes de que mi pensamiento, que vacilaba, en el
umbral de los tiempos y de las formas, hubiese
identificado, enlazado las diversas circunstancias que se le
ofrecían, el lugar de que se trataba, el otro, mi cuerpo, se iba
acordando para cada sitio de cómo era la cama, de dónde
estaban las puertas, dé adónde daban las ventanas, de si había
un pasillo, y, además, de los pensamientos que al dormirme allí
me preocupaban y que al despertarme volvía a encontrar. El
lado anquilosado de mi cuerpo, al intentar adivinar su
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orientación, se creía, por ejemplo, estar echado de cara a la
pared, en un gran lecho con dosel, y yo en seguida me decía:
«Vaya, pues, por fin me he dormido, aunque mamá no vino a
decirme adiós», y es que estaba en el campo, en casa de mi
abuelo, muerto ya hacía tanto tiempo; y mi cuerpo, aquel lado
de mi cuerpo en que me apoyaba, fiel guardián de un pasado
que yo nunca debiera olvidar, me recordaba la llama de la
lamparilla de cristal de Bohemia, en forma de urna, que pendía
del techo por leves cadenillas; la chimenea de mármol de
Siena, en la alcoba de casa de mis abuelos, en Combray; en
aquellos días lejanos que yo me figuraba en aquel momento
como actuales, pero sin representármelos con exactitud, y que
habría de ver mucho más claro un instante después, cuando
me despertara, por completo.
Luego, renacía el recuerdo de otra postura; la pared huía
hacia otro lado: estaba en el campo, en el cuarto a mí
destinado en casa de la señora de Saint-Loup. ¡Dios mío! Lo
menos son las diez.
Ya habrán acabado de cenar. Debo de haber prolongado más
de la cuenta esa siesta que me echo todas las tardes al volver
de mi paseo con la señora de Saint-Loup, antes de ponerme de
frac para ir a cenar. Porque ya han transcurrido muchos años
desde aquella época de Combray, cuando, en los días en que
más tarde regresábamos a casa, la luz que yo veía en las
vidrieras de mi cuarto era el rojizo reflejo crepuscular. Aquí, en
Tansonville, en casa de la señora Saint-Loup, hacemos un
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género de vida muy distinto y es de muy distinto género el
placer que experimento en no salir más que de noche, en
entregarme, a la luz de la luna, al rumbo de esos caminos en
donde antaño jugaba, a la luz del sol; y esa habitación, donde
me he quedado dormido olvidando que tenía que vestirme para
la cena, la veo desde lejos, cuando volvemos de paseo,
empapada en la luz de la lámpara, faro único de la noche.
Estas evocaciones voltarias y confusas nunca duraban más allá
de unos segundos; y a veces no me era posible distinguir por
separado las diversas suposiciones que formaban la trama de
mi incertidumbre respecto al lugar en que me hallaba, del
mismo modo que al ver correr un caballo no podemos aislar las
posiciones sucesivas que nos muestra el kinetoscopio. Pero, hoy
una y mañana otra, yo iba
viendo todas las alcobas que había habitado durante mi vida, y
acababa por acordarme de todas en las largas soñaciones que
seguían a mi despertar; cuartos de invierno, cuando nos
acostamos en ellos, la cabeza se acurruca en un nido formado
por los más dispares objetos: un rinconcito de la almohada, la
extremidad de las mantas, la punta de un mantón, el borde de
la cama y un número de los Débats Roses, todo ello junto y
apretado en un solo bloque, según la técnica de los pájaros, a
fuerza de apoyarse indefinidamente encima de ello; cuarto de
invierno, donde el placer que se disfruta en los días helados es
el de sentirse separado del exterior (como la golondrina de
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mar que tiene el nido en el fondo de un subterráneo, al calor
de la tierra); cuartos en los cuales, como está encendida toda
la noche la lumbre de la chimenea, dormimos envueltos en un
gran ropón de aire cálido y humoso, herido por el resplandor
de los tizones que se reavivan, especie de alcoba
impalpable, de cálida caverna abierta en el mismo seno de la
habitación, zona ardiente de móviles contornos térmicos,
oreadas por unas bocanadas de aire que nos refrescan la frente
y que salen de junto a las ventanas, de los rincones de la
habitación que están más lejos del fuego y que se enfriaron;
cuartos estivales donde nos gusta no separarnos de
la noche tibia, donde el rayo de luna, apoyándose en los
entreabiertos postigos, lanza hasta el pie de la cama su escala
encantada, donde dormimos casi como al aire libre, igual que
un abejaruco mecido por la brisa en la punta de una rama;
otras veces, la alcoba estilo Luis XVI, tan alegre que ni
siquiera la primera noche me sentía desconsolado, con sus
columnitas que sostenían levemente el techo y que se
apartaban con tanta gracia para señalar y guardar el sitio
destinado al lecho; otra vez, aquella alcoba
chiquita, tan alta de techo, que se alzaba en forma de pirámide
ocupando la altura de dos pisos, revestida en parte de caoba y
en donde me sentí desde el primer momento moralmente
envenenado por el olor nuevo, desconocido para mí,
moralmente la petiveria, y convencido de la hostilidad de las
cortinas moradas y de la insolente indiferencia del reloj de
péndulo, que se pasaba las horas chirriando, como si allí no
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hubiera nadie; cuarto en donde un extraño e implacable espejo,
sostenido en cuadradas patas, se atravesaba oblicuamente en
uno de los rincones de la habitación, abriéndose a la fuerza,
en la dulce plenitud de mi campo visual acostumbrado, un
lugar que no estaba previsto y en donde mi pensamiento sufrió
noches muy crueles afanándose durante horas y horas por
dislocarse, por estirarse hacia lo alto para poder tomar
cabalmente la forma de la habitación y llenar hasta arriba su
gigantesco embudo, mientras yo estaba echado en mi cama,
con los ojos mirando al techo, el oído avizor, las narices secas y
el corazón palpitante; hasta que la costumbre cambió el
color de las cortinas, enseñó al reloj a ser silencioso y al
espejo, sesgado y cruel, a ser compasivo; disimuló, ya que no
llegara a borrarlo por completo, el olor de la petiveria, e
introdujo notable disminución en la altura aparente del techo.
¡Costumbre, celestina mañosa, sí, pero que trabaja muy
despacio y que empieza por dejar padecer a nuestro ánimo
durante semanas entras, en una instalación precaria; pero
que, con todo y con eso, nos llena de alegría al verla llegar,
porque sin ella, y reducida a sus propias fuerzas, el alma
nunca lograría hacer habitable morada alguna!
Verdad que ahora ya estaba bien despierto, que mi cuerpo
había dado el último viraje y el ángel bueno de la certidumbre
había inmovilizado todo lo que me rodeaba; me había
acostado, arropado en mis mantas, en mi alcoba; había puesto,
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poco más o menos en su sitio, en medio de la oscuridad, mi
cómoda, mi mesa de escribir, la ventana que da a la calle y las
dos puertas. Pero era en vano que yo supiera que no estaba en
esa morada en cuya presencia posible había yo creído por lo
menos, ya que no se me presentara su imagen distinta, en el
primer momento de mi despertar; mi memoria ya había
recibido el impulso, y, por lo general, ya no intentaba volverme
a dormir en seguida; la mayor parte de la noche la pasaba en
rememorar nuestra vida de antaño en Combray, en casa de la
hermana de mi abuela en Balbec, en París, en Donzières, en
Venecia, en otras partes más, y en recordar los lugares, las
personas que allí conocí, lo que vi de ellas, lo que de ellas me
contaron.
En Combray, todos los días, desde que empezaba a caer la
tarde y mucho antes de que llegara el momento de meterme en
la cama y estarme allí sin dormir, separado de mi madre y de
mi abuela, mi alcoba se convertía en el punto céntrico, fija y
doloroso de mis preocupaciones. A mi familia se
le había ocurrido, para distraerme aquellas
noches que me veían con aspecto más tristón, regalarme un
linterna mágica; y mientras llegaba la hora de cenar, la
instalábamos en la lámpara de mi cuarto; y la linterna, al modo
de los primitivos arquitectos y maestros vidrieros de la época
gótica, substituida la opacidad de las paredes por irisaciones
impalpables, por sobrenaturales apariciones multicolores,
donde se dibujaban las leyendas como en un vitral fugaz y
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tembloroso. Pero con eso mi tristeza se acrecía más aún
porque bastaba con el cambio de iluminación para destruir la
costumbre que yo ya tenía de mi cuarto, y gracias a la cual me
era soportable la habitación, excepto en el momento de
acostarme. A la luz de la linterna no reconocía mi alcoba,
y me sentía desosegado, como en un cuarto de fonda o de
«chalet» donde me hubiera alojado por vez primera al bajar del
tren.
Al paso sofrenado de su caballo, Golo, dominado por un atroz
designio, salía del bosquecillo triangular que aterciopelaba con
su sombrío verdor la falda de una colina e iba adelantándose a
saltitos hacia el castillo de Genoveva de Brabante. La silueta de
este castillo se cortaba en una línea curva, que no era otra cosa
que el borde de uno de los óvalos de vidrio insertados en el
marcó de madera que se introducía en la ranura de la linterna.
No era, pues, más que un lienzo de castillo que tenía delante
una landa, donde Genoveva, se entregaba a sus ensueños;
llevaba Genoveva un ceñidor celeste.
El castillo y la landa eran amarillos, y yo no necesitaba
esperar a verlos para saber de qué color eran porque antes de
que me lo mostraran los cristales de la linterna ya me lo había
anunciado con toda evidencia la áureo-rojiza sonoridad del
nombre de Brabante. Golo se paraba un momento para
escuchar contristado el discurso que mi tía leía en alta voz y
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que Golo daba muestras de comprender muy bien, pues iba
ajustando su actitud a las indicaciones del texto, con docilidad
no exenta de cierta majestad; y luego se marchaba al mismo
paso sofrenado con que llegó. Si movíamos la linterna, yo veía
al caballo de Golo, que seguía, avanzando por las cortinas del
balcón, se abarquillaba al llegar a las arrugas de la tela y
descendía en las aberturas. También el cuerpo de Golo era de
una esencia tan sobrenatural como su montura, y se
conformaba a todo obstáculo material, a cualquier objeto que
se le opusiera en su camino, tomándola como osamenta, e
internándola dentro de su propia forma, aunque fuera el botón
de la puerta, al que se adaptaba en seguida para quedar luego
flotando en él su roja vestidura, o su rostro pálido, tan noble y
melancólico siempre, y que no dejaba traslucir ninguna
inquietud motivada por aquella transverberación.
Claro es que yo encontraba cierto encanto en estas brillantes
proyecciones que parecían emanar de un pasado merovingio y
paseaban por mi alrededor tan arcaicos reflejos de historia.
Pero, sin embargo, es indecible el malestar que me causaba
aquella intrusión de belleza y misterio en un cuarto que yo
había acabado por llenar con mi personalidad, de tal modo,
que no le concedía más atención que a mi propia persona.
Cesaba la influencia anestésica de la costumbre, y me ponía a
pensar y asentir, cosas ambas muy tristes. Aquel botón de la
puerta de mi cuarto, que para mí se diferenciaba de todos los
botones de puertas del mundo en que abría solo, sin que yo
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tuviese que darle vuelta, tan inconsciente había llegado a serme
su manejo, le veía ahora sirviendo de cuerpo astral a Golo. Y
en cuanto oía la
campanada que llamaba a la cena me apresuraba a correr
al comedor, donde la gran lámpara colgante, que no sabía de
Golo ni de Barba Azul, y que tanto sabía de mis padres y de los
platos de vaca rehogada, daba su luz de todas las noches; y
caía en brazos de mamá, a la que me hacían mirar con más
cariño los infortunios acaecidos a Genoveva, lo mismo que los
crímenes de Golo me movían a escudriñar mi conciencia con
mayores escrúpulos.
Y después de cenar, ¡ay!, tenía que separarme de mamá,
que se quedaba hablando con los otros, en el jardín, si hacía
buen tiempo, o en la salita, donde todos se refugiaban si el
tiempo era malo. Todos menos mi abuela, que opinaba que
«en el campo es una pena estarse encerrado», y sostenía
constantemente discusiones con mi padre, los días que llovía
mucho, porque me mandaba a leer a mi cuarto en vez de
dejarme estar afuera. «Lo que es así nunca se le hará un niño
fuerte y enérgico .decía tristemente., y más esta criatura, que
tanto necesita ganar fuerzas y voluntad.» Mi padre se encogía
de hombros y se ponía a mirar el barómetro, porque le gustaba
la meteorología, y mientras, mi madre, cuidando de no hacer
ruido para no distraerlo, lo miraba con tierno respeto, pero sin
excesiva fijeza, como sin intención de penetrar en el misterio de
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su superioridad. Pero mi abuela, hiciera el tiempo que hiciera,
aun en los días en que la lluvia caía firme, cuando Francisca
entraba en casa precipitadamente los preciosos sillones de
mimbre, no fueran a mojarse, se dejaba ver en el jardín, desierto
y azotado por la lluvia, levantándose los mechones de cabello
gris y desordenado para que su frente se empapara más de
la salubridad del viento y del agua. Decía: «Por fin, respiramos»,
recorriendo las empapadas calles del jardín .calles alineadas
con excesiva simetría y según su gusto por el nuevo jardinero,
que carecía del sentimiento de la naturaleza, aquel jardinero a
quien mi padre preguntaba desde la mañana temprano si se
arreglaría el tiempo. con su menudo paso entusiasta y
brusco, paso al que daban la norma los varios movimientos
que despertaban en su alma la embriaguez de la tormenta, la
fuerza de la higiene, la estupidez de mi educación y la simetría
de los jardines, en grado mucho mayor que su inconsciente
deseo de librar a su falda color cereza de esas manchas de
barro que la cubrían hasta una altura tal que desesperaban a
su doncella. Cuando estas vueltas por el jardín las daba mi
abuela, después de cenar, una cosa había capaz de hacerla
entrar en casa: y era que, en uno de esos momentos en que la
periódica revolución de sus paseos la traía como un insecto
frente a las luces de la salita en donde estaban servidos los
licores, en la mesa de jugar, le gritara mi tía: «Matilde, ven y no
dejes a tu marido que beba coñac».
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Como a mi abuelo le habían prohibido los licores, mi tía
para hacerla rabiar (porque había llevado a la familia de mi
padre un carácter tan diferente, que todos le daban bromas y
la atormentaban), le hacía beber unas gotas. Mi abuela entraba
a pedir vivamente a su marido que no probara el coñac;
enfadábase él y echaba su trago, sin hacer caso; entonces mi
abuela tornaba a salir, desanimada y triste, pero sonriente sin
embargo, porque era tan buena y de tan humilde corazón, que
su cariño a los demás y la poca importancia que a sí propia se
daba se armonizaban dentro de sus ojos en una sonrisa, sonrisa
que, al revés de las que vemos en muchos rostros humanos, no
encerraba ironía más que hacia su misma persona, y para
nosotros era como el besar de unos ojos que no pueden mirar a
una persona querida sin acariciarla apasionadamente. Cosas
son ésas como el suplicio que mi tía infligía a mi abuela, como
el espectáculo de las vanas súplicas de ésta, y de su debilidad
de carácter, ya rendida antes de luchar, para quitar a mi abuelo
su vaso de licor, a las que nos acostumbramos más tarde hasta
el punto de llegar a presenciarlas con risa y a ponernos de parte
del perseguidor para persuadirnos a nosotros mismos de
que no hay tal persecución; pero entonces me inspiraban tal
horror, que de buena gana hubiera pegado a mi tía. Pero yo, en
cuanto oía la frase: «Matilde, ven y no dejes a tu marido que
beba coñac», sintiéndome ya hombre por lo cobarde, hacía lo
que hacemos todos cuando somos mayores y presenciamos
dolores e injusticias: no quería verlo, y me subía a llorar
a lo más alto de la casa,junto al
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tejado, a una habitacioncita que estaba al lado de
la sala de estudio, que olía a lirio y que estaba aromada,
además, por el perfume de un grosellero que crecía afuera,
entre las piedras del muro, y que introducía una rama por la
entreabierta ventana. Este cuarto, que estaba destinado a un
uso más especial y vulgar, y desde el cual se dominaba durante
el día claro hasta el torreón de Roussainville-le-Pin,
me sirvió de refugio mucho tiempo, sin duda
por ser el único donde podía encerrarme con llave, para
aquellas de mis ocupaciones que exigían una soledad inviolable:
la lectura, el ensueño, el llanto y la voluptuosidad. Lo que yo
ignoraba entonces es que mi falta de voluntad, mi frágil salud y
la incertidumbre que ambas cosas proyectaban sobre mi
porvenir contribuían, en mayor y más dolorosa proporción que
las infracciones de régimen de su marido, a las preocupaciones
que ocupaban a mi abuela durante las incesantes
deambulaciones de por la tarde o por la noche, cuando la
veíamos pasar y repasar, alzado un poco oblicuamente hacia
el cielo aquel hermoso rostro suyo, de mejillas morenas y
surcadas por unas arrugas que, al ir haciéndose vieja, habían
tomado un tono malva como las labores en tiempo de otoño;
arrugas, cruzadas, si tenía que salir, por las rayas de un velillo
a medio alzar, y en las que siempre se estaba secando una
lágrima involuntaria, caída entre aquellos surcos por causa del
frío o de un pensamiento penoso.
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Al subir a acostarme, mi único consuelo era que mamá habría
de venir a darme un beso cuando ya estuviera yo en la cama.
Pero duraba tan poco aquella despedida y volvía mamá a
marcharse tan pronto, que aquel momento en que la oía subir,
cuando se sentía por el pasillo de doble puerta el leve roce de
su traje de jardín, de muselina blanca con cordoncitos colgantes
de paja trenzada, era para mí un momento doloroso. Porque
anunciaba el instante que vendría después, cuando me dejara
solo y volviera abajo. Y por eso llegué a desear que ese adiós
con que yo estaba tan encariñado viniera lo más tarde posible
y que se prolongara aquel espacio de tregua que precedía a la
llegada de mamá. Muchas veces, cuando ya me había dado un
beso e iba a abrir la puerta para marcharse, quería llamarla,
decirle que me diera otro beso, pero ya sabía que pondría cara
de enfado, porque aquella concesión que mamá hacía a mi
tristeza y a mi inquietud subiendo a decirme adiós, molestaba a
mi padre, a quien parecían absurdos estos ritos; y lo que ella
hubiera deseado es hacerme perder esa costumbre, muy al
contrario de dejarme tomar esa otra nueva de pedirle un beso
cuando ya estaba en la puerta. Y el verla enfadada destrozaba
toda la calma que un momento antes me traía al inclinar sobre
mi lecho su rostro lleno de cariño, ofreciéndomelo como una
ostia para una comunión de paz, en la que mis labios
saborearían su presencia real y la posibilidad de dormir. Pero
aun eran buenas esas noches cuando mamá se estaba en mi
cuarto tan poco rato, por comparación con otras en que había
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invitados a cenar y mamá no podía subir. Por lo general, el
invitado era el señor Swann, que, aparte de los forasteros de
paso era la única visita que teníamos en Combray, unas noches
para cenar, en su calidad de vecino (con menos frecuencia
desde que había hecho aquella mala boda, porque mis padres
no querían recibir a su mujer), y otras después de cenar, sin
previo aviso. Algunas noches, cuando estábamos sentados
delante de la casa alrededor de la mesa de hierro, cobijados
por el viejo castaño, oíamos al extremo del jardín, no el
cascabel chillón y profuso que regaba y aturdía a su paso con
un ruido ferruginoso, helado e inagotable, a cualquier persona
de casa que le pusiera en movimiento al entrar sin llamar, sino
el doble tintineo, tímido, oval y dorado de la campanilla, que
anunciaba a los de fuera; y en seguida todo el mundo se
preguntaba: «Una visita. ¿Quién será?», aunque sabíamos muy
bien que no podía ser nadie más que el señor Swann; mi tía,
hablando en voz
alta, para predicar con el ejemplo, y tono que quería ser
natural, nos decía que no cuchicheáramos así, que no hay nada
más descortés que eso para el que llega, porque se figura que
están hablando de algo que él no debe oír, y mandábamos a la
descubierta a mi abuela, contenta siempre de tener un
pretexto para dar otra vuelta por el jardín, y que de paso
se aprovechaba para arrancar subrepticiamente
algunos rodrigones de rosales, con objeto de que las rosas
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tuvieran un aspecto más natural, igual que la madre que con
sus dedos ahueca
la cabellera de su hijo porque el peluquero dejara el peinado
liso por demás.
Nos quedamos todos pendientes de las noticias del enemigo
que la abuela nos iba a traer, como si dudáramos entre un gran
número de posibles asaltantes, y en seguida mi abuelo decía:
«Me parece la voz de Swann». En efecto: sólo por la voz se lo
reconocía; no se veía bien su rostro, de nariz repulgada, ojos
verdes y elevada frente rodeada de cabellos casi rojos, porque
en el jardín teníamos la menos luz posible, para no atraer los
mosquitos; y yo iba, como el que no hace nada, a decir que
trajeran los refrescos, cosa muy importante a los ojos de
mi abuela, que consideraba mucho más amable que los
refrescos estuvieran allí como por costumbre y no de modo
excepcional y para las visitas tan sólo. El señor Swann, aunque
mucho más joven, tenía mucha amistad con mi abuelo, que
había sido uno de los mejores amigos de su padre, hombre éste,
según decían, excelente, pero muy raro, y que, a veces, por una
nadería atajaba bruscamente los impulsos de su corazón o
desviaba el curso de su pensamiento. Yo había oído contar a mi
abuelo, en la mesa, varias veces al año las mismas anécdotas
sobre la actitud del señor Swann, padre, a la muerte de su
esposa, a quien había asistido en su enfermedad, de día y de
noche. Mi abuelo, que no lo había visto hacía mucho tiempo,
corrió a su lado, a la posesión que tenían los Swann al lado de
23

Combray; y con objeto de que no estuviera delante en el
momento de poner el cadáver en el ataúd, logró mi abuelo
sacar al señor Swann de la cámara mortuoria, todo lloroso.
Anduvieron un poco por el jardín, donde había algo de sol, y, de
pronto, el señor Swann, agarrando a mi abuelo por el brazo,
exclamó «¡Ah, amigo mío, qué gusto da pasearse juntos con
este tiempo tan hermoso! ¿Qué, no es bonito todo esto, los
árboles, los espinos, el estanque? Por cierto que no me ha dicho
usted si le agrada mi estanque. ¡Qué cara tan mustia tiene
usted! Y de este airecito que corre, ¿qué me dice? Nada, nada,
amigo mío, digan lo que quieran hay muchas cosas buenas en
la vida». De pronto, volvía el recuerdo de su muerta; y
pareciéndole sin duda cosa harto complicada el averiguar
cómo había podido dejarse llevar en semejantes instantes por
un impulso de alegría, se contentaba con recurrir a un ademán
que le era familiar cada vez que se le presentaba una cuestión
ardua: pasarse la mano por la frente y secarse los ojos y los
cristales de los lentes. No pudo consolarse de la pérdida de su
mujer; pero en los dos años que la sobrevivió, decía a mi abuelo:
«¡Qué cosa tan rara! Pienso muy a menudo en mi pobre mujer;
pero mucho, mucho de una vez no puedo pensar en ella». Y «a
menudo, pero poquito de una vez, como el pobre Swann», pasó
a ser una de las frases favoritas de mi abuelo, que la decía a
propósito de muy distintas cosas. Y hubiera tenido por un
monstruo a aquel padre de Swann, si mi abuelo, que yo
24

estimaba como mejor juez, y cuyo fallo al formar jurisprudencia
para mí me ha servido luego muchas veces para absolver faltas
que yo me hubiera inclinado a condenar, no hubiera gritado:
«Pero, ¿cómo? ¡Si era un corazón de oro!»
Durante muchos años, y a pesar de que el señor Swann iba con
mucha frecuencia, sobre todo antes de casarse, a ver a
mis abuelos y a mi tía, en Combray, no sospecharon los de
casa que Swann ya no vivía en el mismo medio social en que
viviera su familia, y que, bajo aquella especie de incógnito que
entre nosotros le prestaba el nombre de Swann, recibían .con
la misma perfecta inocencia de un honrado hostelero que
tuviera en su casa, sin saberlo, a un bandido célebre. a uno de
los más elegantes socios del Jockey Club, amigo favorito del
conde de París y del príncipe de Gales y uno de los hombres
más mimados en la alta sociedad del barrio de Saint-Germain.
Nuestra ignorancia de esa brillante vida mundana que Swann
hacía se basaba, sin duda, en parte, en la reserva y discreción
de su carácter; pero también en la idea, un tanto india, que los
burgueses de entonces se formaban de la sociedad,
considerándola como constituida por castas cerradas, en
donde cada cual, desde el instante de su nacimiento,
encontrábase colocado en el mismo rango que ocupaban sus
padres, de donde nada, como no fueran el azar de una carrera
excepcional o de un matrimonio inesperado, podría sacarle a
uno para introducirle en una casta superior. El señor Swann,
padre, era agente de cambio; el «chico Swann» debía, pues,
25

formar parte para toda su vida de una casta en la cual las
fortunas, lo mismo que en una determinada categoría de
contribuyentes, variaban entre tal y tal cantidad de renta. Era
cosa sabida con qué gente se trataba su padre; así que se
sabía también con quién se trataba el hijo y cuáles eran las
personas con quienes «podía rozarse». Y si tenía otros
amigos serían amistades de juventud, de esas ante las cuales
los amigos viejos de su casa, como lo eran mis abuelos,
cerraban benévolamente los ojos; tanto más cuanto que, a
pesar de estar ya huérfano, seguía
viniendo a vernos con toda fidelidad; pero podría apostarse que
esos amigos suyos que nosotros no conocíamos, Swann no se
hubiera atrevido a saludarlos si se los hubiera encontrado
yendo con nosotros.
Y si alguien se hubiera empeñado en aplicar a Swann un
coeficiente social que lo distinguiera entre los demás hijos de
agentes de cambio deposición igual a la de sus padres, dicho
coeficiente no hubiera sido de los más altos, porque Swann,
hombre de hábitos sencillos y que siempre tuvo «chifladura» por
las antigüedades y los cuadros, vivía ahora en un viejo Palacio,
donde iba amontonando sus colecciones, y que mi abuela
estaba soñando con visitar, pero situado en el muelle de
Orleáns, en un barrio en el que era denigrante habitar, según mi
tía. « ¿Pero entiende usted algo de eso? Se lo pregunto por su
propio interés, porque me parece que los comerciantes de
26

cuadros le deben meter muchos mamarrachos», le decía mi tía;
no creía ella que Swann tuviera competencia alguna en estas
cosas, y, es más, no se formaba una gran idea, desde el punto
de vista intelectual, de un hombre que en la conversación
evitaba los temas serios y mostraba una precisión muy
prosaica, no sólo cuando nos daba recetas de cocina, entrando
en los más mínimos detalles, sino también cuando las hermanas
de mi abuela hablaban de temas artísticos. Invitado por ellas a
dar su opinión o a expresar su admiración hacia un cuadro,
guardaba un silencio que era casi descortesía, y, en cambio, se
desquitaba si le era posible dar una indicación material sobre
el Museo en que se hallaba o la fecha en que fue pintado. Pero,
por lo general, contentábase con procurar distraernos
contándonos cada vez una cosa nueva que le había sucedido
con alguien escogido de entre las personas que nosotros
conocíamos; con el boticario de Combray, con nuestra cocinera
o nuestro cochero. Y es verdad que estos relatos hacían reír a
mi tía, pero sin que acertara a discernir si era por el papel
ridículo con que Swann se presentaba así propio en estos
cuentos, o por el ingenio con que los contaba. Y le decía:
«Verdaderamente es usted un tipo único, señor Swann». Y
como era la única persona un poco vulgar de la familia nuestra,
cuidábase mucho de hacer notar a las personas de fuera
cuando de Swann se hablaba, que, de quererlo, podría vivir en
el bulevar Haussmann o en la avenida de la Ópera, que era hijo
del señor Swann, del que debió heredar cuatro o cinco millones,
pero que aquello del muelle de Orléans era un capricho suyo.
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Capricho que ella miraba como una cosa tan divertida para los
demás, que en París, cuando el señor Swann iba el día primero
de año a llevarle su saquito de marrons glaces, nunca dejaba
de decirle, si había gente: «¿Qué, Swann, sigue usted viviendo
junto a los depósitos de vino, para no
perder el tren si tiene que ir camino de Lyón?» Y miraba a los
otros visitantes con el rabillo del ojo, por encima de su lente.
Pero si hubieran dicho a mi tía que ese Swann .que como tal
Swann hijo estaba perfectamente «calificado» para entrar en
los salones de toda la «burguesía», de los notarios y
procuradores más estimados (privilegio que él abandonaba a la
rama femenina de su familia)., hacía una vida enteramente
distinta, como a escondidas, y que, al salir de nuestra casa en
París, después de decirnos que iba a acostarse, volvía sobre sus
pasos apenas doblaba la esquina para dirigirse a una
reunión de tal calidad que nunca fuera dado contemplarla a
los ojos de ningún agente de cambio ni de socio de agente, mi
tía hubiera tenido una sorpresa tan grande como pudiera serlo
la de una dama más leída al pensar que era amiga personal de
Aristeo, y que Aristeo, después de hablar con ella, iba a
hundirse en lo hondo de los reinos de Tetis en un imperio oculto
a los ojos de los mortales y en donde, según Virgilio, le reciben a
brazos abiertos; o .para servirnos de una imagen que era más
probable que acudiera a la mente de mi tía, porque la había
visto pintada en los platitos para dulces de Combray. que había
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tenido a cenar á Alí Babá, ese Alí Babá que, cuando se sepa
solo, entrará en una caverna resplandeciente de tesoros nunca
imaginados.
Un día en que, estando en París, vino de visita después de
cenar, excusándose porque iba de frac, Francisca nos
comunicó, cuando Swann se hubo marchado, que, según le
había dicho su cochero, había cenado «en casa de una
princesa», mi tía contestó, encogiéndose de hombros y sin alzar
los ojos de su labor: «Sí, en casa de una princesa de cierta clase
de mujeres habrá sido».
Así que mi tía lo trataba de un modo altanero. Como creía que
nuestras invitaciones debían ser para él motivo de halago,
le parecía muy natural que nunca fuera a vernos cuando era
verano sin llevar en la mano un cestito de albaricoques o
frambuesas de su jardín, y que de cada viaje que hacía a Italia
me trajera fotografías de obras de arte célebres.
No teníamos escrúpulo en mandarlo llamar en cuanto se
necesitaba una receta de salsa gribiche, o de ensalada de piña,
para comidas de etiqueta a las cuales no se lo invitaba, por
considerar que no tenía prestigio suficiente para presentarle a
personas de fuera que iban a casa por primera vez. Si la
conversación recaía sobre los príncipes de la Casa de Francia,
mi tía hablaba de ellos diciendo: «Personas que ni usted ni yo
conoceremos nunca, ni falta que nos hace, ¿verdad?», y se
dirigía a Swann, que quizá tenía en el bolsillo una carta de
Twickenham, y le mandaba correr al piano y volver la hoja las
29

noches en que cantaba la hermana de mi abuela, mostrando
para manejar a este
Swann, tan solicitado en otras partes, la ingenua dureza de un
niño que juega con un cacharro de museo sin más
precauciones que con un juguete barato. Sin dada, el Swann
que hacia la misma época trataran tantos clubmen, no tenía
nada que ver con el que creaba mi tía, con aquel oscuro e
incierto personaje, que a la noche, en el jardincillo de Combray,
y cuando habían sonado los dos vacilantes tintineos de la
campanilla, se destacaba sobre un fondo de tinieblas,
identificable solamente por su voz, y al que mi tía rellenaba y
vivificaba con todo lo que sabía de la familia Swann. Pero ni
siquiera desde el punto de vista de las cosas más
insignificantes de la vida somos los hombres un todo
materialmente constituido, idéntico para todos, y del que
cualquiera puede enterarse como de un pliego de condiciones o
de un testamento; no, nuestra personalidad social es una
creación del pensamiento de los demás. Y hasta ese acto tan
sencillo que llamamos
«ver a una persona conocida» es, en parte, un acto intelectual.
Llenamos la apariencia física del ser que está ante nosotros con
todas las nociones que respecto a él tenemos, y el aspecto total
que de una persona nos formamos está integrado en su mayor
parte por dichas nociones. Y ellas acaban por inflar tan
cabalmente las mejillas, por seguir con tan perfecta adherencia
30

la línea de la nariz, y por matizar tan delicadamente la
sonoridad de la voz, como si ésta no fuera más que una
transparente envoltura, que cada vez que vemos ese rostro y
oímos esa voz, lo que se mira y lo que se oye son aquellas
nociones. Indudablemente, en el Swann que mis padres se
habían formado omitieron por ignorancia una multitud de
particularidades de su vida mundana, que eran justamente la
causa de que otras personas, al mirarle, vieran cómo todas las
elegancias triunfaban en su rostro, y se detenían en su nariz
pellizcada, como en su frontera natural; pero, en cambio,
pudieron acumular en aquella cara despojada de su prestigio,
vacante y espaciosa, y en lo hondo de aquellos ojos,
preciados menos de lo justo, el vago y suave sedimento .medio
recuerdo y medio olvido. que dejaron las horas de ocio
pasadas en su compañía después de cada comida semanal
alrededor de la mesita de juego, o en el jardín, durante nuestra
vida de amistosa vecindad campesina. Con esto, y con algunos
recuerdos relativos a sus padres, estaba tan bien rellena la
envoltura corporal de nuestro amigo, que aquel Swann llegó a
convertirse en un ser completo y vivo, y que yo siento la
impresión de separarme de una persona para ir hacia otra
enteramente distinta, cuando en mi memoria pasó del Swann
que más tarde conocí con exactitud a ese primer Swann .a ese
primer Swann en el que me encuentro con los errores amables
de mi juventud, y que además se parece menos al otro. Swann
de después que a las personas que yo
31

conocía en la misma época, como si pasara con nuestra vida lo
que con un museo en donde todos los retratos de un mismo
tiempo tienen un aire de familia y una misma tonalidad., a ese
primer Swann, imagen del ocio; perfumado por el olor del viejo
castaño, de los cestillos de frambuesas y de una brizna de
estragón.
Y, sin embargo, un día que mi abuela tuvo que ir a pedir un
favor a una señora que había conocido en el Sagrado Corazón
(y con la que no había seguido tratándose, a pesar de una
recíproca simpatía por aquella idea nuestra de las castas), la
marquesa de Villeparisis, de la célebre familia de los Bouillon,
esta señora le dijo: «Creo que conoce usted mucho a un gran
amigo de mis sobrinos los de Laumes, el señor Swann». Mi
abuela volvió de su visita entusiasmada por la casa, que daba a
un jardín, y adonde la marquesa le había aconsejado que se
fuera a vivir, y entusiasmada también por un chalequero y su
hija, que tenían en el patio una tiendecita, donde entró mi
abuela a que le dieran una puntada en la falda que se le había
roto en la escalera. A mi abuela le habían
parecido gentes perfectas, y declaraba que la muchacha
era una perla y el chalequero el hombre mejor y más distinguido
que vio en su vida. Porque para ella la distinción era cosa
absolutamente independiente del rango social. Se extasiaba al
pensar en una respuesta del chalequero, y decía a mamá
32

«Sevigné no lo hubiera dicho mejor»; y en cambio contaba de
un sobrino de la señora de Villeparisis que había encontrado en
su casa:
«¡Si vieras qué ordinario es, hija mía!»
Lo que dijo de Swann tuvo por resultado no el realzar a éste en
la opinión de mi tía, sino de rebajar a la señora de Villeparisis.
Parecía que la consideración que, fiados en mi abuela,
teníamos a la señora de Villeparisis le impusiera el deber de no
hacer nada indigno de esa estima, y que había faltado a ella al
enterarse de que Swann existía y permitir a parientes suyos que
le trataran. «¿Conque conoce a Swann? ¿Una persona que se
dice pariente del mariscal de Mac-Mahon?» Esta opinión de mis
padres respecto a las amistades de Swann pareció confirmarse
por su matrimonio con una mujer de mala sociedad, una
cocotte casi; Swann no intentó nunca presentárnosla, y siguió
viniendo a casa solo, cada vez más de tarde en tarde, y por
esta mujer se figuraban mis padres que podían juzgar del
medio social, desconocido de ellos; en que andaba Swann,
y donde se imaginaban que la fue a encontrar.
Pero una vez mi abuelo leyó en un periódico que el señor
Swann era uno de los más fieles concurrentes a los almuerzos
que daba los domingos el duque de X..., cuyo padre y cuyo tío
figuraron entre los primeros estadistas del reinado de Luis
Felipe. Y como mi abuelo
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sentía gran curiosidad por todas las menudas circunstancias
que le ayudaban a penetrar con el pensamiento en la vida
privada de hombres como Molé, el duque de Pasquier el duque
de Broglie, se alegró mucho al saber que Swann se trataba con
personas que los habían conocido. Mi tía, por el contrario,
interpretó esta noticia desfavorablemente para Swann; la
persona que buscaba sus amigos fuera de la casta que nació,
fuera de su «clase» social, sufría a sus ojos un descenso social.
Le parecía a mi tía que así se renunciaba de golpe a aquellas
buenas amistades con personas bien acomodadas, que las
familias previsoras cultivan y guardan dignamente para sus
hijos (mi tía había dejado de visitarse con el hijo de un notario
amigo nuestro porque se casó con una alteza,
descendiendo así, para ella, del rango respetable de hijo de
notario al de uno de esos aventureros, ayuda de cámara o
mozos de cuadra un día, de los que se cuenta que gozaron
caprichos de reina. Censuró el propósito que formara mi abuelo
de preguntar a Swann la primera noche que viniera a cenar a
casa cosas relativas a aquellos amigos que le descubríamos.
Además, las dos hermanas de mi abuela, solteronas que tenían
el mismo natural noble que ella, pero no su agudeza, declararon
que no comprendían qué placer podía sacar su cuñado de
hablar de semejantes simplezas. Eran ambas personas de
elevadas miras e incapaces, precisamente por eso, de
interesarse por lo que se llama un chisme, aunque tuviese un
interés histórico, ni, en general, por nada, que no se refiriera
directamente a un objeto estético o virtuoso. Tal era el
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desinterés de su pensamiento respecto a aquellas cosas que de
lejos o de cerca pudieran referirse a la vida de sociedad, que su
sentido auditivo .acabando por comprender su inutilidad
momentánea en cuanto en la mesa tomaba la conversación un
tono frívolo o sencillamente prosaico, sin que las dos viejas
señoritas pudieran encaminarla hacia los temas para ellas
gratos dejaba descansar sus órganos, receptores,
haciéndoles padecer un verdadero comienzo de atrofia. Si mi
abuelo necesitaba entonces llamar la atención de alguna de las
dos hermanas tenía que echar mano de esos avisos a que
recurren los alienistas para con algunos maníacos de la
distracción, a saber: varios golpes repetidos en un vaso con la
hoja de un cuchillo, coincidiendo con una brusca interpelación
de la voz y la mirada, medios violentos que esos psiquiatras
transportan a menudo, al trato corriente con personas sanas,
ya sea por costumbre profesional, ya porque consideren a todo
el mundo un poco loco.
Más se interesaron cuando la víspera del día en que Swann
estaba invitado (y Swann les había enviado aquel día una caja
de
botellas de vino de Asti), mi tía, en la mano un número de El
Fígaro en el que se leía junto al título de un cuadro que estaba
en una Exposición de Corot, «de la colección del señor Carlos
Swann», nos dijo: «¿Habéis visto que Swann goza los honores de
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El Fígaro?» «Yo siempre os he dicho que tenía muy buen gusto»,
contestó mi abuela.
«Naturalmente, tenías que ser tú, en cuanto se trata de
sustentar una opinión contraria a la nuestra», respondió mi tía;
porque sabía que mi abuela no compartía su opinión nunca, y
como no estaba muy segura de que era a ella y no a mi abuela
a quien dábamos siempre la razón, quería arrancarnos una
condena en bloque de las opiniones de mi abuela, tratando,
para ir contra ellas, de solidarizarnos por fuerza con las
suyas. Pero nosotros nos quedábamos callados. Como las
hermanas de mi abuela manifestaran su intención de decir algo
a Swann respecto a lo de El Fígaro, mi tía las disuadió.
Cada vez que veía a los demás ganar una ventaja, por
pequeña que fuera, que no le tocaba a ella, se convencía de que
no era tal ventaja, sino un inconveniente, y para no tener que
envidiar a los otros, los compadecía. «Creo que no le dará
ningún gusto; a mí, por mi parte, me sería muy desagradable
ver mi nombre impreso así al natural en el periódico, y no
me halagaría nada que me vinieran a hablar de eso.» No tuvo
que empeñarse en persuadir a las hermanas de mi abuela;
porque éstas, por horror a la vulgaridad, llevaban tan allá el
arte de disimular bajo ingeniosas perífrasis una alusión
personal, que muchas veces pasaba inadvertida aun de la
misma persona a quien iba dirigida. En cuanto a mi madre, su
único pensamiento era lograr de mi padre que consintiera en
hablar a Swann, no ya de su mujer, sino de su hija, hija que
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Swann adoraba y que era, según decían, la causa de que
hubiera acabado por casarse. «Podías decirle unas palabras
nada más, preguntarle cómo está la niña.» Pero mi padre se
enfadaba. «No, eso es disparatado. Sería ridículo.»
Pero yo fui la única persona de casa para quien la visita de
Swann llegó a ser objeto de una penosa preocupación. Y es que
las noches en que había algún extraño, aunque sólo fuera el
señor Swann, mamá no subía a mi cuarto. Yo no me sentaba a
cenar a la mesa; acabada mi cena, me iba un rato al jardín
y luego me despedía y subía a acostarme. Cenaba aparte,
antes que los demás, e iba luego a sentarme a la mesa hasta
las ocho, hora en que, con arreglo a lo preceptuado, tenía que
subir a acostarme; ese beso precioso y frágil que de costumbre
mamá me confiaba, cuando yo estaba ya en la cama,
había que transportarlo entonces desde el comedor a mi alcoba
y guardarle todo el rato que tardaba en desnudarme, sin que se
quebrara su dulzor, sin que su virtud volátil se difundiera y se
evaporara, y
justamente aquellas noches en que yo deseaba recibirle con
mayor precaución no me cabía más
remedio que cogerle, arrancarle, brusca y públicamente, sin
tener siquiera el tiempo y la libertad de ánimo necesarios para
poner en aquello que hacía esa atención de los maníacos que se
afanan por no pensar en otra cosa cuando están cerrando una
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puerta, con objeto de que cuando retorné la enfermiza
incertidumbre puedan oponerle victoriosamente
el recuerdo del momento en que cerraron. Estábamos
todos en el jardín cuando sonaron los dos vacilantes
campanillazos. Sabíamos que era Swann; sin embargo, todos
nos miramos con aire de interrogación, y se mandó a mi abuela
a la descubierta. «No se os olvide darle las gracias de un modo
inteligible por el vino; es delicioso y la caja muy
grande», recomendó mi abuelo a
sus dos cuñadas. «No empecéis a
cuchichear», dijo mi tía. ¡Qué agradable es entrar en una casa
donde todo el mundo está hablando bajito! «¡Ah!, aquí está el
señor Swann. Vamos a preguntarle si le parece que mañana
hará buen tiempo», dijo mi padre. Mi madre estaba pensando
que una sola palabra suya podía borrar todo el daño que en
casa habíamos podido hacer a Swann desde que se casó. Y se
las compuso para llevarle un poco aparte.
Pero yo fui detrás; no podía decidirme a separarme ni un
paso de ella al pensar que dentro de un momento tendría que
dejarla en el comedor y subir a mi alcoba, sin tener el consuelo
de que subiera a darme un beso como los demás días.
«Vamos a ver, señor Swann, cuénteme usted cosas de su
hija; de seguro que ya tiene afición a las cosas bonitas, como su
padre.»
«Pero vengan ustedes a sentarse aquí en la galería con
nosotros», dijo mi abuelo acercándose. Mi madre
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tuvo que interrumpirse, pero hasta de aquel obstáculo
sacó un pensamiento delicado más, como los buenos poetas a
quienes la tiranía de la rima obliga a encontrar sus máximas
bellezas. «Ya hablaremos de ello cuando estemos los dos solos
.dijo Swann a media voz.. Sólo una madre la puede entender a
usted. De seguro que la mamá de su niña opina como yo.» Nos
sentamos todos alrededor de la mesa de hierro. Yo quería
pensar en las horas de angustia que aquella noche pasaría yo
solo en mi cuarto sin poder dormirme; hacía por convencerme
de que no tenían tanta importancia, puesto que al día siguiente
ya las habría olvidado, y trataba de agarrarme a ideas de
porvenir, esas ideas que hubieran debido llevarme, como por un
puente, hasta más allá del abismo cercano que me
aterrorizaba. Pero mi espíritu, en tensión por la preocupación, y
convexo, como la mirada con que yo flechaba a mi madre, no
se dejaba penetrar por ninguna
impresión extraña. Los pensamientos entraban en él, sí, pero a
condición de dejarse fuera cualquier elemento de belleza o
sencillamente de diversión que hubiera podido emocionarme o
distraerme.
Lo mismo que un enfermo, gracias a un anestésico, asiste con
entera lucidez a la operación que le están haciendo, pero sin
sentir nada, yo me recitaba versos que me gustaban, o me
complacía en fijarme en los esfuerzos que hacía mi abuelo para
hablar a Swann del duque de Audiffret-Pasquier, sin que éstos
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me inspiraran ningún regocijo ni aquéllos ninguna emoción. Los
esfuerzos fueron infructuosos. Apenas hubo mi abuelo hecho a
Swann una pregunta relativa a aquel orador, cuando una de las
hermanas de mi abuela, en cuyos oídos resonara la pregunta
como una pausa profunda, pero intempestiva, y que sería
cortés romper, dijo, dirigiéndose a la otra: «Sabes; Celina, he
conocido a una maestra joven, de Suecia, que me ha contado
detalles interesantísimos sobre las cooperativas en los países
escandinavos. Habrá que invitarla una noche». «Ya lo creo
.contestó su hermana Flora.; pero yo tampoco he perdido el
tiempo. Me he encontrado en casa del señor Vinteuil con un
sabio muy viejo que conoce mucho a Maubant, el cual le ha
explicado muy detalladamente lo que hace para preparar sus
pape-les. Es interesantísimo. Es vecino del señor Vinteuil, yo no
lo sabía; un hombre muy amable.» «No es sólo el señor Vinteuil
el que tiene vecinos amables», exclamó mi tía Celina con voz
que era fuerte, a causa de la timidez, y ficticia, a causa de la
premeditación, lanzando a Swann lo que ella llamaba una
mirada significativa. Al mismo tiempo, mi tía Flora, que
comprendió que la frase era el modo de dar las gracias por el
vino de Asti, miró también a Swann con un tanto de
congratulación y otro tanto de ironía, ya fuera para subrayar el
rasgo de ingenio de su hermana, ya porque envidiara a Swann
el haberlo inspirado, ya porque no pudiera por menos de
burlarse de él porque le creía puesto en un brete. «Me parece
que podremos lograr que venga a cenar una noche .siguió
Flora.; cuando se le da cuerda acerca de Maubant o de la
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Materna se está hablando horas y horas.» «Debe de ser
delicioso», dijo mi abuelo suspirando; porque la naturaleza se
había olvidado de poner en su alma la posibilidad de
interesarse apasionadamente por las cooperativas suecas o la
preparación de los papeles de Maubant, tan completamente
como se olvidó de proporcionar a las hermanas de mi abuela
ese granito de sal que tiene que poner uno mismo, para
encontrarle sabor a un relato acerca de la vida íntima de Molé
o del conde de París. «Pues, mire usted .dijo Swann a mi abuelo.:
lo que le voy a decir tiene más relación de lo que parece con lo
que me preguntaba usted, porque en
algunos respectos las cosas no han cambiado mucho. Estaba
yo esta mañana releyendo en Saint-Simon una cosa que le
hubiera a usted divertido. Es el tomo que trata de cuando fue
de embajador a España; no es uno de los mejores, no es casi
más que un diario, pero por lo menos es un diario
maravillosamente escrito, lo cual empieza ya a diferenciarle de
esos cargantes diarios que nos creemos en la obligación de leer
ahora por la mañana y por la noche.» «No soy yo de esa
opinión: hay días en que la lectura de los diarios me parece muy
agradable...», interrumpió mi tía Flora para hacer ver que había
leído en El Fígaro la frase relativa al Corot de Swann. «Sí,
cuando hablan de cosas o de personas que nos interesan»,
realzó mi tía Celina. «No digo que no .replicó Swann un poco
sorprendido.. Lo que a mí me parece mal en los periódicos es
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que soliciten todos los días nuestra atención para cosas
insignificantes, mientras que los libros que contienen cosas
esenciales no los leemos más que tres o cuatro veces en toda
nuestra vida. En el momento en que rompemos febrilmente
todas las mañanas la faja del periódico, las cosas debían
cambiarse y aparecer en el periódico, yo no sé qué, los...
pensamientos de Pascal, por ejemplo .y destacó esta palabra
con un tono de énfasis irónico, para no parecer pe- dante.; y, en
cambio, en esos tomos de cantos dorados que no abrimos
más que cada diez años es donde debiéramos leer que la reina
de Grecia ha salido para Cannes, o que la duquesa de León ha
dado un baile de trajes», añadió Swann dando muestra de ese
desdén por las cosas mundanas que afectan algunos
hombres de mundo. Pero lamentando haberse inclinado a
hablar de cosas serias, aunque las tratara ligeramente, dijo con
ironía: «Hermosa conversación tenemos; no sé por qué
abordamos estas cimas», y volviéndose hacia mi abuelo:
«Pues cuenta Saint-Simon que Maulevrier tuvo un día el valor de
tender la mano a sus hijos. Ya sabe usted que de ese Maulevrier
es de quien dice: «Nunca vi en esa botella ordinaria más que
mal humor, grosería y estupideces.» «Ordinarias o no, ya sé yo
de botellas que tienen otra cosa», dijo vivamente Flora, que
tenía interés en dar las gracias ella también a Swann, porque el
regalo era para las dos. Celina se echó a reír. Swann,
desconcertado, prosiguió: «Yo no sé si fue por pasarse de tonto
o por pasarse de listo, escribe Saint-Simon. que quiso dar la
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mano a mis hijos. Lo noté lo bastante a tiempo para
impedírselo». Mi abuelo ya se estaba extasiando ante la
locución; pero la señorita Celina, en cuya persona el nombre de
Saint-Simon .un literato. había impedido la anestesia total de
las facultades auditivas, se indignó: «¿ Cómo? ¿Y admira usted
eso? Pues sí que tiene gracia. ¿Qué quiere decir eso? ¿Es que un
hombre no vale lo mismo que otro? ¿Qué más da que sea
duque o cochero si es listo y bueno?
Buena manera tenía de educar a sus hijos su Saint-Simon de
usted, si no los enseñaba a dar la mano a todas las personas
honradas. Es sencillamente odioso. Y se atreve usted a citar
eso». Y mi abuelo, afligido, y comprendiendo ante esta
obstrucción la imposibilidad de intentar que Swann le contara
aquellas anécdotas que tanto le hubieran divertido, decía en
voz baja a mamá: «Recuérdame ese verso que me enseñaste y
que me consuela tanto en estos momentos. ¡Ah!, sí: Señor,
cuántas virtudes nos has hecho tú odiosas. ¡Qué bien está
eso!
Yo no quitaba la vista de encima a mi madre; sabía bien que
cuando estuviéramos a la mesa no me dejarían quedarme
mientras durara toda la comida, y que para no contrariar a mi
padre, mamá no me permitiría que le diera más de un beso
delante de la gente, como si fuera en mi cuarto. Así que ya me
estaba yo prometiendo para cuando, estando todos en el
comedor, empezaran a cenar ellos y sintiera yo que se
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acercaba la hora, sacar por anticipado de aquel beso, que
habría de ser tan corto y fugitivo, todo lo que yo únicamente
podía sacar de él: escoger con la mirada el sitio de la mejilla
que iba a besar, preparar el pensamiento para poder consagrar
gracias a ese comienzo mental del beso, el minuto entero que
me concediera mi madre al sentir su cara en mis labios, como
un pintor que no puede lograr largas sesiones de modelo
prepara su paleta y hace por anticipado de memoria, con
arreglo a sus apuntes, todo aquello para lo cual puede en rigor
prescindir del modelo. Pero he aquí que, antes de que llamaran
a cenar, mi abuelo tuvo la ferocidad inconsciente de decir:
«Parece que el niño está cansado, debería subir a acostarse.
Porque, además, esta noche cenamos tarde». Y mi padre, que
no guardaba con la misma escrupulosidad que mi muela y mi
madre el respeto a la fe jurada, dijo:
«Sí, anda, ve a acostarte». Fui a besar a mamá y en aquel
momento sonó la campana para la cena.
No, no, deja a tu madre; bastante os habéis dicho adiós
ya; esas manifestaciones son ridículas. Anda, sube.» Y tuve que
marcharme sin viático, tuve que subir cada escalón llevando
la contra a mi corazón, ir subiendo contra mi corazón, que
quería volverse con mi madre, porque ésta no le había dado
permiso para venirse conmigo, como se le daba todas las
noches con el beso. Aquella odiada escalera por la que siempre
subí con tan triste ánimo echaba un olor a barniz que en cierto
modo absorbió y fijó aquella determinada especie de pena que
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yo sentía todas las noches, contribuyendo a hacerla aún más
cruel para mi sensibilidad, porque bajo esa forma olfativa
mi inteligencia no podía participar de ella. Cuando estamos
durmiendo y no nos damos cuenta de un dolor de muelas que
nos
asalta, sino bajo la forma de una muchacha que está
ahogándose y que intentamos sacar del agua doscientas veces
seguidas, o de un verso de Molière que nos repetimos sin
cesar, nos alivia mucho despertarnos y que nuestra
inteligencia pueda separar la idea de dolor de muelas de
todo disfraz heroico o acompasado que adoptará. Lo contrario
de este consuelo es lo que yo sentía cuando la pena de subirme
a mi cuarto penetraba en mí de un modo infinitamente más
rápido, casi instantáneo, insidioso y brusco a la vez, por la
inhalación .mucho más tóxica que la penetración moral. del olor
de barniz característico de la escalera. Ya en mi cuarto, había
que taparse todas las salidas, cerrar las maderas de la ventana,
cavar mi propia tumba, levantando el embozo de la sábana, y
revestir el sudario de mi camisa de dormir. Pero antes de
enterrarme en la camita de hierro que había puesto en mi
cuarto, porque en el verano me daban mucho calor las cortinas
de creps de la cama grande, me rebelé, quise probar una
argucia de condenado. Escribí a mi madre rogándole que
subiera para un asunto grave del que no podía hablarle en mi
carta. Mi temor era que Francisca, la cocinera de mi tía, que era
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la que se encargaba de cuidarme cuando yo estaba en
Combray, se negara a llevar mi cartita. Sospechaba yo que a
Francisca le parecía tan imposible dar un recado a mi madre
cuando había gente de fuera, como al portero de un teatro
llevar una carta a un actor cuando está en escena. Tenía
Francisca, para juzgar de las cosas que deben o no deben
hacerse, un código imperioso, abundante, sutil e intransigente,
con distinciones inasequibles y ociosas (lo cual le asemejaba a
esas leyes antiguas que, junto a prescripciones feroces como la
de degollar a los niños de pecho, prohíben con exagerada
delicadeza que se cueza un cabrito en la leche de su madre, o
que de un determinado animal se coma el nervio del muslo).
juzgar por la repentina obstinación con que Francisca se oponía
a llevar a cabo algunos encargos que le dábamos, este código
parecía haber previsto complejidades sociales y refinamientos
mundanos de tal naturaleza, que no había nada en el medio
social de Francisca ni en su vida de criada de pueblo que
hubiera podido sugerírselos; y no teníamos más remedio que
reconocer en su persona un pasado francés, muy antiguo, noble
y mal comprendido, lo mismo que en esas ciudades industriales
en las que los viejos palacios dan testimonio de que allí hubo
antaño vida de corte, y donde los obreros de una fábrica de
productos químicos trabajan rodeados por delicadas esculturas
que representan el milagro de San Teófilo o los cuatro hijos de
Aymon. En aquel caso mío el artículo del código por el cual era
46

muy poco probable que, excepto en caso de incendio, Francisca
fuera a
molestar a mamá en presencia del señor. Swann por un
personaje tan diminuto como yo, expresaba sencillamente el
respeto debido, no sólo a los padres .como a los muertos, los
curas y los reyes., sino al extraño a quien se ofrece hospitalidad,
respeto que, visto y un libro, quizá me hubiera emocionado,
pero que en su boca me irritaba siempre, por el tono grave y
tierno con que hablaba de él, y mucho más esa noche en
que precisamente el carácter sagrado que atribuía a la
comida daba por resultado el que se negara a turbar su
ceremonial. Pero para ganarme una chispa más de éxito, no
dudé en mentir y decirle que no era ya a mí a quien se le había
ocurrido escribir a mamá, sino ella, la que al separarnos me
recomendó que no dejara de contestarle respecto a una cosa
que yo tenía que buscar; y que se enfadaría mucho si no se le
entregaba la carta. Se me figura que Francisca no me creyó,
porque, al igual de los hombres primitivos, cuyos sentidos
eran más potentes que los nuestros, discernía inmediatamente,
y por señales para nosotros inaprensibles, cualquier verdad que
quisiéramos ocultarle; se detuvo mirando el sobre cinco
minutos, como si el examen del papel y la forma de la letra
fueran a enterarla de la naturaleza del contenido o a indicarle a
qué artículo del código tenía que referirse. Luego salió con
aspecto de resignación que al parecer significaba:
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«¡Qué desgracia para unos padres tener un hijo así!» Volvió al
cabo de un momento a decirme que estaban todavía en el
helado y que el maestresala no podía dar la carta en ese
instante delante de todo el mundo; pero que cuando estuvieran
terminando, ya buscaría la manera de entregarla.
Inmediatamente mi ansiedad decayó; ahora ya no era como
hacía un instante, ahora ya no me había separado de mi madre
hasta mañana, puesto que mi esquelita iba, enojándose sin
duda (y más aún por esta artimaña me revestiría de ridículo a
los ojos de Swann), a hacerme penetrar, invisible y gozoso, en la
misma habitación donde ella estaba, iba a hablarle de mí al
oído; puesto que ese comedor, vedado y hostil en el cual no
hacía aún más que un momento hasta el helado y los postres
me parecían encubrir placeres malignos y mortalmente tristes
porque mamá los saboreaba lejos de mí. iba a abrírseme como
un fruto maduro que rompe su piel y dejaría brotar, para
lanzarla hasta mi embriagado corazón, la atención de mi
madre al leer la carta. Ya no estaba separado de ella; las
barreras habían caído y nos enlazaba un hilo deleitable. Y no se
acababa todo ahí; mamá iba a venir, sin duda.
o me creía que si Swann hubiera leído mi carta y adivinado su
finalidad se habría reído de la angustia que yo sentía; por el
contrario, como mucho más tarde supe, una angustia
semejante fue su tormento durante muchos años de su vida, y
quizá nadie me hubiera
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entendido mejor que él; esa angustia, que consiste en sentir que
el ser amado se halla en un lugar de fiesta donde nosotros no
podemos estar, donde no podemos ir a buscarlo, a él se la
enseñó el amor, a quien está predestinada esa pena, que la
acaparará y la especializará; pero que cuando entra en
nosotros, como a mí me sucedía, antes de que el amor haya
hecho su aparición en nuestra vida, flota esperándolo, vaga y
libre, sin atribución determinada, puesta hoy al servicio de un
sentimiento y mañana de otro, ya de la ternura filial, ya de la
amistad por un camarada. Y la alegría con que yo hice mi
primer aprendizaje cuando Francisca volvió a decirme que
entregarían mi carta, la conocía Swann muy bien: alegría
engañosa que nos da cualquier amigo, cualquier pariente de la
mujer amada cuando, al llegar al palacio o al teatro donde está
ella, para ir al baile, a la fiesta o al estreno donde la verá, nos
descubre vagando por allí fuera en desesperada espera de una
ocasión para comunicarnos con la amada. Nos reconoce, se
acerca familiarmente a nosotros, nos pregunta qué estábamos
haciendo. Y como nosotros inventamos un recado urgente que
tenemos que dar a su pariente o amiga, nos dice que no hay
cosa más fácil, que entremos en el vestíbulo y que él nos la
mandará antes de que pasen cinco minutos
¡Cuánto queremos .como en ese momento quería yo a
Francisca. al intermediario bienintencionado que con una
palabra nos convierte en soportable, humana y casi propicia la
fiesta inconcebible e infernal en cuyas profundidades nos
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imaginábamos que había torbellinos enemigos, deliciosos y
perversos, que alejaban a la amada de nosotros, que le
inspiraban risa hacia nuestra persona!
juzgar por él, por este pariente que nos ha abordado y que es
uno de los iniciados en esos misterios crueles, los demás
invitados de la fiesta no deben ser muy infernales. Y por una
brecha inesperada entramos en estas horas inaccesibles de
suplicio, en que ella iba a gustar de placeres desconocidos; y
uno de los momentos, cuyo sucederse iba a formar esas horas
placenteras un momento tan real como los demás, aún más
importante para nosotros, porque nuestra amada tiene mayor
participación en él, nos le representamos, le poseemos, le
dominamos, le creamos casi el momento en que le digan que
estamos allí abajo esperando. Y sin duda los demás instantes
de la fiesta no deben de ser de una esencia muy distinta
a ése, no deben contener más delicias, ni ser motivo para
hacernos sufrir, porque el bondadoso amigo nos ha dicho: «¡Si
le encantará bajar! ¡Le gustará mucho más estar aquí
hablando con usted que aburrirse allá arriba!» Pero, ¡ay!,
Swann lo sabía ya por experiencia, las buenas intenciones de un
tercero no tienen poder ninguno para con una mujer
que se molesta al verse perseguida hasta en una fiesta por un
hombre a quien no quiere. Y muchas veces el amigo vuelve a
bajar él solo.
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Mi madre no subió, y sin consideración alguna con mi amor
propio (interesado en que no fuera desmentida la fábula de
aquel encargo que, según yo inventé, me diera mamá de buscar
una cosa), me mandó a decir con Francisca: «No tiene nada
que contestar», esas palabras que luego he oído tantas veces
en boca de porteros de
«palaces» o lacayos de garitos, dirigidas a una pobre
muchacha que se extraña al oírlas: «¿Cómo, no ha dicho nada?
¡No es posible! ¿Y dice usted que le han dado mi carta? Bueno,
esperaré un poco». Y .lo mismo que la muchacha asegura
invariablemente que no necesita esa otra luz suplementaria que
el portero quiere encender en honor suyo, y se está allí, sin oír
más que las pocas frases sobre el tiempo que hace, cambiadas
entre el portero y un botones, botones al que envía de pronto, al
fijarse en la hora que es, a enfriar en hielo la bebida de un
cliente. así yo declinaba el ofrecimiento de Francisca de
hacerme una taza de tilo o estarse conmigo, la dejaba volver a
su cocina, me acostaba y cerraba bien los ojos, procurando no
oír la voz de mis padres, que estaban en el jardín tomando café.
Pero al cabo de unos segundos me di cuenta de que al escribir
a mamá, al acercarme tanto a ella, aun a riesgo de enojarla,
tanto que creí tocar ya con el momento de volver a verla, me
había cerrado a mí mismo la posibilidad de dormirme sin
haberla visto, y los latidos de mi corazón me eran cada vez más
dolorosos porque yo acrecía mi propia agitación
predicándome una calma que no era sino la aceptación de
51

mi desgracia. De repente, mi ansiedad decayó y me sentí
invadir por una gran felicidad, como cuando una medicina muy
fuerte empieza a hacer efecto y nos quita un dolor: es que
acababa de decidirme a no probar a dormir sin haber visto a
mamá, de besarla, costase lo que costase, cuando subiera a
acostarse, aun con la seguridad de que luego estuviera
enfadada conmigo mucho tiempo. La calma que sucedió al
acabarse de mis angustias me dio una alegría extraordinaria,
no menos que la espera, la sed y el temor al peligro. Abrí la
ventana sin hacer ruido y me senté a los pies de la cama; no me
movía apenas para que no me sintieran desde abajo.
Afuera las cosas también parecían estar inmóviles y en muda
atención para no perturbar el claror de la luna, que duplicaba y
alejaba todo objeto al extender ante él su propio reflejo, más
denso y concreto que él mismo, y así adelgazaba y agrandaba
a la par el paisaje, como un plano doblado que se va
desplegando. Movíase aquello que debía moverse, el follaje de
algún castaño. Pero su estremecimiento minucioso y total,
ejecutado hasta los menores matices y las
extremas delicadezas, no se vertía sobre lo demás, no se fundía
con ello, permanecía circunscrito. Expuestos sobre aquel fondo
de silencio que no absorbía nada, los rumores más lejanos, que
debían venir de jardines situados al otro extremo del pueblo,
percibíanse, detallados con tal «perfección», que ese efecto
de lejanía parecía que lo debían tan sólo a su pianissimo,
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como esos motivos en sordina tan bien ejecutados por la
orquesta del Conservatorio, que, aunque no perdamos una sola
nota de ellos, nos parece oírlos fuera de la sala de conciertos, y
que hacían a todos los abonados antiguos y también a las
hermanas de mi abuela cuando Swann les daba sus billetes.
aguzar el oído como si oyeran el lejano avanzar de un
ejército en marcha que aun no había doblado la esquina de la
calle de Trévise.
Yo sabía que aquel trance en que me colocaba era uno de los
que podrían acarrearme, por parte de mis padres, las más
graves consecuencias, mucho más graves en verdad de lo que
hubiera podido suponer ningún extraño, y que cualquier
persona de fuera habría creído derivadas de faltas
verdaderamente bochornosas. Pero en la educación que a mí
me daban el orden de las faltas no era el mismo que en la
educación de los demás niños, y me habían acostumbrado a
poner en primera línea (sin duda por ser aquellas contra las
cuales necesitaba precaverme más cuidadosamente) esas
faltas cuyo carácter común era, según yo comprendo ahora, el
que se incurre en ellas al ceder a un impulso nervioso. Pero
entonces no se pronunciaba esa palabra, no se declaraba
ese origen que pudiera hacerme creer que el sucumbir tenía
excusa y que era incapaz de resistencia. Pero yo conocía muy
bien esas faltas en la angustia que les precedía y en el rigor
del castigo que llegaba después; y bien sabía que la que
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acababa de cometer era de la misma familia que otras, por la
que fui severamente castigado, pero más grave aún.
Cuando fuera a ponerme delante de mi madre en el momento
de subir ella a acostarse, y viera que me había estado
levantado para decirle adiós, ya no me dejarían estar en casa, y
al día siguiente me mandarían al colegio; era cosa segura.
Pues bien; aunque tuviera que tirarme por la ventana cinco
minutos más tarde, prefería hacerlo. Lo que yo quería era mi
madre, decirle adiós, y ya había ido muy lejos por aquel camino
que llevaba a la realización de mi deseo para volverme atrás.
Oí los pasos de mis padres, que acompañaban a Swann, y
cuando el cascabel de la puerta me indicó que acababa de
marcharse, me puse a la ventana. Mamá estaba preguntando a
mi padre si le había parecido bien la langosta y si el señor
Swann había repetido del helado
de café y del de pistacho. «Los dos me han parecido
buenos .dijo mi madre.; otra vez probaremos con otra esencia.»
«No os podéis figurar lo que me parece que cambia Swann .dijo
mi tía.; está viejísimo.» Mi tía tenía tal costumbre de ver siempre
en Swann al mismo adolescente, que se extrañaba al
descubrirle de pronto más en años de los que ella le echaba. Mis
padres, además, comenzaban a ver en él esa vejez anormal,
excesiva, vergonzosa y merecida de los solteros, de todas las
personas para las cuales parece que el gran día que no tiene
54

día siguiente sea más largo que para los demás, porque para
ellos está vacío y los momentos van adicionándose desde la
mañana sin llegar a dividirse después entre los hijos. «Creo que
le da muchos disgustos la bribona de su mujer, que vive, como
sabe todo Combray, con un tal señor de Charlus. Es la irrisión de
todo el inundo.» Mi madre nos hizo observar que, sin embargo,
desde hacía algún tiempo no estaba tan tristón. «Y ya no hace
tanto como antes el ademán ese de su padre de secarse los
ojos y pasarse la mano por la frente. Yo creo que en el fondo ya
no quiere a esa mujer.» «Claro que no la quiere .contestó mi
abuelo.. Tuve ya hace tiempo una carta suya, que por lo pronto
no me convenció y que no deja lugar a duda respecto a los
sentimientos que abriga hacia su mujer, por lo menos al amor
que le tenga. ¡Ah!, y ya he visto que no le habéis dado las
gracias por el vino de Asti», añadió mi abuelo dirigiéndose a sus
dos cuñadas. «¡Que no le hemos dado las gracias! ¡Ya lo
creo! Y me parece, aquí para entre nosotros, que nos ha
salido muy bien», contestó mi tía Flora.
«Sí, te salió perfectamente; yo te admiré», dijo mi tía Celina. «Tú
también se lo has dicho muy bien.» «Sí, la verdad es que estoy
bastante contenta de mi frase sobre los vecinos amables.» «¿Y
a eso lo llamáis dar las gracias? .exclamó mi abuelo.. Eso sí que
lo he oído, pero ¿cómo me iba a figurar que se refería a Swann?
Podéis estar seguras de que él no se ha enterado.» «¡Ya lo creo,
Swann no es tonto, y no me cabe duda de que ha sabido
55

apreciarlo! ¡No iba a decirle cuántas eran las botellas y lo que
costaban!»
Mis padres se quedaron solos, sentáronse un momento, y
luego mi padre dijo: «Bueno, pues si tú quieres subiremos a
acostarnos». «Como quieras, aunque yo no tengo pizca de
sueño. Y no será ese anodino helado de café el que me haya
desvelado. Veo luz en la cocina, y ya que Francisca está
levantada esperándome, voy a decirle que me desabroche el
corsé mientras qué tú te desnudas.» Y mi madre abrió la
puerta con celosía del vestíbulo, que daba a la escalera. La
oí que subía a cerrar su ventana. Sin hacer ruido salí al pasillo;
tan fuerte me latía el corazón, que me costaba trabajo andar;
pero ya no me latía de ansiedad, sino de espanto y de alegría.
Vi en el hueco de la escalera la luz que proyectaba la bujía de
mamá. Por fin la vi a ella y eché a correr hacia sus brazos.
En el primer momento me miró con asombro, sin darse cuenta
de lo que pasaba. Luego, en su rostro se pintó una expresión
de cólera; no me decía ni una palabra; en efecto, por cosas
menos importantes que aquélla había estado sin dirigirme la
palabra varios días. Si mamá me hubiera hablado, eso habría
sido reconocer que se podía seguir hablando conmigo; y
además me hubiese parecido aún más terrible cosa, como señal
de que ante la gravedad del castigo que me esperaba, el
silencio y el enfado eran pueriles. Una palabra hubiera sido la
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tranquilidad con que se contesta a un criado cuando ya está
decidido el despedirlo; el beso que se da a un hijo cuando se le
manda sentar plaza, beso que se le hubiera negado si todo se
redujera a una desavenencia de dos días. Pero mamá oyó a mi
padre subir del tocador, en donde estaba desnudándose, y para
evitar el regaño que me echaría, me dijo con voz entrecortada
por la cólera:
«Anda, corre; por lo menos, que no te vea aquí tu padre
esperando como un tonto». Pero yo seguía diciéndole: «Ven a la
alcoba a darme un beso», aterrorizado al ver cómo subía por la
pared el reflejo de la bujía de mi padre, pero utilizando su
inminente aparición como un medio de intimidación, en la
esperanza de que mamá, para que mi padre no me encontrara
allí si ella seguía negándose, me dijera:
«Vuelve a tu cuarto, que yo iré». Pero ya era tarde. Mi padre
estaba allí, delante de nosotros. Murmuré sin querer estas
palabras, que no oyó nadie: «Estoy perdido».
Pero no hubo nada de eso. Mi padre me negaba
constantemente licencias que se me consentían en los pactos
más generosos otorgados por mi madre y mi abuela,
porque no daba importancia a los
«principios» y para él no existía el «derecho de gentes». Por un
motivo contingente, o sin motivo alguno, me suprimía a última
hora un paseo tan habitual ya, tan consagrado, que no se me
podía quitar, sin cometer dolo, o hacía lo que aquella noche,
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decirme que me fuera a acostar sin más explicaciones. Pero
precisamente por carecer de principios (en el sentido que da a
la palabra mi tía), tampoco tenía intransigencia. Me miró un
momento, con cara de extrañeza y de enfado, y en cuanto
mamá le explicó con unas cuantas frases embarulladas lo que
había pasado, le dijo: «Pues mira, ya que decías que no tenías
sueño, vete con él y estáte un rato en su alcoba; yo no necesito
nada». Pero el que yo tenga o no sueño no tiene nada que ver.
A este niño no se lo puede acostumbrar a...» «Si no es
acostumbrarlo a nada .dijo mi padre, encogiéndose de
hombros; ya ves que el niño tiene pena, el pobre tiene un
aspecto atroz; no hay que ser verdugos. ¿Qué vas a
sacar en
limpio con que se te ponga malo? Ya que hay dos camas en
su cuarto, di a Francisca que te prepare la grande, y por esta
noche duerme en su alcoba. Vamos, buenas noches. Yo, que no
tengo tantos nervios como vosotros, voy a acostarme.»
No era posible dar las gracias a mi padre; lo que él llamaba
sensiblerías le hubiera irritado. Yo no me atrevía a moverme;
allí estaba el padre aún delante de nosotros, enorme, envuelto
en su blanco traje de dormir y con el pañuelo de cachemira que
se ponía en la cabeza desde que padecía de jaquecas, con el
mismo ademán con que Abrahán, en un grabado copia de
Benozzo Gozzoli, que me había regalado Swann, dice a Sara
que tiene que separarse de Isaac. Ya hace muchos años de
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esto. La pared de la escalera por donde yo vi ascender el
reflejo de la bujía, hace largo tiempo que ya no existe. En mí
también se han deshecho muchas que yo creí que durarían
siempre, y se han alzado otras nuevas, preñadas de penas y
alegrías nuevas que entonces no sabía prever, lo mismo que
hoy me son difíciles de comprender muchas de las antiguas.
Hace mucho tiempo que mi padre ya no puede decir a mamá:
«Vete con el niño».
Para mí nunca volverán a ser posibles horas semejantes. Pero
desde que hace poco otra vez empiezo a percibir, si escucho
atentamente, los sollozos de aquella noche, los sollozos que
tuve valor para contener en presencia de mi padre, y que
estallaron cuando me vi a solas con mamá. En realidad, esos
sollozos no cesaron nunca; y porque la vida va callándose
cada vez más en torno de mí, es por lo que los vuelvo a oír,
como esas campanitas de los conventos tan bien veladas
durante el día por el rumor de la ciudad, que parece que se
pararon, pero que tornan a tañer en el silencio de la noche.
Aquélla la pasó mamá en mi cuarto; en el mismo momento en
que acababa de cometer una falta tan grande que ya
esperaba que me echaran de casa, mis padres me concedían
mucho más de lo que hubiera logrado de ellos como
recompensa de una buena acción. Y hasta en aquella hora en
que se manifestaba de modo tan benéfico, el comportamiento
de mi padre conmigo conservaba algo de aquel carácter de
cosa arbitraria e inmerecida que lo distinguía y que derivaba de
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que su conducta obedecía más bien a circunstancias fortuitas
que a un plan premeditado. Y puede ser que hasta aquello
que yo llamaba su severidad, cuando me mandaba a acostar,
era menos digno de ese nombre que la severidad de mi madre
o mi abuela, porque su naturaleza, mucho más distinta de la
mía en ciertos puntos que la de mi mamá y mi abuelita
probablemente no había adivinado hasta entonces lo que yo
sufría todas las noches, cosas que ellas sabían muy bien; pero
me querían lo bastante para no consentir en ahorrarme esa
pena,
querían enseñarme a dominarla con objeto de disminuir mi
sensibilidad nerviosa y dar fuerza a mi voluntad. Mi padre, que
sentía por mí un afecto de otro género, no sé si hubiera tenido
ese valor; pero una vez que comprendió que yo pasaba pena,
dijo a mi madre que fuera a consolarme. Mamá se quedó
aquella noche en mi cuarto, y como para no aguar con
remordimiento alguno esas horas tan distintas de lo que yo
lógicamente me esperaba, cuando Francisca
preguntó, al comprender que pasaba algo viendo a
mamá sentada a mi lado, mi mano en la suya y dejándome
llorar sin reñirme, qué le sucedía al señorito que lloraba tanto,
mamá contestó: «Ni él mismo lo sabe, está nervioso; prepáreme
en seguida la cama grande y suba usted a dormir».
Y así, por vez primera, mi pena no fue ya considerada como
una falta punible, sino como un mal involuntario que acababa
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de tener reconocimiento oficial, como un estado nervioso del
que yo no tenía la culpa; y me cupo el consuelo de no tener que
mezclar ningún escrúpulo a la amargura de mi llanto, de poder
llorar sin pecar. Y no fue poco el orgullo que sentí delante de
Francisca por esa vuelta que habían dado las cosas
humanas, que una hora después de aquella negativa de mamá
de subir a mi cuarto y de su desdeñoso recado de mandarme a
dormir, me elevaba a la dignidad de persona mayor, y de un
golpe me colocaba en una especie de pubertad de la pena, de
emancipación de las lágrimas. Debía sentirme feliz y no lo era.
Apréciame que mi madre acababa de hacerme una concesión
que debía costarle mucho, que era la primera abdicación, por
su parte, de un ideal que para mí concibiera, y que ella, tan
valerosa, se confesaba vencida por primera vez. Que si yo
había ganado una victoria, era a ella a quien se la gané; que
había logrado, como pudieran haberlo hecho la enfermedad, las
penas o los años, aflojar su voluntad y quebrantar su ánimo, y
que aquella noche comenzaba una era nueva y sería una triste
fecha. De haberme atrevido, habría dicho a mamá: «No, no
quiero que te acuestes aquí». Pero conocía bien aquella
práctica discreción suya, realista, diríamos hoy, que templaba
en su persona la naturaleza ardientemente idealista de mi
abuela, y me daba cuenta de que ahora que el mal ya estaba
hecho, prefería dejarme saborear por lo menos el placer de la
calma y no ir a molestar a mi padre.
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Verdad que el hermoso rostro de mi madre tenía aún el brillo de
la juventud aquella noche en que me guardaba cogidas las
manos intentando acabar con mi llanto; pero precisamente se
me figuraba que aquello no debía ser, y su cólera habría sido
menos penosa para mí que aquella dulzura nueva, desconocida
de mi infancia; y que con una mano impía y furtiva acababa de
trazar en su alma la primera arruga y pintarle la primera cana.
Esta idea me hizo llorar aún más, y entonces vi
a mamá, que conmigo no se dejaba nunca llevar por ningún
enternecimiento, dejarse ganar de pronto por el mío, y vi que
refrenaba sus ganas de llorar. Como se diera cuenta de que yo
lo había notado, me dijo riendo: «Este gorrión, este tontito, va a
volver a su mamá tan boba como él, si seguimos así. Vamos a
ver, ya que ninguno de los dos tenemos sueño, en vez de estar
aquí cansándonos los nervios, hagamos algo, vamos a coger un
libro de los tuyos». Pero yo no tenía allí ninguno. «¿No te
disgustarías luego si te sacara ahora los libros que te va a
regalar la abuela el día de tu santo? Piénsalo bien, ¿no vas
luego a quejarte de que no te dan nada pasado mañana?» La
proposición me encantó, y mamá fue por un paquete de libros,
que a través del papel que los envolvía no me dejaron adivinar
más que su forma apaisada, pero que ya en este su primer
aspecto, aunque sumario y velado, eclipsaban a la caja de
pinturas del día de Año Nuevo y a los gusanos de seda del
año anterior. Los libros eran: La Mar au Diable, François le
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Champi, La Petite Fadette y Les Maîtres Sonneurs. Según supe
más tarde, mi abuela había escogido primeramente las poesías
de Musset, un volumen de Rousseau e Indiana; que si juzgaba
las lecturas frívolas tan dañinas como los bombones y los
dulces, no creía, en cambio, que los grandes hálitos del genio
ejercieran sobre el ánimo, ni siquiera el de un niño, una
influencia más peligrosa y menos vivificante que el aire libre y el
viento suelto. Pero como mi padre casi la llamó loca al saber los
libros que quería regalarme, volvió ella en persona al librero de
Jouy le Vicomte para que no me expusiera a quedarme sin
regalo (hacía un día de fuego, y regresó tan mala, que el
médico advirtió a mi madre que no la dejara cansarse así) y
cayó sobre las cuatro novelas campestres de Jorge Sand. «Hija
mía decía a mamá., nunca podré decidirme a regalar a este
niño un libro mal escrito.»
En realidad, no se resignaba nunca a comprar nada de que no
se pudiera sacar un provecho intelectual, sobre todo ese que
nos procuran las cosas bonitas al enseñarnos a ir a buscar
nuestros placeres en otra cosa que en las satisfacciones del
bienestar y de la vanidad. Hasta cuando tenía que hacer un
regalo de los llamados útiles, un sillón, unos cubiertos o un
bastón, los buscaba en las tiendas de objetos antiguos, como si,
habiendo perdido su carácter de utilidad con el prolongado
desuso, parecieran ya más aptos para contarnos cosas de la
vida de antaño que para servir a nuestras necesidades de la
63

vida actual. Le hubiera gustado que yo tuviera en mi cuarto
fotografías de los monumentos y paisajes más hermosos.
Pero en el momento de ir a comprarlas, y aunque lo
representado en la fotografía tuviera un valor estético, le
parecía en
seguida que la vulgaridad y la utilidad tenían intervención
excesiva en el modo mecánico de la representación en la
fotografía. Y trataba de ingeniárselas para disminuir, ya que no
para eliminar totalmente, la trivialidad comercial, de substituirla
por alguna cosa artística más para superponer como varias
capas o «espesores» de arte; en vez de fotografías de la
catedral de Chartres, de las fuentes monumentales de Saint-
Cloud o del Vesubio, preguntaba a Swann si no había ningún
artista que hubiera pintado eso, y prefería regalarme
fotografías de la catedral de Chantres, de Corot; de las fuentes
de Saint- Cloud, de Hubert Robert, y del Vesubio, de Turnen, con
lo cual alcanzaba un grado más de arte. Pero aunque el
fotógrafo quedase así eliminado de la representación de la
obra maestra o de la belleza natural, sin embargo el fotógrafo
volvía a recobrar sus derechos al reproducir aquella
interpretación del artista. Llegada así al término fatal de la
vulgaridad, aun trataba mi abuela de defenderse. Y preguntaba
a Swann si la obra no había sido reproducida en grabado,
prefiriendo, siempre que fuera posible, los grabados antiguos y
que tienen un interés más allá del grabado mismo, como, por
64

ejemplo, los que representan una obra célebre en un estado en
que hoy ya no la podemos contemplar (como el grabado hecho
por Morgen de la Cena, de Leonardo, antes de su deterioro). No
hay que ocultar que los resultados de esta manera de
entender el regalo no siempre fueron muy brillantes. La idea
que yo me formé de Venecia en un dibujo del Ticiano, que dice
tener por fondo la laguna, era mucho menos exacta de la que
me hubiera formado con simples fotografías. En casa ya
habíamos perdido la cuenta, cuando mi tía quería formular una
requisitoria contra mi abuela, de los sillones regalados por ella,
a recién casados o a matrimonios viejos que a la primera
tentativa de utilización se habían venido a tierra agobiados por
el peso de uno de los destinatarios. Pero mi abuela hubiera
creído mezquino el ocuparse demasiado de la solidez de una
madera en la que aun podía distinguirse una florecilla, una
sonrisa y a veces un hermoso pensamiento de tiempos
pasados. Hasta aquello que en esos muebles respondía a una
necesidad, como lo hacía de un modo al que ya no estamos
acostumbrados, la encantaba, lo mismo que esos viejos
modos de decir en los que discernimos una metáfora borrada
en el lenguaje moderno por el roce de la costumbre. Y
precisamente las novelas campestres de Jorge Sand que me
regalaba el día de mi santo abundaban, como un mobiliario
antiguo, de expresiones caídas en desuso y convertidas en
imágenes, de esas que ya no se encuentran más que en el
campo. Y mi abuela las había preferido lo mismo que hubiera
65

alquilado con más gusto una hacienda que tuviera un palomar
gótico o
cualquier cosa de esas viejas que ejercen en nuestro ánimo una
buena influencia, inspirándole la nostalgia de imposibles viajes
por los dominios del tiempo.
Mamá se sentó junto a mi cama; había cogido François le
Champi, libro que, por el color rojizo de su cubierta y su título
incomprensible, tomaba a mis ojos una personalidad definida y
un misterioso atractivo. Yo nunca había leído novelas de
verdad. Oí decir que Jorge Sand era el prototipo del novelista.
Y ya eso me predisponía a imaginar en François le Champi algo
de indefinible y delicioso. Los procedimientos narrativos
destinados a excitar la curiosidad o la emoción, y algunas
expresiones que despiertan sentimientos de inquietud o
melancolía, y que un lector un poco culto reconoce como
comunes a muchas novelas, me parecían a mí únicos
.porque yo consideraba un libro nuevo, no como una cosa de la
que hay muchas semejantes, sino como una persona única,
sin razón de existir más que en sí misma. y se me representaba
como una emanación inquietante de la esencia particular a
François le Champi. Percibía yo por debajo de aquellos
acontecimientos tan corrientes, de aquellas cosas tan
ordinarias y de aquellas palabras tan usuales algo como una
extraña entonación, como una acentuación rara. La acción
66

comenzaba a enredarse; y la encontraba oscura con tanto más
motivo que, por aquel tiempo, muchas veces, al estar leyendo,
me ponía a pensar en otra cosa por espacio de páginas
enteras. Y a las lagunas que esta distracción abría en el relato,
se añadía, cuando era mamá la que me leía alto, el que se
saltaba todas las escenas de amor. Y todos los raros cambios
que suceden en la actitud respectiva de la molinera y del
muchacho, y que sólo se explican por el avance de un amor
que nace, se me aparecían teñidos de un profundo misterio, que
yo creía que tenía su origen en ese nombre desconocido y
suave de «Champi», nombre que vertía, sin que yo supiera por
qué, sobre el niño que lo llevaba, su color vivo, purpúreo y
encantador. Si mi madre no era una lectora fiel, lo era en
cambio admirable para aquellas obras en que veía el acento de
un sentimiento sincero, por el respeto y la sencillez de la
interpretación y por la hermosura y suavidad de su tono. En la
misma vida, cuando eran personas vivas y no obras de arte las
que excitaban su ternura o su admiración, conmovía el ver con
qué deferencias apartaba de su voz, de sus ademanes o de su
palabras el relámpago de alegría que hubiera podido hacer
daño a esa madre que perdió un hijo hacía tiempo; el recuerdo
de un día de cumpleaños o de santo que trajera a la mente de
un viejo sus muchos años, o la frase de asuntos domésticos
acaso desagradable para este joven sabio. Así mismo, cuando
leía la prosa de
67

Jorge Sand, que respira siempre esa bondad y esa distinción
moral que mi abuela enseñara, a mi madre a considerar como
superiores a todo en la vida, y que mucho más tarde le enseñé
yo a no considerar como superiores a todo en los libros, atenta
a desterrar de su voz toda pequeñez y afectación que pudieran
poner obstáculo a la ola potente del sentimiento, revestía de
toda la natural ternura y de toda la amplia suavidad que
exigían a estas frases que parecían escritas para su voz y que,
por decirlo así, entraban cabalmente en el registro de su
sensibilidad. Para iniciarlas en el tono que es menester
encontraba ese acento cordial que existió antes que ellas y que
las dictó, pero que las palabras no indican; y gracias a ese
acento amortiguaba al pasar toda crudeza en los tiempos de
los verbos, daba al imperfecto y al perfecto la dulzura que hay
en lo bondadoso y la melancolía que hay en la ternura,
encaminaba la frase que se estaba, acabando hacia la que iba
a empezar, acelerando o conteniendo la marcha de las sílabas
para que entraran todas, aunque fueran de diferente
cantidad, en un ritmo uniforme, e infundía a esa prosa tan
corriente una especie de vida sentimental e incesante.
Mis remordimientos se calmaron y me entregué a la dulzura
de aquella noche que iba a pasar con mamá a mi lado. Sabía
que una noche así no podría volver; que el deseo para mí más
fuerte del mundo, tener a mi madre en mi alcoba durante estas
horas nocturnas, estaba muy en pugna con las necesidades de
la vida, y el sentir de todos para que la realización, que aquella
68

noche le fue concedida, pasara de ser cosa facticia y
excepcional. Al día siguiente, retornarían mis angustias, y ya no
tendría allí a mamá. Pero cuando esas angustias mías estaban
en sosiego, ya no las comprendía; además, mañana estaba aún
muy lejos, y yo me decía que ya tendría tiempo de hacer
ánimo, aunque no podría ser mucho, que se trataba de
cosas que no dependían de mi voluntad, y que si me parecían
más evitables era por el espacio que aún me separaba de ellas.
***
Así, por mucho tiempo, cuando al despertarme por la noche me
acordaba de Combray, nunca vi más que esa especie de sector
luminoso, destacándose sobre un fondo de indistintas tinieblas,
como esos que el resplandor, de una bengala o de una
proyección eléctrica alumbran y seccionan en un edificio, cuyas
restantes partes siguen
sumidas en la oscuridad: en la base, muy amplia; el saloncito, el
comedor, el arranque del oscuro paseo de árboles por donde
llegaría el señor Swann, inconsciente causante de mis tristezas;
el vestíbulo por donde yo me dirigía hacia el primer escalón de
69

la escalera, tan duro de subir, que ella sola formaba el tronco
estrecho de aquella pirámide irregular, y en la cima mi alcoba
con el pasillito, con puerta vidriera, para que entrara mamá;
todo ello visto siempre a la misma hora, aislado de lo que
hubiera alrededor y destacándose exclusivamente en la
oscuridad, como para formar la decoración estrictamente
necesaria (igual que esas que se indican al comienzo de las
comedias antiguas para las representaciones de provincias) al
drama de desnudarme; como si Combray consistiera tan sólo
en dos pisos unidos por una estrecha escalera, y en una hora
única: las siete de la tarde. A decir verdad, yo hubiera podido
contestar a quien me lo preguntara que en Combray había
otras cosas, y que Combray existía a otras horas. Pero como lo
que yo habría recordado de eso serían cosas venidas por la
memoria voluntaria, la memoria de la inteligencia, y los datos
que ella da respecto al pasado no conservan de él nada, nunca
tuve ganas de pensar en todo lo demás de Combray. En
realidad, aquello estaba muerto para mí.
¿Por siempre, muerto por siempre? Era posible.
En esto entra el azar por mucho, y un segundo azar, el de
nuestra muerte, no nos deja muchas veces que esperemos
pacientemente los favores del primero.
Considero muy razonable la creencia céltica de que las almas
de los seres perdidos están sufriendo cautiverio en el cuerpo de
un ser inferior, un animal, un vegetal o una cosa inanimada;
perdidas para nosotros hasta el día, que para muchos nunca
70

llega, en que suceda que pasamos al lado del árbol, o que
entramos en posesión del objeto que les sirve de cárcel.
Entonces se estremecen, nos llaman, y en cuanto las
reconocemos se rompe el maleficio. Y liberadas por nosotros,
vencen a la muerte y tornan a vivir en nuestra compañía.
Así ocurre con nuestro pasado. Es trabajo perdido el querer
evocarlo, e inútiles todos los afanes de nuestra inteligencia.
Ocúltase fuera de su dominios y de su alcance, en un objeto
material (en la sensación que ese objeto material nos daría) que
no sospechamos.
Y del azar depende que nos encontremos con ese objeto ante
de que nos llegue la muerte, o que no lo encontremos nunca.
Hacía ya muchos años que no existía para mí de Combray más
que el escenario y el drama del momento de acostarme,
cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo
que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi
costumbre, una taza de té.
Primero dije que no; pero luego, sin saber por qué, volví de mi
acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y
abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por
molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto,
abrumado por el triste día que había pasado y por la
perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los
labios unas cucharadas de té en el que había echado un trozo
71

de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago,
con las miga del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi
atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un
placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo
causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en
indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en
ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de
una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que
estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme
mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme
aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida
al sabor del té y del bollo, pero le excedía en, mucho, y no
debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué
significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo
trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que
ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que
la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la
verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la
despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es
repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad,
ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a
pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi
disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y
me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la
verdad. ¿Pero cómo? Grave incertidumbre ésta, cuando el alma
se siente superada por sí misma, cuando ella, la que busca, es
72

juntamente el país oscuro por donde ha de buscar, sin que le
sirva para nada su bagaje. ¿Buscar? No sólo buscar, crear.
Se encuentra ante una cosa que todavía no existe y a la que
ella sola puede dar realidad, y entrarla en el campo de su visión.
Y otra vez me pregunto: ¿Cuál puede ser ese desconocido
estado que no trae consigo ninguna prueba lógica, sino la
evidencia de su felicidad, y de su realidad junto a la que se
desvanecen todas las restantes realidades? Intento hacerlo
aparecer de nuevo. Vuelvo con el pensamiento al instante en
que tome la primera cucharada de té. Y me encuentro con el
mismo estado, sin ninguna claridad nueva. Pido a mi alma un
esfuerzo más; que me traiga otra vez la sensación fugitiva. Y
para que nada la estorbe en ese arranque con que va a
probar captarla, aparta de mí todo obstáculo, toda idea
extraña, y protejo
mis oídos y mi atención contra los ruidos de la habitación
vecina. Pero como siento que se me cansa el alma sin lograr
nada, ahora la fuerzo, por el contrario, a esa distracción que
antes le negaba, a pensar en otra cosa, a reponerse antes de la
tentativa suprema. Y luego, por segunda vez, hago el vacío
frente a ella, vuelvo a ponerla cara a cara con el sabor
reciente del primer trago de té, y siento estremecerse en mí
algo que se agita, que quiere elevarse; algo que acaba de
perder ancla a una gran profundidad, no sé qué, pero que va
73

ascendiendo lentamente; percibo la resistencia y oigo el rumor
de las distancias que va atravesando.
Indudablemente, lo que así palpita dentro de mi ser será la
imagen y el recuerdo visual que, enlazado al sabor aquel,
intenta seguirlo hasta llegar a mí. Pero lucha muy lejos, y muy
confusamente; apenas si distingo el reflejo
neutro en que se confunde el inaprensible
torbellino de los colores que se agitan; pero no puedo discernir
la forma, y pedirle, como a único intérprete posible, que me
traduzca el testimonio de su contemporáneo, de su inseparable
compañero el sabor, y que me enseñe de qué circunstancia
particular y de qué época del pasado se trata.
¿Llegará hasta la superficie de mi conciencia clara ese
recuerdo, ese instante antiguo que la atracción de un instante
idéntico ha ido a solicitar tan lejos, a conmover y alzar en el
fondo de mi ser? No sé. Ya no siento nada, se ha parado, quizá
desciende otra vez, quién sabe si tornará a subir desde lo
hondo de su noche. Hay que volver a empezar una y diez veces,
hay que inclinarse en su busca. Y a cada vez esa cobardía
que nos aparta de todo trabajo dificultoso y de toda obra
importante, me aconseja que deje eso y que me beba el té
pensando sencillamente en mis preocupaciones de hoy y en mis
deseos de mañana, que se dejan rumiar sin esfuerzo.
Y de pronto el recuerdo surge. Ese sabor es el que tenía el
pedazo de magdalena que mi tía Leoncia me ofrecía, después
de mojado en su infusión de té o de tilo, los domingos por la
74

mañana en Combray (porque los domingos yo no salía hasta la
hora de misa), cuando iba a darle los buenos días a su cuarto.
Ver la magdalena no me había recordado nada, antes de que la
probara; quizá porque, como había visto muchas, sin comerlas,
en las pastelerías, su imagen se había separado de aquellos
días de Combray para enlazarse a otros más recientes; ¡quizá
porque de esos recuerdos por tanto tiempo abandonados fuera
de la memoria no sobrevive nada y todo se va desagregando!;
las formas externas también aquella tan grasamente sensual de
la concha, con sus dobleces severos y devotos., adormecidas o
anuladas, habían perdido la fuerza de expansión que las
empujaba
hasta la conciencia. Pero cuando nada subsiste ya de un
pasado antiguo, cuando han muerto los seres y se han
derrumbado las cosas, solos, más frágiles, más vivos, más
inmateriales, más, persistentes y más fieles que nunca, el olor y
el sabor perduran mucho más, y recuerdan, y aguardan, y
esperan, sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse en
su impalpable gotita el edificio enorme del recuerdo.
En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado
en tilo que mi tía me daba (aunque todavía no había
descubierto y tardaría mucho en averiguar porqué ese recuerdo
me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle,
donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a
ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica
75

principal se había construido para mis padres, y en donde
estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente
recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde
la hora matinal hasta la vespertina, y en todo tiempo, la plaza,
adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por
donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos
cuando había buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los
japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de
papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a
estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse,
convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y
cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las
del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las
buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y
Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines,
que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té.
76

C A P Í T U L O II
Combray, de lejos, en diez leguas a la redonda, visto desde era
más que una iglesia que resumía la ciudad, la representaba el
tren cuando llegábamos la semana anterior a Pascua, no taba y
hablaba de ella y por ella a las lejanías, y que ya vista
más de cerca mantenía bien apretadas, el abrigo de su gran
manto sombrío, en medio del campo y contra los vientos, como
una pastora a sus ovejas, los lomos lanosos y grises de las
casas, ceñidas acá y acullá por un lienzo de muralla que
trazaba un rasgo perfectamente curvo, como en una
menuda ciudad de un cuadro primitivo. Para vivir, Combray
era un poco triste, triste como sus calles, cuyas casas,
construidas con piedra negruzca del país, con unos escalones a
la entrada y con tejados acabados en punta, que con sus aleros
hacían gran sombra, eran tan oscuras que en cuanto el día
empezaba a declinar era menester subir los visillos; calles con
graves nombres de santos (algunos de ellos se referían a la
historia de los primeros señores de Combray), calle de San
Hilarlo, calle de Santiago, donde estaba la casa de mi tía; calle
de Santa Hildegarda, con la que lindaba la verja; calle del
Espíritu Santo, a la que daba la puertecita lateral del
jardín; y esas calles de Cambray viven en un lugar tan recóndito
de mi memoria, pintado por colores tan distintos de los que
77

ahora reviste para mí el mundo, que en verdad me
parecen todas, y la iglesia, que desde la plaza las señoreaba,
aún más irreales que las proyecciones de la linterna mágica, y
en algunos momentos se me figura que poder cruzar todavía la
calle San Hilarlo y poder tomar un cuarto en la calle del
Pájaro .en la vieja hostería del Pájaro herido, de cuyos sótanos
salía un olor de cocina que sube aún a veces, en mi
recuerdo tan intermitente y cálido como entonces. sería entrar
en contacto con el Más Allá de modo más maravillosamente
sobrenatural que si me fuera dado conocer a Golo y hablar con
Genoveva de Brabante.
Mi tía, prima de mi abuelo, en cuya casa habitábamos, era la
madre de esa tía Leoncia que desde la muerte de su marido, mi
tío Octavio, no quiso salir de Combray primero, de su casa
luego, y más tarde de su cuarto y de su cama, que no bajaba
nunca y se estaba siempre echada, en un estado incierto de
pena, debilidad física, enfermedad, manía y devoción. Sus
habitaciones daban a la calle de Santiago, que terminaba un
poco más abajo en el Prado grande (por oposición al Prado
chico, el cual extendía su verdor en medio de la ciudad, entre
tres calles), y que, uniforme y grisácea, con los tres escalones
de piedra delante de casi todas las puertas, parecía un
desfiladero tallado por un imaginero gótico en la misma piedra
en que esculpiera un nacimiento e un calvario. Mi tía no
habitaba en realidad más que dos habitaciones contiguas, y
por la tarde se estaba en una de ellas mientras se ventilaba la
78

otra. Eran habitaciones de esas de provincias que .lo mismo
que en ciertos países hay partes enteras del aire o del mar,
iluminadas o perfumadas por infinidad de protozoarios que
nosotros no vemos. Nos encantan con mil aromas que en ellas
exhalan la virtud, la prudencia, el hábito, toda una vida
secreta e invisible, superabundante y moral que el aire tiene
en suspenso; olores naturales, sí, y con color de naturaleza,
como los de los campos cercanos, pero humanos, caseros y
confinados,
ya, exquisita jalea industriosa y limpia de todos los frutos del
año, que fueron del huerto al armario; cada uno de su sazón,
pero domésticos, móviles, que suavizan el picor de la escarcha
con la suavidad del pan blanco, ociosos y puntuales como reloj
de pueblo, y a la vez corretones y sedentarios, descuidados y
previsores, lenceros, madrugadores, devotos y felices,
henchidos de una paz que nos infunde una ansiedad más y de
un prosaísmo que sirve de depósito enorme de poesía para el
que sin vivir entre ellos pasa por su lado. Estaba aquel aire
saturado por lo más exquisito de un silencio tan nutritivo y
suculento, que yo andaba por allí casi con golosina, sobre todo
en aquellas primeras mañanas, frías aún, de la semana de
Resurrección, en que lo saboreaba mejor porque estaba recién
llegado; antes de entrar a dar los buenos días a mi tía tenía que
esperar un momento en el primer cuarto, en donde el sol, de
invierno todavía, estaba ya calentándose a la lumbre;
79

encendida ya entre los dos ladrillos y que estucaba toda la
habitación con su olor de hollín, convirtiéndola en uno de esos
hogares de pueblo o en una de esas campanas de chimenea de
los castillos, cuyo abrigo nos inspira el deseo de que fuera
estalle la lluvia, la nieve o hasta una catástrofe diluviana
pasa acrecer el bienestar de la reclusión con la poesía de lo
invernal; daba unos paseos del reclinatorio a las butacas de
espeso terciopelo, con sus cabeceras de crochet; y la lumbre,
cociendo, como si fueran una pasta, los apetitosos olores
cuajados en el aire de la habitación, y que estaban ya
levantados y trabajados por la frescura soleada y húmeda de la
mañana, los hojaldraba, los doraba, les daba arrugas y
volumen para hacer un invisible y palpable pastel
provinciano, inmensa torta de manzanas, una torta en cuyo
seno yo iba, después de ligeramente saboreados los aromas
más cuscurrosos, finos y reputados, pero más secos también,
de la cómoda, de la alacena y del papel rameado de la pared, a
pegarme siempre con secreta codicia al olor mediocre,
pegajoso, indigesto, soso y frutal de la colcha de flores. En el
cuarto de al lado oía a mi tía hablar ella sola a media voz.
Nunca hablaba más que bajito, porque se figuraba que tenía
algo roto y flotante dentro de la cabeza, y que hablando fuerte
podría moverse; pero nunca se pasaba mucho rato, aunque
estuviera sola, sin decir algo, porque creía que eso, era sano
para la garganta y que, impidiendo que la sangre se parara
allí, tendría menos ahogos y angustias de aquellos que la
aquejaban; además, en aquella absoluta inercia en que vivía
80

atribuía a sus mínimas sensaciones una importancia
extraordinaria, dotándolas de una tal movilidad, que era
imposible que las retuviera dentro de sí; y a falta de confidente
a quien comunicárselas se las anunciaba a sí misma, en un
perpetuo monólogo, que era su única forma de actividad.
Desdichadamente, como había contraído la
costumbre de pensar en alta voz, ya no se fijaba en que hubiera
alguien o no en el cuarto de al lado, y muchas veces le oía decir,
dirigiéndose a si misma: «Tengo que acordarme bien de que no
he dormido» (porque su pretensión capital era que no dormía
nunca, pretensión que en nuestras palabras se reflejaba con
gran respeto; por la mañana Francisca no iba a «despertarla»,
sino que «entraba» en su alcoba; cuando quería echar un sueño
durante el día, decíamos que quería «reflexionar» o
«descansar»; y cuando, a veces, se descuidaba charlando hasta
el punto de llegar a decir: «lo que me ha despertado» o «soñé
que...», se ponía encarnada y se corregía en seguida).
Al cabo de un momento entraba a darle un beso; Francisca
estaba haciendo el té; y si mi tía se sentía nerviosa, pedía tilo en
vez de té, y entonces yo era el encargado de coger la bolsita de
la farmacia y echar en un plato la cantidad de tilo que luego
había que verter en el agua hirviente. Los tallos de la flor del
tilo, al secarse, se curvaban, formando un caprichoso enrejado,
entre cuyos nudos se abrían las pálidas flores, como si un pintor
81

las hubiera colocado y dispuesto del modo más decorativo. Las
hojas, al cambiar de aspecto, al perderlo totalmente, se
asemejaban a cosas absurdas, al ala transparente de una
mosca, al revés de una etiqueta o a un pétalo de rosa, pero que
hubieran sido entretejidas como en la confección de un nido. Mil
pequeños detalles inútiles .prodigalidad encantadora del
boticario. que en un preparado facticio se hubieran suprimido,
me daban, lo mismo que un libro donde nos maravillamos de
ver el nombre de un conocido, el gozo de comprender que eran
aquellos verdaderos tallos de tilo, como los que yo veía en el
paseo de la Estación, y modificados precisamente, porque eran
de verdad y no copias, y habían envejecido. Y como cada rasgo
característico que ofrecían no era más que la metamorfosis de
un rasgo antiguo, yo reconocía en las bolitas grises los botones
verdes que no cuajaron; pero, sobre todo, el brillo rosado, lunar
y suave, en el que se destacaban las flores, pendientes de una
frágil selva de tallos, como rositas de oro .señal, como ese
resplandor que aun revela en un muro el sitio en que estuvo un
fresco borrado, de la diferencia entre las partes del árbol que
habían tenido color y las que no, me indicaba que aquellos
pétalos eran los mismos que, antes de henchir la bolsita de la
botica, habían aromado las noches de primavera. Aquella
llama rosa, de cirio, era todavía su coloración, pero medio
apagada y dormida en esa vida inferior que ahora
llevaban, y que viene a ser el crepúsculo de las flores. Muy
pronto podía mi tía mojar en la hirviente infusión, cuyo sabor
82

de hoja muerta y flor marchita saboreaba, una magdalenita, y
me daba un pedacito cuando ya estaba bien empapada.
A un lado de su cama había una cómoda amarilla de madera
de limonero, mueble que participaba de las funciones de
botiquín y altar; junto a una estatuita de la virgen y una
botella de Vichy Célestins había libros de misa y recetas del
médico, todo lo necesario para seguir desde el lecho los oficios
religiosos y el régimen, y para que no se pasara la hora de la
pepsina ni la de vísperas. Al otro lado de la dama extendíase la
ventana, y así tenía la calle a la vista, y podía leer desde la
mañana hasta por la noche, para no aburrirse, al modo de los
príncipes persas, la crónica diaria, pero inmemorial, de
Combray, crónica que luego comentaba con Francisca.
Apenas estaba cinco minutos con mi tía, me mandaba que me
fuera, por temor a cansarse. Ofrecía a mis labios su frente
pálida y fría, que en aquellas horas tempranas aun no tenía
puestos los postizos, y en la cual se transparentaban los huesos
como las puntas de una corona de espinas o las cuentas de un
rosario, y me decía:
«Anda, hijo mío, ve a vestirte para ir a misa; y si ves por ahí a
Francisca dile que no se entretenga mucho con vosotros y que
suba pronto a ver si necesito algo».
Porque, en efecto, Francisca, que estaba a su servicio hacía
muchos años, y que no sospechaba entonces que algún día
83

habría de pasar al nuestro, descuidaba un poco a mi tía los
meses que pasábamos allí. Hubo una época de mi infancia,
antes de que fuéramos a Combray, cuando mi tía pasaba los
inviernos en París en casa de su madre, en que yo conocía a
Francisca, tan vagamente, que el día primero de año, antes de
entrar en casa de mi tía, mamá me ponía en la mano un duro
y me decía: «Y ten cuidado de no equivocarte. Espera para
dárselo a que me oigas decir: buenos días, Francisca, y al
mismo tiempo te daré un golpecito en el brazo». Apenas
llegábamos al oscuro recibimiento de mi tía, veíanse en la
sombra, y bajo los cañones de una cofia brillante, tiesa y
frágil, como si fuera de azúcar hilado, los remolinos
concéntricos de una sonrisa de gratitud anticipada. Era
Francisca, de pie e inmóvil en el marco de la puertecita del
corredor como una estatua de un santo en su hornacina.
Conforme iba uno acostumbrándose a aquellas tinieblas de
iglesia, leíanse en su rostro los sentimiento de amor
desinteresado a la Humanidad y de tierno respeto a las clases
sociales acomodadas, exaltado en las mejores regiones de su
corazón por la esperanza del aguinaldo. Mamá me pellizcaba
violentamente en el brazo y decía con voz fuerte: «Buenos días,
Francisca». Y a esta señal yo soltaba el duro, que iba a caer en
una mano confusa, pero tendida. Pero desde que íbamos a
Combray, a nadie conocía yo mejor que a Francisca; nosotros
éramos sus favoritos y le inspirábamos, al menos los primeros
años, tanta consideración como mi
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tía, y más vivo agrado, porque añadíamos al prestigio de
formar parte de la familia (y Francisca guardaba a los invisibles
lazos que crea entre los individuos de una familia, la
circulación de una misma sangre, tanto respeto como un
trágico griego) el encanto de no ser los amos de siempre. Y por
eso nos recibía con gran alegría, compadeciéndonos porque no
hacía mejor tiempo, la víspera de Pascua, día de nuestra
llegada, en que a veces aun soplaba un viento glacial, y
cuando mamá le preguntaba por su hija y sus sobrinos, si su
nieto era bueno y qué pensaban hacer de él, y si se parecía a su
abuela.
Y cuando ya no había gente delante, mamá, que sabía que
Francisca lloraba todavía a sus padres, muertos hacía muchos
años, le hablaba de ellos bondadosamente, inquiriendo mil
detalles.
Mamá había adivinado que Francisca no quería a su yerno y
que éste le aguaba el placer que sentía en estar con su hija,
porque cuando él estaba delante no podían hablar con libertad.
Así que cuando Francisca iba a verlos, a unas leguas de
Combray, mi madre le decía sonriendo: «¿Verdad, Francisca,
que si Julián ha tenido que salir y tiene usted a Margarita para
usted sola todo el día, lo sentirá usted mucho, pero acabará por
resignarse?» y Francisca respondía riéndose: «La señora lo sabe
todo, es peor que los rayos X (y decía X con una dificultad
afectada y una sonrisa para burlarse de su ignorancia, que
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se atrevía a emplear ese término científico), que trajeron
para la señora Octave y que ven lo que tiene uno en el
corazón»; y desaparecía turbada porque hablaban de ella,
acaso para que no la vieran llorar; mamá era la primera
persona que le daba la alegría de sentir que su vida, sus dichas
y sus disgustos de aldeana podían ofrecer interés y ser motivo
de gozo o tristeza para otra persona además de ella. Mi tía
se resignaba a prescindir un poco de Francisca durante nuestra
estancia, porque sabía cuánto apreciaba mi madre los
servicios de aquella criada tan inteligente y activa, que estaba
tan flamante, desde las cinco de la mañana, en la cocina, con
su cofia, cuyo encañonado, brillante y tieso, parecía de
porcelana, como para ir a misa; que lo hacía todo bien,
trabajando como una caballería, estuviera buena o no, y
siempre sin meter ruido, como si no hiciera nada, y la única
criada de mi tía que cuando mamá pedía agua caliente o
café puro los traía verdaderamente a punto de hervir; era
una de esas criadas que en una casa son de las que
desagradan a primera vista a un extraño, quizá porque no se
toman el trabajo de conquistarlo ni lo agasajan, porque saben
muy bien que no lo necesitan, y que antes de despedirla a ella
dejarían de recibirlo; pero que, en cambio, son las que se
ganan mejor el apego de los amos que han puesto a prueba
su capacidad real y no se preocupan por esa
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simpatía superficial y esa palabrería servil que impresionan
favorablemente a un forastero, pero que muchas veces sirven
de capa a una ineducable inutilidad.
Cuando Francisca, después de cuidar que a mis padres no les
faltara nada, subía por primera vez al cuarto de mi tía para
darle la pepsina y preguntarle lo que iba a tomar de almuerzo,
era muy raro que no fuera ya llamada a dar su opinión o alguna
explicación concerniente a un acontecimiento de importancia:
-Francisca, figúrese usted que la señora Goupil ha pasado a
buscar a su hermana un cuarto de hora más tarde que de
costumbre; por poco que se retrase en el camino no me
extrañará que llegue a la iglesia después de alzar.
-Si, no tendría nada de particular .contestaba Francisca.
-Francisca, si llega usted a venir cinco minutos antes, ve usted
pasar a la señora de Imbert, con unos espárragos dos veces
más gordos que los de la tía Callot; a ver si por medio de su
criada se entera usted de dónde los saca. Porque usted, que
este año nos pone espárragos en todas las salsas, podría
comprarlos de esos para nuestros huéspedes.
-No tendría nada de particular que fueran de casa del señor
cura
-decía Francisca.
- .No, Francisca, no pueden ser de casa del señor cura. Y sabe
usted que no cría más que unos malos esparraguillos de nada.
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Y los que yo digo eran tan gruesos como el brazo. Es
decir, no como un brazo de usted, claro, sino como uno de estos
pobres brazos míos que este año aun han adelgazado más.
-Francisca, ¿no ha oído usted el demonio del repique ese que
me estaba partiendo la cabeza?
-No, señora.
-¡Ay, hija mía, ya puede usted decir que tiene una cabeza dura,
y darle gracias a Dios! Era la Maguelone que ha venido a
buscar al doctor Piperaud; salieron los dos en seguida y
tomaron por la calle del Pájaro. Debe haber algún niño enfermo.
-¡Vaya por Dios! .suspiraba Francisca, que no podía oír hablar
de una desgracia sucedida a un desconocido, aunque fuera en
la parte más remota del mundo, sin empezar a lloriquear.
-Oiga, Francisca, ¿y por quién habrán tocado a muerto?
¡Ah, sí, Dios mío, será por la señora de Rousseau! ¡Pues no me
había olvidado que se murió la otra noche! ¡Ay, ya es hora de
que Dios se acuerde de mí; desde la muerte de mi pobre
Octavio no sé dónde tengo la cabeza! Pero le estoy haciendo a
usted perder el tiempo.
-¡No, señora, no! Mi tiempo vale poco, y además, el que hizo el
tiempo no nos lo vendió. Lo que sí voy a ver es si no se me
apaga la lumbre.
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De este modo apreciaban Francisca y mi tía los primeros
acontecimientos del día en aquella sesión matinal. Pero algunas
veces esos acontecimientos revestían un carácter tan
misterioso y grave que mi día no podía aguardar hasta el
momento que subiera Francisca, y entonces cuatro
campanillazos formidables resonaban en toda la casa.
-¡Pero, señora, no es todavía la hora de la pepsina! .deja
Francisca.. ¿Es que ha tenido usted algún mareo?
-No, Francisca, es decir, sí; ya sabe usted que ahora raro es el
momento en que no siento mareos; un día me acabaré como la
señora de Rousseau, sin darme cuenta siquiera; pero no he
llamado por eso.
¿Querrá usted creer que acabo de ver, lo mismo que la
estoy viendo a usted, a la señora Goupil, con una chiquita que
no sé quién es? Vaya usted a casa de Camus por diez céntimos
de sal, y seguramente Teodoro podrá decirnos quién es.
-Será la hija de Pupin .decía Francisca, que, como ya había
ido dos veces aquella mañana a casa de Camus, prefería
atenerse a una explicación inmediata.
-¡La hija de Pupin! Pero, Francisca, ¿se figura usted que no
voy yo a conocer a la hija de Pupin?
-No digo la mayor, señora; digo la pequeña, la que está interna
en el colegio, en Jouy. Me pareció verla ya esta mañana.
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-¡Ah, como no sea eso! .decía mi tía.. Tendría que haber venido
para la función. ¡Sí, eso es, no hay que pensar más, habrá
venido para la función! Entonces pronto veremos a la señora
de Sazerat llamar a la puerta de su hermana, para almorzar con
ella.
-Eso será. He visto al chiquillo de casa de Galopín pasar con
una tarta. Verá usted cómo esa tarta era para casa de la
señora de Goupil.
-Pues si la señora de Goupil tiene visita no tardará usted mucho
en ver entrar a sus invitados al almuerzo, porque ya empieza a
hacerse tarde .decía Francisca, que, como tenía prisa en
bajar para ocuparse de sus guisos, se alegraba ante la
perspectiva de dejar a mi tía esta distracción.
-.Sí, pero no vendrán antes de las doce .contestaba mi tía con
tono resignado, echando al reloj una ojeada inquieta, pero
furtiva, para no hacer ver que ella, que ya había renunciado a
todo, sacaba, de saber quién tendría la señora de Goupil a
almorzar, un placer tan vivo, y que desgraciadamente se haría
esperar aún lo menos medía hora. «Y
quizá lleguen mientras yo esté almorzando», se decía bajito a sí
misma. Su almuerzo le servía ya de bastante distracción para
que no necesitara tener otra al mismo tiempo. «No se le olvide
a usted traerme los huevos a la crema en un plato liso, ¡eh!»
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Ésos eran los únicos platos decorados con monigotes, y mi tía
se entretenía en todas sus comidas en leer el letrero del plato en
que le servían. Se calaba sus gafas, e iba descifrando: Alí-Babá,
o los cuarenta ladrones; Aladino, o la lámpara maravillosa, y
decía sonriente: «Muy bien, muy bien».
-¿Podría llegarme a casa de Camus? .decía Francisca, al ver que
mi tía ya no la iba a mandar.
-No, no merece la pena; seguramente es la chica de Pupin.
Francisca, siento mucho haberla hecho a usted subir en balde.
Pero mi tía sabía perfectamente que no la había llamado en
balde, porque en Combray «una persona desconocida» era un
ser tan increíble como un dios de la mitología, y no se
recordaba que ninguna vez que una de aquellas pasmosas
apariciones habían ocurrido, fuera de la plaza, fuera de la calle
del Espíritu Santo una diligente investigación no hubiera
terminado por reducir el personaje fabuloso a las proporciones
de una «persona conocida», ya personalmente, ya en abstracto,
según su estado civil, y como pariente en tal o cual grado de
alguien de Combray. Así pasó con el hijo de la señora de
Sauton, al volver del servicio; con la sobrina del padre Perdreau,
que salía del convento, y con el hermano del cura, recaudador
en Chateaudun, cuando vino para la función o cuando pidió el
retiro. Al verlos, cundió la emoción de que había en Combray
personas que no se sabía quiénes eran sencillamente, porque
no fueron reconocidas o identificadas en seguida. Y, sin
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embargo, tanto el cura como la señora de Sauton habían
prevenido anticipadamente que esperaban a sus huéspedes.
Cuando, al volver por la tarde, subía yo a contar mi paseo a la
tía, si cometía la imprudencia de decirle que habíamos visto
junto al Puente Viejo a un hombre que mi abuelo no conocía,
exclamaba: «¡ Un hombre que el abuelo no conoce! No puede
ser», pero, preocupada con la noticia, quería quitarse ese peso
de encima y mandaba llamar a mi abuelo.
-¿A quién os habéis encontrado junto al Puente Viejo? Dice éste
que a un hombre desconocido.
-No .contestaba mi abuelo., era Próspero, el hermano del
jardinero de Bouilleboeuf.
-¡Ah!, ya decía, tranquilizada y un poco encendida;
y encogiéndose de hombros con una sonrisa irónica,
añadía.: ¡Y me
decían que habían ustedes encontrado a un hombre que no
sabían quién era!
Y entonces me recomendaban que otra vez fuera más
circunspecto y que no pusiera nerviosa a mi tía con palabras
impremeditadas. Todo el mundo, personas y animales, se
conocía tan bien en Combray, que si, mi tía veía por
casualidad pasar un perro «desconocido», no dejaba de
pensar en eso y en consagrar a aquel hecho incomprensible su
talento inductivo y sus horas de libertad.
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-Debe de ser el perro de la señora de Sazerat .decía Francisca
sin gran convencimiento, con objeto de tranquilizarla y de
que no se calentara más la cabeza.
-¡Como que no voy yo a conocer al perro de la señora de
Sazerat! .contestaba mi tía, cuyo espíritu crítico no admitía
un hecho con tanta facilidad, .¡Ah!, será el perro nuevo que
Galopín ha traído de Lisieux.
-Como no sea eso...
-Dicen que es un animal muy bueno .añadía Francisca, que lo
sabía por Teodoro., tan listo como una persona y siempre de
buen humor y amable, un perro muy gracioso. Es raro que un
animal tan pequeño sea manso. Señora, voy a tener que
bajarme, no tengo tiempo de distraerme, son ya las diez y no
está el horno encendido; además, tengo que pelar los
espárragos.
-¡Pero más espárragos aún, Francisca! Tiene una manía por
los espárragos este año y va usted a cansar a nuestros
parisienses.
-No, señora. Les gustan mucho los espárragos. Traerán apetito
de la iglesia y ya verá usted cómo no se los comen con el revés
de la cuchara.
-Pero ya deben de estar en la iglesia. Sí, sí; no pierda usted
tiempo. Vaya usted a cuidar el almuerzo.
93

Mientras que mi tía estaba charlando así con Francisca, yo iba
con mis padres a misa. ¡Qué cariño tenía yo a la iglesia de
Combray, y qué bien la veo ahora! El viejo pórtico de entrada,
negro y picado cual una espumadera, estaba en las esquinas
curvado y como rehundido (igual que la pila del agua bendita a
que conducía), lo mismo que si el suave roce de los mantos de
las campesinas, al entrar en la iglesia, y de sus dedos tímidos al
tomar el agua bendita, pudiera, al repetirse durante siglos,
adquirir una fuerza destructora, curvar la piedra y hacerle
surcos como los que trazan las ruedas de los carritos en el
guardacantón donde tropiezan todos los días. Las laudas, bajo
las cuales el noble polvo de los abades de Combray, allí
enterrados, daba al coro un como pavimento espiritual, no eran
ya tampoco de materia inerte y dura porque el tiempo la había
ablandado y la vertió, como
miel fundida, por fuera de los límites de su labra cuadrada, que
por un lado, superaban en dorada onda, arrastrando las
blancas violetas de mármol; y que en otros lugares se
resorbía contrayendo aún más la elíptica inscripción latina,
introduciendo una nueva fantasía en la disposición de los
caracteres abreviados y acercando dos letras de una palabra
mientras que separaba desmesuradamente las demás. Las
vidrieras nunca tornasolaban tanto como en los días de poco
sol, de modo que si afuera hacía mal tiempo, de seguro que en
la iglesia lo hacía hermoso; había una, llena en toda su tamaño
94

por un solo personaje que parecía un rey de baraja, y revivía
allá, entre cielo y tierra, bajo un dosel arquitectónico (y en el
reflejo oblicuo y azulado que daba este rey, veíase a veces, un
día de entre semana, a mediodía, cuando ya no hay misas .en
uno de esos raros momentos en que la iglesia; ventilada, yacía,
más humanizada; lujosa, con el oro del sol en el mobiliario,
parecía casi habitable como el hall de piedra tallada y vidrieras
pintadas de un hotel estilo medieval. a la señora de Sazerat,
que se arrodillaba un instante, dejando en el reclinatorio de
al lado un paquetito muy bien atado de pastas que acababa de
comprar en la pastelería de enfrente y que llevaba a casa para
postre); en otra vidriera, una montaña de rosada nieve, a cuya
planta se libraba un combate, parecía que había escarchado
hasta la misma vidriera, hinchándola con su turbio granillo,
como un vidrio en donde aun quedaran copos de nieve, pero
copos iluminados por alguna luz de aurora (por la misma
aurora sin duda que coloreaba el retablo con tan frescos tonos,
que más bien parecían pintados allí por un resplandor venido
de fuera y pronto a desvanecerse, que por colores
adheridos para siempre a la piedra); y eran todas tan antiguas,
que se veía brillar acá y allá su plateada vejez con el polvo de
los siglos, y que mostraban brillante y raída hasta la trama, la
hilazón de su tapicería de vidrio. Había una que era un alto
compartimiento dividido en un centenar de cristalitos
rectangulares, en los que predominaba el azul, como una gran
baraja de aquellas que debían de distraer al rey Carlos VI; pero
un momento después, y ya fuera, porque brillaba un rayo de
95

sol o porque mi mirada al moverse paseaba por la vidriera, que
se encendía y se apagaba, un incendio móvil y precioso,
tomaba el brillo mudable de una cola de pavo real, y luego se
estremecía y ondulaba formando una lluvia resplandeciente y
fantástica, que goteaba desde lo alto de la bóveda rocosa y
sombría, a lo largo de las húmedas paredes, como si yo fuera
detrás de mis padres, que llevaban su libro de misa en la mano,
no por una iglesia, sino por la nave de una gruta de irisadas
estalactitas; un instante más tarde, los cristalitos en rombo
tomaban la profunda transparencia, la infrangible dureza de
zafiros que
hubieran estado puestos en un inmenso pectoral, pero tras los
cuales sentíase más codiciada que sus riquezas, una
momentánea sonrisa del sol; un sol tan cognoscible en la ola
azul y suave con que bañaba las pedrerías como en los
adoquines de la plaza o en la paja del mercado; y en los
primeros domingos de nuestra estancia, cuando llegábamos
antes de Pascua, me consolaba de la desnudez y negrura de la
tierra, desplegando, como en una primavera histórica y que
datara de los sucesores de San Luis, el tapiz cegador y dorado
de miosotis de cristal.
Dos tapices de trama vertical representaban la coronación de
Ester (la tradición prestaba a Asuero los rasgos fisonómicos de
un rey de Francia y a Ester los de una dama de Guermantes, de
la que estaba enamorado), y los colores, al fundirse, habían
96

añadido a los tapices expresión, relieve y claridad; un poco de
color de rosa flotaba en los labios de Ester saliéndose del dibujo
de su contorno, y el amarillo de su traje se ostentaba tan
suntuosamente, tan liberalmente, que venía a cobrar como
una especie de consistencia y triunfaba vivamente sobre la
atmósfera vencida; y el follaje de los árboles seguía verde en las
partes bajas del paño de seda y lana, pero arriba se había
«pasado» y hacía destacarse con más palidez, por encima de
los troncos oscuros, las ramas altas, amarillentas, doradas y
como medio borradas por la brusca y oblicua claridad de un
sol invisible. Todo esto y todavía más los objetos preciosos
donados a la iglesia por personajes que para mí eran casi
personajes de leyenda (la cruz de oro, trabajado, según
decían, por San Eloy, y regalada por Dagoberta; el sepulcro de
los hijos de Luis el Germánico, de pórfiro y cobre esmaltado),
era motivo de que yo anduviera por la iglesia para ir hacia
nuestras sillas, como por un valle visitado por las hadas y donde
el campesino se maravilla de ver en una roca, en un árbol, en un
charco, huellas palpables de su sobrenatural paso; todo esto
revestía a la iglesia para mis ojos de un carácter enteramente
distinto al resto de la ciudad: el ser un edificio que ocupaba, por
decirlo así, un espacio de cuatro dimensiones .la cuarta era la
del Tiempo. y que al desplegar a través de los siglos su nave, de
bóveda en bóveda y de capilla en capilla, parecía vencer y
franquear no sólo unos cuantos metros, sino épocas sucesivas,
de las que iba saliendo triunfante; que ocultaba el rudo y feroz
siglo onceno en el espesor de sus muros, de donde no surgía
97

con sus pesados arcos de bóveda, rellenos y cegados por
groseros morrillos, más que en la profunda brecha que abría
junto al pórtico la escalera del campanario, y aun allí,
disimulado por los graciosos arcos góticos que se colocaban
coquetamente delante de él, como hermanas mayores que se
colocan sonriendo delante de un hermanito zafio, grosero y mal
vestido, para que no lo vea un extraño; que alzaba al cielo, por
encima
de la plaza, su torre que viera a San Luis y que todavía
parecía estar viéndolo; y que se hundía con su cripta en una
noche merovingia por donde, guiándonos a tientas, bajo la
bóveda sombría y fuertemente nervuda, como la membrana de
un inmenso murciélago de piedra, Teodoro y su hermana nos
alumbraban con una vela el sepulcro de la nieta de Sigiberto, en
el que había una honda huella de valva de concha
.como el rastro de un fósil. que, según decían, procedía de «una
lámpara de cristal, que la noche del asesinato de la princesa
franca se desprendió sola de las cadenas de oro de que pendía
en el mismo lugar que hoy ocupa el ábside, que sin que se
rompiese el cristal ni se apagara la llama, se hundió en la
piedra, haciéndola ceder blandamente bajo su peso».
Y cómo hablar del ábside de la iglesia de Combray? ¡Era tan
tosco, y carecía de tal modo de toda belleza artística y hasta de
inspiración religiosa! Por fuera, como el cruce de calles en que
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se asentaba el ábside estaba más en bajo, su tosco muro se
elevaba sobre un basamento de morrillos sin labrar, erizados
de guijarros y sin ningún carácter especialmente eclesiástico;
las vidrieras parecían estar a demasiada altura, y el conjunto
más semejaba muro de cárcel que de iglesia. Y claro que luego,
pasado el tiempo, al acordarme de todos los gloriosos ábsides
que había visto, no se me ocurrió nunca compararlos con el
ábside de Combray. Tan sólo un día, en un recodo de una
callejuela de provincia, vi, frente al cruce de tres calles, un muro
rudo y sobrealzado, con vidrieras abiertas en lo alto, con el
mismo aspecto asimétrico del ábside de Combray, Y entonces
no me admiré, como en Chartres o en Reims, de la fuerza con
que allí estaba expresado el sentimiento religioso, sino que
exclamé sin querer: «¡La iglesia!».
¡La iglesia! Edificio familiar, medianero .en la calle de San
Hilario, adonde daba su puerta norte. de sus dos vecinos, la
botica de Rapin y la casa de la señora de Loiseau, con los que
tocaba sin separación alguna, simple ciudadana de Combray,
donde nos parecía que habría de pararse el cartero al hacer su
reparto de la mañana, cuando salía de casa de Rapin y antes
de entrar en casa de la señora Loiseau, existía, sin embargo,
entre ella y todo lo demás, una demarcación que mi alma jamás
pudo franquear. En vano la señora Loiseau cultivaba en su
balcón unas fucsias que tenían la mala costumbre de dejar
correr ciegamente a sus ramas y cuyas flores no tenían
cosa más urgente que hacer, cuando ya eran grandecitas, que
99

ir a refrescarse las mejillas moradas, congestionadas, en la
sombría fachada de la iglesia: no por eso eran aquellas fucsias
para mí sagradas;
entre las flores y la piedra negruzca en que se apoyaban,
aunque mis ojos no percibían ningún intervalo, mi alma
distinguía un abismo.
Reconocíase la torre del campanario de San Hilario desde muy
lejos, inscribiendo su fisonomía inolvidable en un horizonte
donde todavía no asomaba Combray; cuando en la semana de
Resurrección, la veía mi padre, desde el tren que nos llevaba de
París, corriendo por todos los surcos del cielo y haciendo girar
en todas direcciones su veleta, que era un gallo de hierro, nos
decía: «Vamos, coged las mantas, que ya hemos llegado». Y en
uno de los grandes paseos que dábamos estando en Combray,
había un sitio en que el estrecho camino iba a desembocar en
una gran meseta cuyo horizonte cerrábalo la dentada línea de
unos bosques, y por encima de ellos asomaba únicamente la
fina punta de la torre de San Hilario, tan sutil, tan rosada, que
parecía una raya hecha en el cielo con una uña, con la intención
de dar a aquel paisaje, todo de naturaleza, una leve señal de
arte, una única indicación humana. Cuando se acercaba uno y
se veía el resto de la torre cuadrada y medio derruida, que
menos alta que la del campanario, aun subsistía junto a ella,
sorprendía ante todo el tono sombrío y rojizo de la piedra; en
las brumosas mañanas de otoño, elevándose por encima del
100

tormentoso color violeta de los viñedos, hubiérase dicho que
era una ruina purpúrea, del color casi de la viña virgen.
Muchas veces, al pasar por la plaza, de vuelta del paseo, mi
abuela me hacía pararme para contemplar el campanario. De
las ventanas de la torre, colocadas de dos en dos, unas encima
de otras, con esa justa y original proporción en las distancias
que no sólo da belleza y dignidad a los rostros humanos,
soltaba, dejaba caer a intervalos regulares bandadas de
cuervos, que durante un instante daban vueltas chillando, como
si las viejas piedras que los dejaban retozar sin verlos; al
parecer, se hubieran tornado de pronto inhabitables, y
exhalando un germen de agitación infinita los hubieran pegado
y echado de allí. Y después de haber rayado en todas
direcciones el terciopelo morado del aire, se calmaban de
pronto y volvían a absorberse en la torre, que de nefasta se
había convertido en propicia, y unos cuantos, plantados aquí y
allá, parecían inmóviles, cuando estaban, quizá, atrapando a
algún insecto en la punta de una torrecilla, lo mismo que
gaviota quieta, inmóvil, con la inmovilidad del pescador, en la
cresta de una ola. Sin saber muy bien porqué, mi abuela
apreciaba en la torre de San Hilario esa falta de vulgaridad,
de pretensión y de mezquindad que la inclinaba a querer y a
considerar como ricos en benéfica influencia a la naturaleza
siempre que la mano del hombre no la hubiera, como la de
nuestro jardinero, empequeñecido. y a las obras geniales.
101

Indudablemente, la iglesia, vista por cualquier lado, se
distinguía de los demás edificios en que tenía infusa como
una especie de pensamiento; pero en su campanario es donde
parecía tomar conciencia de sí misma y afirmar una existencia
individual y responsable. La torre hablaba por ella. Creo que en
la de Combray encontraba mi abuela la cualidad que más
apreciaba en este mundo: la naturalidad y la distinción. Como
no entendía de Arquitectura, decía: «Hijos míos, podéis reíros de
mí; no será hermosa conforme a los cánones, pero me gusta
mucho esa forma suya tan vieja y tan rara. Estoy convencida
de que si tocara el piano tocaría con «alma». Y, al mirarla, al
seguir con la vista la suave tensión, la inclinación ferviente de
sus declives, de sus pendientes de piedra, que conforme se
alzaban iban acercándose como se juntan las manos para
rezar, uníase tan bien a la efusión de la aguja, que su mirada
se lanzaba hacia arriba con ella; y, al mismo tiempo, sonreía
bondadosamente a las viejas piedras gastadas, que ya sólo en
el remate alumbraba el poniente, y que desde el momento
en que entraban en esa zona soleada, suavizadas por la luz,
parecían subir mucho más arriba, ir más lejos, como un canto
atacado en voz de falsete, una octava más alto.
Lo que en Combray daba forma, coronamiento y consagración
a todos los quehaceres, a todas las obras y a todas las
perspectivas de la ciudad, era el campanario. Desde mi cuarto
sólo alcanzaba a ver su base, cubierta de pizarra; los domingos,
102

cuando veía en una cálida mañana aquellas pizarras
flameantes como un negro sol, me decía:
«¡Dios mío!, las nueve. Tengo que vestirme ya para ir a misa, si
quiero que me quede tiempo para subir a dar un beso a la tía
Leoncia»; y ya veía exactamente el color que iba a tener el sol
en la plaza, y el calor y el polvo que haría en el mercado, y la
sombra del toldo de la tienda donde mamá entraría, quizá,
antes de misa, atravesando un olor de tela cruda, a comprar un
pañuelo, pañuelo que le haría mostrar el amo, el cual se
preparaba ya a cerrar y acababa de salir de la trastienda, con
su americana de domingo y con las manos bien jabonadas,
aquellas manos que tenía por costumbre restregarse una con
otra cada cinco minutos, y aun en las más tristes
circunstancias, con aire de audacia, de galantería y de triunfo.
Cuando después de misa entrábamos a decir a Teodoro que
nos mandara un brioche mayor que de costumbre, porque
nuestros primos, aprovechando el buen tiempo, habían venido
de Thiberzy a almorzar con nosotros, teníamos enfrente el
campanario, que, dorado y recocido como un gran brioche
bendito, con escamas y gotitas gomosas de sol, hundía su
aguda punta en el cielo azul. Y por la tarde, al volver de paseo,
cuando ya pensaba yo en que pronto tendría que despedirme
de
103

mamá y no volver a verla, mostrábase el campanario tan suave
en el acabar del día, que parecía colocado y hundido como un
almohadón de terciopelo pardo, en el cielo pálido, que había
cedido a su presión, ahondándose ligeramente para hacerle
hueco, y refluyendo en los bordes; y los chillidos de los pájaros
que revoloteaban por alrededor acrecían su silencio, daban más
impulso a su aguja y lo revestían de inefable carácter.
Hasta cuando había que ir por las calles de detrás de la iglesia,
donde no se la veía, todo parecía ordenado con arreglo al
campanario, que surgía aquí o allá entre las casas, aun más
impresionante por asomar así sin la iglesia. Verdad que hay
muchos otros campanarios mucho más hermosos vistos de esa
manera, y que guardo en mi memoria viñetas de torres
asomando encima de los tejados, de un carácter más artístico
que las que componían las tristes calles de Combray. Nunca se
me olvidarán, de una curiosa ciudad de Normandía, próxima a
Balbec, dos encantadores palacios del siglo XVIII, que por
muchos conceptos me son caros y venerables, y entre los
cuales, cuando se mira desde el hermoso jardín que baja de las
escalinatas de los palacios hacia el río, se eleva la aguja gótica
de una iglesia, y parece como que termina y corona sus
fachadas; pero con un material tan distinto, tan precioso, tan
rizado, rosáceo y pulido, que se aprecia claramente que no
forma parte de ellos, como no forma parte de las dos hermosas
guijas, entre las que está presa en la playa, la flecha purpurina
y dentada de una concha en forma de huso, toda
104

resplandeciente de esmalte. En el mismo París, en uno de
los barrios más feos de la ciudad, sé yo de una ventana por la
que se ve, después de un primero, un segundo y hasta un tercer
término de tejados amontonados de varias calles, una
campana morada, a veces rojiza, y en ocasiones, cuando la
atmósfera tira una de sus mejores
«pruebas., de un negro filtrado en gris, que no es más que la
cúpula de San Agustín, y que da a esa vista de París el carácter
de algunas de Roma, por Piranesi. Pero como en ninguno de
aquellos grabados, por gustosamente que los ejecutara mi
memoria, pude poner lo que ya tenía perdido hacía tanto
tiempo, es decir, el sentimiento que nos mueve, no a mirar una
cosa como un espectáculo, sino a creer en ella como en un
ser sin equivalente, ninguna de ellas señorea una parte tan
honda de mi vida como el recuerdo de aquellos aspectos del
campanario de Combray en las calles de detrás de la iglesia.
Unas veces, cuando a las cinco de la tarde íbamos al correo por
las cartas, se le veía a la izquierda, y unas casas más debajo de
uno, elevando bruscamente con su aislada cima, la línea que
dibujaban los tejados; otras, por el contrario, cuando queríamos
preguntar por la
señora Sazerat, se seguía con la vista dicha línea, que después
de haberse elevado voluta a bajar en su otra vertiente,
sabiendo que había que torcer por la segunda bocacalle,
105

pasado el campanario; y si íbamos más allá, camino de la
estación, se lo veía oblicuamente, mostrando de perfil aristas y
superficies nuevas, como un sólido sorprendido en un aspecto
desconocido de su revolución.
Y desde las márgenes del Vivona, el ábside, musculosamente
recogido e hinchado por la perspectiva, parecía nacido del
esfuerzo que hacía el campanario para lanzar su aguja hasta
el mismo corazón del cielo; pero en cualquier forma que se lo
viera, a él era menester tornar siempre; a él, que lo dominaba
todo, conminando a las casas con un inesperado pináculo que
se alzaba ante mí como un dedo inconfundible de Dios, aunque
el Cuerpo Divino, oculto por la muchedumbre humana, no se
veía. Y hoy todavía, si en alguna gran ciudad de provincias o en
un barrio de París que no conozco bien, un transeúnte que me
ha «encaminado» me indica a lo lejos como punto de referencia
la torre de un hospital, o el campanario de un convento, que
alzan su puntiagudo bonete eclesiástico en la esquina de una
calle por donde debo continuar, a poco que mi memoria pueda
encontrarle oscuramente algún rasgo de parecido con la
amada y desaparecida silueta, el transeúnte, si se vuelve a ver
si voy bien, puede, todo asombrado, verme, olvidado del paseo
o del quehacer, allí parado delante del campanario horas y
horas, probando a acordarme, y sintiendo en mi interior tierras
reconquistadas al olvido que van quedando en seco y tomando
forma; y en ese instante, y con mayor ansiedad que el momento
antes, cuando le pedía que me guiara, sigo buscando mi
106

camino, doblo una calle..., pero todo sin salir de dentro de mi
corazón.
Al volver de misa solíamos encontrarnos con el señor Legrandin,
que, obligado a vivir en París por su profesión de ingeniero, no
podía, como no fuera en vacaciones, venir a su finca de
Cambray más que desde el sábado por la noche hasta el lunes
por la mañana. Era una de esas personas que además de su
carrera científica, en la que logran brillantes triunfos, tienen una
cultura enteramente distinta, artística o literaria, que no utiliza
su especialización profesional, pero de la que beneficia su
conversación. Más leídos que muchos literatos (en aquella
época no sabíamos que el señor Legrandin gozaba de cierta
reputación como escritor, y nos extrañamos al ver que un
músico célebre había escrito una melodía con letra
suya), y con más
«facilidad» que muchos pintores, se imaginan estas personas
que la vida que hacen en este mundo no es la apropiada para
ellos, y ponen en sus ocupaciones positivas, ya una
indiferencia medio caprichosa, ya
una aplicación constante y altiva, despectiva, amarga y
concienzuda. Alto, bien formado, de rostro fino y pensativo,
con largos bigotes rubios, mirar azul y desengañado, de
cortesía extremada y de conversación tan grata como nunca la
oímos, era a los ojos de mi familia, que le citaba siempre como
107

dechado, el tipo del hombre selecto, que tomaba la vida del
modo más noble y delicado. Lo único que le censuraba mi
abuela era hablar un poco mejor de lo debido, de un modo un
tanto libresco, y de que su lenguaje careciera de la naturalidad
que tenían sus chalinas siempre flotantes y su americana recta,
casi de estudiante. También le extrañaban los inflamados
párrafos que a veces lanzaba contra la aristocracia, la vida
mundana, y el snobismo, «que seguramente era el pecado en
que pensaba San Pablo al hablar de un pecado que no tiene
remisión».
La ambición mundana era un sentimiento tan imposible de
sentir y casi de comprender para mi abuela, que le parecía
gastar tanta pasión en difamarla. Además no le parecía cosa
de muy buen gusto que el señor Legrandin, que tenía una
hermana casada, cerca de Balbec, con un hidalgo de la
Normandía Baja, se entregara a tan violentos ataques contra
los nobles, llegando casi hasta a reprochar a la Revolución el no
haberlos guillotinado a todos.
-Salud, amigos míos .decía viniendo a nuestro encuentro..
Felices ustedes que pueden vivir mucho aquí. Yo, mañana,
tengo que volverme a París, a meterme en mi rincón.
-¡Ah! .añadía con aquella sonrisa suavemente irónica y
desencantada; un tanto distraída, que le era peculiar., cierto
que tengo en casa toda clase de cosas inútiles. Sólo me falta lo
necesario, es decir, un gran espacio de cielo, como aquí.
Procura guardar siempre por encima de tu vida un buen
108

espacio de cielo, joven .añadía, volviéndose hacia mí.. Tienes
un alma muy buena, poco usual, y una naturaleza de artista, así
que no consientas que le falte lo que necesita.
Cuando, al regreso, mi tía nos mandaba preguntar si la señora
de Goupil había llegado tarde a misa, no podíamos informarle.
En cambio, le dábamos una preocupación más diciéndole que
había en la iglesia un pintor copiando la vidriera de Gilberto el
Malo.
Francisca, enviada inmediatamente por su ama a la tienda de
ultramarinos, volvía con las manos vacías, por culpa de que no
estuviera allí Teodoro, el cual, gracias a su doble profesión de
cantor de la iglesia, encargado en parte de su limpieza, y de
dependiente de ultramarinos, tenía conocidos en todas partes y
un saber enciclopédico.
-¡Ay! .suspiraba mi tía., ¡ojalá fuera ya la hora de que venga
Eulalia! Ella es la única que podrá informarme.
Eulalia era una muchacha coja y sorda, muy activa, que se
había
«retirado», a la muerte de la señora de la Bretonnerie, en cuya
casa estaba colocada desde niña, y que alquiló una habitación
junto a la iglesia; y se pasaba el día bajando y subiendo de
su casa al templo, ya a las horas de los oficios, ya fuera de
ellas, para rezar un poquito o para echar una mano a Teodoro;
109

lo restante del tiempo lo consagraba a visitar enfermos, como
mi tía Leoncia, a los que contaba todo lo que había pasado en
misa o en las vísperas. No despreciaba la ocasión de añadir
algún pequeño ingreso a la parva renta que le pasaba la familia
de sus antiguos señores, yendo de cuando en cuando a cuidar
de la lencería del señor cura o de otra personalidad notable del
mundo clerical de Combray. Llevaba un manto de paño negro y
una papalina blanca, casi de monja: una enfermedad de la piel
dio a una parte de sus mejillas y a su nariz corva los tonos de
color rosa vivo de la balsamina. Sus visitas eran la gran
distracción de mi tía Leoncia, y las únicas que recibía, aparte
de las del señor cura. Mi tía había ido deshaciéndose poco a
poco de los demás visitantes, porque a sus ojos incurrían todos
en el defecto de pertenecer a una de las dos categorías de
personas que detestaba.
Unas, las peores y aquellas de quienes antes se deshizo, eran
las que le aconsejaban que no «se hiciera caso», y profesaban,
aunque fuera negativamente y sin manifestarlo más que con
ciertos silencios de desaprobación o sonrisa incrédulas, la
subversiva doctrina de que un paseíto por el sol y un buen
bistec echando sangre (¡a ella que conservaba catorce horas en
el estómago dos malos tragos de agua de Vichy!) le probarían
más que la cama y los medicamentos. Formaban la otra
categoría personas que, al parecer, la creían más enferma de lo
que estaba, o tan enferma como ella, aseguraba estar.
110

Así que aquellas personas a quienes se permitió subir, después
de grandes vacilaciones y gracias a las oficiosas instancias de
Francisca, y que en el curso de su visita mostraron cuán
indignos eran del favor que se les había hecho, arriesgando
tímidamente un: «¿No le parece a usted que si anduviera un
poco, cuando el tiempo sea bueno...?», o que, por el contrario, al
decirles ella: «Estoy muy mal, muy mal, esto se acaba», le
contestaron: «Sí, cuando no se tiene salud. Pero aun puede
usted tirar así mucho tiempo», estaban seguros, tanto unos
como otros, de no ser recibidos nunca más. Y si Francisca se
reía de la cara de susto que ponía mi tía al ver venir, desde su
cama, por la calle del Espíritu Santo, a una de aquellas
personas, o al oír un campanillazo, se reía todavía más,
como de una buena jugarreta, de las argucias siempre
triunfantes de mi tía para que se volvieran sin entrar y de la
cara desconcertada del visitante que se marchaba sin
verla, y en el fondo admiraba a su ama, considerándola
superior a todas aquellas personas, puesto que no las quería
recibir. De modo que mi tía exigía al mismo tiempo que le
aprobaran su régimen, que la compadecieran por sus
padecimientos y que la tranquilizaran respecto a su porvenir.
Y en esto Eulalia rayaba muy alto. Ya podía mi tía decirle
veinte veces por minuto: «Esto se acaba, Eulalia»; otras tantas
veces respondía Eulalia: «Conociendo su enfermedad como la
conoce usted, llegará usted a los cien años; eso mismo me
111

decía ayer la señora de Sazerin». (Una de las más arraigadas
creencias de Eulalia, y en la que no pudo hacer mella el
imponente número de mentís que le dio la experiencia, era que
la señora de Sazerat se llamaba la señora de Sazerin.)
-.No pido tanto como llegar a los cien -contestaba mi tía, que
prefería no ver sus días contados con un límite concreto.
Y como, además de eso, Eulalia sabía distraer a mi tía sin
cansarla, sus visitas, que ocurrían regularmente todos los
domingos, salvo impedimento inopinado, constituían para mi
tía un placer cuya perspectiva la mantenía esos días en un
estado agradable al principio, pero que acababa por ser
doloroso, como la mucha hambre, a poco que Eulalia se
retrasara. Cuando se prolongaba excesivamente aquella
voluptuosidad de esperar a Eulalia se tornaba suplicio, y mi tía
no hacía más que mirar el reloj, bostezar y sentirse mareada. Y
cuando el campanillazo de Eulalia sonaba al final del día,
cuando no se la esperaba ya, mi tía casi se ponía mala. En
realidad, los domingos no pensaba más que en la visita, y en
cuanto se acababa el almuerzo, Francisca sentía impaciencia
porque nos marcháramos del comedor, para poder subir a
«entretener» a mi tía.
Pero (sobre todo desde que el buen tiempo se afirmaba en
Combray) ya hacía rato que la altiva hora del mediodía caía de
la torre de San Hilarlo después de blasonarlo con los doce
florones momentáneos de su corona, sonara alrededor de
nuestra mesa, junto al pan bendito, venido también él
112

familiarmente de la iglesia, y aun seguíamos sentados ante los
platos historiados de las Mil y una noches, fatigados por el calor
y sobre todo por la comida. Porque al fondo permanente de
huevos, de chuletas, patatas, confituras y bizcochos, que ya ni
siquiera nos anunciaba, añadía Francisca, con arreglo a las
labores de los campos y de los huertos, el fruto de la pesca, los
azares del comercio, las finezas de los vecinos y su propio
genio, de tal manera que la lista de nuestras comidas
reflejaba en cierto modo, como esas cuadrifolias esculpidas
en el siglo XIII, en el pórtico de las
catedrales, el ritmo de las estaciones y los episodios de la vida:
un mero, porque la vendedora le había garantizado que estaba
fresco; una pava, porque la había visto muy hermosa en el
mercado de Roussainville le Pin; tuétano de cardos, porque
todavía no nos los había hecho así; una pierna de carnero
asada, porque el salir da ganas, y porque tenía tiempo de
bajar hasta los talones de aquí hasta la hora de la cena;
espinacas, para variar; albaricoques, porque eran de los
primeros; grosellas, porque dentro de quince días ya no habría;
frambuesas, porque las había traído expresamente el señor
Swann; cerezas, porque eran el primer fruto que daba el cerezo
del jardín, después de pasarse dos años sin producir; queso a la
crema, porque me gustaba mucho antes; pastel de almendra,
porque se había encargado la víspera, y el brioche, porque nos
tocaba a nosotros traerlo. Acabado todo esto, se nos
113

brindaba, hecha especialmente para nosotros, pero dedicada
particularmente a mi padre, que le tenía mucha afición, una
crema de chocolate, inspiración y atención personal de
Francisca, leve y fugitiva como una obra de circunstancia en la
que hubiera puesto todo su talento. El que no hubiera querido
probarla, alegando que ya había terminado y que no tenía más
ganas, se hubiera humillado por este sencillo hecho al rango de
uno de esos groseros que hasta cuando un artista les regala
una obra suya se fijan en el peso y en la materia, cuando lo que
vale en ella es la intención y la firma. Y dejarse una gota en
el plato hubiera significado una descortesía semejante a la de
levantarse, estando delante el compositor, antes de que se
acabe el trozo que están ejecutando.
Por fin, mi madre decía: «Vamos, no te estés más aquí, sube a
tu cuarto, si es que afuera tienes mucho calor; pero antes
sal a tomar el aire un poco para no leer en seguida de comer».
Iba a sentarme junto a la bomba del agua y el pilón, exornado
éste muchas veces, como un fondo gótico, por una
salamandra, que esculpía sobre la ruda piedra el móvil relieve
de su cuerpo alegórico y ahusado, en un banco sin respaldo,
sombreado por un Tilo, en aquel rinconcito del jardín que daba,
por una puerta de servicio, a la calle del Espíritu Santo, y en
cuyo mal cuidado terreno se elevaba, en altura de dos
escalones y formando saliente con la casa, como una
construcción independiente, la despensa; veía yo su pavimento
rojo y brillante como el pórfiro. Más que la guarida de
114

Francisca, parecía un templecillo de Venus. Rebosaba con las
ofrendas del lechero, del frutero, de la verdulera, que venían
muchas veces de lejanas aldeas a dedicarle las primicias de sus
agros. Y su tejado coronábalo siempre un arrullo de paloma.
Otras veces no me paraba en el bosquecillo consagrado que la
rodeaba, y antes de subirme a leer, entraba en el cuarto de
descanso que mi tío Adolfo, hermano de mi abuelo, militar que
se retiró con el grado de comandante, tenía en la planta baja, y
que, aunque las ventanas abiertas dejaran pasar el calor, ya
que no los rayos solares, que no alcanzaban hasta allí,
exhalaba sin cesar ese olor fresco y oscuro, a la vez forestal y
antiguo régimen, que inspira largos años al olfato, cuando nos
asalta al penetrar en un abandonado pabellón de caza. Pero
hacía muchos años que ya no entraba en el cuarto de mi tío
Adolfo, porque él ya no venía a Combray, con motivo de un
disgusto que tuvo con mi familia, por culpa mía y en las
circunstancias que siguen: En París me mandaban, una o dos
veces por mes, a hacer una visita a mi tío Adolfo, cuando
estaba acabando de almorzar, vestido con la guerrera sencilla y
servido a la mesa por un criado en traje de faena, a rayas
moradas y blancas. Se quejaba, gruñendo, de que no había ido
a verlo hacía mucho tiempo y de que lo abandonaba; me daba
un poco de mazapán o una naranja; cruzábamos un salón,
donde nunca nos parábamos, siempre sin lumbre, con paredes
adornadas por molduras doradas, techos pintados de azul,
115

queriendo imitar el cielo, y muebles acolchados de satén, como
en casa de mis abuelos, pero aquí amarillos, y entrábamos en lo
que él llamaba su «despacho», donde había unos grabados que
representaban, sobre un fondo negro, una diosa rosada y
carnosa guiando un carro, y subida en un globo o con una
estrella en la frente, de esas que gustaban en el segundo
Imperio, porque parecían tener algo de pompeyano, que luego
cayeron en aborrecimiento y que hoy empiezan a gustar otra
vez, por la única razón, aunque se aleguen otras, de que tienen
carácter Segundo Imperio. Y estaba con mi tío hasta que su
ayuda de cámara venía a preguntarle, de parte del cochero, a
qué hora tenía que enganchar. Mi tío sumíase entonces en una
meditación que jamás se hubiera atrevido a interrumpir con un
solo movimiento su maravillado ayuda de cámara, que
esperaba, siempre con curiosidad, el resultado
invariablemente idéntico. Por fin, después
de una suprema vacilación,mi tío
pronunciaba infaliblemente estas palabras: «A las dos y
cuarto»; palabras que el criado repetía con sorpresa pero sin
discutirlas: «A las dos y cuarto? Muy bien... voy a decírselo».
Por aquel entonces poseíame la afición al teatro, afición
platónica, porque mis padres nunca me habían dejado ir, y se
me representaban de un modo tan inexacto los placeres que
procuraba, que casi llegué a creer que cada espectador miraba,
lo mismo que en un estereoscopio, una decoración que era para
116

él solo aunque igual a las otras mil que se ofrecían, una a cada
cual, al resto de los espectadores.
Todas las mañanas corría a la columna anunciadora Moriss a
ver las funciones que anunciaba. Nada más desinteresado y
son riente que los ensueños que ofrecía a mi imaginación cada
una de las obras anunciadas y que estaban condicionados a la
par, por las imágenes inseparables de las palabras que
componían sus títulos, y además por el color de los carteles, aún
húmedos y con las arrugas recién hechas al pegarlos, en que
esas letras se destacaban. A no ser una de aquellas obras tan
extrañas, como el Testamento de César Girodot y Edipo, rey,
que figuraban, no en el cartel verde de la Ópera Cómica, sino en
el cartel dorado de la Comedia Francesa, nada me parecía tan
distinto del airón blanco y resplandeciente de Los Diamantes de
la Corona, como satén liso y misterioso de El Dominó Negro,
y como mis padres me habían dicho que cuando fuera al teatro
por vez primera, tendría que escoger entre esas dos obras,
intentando profundizar sucesivamente en el título de cada cual;
puesto que era lo único que de ellas conocía, para tratar de
aprender el placer que cada una podría darme y compararlo
con el que la otra encerraba, llegué a representarme con tanta
fuerza, una obra deslumbrante y altiva, por un lado, y por el
otro una obra suave y aterciopelada que me sentía incapaz de
decidir cuál se llevaría mi preferencia, como si para el postre
117

me hubieran dado a elegir entre arroz a la emperatriz y crema
de chocolate.
Todas mis conversaciones con mis compañeros versaban sobre
aquellos actores cuyo arte, aunque me era aún desconocido,
era la primera forma de todas las que reviste, con que para mí
se hacía presentir el Arte. Las diferencias más insignificantes
entre la manera que uno u otro tenían que declamar o matizar
un párrafo, me parecían de incalculable importancia. Y por lo
que había oído decir de ellos, los iba clasificando por orden de
talento, en una lista que me recitaba a mí mismo todo el día, y
que acabaron por petrificarse en mi cerebro y molestarlo con su
inmovilidad.
Más adelante, cuando fui al colegio, cada vez que durante la
clase volvía el profesor la cabeza y yo hablaba con un nuevo
amigo, lo primero que le preguntaba era si había ido ya al
teatro y si no creía que el mejor actor era sin duda Got, el
segundo Delaunay, etc.
Y si opinaba que Febvre iba después de Thiron o Delaunay
después de Coquelin, la repentina movilidad que Coquelin,
perdiendo la rigidez de la piedra, cobraba en mi espíritu para
ocupar el segundo lugar y la agilidad milagrosa y fecunda
animación que ganaba Delaunay para retroceder hasta el
cuarto puesto, devolvían la sensación del reflorecer y del vivir a
mi cerebro ya flexible y fértil.
118

Pero si tanto me preocupaban los actores, si el ver salir una
tarde a Maubant de la Comedia Francesa me causó el pasmo y
el dolor
que el amor inspira, el nombre de una gran actriz que
resplandecía en el anuncio de un teatro, y la fugaz visión de un
rostro de mujer, visto tras el cristal de la portezuela de un coche
que pasaba por la calle con sus caballos adornados de rosas en
la frente, y que yo me figuraba que sería el de una actriz,
dejaban en mí un rastro de más prolongada preocupación y de
afán impotente y doloroso para representarme su vida.
Clasificaba, por orden de talento, a las más famosas: Sarah
Bernhardt, la Berma, Bartet, Madeleine Brohan, Jeanne
Samary, pero por todas me interesaba. Pues bien; mi tío
conocía a muchas de ellas y también a cocottes que yo no
sabía distinguir claramente de las actrices, y a quienes recibía
en su casa. Y si teníamos días fijos para ir a verlo, es que los
demás días iban a su casa mujeres con las que su familia no
debía encontrarse, por lo menos según el parecer de la familia,
porque el de mi tío, al contrario, por su facilidad excesiva para
hacer a viuditas lindas que quizá nunca estuvieron casadas, y a
condesas de nombre pomposo que no era probablemente más
que un nombre de guerra, la merced de presentarlas a mi
abuela, o hasta de regalarles alhajas de familia, le había traído
ya más de un disgusto con mi abuelo. A menudo, cuando el
nombre de alguna actriz salía en la conversación, yo oía que mi
119

padre decía, sonriendo, a mamá: «Es un amigo de tu tío»; y yo
pensaba que mi tío, presentándome en su casa a la actriz
inasequible para tantos otros y que era íntima amiga suya,
hubiera podido dispensar a un chiquillo como yo, de la corte,
que quizá años enteros habían hecho inútilmente a la puerta de
aquella mujer hombres de calidad, cuyas cartas no contestaba
y a quienes el portero de su palacio echaba a la calle.
Con el pretexto de que una lección que fue menester cambiar
de hora, caía tan mal, que me impidió ir a ver a mi tío varias
veces y seguiría impidiéndomelo, un día, que no era el
reservado para las visitas que le hacíamos, aprovechándome
de que mis padres habían almorzado temprano; salí a la calle, y
en vez de irme a mirar la cartelera, a lo que me dejaban ir solo,
me llegué corriendo hasta su casa. Vi parado a la puerta un
coche de dos caballos, que llevaban en las anteojeras un clavel
rojo, clavel que también lucía el cochero en la solapa. Desde la
escalera oí risa y hablar de mujer, y cuando llamé, hubo,
primero un silencio, y después, ruido de puertas que se cierran.
El ayuda de cámara que vino a abrirme pareció desconcertado
al verme, y me dijo que mi tío estaba muy ocupado y que
probablemente no podría verme; sin embargo, fue a pasarle
aviso, y mientras tanto oí a la misma voz femenina de antes,
que decía: «Sí: déjalo pasar, nada más que un momento; me
divertirá mucho. En la fotografía que tienes encima de tu
mesa de despacho se parece mucho a su mamá, a tu
120

sobrina, ¿no?, la del retrato que está al lado. Sí, déjame que vea
al chiquillo aunque no sea más que un momento».
Oí que mi tío gruñía y se enfadaba, y, por fin, el ayuda de
cámara me dijo que pasara.
Encima de la mesa estaba, como de costumbre, el plato de
mazapán, y mi tío llevaba su guerrera de todos los días, pero
enfrente de él había una señora joven, con traje de seda color
rosa y un collar de perlas al cuello, que estaba acabando de
comerse una mandarina. Las dudas en que me puso el no saber
si debía llamarla señora o señorita, me sacaron los colores al
rostro y me fui a dar un beso a mi tío sin atreverme a volver la
cabeza hacia el lado donde estaba ella, para no tener que
hablarle. La señora me miró sonriente, y mi tío le dijo: «Es mi
sobrino», sin decirle a ella mi nombre ni a mí el suyo, sin duda
que desde los piques que había tenido con mi abuelo,
procuraba evitar, dentro de lo posible, todo género de relación
entre su familia y aquellas amistades suyas.
-Cuánto se parece a su madre .dijo la señora.
-Pero usted no ha visto nunca a mi sobrina más que en retrato -
contestó vivamente mi tío en tono brusco.
-Perdone usted, amigo mío: me crucé un día con ella en la
escalera, el año pasado, cuando estuvo usted tan malo. Verdad
es que no la vi más que como un relámpago, y que su escalera
de usted es muy oscura, pero tuve bastante para admirarla.
Este joven tiene los ojos como los de su madre, y esto también
121

.dijo la dama señalando con su dedo una línea en la parte
inferior de la frente. ¿Lleva su sobrina el mismo apellido que
usted? .preguntó a mi tío.
-A quien más se parece es a su padre -refunfuñó mi tío, que,
como no tenía gana de hacer presentaciones de cerca,
tampoco quería hacerlas de lejos, diciendo cómo se llamaba mi
madre…
-Es su padre en todo, y también se parece algo a mi pobre
madre.
-.A su padre no lo conozco .dijo la señora del traje rosa., y a su
pobre madre de usted no llegué a conocerla nunca. Ya se
acordará usted de que nos conocimos poco después de su gran
desgracia.
Yo sentí una leve decepción, porque aquella damita no se
diferenciaba de otras lindas mujeres que yo había visto en mi
familia, especialmente de la hija de un primo nuestro, a cuya
casa íbamos siempre el día primero de año. La amiga de mi tío
iba mejor vestida, eso sí, pero tenía el mismo mirar alegre y
bondadoso, y el mismo franco y amable exterior. Nada
encontraba en ella del aspecto teatral que tanto admiraba en
los retratos de las actrices, ni la expresión
diabólica que debía corresponder a una vida como sería la
suya. Me costaba trabajo creer que era una cocotte, y sobre
122

todo, nunca, me hubiera creído que era una cocotte elegante,
a no haber visto el coche de dos caballos, el traje de rosa y el
collar de perlas, y de no saber que mi tío no trataba más que a
las de altos vuelos. Y me preguntaba qué placer podía sacar el
millonario que le pagaba hotel, coche y alhajas, de comerse su
fortuna por una persona de modales tan sencillos y tan
correctos. Y, sin embargo, al pensar en lo que debía ser su vida,
la inmoralidad de la vida aquella me turbaba mucho más que si
se hubiera concretado ante mí en una apariencia especial, por
ser tan invisible como el secreto de una novela, por el
escándalo que debió de echarla de casa de sus padres,
acomodados y entregarla a todo el mundo, dando pleno
desarrollo a su belleza, y elevando hasta el mundo galante y el
halago de la notoriedad, a una mujer que, por sus gestos y sus
entonaciones de voz, tan semejantes a los que yo viera en otras
damas; se me representaba, sin querer, como a una muchacha
de buena familia, que ya no era de ninguna familia.
Habíamos pasado al despacho, y mi tío, un poco molesto por
mi presencia, le ofreció cigarrillos.
-No -dijo ella., ya sabe usted que estoy acostumbrada a los que
me manda el gran duque. Ya le he dicho que esos cigarrillos le
dan a usted envidia. .Y sacó de una pitillera unos pitillos
cubiertos de inscripciones doradas en letras extranjeras.. Pero
me parece que sí, que he visto en casa de usted al padre de
este joven. ¿No es sobrino de usted? ¿Cómo lo voy a olvidar si
123

fue tan amable, tan exquisitamente fino conmigo? .dijo con
tono sencillo y tierno.
Pero yo, pensando en cómo pudo haber sido la ruda acogida,
que ella decía exquisitamente fina de mi padre, cuya reserva y
frialdad me eran bien conocidas, me sentí molesto, como si
fuera por una falta de delicadeza en que mi padre hubiera
incurrido, al apreciar la desigualdad existente entre lo que
debió ser por su escasa amabilidad y el generoso
reconocimiento que la dama le atribuía. Más tarde, me ha
parecido que uno de los aspectos conmovedores de la vida de
esas mujeres ociosas y estudiosas es el consagrar su
generosidad, su talento, un ensueño siempre disponible de
belleza sentimental porque ellas, lo mismo que los artistas, no lo
realizan y no lo hacen inscribirse en el marco de la existencia
común. y un dinero que les cuesta muy poco, a enriquecer con
un precioso engaste la vida tosca y sin devastar de los
hombres. Así aquélla, que en el cuarto donde estaba mi tío,
vestido con su cazadora sencilla, para recibirla, irradiaba la
belleza de su suave cuerpo, de su traje de seda, de sus perlas, y
la elegancia que emana de la amistad de un gran duque, cogió
un día una frase insignificante de mi
padre, la trabajó delicadamente, la torneó, le puso una preciosa
apelación engastando en ella una de sus miradas de tan bellas
aguas, coloreadas de humildad y gratitud, ¡la devolvía ahora
124

convertida en una alhaja de mano de artista en algo
«perfectamente exquisito».
-Vamos, ya es hora de que te marches .me dijo el tío.
Me levanté; tenía un irresistible deseo de besar la mano a la
señora del traje rosa; pero me parecía que aquello hubiera sido
cosa tan atrevida como un rapto. Y me latía fuertemente el
corazón, mientras que me preguntaba a mí mismo: ¿Lo hago?
¿No lo hago?; hasta que, por fin, para poder hacer algo dejé de
pensar en lo que iba a hacer. Y con ademán ciego e irreflexivo,
sin el apoyo de ninguna de las razones que hace un momento
encontraba en favor de este acto, me llevé a los labios la mano
que ella me tendía.
-¡Ves qué amable! Es muy galante, y ya le llaman la atención a
las mujeres; sale a su tío. Será un perfecto gentleman -dijo
apretando un poco los dientes para dar a la frase un leve
acento británico.. ¿No podría ir un día a casa a tomar a cup o f
tea, como dicen nuestros vecinos los ingleses? No tiene más
qué mandarme un «continental» por la mañana.
Yo no sabía lo que era un «continental». No entendía la mitad
de las palabras que decía la señora; pero el temor de que
envolvieran alguna pregunta indirecta, que hubiera sido
descortés no contestar, me impedía dejar de prestarles oído
atento, lo cual me cansaba mucho.
-No, no es posible .dijo mi tío, encogiéndose de hombros., está
muy ocupado, tiene mucho trabajo. Se lleva todos los premios
125

de su clase .añadió, bajando la voz para que yo no oyera esa
falsedad y no la desmintiera.. ¡Quién sabe!, acaso sea un
pequeño Víctor Hugo, una especie de Vaulabelle, ¿sabe usted ?
-Siento adoración por los artistas .contestó la dama del traje
rosa.; sólo ellos saben entender a las mujeres... Ellos y, los
escogidos... como usted. Perdone usted mi ignorancia... ¿Quién
era Vaulabelle?
¿Quizá esos tomos dorados que están en la librería pequeña de
su tocador? Ya sabe usted que ha prometido que me los
prestaría; los cuidaré muy bien.
Mi tío, que no quería prestar sus libros, no contestó y vino a
acompañarme hasta el recibimiento. Loco de amor por la
señora del traje rosa, llené de besos los carrillos de mi tío, que
olían a tabaco, y mientras que él, bastante azorado, me daba a
entender que le gustaría que no contase nada a mis padres de
aquella visita, yo le decía, con lágrimas en los ojos, que el
recuerdo de su amabilidad estaba tan profundamente grabado
en mi corazón, que ya llegaría día en que pudiera demostrarle
mi gratitud. En efecto: tan profundamente grabado
estaba en mi corazón, que dos horas después, y luego de
algunas frases misteriosas, que me pareció que no lograban
dar a mis padres idea bastante clara de la nueva importancia
que yo disfrutaba, consideré más explícito contar con todo
detalle la visita que acababa de hacer. Con ello no creía causar
126

molestia alguna a mi tío. ¿Y cómo iba a creerlo, si yo no tenía
intención de causársela? ¿Cómo iba yo a suponer que mis
padres vieran nada malo allí donde yo no lo veía? Nos sucede
todos los días que un amigo nos pide que no se nos olvide
transmitir sus disculpas a una mujer a quien no ha podido
escribir, y que nosotros lo dejamos pasar descuidadamente,
considerando que esa persona no puede conceder gran
importancia a un silencio que para nosotros no la tiene. Yo me
creía, como todo el mundo, que el cerebro de los demás era un
receptáculo inerte y dócil, sin fuerza de reacción específica
sobre lo que en él depositamos; y no dudaba que al verter en el
de mis padres la noticia de la nueva amistad que hiciera por
medio de mi tío, los transmitiría al mismo tiempo, como era mi
deseo, el benévolo juicio que a mí me había merecido aquella
presentación.
Pero, por desdicha, mis padres se atuvieron a principios
enteramente distintos de aquellos cuya adopción los sugería yo,
para estimar el acto de mi tío. Mi padre y mi abuelo tuvieron
con él explicaciones violentas; yo me enteré indirectamente. Y
unos días más tarde, al cruzarme con mi tío, que iba en coche
abierto, sentí pena, gratitud y remordimiento, todo lo cual
hubiera querido expresarle. Pero comparado con lo inmenso de
estos sentimientos, me pareció que un sombrerazo sería cosa
mezquina y podría hacer pensar a mi tío que yo no me
consideraba obligado, con respecto a su persona, más que a
una frívola cortesía. Decidí abstenerme de aquel ademán, tan
127

insuficientemente expresivo, y volví la cabeza a otro lado. Mi tío
se imaginó que aquella acción mía obedecía a órdenes de mis
padres, y no se lo perdonó nunca; murió muchos años después
de esto, sin volver a hablarse con ninguno de nosotros.
Por eso ya no entraba en el cuarto de descanso, cerrado,
ahora, de mi tío Adolfo, y después de vagar por los alrededores
de la despensa, cuando Francisca aparecía en la entrada,
diciéndome:
«Voy a dejar a la moza que sirva el café y suba el agua
caliente, porque yo tengo que escaparme al cuarto de la tía»,
decídame yo a entrar en casa y suba derechamente a mi
habitación a leer. La moza era una persona moral, una
institución permanente, que por sus invariables atribuciones
se aseguraba una especie de continuidad e identidad, a través
de la sucesión de formas pasajeras en que se encarnaba,
porque nunca tuvimos la misma dos años seguidos. Aquel
año que comimos tantos espárragos, la moza usualmente
encargada de
«pelarlos» era una pobre criatura enfermiza, embarazada ya de
bastantes meses, cuando llegamos para Pascua, y a la que nos
extrañábamos que Francisca dejara trabajar y corretear tanto,
porque ya empezaba a serle difícil llevar por delante el
misterioso canastillo, cada día más lleno, cuya forma magnífica
se adivinaba bajo sus toscos sayos. Sayos que recordaban las
128

hopalandas que visten algunas figuras simbólicas de Giotto,
que el señor Swann me había regalado en fotografía. El mismo
nos lo había hecho notar, y para preguntarnos por la moza, nos
decía: «¿Qué tal va la Caridad, de Giotto ?» Y, en efecto, la
pobre muchacha, muy gorda ahora por el embarazo, gruesa
hasta de cara y de carrillos, que caían cuadrados y fuertes,
bastante a esas vírgenes robustas y hombrunas, matronas más
bien, que en La Arena sirven de personificación a las virtudes.
Y me doy cuenta ahora de que, además, se parecía a ellas por
otra cosa. Lo mismo que la figura de aquella moza se
agrandaba por la adición del símbolo que llevaba delante del
vientre, sin comprender su significación y sin que nada de su
belleza y su sentido se transparenten en su rostro como un
simple fardo pesado, así, sin sospecharlo, encarna la robusta
matrona que está representada en La Arena, encima del
nombre «Caritas», y cuya fotografía tenía yo colgada en mi
cuarto de estudio, la dicha virtud de la caridad, sin que ningún
pensamiento caritativo haya cruzado jamás por su rostro
enérgico y vulgar. Por una hermosa idea del pintor está
pisoteando las riquezas terrenales; pero exactamente lo mismo
que si estuviera pisando uva para sacar el mosto, o como si
se hubiera subido encima de unos sacos para estar más en
alto; tiende a Dios su corazón inflamado; mejor dicho, se le
«alarga», como una cocinera alarga un sacacorchos a alguien
que se lo pide desde la planta baja, por el respiradero de la
cocina.
129

La Envidia tenía ya más expresión de envidia. Pero también en
ese fresco ocupa tanto espacio el símbolo, y está representado
de modo tan real, y es tan gorda la serpiente que silba en labios
de la Envidia y le llena tan completamente la boca, hasta el
punto de tener distendidos los músculos de la cara como un
niño que está inflando una pelota, soplando, que la atención de
la Envidia, y con ella la nuestra, se concentra entera en lo que
hacen las labios, y no tiene casi tiempo de entregarse a
pensamientos envidiosos.
A pesar de toda la admiración que profesaba el señor Swann
por esas figuras de Giotto, por mucho tiempo no me dio mucho
gusto contemplar en el cuarto de estudio, donde estaban
colgadas unas copias que me trajo Swann, aquella Caridad sin
caridad; aquel la Envidia,
que parecía una lámina de Tratado de Medicina para explicar la
comprensión de la glotis o de la campanilla por un tumor de la
lengua o por el instrumento del operador, y aquella Justicia,
que tenía el mismo rostro grisáceo y pobremente
proporcionado que en Combray caracterizaba a algunas
burguesitas lindas, piadosas y secas que yo veía en misa, y que
estaban ya algunas alistadas en las milicias de reserva de la
Injusticia. Pero más tarde comprendí que la seductora rareza y
la hermosura especial de esos frescos consistía en el mucho
espacio que en ellos ocupaba el símbolo, y que el hecho de que
130

estuviera representado, no como símbolo, puesto que no estaba
expresada la idea simbolizada, sino como real, como
efectivamente sufrido, o manejado materialmente, daba a la
significación de la obra un carácter más material y preciso, y a
su enseñanza algo de sorprendente y concreto. Y así, en la
pobre moza tampoco el peso que desde el vientre la tiraba
llamaba la atención hacia él; e igualmente, muy a menudo, el
pensamiento de los moribundos se vuelve hacia el lado efectivo,
doloroso, oscuro y visceral, hacia el revés de la muerte, que es
cabalmente el lado que ésta les presenta y los hace sentir,
mucho más parecido a un fardo que los aplasta, a una
dificultad de respirar o a una sed muy grande, que a le que
llamamos idea de la muerte.
Menester era que aquellos Vicios y Virtudes de Padua
encerrasen una gran realidad, puesto que se me representaban
con tanta vida como la doméstica embarazada, y la criada a su
vez no me parecía menos alegórica que las pinturas. Y acaso
esa no participación (aparentemente al menos) del alma de un
ser en la virtud que actúa por intermedio de su cuerpo, tiene,
además de su valor esté tico, una realidad, si no psicológica,
fisonómica, por lo menos. Cuando más tarde tuve ocasión de
encontrar en el curso de mi vida, en algún convento, por
ejemplo, encarnaciones verdaderamente santas de la caridad
activa, tenían por lo general un porte alegre, positivo,
indiferente y brusco de cirujano ocupado, y uno de esos rostros
en que no se lee conmiseración ni ternura algunas ante el
131

sufrimiento humano, ni ningún temor a herirle, ese rostro sin
dulzura, antipático y sublime, que es el de la bondad verdadera.
Mientras que la moza .haciendo resplandecer involuntariamente
la superioridad de Francisca, como el Error, por contraste, da
mayor brillo al triunfo de la Verdad. servía el café, que, según
mamá, no era más que agua caliente, y subía a las
habitaciones agua caliente, que no era más que agua
templada, yo me echaba en mi cama, un libro en la mano, en mi
cuarto, que protegía, temblando, su frescura transparente y
frágil contra el sol de la tarde, con la defensa de las persianas,
casi cerradas, y en las que, sin embargo, un reflejo de luz había
hallado
medio de abrir paso a sus alas amarillas, y se había quedado
inmóvil en un rincón entre la madera y el cristal, como una
mariposa en reposo. Apenas si se veía a leer, y la sensación de
la esplendidez de la luz sólo la sentía por los golpes que en la
calle de la Cure estaba dando Camus (ya advertido por
Francisca de que mi tía no «descansaba» y de que se podía
hacer ruido) en unos cajones polvorientos, y que al resonar en
esa atmósfera sonora, propia de las temperaturas calurosas,
parecía que lanzaban a lo lejos estrellitas escarlata; y también
por las moscas, que estaban ejecutando en mi presencia, y en
su reducido concierto, una música, que era como la música de
cámara del estío, y que no evoca el verano a la manera de una
melodía humana que oímos una vez durante esa estación, y que
132

nos la recuerda en seguida, sino que está unida a él por un lazo
más necesario: porque nacida del seno de los días buenos, sin
renacer más que con ellos, y guardando algo de su esencia, no
sólo despierta en nuestra memoria la imagen de esos días, sino
que atestigua su retorno, su presencia efectiva,
ambiente e inmediatamente accesible.
Aquel umbroso frescor de mi cuarto era al pleno sol de la calle
lo que la sombra es al rayo de sol, es decir, tan luminosa como
él, y brindaba a mi imaginación el total espectáculo del verano,
que mis sentidos, si hubiera ido a darme un paseo, no hubieran
podido gozar más que fragmentariamente; y así convenía muy
bien a mi reposo, que .gracias a las aventuras relatadas en los
libros que venían a estremecerle. aguantaba; como una mano
muerta en medio de agua corriente, el choque y la animación
de un torrente de actividad.
Pero mi abuela, si el calor excesivo cesaba, si había tormenta o
sólo un chubasco, iba a pedirme que saliera. Y como yo
no quería renunciar a mi lectura, me marchaba a continuarla al
jardín, debajo del castaño, a una casilla de esparto y tela, en
cuyas honduras me sentaba y me creía oculto a los ojos de las
visitas que pudieran tener mis padres.
¿Y acaso no era también mi pensamiento un refugio en cuyo
hondo estaba yo bien metido, hasta para mirar lo que pasaba
afuera? Cuando veía yo un objeto externo, la conciencia de que
lo estaba viendo flotaba entre él y yo, y lo ceñía de una leve
orla espiritual que no me dejaba llegar a tocar nunca
133

directamente su materia; se volatilizaba en cierto modo antes
de que entrara en contacto con ella, lo mismo que un cuerpo
incandescente al acercarse a un objeto mojado no llega a tocar
su humedad, porque siempre va precedido de una zona de
evaporación. En aquella especie de pantalla colorada por
diversos estados, que mientras que yo leía, iba desplegando,
simultáneamente mi conciencia, y cuya escala empezaba en las
aspiraciones más
hondamente ocultas en mi interior, y acababa en la visión
totalmente externa del horizonte que tenía al final del jardín,
delante de los ojos, lo primero y más íntimo que yo sentía, el
fuerte puño, siempre activo, que gobernaba todo lo demás, era
mi creencia en la riqueza filosófica y la belleza del libro que
estaba leyendo, y mi deseo de apropiármelas, de cualquier
libro que se tratara. Porque aunque lo hubiera comprado en
Combray, al verlo en la tienda de Borange, muy separada de
casa para que Francisca pudiera ir allí a comprar, como iba a
casa de Camus, pero mejor surtida en artículos de
papelería y libros, sujeto con cintas en el mosaico de
folletos y entregas que revestían las dos hojas de la puerta,
más misteriosas y más ricas en pensamiento que la puerta de
una catedral, es porque me acordaba de haberlo oído citar
como obra notable al profesor o camarada que por aquel
entonces me parecía estar en el secreto de la verdad y de la
134

belleza, medio presentidas y medro incomprensibles para mí
meta borrosa, pero permanente, de mi pensamiento.
Tras esta creencia central, que durante mi lectura ejecutaba
incesantes movimientos de adentro afuera, en busca de la
verdad, venían las emociones que me inspiraba la acción en la
que yo participaba, porque aquellas tardes estaban
más henchidas de sucesos dramáticos que muchas vidas.
Eran los sucesos ocurridos en el libro que leía, aunque los
personajes a quienes afectaban no eran
«reales», como decía Francisca. Pero ningún sentimiento de los
que nos causan la alegría o la desgracia de un personaje real
llega a nosotros, si no es por intermedio de una imagen de esa
alegría o desgracia; la ingeniosidad del primer novelista estribó
en comprender que, como en el conjunto de nuestras
emociones la imagen es el único elemento esencial, una
simplificación que consistiera en suprimir pura y simplemente
los personajes reales, significaría una decisiva perfección. Un
ser real, por profundamente que simpaticemos con él, lo
percibimos en gran parte por medio de nuestros sentidos, es
decir, sigue opaco para nosotros y ofrece un peso muerto que
nuestra sensibilidad no es capaz de levantar. Si le sucede una
desgracia, no podremos sentirla más que en una parte mínima
de la noción total que de sí tenga. La idea feliz del novelista es
sustituir esas partes impenetrables para el alma por una
cantidad equivalente de partes inmateriales, es decir,
asimilables para nuestro espíritu.
135

Desde ese momento poco nos importa que se nos aparezcan
como verdaderos los actos y emociones de esos seres de nuevo
género, porque ya las hemos hecho nuestras, en nosotros se
producen, y ellas sojuzgan, mientras vamos volviendo
febrilmente las páginas del libro, la rapidez de nuestra
respiración y la intensidad de nuestras
miradas. Y una vez que el novelista nos ha puesto en ese
estado, en el cual, como en todos los estados puramente
interiores, toda emoción se decuplica, y en el que su libro
vendrá a inquietarnos como nos inquieta un sueño, pero un
sueño más claro que los que tenemos dormidos, y que nos
durará más en el recuerdo, entonces desencadena en nuestro
seno, por una hora, todas las dichas y desventuras posibles, de
esas que en la vida tardaríamos muchos años en conocer
unas cuantas, y las más intensas de las cuales se nos
escaparían, porque la lentitud con que se producen nos impide
percibirlas (así cambia nuestro corazón en la vida, y este es el
más amargo de los dolores; pero un dolor que sólo sentimos en
la lectura e imaginativamente; porque en la realidad se nos va
mutando el corazón lo mismo que se producen ciertos
fenómenos de la naturaleza, es decir, con tal lentitud, que
aunque podamos darnos cuenta de cada uno de sus distintos
estados sucesivos, en cambio se nos escapa la sensación
misma de la mudanza). Venía luego, proyectando a medias
ante mí, y ya menos interior a mi cuerpo que la vida de aquellos
136

personajes, el paisaje que servía de fondo a la acción
y que influía sobre mi pensamiento
más poderosamente que el otro, aquel que yo tenía a la
pista, cuando alzaba los ojos del libro. Así, durante dos
veranos, en el calor del jardín de Combray sentí, motivada por el
libro que entonces leía, la nostalgia de un país montañoso y
fluviátil; en donde habría muchas aserrerías, y en donde
pedazos de madera irían pudriéndose,
cubiertos de manojos de berros, en el fondo del agua
transparente; y no lejos de allí trepaban por los muros de poca
altura racimos de flores rojizas y moradas. Y como siempre
tenía presente en el alma el ensueño de una mujer que me
quería, en aquellos veranos el sueño se empapaba en el frescor
de las aguas corrientes, y cualquier mujer que evocara se me
aparecía con racimos de flores rojizas y moradas creciendo a su
lado, como con sus colores complementarios.
No se nos queda grabada eternamente una imagen con que
soñamos porque se embellezca y mejore con el reflejo de los
colores extraños que por azar la rodeen en nuestros sueños,
porque aquellos paisajes de los libros que leía se me
representaban con mayor viveza en la imaginación que los que
Combray me ponía delante y los análogos que me hubiera
podido presentar. Por la manera que había tenido el autor de
escogerlos, y por la fe con que mi pensamiento salía al
encuentro de sus palabras, como si fueran una revelación, me
parecía que eran una parte real de la Naturaleza misma,
137

merecedora de estudiarla y profundizarla, impresión que casi
no me hacían los lugares donde me hallaba, y especialmente
nuestro jardín, frío producto de la correcta fantasía del
jardinero, objeto del desprecio de mi abuela.
Si cuando yo estaba leyendo un libro mis padres me hubieran
dejado ir a visitar la región que describía, me habría parecido
que daba un gran paso hacia la conquista de la verdad. Porque
si bien tenemos siempre la sensación de que nuestra alma nos
está cercando, no es que nos cerque como los muros de una
cárcel inmóvil, sino que más bien nos sentimos como
arrastrados con ella en un perpetuo impulso para sobrepasarla,
para llegar al exterior, medio descorazonados, y oyendo
siempre a nuestro alrededor esa idéntica sonoridad, que no es
un eco de fuera, sino el resonar de una íntima vibración.
Querernos buscar en las cosas, que por eso nos son preciosas,
el reflejo que sobre ellas lanza nuestra alma, y es grande
nuestra decepción al ver que en la Naturaleza no tienen
aquel encanto que en nuestro pensamiento les prestaba la
proximidad de ciertas ideas; y muchas veces convertimos
todas las fuerzas del alma en destreza y en esplendor,
destinados a accionar, sobre unos seres que sentimos
perfectamente que están fuera de nosotros y que no
alcanzaremos nunca. Y por eso, si bien me imaginaba siempre
alrededor de la mujer amada los lugares que por entonces
deseaba con mayor ardor, y si bien hubiera querido que ella
138

fuera la que me acompañara a visitarlos y la que me abriese las
puertas de un mundo desconocido, no se debía aquello al azar
de una sencilla asociación de ideas, no; es que mis sueños de
viaje y de amor no eran más que momentos .que hoy separo
artificialmente, como quien hace cortes a distintas alturas en un
surtidor irisado y en apariencia inmóvil. de un mismo e
infatigable manar de las fuerzas todas de mi vida.
En fin, al ir siguiendo de dentro afuera los
estados simultáneamente yuxtapuestos en mi conciencia,
y antes de llegar al horizonte real que los envolvía, me
encuentro con placeres de otra clase: sentirme cómodamente
sentado, percibir el buen olor del aire; no verme molesto por
ninguna visita, y cuando daba la una en el campanario de San
Hilario, ver caer trozo a trozo aquella parte ya consumada de la
tarde, hasta que oía la última campanada, que me permitía
hacer la suma de las horas; y con el largo silencio que seguía,
parecía que empezaba en el cielo azul toda la parte que aun me
era dada para estar leyendo hasta la hora de la abundante
cena que Francisca preparaba y que me repondría de las
fatigas que me tomaba en la lectura para seguir al héroe. Y a
cada hora que daba parecíame que no habían pasado más que
unos instantes desde que sonara la anterior; la más reciente
venía a inscribirse en el cielo tan cerca de la otra, que me era
imposible creer que cupieran sesenta minutos en aquel arquito
azul comprendido entre dos rayas de oro.
139

Y algunas veces, esa hora prematurasonaba con
dos campanadas más que la última; había, pues, una que
se me escapó, y
algo que había ocurrido, no había ocurrido para mí; el interés de
la lectura, mágico como un profundo sueño, había engañado a
mis alucinados oídos, borrando la áurea campana de la azulada
superficie del silencio. ¡Hermosas tardes de domingo, pasadas
bajo el castaño del jardín de Combray; tardes de las que yo
arrancaba con todo cuidado los mediocres incidentes de mi
existencia personal, para poner en lugar suyo una vida de
aventuras y de aspiraciones extrañas, en el seno de una región
regada por vivas aguas; todavía me evocáis esa vida cuando
pienso en vosotras; esa vida que en vosotras se contiene,
porque la fuisteis cercando y encerrando poco a poco mientras
que yo progresaba en mi lectura e iba cayendo el calor del día
en el cristal sucesivo, de lentos cambiantes, y atravesado de
follaje, de vuestras horas silenciosas, sonoras, fragantes y
limpias!
A veces, arrancábame de mi lectura, desde mediada la tarde, la
hija del jardinero, que corría como una loca, volcando la maceta
del naranjo, hiriéndose en un dedo, rompiéndose un diente, y
chillando:
«Ahí están, ahí están», para que Francisca y yo acudiéramos y
no perdiéramos nada del espectáculo. Eran los días en que, con
140

motivo de maniobras de guarnición, los soldados pasaban por
Combray, tomando generalmente por la calle de Santa
Hildegarda.
Mientras que nuestros criados, sentados en fila en sus sillas,
fuera de la verja, contemplaban a los paseantes dominicales de
Combray y se ofrecían a su admiración, la hija del jardinero veía
de pronto por el hueco que quedaba entre las dos casas lejanas
del paseo de la Estación, el brillar de los cascos. Los criados
entraban en seguida las sillas, porque cuando los coraceros
desfilaban por la calle de Santa Hildegarda la llenaban en
toda su anchura, y el galope de los caballos pasaba rasando las
casas y sumergiendo las aceras, como ribazos que ofrecen
lecho escaso a un torrente desencadenado.
-Pobres hijos míos .decía Francisca en cuanto llegaba a la verja,
llorando ya.. ¡Pobres muchachos! Los segarán como la hierba.
Sólo al pensarlo no sé qué siento .añadía poniéndose la mano
en el corazón, que es donde había sentido ese no sé qué.
-Da gusto, ¡eh!, señora Francisca, ver a esos mozos que no
tienen apego a la vida .decía el jardinero para sacarla de sus
casillas.
Y no lo decía en vano:
-No tener apego a la vida! Entonces, a qué se va a tener apego
? La vida es lo único que Dios no da dos veces. ¡Ay, Dios mío;
pero sí que es verdad que no le tienen aprecio! Los vi el año 70,
y en esas malditas guerras ya no tienen miedo a la muerte. Son
141

locos; nada más que locos. Y no valen un ochavo; no son
hombres, son leones. (Para
Francisca comparar un hombre a un león, palabra que
pronunciaba león, no era nada halagüeño.)
La calle de Santa Hildegarda daba vuelta muy cerca de casa, y
no se podía ver venir a los soldados desde lejos; de modo que
por
el hueco que había entre las dos casas del paseo de la Estación
es por donde se veían más y mis cascos corriendo y brillando
con el sol. El jardinero tenía curiosidad por saber si quedaban
muchos por pasar, y además sentía sed, porque el sol pegaba
de firme. Y entonces, de repente, su hija, lanzándose como
quien se lanza fuera de una plaza sitiada, hacía una salida,
llegaba a la esquina próxima, y después de haber desafiado
cien veces a la muerte, volvía a traernos una jarra de refresco
de coco y la noticia de que aun había por lo menos un millar
que venían en marcha por el camino de Thiberzy y de Méséglise.
Francisca y el jardinero, ya reconciliados, discutían sobre lo que
había que hacer en caso de guerra.
-Ve usted, Francisca .decía el jardinero.; mejor es la revolución,
porque cuando hay revolución no van más que los que quieren.
-¡Ah, ya lo creo; eso, sí, es más franco!
142

El jardinero creía que cuando se declaraba la guerra se
interrumpía el tránsito ferroviario.
-¡Claro! .decía Francisca.; para que los hombres no se puedan
escapar.
Y contestaba el jardinero: «¡ Es más listo el Gobierno!», porque
se aferraba a la idea de que la guerra era una mala pasada
trae el Gobierno jugaba al pueblo, y que todo el que podía se
escapaba.
Pero Francisca se volvía muy pronto con mi tía; yo tornaba a mi
libro, y las criadas otra vez se instalaban en la puerta a ver caer
el polvo y la emoción que levantaron los soldados. Aun largo
rato después que se hiciera la calma, una desusada ola de
paseantes ennegrecía las calles de Combray. Y delante de
todas las casas, incluso de aquellas en que no era costumbre
hacerlo, los criados, y a veces los amos, festoneaban la
entrada con una caprichosa orla, igual a ese festón de algas y
conchas que, romo crespón y adorno, deja una marea fuerte en
la orilla, después de alejarse.
Excepto en aquellos días, de costumbre podía entregarme a la
lectura con toda tranquilidad. Pero la interrupción y el
comentario que una visita de Swann me trajo a la lectura que
tenía empezada de un autor nuevo para mí, Bergotte, tuvo por
consecuencia que por mucho tiempo ya no fue sobre un muro
exornado con mazorcas de flores moradas donde yo vi
143

destacarse la imagen de una de las mujeres de mis sueños, sino
sobre muy distinto fondo: el pórtico de una catedral
gótica. La primera persona que me habló de Bergotte fue un
compañero mío, mayor que yo, y al que yo admiraba
mucho: Bloch.
Cuando le confesé la admiración que sentía por la Noche de
Octubre, soltó una carcajada chillona como un clarín, y me dijo:
«Desconfía de esa tu baja dilección por el tal Musset. Es un
tipo de lo más dañino; una bestia bastante lúgubre. No puedo
por menos de confesar que él, y hasta el llamado Racine, han
hecho en su vida un verso con bastante ritmo, y que tiene en
su abono lo que para mí es el mayor de los méritos: no
significar absolutamente nada. El de Musset es «La blanche
Oloossone et la blanche Camire», y el de Racine, «La fille de
Minos et de Pasiphae». Los he visto citados, en descargo de
esos dos malandrines, en un artículo de mi muy querido
maestro Lecomte de Lisle, grato a los dioses inmortales. Y a
propósito: aquí tienes un libro que yo no tengo tiempo de leer
ahora, y que, según parece, recomienda ese inmenso hombrón.
Me han dicho que considera a su autor como uno de los tíos
más sutiles de hoy; y aunque es verdad que a veces da
pruebas de inexplicable blandura, su palabra es para mí el
oráculo de Delfos. Lee esas prosas líricas, y si el gigantesco
coleccionador de ritmos que ha escrito Baghavat y el Levrier de
144

Magnus dijo la verdad, por Apolo que saborearás, caro
maestro, los nectáreos gozos del Olimpo. Me había pedido en
tono sarcástico que lo llamara «caro maestro», y así me
llamaba él también; pero, en realidad, nos recreábamos
bastante con aquella broma, porque aun no estábamos muy
lejos de la edad en que nos figuramos que dar nombre es crear.
Desgraciadamente, no pude calmar, hablando con Bloch y
pidiéndole explicaciones, la inquietud que me causara
diciéndome que los buenos versos (a mí que no les pedía nada
menos que la revelación de la verdad) eran tanto mejores
cuanto menos significaran. Porque no se volvio a invitar a Bloch
a venir a casa. Primero se le hizo una buena acogida. Mi abuelo
sostenía que cada vez que trababa con un compañero más
íntima amistad que con los demás y lo llevaba a casa, se
trataba siempre de un judío, cosa que en un principio no le
hubiera desagradado .su amigo Swann también era de familia
judía., a no ser porque le parecía que, por lo general, yo no lo
había escogido entre los mejores. Así que cuando llevaba a
casa algún amigo nuevo, casi siempre se ponía a tararear: «¡Oh
Dios de nuestros padres, de la Judía» o «Israel, quebranta tus
cadenas!», sin la letra, naturalmente (ti la lam ta lam talim) ;
pero yo siempre tenía miedo de que mi compañero conociera la
música y por ahí fuera a acordarse de la letra.
Antes de verlos, sólo al oír su nombre, que muchas veces no
tenían ninguna característica israelita, adivinaba no ya sólo
145

el origen judío de mis amigos que en realidad lo eran, sino
hasta los antecedentes desagradables que pudiera haber en su
familia.
-¿Y cómo se llama ese amigo tuyo que viene esta tarde?
-Dumont, abuelo.
-¿Dumont? No me fío... Y se ponía a cantar:
Arqueros, velad bien, velad, sin tregua y sin ruido.
Y después de hacernos, con la mayor habilidad, algunas
preguntas más concretas, exclamaba: .¡Alerta, alerta!., o si era
el mismo paciente, el que, obligado, sin darse cuenta, por
medio de un disimulado interrogatorio, confesaba su
procedencia, entonces, para hacernos ver que ya no le cabía
duda alguna, se contentaba con mirarnos, tarareando
imperceptiblemente:
¿Qué, qué me traéis hasta aquí a ese tímido israelita?,
o bien aquello de
¡Oh campos paternales, Hebrón, valle suave!,
o lo de
Sí soy de la rasa elegida.
Aquellas pequeñas manías de mi abuelo en ningún modo
implicaban sentimientos de malevolencia hacia mis camaradas.
Pero Bloch se hizo antipático a mis padres por otras razones.
146

Comenzó por irritar a mi padre, que al verlo un día todo
mojado, le preguntó con interés:
-¿Pero qué tiempo hace, amigo Bloch; ha llovido? No lo
entiendo, porque el barómetro estaba muy bien.
Y no obtuvo más respuesta que ésta:
-Me es absolutamente imposible decirle a usted si ha llovido
o no, porque vivo tan apartado de las contingencias físicas, que
mis sentidos ya no se molestan en comunicármelas.
-Pero, hijo mío, tu amigo es idiota .me dijo mi padre, cuando
Bloch se hubo marchado.. De modo que ni siquiera sabe decir
cómo está el tiempo, con lo interesante que es eso. Es un
majadero.
Bloch se hizo antipático a mi abuela porque como, después de,
almorzar, dijera que ella se sentía un poco mala, Bloch ahogó
un sollozo y se secó unas lágrimas.
-.¿Cómo quieres que eso sea de verdad, si apenas me conoce?
¿O es que está loco?
Y, por último, se hizo desagradable a los ojos de todos
porque después de llegar a almorzar con hora y media de
retraso y todo lleno de barro, en vez de excusarse, dijo:
-Yo nunca me dejo influir por las perturbaciones atmosféricas ni
por las divisiones convencionales del tiempo, y rehabilitaría con
147

gusto el uso de la pipa de opio y del kriss malayo; pero ignoro el
empleo de esos instrumentos, mucho más dañinos, y tan
vulgares, que se llaman reloj y paraguas.
A pesar de todo, hubiera seguido viniendo a Combray.
Verdad es que no era el amigo que mis padres desearan para
mí, acabaron por creersinceras las lágrimas que
le arrancó la indisposición de mi abuela; pero el
instinto o la experiencia les había enseñado que los impulsos de
nuestra sensibilidad ejercen poco dominio sobre la
continuidad de nuestras acciones
y nuestra conducta en la vida, y que el respeto a las
obligaciones morales, la lealtad a los amigos, la ejecución de
una obra y la sujeción a un régimen tienen más firme asiento
en la ciega costumbre, que en aquellos momentáneos
transportes fogosos y estériles. Mejor que a Bloch, hubieran
querido para amigos míos compañeros que no me dieran más
que aquello que con arreglo al código de la moral burguesa
debe darse a los amigos; que no me enviaran inopinadamente
una cesta de fruta tan sólo porque aquel día se habían
acordado de mí cariñosamente, y que, no sintiéndose capaces
de inclinar a favor mío la justa balanza de los deberes y
exigencias de la amistad, por un sencillo impulso de su
imaginación o de su sensibilidad, tampoco fueran capaces de
falsearla en daño mío. Ni siquiera nuestros errores hacen
desviarse fácilmente del deber a naturalezas de esas de las
que era mi abuela dechado, ella que, reñida hacía muchos años
148

con una sobrina con quien no se trataba, no cambió el
testamento en que le legaba toda su fortuna, porque era su
parienta más lejana y porque las cosas debían ser así.
Pero yo quería a Bloch, mis padres deseaban darme gusto, y los
insolubles problemas que yo me planteaba a propósito de
la belleza sin sentido de la hija de Minos y de Pasifae me
cansaban mucho más y me ponían más mareado de lo que
hubieran podido hacerlo nuevas conversaciones con Bloch, por
perniciosas que las considerara mi madre. Y se lo hubiera
seguido recibiendo en casa, a no ser porque después de la
comida aquella y luego de hacerme saber .noticia llamada a
ejercer gran influencia en mi vida, haciéndome feliz primero y
desdichado más tarde. que todas las mujeres no pensaban más
que en el amor, y que no había una capaz de resistencia
invencible, afirmó haber oído decir con toda seguridad
que mi tía había llevado una juventud borrascosa y había
estado recluida, cosa sabida públicamente. No pude callármelo,
se lo dije a mis padres; cuando volvió le dieron con la puerta en
las narices, y un día que me acerqué a él en la calle, estuvo muy
frío conmigo.
Pero en lo que me dijo de Bergotte no mintió.
Los primeros días no vi clara aquella cualidad que tanto
habría de gustarme en su estilo, como pasa con una melodía
que aun no distinguimos bien y que un día llegará a
149

subyugarnos. No se me caía de la mano la novela suya que
estaba leyendo, pero yo me sentía interesado únicamente por
el asunto, como sucede en los primeros momentos del amor,
cuando vamos todos los días a una reunión o un espectáculo,
para ver a una mujer, y nos creemos que lo que allí nos lleva es
el atractivo de la diversión. Luego, empecé a fijarme en las
expresiones raras, casi arcaicas, que le gustaba emplear en
aquellos momentos en que una oculta onda de armonía y
un preludio interno agitaban su estilo; en esos momentos es
cuando se ponía a hablar del .vano sueño de la vida., del
.inagotable torrente de hermosas apariencias., del .tormento
delicioso y estéril de comprender y amar., y de las
conmovedoras efigies que ennoblecen para siempre la fachada
venerable y seductora de las catedrales; cuando daba
expresión a toda una filosofía nueva para mí, con imágenes
maravillosas, imágenes que parecían despertar aquel canto con
arpas que entonces se elevaba, y al que las metáforas servían
de sublime acompañamiento. Uno de aquellos pasajes de
Bergotte, el tercero o cuarto que yo separé de entre los demás,
me dio una alegría incomparable a la que me diera el primero,
gozo que sentí en una región más profunda de mi ser, más lisa
y más anchurosa, y de donde había desaparecido todo
obstáculo y separación. Y es que, sin dejar de reconocer
entonces su afición a las expresiones raras, la misma efusión
musical, la misma filosofía idealista, que ya otras veces, y
sin que yo me diera cuenta, habían sido causa de mi placer, ya
no tuve la impresión de estar frente a un trozo particular de un
150

determinado libro de Bergotte, que trazaba en la superficie de
mi mente una figura puramente lineal, sino ante un .trozo ideal
de Bergotte, común a todos sus libros, y al cual todos los
pasajes análogos que venían a confundirse con él prestaban
una especie de espesor y de volumen que ensanchaban el
espíritu.
No era yo el único admirador de Bergotte; también era el
escritor favorito de una amiga de mi madre, muy ilustrada, y
los enfermos del doctor Du Boulbon tenían que esperarse a que
el doctor acabara la lectura del último libro de Bergotte; y de su
sala de consulta y de un parque cerca de Combray salieron los
primeros gérmenes de
esa predilección por Bergotte, especie tan rara entonces y hoy
tan universalmente extendida, cuya flor ideal y vulgar se
encuentra en todas partes de Europa y América, hasta en el
pueblo más insignificante. Lo que en los libros de Bergotte
admiraba la amiga de mi madre, y, según parece, el doctor Du
Boulbon, era lo mismo que yo: la abundancia melódica, las
expresiones antiguas y otras más sencillas y vulgares, pero que,
por el lugar en que las sacaba a la luz, revelaban un gusto
especial, y, por último, cierta sequedad, cierto acento, ronco
casi, en los pasajes tristes. También a él debían parecerle éstas
sus mejores cualidades. Porque en los libros que luego
publicó, al encontrarse con una gran verdad, o con el nombre
de una catedral famosa, interrumpía el relato, y en una
151

invocación, en un apóstrofe o en una larga plegaria, daba libre
curso a aquellos efluvios que en sus primeras obras se
quedaban en lo profundo de su prosa, delatados solamente por
las ondulaciones de la superficie, y quizá eran aún más
armoniosos cuando estaban así velados, cuando no era posible
indicar de modo preciso dónde nacía ni dónde expiraba su
murmullo.
Aquellos trozos, en que tanto se recreaba, eran
nuestros favoritos, y yo me los sabía de memoria. Y sentía
una decepción cuando reanudaba el relato. Cada vez
que hablaba de una cosa cuya belleza me había
estado oculta hasta entonces, de los
pinares, del granizo, de Notre Dame de Paris, de Athalie; o de
Phèdre, esa belleza estallaba al contacto con una imagen suya,
y llegaba hasta mí. Y como me daba cuenta de cuántas eran las
partes del universo que mi flebe percepción no llegaría a
distinguir si él no las ponía a mi alcance, hubiera deseado saber
su opinión sobre todas las cosas, poseer una metáfora suya
para cada cosa, especialmente para aquellas que
yo tendría ocasión de ver,
y más particularmente algunos monumentos franceses
antiguos y ciertos paisajes marítimos, que consideraba él, a
juzgar por la insistencia con que los citaba en sus libros, como
ricos en significación y belleza.
Desgraciadamente, no conocía yo sus opiniones respecto a casi
nada.
152

Y estaba seguro de que eran enteramente distintas de las
mías, puesto que procedían de un mundo incógnito, al que yo
aspiraba a elevarme; persuadido de que mis pensamientos
habrían parecido simpleza pura a aquel espíritu perfecto, llegué
hasta hacer tabla rasa de todos, y cuando me encontraba en
algún libro suyo un pensamiento que ya se me había ocurrido
a mí, se me dilataba el corazón, como si un Dios lleno de
bondad me lo hubiera devuelto y declarado legítimo y bello.
Sucedía a veces que una página suya
venía a decir lo mismo que yo escribía a mi madre y a mi
abuela las noches que no podía dormir, de tal modo que aquella
página de Bergotte parecía una colección de epígrafes
destinados a mis cartas.
Y más tarde, cuando empecé a escribir un libro, ciertas frases,
cuya cualidad no bastó para decidirme a seguir
escribiendo, me las encontré luego equivalentes en Bergotte.
Pero yo no sabía saborearlas más que leídas en sus obras;
cuando era yo el que las escribía, preocupado de que reflejasen
exactamente lo que yo estaba viendo en mi pensamiento, y
temeroso de no .cogerlo parecido…
No tenía tiempo para preguntarme si lo que yo escribía era
agradable o no. Pero, en realidad, sólo esa clase de frases y de
ideas me gustaba de verdad. Mis esfuerzos, descontentadizos e
inquietos, eran señal de amor, de amor sin placer, pero muy
153

hondo. De modo que cuando me encontraba con frases así en
una obra ajena, es decir, sin tener ya escrúpulos ni severidad,
sin necesidad de atormentarme, me entregaba con deleite al
gusto que hacia ellas me movía, como el cocinero que por fin se
acuerda de que tiene tiempo de ser goloso un día que no tuvo
que cocinar. Cierta vez, al encontrar en un libro de Bergotte una
burla referente a una criada vieja, mis irónica aún por lo
magnífico y solemne del lenguaje del escritor, pero igual a la
que yo había dicho un día a mi abuela hablando de Francisca, y
otra ocasión en que vi como no juzgaba indigna de figurar en
uno de aquellos espejos de la verdad, que eran sus obras, una
observación análoga a otra que yo había hecho respecto al
señor Legrandin (observaciones, tanto la relativa a Francisca
como la del señor Legrandin, que hubieran sido de las que
más deliberadamente habría yo sacrificado a Bergotte,
convencido de que le parecerían insignificantes), me pareció
de repente que mi humilde vida y los reinos de la verdad no
estaban tan separados como yo pensaba, y que aun llegaban a
coincidir en algunos puntos, y lloré de alegría y de confianza
sobre las páginas del escritor, como en los brazos del padre
vuelto a encontrar.
A través de sus libros me imaginaba yo a Bergotte como un
viejecito endeble y desengañado, á quien se le habían muerto
sus hijos, y que nunca se consoló de su desgracia. Así que yo
leía, cantaba interiormente su prosa, más dolce y más lento
quizá de como estaba escrita, y la frase más sencilla venía
154

hacia mí con una tierna entonación. Sobre todo, me gustaba su
filosofía, y a ella me entregué para siempre. Sentíame
impaciente por llegar a la edad de entrar en la clase del colegio,
llamada de Filosofía. Me resistía a pensar que allí se hiciera otra
cosa que nutrirse exclusivamente del pensamiento de Bergotte,
y si me hubieran dicho que los metafísicos que me iban a
atraer cuando entrara en esa clase no se le parecían en nada,
habría
sentido desesperación análoga a la del enamorado que quiere
amar por toda la vida cuando le hablan de otras mujeres que
querrá el día de mañana.
Un domingo estaba leyendo en el jardín, cuando me
interrumpió Swann, que venía a visitar a mis padres.
-¿Qué está usted leyendo? ¿Se puede ver? ¡Ah!, Bergotte.
¿Quién le ha recomendado a usted sus obras? Le dije que Bloch.
-¡Ah!, sí; el muchacho ese que vi aquí una vez y que se parece
tan extraordinariamente al retrato de Mahomet II, de Bellini.
Es curioso: tiene las mismas cejas circunflejas, igual nariz corva,
y los pómulos salientes también. Con una perilla sería
exactamente el mismo hombre. Pues tiene buen gusto, porque
Bergotte, es un escritor delicioso...Y al ver lo mucho que yo
parecía admirar a Bergotte, Swann, que no hablaba jamás de
155

las personas que conocía, hizo una bondadosa excepción y me
dijo:
-Lo conozco mucho. Si a usted le puede agradar que le ponga
algo en el ejemplar de usted, puedo pedírselo.
No me atrevía a aceptar, pero empecé a preguntar a Swann
cosas de Bergotte. .¿Sabe usted cuál es su actor favorito?
-.No, de los actores no sé. Pero me consta que no hay ningún
actor que él coloque al nivel de la Berma, que considera por
encima de todo. ¿No la ha oído usted?
-.No, señor; mis padres no me dejan ir al teatro.
-Es lástima. Debía usted pedírmelo. La Berma, en Phèdre y en el
Cid, no es más que una actriz, cierto; pero, sabe usted, yo no
creo mucho en eso de la jerarquía de las artes. .Y observé, como
ya había notado con sorpresa en las conversaciones de Swann
con las hermanas de mi abuela, que cuando hablaba de una
cosa seria y empleaba una expresión que parecía envolver una
opinión sobre un asunto importante, se cuidaba mucho de
aislarla dentro de una entonación especial, maquinal e irónica,
como si la pusiera entre comillas y no quisiera cargar con su
responsabilidad: La jerarquía, sabe usted, cómo dicen las
gentes ridículas., parecía dar a entender.
Pero si era ridículo decir jerarquía, ¿por qué lo decía? Un
momento después añadió: .Le daría a usted una emoción
tan noble como cualquier obra maestra, como, yo no sé,
como... las reinas de Chantres., completó echándose a reír.
156

Hasta entonces aquel horror a expresar seriamente su opinión
me había parecida una cosa que debía de ser elegante y
parisiense, por oposición al dogmatismo provinciano de las
hermanas de mi abuela; y también sospechaba que pudiera ser
una de las formas del ingenio dominante en la peña de
Swann, y que, por reacción contra el lirismo de las generaciones
precedentes, rehabilitaba hasta la exageración los detalles
concretos, considerados antes como vulgares, y proscribía
las frases. Pero ahora me chocaba un poco esa actitud de
Swann ante las cosas. Parecía como si no se atreviera a tener
opinión, y que no estaba tranquilo más que cuando podía dar
detalles precisos con toda minuciosidad. Pero entonces es que
no se daba cuenta de que era profesar una opinión el postular
que la exactitud de los detalles era cosa de importancia. Me
acordé de aquella cena tan triste para mí; porque mamá no iba
a subir a mi alcoba, cuando dijo que los bailes de la
princesa de León carecían de toda importancia. Y, sin
embargo, en ese género de diversiones empleaba él su vida. Y
todo aquello me parecía contradictorio. ¿Para qué vida
reservaba, pues, el decir, por fin, seriamente lo que opinaba de
las cosas, el formular juicios que no necesitaban comillas, y el
no entregarse con puntillosa cortesía a placeres que
consideraba al mismo tiempo como ridículos? En el modo
que tuvo Swann de hablarme de Bergotte noté, en cambio,
algo que no era particularmente suyo, sino, al contrario,
157

común por entonces a todos los admiradores del escritor, a la
amiga de mi madre, al doctor Boulbon. Y es que decían de
Bergotte lo mismo que Swann: .Es un escritor
delicioso, tan personal, tiene una manera tan suya de decir
las cosas, un poco rebuscada, pero muy agradable.. Y ninguno
llegaba a decir: .Es un gran escritor, tiene mucho talento.. Y no
lo decían porque no lo sabían. Somos muy tardos en reconocer
en la fisonomía particular de un escritor ese modelo que en
nuestro museo de ideas generales lleva el letrero de
.mucho talento.. Precisamente porque esa fisonomía nos
es nueva, no le encontramos parecido con lo que llamamos
talento.
Preferimos hablar de originalidad, gracia, delicadeza, fuerza,
hasta que llega un día en que nos damos cuenta de que
todo eso es cabalmente el talento.
-Ha hablado Bergette de la Berma en alguna obra suya? -
pregunté al señor Swann.
-Me parece que en su folletito sobre Racine, pero debe de estar
agotado. Aunque no sé si han hecho una reimpresión; yo me
enteraré. Además, puedo pedir a Bergotte todo lo que usted
quiera; no se pasa una semana en el año que no venga a cenar
a casa. Es un gran amigo de mi hija. Van los dos a visitar las
ciudades viejas, las catedrales y los castillos.
Como yo no tenía noción alguna de la jerarquía social, ya hacía
tiempo que la imposibilidad que veía mi padre en que
158

tratáramos a la señora de Swann y a su hija había dado por
resultado, al
imaginarme las grandes distancias que debían separarnos, el
revestirlas a mis ojos de gran prestigio. Lamentaba yo que mi
madre no se tiñera el pelo ni se pintara los labios de encarnado,
como, a lo dicho por la señora de Sazerat, hacía la mujer de
Swann para agradar no a su marido, sino al señor de Charlus, y
me figuraba que debía de despreciarnos, cosa que me
apenaba, sobre todo por la hija de Swann, que me habían dicho
que era una muchacha muy linda, objeto muy frecuente de mis
ensueños, en los que le prestaba siempre el mismo rostro
seductor y arbitrario. Pero cuando supe aquel día que la
señorita de Swann era un ser de tan rara condición que se
bañaba, como en su elemento natural, en tales privilegios;
que cuando preguntaba si había alguien invitado a cenar,
recibía esas sílabas llenas de claridad, ese nombre de un
invitado de oro, que para ella no era más que un viejo amigo de
casa, Bergotte, y que la charla íntima en la mesa de su casa, lo
que equivalía para mí a la conversación de mi tía, la
componían palabras de Bergotte referentes a los temas que no
abordaba en sus libros, como oráculos; y, por último, juicios que
yo habría escuchado que cuando ella iba a ver una ciudad,
llevaba al lado a Bergotte, desconocido y glorioso, como los
dioses que descienden a mezclarse con los mortales, entonces
sentía, al mismo tiempo que el valor de un ser como la señorita
159

de Swann, cuán tosco e ignorante debía parecerle yo, y eran
tan vivos los sentimientos de la dicha y la imposibilidad que
para mí habría en ser su amigo, que a la vez me asaltaban el
deseo y la desesperación. Y ahora, cuando pensaba en ella, la
veía por lo general ante el pórtico de una catedral,
explicándome la significación de las esculturas y
presentándome como amigo suyo, con una sonrisa, que
hablaba muy bien de mí, a Bergotte. Y siempre la delicia de las
ideas que en mi despertaban las catedrales, las colinas de la
isla de Francia y las llanuras de Normandía, proyectaba sus
reflejos sobre la imagen que yo me formaba de la hija de
Swann; es decir, que ya estaba dispuesto a enamorarme de
ella. Porque creer que una persona participa de una vida
incógnita, cuyas puertas nos abriría su cariño, es todo lo que
exige el amor para brotar, lo que más estima, y aquello por lo
que cede todo lo demás. Hasta las mujeres que sostienen que
no juzgan a un hombre más que por su físico, ven en ese físico
las emanaciones de una vida especial. Y por eso gustan de los
militares y los bomberos: por el uniforme son menos exigentes
para el rostro, se creen que bajo la coraza que besan hay un
corazón múltiple, aventurero y cariñoso; y un soberano joven,
un príncipe heredero, no necesita, para hacer las más
halagüeñas conquistas en un país extranjero, de la regularidad
de perfil, indispensable quizá a un corredor de Bolsa.
160

Mientras que yo estaba leyendo en el jardín, cosa que mi tía no
comprendía que se hiciera más que los domingos, porque ese
día está prohibido hacer nada serio, y ella no cosía (un día de
trabajo me decía que cómo me entretenía en leer, sin ser
domingo, dando a la palabra entretenimiento el sentido de
niñería y pierde-tiempo), mi tía Leoncia charlaba con Francisca,
esperando la hora de la visita de Eulalia. Le anunciaba que
acababa de ver pasar a la señora de Goupil, .sin paraguas y
con el traje nuevo que se había mandado hacer en Châteaudun.
Como vaya muy lejos, antes de vísperas, no será raro que se le
moje..
-Quizá, quizá (lo cual significaba quizá no) –
decía Francisca, para no desechar definitivamente la
posibilidad de una alternativa más favorable.
-¡Ah! .decía mi tía, dándose una palmada en la frente ahora me
acuerdo de que no me enteré de si llegó esta mañana a la
iglesia después de alzar. A ver si no se me olvida preguntárselo
a Eulalia... Francisca, mire usted qué nube tan negra hay detrás
del campanario, y que mal aspecto tiene ese sol que da en la
pizarra; de seguro que no se acabará el día sin agua. No podía
ser que el tiempo siguiera así, hace mucho calor. Y cuanto antes
sea, mejor, porque mientras no empiece la tormenta, no bajará
esa agua de Vichy que he tomado .añadía mi tía, cuyo anhelo
de que bajara el agua de Vichy podía mucho más que el temor
de ver echado a perder el traje de la señora de Goupil.
-.Podría ser, podría ser.
161

-Y que cuando llueve, en la plaza no hay donde meterse.
-¿Cómo, las tres ya? .exclamaba de pronto mi tía,
palideciendo.. Entonces ya han empezado las vísperas, y se me
ha olvidado mi pepsina. Ahora me explico por qué no se me
quita del estómago el agua de Vichy.
Y, precipitándose sobre un libro de misa encuadernado de
terciopelo verde, del que con las prisas dejaba escapar unas
estampitas de esas bordeadas con una orla de encaje de papel
amarillento, destinadas a marcar las páginas de las fiestas, mi
tía, al mismo tiempo que se tragaba las gotas, empezaba a
recitar rápidamente los textos sagrados, cuya significación se
velaba ligeramente con la incertidumbre de saber si, ingerida
tanto tiempo después del agua de Vichy, llegaría la pepsina a
tiempo de darle caza y obligarla a bajar. .Las tres, es increíble
lo de prisa fue pasa el tiempo..
Un golpecito en el cristal, como si hubieran tirado algo; luego,
un caer ligero y amplio, como de granos de arena lanzados
desde una ventana de arriba, y por fin, ese caer que se
extiende; toma
reglas, adopta un ritmo y se hace fluido, sonoro, musical,
incontable, universal: llueve.
-Qué, Francisca, ¿no lo había yo dicho? Y cómo cae. Pero me
parece que he oído el cascabel de la puerta del jardín.
Vaya usted a ver quien está fuera de casa con este tiempo.
162

Francisca volvía:
-Es la señora (mi abuela), que dice que va a dar una vuelta.
Pues está lloviendo mucho.
-No me extraña .decía mi tía alzando los ojos al cielo… Siempre
dije que no tenía la cabeza hecha como los demás. Pero, en fin,
más vale que sea ella y no yo la que se está mojando.
-La señora siempre es al revés de los demás –decía
Francisca suavemente, reservándose, para el momento en que
estuviera sola con los criados, su opinión de que mi abuela
estaba un coco .tocada..
-Pues ya han pasado las oraciones. Eulalia no vendrá -
suspiraba mi tía.; le habrá dado miedo el tiempo.
-Pero, señora, todavía no son las cinco, no son más que las
cuatro y media.
-¿Las cuatro y media? Y he tenido que levantar los visillos para
que me entre un rayo de luz. ¡A las cuatro y media y ocho días
antes de las Rogaciones! ¡Ay, Francisca!, ¡muy incomodado
debe estar Dios con nosotros! Sí, es que la gente de hoy hace
tantas cosas... Como decía mi pobre Octavio, nos olvidamos de
Dios, y Él se venga.
De pronto, un rojo vivo encendía las mejillas de mi tía: era
Eulalia. Pero, desdichadamente, apenas Francisca la había
introducido, cuando tornaba a entrar, y con sonrisa
encaminada a ponerse al unísono con la alegría que, según
163

creía ella, causarían a mi tía sus palabras, y articulando las
sílabas para hacer ver fue, a pesar del estilo indirecto,
repetía fielmente y como buena criada las mismas palabras que
se dignaba pronunciar el visitante, decía:
-El señor cura tendría un placer, un gusto vivísimo en poder
saludar a la señora, si no está descansando. El señor cura
no quiere molestar. Está abajo, y lo hice entrar en la sala.
En realidad, las visitas del señor cura no daban a mi tía
tanto gusto como Francisca suponía, y el aspecto de júbilo que
ésta se consideraba como obligada a adoptar cada vez que
tenía que anunciarlo no respondía por completo a lo que sentía
la enferma.
El cura (hombre excelente, con quien lamento no haber hablado
más porque, aunque no entendía nada de arte, sabía muchas
etimologías), acostumbrado a dar a los visitantes notables
noticias respecto a la iglesia (hasta tenía el propósito de
escribir un libro
acerca de la parroquia de Combray), la cansaba con
explicaciones interminables y siempre iguales.
Pero cuando llegaba al mismo tiempo que Eulalia, su visita
era francamente desagradable a mi tía. Hubiera
preferido aprovecharse bien de Eulalia y no tener a dos
personas a la vez; pero no se atrevía a negarse al cura, y se
164

limitaba a indicar a Eulalia con una seña que no se fuera con él
y que se quedara un rato con ella cuando el cura se hubiera
marchado.
-Señor cura, me han dicho que un artista ha plantado su
caballete en su iglesia, para copiar una vidriera. Yo puedo
asegurar que en todos mis años, que ya son muchos, nunca oí
hablar de semejante cosa. ¡Qué cosas va a buscar la gente hoy
en día! Y lo malo es que va a buscarlas a la iglesia.
-No diré yo tanto como que lo malo es eso, porque en San
Hilarlo hay cosas que valen la pena de verse. Hay otras muy
viejas, en mi pobre basílica, la única sin restaurar de toda la
diócesis. El pórtico es muy antiguo y está muy sucio, pero
tiene majestad; lo mismo pasa con los tapices de Ester, por
los que yo no daría dos perras, pero que, según los inteligentes,
van en mérito inmediatamente después de los de Sens. Claro es
que reconozco que junto a detalles demasiado realistas,
ofrecen otros que denotan un verdadero espíritu de
observación. Pero de las vidrieras que no me digan.
¿Tiene sentido común eso de dejar unas ventanas que no dan
bastante luz, y que hasta engañan la vista con esos reflejos
de color indefinible, en una iglesia donde no hay dos losas al
mismo nivel? Y no quieren poner otras losas so pretexto de que
éstas son las tumbas de los abades de Combray y los señores
de Guermantes, antiguos condes de Brabante. Es decir, los
ascendientes directos del hoy duque de Guermantes y también
de la duquesa, porque ella es una Guermantes que se casó con
165

su primo. (Mi abuela, que a fuerza de no interesarse por las
personas, acababa por confundir todos los nombres, sostenía,
cada vez que se pronunciaba ante ella el de la duquesa de
Guermantes, que era parienta de la señora de Villeparisis.
Todos nos echábamos a reír, y ella, para defenderse,
alegaba cierta esquela de defunción: .Me parece que allí había
un Guermantes.. Y por esta vez yo también me ponía de parte
de los demás y en contra de ella, porque no podía creer que
existiera relación alguna entre su amiga de colegio y la
descendiente de Genoveva de Brabante.)
-¿Ve usted?, Roussainville no es hoy en día más que una
parroquia de campesinos, aunque en tiempos pasados tornara
mucho impulso esa localidad, gracias al comercio de sombreros
de fieltro y de relojes. (Por cierto que no estoy seguro de la
etimología de
Roussainville. Me inclino a creer que su nombre primitivo era
Rouville (Radulfi villa) como Châteauroux (Castrum
Radulfi), pero ya hablaremos de eso otra vez.) Pues bien,
en su iglesia hay unas magníficas vidrieras, casi todas
modernas, y una imponente Entrada de Luis Eelipe en Combray,
que estaría mucho mejor aquí en Combray, y que dicen que no
desmerece de la famosa vidriera de Chartres. Precisamente
ayer hablaba con el hermano del doctor Percepied, que es
aficionado, y me decía que es un trabajo bellísimo.
166

Pero como le decía yo a ese artista, que, por lo demás, es un
hombre muy fino y, según parece, un virtuoso del pincel, ¿qué
es lo que ve usted de notable en esa vidriera, que es aún un
poco más oscura que las otras?
-Pero estoy segura de que si se lo pidiera usted a Monseñor -
decía indiferentemente mi tía, la cual ya estaba pensando que
iba a cansarse. no le negaría a usted una vidriera nueva.
-Desde luego, señora .contestaba el cura.. Pero es que
precisamente monseñor llamó la atención hacia esa
desdichada vidriera, demostrando que representa a Gilberto el
Malo, señor de Guermantes, descendiente directo de Genoveva
de Brabante, que era una Guermantes, en el momento de
recibir la absolución de San Hilario.
-Pero yo no veo allí a San Hilario.
-Sí; ¿no se ha fijado usted nunca en una dama con traje
amarillo que está en una esquina de la vidriera? Pues es San
Hilario (Saint- Hilaire), que en otras provincias se llama Saint-
Illiers, Saint-Hélier, y hasta Saint-Ylie, en el Jura. Y estas
corrupciones de sanctus Hilarius no son de las más raras que
ocurren con los nombres de los bienaventurados. La patrona
de usted, amiga Eulalia, sancta Eulalia,
¿sabe usted en lo que fue a parar en Borgoña? Pues
sencillamente en Saint-Eloi, se convirtió en santo. Qué, Eulalia,
¿se imagina usted cambiada en hombre después de muerta? .El
señor cura siempre tiene ganas de broma.. Pues el hermano de
167

Gilberto, Carlos el Tartamudo, príncipe piadoso, pero que por
habérsele muerto su padre, Pipino el Insensato, muy joven, a
consecuencia de una enfermedad mental, carecía del freno de
toda disciplina, en cuanto veía en un pueblo un individuo que no
le era simpático, mandaba matar a todos los habitantes de
aquel lugar. Gilberto, para vengarse de Carlos, mandó quemar
la iglesia de Combray, la primitiva entonces, la que Teodoberto,
al salir con su corte de su residencia de campo que tenía cerca
de aquí en Thiberzy (Theoderberciacus), para ir a luchar con los
borgoñones, prometió labrar encima de la tumba de San Hilario
si el Todopoderoso le concedía la victoria. No queda más que
la cripta, que
Teodoro le habrá enseñado a usted alguna vez, porque lo
demás lo quemó Gilberto. Y luego derrotó al desdichado
Carlos, con el auxilio de Guillermo el Conquistador (el cura
pronunciaba Guilermo), y por eso vienen tantos ingleses a ver
la iglesia. Pero no supo conciliarse las simpatías de los vecinos
de Combray, que un día, al salir Gilberto de misa, se arrojaron
sobre él y le cortaron la cabeza. Teodoro tiene un librito donde
se explica todo eso.
Pero, indudablemente, lo más curioso de nuestra iglesia es la
vista desde el campanario, que es grandiosa. Claro que a usted,
que no está muy fuerte, no le aconsejaría yo que subiera los
noventa y siete escalones, la mitad precisamente que en el
célebre Duomo, de Milán. Hay para cansar a una persona sana,
168

mucho más teniendo en cuenta que hay que subir doblado para
no romperse la cabeza, y que va uno recogiendo con la ropa
todas las telarañas de la escalera.
De todos modos, tendría usted que abrigarse bien, añadía
(sin observar la indignación que causaba a mi tía esa idea de
suponerla capaz de subir al campanario), porque arriba hay
una corriente de aire tremenda. Hay personas que dicen haber
sentido allí el frío de la muerte. Pero los domingos siempre
vienen partidas de gente, a veces de muy lejos, para admirar la
belleza del panorama, y siempre vuelven encantados. Mire
usted, precisamente el domingo que viene encontraría usted
gente, porque son las Rogaciones. Y hay que confesar que
desde allá arriba hay un panorama mágico, con unas
vislumbres de la llanura a lo lejos, que tiene un carácter muy
particular. Cuando hace un tiempo claro se puede distinguir
hasta Verneuil. Y, además, se dominan a un tiempo cosas que
de otro modo no se pueden ver más que separadamente; por
ejemplo, el curso del Vivonne y los fosos de Saint-Assise les
Combray, que están separados del río por una cortina de
árboles muy grande, o los distintos canales de Jouy le Vicomte
(Gaudiacus vice comitis, como usted sabe). Cada vez que he
ido a Jouy le Vicomte he visto un trozo de canal, y al
volver una calle veía otro, pero entonces ya desaparecía el
anterior, y aunque los reuniera con el pensamiento ya no hace
efecto. Desde el campanario de San Hilario ya es otra cosa: se
los ve formar como una red en que está cogida la localidad.
169

Ahora, que no se distingue el agua, y parecen grandes grietas
que dividen el pueblo en varios trozos, tan perfectamente
como un brioche ya cortado, pero con los pedazos juntos. Para
verlo bien del todo habría que estar al mismo tiempo en el
campanario de San Hilario y en Jouy le Vicomte.
Tanto cansaba a mi tía el cura, que apenas se marchaba no
tenía más remedio que despedir a Eulalia.
-Tenga usted, pobre Eulalia .decía con voz feble, sacando una
moneda de una bolsita que tenía al alcance de la mano.; tenga
usted, para que no me olvide en sus oraciones.
-Pero, señora, eso no está bien; ya sabe usted que no es por eso
por lo que vengo .decía Eulalia, siempre con el mismo vacilar y
la misma timidez que si fuera la primera vez, y con una
apariencia de descontento que divertía a mi tía y no le parecía
mal, porque si algún día Eulalia, al tomar el dinero, presentaba
semblante menos contrariado que de costumbre, mi tía decía:
-No sé lo que tenía Eulalia; yo le he dado lo mismo que siempre
y parece que no estaba contenta.
-Pues no puede quejarse .suspiraba Francisca, que tendía a
considerar como calderilla todo lo que mi tía le daba para ella o
para sus hijos, y como tesoros derrochados locamente por
una ingrata las piezas depositadas todos los domingos en la
mano de Eulalia, con tanta discreción, que Francisca no llegó a
verlas nunca.
170

Y no es que ella ambicionara el dinero que mi tía daba a Eulalia.
Ya gozaba bastante del caudal de mi tía, al saber que las
riquezas del ama ensalzan y hermosean al mismo tiempo a la
sirvienta; y que ella, Francisca, era persona insigne y
glorificada en Combray, Jouy le Vicomte y otros lugares, por lo
numeroso de las haciendas de mi tía, la frecuencia y duración
de las visitas del cura y la gran cantidad de botellas de agua de
Vichy que se consumía. Era avara por mi tía, y de haber
administrado su fortuna, lo cual era su sueño, la habría
defendido de los ataques ajenos con ferocidad maternal. No
le hubiera parecido mal que mi tía, cuya incurable generosidad
conocía, se alargara a dar, siempre que fuera a personas ricas.
Quizá pensaba que los ricos, como no tenían necesidad de los
regalos de mi tía, no podían ser sospechosos de quererla por
sus dádivas. Además, estas dádivas, hechas a personas de gran
posición económica, como la señora de Sazerat, Swann,
Legrandin, o la señora de Goupil, entre personas del
.mismo rango. que mi tía y que .podían codearse, se le
representaban como un aspecto de los usos de aquella vida
extraña y brillante de los ricos que dan bailes y se visitan, vida
que Francisca admiraba sonriente. Pero ya no era lo mismo si
los beneficiarios de la generosidad de mi tía eran de aquellos
que Francisca llamaba .gente como yo, gente que no es más
que yo., y que le inspiraban desprecio, a no ser que la llamasen
.señora Francisca., y se consideraran .menos que ella.. Y cuando
vio que, a pesar de sus consejos, mi tía hacía su voluntad, y
171

nada más, y tiraba el dinero por lo menos Francisca así se
lo creía. con seres indignos, empezaron a parecerle muy parvos
los regalos que su ama le hacía, comparados con las
cantidades imaginarias
prodigadas a Eulalia. Y para Francisca no había en los
alrededores de Combray hacienda lo bastante considerable
para que no la pudiera adquirir Eulalia con el producto de sus
visitas. Cierto que Eulalia hacía la misma evaluación de las
riquezas inmensas y ocultas de Francisca. Por lo general, en
cuanto Eulalia se iba comenzaba Francisca a hacer
malévolas profecías a cuenta de ella. Odiábala, pero le tenía
miedo y se consideraba obligada mientras estuviera en casa a
.ponerle buena cara.. Pero cuando se había marchado, se
cobraba, sin nombrarla nunca, a decir verdad, pero profiriendo
oráculos sibilinos o sentencias de un carácter general, como las
del Eclesiastés, pero cuya aplicación no podía escapar a mi tía.
Después de mirar por un rincón del visillo si ya había cerrado la
puerta Eulalia, decía: .Los aduladores siempre saben caer a
punto y recoger las pepitas, pero paciencia, que ya los
castigará Dios algún día.; y lo decía con el mismo mirar de lado
y la misma insinuación de Joas, cuando, pensando
exclusivamente en Atalia, dice:
Le bonheur des méchants comme un torrent sécoule.
172

Pero cuando el cura había estado también de visita, tan
interminable que agotaba las fuerzas de mi tía, Francisca se
marchaba del cuarto detrás de Eulalia, diciendo:
-Señora, voy a dejarla a usted descansar, porque tiene usted
aspecto de hallarse fatigada.
Mi tía ni siquiera contestaba, exhalando un suspiro que
parecía el último, con los ojos cerrados y como muerta. Pero
apenas había llegado abajo Francisca, sonaban por toda la
casa cuatro campanillazos violentísimos, y mi tía, sentada en la
cama, gritaba:
-¿Se ha ido ya Eulalia? ¿No le parece a usted que se me ha
olvidado preguntar si la señora de Goupil llegó a misa después
de alzar? Corra usted a ver si la alcanza.
Pero Francisca volvía sin haberlo logrado.
-¡Qué fastidio! .decía mi tía sacudiendo la cabeza.. Lo único
importante que le tenía que preguntar.
Y así se iba pasando la vida para mi tía Leoncia, siempre
idéntica en la dulce uniformidad de lo que ella llamaba con
desdén fingido y profunda ternura su .rutina.. Guardada por
todo el mundo, no sólo en casa, donde todos, después
de haber comprobado la inutilidad de darle un consejo de
mejorar de higiene, se habían resignado a respetarla, sino en el
pueblo, donde, a tres calles de distancia, el embalador, antes de
173

ponerse a clavetear, mandaba preguntar a Francisca si mi tía
no .estaba descansando, aquella
rutina se vio quebrantada por una vez ese año. Y fue porque, lo
mismo que un fruto escondido llega a sazón sin que nadie se
de cuenta, y se desprende espontáneamente, la moza una
noche salió de su cuidado. Pero sufrió dolores intolerables, y
como en Combray no había comadrona, Francisca tuvo que ir
por una a Thiberzy antes de que amaneciera. Los gritos de la
moza no dejaron dormir a mi tía, y como Francisca volvió muy
tarde, a pesar de lo corto de la distancia, la echó mucho de
menos. Así que mi madre me dijo por la mañana:
-Sube a ver si tu tía necesita algo.
Entré en la primera habitación, y por la puerta abierta vi a mi
tía durmiendo echada de lado; la vi que roncaba ligeramente.
Ya iba a marcharme muy despacito, pero sin duda el ruido que
hice se entremetió en su sueño y le .cambió de velocidad., como
dicen de los automóviles, porque la música de los ronquidos se
interrumpió un instante, y siguió luego un tono más bajo, hasta
que por fin se despertó, volviendo a medias la cara, que
entonces pude ver; pintábase en ella algo como terror; sin duda
había tenido un sueño terrible; tal como estaba colocada no
podía verme, y yo me estuve allí sin saber que hacer, si
adelantarme o salir; pero ya mi tía parecía volver al sentimiento
de la realidad, y haber reconocido lo falaz de las visiones
174

que la asustaran; una sonrisa de gozo, de piadosa, gratitud al
Creador, que deja que la vida sea menos cruel que los sueños,
iluminó débilmente su rostro, y con aquélla su costumbre de
hablarse a sí misma a media voz, cuando creía que estaba sola,
murmuró: .¡Alabado sea Dios!
No tenemos más preocupación que ésta del parto de la moza.
¿Pues no había soñado que mi pobre Octavio resucitaba y
quería hacerme dar un paseo diario?.. Tendió la mano hacia el
rosario, que estaba en la mesita; pero el sueño que tornaba
no le dejó fuerzas para cogerle, y volvió a dormirse tranquila;
entonces salí a paso de lobo del cuarto, sin que ella ni nadie
haya sabido nunca lo que yo acababa
de oír.
Al decir que aparte de los sucesos muy raros, como aquel
alumbramiento, la rutina de mi tía no sufría jamás variación
alguna, no cuento las que, por repetirse siempre idénticas y con
intervalos regulares, no producían en el seno de la uniformidad
más que una especie de uniformidad secundaria. Así, todos los
sábados, como Francisca tenía que ir por la tarde al mercado
de Roussainville le Pin, se adelantaba una hora el almuerzo,
para todos. Y mi tía se acostumbró tan perfectamente a esta
derogación semanal de sus hábitos, que tenía tanto apego a
esta costumbre como a las demás.
Y tanto se había .arrutinado., como decía Francisca, que si
algún
175

sábado hubiera tenido que esperar la hora habitual del
almuerzo, aquello la habría .sacado de sus casillas. tanto como
el tener que adelantar su almuerzo a la hora del sábado en otro
día cualquiera.
Este adelanto del almuerzo prestaba al sábado, para nosotros
todos, una fisonomía particular, indulgente y muy simpática.
En ese momento, en que por lo general nos queda aún una
hora que vivir antes del descanso de la comida, sabíamos que
iban a llegar a los pocos segundos unas escarolas precoces,
una tortilla de favor y un bittec inmerecido. El retorno de aquel
sábado asimétrico era uno de esos menudos acontecimientos
interiores, locales, casi cívicos, que en las vidas tranquilas y las
sociedades fuertes crean como un lazo nacional, llegan a tema
favorito de las conversaciones, de las bromas y de los relatos,
deliberadamente exagerados; y hubiera sido núcleo apto para
un ciclo legendario de tener alguno de nosotros la testa épica.
Ya por la mañana, antes de vestirnos, sin ningún motivo y sólo
por el gusto de poner a prueba la fuerza de solidaridad, nos
decíamos unos a otros, con buen humor, cordialmente,
patrióticamente:
-Hoy no tenemos que descuidarnos, es sábado, mientras que mi
tía, conferenciando con Francisca, y al pensar que el día sería
más largo que de costumbre, decía:
176

-Hoy, como es sábado, podría usted hacerles un buen guiso
de ternera.. Si a las diez y media sacaba alguno, distraído,
el reloj, diciendo:
-Todavía falta una hora y media para el almuerzo., todos nos
alegrábamos de poder recordarle:
-.¿Pero en qué está usted pensando: no ve que es sábado?; y
todavía nos duraba la risa un cuarto de hora después, y nos
prometíamos subir a contárselo a mi tía para distraerla. Hasta
el cielo parecía otro. Después del almuerzo, el sol, consciente de
que era sábado, se paseaba una hora más por lo alto del
cielo, y cuando uno de nosotros, que creía que ya se hacía
tarde para el paseo, exclamaba: .¡Cómo! ¡Las dos nada más!., al
ver pasar las dos campanadas de la torre de San Hilarlo
(que ya están acostumbradas a encontrarse los caminos
desiertos, por amor de la comida o de la siesta, a lo largo del
río, claro y corretón, abandonado hasta del pescador, y que
pasan solitarias por el cielo vacante, donde no quedan más que
unas nubecillas perezosas), todo el mundo le respondía a coro:
.Lo que lo despista a usted es que hemos almorzado una hora
antes; ¿no ve usted que es sábado? La sorpresa de un bárbaro
(así llamábamos a toda persona ignorante del carácter
particular del sábado), que venía a ver a papá a las once y
nos encontraba sentados a la mesa, era una de las cosas que
más divertían a Francisca
177

en este mundo. Pero por mucho que la regocijara el hecho
de que el desconcertado visitante ignorara que los sábados
almorzábamos antes, aun le parecía más cómico (simpatizando
en el fondo con esa estrecha patriotería) que a mi padre no
se le ocurriera que el bárbaro podía ignorarlo, y contestara,
sin más explicaciones, a su asombro, al vernos ya sentados a la
mesa:
-¡Pero, hombre, es sábado!. Y cuando Francisca llegaba a este
punto del relato, tenía que secarse lágrimas de risa, y para
acrecer su regocijo, prolongaba el diálogo, inventaba una
respuesta del visitante a quien aquella del .sábado. no decía
nada. Y muy lejos de quejarnos de sus adiciones, todavía nos
sabían a poco, y le decíamos:
-Me parece que dijo algo más. La primera vez que lo contó
usted era más largo.
Y hasta mi tía dejaba su labor, y alzando la cabeza,
miraba por encima de sus lentes.
Tenía además el sábado otra cosa de notable, y es que en el
mes de mayo los sábados íbamos, después de cenar, al mes
de María.. Como allí solíamos encontrarnos al señor Vinteuil,
muy severo para con .esa lamentable casta de jóvenes
descuidados, con ideas de la época actual., mi madre se
cuidaba mucho de que nada flaqueara en mi porte exterior, y
nos marchábamos a la iglesia.
178

Recuerdo que fue en el mes de María cuando empecé a tomar
cariño a las flores de espino. En la iglesia, tan santa, pero donde
teníamos derecho a entrar, no sólo estaban posadas en los
altares, inseparables de los misterios en cuya celebración
participaban, sino que dejaban correr entre las luces y los
floreros santos sus ramas atadas horizontalmente unas a otras,
en aparato de fiesta, y embellecidas aún más por los
festones de las hojas, entrelas que lucían,
profusamente sembrados, como en la cola de un traje de novia,
los ramitos de capullos blanquísimos. Pero sin atreverme a
mirarlas más que a hurtadillas, bien sentía que aquellos
pomposos atavíos vivían y que la misma Naturaleza era la que,
al recortar aquellos festones en las hojas y añadirles la suprema
gala de los blancos capullos, elevaba aquella decoración al
rango de cosa digna de lo que era regocijo popular y
solemnidad mística a la vez. Más arriba abríanse las corolas,
aquí y allá, con desafectada gracia, reteniendo con negligencia
suma, como último y vaporoso adorno, el ramito de estambres,
tan finos como hilos de la Virgen, y que les prestaban una suave
veladura; y cuando yo quería seguir e imitar en lo hondo de mi
ser el movimiento de su fluorescencia, lo imaginaba como el
cabeceo rápido y voluble de una muchacha blanca, distraída y
vivaz, con mirar de coquetería y pupilas diminutas. El señor
Vinteuil venía a sentarse
179

con su hija a nuestro lado. Persona de buena familia, había sido
profesor de piano de las hermanas de mi abuela, y cuando
murió su mujer, aprovechando una herencia que tuvo, se
retiró a vivir cerca de Combray, e iba a casa de visita con
frecuencia. Pero como era excesivamente pudibundo, dejó de
ir a casa para no encontrarse con Swann, que había hecho, a
su parecer, .una boda que no le correspondía, de esas de hoy
día.. Mi madre, al saber que componía música, le dijo por
amabilidad que cuando ella fuera a su casa tenía que tocar
alguna composición de las suyas. Cosa que hubiera agradado
mucho al señor Vinteuil; pero llevaba la cortesía y la bondad a
tal punto de escrúpulo, que se colocaba siempre en el lugar de
los demás y tenía miedo de aburrirlos y parecer egoísta si
seguía, o si sencillamente dejaba adivinar sus deseos. Mis
padres me llevaron con ellos el día que fueron a verlo, y me
permitieron que me quedara en el jardín; como la casa del
señor Vinteuil, Montjouvain, tenía por la parte de atrás un
montículo breñoso, me fui a esconder allí, y me encontré con
que estaba a la altura de la sala del segundo piso y a una
distancia de medio metro de la ventana.
Cuando entraron a anunciar a mis padres, vi que el señor
Vinteuil se daba prisa a colocar en el piano de modo que fuera
bien visible un papel de música. Pero cuando pasaron mis
padres lo quitó de allí y lo puso en un rincón. Sin duda temía
inspirar a mis padres la sospecha de que se alegraba de
verlos sólo por tocar una obra suya.
180

Y cada vez que durante la visita volvió mi madre a la carga,
repetía: Pero yo no sé quién puso eso en el piano, porque no es
su sitio; y desviaba la conversación hacia otros temas,
precisamente porque ésos le interesaban menos. Su pasión
era su hija, la cual, con sus modales de chico, tenía tal
apariencia de robustez, que no podía uno por menos de
sonreír al ver las precauciones que su padre tomaba con ella, y
cómo tenía siempre a mano chales suplementarios para
abrigarle los hombros. Mi abuela nos había hecho notar la
expresión bondadosa, delicada y tímida casi que cruzaba muy
a menudo por la mirada de aquella niña tan ruda, y que tenía el
rostro lleno de pecas.
Cuando acababa de pronunciar una palabra, oíala con la mente
de la persona a quien iba a dirigida, se alarmaba por las malas
interpretaciones que pudieran dársele, y bajo la figura
hombruna de aquel .diablo, se alumbraban y se recortaban,
como por transparencia, los finos rasgos de una muchacha
llorosa.
Cuando, antes de salir de la iglesia, me arrodillaba delante del
altar, al levantarme sentía de pronto que se escapaba de
las flores de espino un amargo y suave olor de almendras, y
advertía entonces en las flores unas manchitas rubias, que,
según me figuraba yo, debían de
181

esconder ese olor, lo mismo que se oculta el sabor de un
franchipán bajo la capa tostada, o el de las mejillas de la hija
de Vinteuil detrás de sus pecas. A pesar de la callada
quietud de las flores de espino, ese olor intermitente era como
un murmullo de intensa vida, la cual prestaba al altar
vibraciones semejantes a las de un seto salvaje, sembrado de
vivas antenas, cuya imagen nos la traían al pensamiento
algunos estambres casi rojos que parecían conservar aún la
virulencia primaveral y el poder irritante de insectos
metamorfoseados ahora en flores.
Al salir de la iglesia hablábamos un momento con el señor
Vinteuil delante del pórtico. Mediaba entre los chiquillos que se
estaban peleando en la placa, defendía a los pequeños y
sermoneaba a los mayores. Si su hija nos decía con su vozarrón
que se alegraba mucho de vernos, en seguida parecía que en su
misma persona otra hermana más sensible se ruborizaba por
estas palabras de muchacho irreflexivo, que quizá podrían
hacernos creer que quería que la invitáramos a casa. Su padre
le echaba una capa por los hombros, y ambos montaban en un
cochecito que guiaba la chica, y se volvían a Montjouvain. A
nosotros, como al día siguiente era domingo y nos
levantaríamos tarde para la hora de misa mayor, cuando había
luna y el tiempo estaba templado, en vez de volver derecho a
casa, mi padre, enamorado de la gloria, nos llevaba a dar un
paseo por el Calvario, paseo que, por la escasa aptitud de mi
madre para orientarse y saber por dónde iba, consideraba
182

papá como hazaña de su genio estratégico. Llegábamos a
veces hasta el viaducto, cuyas zancadas de piedra empezaban
en la estación y representaban para mí el destierro y la
desolación que reinaban más allá del mundo civilizado, porque
todos los años, al venir de París, nos recomendaban
estuviéramos alerta al aproximarnos a Combray, y que no
dejáramos pasar la estación, preparándonos bien porque el
tren no paraba más que dos minutos y se marchaba en
seguida por el viaducto, saliéndose de las tierras de cristianos,
cuyo extremo límite marcaba para mí Combray. Volvíamos por
el paseo de la estación, donde estaban los hoteles más
bonitos del lugar. La luna iba sembrando en los jardines, como
Hubert Robert, un pedazo de marmórea escalinata, un surtidor
y una verja entreabierta. Su luz había destruido la oficina de
Telégrafos. No quedaba más que una columna tronchada, pero
bella como una ruina inmortal. Yo iba a rastras, me caía de
sueño, y el olor de los tilos que embalsamaba el aire se me
aparecía como una recompensa que sólo se logra a costa de
grandes fatigas, y que no vale la pena lo que cuesta. De
cuando en cuando, detrás de las verjas, perros que
despertábamos con nuestros pasos solitarios daban alternos
ladridos,
de esos que todavía oigo algunas veces; y en el seno de esos
ladridos debió de ir a refugiarse el paseo de la estación
(cuando se construyó en su emplazamiento el parque público
183

de Combray), porque dondequiera que me encuentre, en cuanto
empiezan a oírse, lo veo, con sus tilos y sus aceras iluminadas
por la luna.
De pronto, mi padre nos paraba y preguntaba a mamá:
-¿Dónde estamos?.. Rendida por el paseo, pero orgullosa
de su esposo, mi madre reconocía cariñosamente que lo
ignoraba en absoluto. Entonces él se encogía de hombros,
riéndose. Y como si se la extrajera del bolsillo de la americana
al sacar la llave, nos mostraba, allí, en pie y delante de
nosotros, la puertecita trasera de nuestro jardín, que había
venido, con la esquina de la calle del Espíritu Santo, a
esperarnos al cabo de los caminos desconocidos.
Mi madre, admirada, le decía: .Eres el demonio.. Y desde aquel
instante ya no necesitaba yo andar, el suelo andaba por mí en
aquel jardín donde hacía tanto tiempo que la atención
voluntaria había dejado de acompañar a mis actos: la
Costumbre acababa de cogerme en brazos y me llevaba a la
cama como a un niño pequeño.
Aunque el sábado, que empezaba una hora antes, y en que no
tenía a Francisca, transcurría más despacio que otro día
cualquiera para mi tía, sin embargo, esperaba su retorno
semanal impacientemente desde que comenzaba la semana,
porque en el sábado se contenía toda la novedad y la
distracción que su debilitada y maníaca naturaleza eran aún
capaces de soportar. Y no es que a veces no aspirara a un gran
184

cambio, que su vida careciera de esas horas excepcionales en
que sentimos sed de algo distinto de lo existente, cuando las
personas, que por falta de energía o imaginación no saben
sacar de sí mismas un principio de renovación, piden al minuto
que llega, al cartero que está llamando, que les traigan algo
nuevo, aunque sea malo, un dolor, una emoción; cuando la
sensibilidad, que la dicha hizo callar como arpa ociosa, quiere
una mano que la haga resonar, aunque sea brutal, aunque
la rompa; cuando la voluntad, que tan difícilmente conquistó el
derecho de entregarse libremente a sus deseos y a sus penas,
desea echar las riendas en manos de ocurrencias imperiosas,
por crueles que sean.
Indudablemente, como las fuerzas de mi tía se extinguían al
menor esfuerzo, sólo gota a gota volvían al seno de su reposo,
el depósito tardaba mucho en llenarse, y pasaban meses antes
de que ella tuviera ese pequeño colmo que otros seres derivan
hacia la acción y que ella no sabía cómo decidirse a usar. No
me cabe duda de que entonces, así como del placer mismo
que le causaba el retorno diario del puré, siempre de su gusto,
nacía al cabo de algún tiempo el
deseo de substituirle por patatas bechamel, sacaba de la
acumulación
de tantos días monótonos, a que tan apegada era, la esperanza
de un cataclismo doméstico, limitado a la duración de un
185

instante, pero que la obligaría, de una vez para siempre, a uno
de esos cambios que le serían saludables; ella lo reconocía, pero
por sí sola no podía decidirse a emprender. Nos quería de
verdad, y le hubiera gustado llorarnos; y de llegar en una
ocasión en que se encontrara ella bien y sin sudar, la noticia de
que la casa estaba ardiendo, de que ya habíamos perecido
todos y de que pronto no quedaría ni una piedra en pie,
aunque ella podría salvarse sin prisa, con tal de que se
levantara inmediatamente, debió alimentar muchas veces sus
esperanzas, porque reunía a las ventajas secundarias de
hacerle saborear en un sentimiento único todo su cariño a
nosotros, y de causar el pasmo del pueblo, presidiendo el duelo,
abrumada y valerosa, moribunda, pero en pie, la más preciosa
ventaja de obligarla en el momento oportuno, y sin perder
tiempo, y sin posibilidad de dudas molestas, a irse a pasar el
verano a su hermosa hacienda de Mirougrain, que tenía una
cascada y todo. Como nunca ocurrió ningún caso de éstos,
cuyo perfecto éxito meditaba, sin duda, cuando estaba sola,
absorta en uno de sus innumerables solitarios (y que la hubiera
desesperado al primer comienzo de realización, al primero de
esos detalles imprevistos, de esa palabra que anuncia una mala
noticia, y cuyo tono no se olvida jamás, de todo lo que lleva
la huella de la muerte verdadera, muy distinta de su posibilidad
lógica y abstracta), se resarcía, para dar de cuando en cuando
mayor interés a su vida, introduciendo en ella peripecias
imaginarias a cuyo desarrollo atendía apasionadamente.
Gozábase en suponer de pronto que Francisca le robaba, que
186

ella recurría a la astucia para averiguarlo, y que la cogía con
las manos en la masa; acostumbrada, cuando jugaba ella sola
a las cartas, a jugar con su juego y el riel adversario, se
pronunciaba a sí misma las excusas tímidas de Francisca, y
contestaba a ellas con tal fuego e indignación, que si uno de
nosotros entraba en ese momento, la encontraba bañada en
sudor, con los ojos echando chispas y los postizos caídos,
dejando al descubierto su calva frente. Francisca quizá oyera
alguna vez, desde la habitación de al lado, corrosivos
sarcasmos a ella dirigidos, y cuya invención no hubiera servido
da bastante alivio a mi tía, de haber quedado en estado
puramente inmaterial, y si no les hubiera dado realidad
murmurándolos a media voz. A veces, ese
.espectáculo desde la cama. no parecía bastante a mi tía, y
quería ver representadas sus comedias. Entonces, un domingo
después de cerrar misteriosamente las puertas, confiaba a
Eulalia su dudas respecto a la probidad de Francisca, y su
intención de despedirla, y otras veces era a
Francisca a quien participaba sus sospechas de la deslealtad
de Eulalia, a quien muy pronto cerraría la puerta; y al cabo de
unos días ya estaba cansada de su confidenta de ayer, se
arreglaba con la otra, y los papeles se cambiaban para la
próxima representación. Pero las sospechas que Eulalia le
inspiraba a veces eran fuego de virutas, pronto extinguido sin
tener en qué alimentarse, porque Eulalia no vivía en la casa.
187

Pera no ocurría lo mismo con las despertadas por Francisca, a
quien sentía mi tía vivir constantemente bajo el mismo techo,
sin atreverse, por miedo a coger frío si salía de la cama, a bajar
a la cocina y enterarse de si eran o no sospechas fundadas.
Poco a poco llegó a no tener otra ocupación mental que
adivinar lo que podía estar haciendo Francisca en cada
momento, y si quería ocultárselo. Se fijaba en los más
furtivos gestos de Francisca, en cualquier
contradicción entre sus dichos, en un deseo que al parecer
quería disimular. Y hacíale ver que la había desenmascarado
con una
sola palabra, que hacía palidecer a Francisca, y que mi tía
hundía en el corazón de la desdichada, aparentemente, con
cruel regocijo, y al otro domingo una revelación de Eulalia
como esos descubrimientos que de repente abren un campo
insospechado a una ciencia que nace y que hasta entonces
arrastraba una vida lánguida. probaba a mi tía que sus
sospechas aun estaban muy por bajo de la realidad.
.Francisca es la que lo debe saber ahora que le da usted coche..
.¡Qué yo le doy coche!., exclamaba mi tía. .¡Ah!, yo no sé, creía
que... La he visto pasar en carruaje, con más orgullo que
Artabán, camino del mercado de Roussainville. Y creí que era la
señora la que..... Poco a poco Francisca y mi tía, como el
cazador y la pieza, no hacían más que ponerse en guardia
contra sus recíprocas argucias. Mi madre tenía miedo de que
Francisca llegara a tomar verdadero odio a mi tía, que la
188

ofendía con la mayor dureza posible. El caso era que
Francisca se fijaba cada día con mayor atención en los
menores ademanes y más insignificantes de palabras mi tía.
Cuando tema que preguntarle algo, vacilaba mucho, pensando
en el modo como lo haría. Y cuando ya había proferido su
demanda, observaba a mi tía a hurtadillas, para adivinar por el
aspecto de su rostro lo que pensaba y lo que decidiría. Y así,
mientras un artista que lee memorias del siglo XVII y quiere
acercarse al Rey Sol cree tomar el buen camino, forjándose una
genealogía que le haga descendiente de una familia histórica, o
manteniendo correspondencia con un soberano europeo de su
tiempo, y al hacerlo vuelve la espalda precisamente a aquello
que erróneamente busca bajo formas idénticas, y por
consiguiente sin vida, una vieja señora provinciana, que no era
más que la fiel servidora de irresistibles manías, y de una
malevolencia hija de la ociosidad,
veía, sin hacer pensado nunca en Luis XIV, que las ocupaciones
más insignificantes de su jornada, relativas al momento de
levantarse, a su almuerzo, a sus horas de descanso, cobraban
por su despótica singularidad una parte del interés de aquello
que Saint-Simon llamaba la .mecánica de la vida en Versalles,
y podía imaginarse ella también que su silencio, una nube de
buen humor, o de altanería en su rostro, eran comentados por
parte de Francisca con la misma pasión y temor que el
silencio, el buen humor o la altanería del Rey cuando un
189

cortesano, o hasta un gran señor, le habían entregado un
memorial en un rincón de una alameda de Versalles.
Un domingo que mi tía tuvo la visita del cura y de Eulalia al
mismo tiempo, y se echó luego a descansar, subimos todos a
despedirnos, y mamá le dijo cuánto lamentaba aquella mala
suerte que reunía a todas sus visitas a la misma hora.
-Ya sé que las cosas no se han arreglado muy bien esta
tarde, Leoncia .le decía cariñosamente.. Todo el mundo ha
venido al mismo tiempo.
A eso interrumpía la tía mayor con un .por mucho trigo ,
porque desde que su hija estaba mala creía deber suyo
animarla presentándole siempre las cosas por el lado bueno.
Pero mi padre tomaba la palabra:
-Ya que toda la familia está reunida, voy a aprovecharme para
contaros una cosa, sin tener que repetírsela a cada cual. Me
temo que Legrandin esté enfadado con nosotros; apenas si me
saludó esta mañana.
Yo no me quedé a oír a mi padre, porque precisamente estaba
con él aquella mañana cuando se encontró con Legrandin, y
bajé a la cocina a enterarme de lo que teníamos de cena,
cosa que me distraía todos los días como las noticias del
periódico, y me excitaba como un programa de fiestas. Al pasar
el señor Legrandin junto a nosotros, saliendo de misa, y al lado
de una dama propietaria de un castillo de allí cerca, y a quien
sólo conocíamos de vista, mi padre lo saludó reservada y
190

amistosamente a la vez, sin pararse; Legrandin apenas si
contestó, un poco extrañado, como si no nos conociera, y con
esa perspectiva de la mirada propia de las personas que
no quieren ser amables, y que desde allá, desde el fondo
súbitamente prolongado de sus ojos, parece que lo ven a uno al
final de un camino interminable, y a tanta distancia, que se
contentan con hacernos un minúsculo saludo con la cabeza
para que guarde proporción con nuestra dimensión de
marioneta.
Como la dama que Legrandin acompañaba era persona
virtuosa y bien considerada, no podía pensarse que Legrandin
disfrutara de sus favores y que le molestara que los vieran
juntos; así que mi padre se preguntaba qué había hecho él para
incomodar a Legrandin. Sentiría mucho saber que está
enfadado dijo mi padre., porque resalta junto a toda esa gente
endomingada, con su americana recta, su corbata floja, tan
desafectado, con esa sencillez tan de verdad y tan ingenua
que se hace muy simpática.
Pero el consejo de familia opinó unánimemente que lo del
enfado era una figuración de mi padre, y que Legrandin debía
de ir en aquel momento pensando en alguna cosa y
distraído. Por lo demás, el temor de mi padre se disipó al día
siguiente por la tarde. Volvíamos de dar un gran paseo cuando
vimos junto al Puente Viejo a Legrandin, que con motivo de
191

las fiestas pasaba unos días en Combray. Vino hacia
nosotros tendiéndonos la mano: .Señor lector, me preguntó,
¿conoce usted este verso de Paul Desjardins?:
Ya está el bosque sombrío, pero azul sigue el cielo.
-¿No es verdad que el verso da muy bien la nota de esta
hora? Puede que no haya usted leído nunca a Paul Desjardins.
Léalo, hijo mío; hoy se está cambiando en sermoneador, pero
ha sido por mucho tiempo un límpido acuarelista...
Ya está el bosque sombrío, fiero azul sigue el cielo...
-¡Ojalá siga el cielo siempre azul para usted!, amiguito mío;
hasta en esa hora que para mí ya va llegando, cuando el
bosque está sombrío y cae la noche, se consolará usted
mirando al cielo…Sacó un cigarrillo y se estuvo un rato con la
vista puesta en el horizonte.
-¡Bueno, adiós, amigos!., dijo de pronto, y se marchó.
A la hora en que yo bajaba a la cocina a enterarme, la cena ya
estaba empezada, y Francisca señoreaba las fuerzas de la
naturaleza convertidas en auxiliares suyas, como en esas
comedias de magia donde los gigantes hacen de cocineros;
meneaba el carbón, entregaba al vapor unas patatas para
estofadas, y daba punto, valiéndose del fuego, a maravillas
culinarias, preparadas previamente en recipientes de ceramista
desde las tinas, las marmitas, el caldero, las besugueras, a las
ollitas para la caza, los moldes de repostería y los tarritos para
natillas: pasando por una colección completa de cacerolas de
192

todas dimensiones. Me paraba a mirar encima de la mesa,
donde acababa de mondarlos la moza, los guisantes alineados
y contados, como verdes bolitas de un juego; pero mi pasmo
era ante los espárragos empapados de azul ultramar y de rosa,
y cuyo tallo, mordisqueado de azul malva, iba rebajándose
insensiblemente hasta la base .sucia aún por el suelo de su
planta., con irisaciones de belleza supraterrena. Parecía que
aquellos matices celestes delataban a las deliciosas criaturas
que se entretuvieron en metamorfosearse en
verduras, y que, a través del disfraz de su firme carne
comestible, transparentaban con sus colores de aurora naciente
sus intentos de arco iris y su languidez de noches azules, una
esencia preciosa, perceptible para mí aun cuando, durante
toda la noche que seguía a una comida donde hubo
espárragos, se divertían en sus farsas poéticas y groseras,
como fantasía shakespeariana, en trocar mi vaso de noche
en copa de perfume.
La pobre Caridad de Giotto, como Swann la llamaba,
encargada por Francisca de .recortarlos., los tenía al lado en
una cesta, con cara de pena, como si estuviera sintiendo
todo el dolor de la madre tierra; y las leves
coronas azules que ceñían a los
espárragos por cima de sus túnicas rosas, se dibujaban tan
finamente, estrella por estrella, como se dibuja en el fresco de
Padua las flores ceñidas en la frente de la Virtud o prendidas
193

en su canastilla. Y entre tanto, Francisca daba vueltas en el
asador a uno de aquellos pollos, asados como ella sola sabía
hacerlo, que difundieron por todo Combray el olor de sus
méritos, y que cuando no los servía a la mesa hacían triunfar la
bondad en mi concepción especial de su carácter, porque el
aroma de esa carne que ella convertía en tan tierna y
untuosa, era para mí el perfume mismo de una de sus
virtudes.
Pero el día que bajé a la cocina mientras mi padre consultaba al
consejo de familia respecto a su encuentro con Legrandin, era
uno de aquellos en que la Caridad de Giotto, bastante mal aún
por su reciente parto, no podía levantarse; y Francisca, como no
tenía ayuda, estaba retrasada en su trabajo. Cuando bajé la
vi en la despensa, que daba al corral, matando un pollo, que
con su resistencia desesperada y tan natural, acompañada por
los gritos de Francisca, que, fuera de sí, al mismo tiempo que
trataba de abrirle el cuello por debajo de la oreja, chillaba .¡Mal
bicho, mal bicho!, ponía la santa dulzura y la unción de nuestra
doméstica un poco menos en evidencia de lo que hubiera
puesto el pobre animal en el almuerzo del día siguiente, con su
pellejo bordado en oro como una casulla, y su grasa preciosa,
que parecía ir goteando de un ropón. Cuando ya murió,
Francisca recogió la sangre, que iba corriendo sin sofocar su
rencor, y aun tuvo un acceso de cólera, y mirando el cadáver de
su enemigo, dijo por última vez: .Mal bicho.. Volví a subir, todo
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trémulo; mi deseo hubiera sido que echaran en seguida a
Francisca.
Pero entonces, ¿quién me haría unas albóndigas tan calentitas,
un café tan perfumado... y aquellos pollos...? Y en realidad, ese
cobarde cálculo lo hemos hecho todos, como lo hice yo
entonces. Porque mi tía Leoncia sabía .cosa que ignoraba yo.
que Francisca, que habría
dado su vida sin una queja por su hija o por sus sobrinos, era
para los demás seres extraordinariamente dura de corazón. A
pesar de eso, mi tía la tenía en casa porque, aunque conocía su
crueldad, estimaba mucho su buen servicio. Poco a poco fui
advirtiendo que el cariño, la compunción y las virtudes de
Francisca ocultaban tragedias de cocina, lo mismo que
descubre la Historia que los reinados de esos reyes y reinas
representados orando en las vidrieras de las iglesias se
señalaron por sangrientos episodios. Me di cuenta de que,
exceptuando a sus parientes, los humanos excitaban tanto más
su compasión con sus infortunios cuanto más lejos estaban de
ella. Los torrentes de lágrimas que lloraba al leer el periódico,
sobre las desgracias de gente desconocida, se secaban
prestamente si podía representarse a la víctima de manera un
poco concreta. Una de las noches siguientes al parto de la
moza, viose ésta aquejada por un fuerte cólico; mamá la oyó
quejarse, se levantó y despertó a Francisca, que declaró, con
gran insensibilidad, que todos aquellos gritos eran una
195

comedia, y que quería .hacerse la señorita.. El médico, que ya
temiera esos dolores, nos había puesto una señal en un libro de
medicina que teníamos, en la página en que se describen esos
dolores, y nos indicó que acudiéramos al libro para saber lo quo
debía hacerse en los primeros momentos. Mi madre mandó a
Francisca por el libro, recomendándole que no dejara caer el
cordoncito que servía de señal. Pasó una hora, y Francisca sin
volver; mi madre, indignada, creyó que había vuelto a
acostarse, y me mandó a mí a la biblioteca. Allí estaba
Francisca, que quiso mirar lo que indicaba la señal, y al leer la
descripción clínica de los dolores, sollozaba, ahora que se
trataba de un enfermo-tipo, desconocido para ella. A cada
síntoma doloroso citado por el autor del libro, exclamaba:
-Por Dios, Virgen Santa, es posible que Dios quiera hacer sufrir
tanto a una desgraciada criatura? ¡Pobrecilla, pobrecilla!..
Pero en cuanto la llamé y volvió junto a la cama de la Caridad
de Giotto, sus lágrimas cesaron, ya no pudo sentir ni aquella
agradable compasión y ternura que le era desconocida, y que
muchas veces le proporcionaba la lectura de los periódicos, ni
ningún placer de ese linaje, y molesta e irritada por haberse
levantado a medianoche por la moza, al ver los sufrimientos
mismos cuya descripción la hacía llorar, no se le ocurrieron más
que gruñidos de mal humor, y hasta horribles sarcasmos,
diciendo, cuando se creyó que nos habíamos ido y que ya no la
oíamos: .No tenía más que haber hecho lo que se necesita para
eso; y bien que le gustó; ahora que no se venga con mimos.
196

También hace falta que un hombre esté dejado de la mano de
Dios para cargar con eso. Ya lo decían en la lengua de mi pobre
madre:
Del trasero de un perro se enamorica,
y llega a parecerle cosa bonica…
Cuando su nieto tenía un leve constipado de cabeza, por la
noche, en vez de acostarse y aunque no estuviera bien, se
marchaba a ver si necesitaba algo, y andaba cuatro leguas,
para volver antes de amanecer a la hora de su faena; pero ese
mismo amor a los suyos y el deseo de asegurar la futura
grandeza de su casa se traducía, en su política con los otros
criados, por una máxima constante, que consistió en no
dejarlos introducirse en el cuarto de mi tía, al que no dejaba
acercarse a nadie, muy orgullosamente, llegando hasta
levantarse cuando estaba mala, para dar el agua de Vichy a mi
tía, antes que permitir a la moza el acceso al cuarto de su ama.
Y como ese himenóptero observado por Fabre, la abeja
excavadora, que para que sus pequeñuelos tengan carne
fresca que comer después de su muerte, apela a la anatomía en
socorro de su crueldad, y hiere a los gorgojos y arañas
capturados, con gran saber y habilidad, en el centro nervioso
que rige el movimiento de las patas, sin dañar otra función
vital, de modo que el insecto paralizado, junto al cual pone sus
197

huevos, ofrezca a las larvas que vengan carne dócil, inofensiva,
incapaz de huir o resistirse, y completamente fresca, Francisca
hallaba, para servir su permanente voluntad de hacer la casa
imposible a todo criado, agudezas tan sabias e implacables,
que muchos años más tarde nos enteramos de que si
comimos aquel verano espárragos casi a diario, fue porque el
olor de ellos ocasionaba a la pobre moza encargada de pelarlos
ataques de asma tan fuertes, que tuvo que acabar por
marcharse.
Pero, desgraciadamente, la opinión que nos merecía
Legrandin tenía que cambiar mucho. Uno de los domingos
siguientes a aquel encuentro en el Puente Viejo, que sacó a
mi padre de su error, al acabar la misa, cuando con el sol y el
rumor de fuera entraba en la iglesia una cosa tan poco sagrada
que la señora de Goupil, la señora de Percepied (todas las
personas, que al llegar yo momentos antes, después de
empezada la misa, siguieron absortas en su rezo, los ojos bajos,
y yo habría creído que no me veían si no hubieran empujado
con el pie el banquito que me estorbaba el paso a mi silla),
empezaban a hablar con nosotros en alta voz, como si
estuviéramos ya en la plaza, vimos en el deslumbrante umbral
del pórtico, y dominando el abigarrado tumulto del mercado,
a Legrandin; el marido de la señora con quien lo viéramos aquel
otro día estaba presentándole en aquel momento a la mujer de
otro rico terrateniente de allí cerca. En la cara de Legrandin
pintábanse
198

animación y fervor extraordinarios; hizo un profundo saludo,
seguido de una inclinación secundaria hacia atrás, que llevó
bruscamente su busto más atrás de lo que estaba en la
posición inicial del saludo, y que sin duda había aprendido del
marido de su hermana, el señor de Cambremer. Ese rápido
enderezarse hizo refluir, a modo de ola musculosa, las ancas de
Legrandin, que yo no suponía tan llenas; y no sé porqué aquella
ondulación de pura materia, sin ninguna expresión de
espiritualidad, y azotada tempestuosamente por una baja
solicitud, despertaron de pronto en mi ánimo la posibilidad de
un Legrandin muy distinto del que conocíamos. La señora
aquella le mandó decir un recado al cochero, y mientras que se
llegaba al coche persistió en su rostro aquella huella de tímido y
servicial gozo que la presentación en él marcara. Sonriente,
como hechizado y soñando, volvió apresuradamente hacia la
señora, y como andaba más de prisa que de ordinario, sus
hombros oscilaban a derecha e izquierda ridículamente, y tanto
era su descuido al andar y su despreocupación por el resto del
mundo, que parecía el juguete inerte y mecánico de la felicidad.
Entre tanto, salimos del pórtico y fuimos a pasar a su lado;
Legrandin era lo bastante educado para no volver la cabeza;
pero puso su vista, impregnada de hondo meditar, en un punto
tan lejano del horizonte, que no pudo vernos, y así no tuvo
que saludarnos. Y allí quedó tan ingenuo su rostro rematando
una americana suelta y recta, que parecía un poco
199

descarriada, sin quererlo, en medio de aquel detestado lujo. Y
la chalina de pintas, agitada por el viento de la plaza, seguía
flotando por delante de Legrandin, como estandarte de su
altivo aislamiento y de su noble independencia. En el momento
en que llegábamos a casa notó mamá que se nos había
olvidado la tarta, y rogó a mi padre que volviéramos a decir
que la llevaran en seguida. Cerca de la iglesia nos cruzamos con
Legrandin, que venía en dirección opuesta a la nuestra,
acompañando a la señora de antes al coche. Pasó a nuestro
lado sin dejar de hablar con su vecina, y nos hizo con el rabillo
de sus ojos azules un gesto que en cierto modo no salía de los
párpados; y que, como no interesaba los músculos de su rostro,
pudo pasar completamente ignorado de su interlocutora; pero
que, queriendo compensar con lo intenso del sentimiento lo
estrecho del campo en que circunscribía su expresión, hizo
chispear en aquel rinconcito azulado que nos concedía toda la
vivacidad de su gracejo, que, pasando de la jovialidad, frisó
en malicia, y que sutilizó las finuras de la amabilidad hasta los
guiños de la connivencia, de las medias palabras, de lo
supuesto, hasta los misterios de la complicidad, y que,
finalmente, exaltó las garantías de amistad hasta las protestas
de ternura, hasta la declaración amorosa, e iluminó
entonces a la dama con secreta e invisible
languidez, sólo perceptible para nosotros, enamorada
pupila en rostro de hielo.
200

Precisamente el día antes había pedido a mis padres que me
dejaran ir aquella noche a cenar con él: .Venga usted a
hacer un rato de compañía a su viejo amigó .me dijo.. Y como
ese ramo que un viajero nos manda desde un país adonde
nunca hemos de volver, hágame respirar, desde la lejanía de su
adolescencia, esas flores primaverales, por entre las que yo
crucé también un día. Venga a casa y tráigame flores,
primaveras, barbas de capuchinos, achicorias silvestres,
cuencos de oro; tráigame la flor de sedum, con que se forma
el ramo dilecto de la flora balzacciana; la flor del Domingo de
Resurrección, margaritas y bolas de nieve de esas que
empiezan a aromar el jardín de su tía cuando no se han fundido
aún las bolas de nieve de verdad que trajeron las tormentillas
de Pascua.
Y tráigame la gloriosa vestidura de seda de la azucena,
digna de Salomón, y el policromo esmalte de los pensamientos;
pero, ante todo, no se olvide de traerme el airecillo aún fresco
de las últimas heladas que entreabrirá para esas dos mariposas
que están esperando a la puerta desde esta mañana, la
primera rosa de Jerusalén.
Dudaban en casa si, a pesar de todo, debían mandarme a
cenar con el señor Legrandin. Pero mi abuela se negó a admitir
que hubiera estado grosero con nosotros. .Ya sabéis
perfectamente que viene aquí con toda sencillez, sin nada de
hombre de mundo.. Y declaró que de cualquier forma, y aun
201

poniéndonos en lo peor, si en realidad estuvo grosero, más valía
que hiciéramos como que no lo notamos.
A decir verdad, hasta mi padre, que era el más enfadado
con Legrandin, por su actitud, abrigaba aún algunas dudas
sobre lo que podía significar. Era una de esas actitudes o actos
que revelaba el carácter más hondo y oculto de un ser; no se
eslabona con sus palabras anteriores, no nos la puede
confirmar el testimonio del culpable, que no ha de confesar; y
no tenemos otro testimonio que el de nuestros sentidos,
que muchas veces,enfrentados con ese recuerdo
aislado e incoherente, parecen haber sido juguete de una
ilusión; de modo que esa actitudes, que son las únicas
importantes, nos dejan muy a menudo en la duda.
Cené con Legrandin, en su terraza; había luna. ¡Qué hermosa
calidad de silencio hay esta noche! -me dijo. Para los corazones
heridos como el mío, dice un novelista que ya leerá usted algún
día lo único adecuado es la sombra y el silencio Y, sabe usted,
hijo mío, llega una hora en esta vida, aun está usted muy lejos
de ella, en que los ojos fatigados ya no toleran más que una luz,
ésta que una noche como la presente prepara y destila en la
oscuridad, y cuando el
oído no percibe otra música que la que toca la luna en el
caramillo del silencio.. Prestaba oídos a lo que decía el señor
Legrandin, que siempre me parecía agradable; pero
202

preocupado por el recuerdo de una mujer que había visto por
vez primera recientemente, y al pensar que Legrandin
trataba a varias personalidades aristocráticas de las
cercanías, se me ocurrió que quizá la conociera, y sacando
fuerzas de flaqueza, le dije:
-¿Conoce quizá a las señoras del castillo de Guermantes?; y
sentía una especie de felicidad, porque al pronunciar aquel
nombre adquiría como una especie de dominio sobre él, por el
solo hecho de extraerlo de mis sueños y darle una vida objetiva
y sonora.
Pero ante aquel nombre de Guermantes vi abrirse en los
ojos azules de nuestro amigo una pequeña muesca oscura,
como si los acabara de atravesar una punta invisible, mientras
que el resto de la pupila reaccionaba segregando oleadas
azules. Sus ojeras se ennegrecieron y se agrandaron. Y la boca,
plegada en una amarga arruga, se recobró antes, sonrió,
mientras que el mirar seguía doliente, como el de un hermoso
mártir que tuviera el cuerpo erizado de flechas. .No, no las
conozco., dijo; pero, en vez de dar a un detalle tan sencillo
y a una respuesta tan poco sorprendente el tono corriente y
natural que convenía, la pronunció apoyándose en las palabras,
inclinándose, saludando con la cabeza, y a la vez con la
insistencia que se da, para merecer crédito, a una afirmación
inverosímil .como si eso de no conocer a los Guermantes fuera
sólo efecto de una rara casualidad., y al mismo tiempo con
el énfasis de una persona que, como no puede ocultar una cosa
203

que le es molesta, prefiere proclamarla, para dar a los demás la
impresión de que la confesión que está haciendo no le fastidia,
y es fácil, agradable y espontánea, y que la cosa misma .el no
conocer a los Guermantes. puede muy bien ser algo no
impuesto, sino voluntario, derivado de alguna tradición familiar,
principio de moral o voto místico que le prohibiera
expresamente el trato ton los Guermantes. .No .continuó
explicando con las mismas palabras la entonación que les
daba.; no las conozco; nunca he querido conocerlas, siempre
quise guardar a salvo mi independencia; en el fondo, ya sabe
usted que soy un jacobino. Muchas personas me lo han vuelto a
decir, que hacía mal en no ir a Guermantes, que iba a pasar por
un grosero, por un oso. Pero esta reputación no me da miedo,
porque es verdad. En el fondo, de este mundo sólo me gustan
unas pocas iglesias, dos o tres libros, pocos cuadros más, y la
luna, siempre que esa brisa de su juventud de usted me traiga
el perfume de los jardines que ya no pueden distinguir mis
cansadas pupilas.
Yo no acababa de comprender por qué había que alardear
de independencia para no ir a casa de gentes desconocidas, y
por qué eso podía dale a uno tinte de salvaje o de oso. Pero sí
entendía que Legrandin no era del todo verídico cuando decía
que no le gustaban más que las iglesias, la luna y la
juventud; también le gustaban, y mucho, los señores de los
castillos, y tan sobrecogido se hallaba en su compañía por el
204

temor de desagradarlos, que no se atrevía a lucir ante ellos su
amistad con gentes de clase media, con hijos de notarios o de
agentes de cambio, y prefería, si alguna vez llegaba a
descubrirse la verdad, que fuera cuando él no estaba delante,
.por defecto; en suma, era un snob. Cierto que nunca confesaba
nada de eso, con el lenguaje aquel que tanto nos gustaba a mis
padres y a mí. Y cuando yo preguntaba si conocía a los
Guermantes, Legrandin, el maestro de la conversación,
contestaba: .No, nunca he querido conocerlos.
Pero desgraciadamente lo decía ya tarde, porque otro
Legrandin que él ocultaba celosamente en el fondo de sí
mismo, y que no enseñaba nunca, porque ése estaba enterado
de muchas cosas del Legrandin nuestro, de historias
comprometidas, de su snobismo; ese otro Legrandin ya había
contestado con la muesca abierta en la mirada, con el rictus de
la boca, con la exagerada seriedad de tono de la respuesta, con
las mil flechas que ponían a nuestro Legrandin, acribillado y
desfalleciente, como a un San Sebastián del snobismo:
-¡Ay, qué daño me hace usted! No, no conozco a los
Guermantes.
Ha ido usted a tocar en la llaga más dolorosa de mi vida.. Y
como aunque aquel Legrandin, indiscreto y acusón, carecía del
hermoso hablar del otro, tenía, en cambio, la palabra mucho
más rápida, compuesta de eso que se llama
.reflejos., cuando el Legrandin, maestro de
conversación, quería imponerle silencio, el otro ya había
205

hablado, y en vano nuestro amigo se desesperaba por la
mala impresión que las revelaciones de su alter ego debieron de
causar; lo único que podía hacer eran atenuarlas.
Claro que eso no quería decir que Legrandin no era sincero
cuando tronaba contra los snobs. No podía saber, al menos por
sí mismo, que lo era, porque no nos es dado conocer más que
las pasiones ajenas, y lo que llegamos a conocer de las
nuestras lo sabemos por los demás. Nuestras pasiones no
accionan sobre nosotros más que en segundo lugar, por medio
de la imaginación, que coloca en lugar de los móviles primeros,
morales de relevo que son más decentes. Jamás el snobismo de
Legrandin le aconsejó ir a visitar a menudo a una duquesa. Lo
que hacía era encargar a la
imaginación de Legrandin que le representase a tal duquesa
ceñida de torsos los atractivos. Y Legrandin iba hacia la
duquesa creyendo ceder a la seducción del ingenio y la virtud,
ignorada de esos infames snobs. Los demás eran los únicos que
sabían que también él lo era; porque, gracias a la incapacidad
en que estaban de comprender el trabajo intermediario de su
imaginación, veían, una enfrente de otra, la actividad mundana
de Legrandin y su causa primera.
Ahora, en casa ya, no nos hacíamos ilusiones respecto al
señor Legrandin y se espaciaron mucho nuestras relaciones.
Mamá se regocijaba grandemente cada vez que sorprendía a
206

Legrandin en flagrante delito de aquel pecado que no
confesaba y que seguía llamando el pecado sin remisión, el
snobismo. A mi padre, en cambio, le costaba trabajo tomar los
desdenes de Legrandin con tal desprendimiento y buen humor;
y un año en que pensó mi familia en mandarme a pasar las
vacaciones del verano a Balbec, acompañado de mi abuela,
dijo: .Tengo que decir sin falta a Legrandin que vais a ir a
Balbec, a ver si se ofrece a presentaron a su hermana. Ya no
debe de acordarse de que nos dijo que su hermana vive a dos
kilómetros de allí.. Mi abuela, que opinaba que en los baños de
mar hay que estarse todo el día en la playa husmeando la sal, y
que más vale no conocer a nadie, porque las visitas y los
paseos son otros tantos robos de aire de mar, pedía por el
contrario, que no habláramos de nuestro proyecto a Legrandin,
porque ya estaba viendo a su hermana, aquella señora de
Cambremer, bajando del coche en el hotel en el momento que
íbamos a salir a pescar, y obligándonos a quedarnos en casa
para hacerle los honores. Pero mamá se reía de esos temores,
pensando en su fuero interno que el peligro no era muy
amenazador, y que Legrandin no se daría tanta prisa en
ponernos en relación con su hermana. Pues bien; sin necesidad
de sacarle la conversación de Balbec, el mismo Legrandin, muy
ajeno a que hubiéramos tenido nunca propósito de ir por allí,
vino a enredarse en el lazo una tarde que lo encontramos por la
orilla del río.
207

-Hay en las nubes de esta tarde violetas y azules muy
hermosos, ¿verdad, compañeros? .dijo a mi padre.; un azul,
sobre todo, más floreal que aéreo, el azul de la cineraria, que
choca mucho visto en el cielo. Y también esa nubecilla rosa
tiene un tinte de flor, de clavel o de hidrangea. Sólo en el canal
de la Mancha, entre Normandía y Bretaña, he podido hacer
observaciones más copiosas sobre esta especie de reino
vegetal de la atmósfera. Allí, junto a Balbec, junto a esos
lugares tan salvajes, hay una ensenada de suavidad
encantadora, donde la puesta de sol de esa tierra de Auge, esa
puesta de rojo y oro, que, por lo demás, aprecio mucho, no
tiene ningún carácter,
es insignificante; pero en esa atmósfera suave y húmeda se
abren por la tarde, en unos pocos momentos, ramos de ésos,
celeste y rosa, incomparables, y que a veces tardan horas en
marchitarse. Hay otros que se deshojan en seguida, y aun es
más hermoso el espectáculo de un cielo todo cubierto por el
dispersarse de innumerables pétalos azafranados y rosa. En esa
ensenada, que parece de ópalo, todavía son más femeninas
las playas doradas, porque están atadas, como rubias
Andrómedas, a las terribles peñas de las costas próximas, a
esa fúnebre costa, célebre por sus numerosos naufragios, y
donde todos los inviernos sucumben tantas barca al peligro del
mar. Balbec es la osatura geológica más vieja de nuestro suelo;
es, verdaderamente, Ar-Mor, el mar, el Finisterre, la región
208

maldita que ese brujo de Anatole France, que nuestro joven
amigo debe de leer, ha descrito tan bien, oculta en sus
brumas eternas, como el verdadero país de los Cimerios, de la
Odisea. Sobre todo desde Balbec, donde ya están haciéndose
hoteles, encima de esa tierra antigua y amable, que en nada
alteran, es una delicia hacer excursiones cortas por esas
regiones primitivas tan hermosas.
-¡Ah!, ¿tendrá usted conocidos en Balbec? .dijo mi padre..
Precisamente este niño va a ir allí a pasar dos meses con su
abuela, y quizá con mi mujer.
Legrandin, cogido de improviso por la pregunta en momento en
que tenía la mirada fija en mi padre, no pudo desviarla; pero
hundiéndola con mayor intensidad a cada segundo .al
mismo tiempo que sonreía tristemente. en los ojos de su
interlocutor, con aire de amistad, de franqueza y de no tener
miedo de mirar cara a cara, pareció que le atravesaba el rostro,
hecho de pronto transparente, y que allá, detrás de él,
contemplaba en aquel momento una nube de vivos colores que
le servía de coartada mental, permitiéndole asegurar que, en
el momento que le preguntaron si conocía a alguien en Balbec,
estaba pensando en otra cosa y no había oído la pregunta.
Por lo general, miradas de éstas arrancan del interlocutor un:
.¿En qué está usted pensando?; pero mi padre, irritado,
curioso y cruel, volvió a decir:
209

-Pues conoce usted muy bien esa región. ¿Es que tiene usted
amigos por allá?
En un postrer y desesperado esfuerzo, la sonriente mirada de
Legrandin llegó al máximum de ternura, de vaguedad, de
sinceridad y de distracción; pero comprendiendo, sin duda, que
no tenía más remedio que contestar, nos dijo:
-Yo tengo amigos por doquiera que haya rebaños de árboles
heridos, pero que no se dejan vencer, y que se agrupan para
implorar juntos, con patética obstinación, a un cielo
inclemente que no se compadece de ellos.
-No me refería a eso .dijo mi padre, tan terco como los árboles
y tan implacable como el cielo.. Lo decía por si acaso
ocurriera algo a mi suegra, para que no se sintiera tan sola.
-Allí, como en todas partes, conozco a todo el mundo, sin
conocer a nadie .respondió Legrandin, que no se rendía
fácilmente.; conozco mucho las cosas y poco a las personas.
Pero allí las cosas también parecen personas, seres raros, de
delicada esencia, engañados por la vida. Muchas veces se
encuentra uno con un castillo, encaramado en la costa, junto al
camino, parado allí para confrontar su pena con la noche
rosada, por donde va subiendo una luna de oro, mientras que
las barcas vuelven estriando las aguas jaspeadas, izada en los
palos la llama de la luna y arbolados los colores lunares; otras,
es una sencilla casa solitaria, feúcha, de aspecto tímido, pero
210

novelesco, que oculta a todas las miradas un inmarcesible
secreto de felicidad y desencanto. Ese país inverosímil
.añadió con maquiavélica delicadeza., ese país de ficción no es
buena lectura para un niño, y no es el que yo escogería para mi
amiguito, ya tan dado a la tristeza y con el corazón tan
predispuesto. Los climas de confidencia amorosa y de nostalgia
inútil acaso convengan a los viejos desengañados como yo,
pero siempre son malsanos para un temperamento sin formar.
Créame usted .repitió con insistencia; las aguas de esa bahía,
casi bretona ya, quizá ejerzan una influencia sedante en un
corazón que ya no, está intacto como el mío y cuya herida no
tiene compensación. Pero a su edad, mocito, están
contraindicadas. Buenas noches, vecinos .añadió con aquella
sequedad evasiva en él usual, y volviéndose hacia nosotros, con
el dedo tieso y admonitorio del médico, resumió su consulta:
Sobre todo, nada de Balbec antes de los cincuenta años, y eso
según esté el corazón .nos gritó.
Mi padre volvió a hablarle del asunto en ulteriores
encuentros; lo atormentó a preguntas, pero todo fue inútil: lo
mismo que aquel erudito estafador que empleaba en la
confección de palimpsestos falsos un trabajo y un saber tales
que sólo con la centésima parte se hubiera ganado una
posición más lucrativa, pero honrada, Legrandin, de haber
seguido nosotros insistiendo, hubiera sido capaz de construir
toda una ética del paisaje y una geografía celeste de la
Normandía baja antes que confesar que a dos kilómetros de
211

Balbec vivía una hermana suya, y tener que darnos una carta
de presentación, cosa que no le habría asustado tanto si
hubiera estado segura .como
debía estarlo, dada su experiencia del carácter de mi abuela. de
que no la íbamos a utilizar.
***
Siempre volvíamos temprano de paseo para poder subir a la
habitación de mi tía Leoncia antes de cenar. Al principio de la
temporada, cuando las días se acaban temprano, al llegar a la
calle del Espíritu Santo todavía se veía un reflejo del sol
poniente en los cristales de casa, y una banda purpúrea en el
fondo de los bosques del Calvario, que, más lejos, iba a
reflejarse en el estanque; y esta púrpura, que coincidía a
veces con un fresco muy vivo, asociábase en mi mente a la
púrpura del fuego donde estaba asándose un pollo, que me
traería, después del placer poético del paseo, el placer de la
golosina, del calor y del descanso. En el verano, en cambio,
cuando volvíamos aun no se había puesto el sol, y mientras
estábamos en el cuarto de la tía Leoncia, su luz, que descendía
y tocaba la ventana, se paraba entre los cortinones y las
abrazaderas, dividida, ramificada, filtrada, incrustando trocitos
de oro en la madera del limonero de la cómoda, e
212

iluminada oblicuamente la habitación con la misma delicadeza
que toma en el bosque, bajo los árboles. Pero algunos días, muy
pocos, al volver ya hacía tiempo que perdiera la cómoda sus
momentáneas incrustaciones; no quedaba, cuando llegábamos
a la calle del Espíritu Santo, ningún resol en los cristales, y
el estanque que está al pie del Calvario se había quedado
sin púrpura, y a veces era ya de un color opalino, y un
prolongado rayo de luna, que iba ensanchándose y estriándose
con todas las arrugas del agua, le cruzaba de lado a lado. Y
entonces, al llegar cerca de casa, veíamos a alguien en el
umbral de la puerta, y mamá me decía:
-¡Dios mío! Francisca está esperándonos; la tía está alarmada:
es que volvemos muy tarde.
Y sin tomarnos siquiera el tiempo necesario para quitarnos
abrigos y sombreros, subíamos en seguida a ver a la tía Leoncia
para tranquilizarla, y que viera que, al contrario de lo que
ella pensaba, nada nos había ocurrido, sino que habíamos ido
por el lado de Guermantes., y, ¡caramba!, cuando se da ese
paseo ya sabía mi tía que no había hora segura para la vuelta.
-Ve usted, Francisca .exclamaba mi tía; ya le decía yo a usted
que habrían ido por el lado de Guermantes, ¡Dios mío!;
deben tener gana, y la pierna de cordero se habrá secado con
lo que ha tenido que esperar. Es que éstas no son horas de
volver; ¡claro, habéis ido por el lado de Guermantes!
huerto.
213

-Yo creí que ya lo sabía usted, Leoncia -decía mamá.
Creí que Francisca nos había visto salir por la puertecita del
Porque alrededor de Combray había dos .lados. para ir de
paseo, y tan opuestos, que teníamos que salir de casa por
distinta puerta, según quisiéramos ir por uno u otro: el lado de
Méséglise la Vineuse, que llamábamos también el camino de
Swann, porque yendo por allí se pasaba por delante de la
posesión del señor Swann, y el lado de Guermantes. De
Méséglise la Vineuse, a decir verdad, no conocí nunca otra
cosa que el .lado. y una gente que los domingos iba de paseo
a Combray: gente que esta vez ni nosotros ni siquiera mi tía
.conocíamos., y que por eso eran consideradas como .gente que
habrá venido de Méséglise.. En cuanto a Guermantes,
vendría un día en que trabara más conocimiento con él, pero
tenía que pasar tiempo; y durante toda mi adolescencia, si
Méséglise era para mí una cosa tan inaccesible como aquel
horizonte siempre oculto a la vista, por lejos que se fuera, por
los repliegues de un terreno distinto ya del de Combray,
Guermantes sólo se me aparecía como el término, mucho más
ideal que real, de su propio lado.,especie de
expresión geográficaabstracta, como la línea
ecuatorial,el Polo o el Oriente. Así que .tirar por
Guermantes para ir a Méséglise, o al contrario, se me figuraba
expresión tan desprovista de sentido como tirar por el Este
214

para ir al Oeste. Como mi padre siempre hablaba, del lado de
Méséglise, considerándolo como el más hermoso panorama de
llanura que conocía, y del lado de Guermantes como el típico
paisaje del río, dábales yo, al concebirlos como dos
entidades, esa cohesión y unidad propias sólo de las creaciones
de nuestra mente; la mínima parcela de ellos me parecía
preciosa y expresiva de su particular excelencia, y, comparados
con ellos, los caminos puramente materiales que había para
llegar al suelo sagrado de cualquiera de ambos, y en medio de
cuyos caminos estaban posados en calidad de ideal de
panorama de llanura e ideal de paisaje de río, no merecían la
pena de ser mirados con mayor atención que la que pone el
espectador enamorado de dramas en las calles que llevan al
teatro. Pero, sobre todo, interponía yo entre uno y otro algo
más que sus distancias kilométricas: la distancia existente entre
las dos partes de mi cerebro con que pensaba en ellos, una de
esas distancias de dentro del espíritu, que no sólo alejan, sino
que separan y colocan en distinto plano. Y esa
demarcación era más absoluta todavía, porque nuestra
costumbre de no ir nunca en un mismo día por los dos lados en
un solo paseo, sino una vez por el lado de Méséglise y otra
por el lado de Guermantes, los encerraba, por así decirlo,
lejos uno de otro, y sin
poderse conocer, en los vasos herméticos e incomunicables de
tardes distintas.
215

Cuando queríamos ir por el lado de Méséglise, salíamos (no muy
temprano, y aunque estuviera nublado, porque el paseo no era
muy largo y no nos llevaba muy lejos), como para ir a
cualquier parte, por la puerta principal de la casa de mi
tía, a la calle del Espíritu Santo. El armero nos daba las
buenas tardes, echábamos las cartas al buzón, decíamos de
paso a Teodoro, de parte de Francisca, que ya no le
quedaba aceite o café, y salíamos del pueblo por el camino
que va a lo largo de la valla blanca del parque del señor
Swann. Antes de llegar allí, nos encontrábamos, porque salía al
encuentro de los extraños, el olor de las lilas. Y luego, las
mismas lilas, de entre los verdes corazoncitos de sus hojas,
alzaban curiosamente, por encima de la valla del parque, sus
penachos de plumas malvas o blancas, abrillantadas, aun en la
sombra, por el sol en que se habían bañado. Algunas, medio
ocultas por la casita con techumbre de tejas, llamada casa de
los Arqueros, y que servía de vivienda al jardinero, asomaban
por encima del gótico pináculo su minarete de rosa. Las ninfas
de la primavera parecían vulgares puestas junto a estas
huríes, que en un jardín francés conservaban los tonos brillantes
y puros de las miniaturas persas. A pesar de mi deseo de
abrazar su flexible cintura y acercar a mi rostro los estrellados
bucles de sus cabecitas fragantes, pasábamos sin pararnos,
porque mis padres no iban a Tansonville desde la boda de
Swann, y para que no pareciera que queríamos curiosear, en
vez de tomar el camino que bordea la valla y que sube
derechamente al campo, tomábamos otro que sale al campo
216

también pero oblicuamente, y que nos hacía desembocar
mucho más allá. Un día mi abuelo dijo a mi padre:
-Ya os acordaréis de que Swann dijo que como su mujer y su
hija se iban a Reims, iba a aprovecharse para pasar
veinticuatro horas en París. De modo que, ya que las señoras no
están ahí, podemos ir por junto al parque. Y así cortaríamos.
Nos paramos un momento junto a la valla. El tiempo de las lilas
tocaba a su fin; algunas había aún que expandían en altas
arañas malvas las delicadas burbujas de sus flores; pero en
mucha parte del follaje, donde una semana antes reventaba su
embalsamado musgo, ahora se marchitaba, empequeñecida y
negruzca, una hueca espuma, seca y sin aroma. Mi abuelo
enseñaba a mi padre lo que en aquellos sitios había cambiado
y lo que estaba igual, desde el paseo aquel que dio con el señor
Swann padre, el día de la muerte de su mujer, y aprovechaba la
ocasión para volver a contar otra vez aquel paseo.
Ante nosotros un camino, con dos filas de capuchinas a los
lados, subía en pleno sol hacia el castillo. A la derecha el
parque, por el contrario, se dilataba en terreno llano.
Sombreado por los añosos árboles que lo rodeaban, había un
estanque, que mandaron hacer los padres de Swann; pero en
sus más ficticias creaciones el hombre trabaja siempre sobre la
base de la Naturaleza: hay lugares que siempre imponen en
torno de ellos su particular imperio, y arbolan sus inmemoriales
217

insignias en medio de un parque, como las arbolarían, lejos de
toda intervención humana, en una soledad que también viene
hasta aquí a rodearlos, surgida de la necesidad de su
exposición y superpuesta a la obra del hombre. Y así, al pie del
paseo que dominaba el estanque artificial, se formó con dos
bandas tejidas con flores de miosotis y vincapervincas, la
corona natural, delicada y azul que ciñe la frente en claroscuro,
de las aguas; y así también el gladiolo, dejando doblegarse sus
espadas con regio abandono, extendía por encima del
eupatorio y del ranúnculo los destrozados lirios, violetas y
amarillos, de su cetro lacustre.
La marchó de la hija de Swann, que a mí .al quitarme la terrible
posibilidad de que la chiquilla privilegiada que tenía amistad
con Bergotte e iba con él a ver catedrales asomara por un
paseo, me conociera y me despreciara. me hacía mirar
indiferentemente a Tansonville, aquella primera vez en que me
era dado contemplarlo con libertad, parecía, por el contrario,
como que añadiera a aquella posesión, a los ojos de mi abuelo
y de mi padre, ciertas comodidades, cierto atractivo pasajero, y
llenando el papel que en una excursión de montaña cumple la
falta de nubes, convertía aquel día en excepcionalmente
propicio para un paseo por aquel lado; hubiera sido mi deseo
que fracasaran sus cálculos, que un milagro trajera a la señorita
de Swann y a su padre, tan cerca de nosotros, que no
pudiéramos evadirnos y nos presentaran sin poderlo remediar.
Así que cuando de repente vi en la hierba, como síntoma de su
218

posible presencia, un capacito olvidado junto a una caña de
pescar, cuyo corcho flotaba en el agua, me apresuré a desviar
hacia otro lado las miradas de mi padre y de mi abuelo. Aunque
como Swann nos había dicho que no estaba muy bien que él se
fuera, porque tenía parientes suyos invitados en casa, muy bien
podía ser la caña de alguno de los invitados. No se oía por los
paseos ningún rumor de pasos. A media altura de un árbol
indeterminado, un pájaro invisible, ingeniándose en hacer más
corto el día, exploraba con una prolongada nota la soledad
circundante, pero dábale ésta una réplica tan unánime, le
devolvía un golpe tan redoblado de silencio e inmovilidad, que
se hubiera dicho
como si no lograra más que detener para siempre aquel
mismo instante que intentaba hacer más rápidamente
pasajero.
La luz caía tan implacablemente de un cielo inmovilizado, que
hubiéramos deseado sustraernos a su atención, y hasta el agua
dormida, cuyo sueño se veía constantemente irritado por los
insectos, al soñar sin duda en un Maelstrom imaginario,
contribuía a aumentar el desconcierto que me inspiró el ver el
flotador de la caña, porque parecía arrastrarlo, al parecer
velozmente, por la silenciosa extensión del cielo reflejado en
ella; estaba ya casi vertical y como si fuera a hundirse, y ya me
preguntaba si no sería mi deber, prescindiendo del deseo y el
miedo de conocerla que yo tenía, avisar a la hija de Swann que
219

el pez picaba, cuando tuve que salir corriendo para alcanzar a
mi padre y a mi abuelo, que me llamaban, extrañados de que
no los hubiera seguido por el caminito que sube hacia el campo,
y por donde ya iban ellos. En el caminito susurraba el aroma de
los espinos blancos. El seto formaba como una serie de
capillitas, casi cubiertas por montones de flores que se
agrupaban, formando a modo de altarcitos de mayo; y abajo,
el sol extendía por el suelo un cuadriculado de luz y sombra,
como si llegara a través de una vidriera; el olor difundíase tan
untuosamente, tan delimitado en su forma, como si me
encontrara delante del altar de la Virgen, y las flores así
ataviadas sostenían, con distraído ademán, su brillante ramo de
estambres, finas y radiantes molduras de estilo florido, como
las que en la iglesia calaban la rampa del coro o los bastidores
de las vidrieras, abriendo su blanca carne de flor de fresa. ¡Qué
aldeanotes y sencillos habrían de parecer a su lado los
escaramujos que, unas semanas más tarde, subirían también
por aquel rústico cansino, a pleno sol, con sus rojos corpiños
de seda lisa, que se deshacen con un soplo!
Pero de nada me servía quedarme parado delante de los
espinos, respirando su olor invisible y fijo, presentándosele a mi
pensamiento, que no sabía que hacer con él, perdiéndolo y
volviendo a encontrarlo, entregándome al ritmo que lanzaba
sus flores, ya a un lado, ya a otro, con gozo juvenil e intervalos
inesperados, como algunos intervalos musicales: ofrecíame
indefinidamente la misma seducción, con profusión inagotable;
220

pero sin dejarme ahondar más adentro, como esas melodías
que se cantan y se cantan sin penetrar nunca su secreto. Íbame
de su lado un momento para tornar a ellas con fuerzas frescas.
Perseguía en el talud, que por detrás del seto sube casi vertical
hacia el campo, a alguna amapola extraviada, a algún
aciano rezagado, que decoraban la escarpa con sus flores
como la orla de un tapiz donde aparece diseminado el tema
rústico, que luego triunfará en todo el paño; unas cuantas sólo,
espaciadas como esas casas aisladas que ya
anuncian la proximidad de un poblado, me anunciaban la vasta
extensión donde estallan los trigos y se rizan las nubes, y una
sola amapola, que izaba en lo alto de sus jarcias y entregaba al
azote del viento su lama roja, por encima de su boya negra y
grasa, me aceleraba el latir del corazón, como el viajero que
divisa un terreno bajo la primera barca varada que está
arreglando un calafate, grita:
-¡El mar!, antes de ver el agua.
Luego me volvía a los espinos, como se vuelven a esas obras
maestras, creyendo que se las va a ver mejor después de estar
un rato sin mirarlas; pero de nada me servía hacerme una
pantalla con las manos, para no ver otra cosa, porque el
sentimiento que en mí despertaban seguía siendo
oscuro e indefinido,sin poderse desprender de mí
para ir a unirse a las flores. Las cuales no me ayudaban a
221

aclarar mi sentimiento, sin que yo pudiera pedir a otras flores
que lo satisficieran. Entonces, entregándome a esa alegría
que se siente al ver una obra de nuestro pintor favorito que
difiere de las que conocemos, o cuando nos ponen delante un
cuadro que sólo habíamos visto antes esbozado en lápiz, o si un
trozo oído en piano se nos aparece revestido de la coloración
orquestal, mi abuelo me llamaba, y señalándome el seto de
Tansonville, me decía:
-Mira, tú, que tanto te gustan los espinos; mira ese espino rosa
qué bonito es.. Y, en efecto, era un espino, pero éste de color
rosa y aún más hermoso que los blancos. También estaba
vestido de fiesta de fiesta religiosa, las únicas festividades
verdaderas, porque no hay un capricho contingente que las
aplique como las fiestas mundanas a un día cualquiera, que no
está especialmente consagrado a ellas, y que nada tiene de
esencialmente festivo., pero más ricamente vestido, porque las
flores pegadas a la rama, unas encima de otras, sin dejar
ningún hueco sin decorar, como los pompones que adornan los
cayados de estilo rococó, eran de .color. y, por consiguiente, de
calidad superior, según la estética de Combray, y a juzgar
por la escala de precios de la .tienda. de la plaza, o la
casa de Camus, donde los dulces de color de rosa costaban
más caros. También a mí me gustaba más el queso de crema
de color rosa, en el que me dejaban mezclar fresas. Y
precisamente aquellas flores habían ido a escoger uno de esos
tonos de cosa comestible, o de tierno realce de un traje para
222

fiesta mayor, colores que se presentan a los niños con la razón
de superioridad, y por eso les imponen con mayor evidencia su
belleza, conservando siempre para los ojos infantiles algo más
vivo y natural que los demás colores, aunque ya hayan
comprendido que no prometían nada a su golosina, y que no los
había escogido para ellos la modista. Y yo, en verdad, en
seguida, tuve la sensación, lo mismo que delante de
los espinos blancos, pero aún con mayor asombro, de que la
intención de festividad no estaba traducida en aquellas flores
de modo ficticio; y por un arte de industria humana, sino que
era la Naturaleza misma la que espontáneamente le había
dado expresión con la sencillez de una comerciante de pueblo
que trabaja en un altarcito del Corpus, recargando el arbusto
con sus rositas sobremanera tiernas y de un carácter de
Pompadour de provincia. En lo alto de las ramas, como otros
tantos tiestecillos de rosales revestidos de papel picado, de
esos que en las fiestas mayores adornaban el altar con sus
delgados husos, pululaban mil capullitos de tono más pálido,
que, entreabriéndose, dejaban ver, como en el fondo de una
copa de mármol rosa, ágatas sangrientas, y delataban aún más
claramente que las flores la esencia particular e irresistible del
espino, que dondequiera que eche brote o florezca, no
sabía hacerlo más que con color de rosa. Intercalado en el
seto, pero diferenciándose de él, como una jovencita en traje
de fiesta entre personas desaseadas que se quedarán en casa,
223

ya preparado para el mes de María, del que parecía estar
participando, brillaba sonriente, con su fresco vestido rosa, el
arbusto católico y delicioso.
El seto dejaba ver en el interior del parque un paseo que
tenía a los lados jazmines, pensamientos y verbenas
entremezcladas con alhelíes que abrían su fresca boca, de un
rosa fragante y pasado como cuero de Córdoba; en la arena
del centro del paseo una manga de riego, pintada de verde, iba
serpenteando, y en los sitios donde tenía agujeros lanzaba por
encima de las flores, cuyo aroma impregnaba con su frescura,
el abanico vertical y prismático de sus gotillas multicolores. De
repente me fiaré, sin poder moverme, como sucede cuando
vemos algo que no sólo va dirigido a nuestro mirar, sino que
requiere más profundas percepciones y se adueña de nuestro
ser entero. Una chica de un rubio rojizo, que, al parecer, volvía
de paseo, y que llevaba en la mano una azada de jardín, nos
miraba, alzando el rostro, salpicado de manchitas de color de
rosa. Le brillaban mucho los negros ojos, y como yo no
sabía entonces, ni he llegado luego a saberlo,
reducir a sus elementos objetivos una impresión fuerte, como
no tenía bastante de eso que se llama .espíritu
de observación. para poder aislar la noción de su color, por
mucho tiempo, cuando pensé en ella, el recuerdo del brillo de
sus ojos se me presentaba como de vivísimo azul, porque era
rubia; de modo que quizá si no hubiera tenido ojos tan negros
.cosa que tanto sorprendíaal verla por vez primera. no
224

me hubieran enamorado en ella tanto como me enamoraron,
y más que nada sus ojos azules.
La miré primero con esa mirada que es algo que el verbo de los
ojos, ventana a que se asoman todos los sentidos, ansiosos y
petrificados; mirada que querría tocar, capturar, llevarse el
cuerpo que está mirando, y con él el alma; y luego, por el miedo
que tenía de que de un momento a otro mi abuelo y mi padre
vieran a la chica y me mandaran apartarme, y correr un
poco delante de ellos, la miré con una mirada
inconscientemente suplicante, que aspiraba a obligarla a que se
fijara en mí, a que me conociera. Dirigió ella sus pupilas delante
de ella primero, y luego hacia un lado, para enterarse de las
personas de mi padre y mi abuelo, y sin duda sacó de su
observación la idea de que éramos ridículos, porque se
volvió, y con aspecto de indiferencia y desdén, se puso de lado,
para que su rostro no siguiera en el campo visual donde ellos
estaban; y mientras que sin haberla visto, siguieron andando
dejándome atrás, ella dejó que su mirada se escapara hacia
donde yo estaba, sin ninguna expresión determinada, como
si no me viera, pero con una fijeza y una sonrisa disimulada,
que yo no pude interpretar, con arreglo a las nociones que me
habían dado de lo que es la buena educación, más que como
prueba de un humillante desprecio; y al mismo tiempo
esbozó con la mano un ademán burlón, que cuando se dirigía
públicamente a una persona desconocida, no tenía en el
225

pequeño diccionario de buenas maneras que yo llevaba
conmigo más que una sola significación: la de insolencia
deliberada.
-Vamos, Gilberta, ven aquí; qué es lo que estás haciendo .gritó
con voz penetrante y autoritaria una señora de blanco, que yo
no había visto, y que tenía detrás, a alguna distancia, a un
señor con traje de dril, para mí desconocido, el cual me miraba
con ojos saltones; y la chica dejó de sonreír; bruscamente, cogió
su azada y se marchó, sin volverse hacia mí, con semblante
dócil impenetrable y solapado.
Y así pasó junto a mí ese nombre de Gilberta, dado como un
talismán, con el que algún día quizá podría encontrar a aquel
ser, que por gracia suya ya se había convertido en persona,
cuando un momento antes no era más que una vaga imagen. Y
así pasó, pronunciado por encima de los jazmines y de los
alhelíes, agrio y fresco como las gotas de agua de la manga
verde; impregnando, irisando la zona de aire que atravesó .y
que había aislado con todo el misterio de la vida de la que lo
llevaba, ese nombre que servía para que la llamaran los
felices mortales que vivían y viajaban con ella; y desplegó bajo
la planta del espino rosa, y a la altura de mi hombro, la
quintaesencia de su familiaridad, para mí dolorosa, con su vida,
con la parte desconocida de su vida, en donde yo no podía
penetrar.
226

Por un instante, mientras nos íbamos alejando, y mi abuelo
murmuraba: .Ese infeliz de Swann, ¡qué papel le hacen
representar!: se arreglan para que se vaya y pueda ella
quedarse sola con su Charlus, porque es él, ¿sabes?, lo he
reconocido. ¡Y esa niña, viéndolo todo!., la impresión que en
mí dejara el tono despótico con que habló a Gilberta su
madre, sin que ella replicara, me la mostró como obligada
a obedecer a alguien, no siendo ya superior a todo, y calmó mi
pena, me tornó la esperanza y disminuyó mi amor.
Pero pronto ese amor volvió a elevarse de nuevo dentro de mí
como reacción con que mi humillado corazón quería ponerse al
nivel de Gilberta o rebajarla a ella hasta mi corazón. La quería,
lamentaba no haber tenido tiempo e inspiración para ofenderla,
para hacerle daño, para obligarla a que se acordara de mí. Me
parecía tan bonita, que con gusto hubiera vuelto sobre mis
pasos para gritarle, encogiéndome de hombros: .Es usted
feísima, ridícula, repulsiva.
Y entre tanto me iba alejando, llevándome para siempre como
tipo primero de la felicidad inaccesible a los niños de mi clase,
por leyes naturales, imposibles de violar, la imagen de una
chiquilla rubia, con el cutis lleno de manchitas rosas, que
tenía una azada en la mano y se reía, dejando escaparse
hacia mí prolongadas miradas inexpresivas y solapadas. Y ya
el encanto con que su nombre había aromado aquel lugar junto
a las plantas de espino rosa, en que lo oímos ella y yo al mismo
tiempo, iba a ganar, a impregnar, a perfumar todo lo que la
227

rodeaba: sus abuelos, que los míos tuvieron la dicha inefable de
tratar; la sublime profesión de agente de cambio, y el penoso
barrio de los Campos Elíseos, donde ella vivía en París.
-Leoncia -dijo mi abuelo al volver., me hubiera gustado que
estuvieras con nosotros hace un momento. No conocerías
Tansonville. Si me hubiera atrevido te habría cortado una rama
de espino rosa, de esos que te gustaban tanto.
Mi abuelo siempre contaba nuestros paseos a mi tía Leoncia, en
parte para distraerla, y en parte porque no había perdido toda
la esperanza de que llegara a salir alguna vez. Le gustaba
mucho en tiempos esa posesión y, además, las visitas de Swann
fueron de las últimas que recibiera cuando ya tenía cerrada la
puerta a todo el mundo. Y lo mismo que cuando Swann venía
ahora a preguntar por ella (porque ella era la única persona de
casa a quien Swann quería seguir viendo) le mandaba decir que
estaba cansada, pero que lo dejaría subir otro día, así aquella
noche contestó:
-Sí, un día que haga bueno iré en coche hasta la puerta
del parque.. Y lo decía sinceramente.
Le hubiera gustado ver a Swann, y ver a Tansonville; pero con
sólo el deseo se le agotaban las fuerzas, y ya no le quedaban
para llevarlo a realización. A veces, el buen tiempo la
reanimaba un poco, se levantaba, se vestía; pero el cansancio
llegaba antes de que hubiera salido a la otra habitación, y
228

pedía de nuevo la cama. Y es que para ella ya había empezado
más pronto de lo que suele llegar ese gran abandono de la
vejez, que está preparándose a morir, que se envuelve en su
crisálida, dejación que se puede advertir allá al fin de las vidas
que se prolongan mucho, hasta entre amantes que se quisieron
profundamente, entre amigos que estuvieron unidos por los
más generosos lazos, y que al llegar un año dejan ya de hacer el
viaje o la salida necesarios para verse, no se escriben y saben
que no volverán a comunicarse en este mundo. Mi tía sabía muy
bien, sin duda, que nunca más vería a Swann, que no volvería a
salir de su casa; pero esa reclusión definitiva hacíasela cómoda
la misma razón que, según nosotros, debiera serle más
dolorosa; y es que aquella reclusión se la imponía la
disminución, perceptible para ella cada día que pasaba, de sus
fuerzas, y que al convertir todo acto y movimiento en cansancio
o en sufrimiento, revestía a la inacción, al aislamiento y al
silencio de la suavidad reparadora y bendita del descanso.
Mi tía no fue a ver el seto de espino rosa; pero yo preguntaba a
cada momento a mis padres si no iba a ir, si antes iba a
menudo a Tansonville, para hacerlos hablar de los padres y los
abuelos de la señorita de Swann, que me parecían seres
enormes, como los dioses.
Ansiaba oír ese nombre, para mí casi mitológico, de Swann,
cuando hablaba con mis padres, y no me atrevía a
pronunciarlo yo, pero arrastraba a mis padres a temas de
conversación concernientes a Gilberto y a su familia, referentes
229

a ella, y que no me dejaban muy aislado de ella; y de pronto
obligaba a mi padre, haciendo como que me creía que el cargo
que tuvo mi abuelo ya lo había tenido otra persona de la
familia, o que el seto de espino rosa, que quería ver la tía
Leoncia, estaba en terrenos comunales, a rectificarme,
diciéndome como espontáneamente y para corregirme: .No, no,
ese cargo lo tenía el padre de Swann; el seto es del padre de
Swann. Y entonces yo volvía a respirar, porque ese nombre, que
en el momento de oírlo me parecía más lleno que ninguno,
porque tenía la pesantez de las muchas veces que yo lo había
pronunciado antes mentalmente, al posarse en el lugar de mi
alma, en que siempre estaba escrito, pesaba hasta
ahogarme. Causábame un placer que me daba vergüenza
haberme atrevido a solícitas de mis padres, porque era un
placer tan grande, que, sin duda, debió de costarles mucha
pena el
dármelo, y eso sin ninguna compensación, porque para ellos no
era placer alguno. Así que, por discreción, desviaba la
conversación.
Y también por escrúpulo de conciencia. Todas las raras
seducciones que para mí adornaban el nombre de Swann las
encontraba en ese nombre cuando ellos lo pronunciaban. Y
entonces se me figuraba de pronto que mis padres no podían
por menos de sentir también esas seducciones, que se
colocaban en mi punto de vista; que a su vez advertían mis
230

sueños, los absorbían, los hacían suyos, y me sentía tan
apenado como si hubiera vencido y depravado a mis padres.
Aquel año, cuando mis padres, un poco antes que de
costumbre, decidieron la fecha de vuelta a París, la mañana del
día de salida me rizaron el pelo para retratarme, pusiéronme
con mucho cuidado un sombrero nuevo y me vistieron una
casaca de terciopelo; mi madre estuvo buscándome por
todas partes, y, por fin, me encontró llorando a lágrima viva
en el atajo que va a Tansonville, despidiéndome de los espinos,
abrazando sus punzantes ramas y pisoteando mis papillotes y
mi sombrero nuevo, como una princesa de tragedia a quien
pesaran sus vanos atavíos, sin la menor gratitud para la
persona que con tanto cuidado me había hecho los lazos y me
había arreglado el peinado. Mi llanto no conmovió a mi madre;
pero no pudo retener un grito al ver mi sombrero aplastado y
mi casaquita estropeada. Yo no la oía. .¡Pobres espinitos míos!
–decía yo llorando., vosotros no queréis que yo esté triste; no
queréis que me vaya,
¿verdad? Nunca me habéis hecho nada malo. Os querré mucho
siempre.. Y secándome las lágrimas, les prometía para
cuando fuera mayor no imitar la insensata vida de los demás
hombres, y al llegar los días de primavera, aunque estuviera en
París, salir al campo a ver los primeros espinos, en vez de hacer
visitas y escuchar tonterías.
Ya en el campo, no nos separábamos de los espinos en todo el
resto del paseo, cuando íbamos por el lado de Méséglise.
231

Recorríalos constantemente, invisible caminante, el viento, que
para mí era el genio particular de Combray. Todos los años el
día que llegábamos, yo, para tener la sensación cabal de estar
en Combray, subía a verlo correr por entre los sayos y a correr
tras de él. Siempre llevábamos el viento al Méséglise, por
aquella combada plana, donde se pasan leguas y leguas sin
que el terreno se quiebre nunca. Sabía yo que la hija de Swann
iba a menudo a Laon a pasar unos días, y aunque Laon se
hallaba a bastantes leguas, como la distancia estaba
compensada por la falta de obstáculos, cuando en aquellas
cálidas tardes veía venir un soplo de viento del extremo
horizonte inclinando los trigales más distantes, propagándose
como una ola por aquella vasta
extensión, y yendo a morir a mis pies, tibio y murmurante, entre
los tréboles y los pipirigallos, aquella llanura que a los dos nos
era común parecía como que nos acercaba y nos unía, y yo
me figuraba que aquel soplo de viento la había rozado; que el
murmullo de la brisa que yo no podía entender, era un mensaje
suyo, y besaba el aire al pasar. A la izquierda había un pueblo
llamado Champieu (Campus Pagani, según el cura). A la
derecha veíanse, asomando por encima de los trigales, los dos
campanarios rústicos y cincelados de San Andrés del Campo,
afilados, escamosos, torneados, amarillos, grumosos,
alveolados como dos espigas más.
232

A simétricos intervalos, en medio de la inimitable
ornamentación de su follaje, inconfundible con el de ningún otro
árbol frutal, abrían los manzanos sus largos pétalos de satén
blanco, o dejaban colgar los tímidos ramitos de sus capullos
encarnados.
Por allí, por el lado de Méséglise, es donde observé por vez
primera esa sombra redonda que dan los manzanos en la tierra
soleada, y esas sedas de oro que el sol poniente teje
oblicuamente bajo las hojas del árbol, y cuya continuidad veía
yo a mi padre romper con
su bastón, pero sin desviar nunca sus hilos.
Muchas veces, por el cielo de la tarde cruzaba la luna, blanca
como una nube, furtiva, sin brillo, igual que una actriz cuya hora
de trabajar no llegó aún, y que en traje de calle mira desde la
sala a sus compañeras, sin llamar la atención, deseando que
nadie se fije en ella. Me gustaba encontrar su imagen en los
libros y en los cuadros, pero esas obras de arte diferían mucho
.por lo menos durante, los primeros años, antes de que Bloch
acostumbrara mi vista y mi pensamiento a más sutiles
armonías. de esas en que hoy me parecería bella la luna, y que
entonces no me decían nada.
Era, por ejemplo, en una novela de Saintine, en un paisaje de
Gleyre, donde dibuja limpiamente en el cielo su hoz de plata, en
obras de esas ingenuamente incompletas, coma lo eran mis
propias impresiones, obras que indignaba a las hermanas de
233

mi abuela el que yo admirara. Creían ellas que deben
presentarse a los niños obras de arte de las que admiramos
definitivamente cuando somos hombres maduros, y que los
niños demuestran buen gusto si las encuentran agradables
desde un principio. Y es porque, sin duda, se representaban los
méritos estéticos como objetos materiales, que unos ojos
abiertos no tienen más remedio que percibir, sin necesidad de
haber ido madurando lentamente sus equivalentes dentro del
propio corazón.
Por el lado de Méséglise, en Montjouvain, casa situada junto a
una gran charca y al abrigo de una escarpa llena de matorrales,
vivía el señor Vinteuil. Así que muchas veces nos cruzábamos en
el camino con su hija, que iba, a todo correr, en un cochecito
guiado por ella. Desde un cierto año ya no nos la
encontrábamos a ella sola, sino acompañada por una amiga
mayor que ella, que tenía mala fama en aquellas tierras y
que acabó por irse a vivir definitivamente a Montjouvain. La
gente decía: .Ese pobre señor Vinteuil tiene que estar cegado
por el cariño para no enterarse de lo que se murmura y dejar a
su hija, él que se escandaliza por una palabra mal dicha,
que meta en casa a una mujer así. Y dice que es una mujer
excepcional, de gran corazón y con muchas disposiciones para
la música, si las hubiera cultivado. Pero que tenga por seguro
que no es a la música a lo que se dedica con su hija.. El
señor Vinteuil lo decía, y, en efecto, es cosa digna de notarse la
234

admiración que despierta una persona por sus cualidades
morales en los padres de otra persona cualquiera con quien
tenga relaciones carnales. El amor físico, tan injustamente
difamado, obliga de tal modo a un ser a poner de manifiesto
hasta las menores partículas de bondad y de desprendimiento
que en sí lleve, que estas virtudes acaban por resplandecer a los
ojos de las personas que más de cerca la rodean.
El doctor Percepied, que por su vozarrón y sus espesas cejas
podía representar cuando quería el papel de hombre pérfido,
para el que no tenía disposiciones, sin que eso comprometiera
en nada su reputación inquebrantable e inmerecida de fiera
bondadosa, se las arreglaba para hacer llorar de risa al cura y a
todo el mundo, diciendo con topo rudo: .Sí, sí; parece que se
dedica a la música la niña de Vinteuil con su amiga. Parece que
eso les extraña a ustedes. Yo no sé, su padre es el que me lo ha
dicha ayer. Después de todo, ¿por qué no va a gustarle la
música a esa joven? Yo no puedo contrariar las vocaciones
artísticas de los muchachos. Y Vinteuil se conoce que tampoco.
Y también él se dedica a la música con la amiga de su hija.
¡Caramba!, todo es música en esa casa. ¿Pero de qué se ríen
ustedes?,
¿de que ya es mucha música? El otro día me encontré al buen
Vinteuil
junto al cementerio, y no se podía tener de pie…
235

Pero los que como nosotros vieron en aquella época al señor
Vinteuil huir de los conocidos, irse por otro lado cuando veía a
alguno, envejecer en unos meses, absorberse en su pena,
incapaz de todo esfuerzo que no tuviera como objeto inmediato
la felicidad de su hija, y pasar días enteros junto a la tumba de
su mujer, era muy difícil que no comprendiera la pena que
estaba matando a Vinteuil, y que supusieran que no se
enteraba de las hablillas que corrían. Se enteraba y,
probablemente, les daba crédito. No hay nadie, por muy
virtuoso que sea, que por causa de la complejidad de las
circunstancias no
pueda llegar algún día a vivir en familiaridad con el vicio que
más rigurosamente condena .sin que, por lo demás, le
reconozca por completo bajo ese disfraz de hechos particulares
que reviste para entrar en contacto con uno y hacerlo
padecer: palabras raras, aptitud inexplicable tal noche de un
ser a quien se quiere por tantos motivos. Pero un hombre como
el señor Vinteuil debía de sufrir mucho al tener que resignarse
a una de esas situaciones que erróneamente se consideran
exclusivas del mundo de la bohemia, y que, en realidad, se
producen siempre que un vicio .que la misma naturaleza
humana desarrolló en un niño, a veces sólo con mezclar las
cualidades de su padre y de su madre, como el color de los ojos.
busca el lugar seguro que necesita para vivir.
236

Pero no porque el señor Vinteuil se diera cuenta de la conducta
de su hija disminuyó en nada su cariño hacia ella. Los hechos no
penetran en el mundo donde viven nuestras creencias, y como
no les dieron vida no las pueden matar; pueden estar
desmintiéndolas constantemente sin debilitarlas, y un alud de
desgracia o enfermedades que una tras otra padece una
familia, no le hace dudar de la bondad de su Dios ni de la
pericia de su médico. Pero cuando Vinteuil pensaba en él y
en su hija, desde el punto de vista de la gente; cuando
quería colocarse con ella en el rango que ocupaban en la
pública estimación, entonces aquel juicio de orden social lo
formulaba él mismo, como lo haría el vecino de Combray que
más lo odiara, y se veía con su hija caído hasta lo último; por
eso sus modales tomaron desde hacía poco esa humildad y
respeto hacia las personas que estaban por encima de él, y a
quienes miraba desde abajo (aunque en otra época los
considerara muy inferiores), esa tendencia a subir hasta ellas,
que es resultado casi mecánico del venir a menos. Un día en
que íbamos con Swann por una, calle de Combray,
desembocaba por otra el señor Vinteuil, que se vio frente a
nosotros de pronto, cuando ya era tarde para irse por otro lado;
Swann, con la orgullosa caridad del hombre, de mundo, que,
rodeado por la disolución de todos los prejuicios morales, no ve
en la infamia de otra persona más que un motivo para
demostrarle su benevolencia, con pruebas que halagan más el
amor propio del que las da, porque le parecen preciosas al que
las recibe, habló mucho con Vinteuil, a quien antes no dirigía la
237

palabra, y antes de despedirse le dijo que porqué no mandaba
a su hija a jugar un día a Tansonville.
Esa invitación hubiera indignado a Vinteuil dos años antes;
pero ahora lo llenó de tan sentida gratitud, que se creyó
obligado a no cometer la indiscreción de aceptar. Parecíale que
la amabilidad de Swann para con su hija era por sí sola un
apoyo tan honroso, tan grato,
que más valía no utilizarlo para tener la platónica dulzura de
conservarlo.
-¡Qué hombre más fino! .nos dijo cuando se hubo marchado
Swann, con la misma entusiasta veneración de esas
muchachitas de la clase media que miran respetuosas y
admiradas a una duquesa, por más horrible y estúpida que
sea.. ¡Que hombre tan fino! ¡Lástima que haya hecho una boda
tan desdichada!
Y entonces, y para que se vea cómo hasta los seres más
sinceros tienen algo de hipócritas, y al hablar con una persona
se deshacen de la opinión que han formado de ella, para volver
a decirla en cuanto se va, mis padres se unieron a las
lamentaciones de Vinteuil por el matrimonio de Swann, en
nombre de unos principios y conveniencias que (por el hecho
mismo de invocarlos en común con él, como gentes de la misma
clase) parecían sobrentender todos que eran respetados en
Montjouvain. Vinteuil no mandó a su hija a casa de Swann. Éste
238

lo sintió mucho, porque cada vez que se separaba de Vinteuil,
se acordaba de que tenía que preguntarle hacía tiempo por una
persona de su mismo apellido, pariente suyo según creía. Y
aquella vez se había prometido no olvidarse de esto cuando
Vinteuil mandara a su hija a Tansonville.
Como el paseo, por el lado de Méséglise, era el más corto de los
que dábamos por los alrededores de Combray, lo reservábamos
para el tiempo inseguro; solía llover a menudo por aquel lado
de Méséglise, y nunca perdíamos de vista el lindero de los
bosques de Roussainville; cuya espesura podría servirnos de
abrigo.
A veces el sol iba a esconderse tras una nube que deformaba su
óvalo y se orlaba de amarillo. Quedábase el campo sin
brillo, pero no sin luz, y toda la vida parecía en suspenso,
mientras que el pueblecillo de Roussainville esculpía en el cielo
el relieve de sus blancas aristas, con limpidez y perfección
maravillosas. Un soplo de viento hacía levantar el vuelo a
algún cuervo que iba a caer allá lejos, y sobre el fondo del cielo
blancuzco la lejanía de bosques parecía más azul aún, como si
estuviera pintada en uno de esos camafeos que decoran los
entrepaños de las viejas casas.
Pero otras veces empezaba a llover y se cumplía la amenaza
del capuchino que tenía el óptico en su escaparate; las gotas
de agua, como los pájaros migratorios que se echan a volar
todos juntos, bajaban del cielo en apretadas filas. No se
separan, no van a la ventura en esa rápida travesía, cada una
239

guarda el puesto que le corresponde, llama junto a ella a la
que sigue, y el cielo se ennegrece más que cuando parten las
golondrinas. Nos refugiábamos en el bosque. Ya su viaje
parecía cumplido, y todavía seguían llegando algunas más
débiles y calmosas. Pero salíamos de nuestro refugio, porque el
follaje agrada mucho a las gotas, y ya estaba la tierra casi
seca cuando todavía más de una se rezagaba jugando con
las molduras de una hoja, y colgada de su punta, descansaba,
brillando al sol; de pronto, se dejaba deslizar desde lo alto de la
rama y nos caía en la nariz.
Otras veces, íbamos a refugiarnos al pórtico de San Andrés del
Campo, revueltas con los santos y patriarcas de piedra. ¡Qué
francesa era la iglesia aquella! Encima de la puerta estaban
representados en piedra santos, reyes caballeros con una flor
de lis en la mano, escenas de bodas y funerales, lo mismo que
podían estar grabados en el alma de Francisca. El escultor
había narrado también algunas anécdotas referentes a
Aristóteles y Virgilio, del mismo modo que Francisca hablaba
en la cocina de San Luis, como si lo hubiera conocido
personalmente, y, por lo general, para avergonzar con la
comparación a mis abuelos, que no eran tan .justos. Veíase
que las nociones que tenía el artista medieval y la campesina
medieval (superviviente en el siglo XIX) de la historia antigua,
pagana y cristiana, y tan característica por su exactitud como
por su simplicidad, procedían no de los libros, sino de una
240

tradición, antigua y directa a la par, ininterrumpida, oral,
deformada, incognoscible y viva. Otra persona de Combray, a
quien yo descubría, virtual y profetizada, en las esculturas
góticas de San Andrés del Campo, era el mozo Teodoro,
dependiente de casa de Camus.
Francisca lo consideraba tan de su tiempo y de su tierra, que
cuando la tía Leoncia estaba muy enferma para que Francisca
sola pudiera volverla en la cama, llevarla al sillón, antes
que dejar subir a la moza de la cocina para .lucirse. ante mi tía,
llamaba a Teodoro. Y ese muchacho, que pasaba con razón por
ser un mal sujeto, tan henchido estaba de aquella alma que
inspiró la decoración de San Andrés del Campo, y
especialmente de los sentimientos de respeto que Francisca
creía debidos a los .pobres enfermos, a su pobre ama., que al
alzar la cabeza, de mi tía sobre la almohada ponía la cara
cándida y solícita de los angelitos de los bajorrelieves, que
rodean con un cirio en la mano a la Virgen desfallecida, como si
los rostros de piedra esculpida, grisácea y desnuda, igual que
los bosques en invierno, estuvieran sólo adormilados y en
reserva, prontos a florecer de nuevo a la vida, en innúmeros
rostros populares, reverentes y sagaces, como el de Teodoro, e
iluminados con el fresco rubor de una manzana madura. Y
había una santa no ya pegada a la piedra como los angelitos,
sino separada de la portada, de estatura mayor que la natural,
de pie en un pedestal como en un taburete que la salvara del
contacto de la tierra húmeda, con mejillas bien llenas,
241

seno firme que se dilataba bajo su corpiño como un racimo
maduro en un saco de crin, frente estrecha, nariz corta y dura,
pupilas hundidas, y ese aspecto de utilidad, de insensibilidad y
de valor que tienen las mujeres de aquella tierra. Esa
semejanza que insinuaba en la estatua una ternura que yo
no había ido a buscar en ella, certificábala muchas veces
alguna muchacha del campo que venía a resguardarse al
pórtico, como nosotros, y cuya presencia, igual que la de
esa hojarasca parásita que crece junto a las hojarascas
esculpidas, parece destinada a juzgar de la veracidad de la
obra de arte, cotejándola con la naturaleza. Allá, delante de
nosotros, Roussainville, tierra de promisión o de maldición;
Roussainville, donde nunca llegué penetrar, cuando ya la lluvia
había parado donde nosotros estábamos, seguía castigado
como un poblado de la Biblia por las lanzas de la tormenta,
que flagelaban oblicuamente las moradas de sus habitantes,
o bien recibía el perdón de Dios Padre, que mandaba hasta él
los desflecados tallos de oro de un sol renaciente, tallos
desiguales como los rayos de un viril en el altar.
A veces, el tiempo echábase a perder por completo; teníamos
que volver y estarnos encerrados en casa. Aquí y allá, en el
campo, que con la oscuridad y la humedad se parecía al mar,
casitas aisladas, puestas en la falda de una colina, brillaban
como barquitas que replegaron sus velas y se están quietas al
largo toda la noche. Pero ¡qué importaban la lluvia y la
242

tormenta! En verano el mal tiempo no es más que un enfado
pasajero y superficial del buen tiempo subyacente y fijo,
muy distinto del buen tiempo del invierno, instable y fluido,
y que, al contrarío de éste, se instala en la tierra, se solidifica en
densas capas de hojarasca, por donde el agua puede ir
resbalando sin comprometer la resistencia de su permanente
alegría, y que iza por toda la temporada en las calles del
pueblo, en los muros de las casas y de los jardines sus
banderolas de seda violeta o blanca. Sentado en la salita,
donde esperaba leyendo que llegara la hora de cenar, oía cómo
chorreaba el agua por los castaños; pero bien sabía que el
chaparrón no haría otra cosa más que barnizar sus hojas, y que
prometían ellos estarse allí, como firmes garantías del estío,
toda la noche lluviosa, asegurando la continuidad del buen
tiempo; llovía, sí, pero al día siguiente seguirían ondulando
como antes, por encima de la blanca valló de Tansonville, las
hojitas en forma de corazón; y sin ninguna tristeza miraba yo
cómo el chopo de la calle de Perchamps dirigía a la tormenta
súplicas y saludos desesperados, y sin ninguna tristeza oía en lo
hondo del jardín los postreros tableteos del trueno, como un
arrullo entre las lilas.
Si el tiempo estaba malo, ya desde por la mañana mis padres
renunciaban al paseo, y yo me quedaba sin salir. Pero luego me
acostumbré a irme yo solo aquellos días por el lado de
Méséglise la Vineuse, en el otoño que fuimos a Combray con
243

motivo de la testamentaría de mi tía Leoncia; porque mi tía
Leoncia había muerto al fin, dando la razón lo mismo a los que
sostenían que su régimen debilitante acabaría por matarla, que
a los que sostuvieron siempre que padecía una enfermedad
orgánica nada imaginaria, y que tendría que rendirse a la
evidencia de los escépticos cuando llegara a acabar con ella; su
muerte no ocasionó gran pena más que a una persona; pero a
ésa, tremenda, eso sí. Durante los quince días que duró la
última enfermedad de mi tía, Francisca, no la abandonó un
instante; no se desnudó, no permitió que la atendiera nadie más
que ella, y sólo se separó del cadáver cuando recibió sepultura.
Comprendimos entonces que aquella especie de terror en que
Francisca viviera a las malas palabras, a las sospechas y, a los
arrebatos de cólera de mi tía, determinó en ella un sentimiento,
que nosotros creíamos ser de odio, y en realidad era de amor y
veneración. Su ama verdadera, la de las decisiones imposibles
de prever, la de las argucias tan difíciles de evitar, la del
bondadoso corazón que fácilmente se ablandaba, su soberana,
su misterioso todopoderoso monarca, ya no existía. Y junto a
ella, nosotros éramos muy poca cosa. Ya estaba lejos aquel
tiempo, cuando empezamos a pasar los veranos en Combray,
en que para Francisca poseíamos igual prestigio que mi tía.
Aquel otoño se pasó todo en cumplir las formalidades
indispensables, en conferencias con notarios y arrendadores, y
mis padres no tenían ocio para salir, además de que el tiempo
se prestaba poco a ello, y se acostumbraron a dejarme ir solo
por el lado de Méséglise la Vineuse, arropado en un gran
244

plaid, que me resguardaba del agua y que me echaba por los
hombros con mayor gusto, porque sabía que sus rayas
escocesas escandalizaban a Francisca, a quien nadie podría
meter en la cabeza que el color de los vestidos no tiene
nada que ver con el luto, y que, además, no estaba contenta
con el género de pena que teníamos por la muerte de mi tía,
porque no dimos banquete fúnebre, no adoptamos un tono de
voz especial para hablar de ella, y porque yo hasta canturreaba
alguna vez. Estoy seguro de que en un libro .y en esto me
parecía a Francisca. esa concepción del luto .conforme al
cantar de Roldán y a la portada de San Andrés del Campo,
me hubiera parecido simpática. Pero en cuanto tenía al lado a
Francisca me entraba un diabólico deseo de que montara en
cólera, y aprovechaba el menor pretexto para decirle que yo
sentía a mi tía porque era una
buena persona, a pesar de sus manías, pero no porque fuera mi
tía, y que siendo tía mía hubiera podido serme odiosa y no
causarme ninguna pena su muerte, frases todas que en un libro
me parecerían tontas.
Si Francisca entonces, henchida como un poeta por una
oleada de confusos pensamientos sobre la pena y los recuerdos
de familia, se excusaba por no saber contestar a mis teorías,
diciendo:
245

-Yo no sé explicarme., me glorificaba de su confesión con un
buen sentido irónico y brutal, propio del doctor Percepied; y si
añadía :
-Pues a pesar de todo tenía paréntesis (quería decir
parentesco) con usted, y siempre hay que tener respeto a ese
paréntesis, encogíame yo de hombros, y me decía: .También
soy yo un tonto en discutir con una ignorante que habla así.; y
de ese modo adoptaba, para juzgar a Francisca, el mezquino
punto de vista de esos hombres que son objeto del gran
desprecio de algunas personas en la imparcialidad de la
meditación, aunque luego esas personas se porten como ellos
en una de las escenas vulgares de la vida.
Aquel otoño mis paseos fueron más agradables, porque los
daba después de muchas horas de lectura. Cuando me cansaba
de haber estado leyendo toda la mañana en la sala, me echaba
el plaid por los hombros y salía; mi cuerpo, forzado por mucho
rato a la inmovilidad, pero que se había ido cargando mientras,
inmóvil de animación y velocidad acumuladas, necesitaba
luego, como un peón al soltarse, gastarlas en todas direcciones.
Las paredes de las casas, el seto de Tansonville, los árboles del
bosque de Roussainville y los matorrales a que se adosaba
Montjouvain llevaban paraguazos y bastonazos de mi
mano, y oían mis gritos de gozo, que no eran, tanto unos
como otros, más que ideas confusas que me exaltaban y que
no lograban el descanso de la claridad, porque preferían, a un
lento y difícil aclararse, el placer de una derivación más cómoda
246

hacia un escape inmediato. La mayor parte de esas
llamadas traducciones de nuestros sentimientos no hacen otra
cosa que quitárnoslos de encima, expulsándolos de nuestro
interior en una forma indistinta que no nos enseña a
conocerlos. Cuando echo cuentas de lo que debo al lado de
los Méséglise, de los humildes descubrimientos a que sirvió
de fortuito marco o de necesario inspirador, me acuerdo que
en ese otoño, en uno de aquellos paseos, junto a la escarpa
llena de maleza de Montjouvain, es donde por primera vez me
sorprendió el desacuerdo entre nuestras impresiones y el modo
habitual de expresarlas. Después de una hora de agua y de
aire, con las que luché muy contento, al llegar a la orilla de
la charca de Montjouvain ante una chocilla tejada, donde
guardaba sus útiles de jardinería el jardinero del señor Vinteuil,
el sol volvió a salir, y sus
dorados, que lavó el chaparrón, lucían nuevamente en el cielo,
en los árboles, en las paredes de la chocilla, en las tejas
todavía mojadas, por cuyo caballete se estaba paseando una
gallina.
El aire que hacía tiraba horizontalmente de las hierbecillas
que crecían entre los ladrillos de la pared, y del plumón de la
gallina, que se dejaban ir unas y otro a la voluntad del viento,
estirándose todo lo que podían, con el abandono de cosas
inertes y ligeras. Las tejas daban a la charca, que con el sol
reflejaba de nuevo, un tono de mármol rosa en que nunca me
247

había fijado. Y al ver en el agua y en la pared una sonrisa
pálida, que respondía a la sonrisa del cielo, exclamé: .¡Atiza,
atiza, atiza!., blandiendo mi cerrado paraguas.
Pero al mismo tiempo comprendí que mi deber hubiera
sido no limitarme a esas palabras y aspirar a ver un poco más
claramente en mi asombro.
-Y también en aquel momento, y gracias a un campesino que
por allí pasaba, con facha ya bastante malhumorada, que se le
puso más aún cuando por poco le doy en la cara con el
paraguas, y que respondió fríamente a mi: .Buen tiempo para
andar, ¡eh!, aprendí que las mismas emociones no se producen
simultáneamente, con arreglo a un orden preestablecido en el
ánimo de todos los hombres. Más tarde, siempre que una
prolongada lectura me daba ganas de conversación, el
camarada a quien yo estaba deseando hablar acababa de
entregarse al placer de la charla, y quería que ahora lo dejaran
leer en paz. Y si acababa de pensar cariñosamente en mis
padres y adoptar las decisiones más prudentes y propias para
darles gusto, mientras, estaba llegando a su conocimiento
algún pecadillo mío, del que ya no me acordaba, y que ellos me
echaban en cara en el instante mismo de ir a darles un beso.
Muchas veces, a la exaltación causada por la soledad, venía a
unirse otra, que yo no sabía separar claramente de aquélla,
motivada por el deseo de ver surgir ante mí una moca del
campo que yo pudiera estrechar entre mis brazos. Nacía
bruscamente, sin que yo tuviera tiempo de referirlo a su causa,
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entre muy distintos pensamientos, y el placer que lo
acompañaba no se me representaba sino un grado superior al
placer que me ofrecían aquellos pensamientos. Y agradecía
a todo lo que en aquel momento vivía en mi ánimo: al
reflejo rosado de las tejas, a las hierbas salvajes, al pueblo
de Roussainville, donde hacía tanto tiempo que quería ir; a los
árboles de su bosque, al campanario de su iglesia, esa emoción
nueva que me representaba todas aquellas cosas como más
codiciadoras, porque yo me creía que era todo aquello lo que
provocaba esa emoción
que me empujaba más rápidamente hacia allí, cuando
inflaba mi vela con su brisa, potente, nueva y propicia. Pero si
ese deseo de que se me apareciese una mujer añadía a los
encantos de la Naturaleza un punto más de exaltación, en
cambio, los encantos de la Naturaleza daban amplitud a lo que
hubiera podido tener de mezquino el encanto de la mujer.
Parecíame que la belleza de los árboles era su belleza, y, que
con su beso me revelaría el alma de esos horizontes, del pueblo
de Roussainville, de los libros que estaba leyendo aquel año, y
como mi imaginación cobraba fuerzas al contado con mi
sensualidad, y mi sensualidad se difundía por todos los
dominios de la imaginación, resultaba que mi deseo no tenía
límites. Y era también que .como sucede en esos momentos de
ensoñación que tenemos en el campo, cuando la acción
de la costumbre está en suspenso, y nuestras nociones
249

abstractas de las cosas, apartadas a un lado, y creemos
con profunda fe en la originalidad, en la vida individual del
lugar en que estamos. La moza que pasaba y
excitaba mi deseo parecíame que era no un ejemplar
cualquiera de ese tipo general, la mujer, sino un producto
necesario y natural del suelo aquel. Porque en aquella época
toda lo que no era yo mismo, la tierra y los seres se me figuraba
más precioso y más importante, dotado de más veraz
existencia que a un hombre ya hecho. Y no separaba las
personas de la tierra. Sentía deseo por una moza de Méséglise
o de Roussainville, por una pescadora de Balbec, como sentía
deseo por Méséglise y por Balbec. Y no hubiera creído ya en el
placer que podrían darme, no me hubiera parecido tan cierto
ese placer, si hubiera modificado a mi antojo las condiciones en
que se ofrecía. En París, una pescadora de Balbec o una moza
de Méséglise eran una concha que yo no había visto en la
playa, y un helecho que yo no cogí en el bosque; y conocerlas
allí hubiera sido quitar del placer que me diera la mujer todos
aquellos con que la envolviera mi imaginación. Pero vagar así
por los bosques de Roussainville, sin una moza a quien besar,
era no conocer el tesoro oculto de ese bosque, su más honda
belleza. Esa muchacha que yo me representaba siempre
rodeada de verdor era también como una planta local de
más elevada especie que las demás, y cuya estructura me
dejaría sentir, mucho más de cerca que en las otras, el sabor
profundo de la tierra aquella. Me lo creía con más facilidad
(como me creía que las caricias con que me revelara ese sabor
250

serían de una clase especial, cuyo placer sólo ella podía
procurarme) porque estaba todavía en esa edad en que aun no
hemos abstraído el gozo de poseer a las mujeres de las
personas que nos le ofrecieron, y aun no se lo ha reducido a una
noción general que nos haga considerar desde entonces a las
mujeres como los instrumentos intercambiables
de un placer siempre idéntico. Ni siquiera existe, aislado,
separado o formulado en la mente, como la finalidad que se
persigue al acercarse a una mujer y como causa de la turbación
previa que se siente. Apenas si pensamos en él como en un
placer que ha de venir y le llamamos el encanto de esa mujer, el
encanto suyo, porque no pensamos en nosotros, sino sólo en
salir de nosotros. Esperado oscuramente, inmanente, oculto,
lleva a tal grado de paroxismo en el momento en que se
cumplen los demás placeres que nos causaron las miradas
cariñosas y los besos del ser que está a nuestro lado, que se nos
representa el placer ese como una especie de transporte de
gratitud nuestra por la bondad de nuestra compañera y por su
predilección por nosotros, que medimos por los beneficios y la
dicha con que nos abruma.
Pero en vano imploraba al torreón de Roussainville, y le
pedía que me trajera a alguna niña de allí, como al único
confidente que tuve pie mis primeros deseos, cuando desde
lo más alto de nuestra casa de Combray, en aquel cuartito que
olía a lirios, no veía en el cuadrado marco de la ventana
251

entreabierta otra cosa que su torre, mientras que con las
vacilaciones heroicas del viajero que emprende una
exploración o del desesperado que va a suicidarse, desfallecido,
iba abriendo en el interior de mi propio ser un camino
desconocido, y que yo creía mortal, hasta el momento en que
una señal de vida natural, como un caracol, se superponía a las
hojas del grosellero salvaje que llegaban hasta donde yo
estaba. En vano le suplicaba ahora. En vano, recogiendo la
llanura en mi campo visual, la registraba con mis ojos, que
querían traerse de allí a una mujer. Me llegaba hasta del pórtico
de San Andrés del Campo: nunca estaba allí esa moza que
hubiera estado de haber ido yo con mi abuelo, y en la
imposibilidad, por consiguiente, de trabar conversación con
ella. Miraba tercamente el tronco de un árbol lejano, detrás
del cual podría surgir la moza para venir a donde yo estaba: el
horizonte escrutado seguía desierto; caía la noche, y sin
esperanza ya fijaba yo mi atención como para aspirar, las
criaturas que pudiere ocultar, en ese suelo estéril, en esa
tierra exhausta; y ahora pegaba no de gozo, sino de rabia, a
los árboles del bosque de Roussainville, aquellos árboles que no
servían de refugio a ningún ser vivo, como si fueran árboles
pintados en un panorama; porque sin poder resignarme a
volver a casa antes de abrazar a la mujer de mis deseos, no
tenía más remedio que emprender el camino de vuelta a
Combray, diciéndome a mí mismo que cada vez disminuían las
probabilidades de que la casualidad me la pusiera al paso. ¿Y
me
252

habría atrevido acaso a hablarle si la hubiera encontrado? Creo
que me habría tomado por un loco; yo no creo que existieran
verdaderamente fuera de mí los deseos que formaba durante
aquellos paseos, y que no lograban realización, ni creía que los
demás pudieran participar de ellos. Se me aparecían tan sólo
como creaciones puramente subjetivas, impotentes e ilusorias
de mi temperamento.
Ningún lazo las unía con la Naturaleza ni con la realidad, que
desde ese momento perdía todo encanto y significación, y ya
no era para mi vida más que un marco convencional, como es
para la ficción de una novela el asiento del vagón donde la va
leyendo el viajero para matar el tiempo.
Quizá de una impresión que tuve acerca de Montjouvain,
unos años más tarde, impresión que entonces no vi clara,
proceda la idea que más tarde me he formado del sadismo.
Se verá más adelante que, por otras razones, el recuerdo de
esa impresión está llamado a jugar importante papel en mi
vida. Hacía un tiempo muy caluroso; mis padres tuvieron que
marcharse de casa por todo el día, y me dijeron que volviera
a la hora que yo quisiera; fui hasta la charca de Montjouvain,
porque me gustaba mirar cómo se reflejaba en ella el tejado de
la chocita; me tumbé a la sombra, y me dormí entre los
matorrales del talud que domina la casa, en aquel mismo sitio
donde estuve esperando a mis padres el día que fueron a visitar
al señor Vinteuil. Cuando desperté era casi de noche, e iba
253

ya a levantarme cuando vi a la señorita de Vinteuil (apenas si
la reconocí, porque en Combray la había visto sólo unas
cuantas veces, y cuando era niña, mientras que ahora era una
muchachita), que, sin duda, acababa de volver a casa, a unos
centímetros de donde yo estaba, en la misma habitación en que
su padre recibiera al mío, y que ahora era la salita de ella. La
ventana estaba entreabierta y la lámpara encendida, de
modo que yo veía todo lo que hacía sin que me viera ella, pero
si me marchaba podía oír el ruido de mis pasos entre los
matorrales, y quizá supusiera que me había escondido allí para
espiarla.
Estaba de riguroso luto, porque hacía poco que había muerto
su padre. No habíamos ido a darle el pésame; no quiso mi
madre, a causa de una virtud que en ella, era lo único que
limitaba los efectos de la bondad: el pudor; pero compadecíala
profundamente. Se acordaba mi madre del triste final de la
vida del señor Vinteuil absorbido primero por las funciones de
madre y de niñera que cumplía con su hija, y luego por lo
que ella le hizo sufrir, reía el torturado rostro del viejo en
aquellos último tiempos; sabía que tuvo que renunciar para
siempre a acabar de transcribir en limpio todas sus obras
de los últimos años, pobres obras de un viejo profesor de piano,
de un ex organista de pueblo, que considerábamos de poco
valor intrínseco, pero sin despreciarlas, porque para él valían
mucho y fueron su razón de vivir antes de que las sacrificara, a
254

su hija, y que en su mayor parte ni siquiera estaban transcritas,
retenidas sólo en la memoria, y algunas apuntadas en hojas
sueltas, ilegibles, y que se quedarían ignoradas de todos; y mi
madre pensaba en aquella otra renuncia, aun más dura, a que
tuvo que ceder el señor Vinteuil: renunciar a un porvenir de
honradez y respeto para su hija; y cuando evocaba aquella
suprema aflicción del viejo maestro de piano de mis tías,
sentía pena de verdad y pensaba con terror en esa otra
pena, mucho más amarga que debía de tener la hija de
Vinteuil, unida al remordimiento de haber ido matando poco a
poco a su padre. .Pobre señor Vinteuil .decía mamá.: vivió y
murió por su hija, que no le dio ningún pago. Veremos si se lo
da después de muerto y en qué forma. Sólo ella puede
hacerlo.
Al fondo de la salita de la señorita de Vinteuil, encima de la
chimenea, había un pequeño retrato de su padre, y en el
momento en que oyó ella el ruido de un coche que venía por la
carretera, se levantó, cogió la fotografía, se echó en el sofá y
acercó junto a sí una mesita en la que puso el retrato, lo mismo
que en otra ocasión había acercado el señor Vinteuil aquella
obra que deseaba dar a conocer a mis padres. Pronto entró
su amiga. La hija de Vinteuil no se levantó a recibirla, y con las
dos manos enlazadas por detrás de la cabeza se retiró hacia el
extremo opuesto del sofá como para dejarle un hueco. Pero
en seguida se dio cuenta de que eso era como imponerle una
actitud que quizá le era molesta. Acaso a su amiga le gustaría
255

más ir a sentarse en una silla más apartada; y se cogió en
pecado de indiscreción, y la delicadeza de su corazón se
asustó; volvió a ocupar el sofá entero y empezó a bostezar,
como indicando que se había echado porque tenía sueño, y
nada más. A pesar de la familiaridad ruda e imperativa que
tenía con su amiga, reconocía ya los ademanes obsequiosos y
reticentes de su padre, los mismos repentinos escrúpulos.
Al poco se levantó, hizo como que quería cerrar la ventana y
que no podía.
-.Déjala abierta, yo tengo calor -dijo su amiga.
-Pero es muy molesto que nos vean -contestó la señorita de
Vinteuil.
Y debió de adivinar que su amiga se creería que no había dicho
aquellas palabras más que para provocarla a contestar con
otras que estaba deseando oír, pero cuya iniciativa dejaba por
discreción
a la otra. Y su mirada tomó, sin duda, porque yo no podía
distinguirla, aquella expresión que tanto gustaba a mi abuela,
al pronunciar estas palabras:
-Cuando digo que nos vean, me refiero a que nos vean leer: es
que por insignificante que sea lo que una está haciendo,
siempre molesta que haya unos ojos que nos estén mirando.
256

Por generosidad instintiva y por involuntaria cortesía, se
callaba las palabras premeditadas que había juzgado
indispensables para la realización de su deseo. Y a cada
momento, en el fondo de sí misma, una virgen tímida y
suplicante imploraba y hacía retroceder a un soldadote rudo y
triunfante.
-Sí, es muy probable que nos estén mirando a esta hora en un
campo tan solo como éste .dijo irónicamente su amiga. Y si nos
miran,
¿qué? .añadió, creyendo que debía acompañar con un guiño
malicioso y tierno aquellas palabras que recitaba por bondad,
como un texto agradable a la señorita de Vinteuil, y con un tono
que quería ser cínico., y ¿qué? Si nos ven, mejor.
La hija de Vinteuil se estremeció y se levantó de su asiento.
Aquel corazón suyo escrupuloso y sensible, ignoraba cuáles
palabras debían venir espontáneamente a adaptarse a la
situación que sus sentidos estaban pidiendo. Iba a buscar lo
más lejos que podía de su verdadera naturaleza moral el
lenguaje propio de la muchacha viciosa que ella quería ser,
pero las palabras que en aquella boca le hubieran parecido
sinceramente dichas le sonaban a falso en la suya.
Y las pocas que decía le salían en un tono afectado, en el cual
sus hábitos de timidez paralizaban sus intentos de audacia, y
todo salpicado de .¿tienes frío, tienes calor, tienes ganas de
quedarte sola y leer?.. La señorita me parece que tiene esta
257

noche ideas muy lúbricas .dijo, por fin, como si repitiera una
frase oída otras veces a su amiga.
La señorita de Vinteuil sintió que su amiga arrancaba un
beso del escote de su corpiño de crespón, lanzó un chillido,
escapó, y las dos se persiguieron saltando, con sus largas
mangas revoloteando como alas, cacareando y piando como
dos pajarillos enamorados. Por fin, la hija de Venteuil acabó,
por caer en el sofá, cubierta por el cuerpo de su amiga. Pero
como ésta estaba de espaldas a la mesita donde se hallaba
el retrato del viejo profesor de piano, la señorita de Vinteuil
comprendió que no lo iba a ver si no le llamaba la atención, y le
dijo, como si acabara de fijarse en el retrato:
-Y ese retrato de mi padre, siempre mirándonos; yo no sé quién
lo ha puesto ahí; ya he dicho veinte veces que no es su sitio.
Me acordé de que esas palabras eran las palabras que Vinteuil
dijo a mi padre, refiriéndose a la obra musical. Sin duda se
servían de aquel retrato para profanaciones rituales,
porque su amiga le contestó con esta frase que
debía de formar parte de las respuestas litúrgicas:
-Déjale donde está, ya no nos puede dar la lata. Y que no
gemiría y te echaría chales encima si te viera así, con la
ventana abierta, el tío orangután.
La hija de Vinteuil contestó con unas palabras de cariñosa
censura que delataban su bondadosa índole; no porque las
258

dictara la indignación que pudiera causarle aquel modo de
hablar de su padre (evidentemente, estaba ya acostumbrada,
y quién sabe con ayuda de qué sofismas, a sofocar ese
sentimiento), sino porque eran como un freno que para no
mostrarse egoísta ponía ella misma al placer que su
amiga estaba deseando procurarle. Y
además, esa moderación sonriente para
contestar a tales blasfemias, aquel reproche
cariñoso e hipócrita, se aparecían quizá a su naturaleza franca
y buena como una forma particularmente infame, como una
forma dulzarrona de aquella perversidad que estaba intentando
asimilarse. Pero no pudo resistir a la seducción del placer que
sentiría al verse tratada con cariño por una persona tan
implacable con los muertos sin defensa; saltó a las rodillas de
su amiga y le ofreció castamente la frente, como si hubiera sido
su hija, sintiendo con deleite que las dos llegaban al extremo
límite de la crueldad, robando hasta en la tumba su paternidad
al señor Vinteuil. Su amiga le cogió la cabeza con las manos y le
dio un beso en la frente, con docilidad, que le era muy fácil por
el gran afecto que tenía a la señorita de Vinteuil y por el
deseo de llevar alguna distracción a la vida tan triste de la
huérfana.
-.¿Sabes lo que me dan ganas de hacerle a ese mamarracho? -
dijo cogiendo el retrato.
Y murmuró al oído de la hija de Vinteuil algo que yo no pude
oír.
259

-No, no te atreves.
-¿Que no me atrevo yo a escupir en esto, en esto? -dijo la
amiga con brutalidad voluntaria.
Y no oí nada más, porque la señorita de Vinteuil, con aspecto
lánguido, torpe, atareado, honrado y triste, se levantó para
cerrar las maderas y los cristales de la ventana. Pero ahora ya
sabía yo el pago
que después de muerto recibía Vinteuil de su hija por todas las
penas que en la vida le hizo pasar.
Y, sin embargo, he pensado luego que si el señor Vinteuil
hubiera podido presenciar esa escena, quizá no habría perdido
toda su fe en el buen corazón de su hija, en lo cual, acaso, no
estuviera del todo equivocado. Claro que en el proceder de
la señorita de Vinteuil la apariencia de la perversidad era tan
cabal, que no podía darse realizada con tal grado de perfección
a no ser en una naturaleza de sádica; es más verosímil vista a la
luz de las candilejas de un teatro del bulevar que no a la de la
lámpara de una casa de campo esa escena de cómo una
muchacha hace que su amiga escupa al retrato de un padre
que vivió consagrado a ella; y casi únicamente el sadismo
puede servir de fundamento en la vida a la estética del
melodrama. En la realidad, y salvo los casos de sadismo, una
muchacha acaso puede cometer faltas tan atroces como las
de la hija de Vinteuil contra la memoria y la voluntad de su
260

difunto padre, pero no las resumiría tan expresamente en un
acto de simbolismo rudimentario y cándido como aquél; y la
perversidad de su conducta estaría más velada para los ojos de
la gente y aun para los de ella, que haría esa maldad sin
confesarlo. Pero poniéndonos más allá de las apariencias, la
maldad, por lo menos al principio, no debió de dominar
exclusivamente en el corazón de la señorita de Vinteuil.
Una sádica como ella es una artista del mal, cosa que no podría
ser una criatura mala del todo, porque ésta consideraría la
maldad como algo interior a ella, le parecería muy natural y ni
siquiera sabría distinguirla en su propia personalidad y no
sacaría un sacrílego gusto en profanar la virtud, el respeto a los
muertos y el cariño filial, porque nunca habría sabido
guardarles culto. Los sádicos de la especie de la hija de Vinteuil
son seres tan ingenuamente sentimentales, tan virtuosos por
naturaleza, que hasta el placer sensual les parece una cosa
mala, un privilegio de los malos. Y cuando se permiten
entregarse un momento a él hacen como si quisieran entrar en
el pellejo de los malos y meter también a su cómplice, de modo
que por un momento los posea la ilusión de que se evadieron
de su alma tierna y escrupulosa hacia el mundo inhumano del
placer. Y al ver cuán difícil le era lograrlo, me figuraba yo con
cuánto ardor lo debía desear. En el momento en que quería ser
tan distinta de su padre, me estaba recordando las maneras de
pensar y de hablar del viejo profesor de piano. Lo que
profanaba, lo que utilizaba para su placer y que se interponía
261

entre ese placer y ella, impidiéndole saborearlo directamente,
era, más que el retrato, aquel parecido de cara, los ojos azules
de la madre de él, que le transmitió como una joya de familia, y
los
ademanes de amabilidad que entremetían entre el vicio de la
señorita de Vinteuil y ella una fraseología y una mentalidad
que no eran propias de ese vicio y que le impedían que lo
sintiera como cosa muy distinta de los numerosos deberes de
cortesía a que se consagraba de ordinario. Y no es que le
pareciera agradable la perversidad que le daba la idea del
placer, sino el placer lo que le parecía cosa mala. Y como
siempre que a él se entregaba acompañábalo de esos malos
pensamientos que el resto del tiempo no asomaban en su alma
virtuosa, acababa por ver en el placer una cosa diabólica, por
identificarla con lo malo. Acaso se daba cuenta la hija de
Vinteuil de que su amiga no era del todo mala, que no hablaba
con sinceridad cuando profería aquellas blasfemias. Pero, por
lo menos, tenía gusto en besar en su rostro sonrisas y miradas,
acaso fingidas pero análogas en su expresión viciosa y baja, las
que hubieran sido propias de un ser no de bondad y de
resinación, sino de crueldad y de placer. Quizá podía
imaginarse por un momento que estaba jugando de verdad los
fuegos que, con una cómplice tan desnaturalizada, habría
podido jugar una muchacha que realmente sintiera aquellos
sentimientos bárbaros hacia su padre. Pero puede que no
262

hubiera considerado la maldad como un estado tan raro, tan
extraordinario, que tan bien lo arrastraba a uno y donde tan
grato era emigrar, de haber sabido discernir en su amiga, como
en todo el mundo, esa indiferencia a los sufrimientos que
ocasionamos, y que, llámese cómo se quiera, es la terrible y
permanente forma de la crueldad.
Si era muy sencillo ir por el lado de Méséglise, ir por el lado de
Guermantes era otra cosa, porque el paseo era largo y había
que tener confianza en el tiempo. Parecía que empezaba una
serie de días buenos: Francisca, desesperada de que no cayera
ni una gota para las
.pobres sementeras., al ver tan sólo unas cuantas nubes blancas
vagando por la superficie tranquila y azulada del cielo,
exclamaba lloriqueando: .No parece sino que allá arriba no hay
más que unos perros de mar jugando y enseñando los hocicos.
¡Sí que están pensando en mandar agua a los pobres
labradores! Y luego, cuando ya esté crecido el trigo, empezará
a llover, y vena y vena, sin saber el agua de dónde cae, como
si cayera en el mar. El jardinero y el barómetro daban
invariablemente a mi padre la misma favorable respuesta, y
entonces aquella noche, en la mesa, se decía:
-Mañana, si el tiempo sigue así, iremos por el lado de
Guermantes.
Salíamos, en seguida de almorzar, por la puertecita del
jardín, e íbamos a parar a la calle de Perchamps, estrecha y en
263

brusco recodo, llena de gramíneas, por entre las cuales dos o
tres avispas se
pasaban el día herborizando, calle tan rara como su nombre, al
cual atribuía yo el origen de sus curiosas particularidades y
de su áspera personalidad; en vano se la buscaría en el
Combray de hoy, porque en el lugar que ocupaba se alza ahora
la escuela. Pero mi imaginación (igual que esos arquitectos de
la escuela de Viollet le Duc, que al imaginarse que se
encuentran detrás de un coro Renacimiento, o de un altar del
siglo XVII, rastros de un coro románico, vuelven el edificio
al mismo estado en que debía de estar en el siglo XII) no deja
en pie una sola piedra del nuevo edificio, hace cala y
reconstituye la calle de los Perchamps. Claro que dispone para
estas reconstituciones de datos más precisos que los que suelen
tener los restauradores: unas imágenes conservadas en la
memoria, las últimas quizá que actualmente existan, y que
pronto dejarán de existir, de lo que era el Combray de mi
infancia: y como fue Combray mismo el que las dibujó en mi
imaginación antes de desaparecer, tienen la emoción
.en lo que cabe comparar un pobre retrato a esas efigies
gloriosas cuyas reproducciones le gustaba regalarme a mi
abuela de los grabados antiguos de la Cena o de un cuadro
de Gentile Bellini, donde se ven, en el estado en que ya no
existen, la obra maestra de Vinci o la portada de San Marcos.
264

Pasábamos por la calle del Pájaro, delante de la Hostería del
Pájaro Herid, con su gran patio, en el que entraban almas veces
allá en el siglo XVII, las carrozas de las duquesas de
Montpensier, de Guermantes y de Montmorency, cuando las
señoras tenían que ir a Combray con motivo de alguna
diferencia con un arrendador, o de una cuestión de homenaje.
Salíamos al patio, y por entre los árboles se veía asomar el
campanario de San Hilario. De buena gana me habría sentado
allí para estarme toda la tarde leyendo y oyendo las campanas:
porque estaba aquello tan hermoso, tan tranquilo, que el sonar
de las horas no rompía la calma del día, sino que extraía su
contenido, y el campanario, con la indolente y celosa exactitud
de una persona que no tiene más quehacer que ése, apretaba
en el momento justo la plenitud del silencio para exprimir y
dejar caer las gotas de oro que el calor había ido amontonando
en su seno, lenta y naturalmente.
El principal atractivo del lado de Guermantes es que íbamos
casi todo el tiempo junto al Vivonne. Lo
atravesábamos primeramente, a diez minutos de casa,
por la pasarela llamada el Puente Viejo. Al día siguiente de
llegar, el día de Pascua, si hacía buen tiempo, después del
sermón me llegaba yo hasta allí, a ver, en medio de aquel
desorden de mañana de festividad grande, cuando los
preparativos suntuosos acrecientan la sordidez de los cacharros
caseros que andan rodando, como se paseaba el río, vestido de
azul
265

celeste, por entre tierras negras y desnudas, sin otra compañía
que una bandada de cucos prematuros y otra de primaveras
adelantadas, mientras que de cuando en cuando una violeta de
azulado pico doblaba su tallo al peso de la gotita de aroma
encerrada en su cucurucho. El Puente Viejo desembocaba en un
sendero de sirgar, que en aquel lugar estaba tapizado cuando
era verano por el azulado follaje de un avellano; a la sombra del
árbol había echado raíces un pescador con sombrero de paja.
En Combray sabía yo que personalidad de herrero o de chico de
la tienda se disimulaba bajo el uniforme del suizo o la
sobrepelliz del monaguillo, pero jamás llegué a descubrir la
identidad de aquel pescador. Debía conocer a mis padres,
porque al pasar nosotros saludaba con el sombrero; entonces
yo iba a preguntar quién era, pero me hacía señas de que me
callara para no asustar a los peces. Seguíamos por la senda de
sirga que domina la corriente con una escarpa de varios pies
de alto; al otro lado la orilla era baja, y se dilataba en extensos
prados hasta el pueblo y hasta la estación, que estaba distante
del poblado.
Por aquellas tierras quedaban diseminados, medio hundidos en
la hierba, restos del castillo de los antiguos condes de Combray,
que en la Edad Media tenía el río como defensa, por este lado,
contra los ataques de los señores de Guermantes y de los
abades de Martinville. Ya no había más que unos fragmentos
de torres que alzaban sus gibas, apenas aparentes en la
266

pradera, y unas almenas, desde las cuales lanzaba antaño sus
piedras el ballestero, o vigilaba el atalaya Novepont,
Clairefontaine, Martinville le Sec, Bailleau le Exempt, tierras
todas vasallas de Guermantes, y entre las cuales estaba
enclavado Combray; hoy esas ruinas, al ras de la hierba, las
dominaban los chicos de la escuela de los frailes que iban allí a
estudiarse la lección, o de recreo, a jugar; pasado casi hundido
en la tierra, echado a la orilla del agua como un paseante que
toma el fresco, pero que inspira muchos sueños a mi
imaginación, porque en el nombre de Combray me hacía
superponer al pueblo de hoy una ciudad muy distinta: pasado
que atraía mis pensamientos con su rostro añejo e
incomprensible, medio oculto por esas florecillas llamadas
botones de oro. Había muchos en aquel sitio, escogido por
ellos, para jugar entre las hierbas; aislados los unos en parejas
o en grupos otros, amarillos como la yema de huevo, y tanto
más brillantes, porque como me parecía que no podía derivar
hacia ningún intento de degustación el placer que me
causaba el verlos, lo iba acumulando en su dorada
superficie, hasta que llegaba a tal intensidad que producía una
belleza inútil, y eso desde mi primera infancia, cuando desde la
senda de sirga tendía yo los brazos hacia ellos sin
poder pronunciar todavía bien su precioso nombre de Príncipes
de cuento de hadas francés, llegados acaso hacía muchos
siglos del Asia, pero afincados para siempre en el pueblo,
267

contentos del modesto horizonte, satisfechos del sol y de la
orilla del río, fieles a la vista de la estación, y que conservaban,
sin embargo, en su simplicidad popular, como algunas de
nuestras viejas telas pintadas, un poético resplandor oriental.
Entreteníame en mirar las garrafas que ponían los chicos en el
río para coger pececillos, y que, llenas de agua del río, que a su
vez las envuelve a ellas, son al mismo tiempo continente. de
transparentes flancos, como agua endurecida, y contenido.
encerrado en un continente mayor de cristal líquido y corriente;
y me evocaban la imagen de la frescura de manera más
deleitable e irritante que si estuvieran en una mesa puesta,
porque me la mostraban fugitiva siempre en aquella perpetua
aliteración entre el agua sin consistencia, donde las manos no
podían cogerla, y el cristal sin fluidez, donde no podía gozarse el
paladar. Yo me prometía ir más adelante a aquel sitio, con
cañas de pescar; lograba que sacaran un poco del pan de la
merienda, y lanzaba al río unas bolitas, que parecía como que
bastaban para determinar en él un fenómeno de
sobresaturación, porque el agua se solidificaba en seguida,
alrededor de las bolillas, en racimos ovoideos de hambrientos
renacuajos, que sin duda tenía hasta entonces en disolución,
invisibles, y ya casi en vía de cristalizar.
En seguida empezaban a obstruir la corriente las plantas
acuáticas. Primero había algunas aisladas, como aquel nenúfar
atravesado en la corriente y tan desdichadamente colocado
que no paraba un momento, como una barca movida
268

mecánicamente, y que apenas abordaba una de las márgenes
cuando se volvía a la otra, haciendo y rehaciendo eternamente
la misma travesía. Su pedúnculo, empujado hacia la orilla, se
desplegaba, se alargaba, se estiraba en el último límite de su
tensión hasta la ribera, en que le volvía a coger la corriente,
replegando el verde cordaje, y se llevaba a la pobre planta a
aquel que con mayor razón podía llamarse su punto de
partida, porque no se estaba allí un segundo sin volver a zarpar,
repitiendo la misma maniobra. Yo la veía en todos nuestros
paseos, y me traía a la imaginación a algunos neurasténicos,
entre los cuales incluía papá a la tía Leoncia, que durante
años nos ofrecen invariablemente el espectáculo de sus
costumbres raras, creyéndose siempre que las van a desterrar
al día siguiente, y sin perderlas jamás, cogidos en el engranaje
de sus enfermedades y manías, los esfuerzos que hacen
inútilmente para escapar contribuyen únicamente a asegurar el
funcionamiento y el resorte de su dietética
extraña, ineludible y funesta. Y así aquel nenúfar, parecido
también a uno de los infelices cuyo singular tormento, repetida
indefinidamente por toda la eternidad, excitaba la curiosidad
del Dante, que hubiera querido oírle contar al mismo paciente
los detalles y la causa del suplicio, pero que no podía porque
Virgilio se marchaba a grandes zancadas y tenía que
alcanzarlo, como me pasaba a mí con mis padres.
269

Más allá, el río modera su anchura y cruza una finca abierta al
público, y cuyo amo se había divertido en tareas de horticultura
acuática, criando en los reducidos estanques que allí forma el
Vivonne verdaderos jardines de ninfeas. Como por aquel sitio
había en las orillas mucho arbolado, la sombra de los árboles
daba al agua un fondo, por lo general, de verde sombrío, pero
que algunas veces, al volver nosotros en una tarde tranquila,
después de un tiempo tormentoso, veía yo de color azul claro y
crudo tirando a violeta, tono de interior, de gusto japonés. Aquí
y allá, en la superficie, enrojecía como uña fresa una flor de
ninfea escarlata con los bordes blancos. Un poco más lejos
comenzaban a abundar las flores, ya no tan lisas, más pálidas,
graneadas y rizosas, y dispuestas por el azar en lazos tan
graciosos, que parecía que iban flotando a la deriva, tras el
melancólico desfallecer de una fiesta galante, desatadas
guirnaldas de rosas de espuma. Luego, había un rincón
reservado a las especies vulgares que ostentaban el blanco y el
rosa, propios de la juliana, lavadas con celo doméstico como la
porcelana, y un pico más allá se apretaban unas contra otras,
formando un verdadero macizo flotante, igual que
pensamientos de un vergel, que habían venido a posar como
mariposas sus alas azuladas y feas en la oblicuidad
transparente de aquel torrente de agua; de aquel parterre,
también celeste, porque ofrecía a las flores un suelo de más
precioso color, más tierno aún que el color de las mismas flores;
y ya hiciera chispear en las primeras horas de la tarde, bajo las
ninfeas, el calidoscopio de una felicidad recogida, silenciosa y
270

móvil, y ya se llenara hacia el anochecer de las rosas y los
oros del Poniente, como un puerto lejano cambiaba
incesantemente para estar siempre concorde, alrededor de las
corolas que mantenían los tonos más fijos, con lo más profundo,
fugitivo y misterioso de cada hora, con lo infinito de cada hora,
y así parecía que las hizo florecer en pleno cielo.
Al salir de ese parque, el Vivonne corría de nuevo. ¡Y cuántas
veces he visto, haciendo propósito de imitarlo cuando pudiera
vivir a mi gusto, al paseante que suelta su remo, se echa boca
arriba, con la cabeza caída en el fondo de su barca, dejándola
flotar a la deriva, sin ver más que el cielo que va marchando
perezosamente allá en lo alto, a
ese paseante que muestra en el rostro los anticipados sabores
de, la dicha y de la paz!
Nos sentábamos entre los lirios, a la orilla del agua. Por el cielo
feriado, se paseaba lentamente una nube ociosa. De cuando
en cuando una carpa aburrida se asomaba fuera del agua,
aspirando ansiosamente. Era la hora de merendar. Antes de
volver a marchar, comíamos fruta, pan y chocolate, sentados
allí en la hierba, hasta donde venían horizontales, débiles, pero
aun densos y metálicos, los toques de la campana de San
Hilario, que no se mezclaban con el aire, que hacía tanto tiempo
estaban atravesando, y que, alargados por la palpitación
271

sucesiva de todas sus líneas sonoras, vibraban a nuestros pies,
rozando las flores.
Muchas veces, a la orilla del río y entre árboles, nos
encontrábamos una casita de las llamadas de recreo,
aislada, perdida, sin ver otra cosa del mundo más que la
corriente que bañaba sus pies. Una mujer joven, de rostro
pensativo y velos elegantes, raros en aquellas tierras, y que
indudablemente había ido allí a .enterrarse., según la expresión
popular, a saborear el amargo placer de que allí nadie supiera
su nombre, y sobre todo el nombre de aquel ser cuyo corazón
perdió, se asomaba a la ventana cuyo horizonte acababa en la
barca amarrada a la puerta.
Alzaba, distraída, sus ojos al oír por detrás de los árboles de la
orilla voces de paseantes, que, aun antes de verlos, estaba
ella segura de que nunca conocieron ni conocerían al infiel, de
que nada tuvieron que ver con él en el pasado ni tendrían que
ver en el porvenir. Sentíase que en su gran renunciar había
cambiado voluntariamente unos lugares donde al menos
hubiera podido ver de lejos al amado, por éstos que nunca
pisara él. Y yo la veía, al volver de un paseo, en caminos por los
que sabía ella muy bien que nunca habría de pasar el ausente,
quitarse de las manos resignadas unos guantes muy largos de
desaprovechada gracia.
En los paseos, por el lado de Guermantes, nunca llegamos
hasta el nacimiento del Vivonne, en el que yo pensaba
muy a menudo, y que tenía para mí una existencia tan ideal
272

y abstracta, que me llevé igual sorpresa cuando me dijeron
que estaba en la provincia y a determinada distancia
kilométrica de Combray que el día en que me enteré de que
existía otro lugar concreto de la tierra donde estaba situada en
la antigüedad la entrada de los infiernos.
Nunca pudimos llegar tampoco hasta ese término que con
tanto ardor deseaba yo: Guermantes. Sabía que allí vivían los
dueños del castillo, el duque y la duquesa de Guermantes; sabía
que eran personas de verdad con existencia actual; pero
cuando pensaba en ellos
me los representaba, ora en un tapiz, como la condesa de
Guermantes de la .Coronación de Ester. de nuestra iglesia,
ora con matices cambiantes, como Gilberto el Malo en la
vidriera, cuando pasaba del verde lechuga al azul ciruela, según
lo mirara mientras estaba tomando agua bendita o desde
nuestras sillas, ora impalpable del todo, como aquella
imagen de Genoveva de Brabante, antepasada de la familia
de Guermantes, que la linterna mágica paseaba por las cortinas
de mi cuarto o subía hasta el techo; en fin, envueltos siempre en
un misterio de tiempos merovingios y bañándose como en una
puesta de sol en la anaranjada luz que emana del final de su
nombre, de esas dos sílabas: antes. Pero si a pesar de eso ergo
para mí como tal duque y duquesa seres reales, aunque
extraños, en cambio, su persona ducal se distendía
desmesuradamente, se inmaterializaba, para abarcar a ese
273

Guermantes de su título, a todo ese lado de Guermantes
tan soleado: al curso del río, a sus ninfeas y sus añosos árboles,
a tantas tardes hermosas. Yo sabía que no sólo llevaban el
título de duque y duquesa de Guermantes, sino que desde el
siglo XIV, después de haber intentado vencer a su antiguos
señores, se aliaron con ellos por enlaces matrimoniales y eran
condes de Combray; por consiguiente, los primeros ciudadanos
de Combray, y, sin embargo, los únicos ciudadanos que no
vivían en el pueblo. Condes de Combray, que tenían a Combray
en medio de su nombre y de su persona, que indudablemente
participaban también de un modo efectivo de aquella
tristeza piadosa y extraña, característica de Combray;
propietarios de la ciudad, pero no de una casa particular, y que
debían vivir afuera, en la calle, entre cielo y tierra, como
aquel Gilberto de Guermantes, que yo veía por su revés de
laca negra, cuando, al ir por sal a casa de Camus, alzaba los
ojos hacia las vidrieras del ábside.
Sucedía que por el lado, de Guermantes pasábamos a veces
por delante de pequeños cercados, húmedos, en donde
asomaban racimos de sombrías flores. Me paraba, como si
estuviera apoderándome de una noción preciosa, porque no se
me figuraba tener delante un trozo de aquella región fluviátil,
que con tanto ardor quise conocer desde que la viera
descripta por uno de mis autores favoritos. Y con esa
región, con su suelo, con su suelo cruzado por riachuelos
espumeantes, identifiqué a Guermantes, que así cambió de
274

aspecto en mi imaginación, al oír cómo nos hablaba el doctor
Percepied de las flores y del agua que corría por el parque del
castillo. Soñaba que la señora de Guermantes me invitaba a ir
por allí, llevada por una repentina simpatía hacia mí; todo el día
estaba pescando truchas
conmigo al lado. Al anochecer me cogía de la mano, me pasaba
por delante de los jardincillos de sus vasallos, iba mostrándome
a lo largo de las cercas las flores que allí apoyaban sus
mazorcas violetas o rojas, y me decía cómo se llamaban.
Me hacía contarle el asunto de las poesías que tenía yo
intención de escribir. Y esos sueños me avisaban de que puesto
que yo quería ser escritor, ya era hora de ir pensando lo que iba
a escribir. Pero en cuanto me hacía yo esta pregunta, y trataba
de encontrar un asunto en que cupiera una significación
filosófica infinita, mi espíritu dejaba de funcionar, no veía más
que un vacío delante de mi atención, me daba cuenta de que
yo no tenía cualidad genial, o acaso que una enfermedad
cerebral las impedía desarrollarse.
Muchas veces contaba con mi padre para arreglarlo. Tenía
tanta influencia y estaba tan bienquisto con personajes de
importancia, que gracias a eso pudimos violar unas leyes
que Francisca me había enseñado a considerar como más
ineludibles que las de la vida y la muerte; por ejemplo, logró
retrasar todo un año las obras de revoco de nuestra casa, la
única que escapó de todo el barrio, y logró del ministro una
275

autorización para que el hijo de la señora de Sazerat, que
quería ir a los baños, sufriera, el examen de bachiller dos meses
antes, en la serie de matriculados, cuyo apellido empezaba con
A, en lugar de esperar el turno de la S. Si hubiera caído
gravemente enfermo, o me hubieran capturado unos bandidos,
convencido yo de que mi padre tenía mucho trato con los
poderes supremos, e irresistibles cartas de recomendación
dirigidas a Dios, para que mi enfermedad o mi cautiverio
pudieran ser otra cosa que unos simulacros sin peligro para mi
persona, habría esperado tranquilo la hora del retorno a la
buena realidad, la hora de la libertad o de la curación; y quizá
esa falta de genio, ese negro vacío que se abría en mi espíritu
cuando buscaba asuntos para mis futuras obras, era también
una ilusión sin consistencia que cesaría por la intervención de
mi padre, el cual ya debía de tener convenido con el Gobierno y
con la Providencia que yo sería el primer escritor de mi
tiempo. Pero otras veces, mientras que mis padres se
impacientaban al ver que yo me quedaba atrás y no los seguía,
mi vida actual, en vez de parecerme una creación artificial de
mi padre, modificable a su antojo, se me representaba, por el
contrario, como comprendida dentro de una realidad que no
había sido hecha para mí, contra la que no valía ningún recurso,
sin ningún aliado mío en su seco, y detrás de la cual nada se
ocultaba. Me parecía entonces que existía como los demás
humanos, que al igual de ellos envejecería y moriría, y que entre
los hombres pertenecía yo a aquel género de los que no tienen
disposiciones para escribir. Y
276

descorazonado renunciaba por siempre a la literatura, a pesar
de los ánimos que Bloch me había dado. Aquel
sentimiento íntimo, inmediato, que yo tenía del vacío de mi
pensamiento, prevalecía contra todas las palabras halagüeñas
que me pudieran prodigar, lo mismo que en el alma del malo,
cuyas buenas acciones alaba la gente, prevalecen los
remordimientos, de su conciencia.
Un día me dijo mi madre:
-, que estás siempre hablando de la señora de Guermantes,
entérate que cómo el doctor Percepied la trató muy bien
cuando estuvo mala hace cuatro años, pues ahora va a venir a
Combray para asistir a la boda de la hija del médico. Podrás
verla en la ceremonia.. Al doctor Percepied era la persona
a quien yo oí hablar más de la duquesa de Guermantes, y
hasta nos había enseñado un número de una revista ilustrada
donde estaba retratada la duquesa con el disfraz que llevó a un
baile de trajes dado por la princesa de León.
De pronto, durante la misa nupcial, un movimiento que hizo el
pertiguero al cambiar de sitio, me descubrió sentada en una
capilla a una dama de nariz grande, ojos azules y
penetrantes, con una chalina hueca de seda color malva, y un
granito a un lado de la nariz. Como en la superficie de su
rostro encarnado, cual si estuviera acalorada, distinguí yo
diluidas y apenas perceptibles parcelas de analogía con el
277

retrato que me habían enseñado, y, sobre todo, como los
rasgos particulares que yo notaba en ella, al tratar de
enunciarlos se formulaban cabalmente en los mismos términos:
nariz grande, ojos azules, que había empleado el doctor
Percepied para describir a la duquesa de Guermantes, me dije
yo que aquella dama se parecía a la señora de Guermantes;
además, la capilla desde donde oía misa era la de Gilberto el
Malo, en cuyas lisas tumbas, deformadas y doradas como
alvéolos de miel, descansaban los antiguos
condes de Brabante, y que me habían dicho estaba
reservada a la familia de Guermantes cuando alguno de sus
individuos iba a Combray a alguna ceremonia;
verosímilmente no podía haber más que una mujer que se
pareciese al retrato de la duquesa que estuviese allí aquel día,
un día, precisamente, en que tenía que ir a Combray, y en
aquella capilla: sí, era ella. Muy grande fue mi desencanto.
Nacía éste de que yo nunca me había fijado, cuando pensaba
en la señora de Guermantes, en que me la representaba con los
colores de un tapiz o de una vidriera en otro siglo, y de materia
distinta al resto de los mortales. Nunca se me ocurrió que
pudiera tener una cara encarnada y una chalina malva, como
la señora de Sazerat, y el óvalo de su rostro me recordó a
tantas personas visitas de casa, que me rozó la sospecha,
enseguida disipada, de que aquella dama, en su principio
generador y en todas sus moléculas, quizá no era
278

sustancialmente la duquesa de Guermantes, sino que su
cuerpo, ignorante del nombre que le daban, pertenecía a cierto
tipo femenino que abarcaba igualmente a mujeres de médico y
de tendero. Y ésa, nada más que ésa es la duquesa de
Guermantes., decía la cara atenta y asombrada que ponía yo
para contemplar aquella imagen que, naturalmente, no tenía
nada que ver con la otra, que, bajo el nombre de la duquesa de
Guermantes, se había aparecido tantas veces en mis sueños,
porque esta cara no la había yo formado arbitrariamente, sino
que me había saltado a los ojos por vez primera un momento
antes en la iglesia; que no era de la misma naturaleza, colorable
a voluntad como aquélla, que se dejaba empapar en el tinte
anaranjado de una sílaba, sino que era tan real, que todo, hasta
el granito que se inflamaba en un lado de su nariz, atestiguaba
su sujeción a las leyes de la vida, como en una apoteosis de
teatro una arruga del traje de hada o un temblor de su dedo
meñique delatan la presencia material de una actriz viva allí
donde dudábamos si teníamos delante tan sólo una
proyección luminosa.
Pero al mismo tiempo a aquella imagen clavada por su nariz
saliente y su mirada penetrante en mis ojos (quizá porque mis
ojos fueron los primeros que la descubrieron, los que antes la
penetraron, antes de que se me pudiera ocurrir que la mujer
que tenía delante pudiera ser la duquesa de Guermantes), a
aquella imagen reciente, inconmovible, intenté aplicar la idea
de que era la señora de Guermantes, sin lograr otra cosa que
279

hacerla girar enfrente de la imagen, como dos discos
separados por un intervalo. Pero al ver ahora que aquella
señora de Guermantes con la que tanto había soñado existía
realmente, fuera de mí, cobró mayor dominio aún en mi
imaginación, que, paralizada un momento al contacto de una
realidad tan distinta de la que esperaba, empezó a reaccionar y
a decirme: .Ya cubiertos de gloria antes de Carlomagno, los
Guermantes tenían derecho de vida y muerte sobre sus
vasallos; la duquesa de Guermantes es una descendiente de
Genoveva de Brabante. No conoce, no condescendería a
conocer a ninguna de las personas que aquí están.
Y, oh maravillosa independencia de las miradas humanas
sujetas al rostro por un cordón tan largo, tan suelto, tan
extensible, que pueden pasearse ellas solas muy lejos de él!.
mientras que la señora de Guermantes estábase sentada en la
capilla encima de las tumbas de sus antepasados muertos, su
mirada vagaba y allá, subía por los pilares, y hasta se posaba
en mí como un rayo de sol que errara por la nave, pero rayo de
sol que me parecía consciente en el momento de acariciarme.
En cuanto a la propia señora de Guermantes, como quiera
que estaba inmóvil, sentada a modo de madre, que hace como
que no ve las audaces travesuras y los indiscretos
atrevimientos de sus niños que juegan y hablan con personas
desconocidas, me fue imposible saber si aprobaba o
280

censuraba, en el ocio de su espíritu, la errabundez de aquellas
miradas.
Tenía interés en que no se marchara antes de que yo la hubiera
podido mirar bastante, porque me acordaba que desde años
antes consideraba el verla cosa muy codiciada; y no apartaba
la vista de ella, como si cada una de mis miradas tuviera poder
para llevarse materialmente a mi interior, y dejarlo allí en
reserva, el recuerdo de la nariz saliente, de las mejillas
encarnadas, de las particularidades que se me representaban
como otros tantos preciosos datos auténticos y singulares
respecto a su rostro. Ahora que la embellecía con todos los
pensamientos a ella relativos, y sobre todo, acaso con el deseo
que siempre tenemos de no sufrir un desencanto, forma del
instinto de conservación de lo mejor de nuestro ser, y volvía
a colocarla (puesto que ella y la duquesa de Guermantes, que
yo hasta entonces había evocado, eran una misma persona) en
lugar aparte de los demás mortales, con los que la confundiera
un momento, al ver pura y simplemente su cuerpo, me irritaba
el oír a mi alrededor:
-Es más guapa que la mujer de Sazerat, es más guapa que la
hija de Vinteuil., como si se las pudiera comparar. Y mis
miradas se posaban en su pelo rubio, en sus ojos azules, en el
arranque de su cuello, y omitía los rasgos que hubieran podido
recordarme otras fisonomías, hasta que yo acababa por
exclamar, ante aquel croquis voluntariamente incompleto:
.¡Cuánta nobleza! Cómo se ve que tengo delante a una altiva
281

Guermantes, a una descendiente de Genoveva de Brabante.. Y
la atención con que yo iluminaba su rostro la aislaba de tal
modo, que cuando hoy me pongo a pensar en esa ceremonia,
me es imposible ver a ninguno de los asistentes a ella,
exceptuando a la duquesa y al pertiguero, que contestó
afirmativamente a mi pregunta de si aquella dama era la
señora de Guermantes. Y la veo, sobre todo en el momento del
desfile por la sacristía, alumbrada por el sol intermitente y
cálido de un día huracanado y tormentoso; estaba la señora de
Guermantes rodeada por toda aquella gente de Combray, de la
que ni siquiera sabía los nombres, pero cuya inferioridad
proclamaba demasiado alto la supremacía suya, para no
inspirarle una sincera benevolencia hacia aquellas personas, a
las que pensaba imponerse afín más a fuerza de sencillez y
buena gracia. Y como no podía omitir esas miradas voluntarias,
cargadas de un significado preciso, que se dirigen a un
conocido,
dejaba a sus distraídos pensamientos escaparse
incesantemente por delante de ella en un torrente de luz
azulada imposible de contener, y que no quería que molestara
o pareciese despectivo a aquellas buenas gentes que
encontraba a su paso y que rozaba a cada instante. Todavía
estoy viendo, allá encima de su chalina malva, hueca y sedosa,
el cándido asombro de sus ojos, al que añadía, sin atreverse a
destinarla a nadie determinado, pero para que todos
282

participaran de ella, una sonrisa vagamente tímida de señora
feudal, que parece como que se disculpa ante sus vasallos y les
indica su cariño. Aquella sonrisa se posó en mí, que estaba sin
quitar ojo de la duquesa. Entonces, acordándome de la mirada
que en mí puso durante la misa, azul como un rayo de sol que
atravesara la vidriera de Gilberto el Malo, me dije: .No cabe
duda de que se fija en mí.. Creí que yo le gustaba, que seguiría
pensando en mí después de salir de la iglesia, y que acaso por
causa mía se sintiera melancólica aquella tarde en Guermantes.
Y en seguida la quise, porque si algunas veces basta para
que nos enamoremos de una mujer con que nos mire
despectivamente, como a mí se me figuraba que me miró la
hija de Swann, y con pensar que jamás será nuestra, también
otras veces no requiere el enamorarse más que una mirada
bondadosa, como la de la señora de Guermantes, y la idea de
que acaso esa mujer sea nuestra algún día. Sus ojos azuleaban
como una vincapervinca imposible de coger, pero que, sin
embargo, era para mí; y el sol, amenazado por un nubarrón,
pero asaeteando aún con toda su fuerza la plaza y la sacristía,
daba una coloración de geranio a la alfombra roja puesta
para la solemnidad, y por encima de la cual avanzaba sonriente
la duquesa de Guermantes, y añadía a su lana un vello rosado,
una epidermis de luz, esa especie de ternura, de seria dulzura
en la pompa y en el gozo, características de algunas páginas de
Lohengrin y de ciertas pinturas de Carpaccio, y que explican
por qué Baudelaire pudo aplicar al sonido de la corneta el
epíteto de delicioso.
283

Desde aquel día, en mis paseos por el lado de Guermantes sentí
con mayor pena que nunca carecer de disposiciones para
escribir y tener que renunciar para siempre a ser un escritor
famoso. La pena que sentía, mientras que me quedaba solo
soñando a un lado del camino, era tan fuerte; que para no
padecerla, mi alma, espontáneamente, por una especie de
inhibición ante el dolor, dejaba por completo de pensar en
versos y en novelas, en un porvenir poético que mi falta de
talento me vedaba esperar. Entonces, y muy aparte de
aquellas preocupaciones literarias; sin tener nada que ver
con ellas, de pronto un tejado, un reflejo de sol en una piedra,
el olor del camino, hacíanme pararme por el placer particular
que me causaban y además porque me parecía que ocultaban
por detrás de lo visible una cosa que me invitaban a ir a coger,
pero que, a pesar de mis esfuerzos, no lograba descubrir. Como
me daba cuenta de que ese algo misterioso se encerraba en
ellos, me quedaba parado, inmóvil, mirando, anheloso,
intentando atravesar con mi pensamiento la imagen o el olor.
Y si tenía que echar a correr detrás de mi abuelo para seguir el
paseo, hacíalo cerrando los ojos, empeñado en acordarme
exactamente de la silueta del tejado o del matiz de la piedra,
que sin que yo supiera por qué, me parecieron llenas de algo,
casi a punto de abrirse y entregarme aquello de que no eran
ellas más que vestidura. Claro que impresiones de esa clase no
iban a restituirme la perdida esperanza de poder ser algún día
284

escritor y poeta porque siempre se referían a un objeto
particular sin valor intelectual y sin relación con ninguna
verdad abstracta.
Pero al menos proporcionábanme un placer irreflexivo, la ilusión
de algo parecido a la fecundidad, y así me distraían de mi
tristeza, de la sensación de impotencia que experimentaba
cada vez que me ponía a buscar un asunto filosófico para una
magna obra literaria.
Pero el deber de conciencia que me imponían esas impresiones
de forma, de perfume y de color .intentar discernir lo que tras
de ellas se ocultaba. era tan arduo, que en seguida me daba
excusas a mí mismo para poder sustraerme a esos esfuerzos y
ahorrarme ese cansancio. Por fortuna, entonces me llamaban
mis padres, y yo veía que en aquel momento carecía de la
tranquilidad necesaria para proseguir mi rebusca, y que más
valía no pensar en eso hasta que volviera a casa, y no
cansarme inútilmente por adelantado. Y ya no me preocupaba
de aquella cosa desconocida que se envolvía en una forma o
en un aroma, y que ahora estaba muy quieta porque la llevaba
a casa protegida con una capa de imágenes, y luego me la
encontraría viva, como los peces que traía cuando me dejaban
ir de pesca, en mi cestito, bien cubiertos de hierba, que los
conservaba frescos. Una vez en casa, me ponía a pensar en
otra cosa, y así iban amontonándose en mi espíritu (como se
acumulaban en mi cuarto las flores cogidas en mis paseos y los
regalos que me habían hecho) una piedra por la que corría un
285

reflejo, un tejado, una campanada, el olor de unas hojas,
imágenes distintas que cubren el cadáver de aquella
realidad presentida que no llegué a descubrir por falta de
voluntad. Hubo un día, sin embargo, en que tuve una sensación
de ésas y no la abandoné sin haberla profundizado un poco:
nuestro paseo se había prolongado mucho más de lo ordinario,
y a la mitad del camino de vuelta nos alegramos mucho de
encontrarnos con el doctor
Percepied, que pasaba en su carruaje a rienda suelta y nos
conoció y nos hizo subir a su coche. A mí me pusieron junto al
cochero; corríamos como el viento, porque el doctor tenía aún
que hacer una visita en Martinville le Sec; nosotros quedamos,
en esperarlo a la puerta de la casa del enfermo. A la vuelta de
un camino sentí de pronto ese placer especial, y que no
tenía parecido con ningún otro, al ver los dos campanarios de
Martinville iluminados por el sol poniente y que con el
movimiento de nuestro coche y los zigzags del camino
cambiaban de sitio, y luego el de Vieuxvicq, que, aunque
estaba separado de los otros dos por una colina y un valle y
colocada en una meseta más alta de la lejanía, parecía estar al
lado de los de Martinville.
Al fijarme en la forma de sus agujas, en lo movedizo de sus
líneas, en lo soleado de su superficie, me di cuenta de que no
llegaba hasta lo hondo de mi impresión, y que detrás de aquel
286

movimiento, de aquella claridad, había algo que estaba en ellos
y que ellos negaban a la vez.
Parecía que los campanarios estaban muy lejos, y que
nosotros nos acercábamos muy despacio, de modo que cuando
unos instantes después paramos delante de la iglesia de
Martinville, me quedé sorprendido. Ignoraba yo el porqué del
placer que sentí al verlos en el horizonte, y se me hacía muy
cansada la obligación de tener que descubrir dicho porqué;
ganas me estaban dando de guardarme en reserva en la
cabeza aquellas líneas que se movían al sol, y no pensar más en
ellas por el momento. Y es muy posible que de haberlo hecho,
ambos campanarios se hubieran ido para siempre a parar al
mismo sitio donde fueran tantos árboles, tejados, perfumes y
sonidos, que distinguí de los demás por el placer que me
procuraron y que luego no supe profundizar. Mientras
esperábamos al doctor, bajé a hablar con mis padres. Nos
pusimos de nuevo en marcha, yo en el pescante como antes, y
volví la cabeza para ver una vez más los campanarios, que un
instante después tornaron a aparecerse en un recodo del
camino. Como el cochero parecía no tener muchas ganas de
hablar y apenas si contestó a mis palabras, no tuve más
remedio, a falta de otra compañía, que buscar la mía propia, y
probé a acordarme de los campanarios. Y muy pronto sus
líneas y sus superficies soleadas se desgarraron, como si no
hubieran sido más que una corteza; algo de lo que en ellas se
me ocultaba surgió; tuve una idea que no existía para mí el
287

momento antes, que se formulaba en palabras dentro de mi
cabeza, y el placer que me ocasionó la vista de los campanarios
creció tan desmesuradamente, que dominado por una especie
de borrachera, ya no pude pensar en otra cosa. En aquel
momento, cuando ya nos habíamos alejado de
Martinville, volví la cabeza, y otra vez los vi, negros ya, porque el
sol se había puesto. Los recodos del camino me los fueron
ocultando por momentos, hasta que se mostraron por
última vez y desaparecieron.
Sin decirme que lo que se ocultaba tras los campanarios de
Martinville debía de ser algo análogo a una bonita frase, puesto
que se me había aparecido bajo la forma de palabras que me
gustaban, pedí papel y lápiz al doctor, y escribí, a pesar de los
vaivenes del coche, para alivio de mi conciencia y obediencia a
mi entusiasmo, el trocito siguiente, que luego me encontré un
día, y en el que apenas he modificado nada:
-Solitarios, surgiendo de la línea horizontal de la llanura,
como perdidos en campo raso, se elevaban hacia los cielos las
dos torres de los campanarios de Martinville. Pronto se vieron
tres; porque un campanario rezagado, el de Vieuxvicq, los
alcanzó, y con una atrevida vuelta se plantó frente a ellos. Los
minutos pasaban; íbamos aprisa, y, sin embargo, los tres
campanarios estaban allá lejos, delante de nosotros, como tres
pájaros al sol, inmóviles, en la llanura.
288

Luego, la torre de Vieuxvicq se apartó, fue alejándose, y los
campanarios de Martinville se quedaron solos, iluminados
por la luz del poniente, que, a pesar de la distancia, veía yo
jugar y sonreír en el declive de su tejado. Tanto habíamos
tardado en acercarnos, que estaba yo pensando en lo que aún
nos faltaría para llegar, cuando de pronto el coche dobló un
recodo y nos depositó al pie de las torres, las cuales se habían
lanzado tan bruscamente hacia el carruaje, que tuvimos el
tiempo justo para parar y no toparnos con el pórtico.
Seguimos el camino; ya hacía rato que habíamos salido de
Martinville, después que el pueblecillo nos había acompañado
unos minutos, y aún solitarios en el horizonte, sus campanarios
y el de Vieuxvicq nos miraban huir, agitando en señal de
despedida sus soleados remates. De cuando en cuando uno de
ellos se apartaba, para que los otros dos pudieran vernos un
momento más; pero el camino cambió de dirección, y ellos,
virando en la luz como tres pivotes de oro, se ocultaron a mi
vista. Un poco más tarde, cuando estábamos cerca de
Combray y ya puesto el sol, los vi por última vez desde muy
lejos: ya no eran más que tres flores pintadas en el cielo, encima
de la línea de los campos. Y me trajeron a la imaginación tres
niñas de leyenda, perdidas en una soledad, cuando va iba
cayendo la noche: mientras que nos alejábamos al galope, las vi
buscarse tímidamente, apelotonarse, ocultarse unas tras otra
hasta no formar en el cielo rosado más que una sola
289

mancha negra, resignada y deliciosa, y desaparecer en la
oscuridad.
No he vuelto a pensar en esta página; pero recuerdo que en
aquel momento, cuando en el rincón del pescante donde solía
colocar el cochero del doctor un cesto con las aves compradas
en el mercado de Roussainville la acabé de escribir, me sentí
tan feliz, tan libre del peso de aquellos campanarios y de lo que
ocultaban, que, como si yo fuera también una gallina y acabara
de poner un huevo, me puse a cantar a grito pelado.
Durante el día, en aquellos paseos no pensaba más que en lo
grato que sería tener amistad con la duquesa de
Guermantes, pescar truchas, pasearme en barca por el Vivonne,
y ávido de felicidad, sólo pedía a la vida en aquellos
momentos que se compusiera de una serie de tardes felices.
Pero cuando en el camino de vuelta veía a la izquierda una
alquería bastante separada de otras dos, que, por el contrario,
estaban muy juntas, y desde la cual, para entrar en Combray,
no había más que seguir una alameda de robles que tenía a un
lado prados con sus cercas; plantados a distancias iguales de
manzanos que a la hora del poniente ponían por tierra el dibujo
japonés de sus sombras, mi corazón comenzaba de pronto a
latir apresuradamente porque sabía que antes de media
hora estaríamos en casa, y que como era reglamentario, los
días que se iba por el lado de Guermantes y se cenaba más
tarde a mí me mandarían a acostarme en cuanto tomara la
290

sopa, de modo que mi madre, retenida en el comedor como si
hubiera invitados, no subiría a decirme adiós a mi cuarto. La
zona de tristeza en que acababa de penetrar, se distinguía tan
perfectamente de la zona a la que en un momento antes me
lanzaba yo alegremente, como en algunos cielos hay una línea
que separa una banda de color rosa de otra verde o negra. Y
vemos a un pájaro volando por el espacio rosa, que va a llegar
a su límite, que lo toca ya, que entra en la zona negra. Los
deseos que hacía un instante me asaltaban de ir a Guermantes,
de viajar y ser feliz, me eran ahora tan ajenos, que su
cumplimiento no me hubiera dado gozo alguno. ¡Con qué gusto
hubiera cambiado todo eso por poder estarme llorando toda la
noche en brazos de mamá! Sentía escalofríos, no apartaba mis
angustiadas miradas del rostro de mi madre, del rostro que
aquella noche no aparecería por la alcoba donde yo me estaba
viendo ya con el pensamiento; y deseaba la muerte. Y
aquello duraría hasta la mañana siguiente, cuando los rayos
del sol matinal apoyaran sus barras, como el jardinero, en el
muro cubierto de capuchinas que trepaban hasta mi ventana, y
saltara yo de la cama para bajar corriendo al jardín, sin
acordarme ya de que la noche volvería a traer consigo la hora
de separarme de mamá. Y de ese modo, por el lado de
Guermantes, he aprendido a distinguir esos estados que se
suceden en mi ánimo,
291

durante ciertos períodos, y que se reparten cada uno de mis
días, llegando uno de ellos a echar al otro con la puntualidad de
la fiebre; estados contiguos, pero tan ajenos entre sí, tan faltos
de todo medio de intercomunicación, que cuando me domina
uno de ellos no puedo comprender, ni siquiera representarme, lo
que deseé, temí o hice cuando me poseía el otro.
Así, el lado de Méséglise y el lado de Guermantes, para mí,
están unidos a muchos menudos acontecimientos de esa vida,
que es la más rica en peripecias y en episodios de todas las
que paralelamente vivimos, de la vida intelectual. Claro es que
va progresando en nosotros insensiblemente, y el
descubrimiento de las verdades que nos la cambian de
significación y de aspecto y nos abren rutas nuevas, se prepara
en nuestro interior muy lentamente, pero de modo inconsciente;
así que, para nosotros, datan del día, del minuto en que se nos
hicieron visibles. Y las flores, que entonces estaban jugando en
la hierba; el agua que corría al sol, el paisaje entero que
rodeó su aparición, siguen acompañándolas en el recuerdo con
su rostro inconsciente o distraído; y ese rincón de campo, ese
trozo de jardín, no podían imaginarse cuando los estaba
contemplando un niño soñador, un transeúnte humilde .como
un memorialista confundido con la multitud que admira a un
rey, que gracias a él estaban llamados a sobrevivir hasta en
lo más efímero de sus particularidades; y, sin embargo, a ese
perfume de espino que merodea a lo largo de un seto donde
pronto vendrá a sucederle el escaramujo, a ese ruido de pasos
292

sin eco en la arena de un paseo, a la burbuja formada en una
planta acuática por el agua del río y que estalla en seguida, mi
exaltación las ha llevado a través de muchos años sucesivos, se
los ha hecho franquear a salvo, mientras que por alrededor los
caminos se han ido borrando, han muerto las gentes que los
pisaban. Muchas veces, ese trozo de paisaje que así llega hasta
mí, se destaca tan aislado de todo lo que flota vagamente en
mi pensamiento, como una florida Delos, sin que me sea
posible decir de qué país, de qué época quizá de qué sueño,
sencillamente. me viene. Pero el poder pensar en el lado de
Guermantes y en el de Méséglise, se lo debo a esos
yacimientos profundos de mi suelo mental, a esos firmes
terrenos en que todavía me apoyo. Como creía en las cosas y
en las personas cuando andaba por aquellos caminos, las cosas
y las personas que ellos me dieron a conocer son los únicos que
tomo aún en serio y que me dan alegría.
Ya sea porque en mí se ha cegado fe creadora, o sea
porque la realidad no se forme más que en la memoria, ello es
que las
flores que hoy me enseñan por vez primera no me parecen
flores de verdad.
El lado de Méséglise, con sus lilas, sus espinos blancos, sus
acianos, sus amapolas y sus manzanos, el lado de
Guermantes, con el río lleno de renacuajos, sus ninfeas y sus
293

botones de oro, forman para siempre jamás la fisonomía de la
tierra donde quisiera vivir, y a la que exijo, ante todo, que en
ella se pueda ir a pescar, pasearse en barca, ver ruinas de
fortificaciones góticas, y encontrarse en medio de los trigales,
como San Andrés del Campo estaba, una iglesia
monumental, rústica y dorada como un almiar; y los
acianos, los espinos, los manzanos con que a veces me
encuentro en los campos cuando viajo, se ponen
inmediatamente en comunicación con mi corazón, porque están
a la misma profundidad al mismo nivel de mi rasado. Y, sin
embargo, como todos los sitios tienen algo de individual,
cuando me asalta el deseo de ver otra vez el lado de
Guermantes, no se satisfaría con que me llevaran a la orilla de
un río donde hubiera ninfeas tan hermosas o más hermosas que
en el Vivonne, como por la noche al volver a casa .a la hora
en que despertaba dentro de mí esa angustia que más tarde
emigra al amor y puede hacerse inseparable de este
sentimiento amoroso, no hubiera yo querido que subiera a
decirme adiós una madre más hermosa y más inteligente
que la mía. No; lo mismo que lo que yo necesitaba para
dormirme feliz y con esa paz imperturbable que ninguna
mujer me ha podido dar luego, porque hasta el momento de
creer en ellas se duda de ellas, y nunca nos dan el corazón,
como me daba mi madre el suyo, en un beso entero y sin
ninguna reserva, sin sombra de una intención que no fuera
dirigida a mí .lo mismo que lo que yo necesitaba. es que fuera
ella la que inclinara hacia mí aquel rostro que tenía junto a un
294

ojo un defecto, según decían, pero que a mí me gustaba tanto
como lo demás, así lo que yo quiero ver es el lado de
Guermantes que conocí yo, con la alquería separada de las
otras dos que están juntas, apretadas una contra otra, al
principio de la alameda de robles; son esas praderas donde se
reflejan, cuando el sol las pone lustrosas como una charca,
las hojas del manzano; es ese paisaje cuya individualidad viene
a veces durante la noche en mis sueños a sobrecogerme con
una fuerza casi fantástica, imposible de encontrar luego
cuando me despierto.
Indudablemente, el lado de Méséglise o el lado de Guermantes
me han expuesto luego a muchas decepciones y a muchas
faltas, porque unieron dentro de mí indisolublemente
impresiones distintas que no tenían otro lazo que el haberlas
sentido allí al mismo tiempo.
Porque muchas veces he tenido deseos de ver a una
persona sin darme cuenta de que era sencillamente porque me
recordaba un seto de espinos, y he llegado a creer y a hacer
creer en un retoñar del cariño donde no había más que deseo
de viaje. Por eso mismo también, como están presentes en
aquellas de mis impresiones actuales con que tienen relación,
les dan cimiento y profundidad, una dimensión más que a las
otras. Y de ese modo les infunden un encanto y una
significación que sólo yo puedo gozar.
295

Cuando en las noches estivales, el cielo armonioso gruñe como
una fiera y todo el mundo se enfada con la tormenta que llega,
si yo me quedo solo, extático, respirando a través del rumor de
la lluvia el olor de unas lilas invisibles y persistentes, al lado de
Méséglise se lo debo.
Y así me estaba muchas veces, hasta que amanecía, pensando
en la época de Combray, en mis noches de insomnio, en tantos
días cuya imagen me trajo recientemente el sabor, el perfume,
hubieran dicho en Combray. de una taza de té, y por asociación
de recuerdos en unos amores que tuvo Swann antes de que yo
naciera, y de los cuales me enteré años después de salir de
Combray, con esa precisión de detalles más fácil de obtener a
veces tratándose de la vida de personas ya muertas hace
siglos, que de la vida de nuestro mejor amigo, y que parece
cosa imposible, como lo parece el que se pueda hablar de
ciudad a ciudad, mientras ignoramos el rodeo que se ha dado
para salvar la imposibilidad. Todos esos recuerdos, añadidos
unos a otros, no formaban más que una masa, pero podían
distinguirse entre ellos .entre los más antiguos y los más
recientes, nacidos de un perfume, y otros que eran los
recuerdos de una persona que me los comunicó a mi. ya que no
fisuras y grietas de verdad, por lo menos ese veteado, esa
mezcolanza de coloración que en algunas rocas y mármoles
indican diferencias de origen, de edad y de formación.
Claro es que cuando se acercaba el día ya hacía rato que
estaba disipada la incertidumbre de mi sueño. Sabía en qué
296

alcoba me encontraba realmente, la había ido
reconstruyendo a mi alrededor en la oscuridad y .ya
orientándome por la memoria tan sólo, y ayudándome con un
pálido resplandor, debajo del dial ponía yo los cortinones del
balcón. la reconstruía y la amueblaba toda entera, como un
arquitecto y un tapicero que respetan los huecos primitivos de
las ventanas y las puertas; colocaba los espejos y ponía la
cómoda en su sitio de siempre. Pero apenas la luz del día y no
ese reflejo de una última brasa en una barra de cobre que yo
confundiera antes con el día. trazaba en la oscuridad, como con
yeso, su primera raya blanca y rectificativa, la ventana con sus
visillos se marchaba del marco de la puerta en donde ya la
había colocado erróneamente, mientras que la
mesa, instalada en aquel lugar por mi torpe memoria huía a
toda velocidad para hacer hueco a la ventana, llevándose por
delante la chimenea y apartando la pared del pasillo; un
patinillo triunfaba en donde un instante antes se extendía el
tocador, y la morada que yo reconstruyera en las tinieblas se
iba en busca de las moradas entrevistas en el torbellino del
despertar, puesta en fuga por ese pálido signo que trazó por
encima de sus cortinas el dedo tieso de la luz del día.
Segunda Parte
297

Un amor de Swann
Para figurar en el cogollito, en el clan, en el grupito de los
Verdurin, bastaba con una condición, pero ésta era
indispensable: prestar tácita adhesión a un credo cuyo primer
artículo rezaba que el pianista, protegido aquel año por la
señora de Verdurin, aquel pianista de quien decía ella: .No debía
permitirse tocar a Wagner tan bien., se
.cargaba. a la vez a Planté y a Rubinstein, y que el doctor
Cottard tenía más diagnóstico que Potain. Todo recluta nuevo.
que no se dejaba convencer por los Verdurin de que las
reuniones que daban las personas que no iban a su casa eran
más aburridas que el ver llover, era inmediatamente excluido.
Como las mujeres se revelaban a este respecto más que los
hombres a deponer toda curiosidad mundana y a renunciar al
deseo de enterarse por sí mismas de los atractivos de otros
salones, y como los Verdurin se daban cuenta de que ese
espíritu crítico podía, al contagiarse, ser fatal para la ortodoxia
de la pequeña iglesia suya, poco a poco fueron echando a
todos los fieles del sexo femenino.
Aparte de la mujer del doctor, una señora joven, aquel año
estaban casi reducidos (aunque la señora de Verdurin era
muy virtuosa y pertenecía a una riquísima familia de la clase
media, con la que había ido cesando poco a poco todo trato) a
una persona casi perteneciente al mundo galante; la señora de
298

Crécy, a la que llamaba la señora de Verdurin por su nombre de
pila, Odette, y la consideraba como un .encanto., y a la tía del
pianista, que debía estar muy al tanto de las costumbres de
portal y escalera; personas ambas que no sabían nada del gran
mundo, y de tanta candidez, que fue muy fácil convencerlas de
que la princesa de Sagan y la duquesa de Guermantes tenían
que pagar a unos cuantos infelices para no tener
desiertas sus mesas, tanto que si aquellas dos grandes
señoras hubieran invitado a la ex portera y a la demimondaine
habrían recibido una desdeñosa negativa.
Los Verdurin no daban comidas: siempre había en su casa
cubierto puesto. No se hacían programas para la reunión de
después de cenar. El pianista tocaba, pero sólo si .le daba por
ahí, porque allí no se obligaba a nadie; ya lo decía el señor
Verdurin:
-¡Todo por los amigos, vivan los camaradas!.. Si el pianista
quería tocar la cabalgata de La Valquiria o el preludio de
Tristán, la señora de Verdurin protestaba, no porque esa música
le desagradara, sino porque al contrario, la impresionaba
demasiado. .¿Es que se empeña usted en que tenga jaqueca?
Ya sabe usted que cada vez que toca eso pasa lo mismo.
Mañana, cuando quiera levantarme, se acabó, ya no soy nada..
Si no se tocaba el piano, había charla, y algún amigo, por lo
general el pintor favorito de tanda, .soltaba., como decía
299

Verdurin, .una paparrucha fenomenal que retorcía a todos de
risa., sobre todo a la señora de Verdurin .tan aficionada a
tomar en sentido propio las expresiones figuradas de sus
emociones que una vez el doctor Cottard (entonces joven
principiante) tuvo que ponerle en su sitio una mandíbula que se
le había desencajado a fuerza de reír.
Estaba prohibido el frac, porque allí todos eran camaradas, y
para no parecerse en nada a los .pelmas., a los que se tenía
más miedo que a la peste, y que eran invitados tan sólo a
grandes reuniones, que daban los Verdurin muy de tarde en
tarde, y tan sólo cuando podían servir para entretenimiento del
pintor para dar a conocer al pianista. El resto del tiempo se
contentaban con representar charadas, cenar vestidos con los
disfraces, pero en la intimidad, y sin introducir ningún extraño
al .cogollito.
Pero a medida que los .camaradas. iban tomando más
importancia en la vida de la señora de Verdurin, el dictado de
pelma y de réprobo lo aplicaba a todo lo que impedía a los
amigos que fueran a su casa, a lo que los llamaba a otra parte;
a la madre de éste, a la profesión de aquél o a la casa de
campo y salud delicada de un tercero. Cuando el doctor
Cottard se levantaba de la mesa y consideraba imprescindible
salir para ir a ver un enfermo grave, le decía la señora de
Verdurin: .¡Quién sabe!, quizá le siente mejor que no vaya usted
esta noche a molestarlo; pasará muy bien la noche sin usted,
y mañana va usted tempranito y se lo encuentra bueno. En
300

cuanto entraba diciembre se ponía mala de pensar en que los
fieles desertarían. el día de Navidad y el de Año Nuevo.
La tía del pianista exigía que la familia cenara aquella noche en
la intimidad, en casa de la madre de ella.
-Y se le figura a usted que se va a morir su madre -
exclamaba ásperamente la señora de Verdurin., si no va usted a
cenar con ella la noche de Año Nuevo, como hacen en
provincias.
Esas inquietudes retornaban para Semana Santa.
-Doctor, supongo que usted, un sabio, un hombre sin
prejuicios, ¿vendrá el Viernes Santo como un día cualquiera? –
dijo a Cottard el primer año, con tono tranquilo, como el que
está seguro de lo que le van a contestar. Pero esperaba la
respuesta temblando, porque si no iba el doctor, corría peligro
de estarse sola aquella noche.
-Sí, sí, vendré el Viernes Santo a despedirme, porque nos vamos
a pasar la Pascua de Resurrección a Auvernia.
-¿A Auvernia? Para dar de comer a pulgas y piojos. ¡Que les
haga buen provecho!
Y tras un momento de silencio:
-Por lo menos, si nos lo hubiera usted dicho, habría podido
organizarse algo y hacer el viaje juntos y con más comodidad.
301

Igualmente, cuando alguno de los .fieles. tenía un amigo, o una
parroquiana., un flirt, que podían ser causa de deserción, los
Verdurin, que no se asustaban de que una mujer tuviera un
amante con tal de que hablaran de su casa y de que la amiga
no lo antepusiera a ellos, decían:
-Pues bueno, traiga usted a ese amigo. Y se lo llevaba a
prueba, para ver si era capaz de no guardar ningún secreto a la
señora de Verdurin y si se lo podía agregar al clan. En
caso desfavorable, se llamaba aparte al fiel que lo había
presentado, y se le hacía el favor de mal quistarlo con su amigo
o su querida. Y en caso favorable, el .nuevo. pasaba a ser .fiel..
Así que cuando aquel año la demimondaine contó al señor
Verdurin que había conocido a un hombre encantador, un señor
Swann, e insinuó que él tendría mucho gusto en poder ir a
aquellas reuniones, Verdurin transmitió acto continuo la
petición a su esposa. (Nunca opinaba hasta que ella había
opinado, y su misión particular era poner en ejecución los
deseos de su mujer y los de los fieles, con gran riqueza de
ingenio.)
-Aquí tienes a la señora de Crécy, que te quiere pedir una cosa.
Le gustaría presentarte a un amigo suyo, al señor Swann. ¿Qué
te parece?
-Pero vamos a ver, ¿se puede negar algo a una preciosidad
como ésta? Sí, preciosidad; usted cállese, no se le pregunta su
opinión.
302

-Bueno, como usted quiera .contestó Odette, en tono de
discreteo., ya sabe usted que yo no ando fishing for
compliments.
-Bueno, pues traiga usted a su amigo, si es simpático.
Claro que el .cogollito. no guardaba ninguna relación con la
clase social en que se movía Swann, y un puro hombre de
mundo hubiera considerado que no valía la pena de gozar una
posición excepcional, como la de Swann, para ir luego a que lo
presentaran en casa de los Verdurin. Pero a Swann le gustaban
tanto las mujeres, que cuando trató a casi todas las de la
aristocracia y las conoció bien, ya no consideró aquellas
cartas de naturalización, casi títulos de nobleza, que le había
otorgado el barrio de Saint-Germain, más que como una
especie de valor de cambio, de letra de crédito, que por sí no
valía nada, pero gracias a la cual podía ser recibido muy bien
en un rinconcillo de Provincias o en un oscuro círculo social de
París, donde había una chica del hidalgo del pueblo o del
escribano, que le gustaba. Porque el amor o el deseo le
infundían entonces un sentimiento de vanidad que no tenía en
su vida de costumbre (aunque ese sentimiento debió de ser el
que antaño lo empujara hacia esa carrera de vida elegante
donde malgastó en frívolos placeres las dotes de su espíritu y
puso su erudición en materias de arte a la disposición de
damas de alcurnia que querían comprar cuadros o amueblar
sus hoteles), y que lo inspiraba el deseo de brillar a los ojos de
303

una desconocida que le cautivara con mayor elegancia de la
que implicaba el solo nombre de Swann. Lo deseaba,
especialmente, cuando la desconocida era de condición
humilde.
Lo mismo que un hombre inteligente no tiene miedo de
parecer tonto a otro hombre inteligente, el hombre elegante no
teme que su elegancia pase inadvertida para el gran señor, sino
para el rústico.
Las tres cuartas partes de los alardes de ingenio y las mentiras
de vanidad que, rebajándose, prodigaron desde que el mundo
es mundo los hombres, van dedicadas a gente inferior. Y
Swann, que con una duquesa era descuidado y sencillo, se daba
tono y tenía miedo de verse despreciado ante una criada.
No era de esas personas que por pereza o por resignado
sentimiento de la obligación, que crea la grandeza social de
estarse siempre amarrado a cierta orilla, se abstienen de los
placeres que les ofrece la vida fuera de la posición social en
que viven confinados hasta su muerte, y acaban por
contentarse cuando se acostumbran, y a falta de cosa mejor,
con llamar placeres a las mediocres diversiones y los
aburrimientos soportables que esa vida encierra.
Swann no hacía porque le parecieran bonitas las mujeres con
que pasaba el tiempo, sino que hacía por pasar el tiempo con
las mujeres que le habían parecido bonitas. Y muchas veces
304

eran mujeres de belleza bastante vulgar: porque las cualidades
físicas
que buscaba estaban, sin darse cuenta él, en oposición
completa con las que admiraba en los tipos de mujer de sus
pintores o escultores favoritos a profundidad y la melancolía de
expresión eran un jarro de agua para su sensualidad, que
despertaba, en cambio, ante una carne sana, abundante y
rosada.
Si en un viaje se encontraba con una familia, con la que
habría sido más elegante no trabar relación, pero en la que
alguna mujer se le aparecía revestida de un encanto nuevo,
guardar el decoro, engañar el deseo que ella inspiró, sustituir
con un placer distinto el que habría podido sacar
de esa mujer escribiendo
a una antigua querida suya para que fuera a
reunírsele, le hubiera parecido una abdicación tan cobarde ante
la vida, una renuncia tan estúpida a un placer nuevo, como si
en vez de viajar se estuviera encerrado en su cuarto viendo
vistas de París. No se encerraba en el edificio de sus relaciones,
sino que había hecho de él, para poder alzarlo de nuevo desde
su base y a costa de nuevas fatigas, en cualquier parte donde
hubiera una mujer que le gustaba, una tienda desmontable
como las que llevan los exploradores. Y consideraba sin valor,
por envidiable que a otros pareciera, todo lo que tenía
traducción o cambio a un placer nuevo y con un placer nuevo.
305

Muchas veces su crédito con una duquesa, formado de los
muchos deseos que la dama había tenido durante años y
años de serle agradable, sin encontrar nunca la ocasión, se
venía abajo de un golpe, porque Swann le pedía, en un
indiscreto telegrama, una recomendación telegráfica que
inmediatamente lo pusiera en relación con un intendente
suyo, que tenía una hija que había llamado la atención de
Swann en el campo,
comportamiento semejante al de un
hambriento que da un diamante por un pedazo de pan. Y
aquello, después de hecho, le divertía muchas veces, porque
tenía Swann, contrapesada por sutiles delicadezas, cierta
cazurrería. Pertenecía a esa clase de hombres
inteligentes que viven sin
hacer nada, en ociosidad, y buscan
consuelo y acaso excusa en la idea de que esa ociosidad ofrece
a su inteligencia temas tan dignos de interés como el arte o
el estudio, y que la .vida. contiene
situaciones más interesantes y novelescas que todas las
novelas. Y así se lo aseguraba, y convencía de ello a sus más
finos amigos, especialmente al barón de Charlus, al cual
divertía mucho contándole aventuras picantes que le habían
ocurrido; por ejemplo, que se encontraba en el tren a una mujer,
que luego llevaba a su casa, y que resultaba ser la hermana de
un rey que por entonces tenía en sus manos todos los hilos de la
política europea, de la cual venía él a enterarse perfectamente y
306

de un modo sumamente grato; o que, por un raro juego de
circunstancias,
dependía de la elección de Papa que hiciera el conclave el que
se ganara o no los favores de una cocinera.
Y no sólo ponía Swann cínicamente en el trance de servirle de
terceros a la brillante falange de viudas, generales y
académicos con quienes tenía particular amistad. Todos sus
amigos solían recibir, de cuando en cuando, cartas suyas,
pidiendo una esquela de recomendación o de presentación, con
una habilidad diplomática tal, que, mantenida a través de
sucesivos amores y pretextos distintos, revelaba, mucho mejor
que lo hubieran revelado repetidas torpezas, un carácter
permanente y una identidad de objetivos. Muchos años
después, cuando empecé a interesarme por su carácter, a
causa de las semejanzas que en otros aspectos ofrecía con el
mío, me gustaba oír contar que cuando escribía Swann a mi
abuelo (que todavía no lo era, porque los grandes amores de
Swann comenzaron hacia el tiempo en que yo nací, y vinieron a
cortar esas prácticas, éste, al ver en el sobre la letra de su
amigo, exclamaba: .Este Swann ya va a pedir algo, ¡ojo!. y ya
fuera por desconfianza, ya por ese sentimiento
inconscientemente diabólico que nos impulsa a ofrecer una
cosa tan sólo a las gentes que no tienen ganas de ella, mis
abuelos oponían siempre una negativa absoluta a las suplicas
más sencillas de satisfacer que Swann les dirigía, como
307

presentarle a una muchacha que cenaba todos los domingos en
casa; y tenían que fingir, cada vez que Swann les hablaba de
ella, que apenas si la veían, cuando la verdad era que toda la
semana habían estado pensando en la persona a quien podría
invitarse el día que iba a casa esa muchacha, sin dar muchas
veces con el invitado apropiado, todo por no querer hacer una
seña, al que tanto lo estaba deseando.
Muchas veces, un matrimonio amigo de mis abuelos, que
hasta entonces se habían estado quejando de que Swann
nunca iba a verlos, anunciaba con satisfacción, y quizá con
cierto deseo de inspirar envidia, que Swann estaba ahora
amabilísimo y no se separaba nunca de ellos.
Mi abuelo no quería aguarles la fiesta; pero miraba a mi abuela,
tarareando:
¿Qué misterio es éste? Yo no entiendo nada. o
Visión fugitiva...
o
En casos semejantes Más vale no ver nada.
Unos cuantos meses después, cuando mi abuelo preguntaba al
nuevo amigo de Swann si seguía viendo a éste tan a menudo, al
interlocutor se le alargaba la cara. .Nunca pronuncie usted su
nombre en mi presencia.. .Pero si yo creía que eran ustedes De
ese modo fue
308

íntimo durante unos meses de unos primos de mi abuela, y
cenaba casi a diario en su casa. Pero de pronto dejó de ir
sin decir una palabra. Ya creyeron que estaba malo, y la prima
de mi abuela iba a mandar preguntar por él, cuando se
encontró en la despensa una carta que por equivocación había
ido a parar al libro de cuentas de la cocinera. En esa carta
notificaba a aquella mujer que se marchaba de París y no
podría ya ir nunca por allí. Y es que ella era querida suya, y en el
momento de romper estimó que a ella sola debía avisar.
Cuando su querida del momento era, por el contrario, persona
del gran mundo, o por lo menos que tenía abiertas sus puertas,
aunque fuera de extracción humilde o de posición algo
equívoca, Swann entonces volvía a aquel ambiente, pero sólo a
la órbita particular en que ella se movía, a donde él la llevara.
.Esta noche no hay que contar con Swann .se decían.; es la
noche de ópera de su dama americana.. Y lograba que la
invitaran a casas aristocráticas de muy difícil acceso, donde él
tenía sus costumbres hechas, su comida un día a la semana y
su poker; todas las noches, después que un leve rizado en su
espeso pelo rojo templaba con cierta suavidad el ardor de sus
ojos verdes, escogía una flor para el ojal y se iba a cenar a casa
de tal o cual señora de sus amistades, donde estaría su querida;
y entonces, al pensar en las pruebas de admiración y de
amistad que todas aquellas elegantes personas que por allí
habría, y que lo miraban a él como árbitro de la elegancia, le
iban a prodigar en presencia de la mujer querida, aun
309

encontraba su encanto a esta vida mundana, de la que ya
estaba hastiado, sí, pero que en cuanto incorporaba a ella un
amor nuevo se le aparecía bella y preciosa, porque la materia
de esa vida se impregnaba y se coloraba con una llama latente
y retozona.
Pero mientras que todas estas relaciones o flirts fueron
realización más o menos completa del sueño inspirado por un
rostro o un cuerpo que a Swann le parecieran
espontáneamente y sin esforzarse muy bonitos, en cambio,
cuando un día, en el teatro, le presentó a Odette de Crécy uno
de sus amigos de antaño, que le habló de ella como de una
mujer encantadora, de la que acaso se pudiera lograr algo,
pero presentándola como más difícil de lo que en realidad era
con objeto de dar aún mayor valor de amabilidad al hecho de la
presentación, Odette pareció a Swann, no fea, pero de un
género de belleza que nada le decía, que no le inspiraba el
menor deseo, que llegaba a causarle una especie de repulsión
física: una de esas mujeres
corno las que tiene todo el mundo, diferentes para cada cual,
y que son todo lo contrario de lo que demanda nuestra
sensualidad. Tenía un perfil excesivamente acusado, un cutis
harto frágil, los pómulos demasiado salientes y los rasgos
fisonómicos muy forzados para que a Swann le pudiera
gustar. Los ojos eran hermosos, pero grandísimos, tanto, que
dejándose vencer por su propia masa, cansaban el resto de la
310

fisonomía y parecía que Odette tenía siempre mal humor o
mala cara. Poco después de aquella presentación en el
teatro, le escribió pidiéndole que le mostrara sus colecciones,
que tanto le interesaban a .ella, ignorante, pero muy aficionada
a las cosas bonitas., diciendo que así se imaginaría ella que le
conocía mejor, después de haberlo visto en su home, que ella se
figuraba .muy cómodo, con su té y sus libros.; si bien no ocultó
Odette su asombro de que Swann viviera, en un barrio que
debía de ser tan triste .y tan poco smart para un hombre tan
smart.
Odette fue a casa de Swann, y al marcharse le dijo que
sentía haber estado tan poco tiempo en una casa que tanto se
alegró de conocer; y hablaba de Swann como si para ella fuera
algo más que el resto de los humanos que conocía, el cual
parecía crear entre ambos una especie de lazo romántico,
que a el le arrancó una sonrisa. Pero a la edad en que
frisaba Swann, cuando ya se está un tanto desengañado y
sabemos contentarnos con estar enamorados por el gusto de
estarlo, sin exigir gran reciprocidad, ese acercarse de los
corazones, aunque ya no sea como en la primera juventud la
meta necesaria del amor, en cambio sigue unido a él por
una asociación de ideas tan sólida, que puede llegar a ser
origen de amor si se presenta antes que él. Antes soñábamos
con poseer el corazón de la mujer que nos enamoraba; más
adelante nos basta para enamorarnos con sentir que se es
dueño del corazón de una mujer. Y así, a una edad en que
311

parece que buscamos ante todo en el amor un placer subjetivo,
en el cual debe entrar en mayor proporción que nada la
atracción inspirada por la belleza de una mujer, resulta que
puede nacer el amor .el amor más físico sin tener previamente y
como base el deseo. En esa época de la vida, el amor ya nos ha
herido muchas veces, y no evoluciona él solo, con arreglo a
sus leyes desconocidas y fatales, por delante de nuestro
corazón pasivo y maravillado. Lo ayudamos nosotros, lo
falseamos con la memoria y la sugestión. Al reconocer uno de
sus síntomas, nos acordamos de los demás, los volvemos a la
vida.
Como ya tenemos su tonada grabada toda entera en nuestro
ser, no necesitamos que una mujer nos la empiece a cantar por
el principio
.admirados ante su belleza. para poder seguir.
Y si empieza por en medio .allí donde los corazones se van
acercando y se habla de no vivir más que el uno para el otro,
ya estamos bastante acostumbrados a esa música para
unirnos en seguida a nuestra compañera de canto en la frase
donde ella nos espera.
Odette de Crécy volvió a ver a Swann, y menudeó sus visitas; a
cada una de ellas se renovaba para Swann la decepción que
sufría al ver de nuevo aquel rostro, cuyas particularidades se
le habían olvidado un poco desde la última vez, y que en el
312

recuerdo no era ni tan expresivo, ni tan ajado, a pesar de su
juventud; y mientras estaba hablando con ella, lamentaba que
su gran hermosura no fuera de aquellas que a él le gustaban
espontáneamente. También es verdad que el rostro de Odette
parecía más saliente y enjuto, porque esa superficie unida y
llana que forman la frente y la parte superior de las mejillas
estaba cubierta por una masa de pelo, como se llevaba
entonces, prolongada y realzada con rizados que se extendían
en mechones sueltos junto a las orejas, y su cuerpo, que era
admirable, no podía admirarse en toda su continuidad (a causa
de las modas de la época, y aunque era una de las mujeres
que mejor vestían en París) porque el corpiño avanzaba en
saliente, como por encima de un vientre imaginario, y acababa
en punta, mientras que por debajo comenzaba la inflazón de la
doble falda, y así la mujer parecía que estaba hecha de piezas
diferentes y mal encajadas unas en otras; y los plegados, los
volantes, el justillo seguían con toda independencia y según el
capricho del dibujo o la consistencia de la tela la línea que los
llevaba a los lazos, a los afollados de encaje, a los flecos de
azabache, o que los encaminaba a lo largo de la ballena central
del cuerpo, pero sin adaptarse nunca al ser vivo, que parecía
como envarado o como nadando en ellos, según que la
arquitectura de esos adornos se acercara más o menos a la de
su cuerpo.
Pero luego Swann se sonreía, cuando ya se había ido Odette, al
pensar en lo que ella le había dicho, de lo largo que le iba a
313

parecer el tiempo hasta que Swann la dejara volver; y se
acordaba del semblante inquieto y tímido que puso para
rogarle que no tardara mucho, y de sus miradas de aquel
instante, clavadas en él con temerosa súplica, y que le
llenaban de ternura el rostro, a la sombra del ramo de
pensamientos artificiales colocado en la parte anterior del
sombrero redondo, de paja blanca, con brillo de terciopelo
negro que llevaba Odette. .¿Y usted no va a venir nunca a casa
a tomar el té?. Alegó trabajos que tenía entre manos, un estudio
en realidad abandonado hacía años. sobre Ver Meer de Delft.
.Claro que yo no soy nada, infeliz de mí, junto a los sabios como
usted contestó ella.. La rana ante el areópago. Y, sin embargo,
me gustaría mucho ilustrarme, saber
cosas, estar iniciada. ¡Qué divertido debe ser andar entre libros,
meter las narices en papeles viejos! .añadió con ese aire de
satisfecha de sí misma que adopta una mujer elegante cuando
asegura que su gozo sería entregarse sin miedo a mancharse, a
un trabajo puerco, como guisar, poniendo las manos en la
masa...
o se ría usted de mí porque le pregunte quién es ese pintor que
no lo deja a usted ir a mi casa (se refería a Ver Meer); nunca he
oído hablar de él. ¿Vive? ¿Pueden verse obras suyas en París?
Porque me gustaría representarme los gustos de usted, y
adivinar algo de lo que encierra esa frente que tanto trabaja y
esa cabeza que se ve que está reflexionando siempre; así
314

podría decirme: ¡Ah!, en eso es en lo que está pensando. ¡Qué
alegría poder participar de su trabajo!.. Swann se excusó con
su miedo a las amistades nuevas, a lo que llamaba, por
galantería, su miedo a perder la felicidad.
-¿Ah! ¿Conque le da a usted miedo encariñarse con alguien?
¡Qué raro!
Yo es lo único que busco, y daría mi vida por encontrar un
cariño -dijo con voz tan natural y convencida, que conmovió a
Swann.
Ha debido usted de sufrir mucho por una mujer, y se cree que
todas son iguales. No lo entendió a usted. Y es que es
usted un ser excepcional. Es lo que me ha atraído hacia usted;
en seguida vi que usted no era como todo el mundo… Además
.dijo él., usted también tendrá que hacer; yo sé lo que son las
mujeres; dispondrá usted de poco tiempo.. .Yo nunca tengo
nada que hacer. Siempre estoy libre; y para usted lo estaré
siempre. A cualquier hora del día o de la noche que le sea
cómoda para verme, búsqueme, y yo contentísima. ¿Lo hará
usted? Lo que estaría muy bien es que le presentaran a
usted a la señora de Verdurin, porque yo voy a su casa todas
las noches. ¡Figúrese usted si nos encontráramos por allí, y me
pudiera yo imaginar que usted iba a esa casa un poquito por
estar yo allí!..
Indudablemente, al recordar de ese modo sus conversaciones
cuando estaba solo y se ponía a pensar en ella, no hacía más
315

que mover su imagen entre otras muchas imágenes femeninas,
en románticos torbellinos; pero si gracias a una circunstancia
cualquiera (o sin ella, porque muchas veces la circunstancia que
se presenta en el momento en que un estado, hasta entonces
latente, se declara; puede no tener influencia alguna en él), la
imagen de Odette de Crécy llegaba a absorber todos sus
ensueños, y éstos eran ya inseparables de su recuerdo,
entonces la imperfección de su cuerpo ya no tenía ninguna
importancia, ni el que fuera más o menos que otro cuerpo
cualquiera del gusto de Swann, porque convertido en la forma
corporal de la
mujer querida, de allí en adelante sería el único capaz de
inspirarle gozos y tormentos.
Mi abuelo conoció, precisamente, cosa que no podía decirse de
ninguno de sus amigos actuales, a la familia de esos Verdurin.
Pero había dejado de tratarse con el que llamaba el .Verdurin
joven, y lo juzgaba, sin gran fundamento, caído entre bohemia y
gentuza, aunque tuviera aún muchos millones. Un día recibió
una carta de Swann preguntándole si podría ponerlo en relación
con los Verdurin.
-¡Ojo, ojo! .exclamó mi abuelo., no me extraña nada: por ahí
tenía que acabar Swann. Buena gente. Y además no puedo
acceder a lo que me pide, porque yo ya no conozco a ese
caballero. Además, detrás de eso debe haber una historia de
316

faldas, y yo no me quiero meter en esas cosas. ¡Ah!, va a ser
divertido si a Swann le da ahora por los Verdurin..
Ante la contestación negativa de mi abuelo, la misma Odette
llevó a Swann a casa de los Verdurin.
El día que Swann hizo su presentación, estaban invitados a
cenar el doctor Cottard y su señora, el pianista joven y su tía y
el pintor por entonces favorito de los Verdurin; después de la
cena acudieron algunos otros fieles.
El doctor Cottard nunca sabía de modo exacto en qué tono
tenía que contestarle a uno, y si su interlocutor hablaba en
broma o en serio. Y por si acaso, añadía a todos sus gestos la
oferta de una sonrisa condicional y previsora, cuya expectante
agudeza le serviría de disculpa en caso de que la frase que le
dirigían fuera chistosa y se le pudiera tachar de cándido. Pero
como tenía que afrontar la hipótesis opuesta, no dejaba que
la sonrisa se afirmara claramente en su cara, por la que
flotaba perpetuamente una incertidumbre donde podía leerse
la pregunta que él no se atrevía a formular:
-¿Lo dice usted en serio?. Y lo mismo que no sabía exactamente
la actitud que había que adoptar en una reunión, tampoco
estaba muy seguro del comportamiento adecuado en la calle y
en la vida en general; de modo que oponía a los transeúntes, a
los coches, a los acontecimientos, una maliciosa sonrisa, que
por anticipado quitaba a su actitud toda la tacha de
317

importunidad, porque con ella probaba si no convenía al caso,
que lo sabía muy bien y que sonreía por broma.
Sin embargo, en todos aquellos casos en que una pregunta
franca le parecía justificada, el doctor no dejaba de esforzarse
por achicar el campo de sus dudas y completar su instrucción.
Así, siguiendo el consejo que su previsora madre le dio al salir él
de su provincia natal, no dejaba pasar una locución o un
nombre propio que no conociera sin intentar documentarse
respecto
a esas palabras.
Nunca se saciaba de datos relativos a las locuciones, porque
como les atribuía a veces un sentido más preciso del que tienen,
le hubiera gustado saber lo que significaban exactamente
muchas de las que oía usar más a menudo: .guapo como un
diablo, sangre azul, vida de perros, el cuarto de hora de
Rabelais, ser un príncipe de elegancia, dar carta blanca;
quedarse chafado, etc., como asimismo en qué determinados
casos podría él encajarlas en sus frases. Y a falta de locuciones,
decía los chistes que le enseñaban.
En cuanto a los apellidos nuevos que pronunciaban delante de
él, se contentaba con repetirlos en tono de interrogación, lo cual
consideraba suficiente para merecer explicaciones sin que
pareciera que las pedía.
318

Como carecía del sentido crítico que él creía aplicar a todo, ese
refinamiento de cortesía que consiste en afirmar a una persona
a la que hacemos un favor, que los favorecidos somos
nosotros, pero sin aspirar a que se lo crean, era con él trabajo
perdido, porque todo lo tomaba al pie de la letra. A pesar de la
ceguera que por él tenía la señora de Verdurin, acabó por
molestarle, aunque el doctor seguía pareciéndole muy fino, el
que cuando lo invitaba a un palco proscenio para ver a
Sarah Bernhardt, y le decía en colmo de atención:
-Doctor, le agradezcomucho que haya venido,
y más porque aquí estamos muy cerca del escenario, y
usted ya debe de haber visto muchas veces a Sara Bernhardt.,
el doctor Cottard, el cual había entrado en el palco con una
sonrisa que para precisarse o desaparecer aguardaba a que
alguien autorizado le informara del valor del espectáculo,
le respondiera: .Es verdad, estamos demasiado cerca, y además
ya empieza uno a cansarse de Sara Bernhardt. Pero usted me
dijo que le gustaría verme por aquí, y sus deseos son
órdenes.
Estoy encantado de hacerle a usted ese favor. Por una persona
tan buena, ¡qué no haría uno!. y añadía: .Sara Bernhardt es la
que llaman Voz de Oro, ¿no? Muchas veces he leído que cuando
trabaja arden las tablas. Es rara la frase, ¿eh?; y esperaba un
comentario que no llegaba.
-¿Sabes? .dijo la señora de Verdurin a su marido. Me parece que
es un error el dar poca importancia, por modestia, a los regalos
319

que hacemos al doctor. Es un sabio que vive aparte del
mando práctico, sin conocer el valor de las cosas, y las juzga
por lo que le decimos.
-Yo no me había atrevido a decírtelo, pero ya lo había
notado .contestó el marido. Y para el Año Nuevo siguiente, en
vez de mandarle al doctor Cottard un rubí de 3.000 francos,
diciéndole que no valía nada, le enviaron fina piedra
reconstituida dándole a entender que no lo había mejor.
Cuando la señora de Verdurin anunció que aquella noche
iría Swann, el doctor exclamó . .¿Swann ?., con sorpresa rayana
en la brutalidad, porque la novedad más insignificante cogía
siempre más desprevenido que a nadie a aquel hombre, que se
figuraba estar perpetuamente preparado a todo. Y al ver que
no le contestaban, vociferó: .Swann, ¿qué es eso de Swann?., en
un colmo de ansiedad que se extinguió de pronto cuando le dijo
la señora de Verdurin:
-Es ese amigo de que nos ha hablado Odette.. .¡Ah, ya, ya!, está
bien., contestó el doctor, ya tranquilo. El pintor se alegró de la
presentación de Swann, porque lo suponía enamorado de
Odette y a él le gustaba mucho favorecer relaciones. .No hay
nada que me distraiga tanto como casar a la gente .confió al
doctor Cottard, al oído.; ya he logrado muchos éxitos, hasta
entre mujeres.
320

Al decir a los Verdurin que Swann era muy smart, Odette les
hizo temer que fuera un pelma. Pero, al contrario, produjo una
excelente impresión, que tenía sin duda como la de sus causas
indirectas, y sin que lo notaran ellos, la costumbre de Swann
de pisar casas elegantes. Porque Swann tenía, en efecto sobre
los hombres que no habían frecuentado la alta sociedad, por
inteligentes que fueran, esa superioridad que da el conocer el
mundo, y que estriba en no transfigurarlo con el horror o la
atracción que nos inspira, sino en no darle importancia alguna.
Su amabilidad, exenta de todo snobismo y del temor de
aparecer demasiado amable, era desahogada, y tenía la soltura
y la gracia de movimientos de esas personas ágiles cuyos
ejercitados miembros ejecutan precisamente lo que quieren, sin
torpe ni indiscreta participación del resto del cuerpo. La
sencilla gimnasia elemental del hombre de mundo, que tiende la
mano amablemente cuando le presentan a un jovenzuelo
desconocido, y que, en cambio, se inclina con reserva cuando le
presentan a un embajador, había acabado por infiltrarse, sin
que él lo advirtiera, en toda la actitud social de Swann, que con
gentes de medio inferior al suyo, como los Verdurin y sus
amigos, instintivamente tuvo tales atenciones y se mostró tan
solícito, que, según los Verdurin indicaban, no era un .pelma..
Sólo estuvo frío un momento con el doctor Cottard; al ver que
le hacía un guiño y que le sonreía con aire ambiguo, antes de
que llegaran a hablarse (mímica que Cottard llamaba
321

.dejar llegar.), Swann, creyó que quizá el doctor lo conocía por
haber
estado juntos en cualquier sitio alegre, aunque él no solía
frecuentarlos, porque no le gustaba el ambiente de juerga. La
alusión le pareció de mal gusto, sobre todo estando delante
Odette, que podría formarse un mal concepto de él, y adoptó
una actitud glacial. Pero cuando le dijeron que una dama que
estaba muy cerca era la señora del doctor, pensó que un
marido tan joven no habría intentado aludir, estando presente
su mujer, a ese género de diversiones, y ya no atribuyó a aquel
aspecto de estar en el secreto, propio del doctor, la
significación que temía. El pintor invitó en seguida a Swann a
que fuera con Odette a su estudio; a Swann le pareció
agradable. .Quizá a usted le favorezca más que a mí
-dijo la señora de Verdurin, con tono de fingido enojo., y le
enseñen el retrato de Cottard (el pintor lo hacía por encargo de
ella). No se le escape a usted, .señor. Biche .dijo al pintor, al que
por broma consagrada llamaban afectadamente .señor.-, la
mirada, el rinconcito fino y regocijado de la mirada. Lo que
quiero tener es, ante todo, su sonrisa, y lo que le pido a usted es
un retrato de su sonrisa.. Como esta frase le pareció muy
notable, la repitió muy alto para seguridad de que la habían
oído otros invitados, y hasta hizo que se acercaran unos
cuantos con cualquier pretexto. Swann manifestó deseos de
que le presentaran a todo el mundo, hasta a un viejo amigo de
322

los Verdurin, llamado Saniette, que por su timidez, sus
sencillos modales y su bondad, había perdido la consideración
que merecía por su mucho saber de archivero, su gran fortuna
y la buena familia a que pertenecía. Al hablar parecía que tenía
sopas en la boca; cosa adorable, porque delataba, mucho más
que un defecto del habla, una cualidad de su ánimo, como
un resto de la inocencia de la edad primera, que nunca había
perdido. Y todas las consonantes que no podía pronunciar eran
como otras tantas crueldades que no se decidía a cometer.
Cuando pidió que le presentaran al señor Saniette, le
pareció a la señora de Verdurin que Swann no guardaba
las distancias (tanto, que dijo insistiendo en la diferencia:
.Señor Swann, ¿tiene usted la bondad de permitirme que le
presente a nuestro amigo Saniette?.); Swann inspiró a
Saniette una viva simpatía, que los Verdurin no revelaron
nunca a Swann, porque Saniette les molestaba un poco y
no querían proporcionarle amigos. Pero en cambio, Swann les
llegó al alma cuando luego pidió que le presentaran a la tía del
pianista. La cual estaba de negro, como siempre, porque
creía que de negro siempre se está bien, y que esto es lo más
distinguido, y tenía la cara muy encarnada, como siempre le
pasaba al acabar de comer. Hizo a Swann un saludo, que
empezó con respeto y acabó con majestad. Como era muy
ignorante y tenía miedo de no hablar bien, pronunciaba a
propósito de una manera confusa, creyendo que así si
323

soltaba alguna palabra mal pronunciada, iría difuminada en tal
vaguedad, que no se distinguiría claramente; de modo que su
conversación no pasaba de un indistinto gargajeo, de donde
surgían de vez en cuando las pocas palabras en que tenía
confianza. Swann creyó que no había inconveniente en burlarse
un poco de ella al hablar con el señor Verdurin, que se picó.
-Es una mujer excelente .contestó.. Desde luego que no
asombra; pero es muy agradable cuando se habla un rato con
ella sola.
-No lo dudo .dijo Swann en seguida.. Quería decir que no me
parecía una .eminencia. .añadió subrayando con la voz ese
sustantivo.; pero eso, en realidad es un cumplido.
-Pues mire usted: aunque le extrañe, le diré que escribe
deliciosamente. ¿No ha oído usted nunca a su sobrino? Es
admirable,
¿verdad, doctor? ¿Quiere usted que le pida que toque algo,
señor Swann?
-Tendría un placer infinito... .empezó a decir Swann; pero el
doctor lo interrumpió con aire de guasa. Porque había oído
decir que en la conversación el énfasis y la solemnidad de
formas estaban anticuados, y en cuanto oía una palabra grave
dicha en serio, como ese
.infinito., juzgaba que el que la había dicho pecaba de
pedantería. Y si además esa palabra daba la casualidad que
figuraba en lo que él llamaba un lugar común, por corriente
324

que fuera la palabra, el doctor suponía que la frase iniciada
era ridícula y la remataba irónicamente con el lugar común
aquel, cual si lanzara sobre su interlocutor la acusación de
haber querido colocarlo en la conversación, cuando, en
realidad, no había nada de eso.
-.Infinito, como los cielos y los mares -exclamó con malicia,
alzando los brazos enfáticamente.
El señor Verdurin no pudo contener la risa.
-¿Qué pasa ahí, que se están riendo todos esos señores?
-Parece que en ese rincón no se cría la melancolía -
exclamó la señora de Verdurin.. Pues yo no estoy muy
divertida, aquí, castigada a estar sola .añadió en tono de
despecho y echándoselas de niña.
Estaba sentada en un alto taburete sueco, de madera de pino
encerada, regalo de un violinista de aquel país, y que ella
conservaba, aunque por su forma recordaba a un escabel, y no
casaba bien con los magníficos muebles antiguos de la casa;
pero le gustaba tener siempre a la vista los regalos que solían
hacerle los fieles de cuando en cuando, para que así, cuando los
donantes fueran a verla, tuvieran el gusto de reconocer aquellos
objetos. Por eso trataba de convencer a los amigos de que se
limitaran a las flores y a los bombones, que, por lo menos, no
325

se conservan; pero como no lo lograba, tenía la casa llena de
calientapiés, almohadones, relojes, biombos, barómetros,
cacharros de China, amontonados y repetidos, y toda clase de
regalos de aguinaldo completamente dispares.
Desde aquel elevado sitial participaba animadamente en la
conversación de los fieles, y se sonreía de sus .camelos.; pero
desde el accidente de la mandíbula, renunció a tomarse el
trabajo de desternillarse de verdad, y en su lugar entregábase a
una mímica convencional, que significaba, sin ningún riesgo ni
fatiga para su persona, que lloraba de risa. Al menor chiste de
uno de los íntimos contra un pelma o un ex íntimo relegado al
campo de los pelmas, con gran desesperación del señor
Verdurin, el cual tuvo mucho tiempo la pretensión de ser tan
amable como ella, pero que como se reía de veras, se quedaba
en seguida sin aliento, distanciado y vencido por aquella
artimaña de hilaridad incesante y ficticia., lanzaba un chillido,
cerraba sus ojos de pájaro, que ya empezaba a velar una nube,
y bruscamente, como si no tuviera más que el tiempo justo
para ocultar un espectáculo indecente, o para evitar un mortal
ataque, hundía la cara entre las manos, y con el rostro así
oculto y tapado, parecía que se esforzaba en reprimir y ahogar
una risa, que sin aquel freno hubiera acabado por un desmayo.
Y así, embriagada por la jovialidad de los fieles, borracha de
familiaridad, de maledicencia y de asentimiento, la señora de
Verdurin, encaramada en su percha como un pájaro después de
haberle dado sopa en vino, hipaba de amabilidad.
326

Entre tanto, el señor Verdurin, después de pedir permiso a
Swann para encender su pipa (.aquí no gastamos etiqueta,
somos todos amigos.) rogaba al pianista que se sentara al
piano.
-Pero no le des la lata; no viene aquí a que lo atormentemos -
aclamó la señora de la casa.; yo no quiero que se le atormente.
-Pero eso no es darle la lata -dijo Verdurin. Quizá el señor
Swann no conozca la sonata en fa sostenido que hemos
descubierto; puede tocar el arreglo de piano.
-No, no; mi sonata, no .vociferó la señora de Verdurin; no tengo
ganas de cargar con un catarro de cabeza y neuralgia facial, a
fuerza de llorar corno la última vez. Gracias por el regalito; pero
no quiero volver a empezar. Buenos están ustedes; ya se ve
que no son ustedes los que se tendrán que estar luego ocho
días en la cama.
Aquella pequeña comedia, que se repetía siempre que el
pianista iba a tocar, encantaba a los fieles corno si fuera nueva,
y les parecía prueba de la seductora originalidad del .ama. de y
su sensibilidad musical. Los que estaban a su lado hacían señas
a los que más lejos fumaban o jugaban a las cartas, de que se
acercaran, de que
ocurría algo, y les decían, como se dice en el Reichstag en los
momentos interesantes: .Oiga, oiga.. Y al día siguiente se daba
327

el pésame a los que no pudieron presenciarlo, diciéndoles que
la escena fue más divertida aún que de costumbre.
-Bueno, pues ya está, no tocará más que el andante.
-¡Eh, eh!, el andante, pues no vas tú poco aprisa –exclamó la
señora.. Pues el andante es precisamente el que me deshace de
brazos y piernas. ¡Sí que tiene unas cosas el amo! Es como si
nos dijera, hablando de la .novena., que sólo tocaran el final, o
de Los Maestros Cantores, la obertura nada más.
El doctor, entre tanto, animaba a la señora de Verdurin para
que dejara tocar al pianista, no porque creyera que eran de
mentira las perturbaciones que le causaba la música .las
consideraba como estados neurasténicos., sino por este hábito
tan frecuente en muchos médicos de aflojar inmediatamente la
severidad de sus órdenes en cuanto hay en juego, cosa que les
parece mucho más importante, alguna reunión mundana en
donde ellos están, y que tiene como factor esencial a una
persona a quien aconsejan que por aquella noche no se
acuerde de su dispepsia o su gripe.
-No, esta vez no le pasará nada, ya lo verá
–dijo intentando sugestionarla con la mirada.. Y si le pasa algo,
ya la curaremos.
-¿De veras? .contestó la señora de Verdurin, como si ante la
esperanza de tal favor ya no cupiera más recurso que capitular.
También, quizá a fuerza de decir que se iba a poner mala, había
momentos en que ya no se acordaba que era mentira y estaba
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mentalmente enferma. Y hay enfermos que, cansados de tener
que estar siempre imponiéndose privaciones para evitar un
ataque de su enfermedad, se dan a la ilusión de que podrán
hacer impunemente lo que les gusta, y de ordinario les sienta
mal, a condición de entregarse en manos de un ser poderoso
que, sin que tengan ellos que molestarse nada, con una
píldora o una palabra los pongan buenos.
Odette había ido a sentarse en un canapé forrado de tapices de
Beauvais, al lado del piano.
-Yo ya tengo mi sitio .dijo a la señora de Verdurin, la cual,
viendo que Swann se sentó en una silla, lo hizo levantarse.
-Ahí no está usted bien, siéntese usted junto a Odette.
¿Verdad que hará usted un huequecito al señor Swann, Odette?
-Bonito tapiz .dijo Swann al ir a sentarse, en su deseo de
mostrarse cumplido.
-¡Ah !, me alegro de que sepa usted apreciar mi canapé
.respondió la señora de Verdurin-. No se moleste usted en
buscar otro tan hermoso, porque no lo hay. Nunca han hecho
nada mejor que esto. Las sillitas también son un prodigio; las
verá usted. Cada adorno de bronce es un atributo
correspondiente al asunto tratado en el dibujo del asiento; ha
y con qué entretenerse, ¿sabe usted?; pasará usted un buen
rato viéndolo. Hasta los dibujos de los galones son bonitos; mire
329

usted esa vid sobre fondo rojo, la del oso y las uvas. Vaya un
dibujo, ¡eh! ¿Qué le parece? Eso era dibujar y entender de
dibujo. Y qué apetitosa es la tal parra. Mi marido sostiene que a
mí no me gusta la fruta porque como menos que él. Y, sin
embargo, soy más golosa de fruta que ninguno de ustedes; sólo
que no tengo necesidad de metérmela en la boca y la saboreo
con la mirada ¿De qué se ríen ustedes? Que les diga el doctor si
no es verdad que esas uvas me purgan. Hay quien hace su
tratamiento de Fontainebleau y yo lo hago de Beauvais. Pero,
señor Swann, no se vaya usted sin tocar los bronces del
respaldo. ¿Le parece suave la pátina? Pero tóquelos bien, no
así, con la punta de los dedos.
-¡Ah!, si la señora de Verdurin empieza a sobar los bronces me
parece que esta noche no hay música .dijo el pintor.
-Cállese usted, tonto. Bien mirado -dijo ella, a nosotras las
mujeres nos están prohibidas cosas menos voluptuosas que
ésta.
No hay carne que se pueda comparar con esto. Cuando mi
marido me hacía el honor de tener celos... Vamos, no digas que
no los tuviste alguna vez, aunque no sea más que por cortesía...
-Pero si yo no he dicho nada. Doctor, usted es testigo,
¿verdad que yo no he dicho nada? Swann palpaba los bronces
por cumplir, y no se atrevía a dar por terminada la operación.
330

-Vamos, luego los acariciará usted, porque ahora va usted a ser
acariciado, acariciado por el oído; creo que le gustará a usted;
este joven se va a encargar de esa misión.
Cuando el pianista acabó de tocar, Swann estuvo con él
más amable que con nadie, debido a lo siguiente:
El año antes había oído en una reunión una obra para piano y
violín. Primeramente sólo saboreó la calidad material de los
sonidos segregados por los instrumentos. Le gustó ya mucho
ver cómo de pronto, por bajo la línea del violín, delgada,
resistente, densa y directriz, se elevaba, como en líquido
tumulto, la masa de la parte del piano, multiforme, indivisa,
plana y entrecortada, igual que la parda agitación de las
olas, hechizada y bemolada por la luz de la luna. Pero en un
momento dado, sin poder distinguir claramente un contorno, ni
dar un nombre a lo que le agradaba, seducido de golpe, quiso
coger
una frase o una armonía .no sabía exactamente lo que era., que
al pasar le ensanchó el alma, lo mismo que algunos perfumes
de rosa que rondan por la húmeda atmósfera de la noche
tienen la virtud de dilatarnos la nariz. Quizá por no saber
música le fue posible sentir una impresión tan confusa, una
impresión de esas que acaso son las únicas puramente
musicales, concentradas, absolutamente originales e
irreductibles a otro orden cualquiera de impresiones. Y una de
331

estas impresiones del instante es, por decirlo así, sine materia.
Indudablemente, las notas que estamos oyendo en ese
momento aspiran ya, según su altura y cantidad, a cubrir,
delante de nuestra mirada, superficies de dimensiones
variadas, a trazar arabescos y darnos sensaciones de amplitud,
de tenuidad, de estabilidad y de capricho. Pero las notas se
desvanecen antes de que esas sensaciones estén lo
bastante formadas en nuestra alma para librarnos de que nos
sumerjan las nuevas sensaciones que ya están provocando dos
notas siguientes o simultáneas. Y esa impresión seguiría
envolviendo con su liquidez y su esfumado los motivos que de
cuando en cuando surgen, apenas discernibles para hundirse
en seguida y desaparecer, tan sólo percibidos por el placer
particular que nos dan, imposibles de describir, de recordar, de
nombrar, inefables, si no fuera porque la memoria, como un
obrero que se esfuerza en asentar duraderos cimientos en
medio de las olas, fabricó para nosotros facsímiles de esas
frases fugitivas, y nos permite que las comparemos con las
siguientes y notemos sus diferencias. Y así, apenas expiró la
deliciosa sensación de Swann, su memoria le ofreció, acto
continuo, una trascripción sumaria y provisional de la frase,
pero en la que tuvo los ojos clavados mientras que seguía
desarrollándose la música, de tal modo, que cuando aquella
impresión retornó ya no era inaprensible. Se representaba su
extensión, los grupos simétricos, su grafía y su valor expresivo;
y lo que tenía ante los ojos no era ya música pura: era dibujo,
arquitectura, pensamiento, todo lo que hace posible que nos
332

acordemos de la música. Aquella vez distinguió claramente una
frase que se elevó unos momentos por encima de las ondas
sonoras. Y en seguida la frase esa le brindó voluptuosidades
especiales, que nunca se le ocurrieron hacia antes de haberla
oído, que sólo ella podía inspirarle, y sintió hacia ella un amor
nuevo.
Con su lento ritmo lo encaminaba, ora por un lados ora por
otro: hacia una felicidad noble, ininteligible y concreta. Y de
repente, al llegar a cierto punto, cuando él se disponía a
seguirla, hubo un momento de pausa y bruscamente cambió de
rumbo, y con un movimiento nuevo, más rápido, menudo,
melancólico, incesante y suave, lo arrastró .con ella hacia
desconocidas perspectivas. Luego,
desapareció. Anheló con toda el alma volverla a ver por
tercera vez. Y salió, efectivamente, pero ya no le habló con
mayor claridad, y la voluptuosidad fue esta vez menos intensa.
Pero cuando volvió a casa sintió que la necesitaba, como un
hombre que, al ver pasar a una mujer entrevista un momento
en la calle, siente que se le entra en la vida la imagen de una
nueva belleza, que da a su sensibilidad un valor aun más
grande, sin saber siquiera ni cómo se llama la desconocida
ni si la volverá a ver nunca.
333

Aquel amor por la frase musical pareció por un instante que
prendía en la vida de Swann una posibilidad de
rejuvenecimiento.
Hacía tanto tiempo que renunció a aplicar su vida a un
ideal, limitándola al logro de las satisfacciones de cada día, que
llegó a creer, sin confesárselo nunca, formalmente, que así
habría de seguir hasta el fin de su existencia; es más: como no
sentía en el ánimo elevados ideales, dejó de creer en su
realidad, aunque sin poder negarla del todo. Y tomó la
costumbre de refugiarse en pensamientos sin importancia, con
lo cual podía dejar a un lado el fondo de las cosas. E igual que
no se planteaba la cuestión de que acaso lo mejor sería no ir a
sociedad, pero, en cambio, sabía exactamente que no se debe
faltar a un convite aceptado, y que si después no se hace la
visita de cortesía, hay que dejar tarjetas, lo mismo en la
conversación se esforzaba por no expresar nunca con fe una
opinión íntima respecto a las cosas, sino en proporcionar
muchos detalles materiales, que en cierto modo tuvieran un
valor intrínseco, y que le servían para no dar el pecho. Ponía una
extremada precisión en los datos de una receta de cocina, en la
exactitud de la, fecha del nacimiento o muerte de un pintor, o
en los títulos de sus obras. Y algunas veces llegaba, a pesar de
todo, hasta formular un juicio sobre una obra, o sobre un modo
de tomar la vida, pero con tono irónico; como si no estuviera
muy convencido de lo que decía. Pues bien; como esos
valetudinarios que de pronto, por haber cambiado de clima, por
334

un régimen nuevo, o a veces por una evolución orgánica
espontánea y misteriosa, parecen tan mejorados de su
dolencia, que empiezan a entrever la posibilidad inesperada de
empezar a sus años una vida enteramente distinta, Swann
descubrió en el recuerdo de la frase aquella, en otras sonatas
que pidió que le tocaran para ver si daba con ella, la presencia
de una de esas realidades invisibles en las que ya no creía,
pero que, como si la música tuviera una especie de
influencia electiva sobre su sequedad moral, le atraían de
nuevo con deseo y casi con fuerzas de consagrar a ella su vida.
Pero como no llegó a enterarse de quién era la obra que había
oído, no se la pudo procurar y acabó por olvidarla. Aquella
semana se encontró a algunas personas que estaban también
en la
reunión y les preguntó; pero unos habían llegado después de la
música, otros se marcharon antes; y de los que estuvieron allí
durante la ejecución, los hubo que se fueron a charlar a otra
sala, y los hubo que escucharon, pero quedándose tan en
ayunas como los primeros. Los amos de la casa sabían que era
una obra nueva, escogida a gusto de los músicos que tocaron
aquella noche; los cuales se habían ido a dar conciertos por
provincias; de modo que Swann no pudo enterarse de más.
Tenía muchos amigos músicos; pero, aunque se acordaba
perfectamente del placer especial e intraducible que le causaba
335

la frase, y veía las formas que dibujaba, era incapaz de
entonarla. Y ya dejó de preocuparle.
Pues bien; apenas hacía unos minutos que el joven pianista de
los Verdurin empezó a tocar, cuando, de pronto, tras una nota
alta, largamente sostenida durante dos compases, reconoció,
vio acercarse, escapando de detrás de aquella sonoridad
prolongada y tendida como una cortina sonora para ocultar el
misterio de su incubación, toda secreta, susurrante y
fragmentada, la frase aérea y perfumada que le enamoraba.
Tan especial era, tan individual e insustituible su encanto, que
para Swann aquello fue como si se hubiera encontrado en una
casa amiga con una persona que admiró en la calle y que ya no
tenía esperanza de volver a ver. Por fin se marchó, diligente,
guiadora, entre las ramificaciones de su fragancia y dejó en el
rostro de Swann el reflejo de su sonrisa. Pero ahora ya podía
preguntar el nombre de su desconocida (le dijeron que era el
andante de la sonata para piano y violín, de Vinteuil), le había
echado mano, podría llevársela a casa cuando quisiera , probar
a descifrar su lenguaje y su misterio.
Así, cuando el pianista acabó, Swann le dio las gracias tan
cordialmente, que eso le agradó mucho a la señora de Verdurin.
-¿Es un mago, verdad? .dijo Swann.. ¡Qué modo tiene de
comprender la sonata el muy bribón! ¿No sabía que el
piano pudiera llegar a tanto, eh? Es todo, menos piano. Siempre
caigo en el lazo y me parece que estoy oyendo una orquesta,
más completo.
336

El joven pianista hizo una inclinación, y dijo sonriente y
subrayando las palabras, corno si fueran muy ingeniosas:
-Es usted muy indulgente conmigo.
Y mientras que la señora de Verdurin decía a su marido que
diera al joven pianista una naranjada, porque se la tenía muy
merecida, Swann estaba contando a Odette como se enamoró
de aquella frase musical. Y cuando la señora de Verdurin
dijo desde lejos:
- Parece que le están diciendo a usted cosas bonitas,
Odette, ésta contestó. Sí, muy hermosas. y a Swann lo deleitó
esta sencillez.
Pidió detalles relativos a Vinteuil, a sus obras, la época en que
vivió y a la significación que él podría dar a la frase, que es lo
que más le interesaba.
Pero ninguna de aquellas personas que, al parecer, profesaban
gran admiración al autor de la sonata (cuando Swann dijo que
la sonata le parecía muy hermosa, la señora de Verdurin
exclamó:
-Vaya si es hermosa. Pero no debe uno confesar que no ha oído
la sonata de Vinteuil, no hay derecho a no conocerla., a lo
que añadió el pintor:
-.Es una cosa enorme, verdad. No es la cosa de público
bonita y tal, no; Pero para los artistas es de una emoción
337

grande.), supo contestar a sus preguntas, sin duda porque
nunca se las habían hecho ellos.
Y cuando Swann hizo una o dos observaciones concretas sobre
la frase que le gustaba, dijo la señora de Verdurin:
-Pues, mire usted, nunca me había fijado; bien es verdad que a
mí no me gusta meterme en camisa de once varas ni
extraviarme en la punta de una aguja; aquí no perdemos el
tiempo en pedir peras al olmo, no somos así.; mientras que el
doctor Cottard la miraba desenvolverse entre aquel torrente de
locuciones con admiración beatífica y estudioso fervor. Por lo
demás, él y su mujer, con ese buen sentido propio de algunas
lentes del pueblo, se guardaban mucho de dar una opinión
o de fingir admiración cuando se trataba de una música que
para ellos, según se confesaba luego mutuamente el
matrimonio al volver a casa, era tan incomprensible como la
pintura del señor Biche. Y es que como la gracia, lo atractivo,
las formas de la naturaleza, no llegan al público más que a
través de los lugares comunes de un arte lentamente asimilado,
lugares comunes que todo artista original empieza por
desechar, los Cottard, imagen en esto del público, no veían ni en
la sonata de Vinteuil ni en los retratos del pintor lo que para
ellos era armonía en música y belleza en pintura. Cuando el
pianista tocaba les parecía que iba sacando al azar del
piano notas que no estaban enlazadas por las formas que ellos
tenían costumbre de oír, y que el pintor echaba los colores
caprichosamente en el lienzo. Si alguna vez reconocían una
338

forma en un cuadro del pintor la juzgaban pesada y vulgar (es
decir, sin la elegancia consagrada por la escuela de pintura, con
cuyos anteojos veían hasta a la gente que andaba por la calle)
y sin ninguna veracidad, como si Biche no hubiera sabido
cómo era un hombre o ignorara que las mujeres no tienen el
pelo color malva.
Los fieles se dispersaron, y el doctor creyó la ocasión propicia,
y, mientras la señora de Verdurin decía su última frase sobre la
sonata de Vinteuil, lo mismo que un nadador principiante que
se tira al agua para aprender, pero escoge un momento en que
no lo pueda ver mucha gente, exclamó con brusca resolución:
-.Entonces es lo que se llama un músico de primo cartello.
Todo lo que pudo averiguar Swann fue que la aparición
reciente de la sonata de Vinteuil causó gran impresión en una
escuela musical muy avanzada, pero era enteramente
desconocida del gran público.
-Yo conozco a un Vinteuil .dijo Swann, acordándose del profesor
de piano de las hermanas de mi abuela.
-¡Ah!, quizá sea ése el de la sonata . exclamó la señora de
Verdurin.
-No, no .dijo Swann riéndose., si usted lo hubiera visto, aunque
sólo fuera dos minutos, no se plantearía esa cuestión.
-Entonces, plantear la cuestión, es resolverla .dijo el doctor.
339

-Puede que sea pariente suyo .continuó Swann.; sería
lamentable; pero, al fin y al cabo, un hombre genial puede muy
bien tener un primo que sea un viejo estúpido. Si así fuera, yo
confieso que pasaría por cualquier tormento con tal de que el
viejo estúpido me presentara al autor de la sonata, y, en
primer lugar, por el tormento de tratar al viejo, que debe de
ser atroz.
El pintor dijo que Vinteuil estaba por aquel entonces muy malo,
y que el doctor Potain creía que no se podía salvar.
-¿Pero hay todavía gente que llama a Potain ? -dijo la
señora de Verdurin.
-Señora .dijo Cottard, con tono de afectada discreción, tenga
en cuenta que está usted hablando de un compañero mío,
mejor dicho, de uno de mis maestros.
Al pintor le habían dicho que Vinteuil estaba amenazado de
locura. Y afirmaba que eso podía advertirse en determinados
pasajes de la sonata. A Swann no le pareció disparatada la
observación, pero le perturbó mucho; porque como en una obra
de música pura no se da ninguna de esas relaciones lógicas
que cuando faltan en el habla de una persona indican que no
está en su juicio, la locura, vista en una sonata, le parecía tan
misteriosa como la locura de una perra o de un caballo, de
las que suelen darse caso, a pesar de su rareza.
-Vaya usted a paseo, con lo de los maestros; usted sabe diez
veces más que él contestó la señora de Verdurin a Cottard, con
340

el tono de una persona que sabe defender lo que dice y hace
frente
valerosamente a los que no opinan como ella. Por lo menos,
usted no mata a sus enfermos.
-Pero, señora, observe usted que es académico –replicó el
doctor irónicamente., y hay enfermos que prefieren morir a
manos de un príncipe de la ciencia... Es muy elegante eso de
poder decir que lo asiste a uno Potain.
-¡Ah, sí!, ¿conque es más elegante? ¿De modo que ahora entra
en las enfermedades eso de la elegancia? No lo sabía. ¡Qué
divertido es usted! .exclamó de pronto, tapándose la cara con
las manos.. Y yo, tonta de mí, que estaba discutiendo
seriamente sin notar que me la estaba usted dando con queso.
Al señor Verdurin le pareció un poco cansado echarse a reír por
tan poca cosa, y se limitó a echar una bocanada de humo;
pensando tristemente que nunca podría rivalizar con su esposa
en el terreno de la amabilidad.
-¿Sabe usted que su amigo nos ha sido muy simpático? -
dijo la señora de Verdurin a Odette, cuando ésta se despedía.
Es muy sencillo y muy agradable. Si todos los amigos que nos
presente usted son así, puede traerlos cuando quiera.
El señor Verdurin observó que Swann no había sabido
apreciar a la tía del pianista.
341

-Es que todavía no estaba en su centro .respondió su mujer.
¿Cómo quieres que la primera vez tenga ya el tono de la casa,
como Cottard, que es de nuestro clan hace ya años? La primera
vez no se cuenta, es para hacer dedos. Odette, hemos quedado
en que mañana irá a buscarnos al Chatelet. ¿Por qué no va
usted a recogerlo a su casa?
hora.
-No, no quiere.
-Bueno, lo que usted disponga. Pero no vaya a desertar a
última
Con gran sorpresa de la señora de Verdurin, Swann no
desertó
nunca. Iba a buscarlos a cualquier parte, hasta a los
restaurantes de las afueras, algunas veces aunque no muchas,
porque aun no era la temporada, y, sobre todo, al teatro, que
gustaba mucho a la señora de Verdurin; un día, en casa, dijo la
señora que les sería muy útil para las noches de estreno y de
funciones de gala un pase de libre circulación para el coche, y
que le echaron mucho de menos el día del entierro de
Gambetta. Swann, que nunca aludía a sus amistades de lustre,
sino tan sólo a aquellas de poco precio, que le hubiera parecido
342

poco delicado ocultar, y entre las cuales contaba, por haberse
acostumbrado a juzgarlas así en los salones del barrio de Saint-
Germain, sus amistades con personajes oficiales, contestó:
-Yo le traeré a usted uno a tiempo para la reprise de los
Denicheff, porque precisamente mañana almuerzo en el Elíseo y
allí veré al prefecto de Policía.
-¿Cómo en el Elíseo? -gritó el doctor Cottard con voz tonante.
-Sí, estoy convidado por Grévy .contestó Swann un poco
azorado por el efecto que hizo su frase.
Y el pintor dijo a Cottard en tono de broma:
-Le da a usted eso muy a menudo?
Generalmente, después que le habían explicado la cosa.
Cottard decía:
-¡Ah!, ya, ya; está bien., y no daba más muestras de emoción.
Pero aquella vez las últimas palabras de Swann, en vez de
calmarlo, como de costumbre, llevaron al colmo su asombro de
que una persona que cenaba a su lado, que no tenía cargo
oficial, ni brillo social ninguno, se codeara con el presidente de
la República.
-¿Cómo Grévy, conoce usted Grévy? .dijo a Swann con la cara
estúpida e incrédula de un municipal cuando un desconocido se
le acerca diciéndole que quiere ver al presidente de la
343

República, y que al comprender por estas palabras .cuál era la
clase de persona que tenía delante., como dicen los periódicos
asegura al loco que lo van a recibir en seguida y lo lleva a la
enfermería especial de la prevención.
-Sí, lo trato un poco. Conozco a algún amigo suyo (y no se
atrevió a decir que era el príncipe de Gales) y además allí se
invita a mucha gente; no tienen nada de divertido esos
almuerzos, no crea usted, son muy sencillos y no suele haber
más de ocho comensales - respondió Swann, que quería borrar
lo deslumbrante de aquella impresión que hizo en su
interlocutor el que él se tratara con el presidente de la
República.
Y en seguida Cottard, tomando a pie juntillas lo que dijo
Swann, adoptó la cosa muy corriente opinión de que ser
invitado por Grévy era cosa muy corriente y nada apetecible.
Y ya no se extrañó de que Swann, ni otra persona cualquiera,
fuera al Elíseo, y hasta lo compadecía por ir a aquellos
almuerzos que, según propia confesión del invitado, eran
aburridos.
-Ya, ya; está bien .dijo con el tono de un aduanero que
desconfiaba un momento antes y que después de las
explicaciones de uno, pone el visto y le deja a uno pasar sin
abrir los baúles.
-Ya lo creo que deben ser aburridos los tales almuerzos; ya
necesita usted ánimo para ir .dijo la señora de Verdurin; porque
344

el presidente de la República se le figuraba un pelma
especialmente temible, que si llegara a emplear los medios de
seducción y apremio que tenía a su disposición, con los fieles de
los Verdurin, quizá los
hubiera hecho desertar.. Dicen que es más sordo que una tapia
y que come con los dedos.
En efecto, no se debe usted divertir mucho .dijo el doctor con
una sombra de conmiseración en la voz; y acordándose de que
los invitados no eran más que ocho, preguntó vivamente, más
bien movido por celo de lingüista que por curiosidad de mirón:
Esos son almuerzos íntimos, ¿no?
Pero el prestigio que a sus ojos tenía el presidente de la
República acabó por triunfar de la humildad de Swann y de la
malevolencia de la señora Verdurin, y no se pasaba comida sin
que Cottard preguntara con mucho interés: .¿Vendrá esta noche
el señor Swann? Es amigo personal de Grévy. Es lo que se llama
un gentleman,
¿no?. Y hasta le ofreció una tarjeta de entrada a la Exposición
de Odontología.
-Puede entrar usted y las personas que lo acompañen, pero no
dejan pasar perros. Ya comprenderá usted que se lo digo
porque tengo amigos que no lo sabían y que luego se tiraban
de los pelos.
345

El señor Verdurin notó que a su mujer le había sentado muy mal
el descubrimiento de aquellas amistades elevadas que tenía
Swann y de las que no hablaba nunca.
Swann se reunía con el cogollito en casa de los Verdurin, a no
ser que hubiera dispuesta alguna diversión fuera de casa; pero
no iba más que por la noche, y casi nunca aceptaba convites
para la cena, a pesar de los ruegos de Odette.
-Si usted quiere, podemos cenar solos, si así le gusta más .decía
ella.
-¿Y la señora de Verdurin, qué va a decir?
-Eso es muy sencillo. Diré que no me han preparado el traje a
tiempo o que mi cab ha llegado tarde. Ya nos arreglaremos.
-Es usted muy buena.
Pero Swann pensaba que, no consintiendo en verla hasta
después de cenar, haría ver a Odette que existían para él otros
placeres preferibles al de estar con ella, y así no se saciaría en
mucho tiempo la simpatía que inspiraba a Odétte. Además,
prefería con mucho a la de Odette, la belleza de una chiquita
de oficio, fresca y rolliza como una rosa, de la que estaba por
346

entonces enamorado, y le gustaba más pasar con ella las
primeras horas de la noche, porque estaba seguro de que luego
vería a Odette. Por lo mismo, no quería nunca que Odette fuera
a buscarlo para ir a casa de los Verdurin. La obrerita esperaba
a Swann cerca de su casa, en una esquina que ya conocía Rémi,
el cochero; subía al coche y se estaba en los brazos de Swann
hasta que el coche se paraba ante la casa de los Verdurin.
Al entrar, la señora le enseñaba unas rosas qué él mandó
aquella mañana, diciéndole que lo iba a regañar, y le indicaba
un sitio junto a Odette, mientras el pianista tocaba,
dedicándosela a ellos dos, la frase de Vinteuil, que era como el
himno nacional de sus amores.
La frase empezaba por un sostenido de trémolos en el violín,
que duraban unos cuantos compases y ocupaban el primer
término, hasta que, de pronto, parecía que se apartaban, y
como en un cuadro de Pieter de Hooch, donde la perspectiva se
ahonda a lo lejos por el marco de una puerta abierta, allá en el
fondo, con color distinto y a través de la aterciopelada
suavidad de una luz intermedia, aparecía la frase, bailarina,
pastoril, intercalada, episódica, como cosa de otro mundo
distinto. Pasaba sembrando por todas partes los dones de su
gracia; los pliegues de su túnica eran sencillos e inmortales, y
llevaba en los labios la misma sonrisa de siempre; pero en ella
parecía que Swann percibía ahora un matiz de desencanto,
como si la frase conociera lo vano de la felicidad, cuyo
347

camino mostraba a los hombres. En su gracia ligera había
algo ya consumado, algo como la indiferencia que sigue a la
pena. Pero poco le importaba, porque no la consideraba en sí
misma en lo que podía expresar para un músico que ignorara
la existencia de Swann y de Odette cuando la creó, para
todos los que la habrían de oír en siglos futuros, sino como una
prenda y recuerdo de su amor, que hasta al pianista y a los
Verdurin les hacía pensar en Odette, al mismo tiempo que en él,
y que les servía de lazo; hasta tal punto que, cediendo al
capricho de Odette, renunció a su proyecto de pedir a un
músico que le tocara la sonata: entera, y siguió sin conocer más
que aquel tiempo
-¿Qué necesidad tiene usted de lo demás? -le había dicho
Odette. El trozo nuestro es ése.. Sufría al pensar que la frase,
cuando pasaba tan cerca y tan por lo infinito al mismo tiempo,
aunque era para él y para Odette, no los reconocía y lamentaba
que tuviera una significación y belleza intrínseca y extraña a
ellos, lo mismo que sentimos que el agua de una gema que
regalamos, o los vocablos de una carta de la mujer amada,
sean algo más que la esencia de un amor fugaz o de un ser
determinado.
Sucedía muchas veces que Swann se entretenía demasiado con
la obrerita antes de ir a casa de los Verdurin, y cuando llegaba,
apenas el pianista tocaba la frase suya, se daba cuenta de que
ya pronto llegaría la hora de marcharse. Acompañaba a Odette
hasta la puerta de su hotelito de la calle de La Perousse, detrás
348

del Arco de Triunfo. Y quizá por eso, para no pedirle todos los
favores de una vez, sacrificaba el placer, para él menos
necesario, de verla un poco antes y llegar cuando ella a casa de
los Verdurin, al ejercicio de este derecho que
ella le reconocía a marcharse juntos, y que Swann estimaba
más, porque, gracias a él, se hacía la ilusión de que ya nadie la
veía ni se interponía entre ellos, de que ya nadie era
obstáculo para que Odette siguiera con él, aun después de
haberse separado.
Así, que volvían en el coche de Swann; una noche, cuando
Odette acababa de bajar y estaba diciéndole adiós, cogió
precipitadamente del jardincillo que precedía a la casa uno de
los últimos crisantemos del año, y se lo dio a Swann, que se iba.
Durante todo el camino, de vuelta a casa, lo tuvo apretado
contra sus labios, y cuando, al cabo de unos días; se marchitó la
flor, la guardó cuidadosamente en su secreter.
Pero nunca entraba en su casa. Sólo dos veces fue por la
tarde a participar en aquella operación, para ella capital, de
tomar el té.. Lo retirado y solitario de aquellas callecitas cortas
(formadas casi todas por hotelitos contiguos, cuya monotonía
se rompía de pronto con una casucha siniestra, testimonio
histórico, sórdida ruina de una época en que esos barrios aun
tenían mala fama), la nieve que todavía quedaba en el jardín y
en los árboles, el desaliño con que se presenta el invierno y la
349

cercanía del campo, aun daban mayor misterio al calor y las
flores que al entrar en la casa le salían a uno al paso.
En el piso bajo, de nivel superior al de la calle, se dejaba a la
izquierda la alcoba de Odette, que daba a una callecita paralela
de la parte de atrás, y una escalera recta, con paredes pintadas
en tono sombrío, adornadas con telas orientales, hilos de
rosarios turcos y un gran farol japonés pendiente de un
cordoncito de seda (pero que para no privar a los visitantes de
las comodidades más recientes de la civilización occidental,
ocultaba un mechero de gas), llevaba a la sala y a la salita.
Precedía a estas habitaciones un estrecho recibimiento, con
la pared cuadriculada por un enrejado de jardín, pero dorado,
y que tenía por todo alrededor unos cajones rectangulares,
donde aun florecían, lo mismo que en un invernadero, filas de
esos grandes crisantemos, en aquella época muy notables, pero
que no llegaban, ni con mucho, a los que más adelante
lograrían obtener los horticultores. A Swann le molestaba que
estuvieran de moda aquellas flores desde el año antes; pero
esta vez le agradó ver la penumbra de la habitación de rosa, de
naranja y de blanco, rayada cual piel de cebra, por los
fragrantes resplandores de esos astros efímeros que se
encienden en los días grises. Odette lo recibió vestida con una
bata color rosa, con el cuello y los brazos al aire. Lo invitó a
sentarse a su lado; en uno de los muchos misteriosos retiros
dispuestos en los huecos y rincones del salón, protegidos por
350

grandes palmeras, colocadas en maceteras chinas, o por
biombos, adornados con retratos, lazos y abanicos. Le dijo: .Así
no está usted bien; yo lo acomodaré.; y con una risita vanidosa,
como si se le hubiera ocurrido una invención notable, colocó
tras la cabeza de Swann, y a sus pies, almohadones de seda
japonesa, apretujándolos con la mano, como prodigando
aquellas riquezas e indiferente a su valor. Pero cuando el ayuda
de cámara fue trayendo sucesivamente numerosas lámparas
que, contenidas casi todas en cacharros de China, ardían
sueltas o por parejas en distintos muebles, como en otros
tantos altares, y que en el crepúsculo, ya casi noche,
de aquella tarde de invierno, reavivaron
una puesta de sol más rosada, duradera y humana que la otra
y quizá en la calle hacían pararse a algún enamorado soñando
en el misterio que delataban y celaban a la vez las encendidas
vidrieras, Odette no dejó de mirar al criado con el rabillo del ojo,
para ver si las colocaba exactamente en
su sitio consagrado. Se imaginaba que poniendo una
lámpara en el lugar que no le correspondía, el efecto de
conjunto de su salón se habría deshecho; su retrato,
colocado en un caballete oblicuo
y encuadrado con peluche, no tendría buena luz. Siguió
febrilmente con la mirada las idas y venidas de aquel hombre
ordinario, y lo regañó ásperamente por pasar muy cerca de dos
jardineras que no tocaba nadie más que ella, por miedo a que
351

se las rompieran; jardineras que fue a examinar en seguida,
para ver si el criado les había hecho algo. Todas las
formas de sus cacharritos chinos le parecían
.graciosas., y lo mismo las orquídeas y las catleyas, que eran
con los crisantemos sus flores favoritas, porque tenían el raro
mérito de no parecer flores, sino cosa de seda e satén. Esta
parece que está hecha del forro de mi abrigo., dijo a Swann,
enseñándole una orquídea, y con una inflexión de cariño hacia
esa flor tan chic, hacia esa hermana elegante e imprevista que
la naturaleza le daba, tan lejos de ella en la escala de los seres
y, sin embargo, tan refinada y mucho más digna que tantas
mujeres de tener un sitio en su salón. Le fue enseñando
quimeras con lenguas de fuego, pintadas en un cacharro o
bordadas en una pantalla de chimenea; las corolas de un ramo
de orquídeas; un dromedario de plata nielada, con los ojos
incrustados de rubíes, que en la chimenea era vecino de un
sapo de jade; y afectaba, ya temor a la maldad de los
monstruos o risa por su fealdad, ya rubor por la indecencia de
las flores, ya irresistible deseo de besar al dromedario y al
sapo, a los que llamaba .ricos.. Contrastaban esos fingimientos
con lo sincero de algunas devociones suyas, especialmente la
que tenía a Nuestra Señora del Laghet, que hacía mucho
tiempo, cuando ella vivía en Niza, la salvó de una enfermedad
mortal; y llevaba siempre encima una medalla de oro con la
imagen de
352

esa virgen, a la que atribuía un poder sin límites. Odette hizo a
Swann su té, y le preguntó:
-¿Con limón, o con leche?; y cuando él contestó que con leche,
ella replicó:
-Una nube, ¿eh?.. Swann dijo que el té estaba muy bueno, y ella
entonces:
-¿Ve usted cómo yo sé lo que le gusta.. En efecto, aquel té
le pareció a Swann, lo mismo que a ella, una cosa
exquisita, y tal es la necesidad que el amor tiene de encontrar
justificación y garantía de duración en placeres, que, por el
contrario, sin él no lo serían y que terminan donde él acaba, que
cuando Swann se marchó a su casa, a las siete, para vestirse,
durante todo el camino que recorrió el coche no pudo contener
la alegría que había recibido aquella tarde, e iba repitiéndose:
-¡Qué agradable debe de ser tener una persona así, que le
pueda dar a uno en su casa esa cosa tan rara que es un buen
té!. Una hora más tarde recibió una esquela de Odette;
conoció en seguida aquella letra grande, que, con su
afectación de rigidez británica, imponía una apariencia de
disciplina a caracteres informes, donde unos ojos menos
apasionados quizá hubieran visto desorden de ideas,
insuficiencia de educación y falta de franqueza y de carácter.
Swann se había dejado la pitillera en casa de Odette. ¡Ah! ¡Si se
hubiera usted dejado el corazón! Entonces no se lo habría
devuelto.
353

Todavía fue más importante una segunda visita que Swann hizo
a Odette. Al ir aquel día a su casa, se la iba representando con
la imaginación, como acostumbraba hacer siempre que tenía
que verla; y aquella necesidad en que se veía para que su cara
le pudiera parecer bonita, de limitarla a los pómulos frescos y
rosados, a las mejillas, que a menudo tenía amarillentas y
cansadas, y que salpicaban unas manchitas encarnadas, lo
afligía como prueba de lo inasequible del ideal y lo mediocre
de la felicidad. Aquel día lo llevaba un grabado que Odette
quería ver. Estaba un poco indispuesta y lo recibió en bata de
crespón de China color malva; y con una rica tela bordada que
le cubría el pecho a modo de abrigo.
De pie, junto a él, dejando resbalar por sus mejillas el pelo
que llevaba suelto, con una pierna doblada en actitud
levemente danzarina, para poder inclinarse sin molestia hacia el
grabado que estaba mirando; la cabeza inclinada, con sus
grandes ojos tan cansados y ásperos si no les prestaba su brillo
la animación, chocó a Swann por el parecido que ofrecía con la
figura de Céfora, hija de Jetro, que hay en un fresco de la
Sixtina. Swann siempre tuvo afición a buscar en los cuadros de
los grandes pintores, no sólo los
caracteres generales de la realidad que nos rodea, sino
aquello que, por el contrario, parece menos susceptible de
generalidad, es decir, los rasgos fisonómicos individuales de
personas conocidas nuestras; y así, reconocía en la materia de
354

un busto del dux Loredano, de Antonio Rizzo, los pómulos
salientes, las cejas oblicuas de su cochero Rémi, con asombroso
parecido; veía la nariz del señor de Palancy con colores de
Ghirlandaio; y en un retrato del Tintoreto, el carrillo invadido por
los primeros pelos de las patillas, la desviación de la nariz, el
mirar penetrante y los párpados congestionados del doctor du
Boulbon le saltaban a los ojos. Quizá, como tuvo siempre
remordimientos de haber limitado su vida a las relaciones
mundanas y a la conversación, veía como una especie de
indulgente perdón que le concedían los grandes artistas en el
hecho de que también ellos contemplaron con gusto e
introdujeron en sus cuadros esas caras que prestan a su obra
tan singular testimonio de realidad y de vida, un sabor
moderno; o quizá era que estaba tan dominado por la
frivolidad mundana, que sentía la necesidad de buscar en
una obra antigua esas alusiones anticipadas, rejuvenecedoras,
a nombres propios de hoy. O, por el contrario, acaso tenía
bastante temperamento de artista para que aquellas
características individuales le agradaran por adquirir más
amplia significación, en cuanto las contemplaba libres y sueltas,
en el parecido de un retrato antiguo con un original que no
aspiraba a representar. Sea como fuere, y quizá porque la
plenitud de impresiones que desde algún tiempo gozaba,
aunque le llegó por amor de la música, acreció también su
afición a la pintura, encontró un placer profundísimo y llamado
a tener en su vida duradera influencia, en el parecido de Odette
con la Céfora de ese Sandro di Mariano, que ya no nos gusta
355

llamar con su popular apodo de Botticelli, desde que este
nombre evoca, en lugar de la verdadera obra del artista, la idea
falsa y superficial que el vulgo tiene de él. Ya no estimó la cara
de Odette por la mejor o peor cualidad de sus mejillas, y
por la suavidad puramente carnosa que creía Swann que iba a
encontrar en ellas al tocarlas con sus labios, si alguna vez se
atrevía a besarla, sino que la consideró como un ovillo de sutiles
y hermosas líneas que él devanaba con la mirada, siguiendo las
curvas en que se arrollaban, enlazando la cadencia de la nuca
con la efusión del pelo y la flexión de los párpados, como lo
haría en un retrato de ella, en que su tipo se hiciera inteligible
y claro.
La miraba; en su rostro, en su cuerpo, se aparecía un
fragmento del fresco de Botticelli, y ya siempre iba a buscarlo
allí, ora estuviera con Odette, ora pensara en ella, y aunque no
le gustaba evidentemente el fresco florentino más que por
parecerse a Odette, sin
embargo, este parecido la revestía a ella de mayor y más
valiosa belleza. A Swann le remordió el haber desconocido por
un momento el valor de un ser que el gran Sandro habría
adorado, y se felicitó de que el placer que sentía al ver a Odette
tuviera justificación en su propia cultura estética. Se dijo que al
asociar la idea de Odette a sus ilusiones de dicha, no se
resignaba por falta de otra mejor a una cosa tan imperfecta
como hasta entonces creyera, puesto que en ella encerraba su
356

más refinado gusto artístico. Olvidábase de que no por eso
era Odette mujer más conforme a su deseo, porque
precisamente su deseo siempre estuvo orientado en
dirección opuesta a sus aficiones estéticas. Aquellas dos
palabras, obra florentina., hicieron a Swann un gran favor. Ellas
abrieron para Odette, como un título nobiliario, las puertas de
un mundo de sueños, que hasta entonces le estaba cerrado, y
donde se revistió de nobleza. Y mientras que la visión
puramente camal que hasta entonces tuviera de aquella
mujer, al renovar perpetuamente sus dudas sobre la calidad
de su rostro y de su cuerpo, de su total belleza, debilitaban su
amor a ella, se disiparon esas dudas y se afirmó aquel amor
cuando tuvo por base los datos de una estética concreta, sin
contar con que el beso y la Posesión, que parecían cosas
naturales y mediocres, si eran don de una carne marchita,
cuando eran corona que remataba la contemplación de una
obra de museo, debían ser placer sobrenatural y delicioso.
Y cuando se inclinaba a lamentar que hacía meses no tenía más
ocupación que ver a Odette, decíase que era cosa lógica
dedicar mucho tiempo a una inestimable obra maestra, fundida
por esta vez en material distinto, y particularmente sabroso, en
un rarísimo ejemplar que él contemplaba ya con humildad,
espiritualismo y desinterés de artista, ya con orgullo, egoísmo
y sensualidad de coleccionista.
Colocó, encima de su mesa de trabajo, una reproducción de la
Céfora, como si fuera una fotografía de Odette. Admiraba los
357

ojos grandes, el rostro delicado, donde se adivinaba la
imperfección del cutis, los maravillosos bucles en que caía el
pelo por las cansadas mejillas, y adaptando lo que hasta
entonces le parecía hermoso de modo estético a la idea de una
mujer de verdad, lo transformaba en méritos físicos que se
felicitaba de encontrar todos juntos en un ser que podía ser
suyo. Esa vaga simpatía que nos atrae hacia la obra maestra
que estamos mirando, ahora que él conocía el original de carne
de la Céfora, se convertía en deseo, que suplía al que no supo
inspirarle al principio el cuerpo de Odette. Cuando se estaba
mucho rato mirando al Botticelli, pensaba luego en el Botticelli
suyo, que le parecía aún más
hermoso, y al apretar contra el pecho la fotografía de Céfora,
se le figuraba que abrazaba a Odette.
Y no sólo era el posible cansancio de Odette el que Swann se
ingeniaba en prevenir, sino el propio cansancio suyo; sentía que
desde que Odette podía verlo con toda clase de facilidades, ya
no tenía tantas cosas que decirle como antes, y tenía miedo de
que sus modales, un tanto insignificantes y monótonos, sin
movilidad ya, que ahora adoptaba Odette cuando estaban
juntos, no acabaran por matar en él esa esperanza romántica
de un día en que ella le declarara su pasión, esperanza que
era el motivo y la razón de existencia de su amar. Y para
renovar algo el aspecto moral, harto parado, de Odette, y que
tenía miedo que lo cansara, de pronto le escribía una carta
358

llena de fingidas desilusiones y de cóleras simuladas, y se la
mandaba antes de la cena. Sabía Swann que Odette se
asustaría, que iba a contestar, y esperaba que de aquella,
contracción que sufriría el alma de Odette, por miedo a
perderlo, brotarían palabras que nunca le había dicho; y, en
efecto, así es como logró las cartas más cariñosas de Odette,
una de ellas, aquella que le mandó Odette desde la
.Maison Dorée (precisamente el día de la fiesta París-Murcia, a
beneficio de los damnificados por las inundaciones de Murcia),
y que empezaba por estas palabras:
-Amigo, me tiembla tanto la mano, que apenas si puedo
escribir, carta que guardó Swann en el mismo cajón que el
crisantemo seco.
Y si no había tenido tiempo de escribirle al llegar aquella noche
a casa de los Verdurin, le saldría al encuentro en seguida, para
decirle:
-Tenemos que hablar; y mientras, él contemplaría ávidamente
en su rostro y en sus palabras algo no visto hasta entonces, un
escondrijo de su corazón que hasta entonces le había ocultado.
Ya al acercarse a casa de los Verdurin, cuando veía las
grandes ventanas iluminadas por la luz de las lámparas no se
cerraban nunca, las maderas, se enternecía al pensar en aquel
ser encantador que iba a ver en medio de esa luz dorada. A
veces, las sombras de los invitados se destacaban negras,
esbeltas, recortadas, al pasar por delante de las lámparas,
359

como esos grabaditos intercalados en la tela transparente de
una pantalla. Buscaba la silueta de Odette. Y en cuanto llegaba,
sin darse cuenta, se le encendía la mirada con tal alegría, que el
señor Verdurin decía al pintor:
-Amigo, esto está que arde. Y, en efecto, la presencia de Odette
daba para Swann a la casa de los Verdurin una cosa que no
podía hallar en ninguna de las demás adonde iba: una especie
de aparato sensitivo, de sistema nervioso que se ramificaba
por todas las habitaciones y lanzaba constantes excitaciones
hasta su corazón.
Así, el sencillo funcionamiento de aquel organismo social que
era el .clan. de los Verdurin, proporcionaba a Swann citas
diarias con Odette, y gracias a él podía fingir que le era
indiferente el verla, o que no quería verla, sin que esto le
expusiera a grave riesgo, porque aunque le escribiera durante
el día, siempre estaba seguro de verla por la noche en casa, de
los Verdurin y acompañarla a casa.
Pero un día en que pensó sin gusto en aquel inevitable retorno
con ella, llevó hasta el bosque de Boulogne a su obrerita para
retrasar el momento de ir a casa de los Verdurin, y llegó
allí tan tarde que Odette, creyendo que aquella noche ya no
iría Swann; se había marchado. Cuando vio que no estaba en el
salón, Swann sintió un dolor en el corazón; temblaba al verse
privado de un placer cuya magnitud medía ahora por vez
360

primera porque hasta entonces había estado seguro de tenerle
cuando quisiera, cosa ésta que no nos deja apreciar nunca lo
que vale un placer.
-¿Has visto la cara que puso cuando vio que Odette no
estaba? -dijo Verdurin a su mujer. Me parece que está cogido.
-¿La cara que ha puesto? .preguntó bruscamente el doctor
Cottard, que no sabía de quién estaban hablando, porque había
salido un momento para ver a un enfermo, y que ahora volvía a
recoger a su mujer.
-¿Cómo, no se ha encontrado usted en la puerta a un Swann
magnífico?
-No. ¿Ha venido el señor Swann?
-.Sí, pero un momento nada más; un Swann muy agitado y muy
nervioso. Es que ya se había marchado Odette, ¿sabe usted?
.Quiere usted decir que están a partir un piñón y que ella le ha
enseñado lo que es la hora del pastor, ¿eh? .dijo el doctor
probando prudentemente el sentido de esas locuciones.
-No; yo creo que no hay nada entre ellos, y me parece que
Odette hace mal y se está portando como lo que es, como un
alma de cántaro.
-¡Bah, bah, bah! .dijo el señor Verdurin, ¡qué sabes tú si hay o no
hay!; nosotros no hemos estado allí mirando si había o no.
-Es que me lo habría dicho Odette -replicó orgullosamente
la señora de Verdurin.. Me cuenta todas sus historias. Como
361

en este momento no tiene a nadie, yo le he aconsejado que
duerman juntos. Pero dice que no puede, que Swann le gusta,
pero que está muy corto con ella y eso la azora a ella
también; además, dice que ella no lo quiere de esa manera, que
es un ser ideal, que tiene miedo a desflorar su cariño por
Swann, en fin, yo no sé cuántas cosas. Y yo creo, a pesar de
todo, que es lo que le conviene.
-Yo no soy enteramente de tu misma opinión; no me acaba de
gustar ese caballero: me parece que le gusta darse tono.
La señora de Verdurin se quedó muy quieta y adoptó una
expresión inerte, como si se hubiera cambiado en estatua,
ficción con la que dio a entender que no había oído aquella
frase insoportable de darse tono, frase que parecía implicar
que era posible darse tono. con ellos, es decir, que había
alguien que era más que ellos.
-Pues si no hay nada, no creo que sea porque ese señor se
imagine que ella es una virtud .dijo irónicamente el señor
Verdurin.. Después de todo, ¡quién sabe! Parece que la
considera inteligente. No sé si oíste la otra noche todo lo que le
estaba soltando a propósito de la sonata de Vinteuil; yo quiero
a Odette con toda el alma; pero, vamos, para explicarle teorías
de estética, hay que estar un poco tonto.
-Bueno, bueno; que no se hable mal de Odette -dijo la señora,
echándoselas de niña.. Es simpatiquísima.
362

-Pero si eso no tiene que ver para que sea simpatiquísima; no
estamos hablando mal de ella: decimos que no es ninguna
virtud ni ningún talento, y nada más. En el fondo -dijo al pintor-,
¿qué le importa a uno que sea o no una virtud? Quizá así no
sería tan simpática.
En el descansillo de la escalera alcanzó a Swann el
maestresala, que no estaba en casa cuando llegó Swann, y al
que Odette diera encargo .pero ya hacía lo menos una hora. de
decir a Swann que ella iría probablemente a casa de Prévost a
tomar chocolate antes de recogerse. Swann marchó en seguida
a casa de Prévost, pero a cada paso su coche tenía que
pararse para dejar paso a otros carruajes o a los transeúntes,
obstáculos odiosos que Swann no habría respetado a no ser
porque luego, si los atropellaba, el guardia le entretendría más
tomando el número. Contaba el tiempo que tardaba, añadiendo
unos cuantos segundos a cada minuto para estar seguro de
que no los hacía muy cortos, cosa que le habría podido inspirar
la ilusión de que sus probabilidades para llegar a tiempo y
encontrar a Odette eran mayores que la que realmente tenía.
Y hubo un momento en que Swann, de pronto, lo mismo que un
enfermo con fiebre que acaba de dormir y se da cuenta de las
absurdas pesadillas que rumiaba sin separarlas claramente de
su persona, vio en su interior los extraños pensamientos que le
dominaban desde que le habían dicho en casa de los Verdurin
que Odette ya se había marchado, y sintió lo nuevo de aquel
dolor en el corazón, que sufría ya hacía rato, pero que tan sólo
363

percibió ahora como si acabara de desesperarse. ¿Y qué?, no
era toda aquella agitación porque no iba a ver a Odette hasta
el otro día, lo que él había deseado hace una hora, cuando se
encaminaba ya tan
tarde a casa de los Verdurin. Y no tuvo más remedio que
confesarse que en ese mismo coche que lo llevaba a Prévost ya
no iba la misma persona, ya no estaba solo, tenía al lado,
pegado, amalgamado a él, a un ser nuevo, que no podría
quitarse de encima nunca, y al que tendría que tratar con los
mimos que a un amo o a un enfermo. Y, sin embargo, desde
aquel instante en que sintió que una nueva persona se había
superpuesto a él, su vida le pareció más atractiva. Y ya casi no
se decía que aquel posible encuentro en casa de Prévost (cuya
esperanza aniquilaba hasta tal punto todos los momentos que
la precedían, que no quedaba idea ni recuerdo donde Swann
pudiera ir a descansar su espíritu), caso de ocurrir, sería, muy
probablemente, como cualquiera de los demás, es decir, poca
cosa.
Como todas las noches, en cuanto estuviera con Odette
lanzaría una mirada furtiva sobre su móvil rostro, mirada que
huiría en seguida por miedo a que Odette leyera en ella la
insinuación de un deseo y no creyera ya en su desinterés, y en
seguida dejaría de pensar en Odette, todo preocupado en
buscar pretextos para que no se marchara tan pronto y en
asegurarse sin aparentar mucho interés de que al otro día
364

podría verla en casa de los Verdurin, es decir, preocupado en
prolongar por un instante y en renovar por un día más la
decepción y la tortura que le traía la vana presencia de esa
mujer a quien se acercaba tanto sin atreverse a abrazarla.
No estaba en casa de Prévost; Swann quiso buscar en los
demás restaurantes de los bulevares. Y para ganar tiempo,
mientras él recorría unos cuantos, mandó a visitar otros a su
cochero Rémi (el dux Loredano de Rizzo); no encontró Swann
nada, y fue a esperar a su cochero en el lugar que le había
indicado. El coche no volvía y Swann se representaba el
momento que iba a llegar, ya como aquel en que su cochero le
diría: .Aquí está la señora., o ya, como otro en que oiría decir a
Rémi : .No he encontrado a esa señora en ningún café.. Y así,
veía delante de él el final de su noche, uno y doble a la vez,
precedido, ya por el encuentro de Odette, ya por la obligada
renuncia a encontrarla y la conformidad con volverse a
casa sin haberla visto.
Volvió el cochero, pero en el momento de parar delante de
Swann éste no le preguntó. ¿Has encontrado a esa señora?,
sino que le dijo: .No se te olvide recordarme mañana que tengo
que encargar leña, porque me parece que ya queda poca..
Acaso se decía que si Rémi había encontrado a Odette en algún
café donde estaba esperándolo, el fin de la noche nefasta
quedaba ya borrado porque empezaba la realización del fin de
la noche feliz, y que, por consiguiente, no tenía prisa por
llegar a una felicidad capturada ya y a buen recaudo que
365

no se había de escapar. Pero también lo hizo por fuerza de
inercia; su alma tenía esa falta de agilidad que se da en muchos
cuerpos, de esas gentes que para evitar un golpe, para quitarse
una llama de encima o para hacer un movimiento urgente
necesitan tomarse tiempo y quedarse un segundo en la
posición en que estaban antes del acontecimiento, como para
encontrar un punto de apoyo y poder tomar impulso. E
indudablemente si el cochero lo hubiera interrumpido
diciéndole que la señora estaba allí, él habría contestado:
-¡Ah!, sí, el encargo ese que te había dado; pues me extraña.,
para seguir luego hablando de la leña, porque de ese modo
ocultaba la emoción que sentía y se daba a sí mismo
tiempo para romper con la inquietud y sonreír a la felicidad.
Pero el cochero le dijo que no la había encontrado en ninguna
parte, y añadió a modo de consejo y, en su calidad de criado
antiguo:
-Lo mejor es que el señor se vaya a casa.
Pero la indiferencia que Swann fingía fácilmente cuando
Rémi no podía alterar en nada el tenor de la respuesta que le
traía, decayó ahora al ver cómo intentaba hacerle renunciar a
su esperanza y a su rebusca.
-No, no es posible .exclamó., tenemos que encontrar a esa
señora, no hay más remedio. Hay un asunto que lo requiere, y si
no, podría ofenderse.
366

-No sé cómo se va a dar por ofendida -respondió Rémi, porque
ella es la que se ha marchado sin esperar al señor, diciendo que
iba a casa de Prévost, y luego no ha ido.
Ya empezaban a apagar en todas partes. Por debajo de los
árboles del bulevar, en una misteriosa oscuridad, erraban los
pocos transeúntes, apenas discernibles. De cuando en cuando,
una sombra femenina se acercaba a Swann, le decía unas
palabras al oído, y le pedía que la acompañara a casa, Swann
se estremecía. Iba rozando al pasar todos aquellos cuerpos
oscuros como si por el reino de las sombras, entre mortuorias
fantasmas, fuera buscando a Eurídice.
De todas las maneras de producirse el amor, y de todos los
agentes de diseminación de ese mal sagrado, uno de los más
eficaces es ese gran torbellino de agitación que nos arrastra
en ciertas ocasiones. La suerte está echada, y el ser que por
entonces goza de nuestra simpatía, se convertirá en el ser
amado. Ni siquiera es menester que nos guste tanto o más
que otros. Lo que se necesitaba es que nuestra inclinación
hacia él se transformara en exclusiva. Y esa condición se realiza
cuando .al echarlo de menos. en nosotros sentimos, no ya el
deseo de buscar los placeres que su trato nos
proporciona, sino la necesidad ansiosa que tiene por objeto el
ser
367

mismo, una necesidad absurda que por las leyes de este mundo
es imposible de satisfacer y difícil de curar: la necesidad
insensata y dolorosa de poseer a esa persona.
Swann llegó hasta los últimos restaurantes; no había tenido
calma más que para afrontar la hipótesis de la felicidad; pero
ahora ya no ocultaba su agitación, ni el valor que concedía al
encuentro de Odette, y ofreció a su cochero una recompensa si
la encontraba, como si así, inspirándole el deseo de dar con
ella, que vendría a acumularse al suyo propio, fuera posible
que Odette, aunque se hubiera recogido ya, siguiera estando
en un café del bulevar. Fue hasta la Maison Dorée, entró dos
veces en Tortoni, y salía, sin haberla encontrado, del Café
Inglés, con aire huraño y a grandes zancadas en busca del
coche que lo esperaba en la esquina del bulevar de los
Italianos, cuando de repente tropezó con una persona que
venía en dirección contraria a la suya: Odette; más tarde le
explicó ella que, no habiendo encontrado sitio en Prévost, se fue
a cenar a la Maison Dorée, en un rincón donde Swann no supo
encontrarla, y ahora se dirigía a tomar su coche.
Tan inesperado fue para Odette el encuentro con Swann,
que se asustó. Él había estado corriendo medio París, más que
porque creyera posible encontrarla, porque le parecía durísimo
tener que renunciar. Y por eso aquella alegría que su razón
estimaba irrealizable por aquella noche, le pareció aún mucho
mayor; porque no había colaborado en ella con la previsión de
368

creerla verosímil, porque era ajena a él; y porque no se sacaba
él del espíritu para dársela a Odette
.sino que emanaba de ella misma, ella misma la proyectaba
hacia él. aquella verdad tan radiante que disipaba como un
sueño el temido aislamiento, y en la que se apoyaba y
descansaba, sin pensar, su sueño de felicidad. Lo mismo un
viajero que llega un día de buen tiempo a orillas del
Mediterráneo, se olvida de que existen los países que acaba de
atravesar, y más que mirar al mar, deja que le cieguen la vista
los rayos que hacia él lanza el azul luminoso y resistente de las
aguas.
Subió con Odette en el coche de ella y mandó a su cochera que
fuera detrás.
Odette tenía en la mano un ramo de catleyas, y Swann vio,
debajo del pañuelo de encaje que le cubría la cabeza, que
llevaba en el pelo flores de la misma variedad de orquídea,
atadas al airón de plumas de cisne. Tocada de mantilla,
llevaba un traje de terciopelo negro, que se recogía
oblicuamente en la parte inferior para dejar asomar un trozo
de falda de faya blanca; también por debajo del terciopelo
asomaba otro paño de faya blanca en el corpiño, donde se
abría el escote, en el cual se hundían otras cuantas
catleyas. Apenas se había repuesto del susto que tuvo al
toparse con Swann, cuando el caballo se encontró con un
369

obstáculo y dio una huida. Llevaron una gran sacudida, y
Odette lanzó un grito y se quedó sin aliento, toda palpitante.
-No es nada .dijo él., no se asuste.
Y la cogió por el hombro, apoyándola contra su cuerpo para
sostenerla; luego dijo:
-.No hable usted, no se canse más, contésteme por señas. ¿Me
permite usted que le vuelva a poner bien las flores esas
del escote que casi se caen con la sacudida? Tengo miedo de
que las pierda usted, voy a meterlas un poco más.
Odette, que no estaba acostumbrada a que los hombres usaran
tantos rodeos con ella, le dijo:
-Sí, sí, hágalo.
Pero Swann, azorado por la contestación y quizá también
porque había hecho creer a Odette que el pretexto de las flores
era sincero, y acaso porque él también empezaba a creer que lo
había sido, exclamó:
-Pero no hable, va usted a cansarse, contésteme por señas que
yo la entiendo. ¿De veras me deja usted...? Mire, aquí hay un
poco de..., creo que es polen que se ha desprendido de las
flores; si me permite se lo voy a quitar con la mano. ¿No le hago
daño? ¡No! Quizá cosquillas, ¿eh? Pero es que no quiero tocar el
terciopelo para no chafarle. ¿Ve usted?, no había más remedio
que sujetarlas, si no se caen; las voy a hundir un poco más... ¿De
veras que no la molesto?
370

¿Me deja usted que las huela, a ver si no tienen perfume? Nunca
he olido estas flores ¿Me deja?, dígamelo de veras.
Ella, sonriente, se encogió de hombres como diciendo : ¡Qué
tonto es usted, pues no ve que me gusta!
Swann alzó la otra mano, acariciando la mejilla de Odette; ella
lo miró fijamente, con ese mirar desfalleciente y grave de las
mujeres del maestro florentino que, según Swann, se le
parecían los ojos rasgados, finos, brillantes, como los de las
figuras botticelescas, se asomaban al borde de los párpados,
como dos lágrimas que se iban a desprender. Doblaba el cuello
como las mujeres de Sandro lo doblan, tanto en sus cuadros
paganos como en los profanos. Y con ademán que, sin duda,
era habitual en ella, y que se cuidaba mucho de no olvidar en
aquellos momentos porque sabía que le sentaba bien, parecía
como que necesitaba un gran esfuerzo para retener su rostro,
igual que si una fuerza invisible lo atrajera hacia Swann. Y
Swann fue el que lo retuvo un momento con las dos manos, a
cierta distancia de su cara, antes de que cayera en sus labios. Y
es que
quiso dejar a su pensamiento tiempo para que acudiera, para
que reconociera el ensueño que tanto tiempo acarició, para
que asistiera a su realización, lo mismo que se llama a un
pariente que quiere mucho a un hijo nuestro para que presencie
sus triunfos. Quizá Swann posaba en aquel rostro de Odette,
371

aun no poseído ni siquiera besado, y que veía por última vez
esa mirada de los días de marcha con que queremos llevarnos
un paisaje que nunca se volverá a ver.
Pero era tan tímido con ella, que aunque aquella noche se le
entregó, como la cosa había empezado por arreglar las
catleyas, ya fuera por temor a ofenderla, ya por miedo a que
pareciera que mintió la primera vez, ya porque le faltara
audacia para pedir algo más que poner bien las flores (cosa
que podía repetir, porque no ofendió a Odette aquella primera
noche), ello es que los demás días siguió usando el mismo
pretexto. Si llevaba catleyas prendidas en el pecho, decía:
.¡Qué lástima! Esta noche las catleyas están bien, no hay que
tocarlas, no están caídas como la otra noche; aquí veo una que
no está muy bien, sin embargo. ¿Me deja usted que vea a
ver si huelen más que las del otro día?. Y si no llevaba:
-¡Ah! Esta noche no hay catleyas: no puedo dedicarme a mis
mañas.. De modo que durante algún tiempo no se alteró aquel
orden de la primera noche, cuando comenzó con roces de
dedos y labios en el pecho de Odette, y así empezaban siempre
a acariciarse; y más tarde, cuando aquella convención (o
simulacro ritual de convención) de las catleyas cayó en desuso,
sin embargo, la metáfora .hacer catleya., convertida en sencilla
frase, que empleaban inconscientemente para significar la
posesión física .en la cual posesión, por cierto, no se posee
nada, sobrevivió en su lenguaje, como en conmemoración de
aquella costumbre perdida. Y acaso esa manera especial de
372

decir una cosa no significaba lo mismo que sus sinónimos. Por
muy cansado que se esté de las mujeres, aunque se
considere la posesión de distintas mujeres como la misma
cosa, ya sabida de antemano, cuando se trata de conquistas
difíciles o que nosotros consideramos como tales, se convierte
en un placer nuevo, y entonces nos creemos obligados a
figurarnos que esa posesión nació de un episodio imprevisto de
nuestras relaciones con ella, como fue el episodio de las
catleyas para Swann. Aquella noche esperaba temblando (y se
decía que si lograba engañar a Odette, ella nunca lo adivinaría)
que de entre los largos pétalos color malva de las flores saldría
la posesión de aquella mujer; y el placer que sentía, y que,
según pensaba él, toleraba Odette, porque no sabía de lo que
se trataba, le pareció cabalmente por eso algo como el que
debió sentir el primer hombre al saborearlo entre las flores del
Paraíso Terrenal: un placer que antes no
existía, un placer que él iba creando, un placer .como siempre
trascendía del nombre especial que le dio. totalmente particular
y nuevo.
Ahora, todas las noches, cuando la llevaba hasta su casa,
Odette lo hacía entrar, y muchas veces salía luego en bata a
acompañarlo hasta el coche, y lo besaba delante del cochero,
diciendo: .¿Y a mí qué? ¿Qué me importa la gente?.. Las noches
que Swann no iba a casa de los Verdurin (cosa más frecuente
desde que tenía más facilidad para verla). Odette le rogaba que
373

pasara por su casa antes de recogerse, sea la hora que fuere.
Por entonces era primavera, una primavera helada y pura. Al
salir de alguna reunión mundana, Swann montaba en su
victoria, se echaba una manta por las piernas, contestaba a los
amigos que lo invitaban a marchar juntos que no iba por el
mismo camino, y el cochero, que ya sabía adónde tenía que
ir, arrancaba a gran trote. Los amigos se extrañaban, y, en
efecto, Swann ya no era el mismo. Ahora no se recibían cartas
suyas pidiendo que le presentaran a una mujer. No se fijaba
en ninguna, y ya no iba por los sitios donde suelen verse
mujeres. En un restaurante del campo, su actitud era ahora
precisamente la contraria de aquella que antes lo daba a
conocer, y que todos creían que le duraría siempre. Y es que
una pasión acciona sobre nosotros como un carácter
momentáneo y diferente, que reemplaza al nuestro verdadero y
suprime aquellas señales externas con que se exteriorizaba. En
cambio, era ahora cosa invariable que Swann, en cualquier
parte que estuviera, no dejaba de ir a ver Odette. Recorría
inevitablemente el espacio que lo separaba de ella; espacio que
era como la pendiente misma, irresistible y rápida, de su vida.
Realmente, muchas veces se entretenía hasta tarde en alguna
casa aristocrática, y habría preferido volver derecho a su
casa sin dar aquel largo rodeo y no ver a Odette hasta el otro
día; pero el hecho de tener que molestarse a una hora anormal
por causa de ella, de adivinar que los amigos, cuando se
separaba de ellos, decían:
374

-Siempre tiene que hacer; debe haber una mujer que lo haga ir
a su casa a todas horas., le daba la sensación de que estaba
viviendo la vida de los hombres que tienen un amor en su
existencia, y que por el sacrificio que hacen de su tranquilidad y
sus intereses a un voluptuoso ensueño, reciben, en cambio,
una íntima delectación.
Además, sin que él se diera cuenta, la certidumbre de que
Odette lo esperaba, de que no estaba con otras personas, que
no volvería sin verla, neutralizaba aquella angustia, olvidada
ya, pero siempre latente, que sintió la noche que le dijeron que
ya se había marchado de casa de los Verdurin: angustia tan
apaciguada ahora,
que casi podía llamarse felicidad. Quizá a esa angustia se debía
la importancia que había tomado Odette para Swann.
La mayoría de las personas que conocemos no nos inspiran
más que indiferencia; de modo que cuando en un ser
depositamos grandes posibilidades de pena o de alegría para
nuestro corazón, se nos figura que pertenece a otro mundo, se
envuelve en poesía, convierte nuestra vida en una gran
llanura, donde nosotros no apreciamos más que la distancia
que de él nos separa. Swann no podía por menos de
inquietarse cuando se preguntaba lo que Odette sería para él
en el porvenir. Muchas veces, al ver desde su victoria, en
aquellas hermosa y frías noches; la luz de la luna que difundía
375

su claridad entre sus ojos y las calles desiertas, pensaba en
aquel rostro claro, levemente rosado, como el de la luna; que
surgió un día ante su alma, y que desde entonces, proyectaba
sobre el mundo la luz misteriosa en que aparecía envuelto. Si
llegaba cuando Odette ya había mandado acostarse a sus
criados, en vez de llamar a la puerta del jardín, iba primero a la
callecita trasera, a la que daba, entre las demás ventanas
iguales, pero oscuras, de los hotelitos contiguos, la ventana, la
única iluminada, de la alcoba de Odette, en el piso bajo.
Daba un golpecito, en el cristal, y ella, que ya estaba sobre
aviso, contestaba y salía a esperarlo a la puerta de entrada del
otro lado. Encima del piano estaban abiertas algunas de las
obras musicales favoritas de Odette: el Vals de las Rosas y
Pobre loco, de Tagliafico (obra que debía tocarse en su
entierro, según decía en su testamento); pero Swann le pedía
que tocara, en vez de estas cosas, la frase de la sonata de
Vinteuil, aunque Odette tocaba muy mal; pero muchas veces la
visión más hermosa que nos queda de una obra es la que se
alzó por encima de unos sonidos falsos que unos torpes dedos
iban arrancando a un piano desafinado. Para Swann la frase
continuaba espiritualmente asociada a su amor por Odette.
Bien sabía él que ese amor no correspondía a nada externo que
los demás pudieran percibir, y se daba cuenta de que las
cualidades de Odette no justificaban el valor que concedía a
los ratos que pasaba a su lado.
376

Y más de una vez, cuando dominaba en Swann la
inteligencia positiva, quería dejar de sacrificar tantos intereses
intelectuales y sociales a ese placer imaginario. Pero la frase, en
cuanto la oía, sabía ganarse en el espíritu de Swann el espacio
que necesitaba, y ya las proporciones de su alma se
cambiaban; y quedaba en ella margen para un gozo que
tampoco correspondía a ningún objeto exterior, y que, sin
embargo, en vez de ser puramente individual como el del amor,
se imponía a Swann con realidad superior a la de las cosas
concretas. La frase despertaba en él la sed de una ilusión
desconocida; pero no le daba nada para saciarla. De modo que
aquellas partes del alma de Swann en donde la frasecita iba
borrando la preocupación por los intereses materiales, por las
consideraciones humanas y corrientes, se quedaban vacías, en
blanco, y Swann podía inscribir en ellas el nombre de Odette.
Además, la frase infundía su misteriosa esencia en aquello que
podía tener de falaz y de pobre el afecto de Odette. Y al mirar
el rostro que ponía Swann, cuando la oía, hubiérase dicho
que estaba absorbiendo un anestésico que le ensanchaba la
respiración. Y, en efecto, el placer que le proporcionaba la
música, y que pronto sería en él verdadera necesidad, se
parecía en aquellos momentos al placer que habría sentido
respirando perfumes, entrando en contacto con un mundo que
no está hecho para nosotros, que nos parece informe porque no
lo ven nuestros ojos, y sin significación porque escapa a nuestra
377

inteligencia y sólo lo percibimos por un sentido único. Gran
descanso, misteriosa renovación para Swann .que en sus ojos,
aunque eran delicados, gustadores de la pintura, y en su
ánimo, aunque era fino observador de costumbres, llevaba
indeleblemente marcada la sequedad de su vida. el sentirse
transformado en criatura extraña a la Humanidad, ciega, sin
facultades lógicas, casi en un fantástico unicornio, en un ser
quimérico, que sólo percibía el mundo por el oído. Y como, sin
embargo, buscaba en la frase de Vinteuil una significación
hasta cuya hondura no podía descender su inteligencia, sentía
una rara embriaguez en despojar a lo más íntimo de su alma
de todas las ayudas del razonar, y en hacerla pasar a ella
sola por el colador, por el filtro oscuro del sonido.
Empezaba a darse cuenta de todo el dolor, quizá de toda la
secreta inquietud, que había en el fondo de la dulzura de la
frase, pero no sufría. ¿Qué importaba que la frase fuera a
decirle que el amor es frágil, si el suyo era muy fuerte? Y jugaba
con la tristeza que difundían los sonidos, sentía que le rozaba,
pero como una caricia, que aun profundizaba y endulzaba más
la sensación que tenía Swann de su felicidad. Pedía a Odette
que la tocara diez, veinte veces, exigiendo al mismo tiempo
que no dejara de besarlo.
Cada beso llama a otro beso. ¡Con qué naturalidad nacen los
besos en eso tiempos primeros del amor! Acuden apretándose
unos contra otros; y tan difícil sería contar los besos que se dan
378

en una hora, como las flores de un campo en el mes de
mayo. Entonces ella hacía como que se iba a parar, diciendo:
-¿Cómo quieres que toque si me tienes cogida? No puedo
hacer las dos cosas a un tiempo; dime lo que hago: ¿o tocar, o
acariciarte?; y él se enfadaba, y Odette entonces rompía en una
risa que acababa por cambiarse en lluvia de besos y caía sobre
Swann. O lo miraba con semblante huraño, y Swann veía
entonces una cara digna de figurar en la Vida de Moisés, de
Botticelli; y colocaba el rostro de Odette en la pintura aquella,
daba al cuello de Odette la inclinación requerida, y cuando ya la
tenía pintada perfectamente al temple, en el siglo XV, en la
pared de la Sixtina, la idea de que, no obstante, seguía estando
allí junto al piano, en el momento actual, y que la podía besar
y poseer, la idea de su materialidad y de su vida, lo embriagaba
con tal fuerza, que con la mirada extraviada y las mandíbulas
extendidas, se lanzaba hacia aquella virgen de Botticelli y
empezaba a pellizcarle los carrillos.
Luego, cuando ya se marchaba, no sin volver desde la puerta
para darle otro beso, porque se le había olvidado llevarse en el
recuerdo alguna particularidad de su perfume o de su
fisonomía, volvía en su victoria, bendiciendo a Odette porque
consentía en aquellas visitas diarias, que, sin duda, no debían
de ser gran alegría para ella, pero que, resguardándolo a él del
tormento de los celos .y quitándole la ocasión de padecer otra
379

vez aquel mal que en él se declaró la noche que no estaba
Odette en casa de los Verdurin., le ayudaban a gozar hasta lo
último, sin más ataques, como aquel primero tan doloroso, y
que acaso fuera único, de aquellas horas únicas de su vida,
horas casi de encanto, como aquella en que iba atravesando
París a la luz de la Luna. Y como notara durante su trayecto
de vuelta, que ahora el astro ya no ocupaba, con respecto a él,
el mismo lugar que antes, y estaba casi caído en el límite del
horizonte, sintió que su amor obedecía también a leyes
naturales e inmutables, y se preguntó si el período en que
acababa de entrar duraría aún mucho, y si su alma no vería
pronto aquel rostro amado, ya caído y a lo lejos, a punto de no
ser ya fuente de ilusión. Porque Swann, desde que estaba
enamorado, encontraba una ilusión en las cosas, como en la
época de su adolescencia, cuando se creía artista; pero ya no
era la misma ilusión; porque ésta era Odette quien únicamente
se la daba. Sentía remozarse las inspiraciones de su juventud,
disipadas por su frívolo vivir; pero ahora llevaban todas el
reflejo y la marca de un ser determinado; y en las largas horas
que se complacía con delicado deleite en pasar en casa, a solas
con su alma convaleciente, iba volviendo a ser el mismo Swann
de la juventud; pero no ya de Swann, sino de Odette.
No iba a casa de Odette más que por la noche, y nada sabía de
lo que hacía en todo el día, como nada sabía de su
pasado, y hasta le faltaba ese insignificante dato inicial que
380

nos permite imaginarnos lo que no sabemos y nos entra en
ganas de saberlo.
Así, que no se preguntaba lo que hacía ni lo que fuera su vida
pasada.
Tan sólo algunas veces se sonreía al pensar que unos años
antes, cuando aún no la conocía, le habían hablado de una
mujer que, si no recordaba mal, era la misma, como de una
ramera, como de una entretenida, una de esas mujeres a las
que todavía atribuía Swann, porque entonces aun tenía poco
mundo, el carácter completa y fundamentalmente perverso con
que las revistió la mucha fantasía de ciertos novelistas. Y se
decía que muy a menudo basta con volver del revés las
reputaciones que forma la gente para juzgar exactamente a
una persona; porque a aquel carácter que la gente atribuía a
Odette oponía él una Odette buena, ingenua, enamorada del
ideal, y casi tan incapaz de mentir, que, como una noche le
rogara, con objeto de poder cenar solos, que escribiera a los
Verdurin diciendo que estaba mala, al otro día la vio
ruborizarse y balbucear cuando la señora de Verdurin le
preguntó si estaba mejor, y reflejar, a pesar suyo, en la cara, la
pena y el suplicio que le costaba mentir; y mientras que en su
respuesta iba multiplicando los detalles imaginarios de su falsa
enfermedad del día antes, por lo desolado de la voz y lo
suplicante de la mirada, parecía que pedía perdón de su
embuste.
381

Algunas aunque pocas tardes Odette iba a casa de Swann a
interrumpirlo en sus ensueños o en aquel estudio sobre Ver
Meer, en el que trabajaba ahora de nuevo. Le decían que la
señora de Crécy estaba esperando en la sala. Swann iba en
seguida a recibirla, y en cuanto abría la puerta, aparecía en el
rostro de Odette un sonrisa que transformaba la forma de su
boca, el modo de mirar y el modelado de las mejillas.
Swann luego, a solas, volvía a ver esa sonrisa, o la del día
antes, o aquella con que lo acogió en tal ocasión, o la que sirvió
de respuesta la noche que Swann le preguntó si le permitía que
arreglara las catleyas del escote; y así como no conocía otra
cosa de la vida de Odette, su existencia se le aparecía en
innumerables sonrisas sobre un fondo neutro y sin color, igual
que una de esas hojas de estudio de Watteau, sembradas de
bocas que sonríen, dibujadas con lápices de tres colores en
papel agamuzado.
Pero muchas veces, en un rincón de esa vida que Swann veía
tan vacía, aunque su razón le indicaba que en realidad no era
así, porque no podía imaginársela de otro modo; algún amigo
que sospechaba sus relaciones, y que por eso no se arriesgaba
a decirle de Odette más que una cosa insignificante, le contaba
que vio a Odette aquella mañana subiendo a pie la calle
Abatucci, con una manteleta guarnecida de pieles de skunks, un
sombrero a lo Rembrandt y un ramo de violetas prendido en el
pecho. Aquella sencilla descripción trastornaba a Swann,
382

porque le revelaba de pronto que la vida de Odette no era
enteramente suya; ansiaba saber a quién quería agradar
Odette con aquella toilette que él no conocía; y se prometió
preguntarle adónde iba cuando la vio aquel amigo, como si
en toda la vida incolora .casi inexistente, porque para él era
invisible de su querida, no hubiera más que dos cosas: las
sonrisas que a él le dedicaba y aquella visión de Odette, con
su sombrero a lo Rembrandt y su ramo de violetas en el pecho.
Excepto cuando le pedía la frase de Vinteuil en vez del Vals de
las Rosas, Swann nunca le hacía tocar las cosas que le
gustaban a él, y ni en música ni en literatura intentaba corregir
su mal gusto. Se daba perfecta cuenta de que no era
inteligente. Cuando le decía que a ella le gustaba mucho que le
hablaran de los grandes poetas, es porque se imaginaba que
inmediatamente iba a oír coplas heroicas y románticas del
género de las del vizconde Borelli, pero más emocionantes
aún. Le preguntó si Ver Meer de Delft había sufrido por amor a
una mujer, y si era una mujer la que le había inspirado sus
obras; y cuando Swann le confesó que no se lo podía
decir, Odette ya perdió todo interés por aquel pintor. Solía decir:
-Sí, la poesía, ya lo creo; nada sería más hermoso si fuera de
verdad, y si los poetas creyeran en todo lo que dicen. Pero
algunas veces son más interesados que nadie. Que me lo digan
a mí.
Tenía yo una amiga que estuvo en relación con un poetilla. En
sus versos, todo se volvía hablar del amor, del cielo y de las
383

estrellas. Pero buen chasco le dio. Se le comió más de
trescientos mil francos. Si Swann entonces intentaba enseñarle
lo que era la belleza artística, y cómo había que admirar los
versos o los cuadros, ella, al cabo de un momento, dejaba
de atender y decía: .Sí... pues yo no me lo figuraba así.. Y
Swann notaba en ella tal decepción, que prefería mentir,
decirle que todo aquello no era nada, fruslerías nada más, que
no tenía tiempo para abordar lo fundamental, que todavía
había otra cosa. Y entonces ella lo interrumpía: .¿Otra cosa? ¿El
qué...? ¿Entonces, dímelo?.; pero él se guardaba de decirlo
porque ya sabía que lo que dijera le había de parecer
insignificante y distinto de lo que se esperaba, mucho menos
sensacional y conmovedor, y temía Swann que, al perder la
ilusión del arte, no perdiera Odette, al mismo tiempo, la ilusión
del amor.
En efecto; Swann le parecía intelectualmente inferior a lo que
ella se había imaginado. .Nunca pierdes la sangre fría, no puedo
definirte.. Y lo que más la maravillaba era la indiferencia con
que miraba al dinero, su amabilidad para todo el mundo y su
delicadeza. Ocurre muchas veces, en efecto; y con personas de
más valía que
Swann, con un sabio, con un artista, cuando su familia y sus
amigos saben estimar lo que vale, que el sentimiento que
demuestra que la superioridad de su inteligencia se impuso a
ellos, no es un sentimiento de admiración por sus ideas, porque
384

no las entienden, sino de respeto a su bondad. A Odette le
inspiraba también respeto la posición que ocupaba Swann en
la sociedad aristocrática, pero nunca deseó que su amante
probara a introducirla en aquel ambiente. Pensaba que Swann
no lo lograría, y además, tenía miedo de que sólo con
hablar de ella provocara revelaciones temibles. Ello es que le
había arrancado la promesa de no pronunciar nunca su
nombre. Le dijo que el motivo que tenía para no hacer vida de
saciedad era que, hace muchos años, regañó con una amiga; la
cual, para vengarse, había ido hablando mal de ella. Swann
objetaba: .Pero tu amiga no conoce a todo el mundo.
-Sí, esas cosas se corren como una mancha de aceite y la gente
es tan mala… Por un lado, Swann no entendió bien esta
historia; pero, por otro, sabía que esas proposiciones:
-La gente es tan mala y la calumnia se extiende como una
mancha de aceite, se consideran generalmente como
verdaderas; así, pues, debía de haber casos en que se aplicaran
concretamente. ¿Era el de Odette uno de ellos? Y esta pregunta
le preocupaba, pero no por mucho tiempo, por que padecía
también Swann de aquella pesadez de espíritu que aquejaba a
su padre cuando se planteaba un problema difícil.
Además, aquella sociedad que daba tanto miedo a Odette
no le inspiraba grandes deseos, porque estaba demasiado
lejos de la que ella conocía, para que se la pudiera representar
bien. Sin embargo, a pesar de que en algunas cosas
conservaba hábitos de verdadera sencillez .seguía su amistad
385

con una modista retirada del oficio, y subía casi a diario la
escalera pina, oscura y fétida de la casa donde vivía su amiga.,
se moría por lo chic, aunque su concepto de lo chic era muy
distinto del de las gentes verdaderamente aristocráticas.
Para éstas, el chic es una emanación de unas cuantas personas
que lo proyectan en un radio bastante amplio .y con mayor o
menor fuerza, según lo que se diste de su intimidad. sobre el
grupo de sus amigos o de los amigos de sus amigos, cuyos
nombres forman una especie de repertorio. Este repertorio lo
guardan en la memoria las gentes del gran mundo, y tienen
respecto a estas materias una erudición de la que sacan un
modo de gusto y de tacto especiales; así que Swann, sin
necesidad de apelar a su ciencia del mundo, al leer en un
periódico los nombres de los invitados a una comida, podía
decir inmediatamente hasta qué punto había sido chic, lo
mismo que un hombre culto aprecia por la simple lectura de
una frase la calidad literaria de su autor. Pero Odette era de
esas personas
.muy numerosas, aunque las gentes de la alta sociedad no
lo crean, y que se dan en todas las clases sociales que como no
poseen esas nociones, se imaginan lo chic de modo
enteramente distinto, revestido de diversos aspectos, según
el medio a que pertenezcan, pero teniendo por carácter
determinante .ya fuera el chic con que soñaba Odette, ya fuera
386

el chic ante el cual se inclinaba respetuosamente la señora de
Cottarde. de ser directamente accesible a cualquiera. El otro, el
de las gentes de la alta sociedad, también lo era, pero a
fuerza de tiempo. Odette decía hablando de una persona:
-No va más que a los sitios chic.
Y cuando Swann le preguntaba qué es lo que quería decir con
eso, ella respondía con cierto desdén:
-.Pues, caramba, los sitios chic. Si a tus años voy a tener
que enseñarte lo que son los sitios chic... ¡Qué sé yo! Por
ejemplo, los domingos por la mañana, la avenida de la
Emperatriz; el paseo de coches del Lago, a las cinco; los jueves,
el teatro Edén; los viernes, el Hipódromo, los bailes.
-¿Pero qué bailes?
-Pues los bailes que se dan en París; vamos, los bailes chic
quiero decir. Ahí tienes ese Herbinger, ese que está con un
bolsista, sí, debes conocerlo, es uno de los hombres que más se
ven en París, un muchacho rubio, muy snob, que lleva siempre
una flor en el ojal y una raya atrás, y que gasta abrigos claros;
sí, está liado con esa vieja pintada que lleva a todos los
estrenos. Bueno, pues ése dio un baile la otra noche, donde fue
toda la gente chic de París. ¡Cuánto me hubiera gustado ir! Pero
había que presentar la invitación a la puerta, y no pude lograr
ninguna. Bueno; en el fondo, lo mismo me da porque la gente
creo que se mataba de tanta que había. Y todo para poder
decir que estaban en casa de Herbinger. Y a mí esas cosas,
387

sabes, no me dicen nada. Además, puedes asegurar que de
cada cien de las que digan que estaban, la mitad de ellas
mienten. Pero me extraña que tú, tan pschutt, no estuvieras.
Swann nunca intentaba hacerle modificar su concepto del chic;
pensaba que el suyo no valía mucho más y era tan tonto y tan
insignificante como el otro: así que ningún interés tenía en
enseñárselo a su querida; tanto, que cuando ya llevaban meses
de relaciones, ella sólo se interesaba por las amistades de
Swann, en cuanto que podían servirle para tener tarjetas de
entrada al pesaje de las carreras, a los concursos hípicos, o
billetes para los estrenos. Le gustaba que cultivara amistades
tan útiles, pero se inclinaba a considerarlas como
chic, desde que un día vio por la calle a la marquesa de
Villeparisis, con un traje de lana negro y una capota con bridas.
-Pero si parece una acomodadora, una portera vieja, darling. ¡Y
es marquesa! Yo no soy marquesa, pero me tendrían que
dar mucho dinero para salir disfrazada de ese modo.
No comprendía porqué vivía Swann en la casona del muelle de
Orleáns, que le parecía indigna de él.
Tenía la pretensión de que le gustaban las antigüedades, y
tomaba una expresión de finura y arrobo cuando decía que le
agradaba pasarse todo un día .revolviendo cacharros,
buscando baratillos. y cosas .antiguas.. Aunque se
empeñaba, como haciéndolo cuestión de honor (y como si
388

obedeciera a un precepto de familia), en no contestar nunca
cuando Swann le preguntaba lo que había hecho, y en no .dar
cuentas. de cómo gastaba el tiempo, una vez habló a Swann de
una amiga suya que la había invitado y que tenía una casa
amueblada toda con muebles de época. Swann no pudo
averiguar qué época era aquélla. Después de pensarlo un poco,
dijo Odette que era .allá de la Edad Media. Con eso quería decir
que las paredes tenían entabladuras. Poco después volvió
a hablarle de su amiga, y añadió con el tono vacilante y
de estar enterado con que se citan palabras de una persona
que estuvo cenando con uno la noche antes y cuyo nombre era
desconocido, pero al que los anfitriones consideraban como
persona tan célebre que se da por supuesto que el interlocutor
sabe perfectamente de quién se trata: .Tiene un comedor del...
del dieciocho. Comedor que por lo demás le parecía horroroso,
pobre como si la casa no estuviese acabada que sentaba muy
mal a las mujeres, y que nunca se pondría de moda. Y volvió a
hablar por tercera vez de aquel comedor, mostrando a Swann
las señas del artista que lo hilo, diciéndole que de buena
gana lo llamaría, cuando tuviera dinero, para ver si podía
hacerle, no uno como aquel de su amiga, sino el que ella
soñaba, y que por desgracia no casaba con las proporciones de
su hotelito, con altos aparadores, muebles Renacimiento y
chimeneas como las del castillo de Blois. Aquel día se le
escapó delante de Swann lo que opinaba de su casa del
muelle de Orleáns; como Swann criticara que a la amiga de
Odette le diera, no por el estilo Luis XVI, porque ese estilo,
389

aunque se ve poco, puede ser delicioso, sino por la
falsificación de lo antiguo, ella le dijo:
-Pero no querrás que viva como tú, entre muebles rotos y
alfombras viejas, porque en Odette aun no podía más la
aburguesada respetabilidad que el diletantismo de la cocotte.
Consideraba como una minoría superior al resto de la
humanidad a los seres que tenían afición a los cacharros,
figurillas artísticas y a versos, que despreciaban los cálculos
mezquinos y soñaban con cosas de amores y de pundonor. No
le importaba que en realidad tuvieran o no esos gustos, con tal
de que los pregonaran, y volvía diciendo de un hombre que le
contó que le gustaba vagar, ensuciarse las manos en tiendas
viejas, y que creía que nunca sabría apreciarle este siglo de
comerciantes, porque no le preocupaban sus intereses y era
un hombre de otra época: .Es un espíritu adorable.
¡Qué sensibilidad! Pues nunca lo sospeché.; y sentía hacia aquel
hombre una amistad enorme y súbita. Pero, por el contrario, las
personas que, como Swann, tenían de verdad esos gustos, pero
sin hablar de ellos, no le decían nada. Claro que no tenía más
remedio que confesar que Swann no era interesado; pero luego
añadía con aire burlón: .En él no es lo mismo.; y en efecto, lo que
seducía a la imaginación de Odette no era la práctica del
desinterés, sino su vocabulario.
390

Se daba cuenta de que muchas veces no podía él realizar los
sueños de Odette, y por lo menos hacía porque no se aburriera
con él, y no contrariaba sus ideas vulgares y aquel mal gusto
que tenía en todo, y que a Swann también le estaba como
cualquier cosa que de ella viniera, que hasta le encantaba,
como rasgos particulares, gracias a los cuales se le hacía
visible y aparente la esencia de aquella mujer. Así que cuando
estaba contenta porque iba a ir a la Reina Topacio, o se le
ponía el mirar serio, preocupado y voluntarioso, porque tenía
miedo de perder la batalla de flores, o sencillamente la hora del
té con muffins y toasts del .Té de la rue Royale., al que creía
indispensable asistir para consagrar la reputación de
elegancia de una mujer, Swann, arrebatado como si estuviera
ante la naturalidad de un niño o la fidelidad de un retrato que
parece que va a hablar, veía el alma de su querida afluir tan
claramente a su rostro, que no podía resistir a la tentación de ir
a tocarla con los labios.
-¡Ah, con que quiere que la llevemos a la batalla de flores esta
joven Odette, ¿eh?
Quiere que la admiren. Bueno, pues la llevaremos. No hay más
que hablar.. Como Swann era un poco corto de vista, tuvo que
resignarse a gastar lentes, para estar en casa, y a adoptar,
para afuera, el monóculo, que lo desfiguraba menos.
La primera vez que se lo vio puesto, Odette no pudo contener
su alegría:
391

-.Para un hombre, digan lo que quieran, no hay nada más
chic.
¡Qué bien estás así, pareces un verdadero gentleman! No le
falta más
que un título., añadió con cierto pesar. Y a Swann le gustaba
que Odette fuera así; lo mismo que si se hubiera enamorado de
una bretona, se habría alegrado de verla con su cofia y de oírle
decir que creía en los fantasmas. Hasta entonces, como ocurre
a muchos hombres en quienes la afición al arte se desarrolla
independientemente de su sensualidad, había reinado una
extraña disparidad entre la manera de satisfacer ambas cosas,
y gozaba en la compañía de mujeres de lo más grosero, las
seducciones de obras de lo más refinado, llevando, por ejemplo,
a una criadita a un palco con celosía para ver representar una
obra decadente que tenía unas de oír o una exposición de
pintura impresionista, convencido, por lo demás, de que una
mujer aristocrática y culta no se hubiera enterado más que la
chiquilla aquella, pero no hubiera sabido callarse con tanta
gracia. Ahora, al contrario, desde que quería a Odette, le era
tan grato simpatizar con ella y aspirar a no tener más que un
alma para los dos, que se esforzaba por encontrar agradables
las cosas que a ella le gustaban, y se complacía tanto más
profundamente, no sólo en imitar sus costumbres, sino en
adoptar sus opiniones, cuanto que, como no tenían base alguna
en su propia inteligencia, le recordaban su amor como único
392

motivo de que le gustaran esas cosas. Si iba dos veces a Sergio
Panine, o buscaba las ocasiones de oír como dirigía Olivier
Métra, era por el placer de iniciarse en todos los conceptos de
Odette y sentirse partícipe de todos sus gustos. Y aquel
hechizo, para acercar su alma a la de Odette, que tenían las
obras o los sitios que le gustaban, llegó a parecerle más
misterioso que el que contienen obras mucho más hermosas,
pero que no le recordaban a Odette. Además, como había ido
dejando que flaquearan las creencias intelectuales de su
juventud, y como su escepticismo de hombre elegante se había
extendida hasta ellas, inconscientemente, creía .o por lo menos
así lo había creído por tanto tiempo que aún lo decía. que los
objetos sobre que versan nuestros gustos artísticos no tienen en
sí valor absoluto, sino que todo es cuestión de época y lugar, y
depende de las modas, las más vulgares de las cuales valen lo
mismo que las que pasan por más distinguidas. Y como
juzgaba que la importancia que Odette atribuía a tener entrada
para el barnizado de los cuadros de la Exposición no era en sí
misma más ridícula que el placer que sentía él en otro tiempo,
cuando almorzaba con el príncipe de Gales, parecíale que la
admiración que profesaba Odette por Montecarlo o por el Righi
no era más absurda que la afición suya a Holanda, que Odette
se figuraba como un país muy feo, o a Versalles, que a Odette
se le antojaba muy triste. Y se abstenía de ir a esos sitios,
porque
393

legustaba decirse que lo hacía por ella y que no quería sentir ni
querermás que con ella lo que ella sintiera y amara.
Le gustaba, como todo lo que rodeaba a Odette, la casa de los
Verdurin, que no era en cierta manera más que un modo
de verla y hablarla. Allí, como en el fondo de todas las
diversiones, comidas, música, juegos, cenas con disfraz, días de
campo, noches de teatro, y hasta en las pocas noches de gran
gala de la casa, estaba presente Odette, veía a Odette,
hablaba con Odette, don inestimable que los Verdurin hacían
a Swann al invitarlo; y se encontraba mejor que en parte alguna
en el .cogollito., al que hacía por atribuir méritos reales, porque
así se imaginaba que formaría parte de el por gusto toda su
vida. Y como no se atrevía a decirse que querría a Odette
eternamente, por lo menos le gustaba suponer que se trataría
siempre con los Verdurin .proposición ésta que a priori
despertaba menos objeciones por parte de su inteligencia. y de
ese modo se figuraba un porvenir en el que veía a Odette a
diario; lo cual no era exactamente lo mismo que quererla
siempre; pero, por el momento, y mientras que la quería, creer
que no se quedaría un día sin verla era ya bastante para él.
-¡Qué ambiente tan delicioso! -se decía Swann.. Esa, esa es la
vida de verdad, la que se hace en esa casa; hay allí más
talento y más amor al arte que en las grandes casas
aristocráticas. ¡Y cuánto y qué sinceramente le gustan a la
señora de Verdurin la música y la pintura! Claro que, a veces,
exagera de un modo un tanto ridículo; ¡pero siente tal pasión
394

por las obras de arte, y hace tanto por agradar a los artistas !...
No tiene idea de lo que es la gente de la aristocracia, pero
también es verdad que los aristócratas se forman igualmente
una idea muy falsa de los ambientes artísticos. Y quizá sea
porque yo no voy a buscar en la conversación satisfacción de
grandes necesidades intelectuales; pero el caso es que paso
buenos ratos con Cottard, aunque haga unos chistes estúpidos.
El pintor, cuando se pone presuntuoso y quiere deslumbrar a la
gente, es desagradable; pero como talento es de los mejores
que yo conozco. Y, además, hay allí mucha libertad, cada cual
hace lo que quiere sin la menor sujeción, sin ninguna etiqueta.
¡Y el derroche de buen humor que se gasta a diario en
esa casa!
Decididamente, creo que, a no ser en casos muy raros, no iré
más que allí.
Y me iré formando mis costumbres y mi vida en ese
ambiente..
Y como las cualidades que Swann consideraba intrínsecas
de los Verdurin no eran más que el reflejo que proyectaban
sobre sus personas los placeres que disfrutó Swann en aquella
casa durante sus amores con Odette, resultaba que, cuanto
más vivos, más profundos y más serios eran aquellos placeres,
más serias, más profundas y más vivas eran las prendas con
que adornaba Swann a los Verdurin. La señora de Verdurin dio
395

muchas veces a Swann lo único que él llamaba felicidad; una
noche se sentía agitado e irritado con Odette, porque su
querida había hablado con cual invitado más que con tal otro,
no se atrevía a ser él quien tomara la iniciativa de preguntar a
Odette si saldrían juntos, y entonces la señora de Verdurin
era portadora de paz y alegría, diciendo espontáneamente:
-¿Odette, usted se marcha con el señor Swann, verdad?; tenía
miedo al verano que se acercaba, muy preocupado por si
Odette se marchaba a veranear ella sola, y no podía verla a
diario, y la señora de Verdurin iba a invitar a los dos a irse al
campo con ellos; de modo que por todas estas cosas Swann
fue dejando que el interés y la gratitud se infiltraran en su
inteligencia e influyeran en sus ideas, y llegó hasta a proclamar
que la señora de Verdurin era un gran corazón. Un antiguo
compañero suyo de la Escuela del Louvre le hablaba de una
persona exquisita o de gran mérito, y Swann respondía
.Prefiero mil veces los Verdurin.. Y con solemnidad, en el nueva,
decía:
.Son seres magnánimos, y en este mundo, en el fondo, lo único
que importa y que nos distingue es la magnanimidad. Sabes,
para mí, ya no hay más que dos clases de personas: los
magnánimos y los que no lo son; he llegado ya a una edad
en que hay que abanderarse y decidir para siempre a
quiénes vamos a querer y a quiénes vamos a desdeñar, y
atenerse a los que queremos sin separarse nunca de ellos para
compensar el tiempo que hemos malgastado con los demás.
396

Pues yo añadía con esa leve emoción que sentimos, en cierto
modo, sin darnos cuenta, al decir una cosa, no porque sea
verdad, sino porque nos gusta decirla, y escuchamos nuestra
propia voz como si no saliera de nosotros mismos pues yo ya
he echado mi suerte y me he decidido por los corazones
magnánimos y por vivir siempre en su compañía. ¿Que si es
realmente inteligente la señora de Verdurin? A mí me ha dado
tales pruebas de nobleza y de elevación de sentimientos, que,
¡qué quieres!, no se conciben sin una gran elevación de ideas.
Tiene una profunda comprensión del arte. Pero, en ella, lo más
admirable no es eso: hay cositas exquisitas,
ingeniosamente buenas, que ha hecho por mí una atención
genial, un ademán de sublime familiaridad, que revelan una
comprensión de la vida mucho más honda que todo los
tratados de filosofía.
Swann, sin embargo, hubiera debido reconocer que había
antiguos amigos de sus padres, tan sencillos como los Verdurin,
compañeros de sus años juveniles, que sentían el arte tanto
como ellos, y que conocía a otras personas de una gran
bondad, y que, sin embargo, desde que había optado por la
sencillez, por el arte y por la grandeza de alma, ya nunca iba a
verlos. Y es que esas personas no conocían a Odette, y aunque
la hubieran conocido, no se habrían preocupado de acercársele.
Así que, en el grupo de los Verdurin, no había indudablemente
un solo fiel que los quisiera o que creyera quererlos tanto como
397

Swann. Y, sin embargo, aquella vez que dijo el señor Verdurin
que Swann no acababa de gustarle, no sólo expresó su propia
opinión, sino que se anticipó a la de su mujer. El cariño que
sentía Swann por Odette era muy particular, y no tuvo la
atención de tomar a la señora de Verdurin como confidente
diario de sus amores; la discreción con que Swann tomaba la
hospitalidad de los Verdurin era muy grande, y muchas veces
no aceptaba cuando lo invitaban a cenar, por un motivo de
delicadeza que ellos no sospechaban, y creían que lo hacía por
no perder una invitación en casa de algún pelma; además, y no
obstante todo lo que hizo Swann por ocultársela, se habían ido
enterando poco a poco de la gran posición de Swann en el
mundo aristocrático; y todo eso contribuía a fomentar en los
Verdurin una antipatía hacia Swann. Pero la verdadera razón
era muy otra. Y es que se dieron cuenta en seguida de que en
Swann había un espacio impenetrable y reservado, y que allí
dentro seguía profesando para sí que la princesa de Sagan no
era grotesca, y que las bromas de Cottard no eran graciosas;
en suma, y aunque Swann jamás abandonara su amabilidad ni
se revolviera contra sus dogmas, que existía una imposibilidad
de imponérselos, de convertirlo por completo, tan fuerte como
nunca la vieran en nadie. Hubieran pasado por alto que tratara
a pelmas .a los cuales Swann prefería mil veces en el fondo de
su corazón los Verdurin y su cogollito., con tal de que hubiera
consentido, para dar buen ejemplo, en renegar de ellos
delante de los fieles. Pero era ésta una abjuración que
comprendieron muy bien que no habían de arrancarle nunca.
398

¡Qué diferencia con un nuevo., invitado a ruegos de
Odette, aunque sólo había hablado con él unas cuantas veces, y
en el que fundaban los Verdurin grandes esperanzas: el conde
de Forcheville! (Resultó que era cuñado de Saniette, cosa que
sorprendió grandemente a los fieles porque el anciano
archivero era
de tan humildes modales que siempre lo estimaron como de
inferior categoría social, y les extrañó el ver que pertenecía a
una clase social rica y de relativa aristocracia.) Forcheville,
desde luego, era groseramente snob, mientras que Swann, no; y
distaba mucho de estimar la casa de los Verdurin por encima
de cualquier otra, como hacía Swann. Pero carecía de esa
delicadeza de temperamento que a Swann le impedía
asociarse a las críticas, positivamente falsas, que la señora
de Verdurin lanzaba contra conocidos suyos. Y ante las
parrafadas presuntuosas y vulgares que el pintor soltaba
algunas veces, y ante las bromas de viajante que Cottard
arriesgaba, y que Swann, que quería a los dos, excusaba
fácilmente, pero no tenía valor e hipocresía suficiente para
aplaudir, Forcheville, por el contrario, era de un nivel
intelectual que podía adoptar un fingido asombro ante las
primeras, aunque sin entenderlas, y un gran regocijo ante las
segundas. Precisamente, la primera comida de los Verdurin a
que asistió Forcheville puso de relieve todas esas diferencias,
hizo resaltar sus cualidades y precipitó la desgracia de Swann.
399

Asistía a aquella comida, además de los invitados de
costumbre, un profesor de la Sorbona, Brichot, que conoció a
los Verdurin en un balneario, y que de no estar tan ocupado por
sus funciones universitarias y sus trabajos de erudición, habría
ido a su casa muy gustoso con mayor frecuencia. Porque sentía
esa curiosidad, esa superstición de la vida que, al unirse con un
cierto escepticismo relativo al objeto de sus estudios, da a
algunos hombres inteligentes, cualquiera que sea su profesión,
al médico que no cree en la medicina, al profesor de Instituto
que no cree en el latín, fama de amplitud, de brillantez y hasta
de superioridad de espíritu. En casa de los Verdurin iba,
afectadamente, a buscar términos de comparación en cosas
de lo más actual, siempre que hablaba de filosofía o de
historia, en primer término, porque consideraba ambas ciencias
como una preparación para la vida, y se figuraba que estaba
viendo vivo y en acción, allí en el clan, lo que hasta entonces
sólo por los libros conocía; y, además, porque, como antaño le
inculcaron un gran respeto a ciertos temas, respeto que, sin
saberlo, conservaba, le parecía que se desnudaba de su
personalidad de universitario, tomándose con esos temas
libertades que precisamente le parecían libertades tan sólo
porque seguía tan universitario como antes.
Apenas empezó la comida, el conde de Forcheville, sentado a la
derecha de la señora de Verdurin, que aquella noche se había
puesto de veinticinco alfileres en honor al .nuevo., le dijo:
400

-Muy original esa túnica blanca.; y el doctor Cottard, que no le
quitaba ojo, por la gran curiosidad que tenía de ver cómo era
un .de.,
según su fraseología, y que andaba esperando el momento de
llamarle la atención y entrar más en contacto con él, cogió al
vuelo la palabra blanca., y sin levantar la nariz del plato, dijo:
-¿Blanca?, será Blanca de Castilla., y luego, sin mover la
cabeza lanzó furtivamente a derecha e izquierda miradas
indecisas y sonrientes. Mientras que Swann denotó con el
esfuerzo penoso e inútil que hizo para sonreírse que juzgaba el
chiste estúpido, Forcheville dio muestra de que apreciaba la
finura de la frase, y al propio tiempo, de que estaba muy
bien educado, porque supo contener en sus justos límites una
jovialidad tan franca que sedujo a la señora de Verdurin.
-¿Qué? ¿Qué me dice usted de un sabio así? -preguntó a
Forcheville.. No se puede hablar seriamente con él dos minutos
seguidos. También en su hospital las gasta usted así? Porque
entonces
.decía volviéndose hacia el doctor. aquello no debe de ser muy
aburrido y tendré que pedir que me admitan.
-Creo que el doctor hablaba de ese vejestorio antipático
llamado Blanca de Castilla, y perdónenme que así hable. ¿No es
verdad, señora? .preguntó Brichot a la dueña de la casa, que
401

cerró los ojos, medio desmayada, y hundió la cara en las
manos, dejando escapar unos gritos de reprimida risa.
-¡Por Dios, señora! No quisiera yo ofender a las almas
virtuosas, si es que las hay aquí en esta mesa sub rosa...
Reconozco que nuestra inefable república ateniense .pero
ateniense del todo podría honrar en esa Capeto oscurantista al
primer prefecto de Policía que supo pegar. Sí, mi querido
anfitrión, sí .prosiguió con su bien timbrada voz, que destacaba
claramente cada sílaba, en respuesta a una objeción del señor
Verdurin., nos lo dice de un modo muy explícito la crónica de
San Dionisio, de una autenticidad de información absoluta.
Ninguna patrona mejor para el proletariado anticlerical que
aquella madre de un santo; por cierto que al santo también le
hizo pasar las negras .eso de las negras lo dice Suger y San
Bernardo., porque tenía para todos.
-¿Quién es ese señor? -preguntó Forcheville a la señora de
Verdurin. Parece hombre muy enterado.
-¿Cómo? ¿No conoce usted al célebre Brichot? Tiene fama
europea.
-¡Ah!, es Brichot .exclamó Forcheville, que no habla oído bien.
¿Qué me dice usted? .añadió, mirando al hombre célebre con
ojos desmesuradamente abiertos.. Siempre es agradable cenar
con una persona famosa. ¿Pero ustedes no invitan más que a
gente de primera fila? ¡No se aburre uno aquí, no!
402

-Sabe usted, sobre todo, lo que pasa .dijo modestamente la
señora de Verdurin.: es que aquí todo el mundo está en
confianza. Cada cual habla de lo que quiere, y la conversación
echa chispas. ¡Ya ve usted! Brichot esta noche no es gran cosa;
yo lo he visto algunas veces arrebatador, para arrodillarse
delante de él; pues, bueno, en otras casas ya no es la misma
persona; se le acaba el ingenio, hay que sacarle las palabras
del cuerpo, y hasta es pesado.
-¡Sí que es curioso! .dijo Forcheville, extrañado.
Un ingenio como el de Brichot hubiera sido considerado
como absolutamente estúpido en el círculo de gentes donde
transcurrió la juventud de Swann, aunque realmente es
compatible con una inteligencia de verdad. Y la del profesor,
inteligencia vigorosa y nutrida, probablemente hubiera podido
inspirar envidia a muchas de las gentes aristocráticas que
Swann consideraba ingeniosas. Pero estas gentes habían
acabado por inculcar tan perfectamente a Swann sus gustos y
sus antipatías, por lo menos en lo relativo a la vida de sociedad
y alguna de sus partes anejas, que, en realidad, debía estar
bajo el dominio de la inteligencia, es decir, la conversación, que
a Swann le parecieron las bromas de Brichot pedantes, vulgares
y groseras al extremo. Además, le chocaba, por lo
acostumbrado que estaba, los buenos modales, el tono rudo y
militar con que hablaba a todo el mundo el revoltoso
universitario. Y, sobre todo, y eso era lo principal, aquella noche
se sentía mucho menos indulgente al ver la amabilidad que
403

desplegaba la señora de Verdurin con el señor Forcheville,
ese que Odette tuvo la rara ocurrencia de llevar a la casa.
Un poco azorado con Swann, le preguntó al llegar.
-¿Qué le parece a usted mi convidado?
Y él, dándose cuenta por primera vez de que Forcheville,
conocido suyo hacía tiempo, podía gustar a una mujer, y era
bastante buen mozo, contestó: .Inmundo.. Claro que no se le
ocurría tener celos de Odette; pero no se sentía tan a gusto
como de costumbre, y cuando Brichot empezó a contar la
historia de la madre de Blanca de Castilla, que .había estado
con Enrique Plantagenet muchos años antes de casarse., y
quiso que Enrique le pidiera que siguiera su relato, diciéndole:
-¿Verdad, señor Swann?., con el tono marcial que se adopta
para ponerse a tono con un hombre del campo o para dar
ánimo a un soldado, Swann cortó el efecto a Brichot, con gran
cólera del ama de casa, contestando que lo excusaran por
haberse interesado tan poco por Blanca de Castilla y que en
aquel momento estaba preguntando al pintor una cosa que le
interesaba. En efecto: el pintor había estado aquella tarde
viendo la exposición de un artista amigo de los Verdurin
que había muerto hacía poco, y Swann quería enterarse por él
.porque estimaba su buen gusto. de si, en realidad, en las
últimas obras de aquel pintor había algo más que el pasmoso
virtuosismo de las precedentes.
404

-Desde ese punto de vista es extraordinario; pero esta clase de
arte no me parece muy .encumbrado., como dice la gente -dijo
Swann sonriendo.
-Encumbrado a las cimas de la gloria –interrumpió Cottard,
alzando los brazos con fingida gravedad.
Toda la mesa se echó a reír.
-Ya le decía yo a usted que no se puede estar serio con él .dijo
la señora de Verdurin a Forcheville.. Cuando menos se lo espera
una, sale con una gansada.
Pero observó que Swann era el único que no se había reído.
No le hacía mucha gracia que Cottard bromeara a costa suya
delante de Forcheville. Pera el pintor, en vez de responder de
una manera agradable a Swann, como le habría respondido
seguramente de haber estado solos, optó por asombrar a
los invitados colocando un parrafito sobre la destreza del
pintor maestro muerto.
-Me acerqué .dijo. y metí la nariz en los cuadras para ver cómo
estaba hecho aquello. Pues ¡ca!, no hay manera; no se sabe si
está hecho con cola, con rubíes, con jabón, con bronce, con sol
o con caca.
-¡Ka, ele, eme! .exclamó el doctor, pero ya tarde y sin que
nadie se fijara en su interrupción.
-Parece que no está hecho con nada .prosiguió el pintor., y
no es posible dar con el truco, como pasa con la Ronda o los
405

Regentes; y de garra es tan fuerte como pueda serlo
Rembrandt o Hals. Lo tiene todo, se lo aseguro a ustedes.
Y lo mismo que esos cantantes que, cuando llegan a la nota
más alta que puedan dar, siguen luego en voz de falsete piano,
el pintor se contentó con murmurar, riendo, como si el cuadro, a
fuerza de ser hermoso, resultara ya risible .Huele bien, lo marea
a uno, le corta la respiración, le hace cosquillas, y no hay modo
de enterarse cómo está hecho aquello.
Es cosa de magia, una picardía, un milagro .y echándose a reír,
un timo, ¡vaya! .Y entonces se detuvo, enderezó gravemente la
cabeza, y adoptando un tono de bajo profundo, que procuró
que le saliera armonioso, añadió: ¡Y qué honrado!
Excepto en el momento en que dijo .más fuerte que la Ronda.,
blasfemia que provocó una protesta de la señora de
Verdurin, la cual consideraba a la Ronda como la mejor obra
del universo, sólo comparable a la Novena y a la Samotracia, y
cuando dijo aquello otro de .hecho con caca., que hizo lanzar a
Forcheville una
mirada alrededor de la mesa para ver si la palabra pasaba, y al
ver que sí, arrancó a sus labios una sonrisa mojigata y
conciliadora, todos los invitados, menos Swann tenían los ojos
clavados en el pintor y fascinados por sus palabras.
-¡Lo que me divierte cuando se entusiasma así! -exclamó la
señora de Verdurin, encantada de que la conversación
406

marchara tan bien la primera noche que tenían al conde de
Forcheville. Y tú, ¿qué haces con la boca abierta como un
bobo? -dijo a su marido.. Ya sabes que habla muy bien; no
parece sino que es la primera vez que lo oyes. ¡Si usted lo
hubiera visto mientras estaba usted hablando! ¡Se lo comía con
los ojos! Y mañana nos recitará todo lo que ha dicho usted, sin
quitar una coma.
-¡No, no, lo digo en serio! .repuso el pintor, encantado de su
éxito.. Parece que se creen ustedes que estoy hablando para la
galería, y que todo es charlatanismo; yo los llevaré a
ustedes a que lo vean y a que me digan si he exagerado
algo; me juego la entrada a que vuelven más entusiasmados
que yo.
-No, si no le decimos a usted que exagera; lo que queremos es
que coma usted y que coma mi marido también; sirva usted
otra vez lenguado al señor; ¿no ve que se le ha enfriado el que
tenía? No nos corre nadie; está usted sirviendo como si
hubiera fuego en la casa. Espere, espere un poco para la
ensalada.
La señora de Cottard era modesta, pero no carecía del
aplomo requerido cuando, por una feliz inspiración, daba con
una frase acertada. Veía que tendría éxito; aquello le inspiraba
confianza, y la lanzaba, más que por sobresalir ella, para
ayudar a subir a su marido. Así que no dejó escapar la palabra
ensalada que acababa de pronunciar la señora de Verdurin.
407

-¿Es la ensalada japonesa? -dijo a media voz, volviéndose a
Odette. Y contenta y azorada por la oportunidad y el
atrevimiento con que supo hacer una alusión discreta, pero
clara, a la nueva y discutida obra de Dumas, se echó a reír
con risa de ingenua, poco chillona, pero tan irresistible, que no
pudo dominarla, en unos instantes.
-¿Quién es esa señora? -dijo Forcheville-. Tiene gracia.
-No, no es ensalada japonesa; pero si vienen todos ustedes a
cenar el viernes, se la haremos.
-Le voy a parecer a usted muy paleta, caballero -dijo a Swann
la señora del doctor.; pero confieso que aun no he visto esa
famosa Francillon, que es la comidilla de todo el mundo. El
doctor ya ha ido a verla (recuerdo que me dijo cuánto se
alegró de encontrarlo a usted allí y gozar de su compañía), y
luego no he querido que
volviera a tomar billetes para ir conmigo. Claro que en el teatro
Francés nunca pasa uno la noche aburrida, y además
trabajan todos los cómicos muy bien; pero como tenemos
unos amigos muy amables .la Señora de Cottard rara vez
pronunciaba un nombre propio y se limitaba a decir: .unos
amigos nuestros, una .amiga mía., por .distinción., y con un tono
falso, como dando a entender que ella no nombraba más que a
quien quería., que tienen palco muy a menudo y se les ocurre
la feliz idea de llevarnos con ellos a todas las novedades que lo
408

merecen, estoy segura de ver Francillon, un poco antes o un
poco después, y de poder formarme opinión. Ahora, que no
sabe una qué decir, porque en todas las casas adonde voy de
visita no se habla más que de esa maldita ensalada japonesa.
Ya empieza a ser un poco cansador -añadió al ver que Swann
no parecía acoger con mucho interés aquella candente
actualidad.. Pero muchas veces da pie a ideas muy divertidas.
Tengo yo una amiga muy ocurrente y muy guapa; que está muy
al tanto de la moda, y dice que el otro día mandó hacer en su
casa esa ensalada japonesa, pero con todo lo que dice
Alejandro Dumas, hijo, en su obra. Había invitado a unas
cuantas amigas; y yo no fui de las elegidas. Y según me dijo, el
día que recibe, aquello era detestable. Nos hizo llorar de risa.
Claro que también hace mucho la manera de contar .añadió
viendo que Swann seguía serio.
Y creyéndose que tal vez sería porque no le gustaba
Francillon:
-Creo que sufriré una desilusión. Nunca valdrá tanto como
Sergio Panine, el ídolo de Odette. Esas obras sí que tienen
fondo, son asuntos que hacen pensar; pero ¡mire usted que ir a
dar recetas de cocina en el teatro Francés! Sergio Panine
es otra cosa. Como todo lo de Jorge Onhet, por supuesto,
siempre está también escrito.
-No sé si conoce usted el Maestro Herrero; a mí aun me gusta
más que Sergio Panine.
409

-Yo, señora, confieso -dijo Swann con cierta ironía-, que tan
poca admiración me inspira una como otra.
-¿De veras? ¿Qué les encuentra usted de malo? ¿Les tiene usted
antipatía? Quizá le parece un poco triste, ¿eh? Pero yo digo
siempre que no se debe discutir de novelas ni de obras de
teatro. Cada cual tiene su modo de ver, y a lo mejor, lo que yo
prefiero le parece a usted detestable.
Se vio interrumpida por Forcheville, que se dirigía a Swann.
En efecto: mientras la señora del doctor había estado hablando
de
Francillon, Forcheville se dedicó a expresar a la señora de
Verdurin
su admiración por el pequeño speeck del pintor, según él lo
llamó.
-¡Qué memoria y qué facilidad de palabra tiene -dijo a la señora
de Verdurin, cuando hubo acabado el pintor.: he visto pocas
parecidas! Caramba, ya las quisiera yo para mí. Él y el señor
Brichot son dos números de primera; pero como lengua me
parece que esto daría quince y raya al profesor. Es más natural,
menos rebuscado.
Claro que se le escapan alguna palabras harto realistas, pero
ahora gusta eso, y pocas veces he visto tener la sartén por el
mango en una conversación tan diestramente, como decíamos
410

en mi regimiento; precisamente en el regimiento tenía yo un
compañero que este señor me recuerda un poco. Se estaba
hablando horas y horas de cualquier cosa, de este vaso, ¡pero
qué de este vaso, eso es una tontería, de la batalla de
Warterloo, de lo que usted quiera!, y a todo eso soltándonos
ocurrencias graciosísimas. Swann debió conocerlo, porque
estaba en el mismo regimiento.
-¿Ve usted muy a menudo al señor Swann ? -inquirió la señora
de Verdurin.
-No -contestó Forcheville; y como quería congraciarse con
Swann para poder acercarse a Odette más fácilmente, quiso
aprovechar la ocasión que se le ofrecía de halagarlo hablando
de sus buenas relaciones, pero en tono de hombre de mundo y
como en son de crítica, sin nada que pareciera felicitación por
un éxito inesperado-. No, nos vemos muy poco, ¿verdad,
Swann? ¡Cómo nos vamos a ver! Este tonto está metido en casa
de los La Trémoille, de los Laumes, de toda esa gente.
Imputación completamente falsa, porque hacía un año que
Swann no iba más que a casa de los Verdurin. Pero el mero
hecho de nombrar a personas no conocidas en la casa se
acogía entre los Verdurin con un silencio condenatorio.
Verdurin, temeroso de la mala impresión que aquellos nombres
de pelmas, lanzados así a la faz de todos los fieles, debieron
causar a su mujer, la miró a hurtadillas, con mirar henchido de
inquieta solicitud. Y vio su resolución de no darse por enterada,
de no tomar en consideración la noticia que acababan de
411

comunicarle y de permanecer, no sólo muda, sino sorda, como
solemos fingir cuando un amigo indiscreto desliza en la
conversación una excusa de tal naturaleza que sólo el oírla sin
protesta sería darla por buena, o pronuncia el nombre execrado
de un ingrato delante de nosotros; y la señora de Verdurin, para
que su silencio no pareciera un consentimiento, sino ese gran
silencio que todo lo ignora de las cosas inanimadas, borró de su
rostro todo rasgo de vida y de motilidad; su frente combada se
convirtió en un hermoso estudio de relieve, que ofreció
invencible resistencia a dejar entrar el nombre de esos La
Trémoille, tan amigos de Swann; la nariz se frunció levemente
en una arruguita que parecía de verdad. Ya no fue más que un
busto de cera, una máscara de yeso, un modelo para
monumento, un busto para el palacio de la Industria, que el
público se pararía a contemplar, admirando la destreza con que
supo el escultor expresar la imprescriptible dignidad con que
afirman los Verdurin, frente a los La Trémoille y los Laumes, que
ni ellos ni todos los pelmas del mundo están por encima de los
Verdurin, y la rigidez y la blancura casi papales que supo dar a
la piedra. Pero el mármol acabó por animarse, habló y dijo que
hacía falta no tener estómago para ir a casa de gente así,
porque la mujer siempre estaba borracha, y el marido era tan
ignorante, que decía pesillo por pasillo.
412

-Por todo el oro del mundo no dejaría yo entrar en mi casa a
esa gente .concluyó la señora Verdurin, mirando a Swann con
aspecto imperativo.
Indudablemente, no esperaba que la sumisión de Swann llegara
al extremo de santa simplicidad de la tía del pianista, que
acababa de exclamar:
-Pero es posible? Lo que me extraña es que haya personas que
se traten con ellos; yo tendría miedo, porque le pueden dar a
una un golpe. ¡Y todavía hay tontos que les hacen la corte!
Pero por lo menos habría podido decir como Forcheville:
-Sí, pero es una duquesa, y hay gente todavía que se deja
alucinar por esas cosas., lo cual habría dado ocasión a la
señora de Verdurin para decir: .Pues buen provecho les haga..
Pero no, ni eso siquiera; Swann se limitó a una risita que
significaba que no podía tomar en serio semejante disparate.
Verdurin seguía lanzando a su esposa miradas furtivas, y veía
tristemente, explicándoselo muy bien, que a su mujer la
dominaba una cólera de inquisidor que no logra extirpar la
herejía, y para ver si arrancaba a Swann una retractación,
como el valor de sostener las propias opiniones parece siempre
una cobardía y un cálculo a aquellos contra quienes las
sostenemos, Verdurin le dijo:
-Díganos usted francamente lo que piensa; no iremos luego a
contárselo.
A lo cual respondió Swann:
413

-No, si no es que tenga miedo de la duquesa (si es que se
refieren ustedes a los La Trémoille). A todo el mundo le gusta su
trato. No digo que sea muy .profunda. (pronunció profunda
como si hubiera sido una palabra ridícula, porque su lenguaje
aun conservaba trazas de ciertas modalidades espirituales, con
las que dio al traste aquella renovación sonada por el amor a la
música, y ahora expresaba sus
opiniones con viveza), pero de veras que es inteligente y su
marido es un hombre cultísimo. ¡Es una gente deliciosa!
Tanto, que la señora de Verdurin, dándose cuenta de que
aquel solo infiel le impediría realizar la unidad moral del
cogollito, rabiosa contra aquel cabezota que no veía, el daño
que le estaba haciendo con sus palabras, no pudo menos que
gritar:
-¡Bueno!, opine usted así si le parece, pero por lo menos no nos
lo diga:
-Todo depende de lo que usted llame inteligencia –dijo
Forcheville, que quería sobresalir él también.. Vamos a ver,
Swann,
¿qué entiende usted por inteligencia?
-Eso, eso .exclamó Odette., esas son las cosas que yo quiero
que me diga, pero él nunca cede.
-Pero si protestó Swann.
414

-Nada, nada .dijo Odette.
-.El que nada no se ahoga .interrumpió el doctor.
-¿Llama usted inteligencia a la facundia locuaz de los salones, a
esas personas que saben meterse en todo?
-Acabe usted con los entremeses para que le puedan
cambiar el plato .dijo la señora de Verdurin con tono agrio
dirigiéndose a Saniette, que absorto en sus reflexiones se había
olvidado de comer. Y quizá un poco avergonzada por el tono
con que lo dijera, añadió.: Vamos, lo mismo da, tiene usted
tiempo; yo lo digo por los demás, para que no esperen.
-Ese buen anarquista de Fenelón -dijo Brichot marcando las
sílabas. da una definición muy curiosa de la inteligencia...
-Oigan, oigan -dijo la señora de Verdurin a Forcheville y al
doctor., eso de la definición de Fenelón no todos los días se le
presenta a uno ocasión de oírlo.
Pero Brichot esperaba a que Swann diera la definición suya.
Y como Swann hurtó el bulto y no contestó, fracasó aquella
brillante justa que la señora de Verdurin ofrecía tan regocijada
a Forcheville.
-¡Claro!, hace lo que conmigo -dijo Odette enfurruñada.; me
alegro de ver que no soy yo sola la que le parezco poco.
-¿Esos de La Trémoille que nos pinta esta señora de modo tan
poco recomendable .preguntó Brichot articulando con mucha
fuerza. son quizá descendientes de aquellos cuya amistad tenía
415

en tanto la marquesa de Sevigné, porque la realzaba mucho a
los ojos de sus vasallos? Verdad es que la marquesa tenía otra
razón, que debía ser la verdadera, porque como era literata
hasta la médula de los huesos nunca decía las cosas de
primeras. Y es que en el diario que mandaba a su hija
periódicamente, la señora de La Trémoille,
perfectamente documentada por lo bien emparentada que
estaba, era la que escribía sobre la política extranjera.
-No, me parece que no es la misma familia -dijo a todo trance
la señora de Verdurin.
Saniette, que después de haber dado al maestresala su plato,
lleno aún, se hundió de nuevo en un silencio meditativo, salió
por fin de su mutismo para contar, riéndose, que una vez había
cenado con el duque de La Trémoille, y que resultaba que el
duque ignoraba que Jorge Sand era seudónimo de una mujer.
Swann, como Saniette le era simpático, creyó oportuno darle
unos cuantos detalles sobre la cultura del duque, que
demostraban la imposibilidad de tal confusión; pero se paró
de pronto porque acababa de comprender que Saniette no
necesitaba esas pruebas, y sabía que la historia era falsa por
la sencilla razón de que la había inventado en aquel instante.
Aquel hombre excelente sufría al ver que los Verdurin lo
tomaban por un pelma; y como se daba cuenta de que aquella
noche había estado más soso que nunca, quería decir algo
416

gracioso antes de que se acabara la cena. Capituló tan pronto,
puso una cara tan lastimera por su fracaso, y respondió a
Swann tan cobardemente para que no se encarnizara en una
refutación inútil:
-Bueno, bueno; de todos modos, equivocarse no es un
crimen, me parece, que Swann se habría alegrado de poder
decirle que la historia era cierta y graciosísima. El doctor había
estado escuchando, y se le ocurrió que en aquel caso sería
oportuno un Se non é vero...; pero, como no estaba muy seguro
de las palabras, tuvo miedo de enredarse y no dijo nada.
Acabada la cena, Forcheville buscó al doctor.
-No ha debido de ser fea, ¿eh?, la señora de Verdurin, y además
es una mujer con la que puede uno hablar, y para mí eso es
todo. Claro que ya empieza a amorcillarse un poco. La que
parece muy lista es la señora de Crécy; ya, lo creo, tiene vista
de águila.
Estábamos hablando de la señora de Crécy .dijo a Verdurin, que
se acercó con su pipa en la boca.. Debe de tener un cuerpo...
-Mejor me gustaría encontrármela entre las sábanas que no
al diablo .dijo precipitadamente Cottard, que estaba esperando
hacía un momento a que Forcheville tomara aliento para
colocar aquel chiste viejo, temeroso de que se pasara la
oportunidad si la conversación tomaba otro rumbo; chiste que
soltó con esa naturalidad y aplomo exagerados que sirven
para ocultar la frialdad y la inquietud del que está recitando.
417

Forcheville, que conocía el chiste, lo entendió y se rió mucho.
Verdurin tampoco regateó su regocijo, porque hacía poco que
había dado con un símbolo para
expresarlo distinto del de su mujer, pero tan sencillo y tan
claro como el de ella. Apenas iniciaba los movimientos de
cabeza y hombros propios de la persona que se desternilla de
risa, se ponía a toser como si se hubiera tragado el humo de la
pipa por reírse con mucha fuerza. Y, sin quitarse la pipa de la
boca, prolongaba indefinidamente ese simulacro de hilaridad y
de ahogo. Él y su mujer, que estaba enfrente oyendo contar
una historia al pintor, y que en aquel momento cerraba los ojos,
e iba a hundir el rostro en las manos, parecían dos caretas de
teatro que expresaban de modo distinto el mismo sentimiento
de jovialidad.
Verdurin hizo muy bien en no quitarse la pipa de la boca,
porque Cottard, que sintió necesidad de salir un momento, dijo
a media voz una frasecita que había aprendido hacía poco y
que repetía siempre que tenía que ir al mismo sitio: .Tengo
que ir a dar un recadito al duque de Aumale., de modo que el
acceso de tos volvió a empezar.
-¡Pero, hombre, quítate la pipa de la boca, te vas a ahogar por
querer contener la risa! -le dijo la señora, que se acercó al
grupo para ofrecer licores.
418

-Su marido es un hombre delicioso, tiene un ingenio que vale
por cuatro -declaró Forcheville a la señora de Cottard.
-Gracias, señora; un soldado viejo nunca dice que no a un
trago.
-Al señor de Forcheville le parece Odette encantadora -dijo
Verdurin a su esposa.
-Pues precisamente ella tendría mucho gusto en almorzar un
día con usted. A ver cómo lo combinamos, pero sin que se
entere Swann, porque tiene un carácter que lo enfría todo.
Claro que eso no quita para que venga usted a cenar,
naturalmente; esperamos que nos favorezca usted a menudo.
Ahora, como ya viene el buen tiempo, vamos muchas veces a
comer en sitio descubierto. ¿No le desagradan las comidas en el
Bosque? Muy bien, pues eso. Pero, ¿eh?, se ha olvidado usted
de su oficio .gritó al joven pianista para hacer ostentación al
mismo tiempo, y delante de un nuevo tan importante como
Forcheville, de su ingenio y de su dominio tiránico sobre los
fieles.
-El señor de Forcheville me estaba hablando mal de ti .dijo
la señora de Cottard a su marido cuando éste volvió al salón.
Y el doctor, siempre con la obsesión de la nobleza de
Forcheville, que le preocupaba desde que empezó la cena, le
dijo:
-Ahora estoy asistiendo a una baronesa, la baronesa de
Putbus; parece que los Putbus estuvieron en las Cruzadas,
419

¿no? Tienen en Pomerania un lago donde caben diez plazas de
la Concordia.
Le estoy asistiendo una artritis seca. Es una mujer simpática.
Creo que la señora de Verdurin la conoce.
Con eso dio pie a que Forcheville, cuando se vio solo un
momento después con la señora de Cottard, completara el
favorable juicio que del doctor tenía formado:
-Es muy simpático, y se ve que conoce gente. Claro, los médicos
lo saben todo.
-Voy a tocar el scherzo de la sonata de Vinteuil, para el señor
Swann . dijo el pianista.
-¡Caramba!, conque una sonata de escuerzos, ¿eh? -preguntó
Forcheville para dárselas de gracioso.
Pero el doctor, que no conocía ese chiste, no lo entendió, y
creyó que Forcheville se había equivocado. Se acercó en
seguida a rectificarlo:
-No, no se dice escuerzo, se dice scherzo .aclaró con tono
solícito, impaciente y radiante.
Forcheville le explicó el chiste, y el doctor se puso encarnado.
-¿Reconocerá usted que tiene gracia, doctor?
-Sí, ya lo conocía hace tiempo -contestó Cottard.
420

Pero se callaron; por debajo de la agitación de los trémulos del
violín que la protegían con su vestidura temblorosa, a dos
octavas de distancia, lo mismo que en una región
montañosa vemos por detrás de la inmovilidad aparente y
vertiginosa de una cascada, allá doscientos pies más abajo, la
minúscula figurilla de una mujer que se va paseando, surgió la
frasecita lejana, graciosa, protegida por el amplio chorrear de
la cortina transparente, incesante y sonora. Y Swann corrió
hacía ella, desde lo más hondo de su corazón, como a una
confidente de sus amores, corno a una amiga de Odette, que
debía decirle que no hiciera caso a ese Forcheville.
-Llega usted tarde -dijo la señora de Verdurin a un fiel, invitado
tan sólo en calidad de .mondadientes.., Brichot esta noche
ha estado incomparable, elocuentísimo. Pero se ha marchado
ya. ¿Verdad, señor Swann? Por cierto, creo que es la primera
vez que hablaba usted con él, no? .añadió para hacer resaltar
que lo conocía gracias a ella.. ¿Verdad que Brichot ha estado
delicioso?
Swann se inclinó cortésmente.
-¿Pero no le ha interesado a usted? .preguntó secamente la
señora.
-Sí, señora, mucho me ha encantado. Quizá es un tanto
precipitado y jovial, a veces, para mi gusto, y le sentaría bien
un poco más de calma y de suavidad; pero se ve que sabe
mucho y que es una excelente persona.
421

Todo el mundo se retiró muy tarde. Lo primero que dijo Cottard
a su mujer fue:
-Pocas veces he visto a la señora de Verdurin tan animada
como esta noche.
-¿Qué es lo que viene a ser exactamente esta señora de
Verdurin; una virtud de entre dos aguas? -dijo Forcheville al
pintor, al que propuse que se marcharan juntos.
Odette sintió mucho ver marcharse a Forcheville; no se
atrevió a no volver a casa con Swann, pero en el coche estuvo
de muy mal humor, y cuando Swann le preguntó si quería que
entrara en su casa, le contestó, encogiéndose de hombros y con
impaciencia:
-¡Pues claro!.. Cuando ya se marcharon todos los invitados, la
señora de Verdurin dijo a su marido:
-¿Has visto qué risa tan tonta la de Swann cuando estábamos
hablando de la señora de La Trémoille?
Había observado que cuando pronunciaban este nombre,
Swann y Forcheville algunas veces suprimían la partícula. Y no
dudando que lo hicieran para demostrar que a ellos no les
asustaban los títulos, quiso imitar su orgullo, pero no había
sabido coger bien la forma gramatical con que se traducía. Y
como su defectuosa manera de hablar podía más que su
intransigencia republicana, seguía diciendo los señores de La
422

Trémoille, o mejor dicho, con esa abreviatura usual en la letra
de los couplets, y los pies de las caricaturas con que se disimula
los de La Trémoille, y luego se resarcía diciendo sencillamente:
.La señora La Trémoille.. .La duquesa, como dice Swann. añadió
irónicamente, con una sonrisa que indicaba que estaba
citando palabras ajenas y que ella no cargaba con una
denominación tan ingenua y tan ridícula.
-Yo te diré que esta noche lo he encontrado muy estúpido.
Su marido le respondió:
-No es un hombre franco, es un caballero muy cauteloso que
siempre está nadando entre dos aguas. Quiere estar bien con
todos.
¡Qué diferencia entre él y Forcheville! Ese hombre, por lo menos,
te dice claramente lo que piensa, te agrade o no te agrade.
No es como el otro, que no es ni carne ni pescado. Por
supuesto, a Odette parece que le gusta más Forcheville, y yo le
alabo el gusto.
Y, además, ya que Swann viene echándoselas de hombre de
mundo y de campeón de duquesas, el otro, por lo menos, tiene
su título, y es conde de Forcheville .añadió con delicada
entonación, como si estuviera muy al corriente de la historia de
ese condado y sopesara minuciosamente su valor particular.
423

-Yo te diré .repuso la señora. que esta noche ha lanzado contra
Brichot unas cuantas indirectas venenosas y ridículas. Claro,
como ha visto que Brichot caía bien en la casa, esa era una
manera de herirnos y de minarnos la cena. Se ve muy claro al
joven amigo que te desollará a la salida.
-Yo ya te lo dije -contestó él, es un fracasado, un
envidiosillo de todo lo que sea grande.
En realidad, no había fiel menos maldiciente que Swann;
pero todos los demás tenían la precaución de sazonar sus
chismes con chistes baratos, con una chispa de emoción y de
cordialidad; mientras que la menor reserva que Swann se
permitía sin emplear fórmulas convencionales, como .Esto no es
hablar mal; pero...., porque lo consideraba una bajeza, parecía
una perfidia. Hay autores originales que con la más mínima
novedad excitan la ira del público, sencillamente porque antes
no halagaron sus gustos, atiborrándolo de esos lugares
comunes a que está acostumbrado; y así indignaba Swann al
señor Verdurin. Y en el caso de Swann, como en el de
ellos, la novedad de su lenguaje es lo que inducía a creer en lo
negro de sus intenciones.
Swann estaba aún ignorante de la desgracia que lo
amenazaba en casa de los Verdurin, y seguía viendo sus
ridículos de color de rosa, a través de su amor por Odette.
Ahora, por lo general, sólo se daba cita con su querida por la
noche; de día tenía miedo de cansarla yendo mucho a su
424

casa, pero le gustaba estar siempre presente en la imaginación
de Odette, y buscaba las ocasiones de insinuarse hasta el
pensamiento de su amiga de una manera agradable. Si veía
en el escaparate de una tienda de flores, o de una joyería,
alguna planta o alguna alhaja que le gustaran mucho, pensaba
en seguida en enviárselas a Odette, imaginándose que aquel
placer que había sentido él al ver la flor o la piedra preciosa, lo
sentiría ella también, y vendría a acrecer su cariño; y las
mandaba llevar inmediatamente a la calle La Perouse, para no
retardar el instante aquel en que, por recibir Odette una cosa
suya, parecía que estaban más cerca. Quería, sobre todo, que
llegara el regalo antes de que ella saliera, para ganarse, por el
agradecimiento que ella sintiera, una acogida más cariñosa
aquella noche en casa de los Verdurin, acaso una carta que ella
enviaría antes de ir a cenar, y ¡quién sabe si hasta una visita de
la propia Odette!, una visita suplementaria a casa de Swann
para darle las gracias.
Como en otra época, cuando experimentaba en el
temperamento
de Odette los efectos del despecho, ahora probaba, por medio
de las reacciones de la gratitud, a extraer de su querida
parcelas íntimas de sentimiento que aun no le había revelado.
Muchas veces, Odette tenía apuros de dinero, y en caso de
alguna deuda urgente, pedía a Swann que la ayudara. Y él se
425

alegraba mucho, como de todo lo que pudiera inspirar a Odette
un gran concepto del amor que le tenía, o sencillamente de su
influencia y de lo útil que podía serle. Indudablemente, si al
principio le hubieran dicho:
-Lo que le gusta es tu posición social.., ahora, si te quiere es por
tu dinero., Swann no lo hubiera creído; pero no le dolería mucho
que las gentes se figurasen a Odette unida a él, es decir, que se
viera que estaban unidos el uno al otro. por un lazo tan fuerte
como el esnobismo o el dinero. Y hasta si hubiera llegado a
creérselo, quizá su pena no habría sido muy grande al descubrir
en el amor de Odette ese estado más duradero que el basado
en los atractivos o prendas personales de su amigo: el interés,
que no dejaría llegar nunca el día en que ella sintiera ganas de
no volverlo a ver.
Por el momento, colmándola de regalos y haciéndole favores,
podía descansar confiadamente en estas mercedes, exteriores
a su persona y a su inteligencia, del agotador cuidado de
agradarle por sí mismo. Y aquella voluptuosidad de estar
enamorado, de no vivir más que de amor, que muchas
veces dudaba que fuera verdad, aumentaba aún de valor por
el precio que, como dilettante de sensaciones inmateriales, le
costaba .lo mismo que se ve a personas dudosas de si el
espectáculo del mar y el ruido de las olas son cosa deliciosa,
convencerse de que sí y de que ellos tienen un gusto exquisito
en cuanto tienen que pagar cien francos diarios por la
426

habitación de la fonda donde podrán gozar del mar y sus
delicias.
Un día, reflexiones de éstas le trajeron a la memoria aquella
época en que le hablaran de Odette como de una mujer
entretenida., y una vez más se divirtió oponiendo a esa
personalidad extraña, la mujer entretenida .amalgama
tornasolada de elementos desconocidos y diabólicos,
engastada, como una aparición de Gustavo Moreau, en flores
venenosas entrelazadas en alhajas magníficas., la otra Odette
por cuyo rostro viera pasar los mismos sentimientos de
compasión por el desgraciado, de protestas contra la injusticia,
y de gratitud por un beneficio, que había visto cruzar por el
alma de su madre o de sus amigos; esa Odette, que hablaba
muchas veces de las cosas que a él le eran más familiares que
a ella, de su cuarto, de su viejo criado, del banquero a quien
tenía confiados sus títulos; y esta última imagen del banquero le
recordó que tenía que pedir dinero. En efecto, si aquel mes
ayudaba a Odette en sus
dificultades materiales con menos largueza que el anterior, en
que le dio 5000 francos, o no le regalaba un collar de
diamantes que ella quería, no reavivaría en su querida aquella
admiración por su generosidad, aquella gratitud que tan feliz lo
hacían, y hasta corría el riesgo de que Odette pensara que su
amor disminuía al ver reducidas las manifestaciones con que
aquel cariño se expresaba. Y entonces se preguntó de pronto si
427

aquello que estaba haciendo no era cabalmente entretenerla,
como si en efecto, esta noción de entretener pudiera extraerse,
no de elementos misteriosos ni perversos, sino pertenecientes al
fondo diario y privado de su vida, lo mismo que ese billete de
1000 francos, roto y repegado, doméstico y familiar, que su
ayuda de cámara le ponía en el cajón de la mesa, después de
pagar la casa y las cuentas, y que él mandaba a Odette con
cuatro más., y si no se podía aplicar a Odette, desde que él la
conocía .porque no se le pasó por las mientes que antes de
conocerlo a él hubiera podido recibir dinero de nadie. ese
dictado que tan incompatible con ella se figuraba Swann de
mujer entretenida.. Pero no pudo ahondar en esa idea, porque
un acceso de pereza de espíritu, que en él eran congénitos,
intermitentes y providenciales, llegó en aquel momento y apagó
todas las luminarias de su inteligencia, tan bruscamente,
como andando el tiempo, cuando hubiera luz eléctrica, podría
dejarse una casa a oscuras en un momento. Su pensamiento
anduvo a tientas un instante por las tinieblas; se quitó los
lentes, limpió sus cristales, se pasó las manos por los ojos, y no
volvió a vislumbrar la luz hasta que tuvo delante una idea
completamente distinta, a saber: que el mes próximo
convendría mandar a Odette 6000 o 7000 francos en vez de
5000, por la sorpresa y la alegría que con eso iba a darle.
La noche que no estaba en casa esperando que llegara la
hora de ver a Odette en casa de los Verdurin, o en uno de los
restaurantes de verano del Bosque o de Saint-Cloud, donde les
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gustaba mucho ir, se marchaba a cenar a alguna de aquellas
elegantes casas donde, antes era asiduo convidado. No quería
romper el contacto con personas que quién sabe si podían ser
útiles a Odette algún día, y a quienes ahora utilizaba a veces
para alguna cosa que le pedía Odette. Además, estaba muy
acostumbrado desde hacía tiempo a la vida aristocrática y al
lujo, y aunque había aprendido con la costumbre a despreciar
una y otro, sin embargo, los necesitaba; de modo que en cuanto
se le aparecieron exactamente en el mismo plano las casas más
modestas y las mansiones ducales, tan habituados estaban sus
sentidos a los palacios, que sentía necesidad de no estar
siempre en moradas modestas. Le merecían la misma
consideración
.con tal identidad, que hubiera parecido increíble las familias
de clase
media que daban bailes en su quinto piso, escalera D, puerta de
la derecha, que la princesa de Parma, en cuyo palacio se
celebraban las fiestas más lucidas de París; pero no tenía la
sensación de hallarse en un baile cuando se estaba con la gente
seria en la alcoba del ama de casa; y al ver los tocadores
tapados con toallas, las camas transformadas en
guardarropa y los cubrepiés llenos de gabanes y sombreros, le
causaba la misma sensación de ahogo que puede causar hoy a
personas acostumbradas a veinte años de luz eléctrica el olor
de un quinqué o el humo de una lamparilla. El día que cenaba
429

fuera mandaba enganchar para las siete y media; se vestía
pensando en Odette, y así no estaba solo, porque el pensar
constantemente en Odette alumbraba los momentos en que
ella estaba lejos con la misma encantadora luz de los instantes
que pasaban juntos. Subía al coche, pero sentía que aquel
pensamiento saltaba al carruaje al mismo tiempo que él, se le
ponía en las rodillas como un animal favorito que llevamos a
todas partes y que seguiría con él en la mesa, sin que lo
supieran los invitados. Y aquel animalito le acariciaba, le daba
calor; y Swann sentía una especie de lánguida dejadez, y
se rendía a un leve estremecimiento que le crispaba el
cuello y la nariz, cosa nueva en él, mientras iba poniéndose en
el ojal el ramito de ancolias. Sentíase melancólico y malucho
hacía algún tiempo, sobre todo desde que Odette presentó a
Forcheville en casa de los Verdurin, y por su gusto se habría ido
al campo a descansar. Pero no tenía valor para marcharse de
París, ni siquiera por un día, mientras que Odette estuviera allí.
Había una atmósfera cálida, y eran aquellos los días más
hermosos de la primavera. Y aunque iba atravesando una
ciudad de piedras para meterse en un hotel cerrado, lo que
tenía siempre en la imaginación era un parque suyo, junto a
Combray; allí, en cuanto eran las cuatro, antes de llegar al
plantado de espárragos, gracias al aire que viene por el lado de
Méséglise, podía disfrutarse, a la sombra de las plantas, tanto
frescor como en la orilla del estanque, cercado de miosotis y
espadañas, y cenaba en una mesa rodeada por guirnaldas de
rosas y de grosella, que le arreglaba su jardinero.
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Acabada la cena, si estaban citados temprano en el Bosque o
en Saint-Cloud, se marchaba tan pronto .sobre todo si
amenazaba lluvia y podían los fieles recogerse antes. que una
vez que cenaron muy tarde en casa de la princesa de Laumes, y
que Swann se marchó sin esperar el café, para ir a buscar a los
Verdurin a la isla del Bosque, la princesa dijo:
-Realmente, si Swann tuviera treinta años más y una
enfermedad de la vejiga, se comprendería que escapara de esa
manera; pero esto ya es burlarse de la gente.
Decíase Swann que aquel encanto de la primavera, que no
podía ir a disfrutar, lo encontraría, al menos, en la isla de los
Cisnes o en Saint-Cloud. Pero como no podía pensar en nada
más que en Odette, ni siquiera sabía si las hojas olían bien o si
hacía luna; acogíale la frasecilla de la sonata de Vinteuil, tocada
en el piano del jardín del restaurante. Si no había piano abajo,
los Verdurin hacían todo lo posible porque bajaran uno de un
cuarto de arriba o del comedor. Y no es que Swann hubiera
vuelto a su favor, no; pero la idea de preparar a cualquiera,
aunque fuera a una persona poco estimada, un obsequio
ingenioso, inspiraba a los Verdurin, durante los
momentos de los preparativos, sentimientos
ocasionales y efímeros de simpatía y de cordialidad. Muchas
veces se decía Swann que aquella noche era una noche de
primavera más que estaba pasando, y se prometía fijarse en los
árboles y en el cielo. Pero la agitación que le sobrecogía al ver a
431

Odette, como asimismo cierto febril malestar que lo aquejaba,
sin descanso, hacía algún tiempo, le robaban la calma y el
bienestar, que son fondo indispensable para las impresiones
que inspira la Naturaleza. Una de las
noches que aceptó Swann la
invitación de los Verdurin, dijo, cuando
estaban cenando, que a la noche siguiente se reuniría en
banquete con unos compañeros suyos, y Odette, allí en plena
mesa, le contestó, delante de Forcheville que ahora era uno de
los fieles; delante del pintor, delante de Cottard .Sí,
ya sé que tiene usted banquete; así que no lo
veré hasta que pase usted por casa. No vaya muy tarde, ¿eh?
Aunque Swann nunca tuvo envidia seriamente de las pruebas
de, amistad que daba Odette a uno u a otro de los fieles, sintió
una gran dulzura al oírla confesar así, delante de todos y con
tan tranquilo impudor, sus citas diarias de por la noche, la
posición privilegiada que gozaba en casa de Odette y la
preferencia que eso implicaba hacia él. Verdad
es que Swann había pensado muchas
veces que Odette no era, en ningún modo, una mujer que
llamara la atención, y la supremacía suya sobre un ser tan
inferior a él no era cosa para sentirse halagado, cuando se la
pregonaba a la faz de los fieles; pero desde que se fijó que
Odette era para muchos hombres una mujer encantadora, y
codiciable el atractivo que para ellos ofrecía su cuerpo,
despertó en Swann un deseo
doloroso de dominarla enteramente, hasta en las
432

más recónditas partes de su corazón. Y cuando acabó la cena,
la llevó aparte, le dio las gracias efusivamente, intentando
hacerle comprender, según los grados de la gratitud que le
demostraba, la escala de placeres que Odette podía darle, y
que el más alto de ellos era garantizarlo y hacerlo invulnerable,
mientras su amor durara, contra las embestidas de los celos.
A la noche siguiente, cuando salió del banquete estaba
lloviendo mucho, y como él tenía coche abierto, un amigo se
ofreció a llevarlo a su casa en cupé; Swann, como Odette le
había dicho el día antes que fuera a su casa, estaba seguro de
que su querida no esperaba a nadie aquella noche, y de buena
gana, mejor que echar a andar en la victoria con aquel
chaparrón; se habría ido a acostar tranquilo y contento. Pero
quizá si veía Odette que no siempre tenía el mismo interés en
pasar con ella sus últimas horas, ya no se preocuparía de
reservárselas y podrían faltarle un día que las necesitara
más que nunca.
Llegó a casa de Odette pasadas las once; se excusó por haber
ido tan tarde, y ella se quejó de que, en efecto, era muy tarde,
de que la tormenta la había puesto un poco mala y de que le
dolía la cabeza, y le previno que iba a tenerlo a su lado
media hora nada más y que a las doce lo echaría; al poco
rato dio muestras de cansancio y de sueño.
-¿Entonces esta noche no hay catleyas? -dijo Swann…¡Yo que
433

esperaba una buena catleya !...
Odette le contestó un poco huraña y nerviosa:
-No, amiguito, ¿no ves que estoy mala? Esta noche no hay
catleyas.
-Bueno, no insisto; aunque yo creo que te sentaría bien.
Odette rogó a Swann que apagara la luz antes de irse; él
mismo echó las cortinas de la cama y se marchó. Pero volvió a
su casa y, de repente, se le ocurrió que quizá Odette estaba
esperando a alguien aquella noche, que lo del cansancio era
fingido, que si le pidió que apagara la luz fue para hacerle creer
que iba a dormirse, y que en cuanto Swann se fue, Odette
volvió a encender y abrió la puerta al hombre que iba a pasar la
noche con ella. Miró qué hora era. Hacía una hora y media que
se habían separado; salió a la calle, tomó un simón y mandó
parar muy cerca de la casa de Odette, en una
callecita perpendicular a aquella otra a la que daba la
parte trasera del hotel y la ventana donde él llamaba muchas
noches para que Odette saliera a abrirle. Bajó del coche; a su
alrededor, en aquel barrio, todo era soledad y
negrura; dio unos cuantos pasos y desembocó delante de la
casa. Entre la oscuridad de todas las ventanas de la calle,
apagadas ya hacía rato, vio una única ventana que
derramaba, por entre los postigos que prensaban
su pulpa misteriosa y dorada, la luz de la habitación, esa luz
que, así como otras noches, al verla desde lejos, al llegar a la
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callecita, le anunciaba .Aquí está Odette esperándote., ahora lo
torturaba y le decía .Aquí está Odette con el hombre que
esperaba.. Quiso saber quién era; se deslizó a lo largo de la
pared hasta llegar debajo de la ventana, pero entre las
maderas oblicuas de los postigos no se podía ver nada; sólo
oyó en el silencio de la noche el murmullo de una
conversación. Sufría al ver aquella luz, en cuya dorada
atmósfera se movía, tras las maderas, la invisible y odiada
pareja; sufría al oír aquel murmullo que revelaba la
presencia del hombre que llegó cuando él se fue, la fallía de
Odette y la dicha que con ese hombre iba a disfrutar.
Y, sin embargo, se alegraba de haber ido; el tormento que lo
echó de su casa, al precisarse, perdió en intensidad, ahora
que la otra vida de Odette, la que él sospechó de un modo
brusco e impotente en aquel pasado momento, estaba allí,
iluminada de lleno por la lámpara, prisionera, sin saberlo, en
aquella habitación en donde él podía entrar cuando se le
antojara a sorprenderla y capturarla; aunque quizá sería
mejor llamar a los cristales como solía hacerlo cuando era muy
tarde; así Odette se enteraría de que Swann lo sabía todo,
había visto la luz y oído la conversación, y él, que hace un
momento se la representaba como riéndose de sus ilusiones
con el otro, los veía ahora a los dos, confiados en su error,
engañados por Swann, al que creían muy lejos, y que estaba allí
e iba a llamar a los cristales. Y quizá la sensación casi
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agradable que tuvo en aquel momento provenía de algo más
que de haberse aplacado su duda y su pena: de un placer de la
inteligencia. Si desde que estaba enamorado las cosas habían
recobrado para él algo de su interés delicioso de otras veces,
pero sólo cuando las alumbraba el recuerdo de Odette, ahora
sus celos estaban reanimando otra facultad de su juventud
estudiosa, la pasión de la verdad, pero de una verdad
interpuesta también entre él y su querida; sin más luz que la
que ella le prestaba, verdad absolutamente individual, que tenía
por objeto único, de precio infinito y de belleza desinteresada,
los actos de Odette, sus relaciones, sus proyectos y su pasado.
En cualquier otro período de su vida, las menudencias y
acciones corrientes de una persona no tenían para Swann valor
alguno; si venían a contárselas le parecían insignificantes y no
les prestaba más que la parte más vulgar de su atención; en
aquel momento se sentía muy mediocre. Pero en ese extraño
período de amor lo individual arraiga tan profundamente, que
esa curiosidad que Swann sentía ahora por las menores
ocupaciones de una mujer, era la misma que antaño le
inspiraba la Historia. Y cosas que hasta entonces lo habrían
abochornado: espiar al pie de una ventana, quién sabe si
mañana sonsacar diestramente a los indiferentes, sobornar a
los criados, escuchar detrás de las puertas, le parecían ahora
métodos de investigación científica de tan alto valor
intelectual y tan apropiados al descubrimiento de la verdad
436

como descifrar textos, comparar testimonios e interpretar
monumentos.
Ya a punto de llamar a los cristales, tuvo un momento de rubor
al pensar que Odette iba a enterarse de que había tenido
sospechas, de que había vuelto a apostarse allí en la calle.
Muchas veces le había hablado Odette del horror que tenía a los
celosos y a los amantes que se dedican a espiar. Lo que iba
a hacer era muy torpe y se ganaría su malquerencia de allí
en adelante, mientras que, en aquel momento, en tanto que
no llamara, ella todavía lo quería acaso, aunque lo estaba
engañando. ¡Y sacrificamos tantas veces a la impaciencia de
un placer inmediato la realización de muchas posibles
venturas!...
Pero el deseo de averiguar la verdad era más fuerte, y le
parecía más noble. Sabía que la realidad de las circunstancias,
que él habría podido reconstituir exactamente, aun a costa de
su vida, era legible detrás de aquella ventana, estriada de luz,
como la cubierta iluminada de oro de uno de esos manuscritos
preciosos de tanta belleza artística, que seduce hasta al
erudito que los consulta. Y sentía una gran voluptuosidad en
aprender la verdad, que le apasionaba en aquel ejemplar,
único, efímero y precioso, de una materia translúcida, tan
cálida y tan bella. Y, además, la superioridad que sentía .que
necesitaba sentir. con respecto a ella, más que de estar
enterado era de poder mostrar que lo estaba. Se empinó y dio
un golpe. No oyeron, y entonces volvió a llamar, y la
437

conversación cesó. Se oyó una voz de hombre, y Swann se fijó
en ella, por si distinguía de qué amigo de Odette era, que
preguntó:
-¿Quién es?
No estaba seguro de reconocer la voz. Volvió a llamar, y se
abrieron los cristales, y luego los postigos. Ahora ya no había
posibilidad de retroceder, y puesto que lo iba a saber todo,
para no presentarse con aspecto de infeliz y de celoso con
curiosidad, se limitó a gritar con voz alegre e indiferente:
-.No, no se molesten; al pasar por ahí he visto luz, y se me ha
ocurrido preguntar si estaba usted ya mejor.
Alzó los ojos. Se habían asomado a la ventana dos caballeros
viejos, uno de ellos con una lámpara en la mano; a la luz de la
lámpara vio, dentro, una habitación que le era desconocida.
Y es que, como tenía la costumbre, si iba a ver a Odette muy
tarde de reconocer su ventana por ser la única que estaba
encendida, se había equivocado, y llamó en una ventana de la
casa de al lado. Pidió perdón, se marchó y se fue a su casa,
contento de que la satisfacción de su curiosidad hubiera dejado
su amor intacto, y de que, después de haber
estado simulando hacia Odette una especie de indiferencia, no
hubiera logrado, con sus celos, aquella prueba demasiado
ansiada que entre dos amantes dispensa a que la posee de
querer mucho al otro. Nunca le habló de aquella desdichada
438

aventura, ni él se acordó mucho de esa noche. Pero, a menudo,
un giro de su pensamiento tropezaba con aquel recuerdo, sin
querer, porque no la había visto; se le hundía en el alma más y
más, y Swann sentía un repentino y hondo dolor. Y lo mismo
que si se tratara de un dolor físico, los pensamientos de Swann
no podían aliviarle nada; pero, por lo menos, con el dolor físico
para que, como es independiente del pensamiento, este
pensamiento puede posarse en él, comprobar que disminuye,
que cesa momentáneamente. Pero aquel otro dolor, el
pensamiento, sólo con acordarse de él le volvía a dar vida. No
querer pensar en aquello, era pensar más, sufrir más. Y cuando
estaba charlando con unos amigos, sin acordarse ya de su
dolor, de pronto, una palabra le demudaba el rostro, como le
pasa a un herido cuando una persona torpe le toca sin
precaución el miembro dolorido. Al separarse de Odette,
sentíase feliz y tranquilo, recordaba las sonrisas suyas,
burlonas al hablar de otros y cariñosas para con él; pero el peso
de su cabeza, cuando la apartaba de su eje para dejarla caer
casi involuntariamente en los labios de Swann, lo mismo
que hizo la primera noche; las miradas desfallecientes que le
lanzaba mientras él la tenía entre sus brazos, al mismo
tiempo que apretaba, temblorosa, su cabeza contra el hombro
de Swann.
Pero, en seguida, sus celos, como si fueran la sombra de su
amor, se complementaban con el duplicado de la sonrisa de
aquella noche .pero que ahora se burlaba de Swann y se
439

henchía de amor hacia otro hombre. de la inclinación de su
cabeza, pero vuelta hacia otros labios, con todas las
demostraciones de cariño que a él le había dado, pero
ofrecidas a otro. Y todos los recuerdos voluptuosos que se
llevaba de casa de Odette, eran para Swann como
.bocetos. o proyectos semejantes a esos que enseñan los
decoradores, y gracias a los cuales Swann podía formarse idea
de las actitudes de ardor o de abandono que Odette podía
tener con otros hombres. De modo que llegaron a darle pena
todo placer que con ella disfrutaba, toda caricia inventada,
cuya exquisitez señalaba él a su querida; todo nuevo encanto
que en ella descubría, porque sabía que, unos momentos
después, todo eso vendría a enriquecer su suplicio con nuevos
instrumentos.
Y este suplicio era todavía más cruel cuando Swann
recordaba una mirada que había sorprendido hacía algunos
días por vez primera en los ojos de Odette. Fue en casa de
los Verdurin, después de cenar. Forcheville había visto que su
cuñado Saniette
no gozaba de ningún favor en la casa; ya fuera porque quiso
tomarlo como cabeza de turco y brillar a costa suya, ya porque
le molestara una frase torpe que Saniette le dijo y que pasó
inadvertida para todos los invitados, que no podían sospechar
la alusión desagradable que encerraba, aunque sin malicia por
440

parte de Saniette, ya porque tuviera ganas de echar de la
casa a una persona que lo conocía demasiado y que sabía
que era lo bastante delicada para no sentirse muy a gusto en
su presencia, ello es que Forcheville contestó a aquella frase
de Saniette, con tal grosería, insultándolo y envalentonándose
más y más mientras seguía vociferando, con el susto, la pena y
los ruegos del otro, que el infeliz preguntó a la señora de
Verdurin si debía seguir en aquella casa, y, al no recibir
contestación, se marchó balbuceando y con las lágrimas en los
ojos.
Odette asistió impasible a la escena; pero cuando Saniette se
hubo retirado, relajó en algunos grados de dignidad la
expresión habitual de su rostro, para poder ponerse al mismo
nivel que Forcheville, e hizo rebrillar en sus pupilas una sonrisa
de enhorabuena por la valentía del ejecutor y de burla por la
víctima; fue una mirada de complicidad en lo malo, que quería
decir tan claramente.
-Eso es una ejecución bien hecha, o yo no entiendo de eso. ¡Qué
corrido estaba! ¡casi lloraba!, que Forcheville, al encontrarse con
esa mirada, perdió toda la ira verdadera o falsa que aún lo
encendía, se sonrió y contestó:
-No tenía más que haber sido más amable, y seguiría aquí.
Pero una lección siempre conviene aunque se sea viejo.
Un día, Swann salió a media tarde para hacer una visita, y,
como no estaba la persona que buscaba, se le ocurrió ir a casa
441

de Odette, a esa hora en que nunca solía hacerlo, pero en
que sabía muy bien que ella estaba en casa escribiendo cartas
o echando la siesta hasta que llegara el momento del té, hora
en que le sería grato verla sin servirle de molestia. El portero le
dijo que creía que la señora estaba en casa; llamó, le pareció
oír ruido y pasos, pero no abrieron. Ansioso e irritado, se fue a
la callecita adonde daba la parte de atrás del hotel, y se
colocó delante de la ventana de la alcoba de Odette; los
visillos no le dejaban ver nada, dio un golpe a los cristales,
llamó, y nadie vino a abrir. Vio que unos vecinos estaban
mirándolo. Se marchó, pensando que, después de todo, quizá
se equivocara al creer oír pasos; pero se quedó tan
preocupado, que no pudo apartar su pensamiento de aquello.
Volvió una hora después; estaba en casa; le dijo que antes,
cuando él llamó, también estaba, pero durmiendo; que el
campanillazo la despertó, y adivinando que era Swann, corrió a
abrirle, pero él ya se había ido. Había oído muy bien
los golpes en los cristales. Swann reconoció en el relato algunos
de esos fragmentos de un hecho exacto que los embusteros, en
un aprieto, se consuelan incrustando en la composición de la
mentira que inventan, creyendo que así ganan algo y disimulan
las apariencias de la verdad. Claro que, cuando Odette hacía
algo que no quería que se supiese, lo guardaba muy bien el
fondo de su alma. Pero en cuanto se veía delante de la persona
a quien quería engañar, se azoraba, se le borraban todas las
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ideas, paralizábanse todas sus facultades de invención y
raciocinio, no encontraba en su cabeza más que un gran
vacío, y como, sin embargo, había que decir algo, no
encontraba a su alcance más que la cosa misma que quería
ocultar, y que, por ser la única verdadera, era la que estaba allí
inmutable. Y de ella arrancaba un trocito, sin importancia en sí
mismo, diciéndose que, después de todo; más valía hacer
aquello, porque era un detalle de verdad, sin los riesgos de un
detalle falso.
-Eso, por lo menos, es verdad –pensaba-, y eso se lleva ya
ganado; que se informe y verá que es verdad; eso no es lo que
me venderá.. Se equivocaba, porque eso era cabalmente lo que
la vendía, y no se daba cuenta de que ese detalle de verdad
tenía entrantes y salientes que no podían encajarse más que en
los detalles contiguos del hecho cierto del que Odette lo
recortó, y que cualquiera que fueran los detalles inventados
de que lo rodeaba, siempre revelarían, por lo que faltaba o lo
que sobraba, que no casaba con ellos. .Confiesa que me oyó
llamar, y luego dar en el cristal, y que se figuró que era yo, y
dice que tenía ganas de verme. Pero eso no pega con el hecho
de que no haya mandado abrir.
Pero no le hizo notar esta contradicción, porque creía que
Odette, abandonada a sí misma, soltaría quizá alguna mentira
que sería indicio, aunque débil, de la verdad; hablaba ella, y
Swann no la interrumpía; recogía con ávida y dolorosa devoción
las palabras de Odette, sintiendo .precisamente porque tras
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ellas la ocultaba al hablar. que sus frases, como un velo
sagrado, guardaban vagamente el relieve y dibujaban el
indeciso modelado de esta realidad infinitamente preciosa y,
por desgracia, inasequible, lo que estaba haciendo un rato
antes, a las tres, cuando él llegó, realidad que nunca poseería
más que en aquellos ilegibles y divinos vestigios de las
mentiras, y que sólo existía ya en el recuerdo encubridor de
aquel ser que la contemplaba sin saber lo preciosa que era y
que no la entregaría nunca. Claro que, a ratos, sospechaba que
los actos de Odette no eran en sí mismos de arrebatador
interés, y que las relaciones que Odette pudiera tener con
otros hombres no exhalaban, naturalmente, del modo
universal, y para todo ser pensante, una tristeza mórbida
e inspiradora de la fiebre del suicidio. Y se daba cuenta de que
tal interés y tal tristeza eran en él como una enfermedad, y
que cuando se curara de ella, los actos de Odette, los besos
que diera a otros hombres se le aparecerían tan inofensivos
como los de cualquier otra mujer. Pero el que la curiosidad
dolorosa que ahora le inspiraban a Swann tuvieran una
causa puramente subjetiva, no bastaba para que llegara a
considerar que era absurda la importancia dada a esa
curiosidad, y lo que hacía para satisfacerla.
Y es que Swann había llegado a una edad cuya filosofía
ayudada por la de la época aquella, por la del medio, donde
tanto tiempo viviera Swann, el grupo de la princesa de Laumes,
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donde se convenía que una persona era tanto más inteligente
cuanto más dudaba de todo, y no se respetaban, como
cosas reales e indiscutibles, más que los gustos personales.
no es ya la filosofía de la juventud, sino una filosofía
positiva, médica casi, de hombres que, en vez de exteriorizar los
objetos de sus aspiraciones, hacen por sacar de sus años
pasados un residuo fijo de costumbres y pasiones que puedan
considerar como características y permanentes, y cuya
satisfacción busquen deliberadamente, ante todo al adoptar
un determinado género de vida. Swann se resignaba a aceptar
la pena que sentía por ignorar lo que había hecho Odette, lo
mismo que aceptaba la recrudescencia que un clima húmedo
originaba a su eczema; y le gustaba calcular en su presupuesto
una suma disponible para obtener datos relativos a lo que
hacía Odette, sin los cuales padecería mucho, lo mismo que se
reservaba dinero para otros gustos que le procuraban un
placer, por lo menos antes de enamorarse, como el de sus
colecciones o el de la buena cocina.
Cuando fue a despedirse de Odette, le pidió ella que se
quedara un rato más, y hasta lo cogió del brazo para que no se
fuera, cuando ya estaba abriendo la puerta. Pero él no se fijó,
porque entre los muchos ademanes, frases e incidentes que
constituyen la trama de una conversación, es inevitable que
pasemos sin fijarnos junto a aquellos que ocultan esa verdad
que nuestras sospechas andan buscando a ciegas, y que, por el
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contrario, nos detengamos en aquellos que nada celan. Le decía
a cada momento:
-¡Qué lástima que para un día que has venido por la tarde,
cuando nunca vienes, no te haya podido ver!.. Swann sabía muy
bien que Odette no estaba bastante enamorada de él para que
aquel sentimiento tan vivo, por no haber podido recibirlo, fuera
sincero; pero como era buena y le gustada complacerlo, y
muchas veces se entristecía cuando le causaba una
contrariedad, le pareció muy natural que ahora se
entristeciera también por haberlo privado de ese
placer de pasar un rato juntos, muy grande para él, aunque no
para Odette. Sin embargo,la cosa era tan fútil, que
acabó por extrañarle aquel aire doloroso con que
seguía hablando Odette. Le recordaba ahora más que de
costumbre a las mujeres del pintor de la Primavera. Tenía
una cara de abatimiento y de pena, cual rendida al peso de un
dolor imposible de sobrellevar, la misma cara que ponen esas
figuras de Botticelli para una cosa tan sencilla como dejar al
Niño Jesús jugar con una granada, o ver cómo echa Moisés
agua a la pila. Ya conocía Swann aquella expresión de tristeza,
pero no recordaba exactamente cuándo se la había visto a
Odette; de pronto se acordó; fue aquella vez que Odette mintió
al hablar con la señora de Verdurin, al día siguiente a la comida
a que dejó de asistir Odette con el pretexto de que estaba
mala, pero, en realidad, para poder estar con Swann.
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Claro que ni la mujer más escrupulosa hubiera podido
sentir remordimientos por una mentira tan inocente. Pero las
que echaba generalmente Odette eran ya menos inocentes, y
servían para evitar que descubrieran ciertas cosas que habrían
podido crearle dificultades con éste o con aquél. Así que,
cuando mentía, sobrecogida de terror, sintiéndose poco
armada para defenderse y sin confianza en el éxito, le daban
unas de llorar por cansancio, como a los niños que no han
dormido. Además, sabía que su mentira, por lo general, dañaba
gravemente al hombre a quien se la decía, y que si mentía mal
se ponía a merced suya. Por eso se sentía ante él humilde y
culpable al mismo tiempo. Y cuando tenía que decir una
mentirilla mundana, por asociación de ideas y de recuerdos,
sentíase como mala de cansancio y como pesarosa por una
acción fea.
¿Qué mentira tan grande debía de estar diciéndole Odette,
cuando ponía aquella mirada de dolor y aquella voz de queja,
que parecían rendirse al peso del esfuerzo que costaban, y
demandar gracia? Se le ocurrió que, no sólo estaba
esforzándose por ocultarle la verdad respecto al incidente de la
tarde, sino alguna cosa más actual, que quizá no había
ocurrido y que iba a ocurrir de un momento a otro, sirviendo
acaso para aclarar lo demás. En aquel instante oyó un
campanillazo. Odette siguió hablando, pero su voz era un
gemido, y su sentimiento por no haber visto a Swann esa tarde,
por no haberle abierto, rayó en la desesperación.
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Se oyó la puerta de entrada al volver a cerrarse, y el ruido de un
coche, como si se marchara la persona que no debía
encontrarse con Swann, y a la que debieron de decir que Odette
había salido. Y entonces, al pensar que sólo con ir un día, a una
hora que no era la de siempre, había estorbado tantas cosas de
las que Odette no quería que se enterara, se sintió
descorazonado, desesperado casi. Pero como
quería a Odette, como tenía la costumbre de orientar hacia ella
todos sus pensamientos, aquella compasión que él se inspiraba
a sí mismo, se la consagró a ella, y murmuró:
-¡Pobrecilla mía!
Al marcharse, Odette cogió unas cartas que tenía en la
mesa, y le preguntó si quería echárselas al correo. Se las llevó,
pero al volver a su casa se dio cuenta de que tenía aún las
cartas encima. Volvió hasta el correo, las sacó del bolsillo, y
antes de echarlas miró a quién iban dirigidas. Todas eran para
tiendas, menos una, que era para Forcheville. La tenía en la
mano, diciéndose: .Si viera lo que hay dentro, me enteraría de
cómo lo llama, del tono en que le habla, de si hay algo entre
ellos. Quizá si no la miro cometa una indelicadeza con Odette,
porque ésa es la única manera de quitarme de encima una
sospecha, acaso calumniosa para ella, y que de todos
modos siempre la hará sufrir, y será indestructible si dejo pasar
esta carta sin verla.
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Del correo se fue a casa; pero se había quedado con esa
carta. Como no se atrevió a abrirla, encendió una bujía y acercó
el sobre a la luz. Al principio no pudo leer nada; pero el sobre
era fino, y apretándolo contra la tarjeta dura que iba dentro,
pude leer al trasluz las últimas palabras. Era una fórmula de
despedida muy fría.
Si en vez de ser él el que estaba mirando una carta
dirigida a Forcheville, hubiera sido Forcheville el que mirara una
carta dirigida a Swann, de seguro que habría leído palabras
más cariñosas.
Tuvo la tarjeta inmóvil un instante, y luego, como el sobre le
venía muy ancho, empujó con el pulgar de modo que fueran
pasando los distintos renglones por la parte no forrada del
sobre, que era la única que se transparentaba.
Pero no acababa de distinguir bien. Daba lo mismo, porque ya
había visto lo bastante para comprender que se trataba de
un hecho sin importancia, y que de ninguna manera se refería
a sus relaciones, algo referente a un tío de Odette. Swann había
leído el principio del renglón: .Hice bien en...; pero no sabía en
qué había hecho bien Odette, cuando, de pronto, una palabra
que al principio no pudo descifrar le aclaró el sentido de la
frase: .He hecho bien en no abrir, porque era mi tío.. ¡No abrir!
¡De modo que Forcheville estaba en la casa cuando llamó
Swann, y ella lo había hecho salir, y por eso se había oído ruido!
Entonces leyó toda la carta; al final, Odette se excusara porque
no había tenido más remedio que hacerlo marcharse
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precipitadamente, y le decía que se había dejado en su casa la
pitillera, con la misma frase que escribió Swann una de las
primeras veces que éste la visitó. Pero al escribir a Swann había
añadido: .¡Ojalá se
hubiera usted dejado también el corazón, pero ése no se lo
habría devuelto!.. Nada de eso decía a Forcheville, y, en
realidad, no se hacía en la carta alusión alguna que
permitiera sospechar entre ellos ningún lío. Y, además,
mirándolo bien, en todo eso, el verdadero engañado era
Forcheville, puesto que Odette le escribía para hacerle creer que
el visitante era su tío. Total, que él, Swann, era el hombre a
quien Odette daba más importancia, el hombre por quien
echó al otro. Y, sin embargo, si no había nada entre Forcheville
y ella, ¿por qué no abrió en seguida, y por qué dijo?: .He
hecho bien en no abrir, era mi tío.; si en aquel momento no
estaba haciendo nada malo,
¿cómo habría podido explicarse el mismo Forcheville que no
abriera? Y allí estaba Swann, desolado, confuso, pero feliz al
mismo tiempo, delante de aquel sobre que Odette le entregara
confiadamente por lo segura que estaba de su delicadeza, y
que a través de transparentes cristales le dejaba ver, con el
secreto de un incidente, que nunca hubiera creído posible
averiguar, un poco de la vida de Odette, lo mismo que una
estrecha sección luminosa abierta a lo desconocido. Y sus celos
recibían con regocijo, como si tuvieran una vitalidad
450

independiente, egoísta y voraz, todo lo que servía para
alimentarlos, aunque fuera a costa suya. Ahora ya tenían
algo donde ir a alimentarse y Swann podría preocuparse todos
los días por las visitas que Odette tenía a las cinco, e intentaría
averiguar en dónde estaba Forcheville a esa hora. Porque el
cariño de Swann conservaba el mismo carácter que desde el
principio le imprimieron dos cosas: el ignorar lo que hacía
Odette durante el día y la pereza cerebral que le impedía
suplir esa ignorancia con su imaginación. Y al principio no tuve
celos de toda la vida de Odette, sino tan sólo de aquellos
momentos en los que podía suponer, acaso por una
circunstancia final interpretada, que Odette lo había engañado.
Sus celos, como un pulpo que echa primero una amarra, y
luego otra, y luego otra; se ataron sólidamente en ese momento
de las cinco de la tarde, y luego a otra hora del día, y después a
un instante determinado. Pero Swann no sabía inventar sus
tormentos; no eran más que perpetuación y recuerdo de un
tormento que le vino de afuera.
Y de afuera le llegaban muchas angustias. Quiso separar a
Odette de Forcheville y llevársela unos días al Mediodía. Pero se
figuraba que Odette inspiraba deseos a todos los hombres que
había en el hotel, y que ella, a su vez, los deseaba. Así, que ese
Swann que antes, cuando viajaba, iba buscando las caras
nuevas y las reuniones numerosas, huía ahora como un salvaje
del trato de gentes, como si la sociedad humana lo molestara
451

profundamente. ¿Y cómo no iba a ser misántropo si en todo
hombre veía un amante posible de Odette?
Y así, los celos aun contribuyeron mucho más que el deseo
voluptuoso y riente que al principio le inspiró Odette a alterar el
carácter de Swann y a cambiar de arriba abajo a los ojos de
los demás, hasta el aspecto de los signos exteriores con que se
manifestaba ese carácter.
Había pasado un mes desde que Swann leyó la carta de
Odette a Forcheville, cuando una noche fue a una cena que los
Verdurin daban en el Bosque. Cuando se iba a marchar se fijó
en los conciliábulos de la señora de Verdurin y algunos de los
invitados, y le pareció entender que estaban diciendo al
pianista fue no se le olvidara ir, al día siguiente, a una reunión
que habían preparado en Chatou, reunión a la cual no invitaron
a Swann.
Los Verdurin hablaron a media voz y en términos vagos, pero el
pintor, distraído, sin duda, exclamó:
-Y no hará falta ninguna luz: que toque la sonata Claro de luna
en la oscuridad, y así se verá todo más claro.
La señora de Verdurin, al ver que Swann estaba a dos pasos de
allí, adoptó esa expresión fisonómica en la que el deseo de
hacer callar al que habla y de poner una cara inocente para el
que escucha se neutraliza en una intensa nulidad de la mirada,
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esa expresión que disimula la serial de inteligencia del cómplice
bajo la sonrisa del ingenuo, propia de todos los que notan que
alguien se ha tirado una plancha, y que precisamente sirve para
revelarla instantáneamente, si no al autor de ella, por lo menos
a la víctima. Odette puso, de pronto, una cara de desesperada
que renuncia a luchar contra las dificultades aplastantes de
la vida, y Swann contó ansiosamente los minutos que le
faltaban para salir del restaurante y marcharse con ella,
porque, durante el camino de vuelta, podría pedirle
explicaciones y lograr, o bien que no fuera ella a Chatou, o que
se arreglara para que lo invitaran a él, y luego aplicaría en sus
brazos la angustia que lo dominaba. Por fin, pidieron los coches.
La señora de Verdurin dijo a Swann:
-Entonces, adiós; hasta pronto, ¿eh?
Y la mirada amable y la sonrisa forzada que puso tenían por
objeto que a Swann no se le ocurriera preguntar por qué no le
decía como antes:
-Hasta mañana, en Chatou, y pasado mañana, en casa, ¿eh?
Los Verdurin hicieron subir en su coche a Forcheville; detrás
estaba el carruaje de Swann, el cual estaba esperando que se
fueran los Verdurin para decir a Odette que subiera.
-Odette, usted se viene con nosotros, ¿verdad? -dijo la señora
de Verdurin.; aquí le hemos hecho a usted un jequecito al lado
del señor Forcheville.
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-Sí, señora .respondió Odette.
-Pero cómo es eso, yo creí que venía usted conmigo .exclamó
Swann, con las palabras justas y sin ningún disimulo, porque la
portezuela estaba abierta, los segundos eran contados y él no
podía volverse a casa así, en aquel estado, sin Odette.
-Es que la señora de Verdurin me ha invitado...
-Vamos, por esta noche puede usted volverse solo, ya se la
hemos dejado a usted muchas veces .dijo la señora de Verdurin.
-Es que tenía que decir a Odette una cosa importante.
-Pues se la escribe usted luego...
-Adiós .le dijo Odette tendiéndole la mano. Swann hizo por
sonreír, pero tenía cara de terror.
-¿Has visto los modales que gasta ahora Swann con
nosotros? .dijo la señora de Verdurin a su marido, cuando
estuvieron en casa.. Creí que me iba a comer porque nos
llevamos a Odette. ¡Qué indecencia! ¡Que nos diga claramente
que tenemos una casa de citas! No comprendo cómo Odette
puede aguantar esos modales. Parece que le está diciendo:
.Usted me pertenece.. Yo le diré a Odette lo que pienso, y me
parece que comprenderá lo que quiero decir.
Y pasado un instante, añadió colérica:
-Vamos, ¿se habrá visto animalucho?
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Y sin darse cuenta empleaba las mismas palabras que
arrancan los últimos desesperados movimientos de agonía de
un animal inofensivo al campesino que lo aplasta, y obedecía,
acaso, a la misma oscura necesidad de justificación,
como Francisca en Combray, cuando la gallina se
resistía a morir.
Cuando arrancó el coche de los Verdurin y se adelantó el de
Swann, el cochero, al verlo, le preguntó si estaba malo o si le
había ocurrido algo.
Swann despidió el coche. Quería andar y volvió a París a pie,
atravesando el Bosque. Iba hablando solo, y en voz alta, con el
mismo tono un tanto falso que hasta entonces adoptaba
para enumerar los atractivos del cogollito y para exaltar la
grandeza de ánimo de los Verdurin. Pero así como las frases,
las sonrisas y los besos de Odette se le hacían tan odiosos
cuando iban dedicados a otros, como dulces le eran cuando se
dirigían a él, asimismo el salón de los Verdurin, que hace un
instante le parecía entretenido, con cierta afición al arte y
hasta una especie de nobleza moral, ahora que Odette se
iba a encontrar allí, y a hablar de amor libremente con un
hombre que no era él, se le revelaba con todas sus ridiculeces,
su majadería y su ignominia.
Representábase con asco la reunión del día siguiente en
Chatou. En primer término, ¡esa idea de ir a Chatou! Como unos
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tenderos que acaban de cerrar el establecimiento.
¡Verdaderamente, esas gentes son una cursilería burguesa
realmente sublime! No existen; se han escapado de una obra
de Labiche..
De seguro irían los Cottard, y acaso Brichot. ¡Qué grotesca es
esa vida de gentecillas que no pueden pasarse unos sin otros, y
que se considerarían perdidos si mañana no se vieran todos en
Chatou! Y también iría el pintor, ese pintor tan aficionado a
casar a la gente., y que invitaría a Forcheville a que fuera con
Odette a su estudio. Y veía a Odette vestida de modo
excesivamente llamativo para un día de campo, porque es tan
ordinaria, y, sobre todo, ¡es la pobrecilla tan tonta!...
Oyó las bromitas que gastaría la señora Verdurin, después de
cenar; bromitas que, cualquiera que fuera el invitado que tenía
como blanco, divertían siempre a Swann, porque veía a Odette
reírse, reírse con él, casi en él. Y ahora sentía que,
probablemente, iban a hacer reír a Odette a costa suya. .¡Qué
jovialidad tan asquerosa!., decía, imprimiendo a su boca una
expresión de asco tan intensa, que tenía la sensación muscular
de su gesto hasta en su intensa, que repelía el cuello de la
camisa. ¿Y cómo habrá criaturas hechas a imagen y
semejanza de Dios que encuentren gracia en esas bromas
nauseabundas? Cualquier nariz un poco delicada se volverá con
asco para que no la perturben esos olores. ¡Es increíble pensar
que un ser humano no pueda comprender que al permitirse una
sonrisa hacia una persona que le ha tendido lealmente la mano,
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se degrada hasta tal bajeza, que nunca podrá sacarlo de allí la
mejor voluntad del mundo!
Yo vivo muchos miles de metros más arriba de esos bajos
fondos donde se agitan y chillan esos chismosos, para que me
puedan salpicar las bromas de una Verdurin .exclamó, alzando
la cabeza y sacando el pecho. ¡Dios me es testigo de que he
querido sacar a Odette de allí con toda sinceridad y elevarla a
una atmósfera más noble y pura! Pero la paciencia humana
tiene sus límites, y la mía ya se ha agotado, dijo, como si esa
misión de arrancar a Odette de una atmósfera de sarcasmos
no fuera una cosa que se le había ocurrido hacía unos minutos,
y como si no se hubiera impuesto esa tarea tan sólo en cuanto
se le ocurrió que él sería el blanco de esos sarcasmos, que no
teman
más objeto que separarlo de Odette.
Ya veía al pianista dispuesto a tocar la sonata Claro de luna, y
los gestos de la señora de Verdurin, asustada de lo mal que le
iba a sentar la música de Beethoven para los nervios. ¡Farsante,
imbécil! ¡Y
esa mujer se cree que le gusta el Arte!. Y diría a Odette, después
de haber deslizado unas frases elogiosas para Forcheville, lo
mismo que había hecho con él muchas veces: .Odette, haga
usted un sitio, a su lado, para el señor de Forcheville.. .¡ En la
oscuridad! ¡Celestina, alcahueta !.. Y .alcahueta. llamaba
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también a la música, que los incitaría a calarse, a soñar juntos,
a mirarse y a cogerse la mano. Y le parecía razonable la
severidad que contra las artes mostraron Platón, Bossuet y
la vieja educación francesa.
En fin, la vida que se hacía en casa de los Verdurin, la que él
denominaba antes .verdadera vida., le parecía ahora la peor
oída imaginable, y aquel ambiente el más abyecto de todos.
Verdaderamente, no puede darse nada más bajo en la
escala social: es el último círculo dantesco. Indudablemente, el
texto augusto se refería a los Verdurin. ¡Qué talento demuestran
las gentes de la aristocracia, que, aunque tengan también sus
cosas censurables, nunca son como esas cuadrillas de golfos,
en no querer conocerlos siquiera, ni ensuciarse con su contacto
la punta de los dedos! Ese Noli me tangere del barrio de Saint-
Germain es una profunda adivinación.. Ya hacía rato que
había salido del Bosque, estaba cerca de su casa, y borracho
aún con aquella embriaguez de su dolor, y con la sonoridad
artificial y las entonaciones engañosas que tomaba su voz,
inspirada por un numen no muy sincero, aun seguía perorando
en voz alta, rompiendo el silencio de la noche. La
aristocracia tiene sus defectos, y yo soy el primero en
reconocerlos; pero es gente con la que no le pueden a uno
pasar ciertas cosas. He conocido a mujeres elegantes que no
eran perfectas, pero con un fondo de delicadeza y de rectitud
en la conducta que las hace incapaces de una felonía, y que
abre un abismo entre ellas y arpías como la Verdurin. ¡Verdurin!
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¡Vaya un nombre! No les falta nada, son perfectos en su género.
¡A Dios gracias, ya iba siendo hora de que se acabara mi
condescendencia en tratar a esas gentes, en esa promiscuidad
con esas basuras!
Pero así como las virtudes que un momento antes atribuía a
los Verdurin no hubieran sido suficientes, sin la protección y el
favor que los Verdurin prestaban a sus amores con Odette,
para provocar en Swann aquella embriaguez y aquel
enternecimiento por sus personas, que, en realidad, le eran
inspirados por Odette, aunque a través de otros seres, lo mismo
ahora la inmoralidad, por cierta que fuera, que veía en los
Verdurin, no habría sido lo bastante fuerte a desencadenar su
indignación y arrancarle la condenación de sus infamias., si los
Verdurin no hubieran invitado a Forcheville y a él no. E
indudablemente la voz de Swann veía más claro que él, cuando
se negaba a pronunciar aquellas palabras de asco hacia el
círculo
Verdurin, y de alegría por haber roto con él, como no fuera en
tono un poco falso y más bien con objeto de apaciguar su ira
que de expresar sus ideas. En efecto, mientras que Swann se
entregaba a esas invectivas, su pensamiento debía de estar, sin
que él se diera cuenta, preocupado con otra cosa
completamente distinta, porque apenas llegó a su casa y cerró
la gran puerta de la calle, se dio una palmada en la frente, y
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abriendo otra vez, volvió a salir, exclamando con voz que ya era
natural: .Me parece que he dado con el medio de que me inviten
mañana a la cena de Chatou.. Pero el medio no debía de ser
muy eficaz, porque Swann no asistió a la cena; el doctor
Cottard, que había sido llamado a provincias para un caso
grave, y por eso no iba a casa de los Verdurin hacía unos días y
no pudo asistir a la reunión de Chatou, dijo al día siguiente de
dicha cena, al sentarse a la mesa en casa de los Verdurin:
-¡Qué! ¿No vemos esta noche al señor Swann? Es amigo
personal de...
-No, no, tengo esperanza de que no .exclamó la señora de
Verdurin.. Dios nos libre; es un hombre muy cargante, un tonto
mal educado.
Cottard, al oír estas palabras, manifestó a un mismo tiempo su
asombro y su sumisión, como ante una verdad opuesta a todo
lo que oyera antes, pero de irresistible evidencia sin embargo;
bajó la nariz, intimidado y sorprendido, hasta su plato, y se
limitó a contestar:
-¡Ah, ah, ah, ah, ah!., atravesando a reculones en aquel
repliegue en buen orden, que hizo hasta el fondo de sí mismo
por una gama descendente, por todos los registros de su voz. Y
ya no se habló más de Swann en casa de los Verdurin.
Y entonces, aquella casa, que había servido para unir a Swann
y a Odette, se convirtió en un obstáculo a sus citas. Ya no le
decía Odette, como en los primeros tiempos de sus amores:
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-De todos modos, nos veremos mañana por la noche, porque
hay comida en casa de los Verdurin., sino; mañana no
podremos vernos, porque hay comida en casa de los Verdurin..
Otra vez, era que los Verdurin convidaban a Odette a la Ópera
Cómica a ver Una noche de Cleopatra, y Swann leía, en los ojos
de su querida, el miedo a que él le rogara que no fuera, esa
expresión de temor, que antes habría besado al verla cruzar por
el rostro de Odette, pero que ahora lo exasperaba.
-Y no es que yo sienta rabia .se decía a sí mismo. al ver
las ganas que tiene de ir a picotear en esa música de
estercolero. Es pena, por ella y no por mí; pena de ver que
después de estar seis meses tratándome a diario, no ha sabido
cambiar lo bastante para eliminar espontáneamente a Víctor
Massé. Y, sobre todo, porque
no ha llegado a comprender que hay noches en que un ser de
esencia algo delicada debe saber renunciar a un placer, cuando
se lo piden.
Y ella ya debía saber decir .no iré., aunque no fuera más que
por inteligencia, porque esa respuesta es la que nos dará la
medida de la calidad de su alma.. Y como se persuadía a sí
mismo de que si deseaba que Odette no fuera aquella noche
a la Opera Cómica y se quedara con él era sólo para poder
formar un juicio más favorable del valor espiritual de Odette, se
lo decía a ella con el mismo grado de insinceridad que a sí
461

mismo, y acaso con un poco más, porque entonces obedecía al
deseo de cogerla por el amor propio.
-Te juro .le decía unos momentos antes de que se marchara al
teatro. que aunque te estoy pidiendo que no salgas, mi deseo,
si yo fuera egoísta, sería que me lo negaras, porque esta noche
tengo mil cosas que hacer y me cogería los dedos con la
puerta si, en contra de todo lo que espero, me dijeras que no
ibas. Pero mis quehaceres y mis gustos no son todo, y también
tengo que pensar en ti. Puede llegar un día en que tengas
derecho a censurarme, al ver que me despego de ti por no
haberte avisado en esos momentos decisivos en que he
formado de ti unos juicios tan severos que ningún amor los
sobrevive mucho tiempo. ¿Tú ves? Una noche de Cleopatra
(¡qué título!) no tiene nada que ver con nuestro asunto. Lo que
hay que aclarar es si tú eres uno de esos seres de la última
categoría del espíritu y hasta de la belleza, de esos miserables
que no saben renunciar a un placer. Y si así fuera, ¿cómo va a
ser posible amarte si ni siquiera eres una persona, una
criatura definida, imperfecta, pero, por lo menos, perfectible?
Eres un agua informe que corre según sea el declive que se le
ofrece, un pez sin memoria y sin reflexión; mientras que viva en
su pecera, se tropezará cien veces al día con el cristal
creyéndose que es el agua. ¿No comprendes que tu respuesta,
aunque no de por resultado que yo te deje de querer
inmediatamente, eso, desde luego, te hará perder, a mis ojos
muchos de tus atractivos, al ver que no eres una persona que
462

estás por debajo de todas las cosas y no sabes hacerte superior
a ninguna?
Hubiera preferido pedirte que no fueras a Una noche de
Cleopatra (no tengo más remedio que ensuciarme los labios
con ese nombre abyecto), como una cosa sin importancia,
convencido, sin embargo, de que ibas a ir. Pero ya que me he
echado estas cuentas, y he sacados esas consecuencias de tu
respuesta, me parece lo más honrado avisarte..
Hacía un momento que Odette daba señales de emoción y de
incertidumbre. Ya que no la significación de ese discurso
comprendía, al menos, que podía calificársele en el género
corriente de
los laius, y escenas de reproches y súplicas, y la experiencia que
tenía de los hombres le permitía deducir, sin fijarse mucho en el
detalle de las palabras, que no las dirían si no estuvieran
enamorados, y que desde el momento que estaban
enamorados no había por qué obedecerlos, y aun sentirían más
amor después. Y habría escuchado a Swann con gran calma de
no haber visto que se pasaba la hora, y que por poco que
siguiera hablando, iba, como se lo dijo con sonrisa cariñosa,
testaruda y confusa, .a acabar por perder la obertura. Otras
veces, Swann le decía que el motivo principal para que dejara
de quererla sería su obstinación en no renunciar a mentir.
463

Hasta mirándolo por el lado de la coquetería, ¿no comprendes
lo que pierdes de tus atractivos, rebajándote a mentir así?
¡Cuántas faltas te serían perdonadas por una confesión!
Realmente, eres menos lista de lo que yo me figuraba.. Pero
era inútil que Swann le expusiera todas las razones que había
para que no mintiera; esas razones quizá habrían dado al traste
con un sistema general de la mentira; pero Odette no poseía tal
sistema y se limitaba, en cada caso particular en que
deseaba que Swann no supiera una cosa, a ocultársela. Así que,
para ella, el embuste era un expediente de orden particular; y lo
único que la decidía a mentir o no, era también una razón de
orden particular, la probabilidad, más o menos grande, de que
Swann descubriera que no había dicho la verdad.
Físicamente, estaba atravesando una mala fase; engordaba, y
el encanto doliente y expresivo, y las miradas de asombro y de
ensueño de antes, se iban, al parecer, con su primera juventud.
De modo que había llegado a ser tan preciosa para Swann,
precisamente en el momento en que menos bonita le parecía.
La miraba mucho, para ver si podía captar aquella seducción
que él le conocía, y que no encontraba ya. Pero al saber que,
bajo aquella nueva crisálida, seguía viviendo Odette, seguía
latiendo la misma voluntad fugaz, inaprensible y solapada,
era bastante para que Swann continuara poniendo el mismo
ardor en la tarea de apoderarse de ella. Miraba fotografías de
hacía dos años, y se acordaba de lo deliciosa que estaba
464

entonces. Y eso lo consolaba un poco de lo que padecía por
ella.
Cuando los Verdurin la llevaban a Saint-Germain, a Chatou, a
Meulan, muchas veces, si hacía buen tiempo, proponían que se
quedaran todos a dormir allí, para volver al otro día. La señora
de Verdurin procuraba aplacar los escrúpulos del pianista, que
se había dejado a su tía en París.
No, si se alegrará mucho de pasar un día sin verlo. ¿Cómo se va
a alarmar si sabe que está usted con nosotros? Además, yo
cargo con la responsabilidad.
Pero si no lo lograba, el señor Verdurin se marchaba por,
aquellos campos en busca de una oficina de telégrafos o de un
chico de recados, después de preguntar quiénes eran los fieles
que tenían que avisar a sus casas. Odette le daba las gracias, y
le decía que no tenía que telegrafiar a nadie, porque ya tenía
dicho a Swann, de una vez para siempre, que telegrafiándole
así, a la vista de todos, se comprometía. A veces, la
ausencia duraba varios días, y los Verdurin la llevaban a ver los
sepulcros de Dreux, o a Compiègne, a admirar, por consejo del
pintor, las puestas del sol en el bosque, y se alargaban hasta el
castillo de Pierrefonds.
¡Pensar que podría visitar monumentos de verdad conmigo que
me he pasado diez años estudiando arquitectura, y que recibo
a cada momento súplicas para acompañar, en una visita a
465

Beauvais o a Saint- Loup-de-Naud, a, personas de primer
orden, sin hacer el menor caso, y que en cambio iría por ella
con mucho gusto! ¡Y se va con animales de lo peor, a
extasiarse sucesivamente ante las deyecciones de Luis Felipe
y de Viollet le Duc! Para eso no hay que ser artista, y no se
requiere un olfato especial para no ir a veranear en esas
letrinas, como no sea por ganas de oler excrementos..
Pero cuando Odette se marchaba a Dreux o a Pierrefonds .sin
permitirle que él fuera por otro lado, porque eso haría muy mal
efecto., según decía Odette, hundíase Swann en la más
embriagadora novela de amores, la guía de ferrocarriles, que
le enseñaba los medios de que disponía para correr a su lado,
por la tarde, por la noche, hasta aquella misma mañana, y de la
que sacaba algo más que los medios disponibles para ir
hasta Odette: la autorización de hacerlo. Porque, al fin y al
cabo, ni la guía ni los trenes se habían hecho para los perros.
Si se ponía en conocimiento del público por medio de impresos
que a las ocho salía un tren que llegaba a Pierrefonds a las diez,
es porque el acto de ir a Pierrefonds era perfectamente lícito, y
no requería el permiso de Odette; y era también un acto que
podía tener otro objeto distinto del deseo de encontrar a
Odette, puesto que muchas gentes, que no conocían a Odette,
lo hacían a diario, y en número bastante para que valiera la
pena encender las calderas de la máquina.
De modo que, en fin de cuentas, si a él le daba la gana de ir a
Pierrefonds, no iba a ser Odette quien se lo impidiera. Y,
466

justamente, aquel día tenía ganas de ir, y habría ido de seguro,
aunque Odette no existiera. Hacía mucho tiempo que
deseaba formarse una idea concreta de los trabajos de
restauración de Viollet le Duc.
Y con aquel tiempo tan hermoso, sentía un imperioso
deseo de pasearse por el bosque de Compiègne.
Y era tener mala suerte el que Odette le hubiera vedado
precisamente el sitio que lo tentaba hoy. ¡Hoy! Si se decidía a ir,
a pesar de su prohibición, la vería hoy mismo. Pero mientras
que si se hubiera encontrado en Pierrefonds con una persona
indiferente, Odette le habría dicho alegremente:
-¡Ah, conque usted por aquí!, invitándolo a ir a verla al hotel en
donde se alojaba con los Verdurin; en cambio, si lo veía a él, a
Swann, se molestaría, creyendo que la había seguido, lo querría
menos, quién sabe si no volvería la cabeza al verlo. De modo
que ni viajar puedo., le diría a la vuelta, cuando, en realidad, él
era el que ni siquiera podía viajar.
Para poder ir a Compiègne y a Pierrefonds, sin que pareciera
que iba en busca de Odette, se le ocurrió por un momento
hacer que lo llevara un amigo suyo que tenía un castillo allí
cerca, el marqués de Forestelle. Se lo dijo, sin contarle el
motivo, y el amigo no cabía en su pellejo de alegría, porque al
cabo de quince años había Swann consentido, por fin, en ir a su
posesión; y aunque le dijo Swann no quería detenerse mucho,
467

por lo menos le prometió que harían excursiones y darían
paseos juntos durante unos días.
Swann ya se veía allí con su amigo. Y antes de ver a Odette,
hasta si no lograba verla, con sólo pisar
aquella tierra lo inundaría una gran
felicidad, porque, aunque no supiera, en un momento dado,
cuál era el lugar exacto que disfrutaba de la presencia de
Odette, sin embargo, sentiría palpitar en torno la posibilidad de
su súbita aparición: en el patiodel castillo, que
ahora se le representaba hermoseado porque iría a
verlo a causa de Odette; en todas las calles del pueblo, que se
le aparecían llenas de poesía; en todos los senderos del bosque,
bañado por la luz profunda y tierna del Poniente .asilos
innumerables y alternativos donde iba a refugiarse
simultáneamente, en la indecisa ubicuidad de sus esperanzas, el
corazón de Swann, vagabundo, dichoso y múltiple.
Sobre todo .diría a su amigo Forestelle. hay que tener
cuidado en no tropezarnos con Odette y con los Verdurin; me
acaban de decir que hoy precisamente están en Pierrefonds. Ya
sobra tiempo para verlos en París, y parece que no podemos
dar un paso los unos sin los otros. Y su amigo no comprendería
por qué cambiaba Swann veinte veces de proyectos, por qué
recorría todos los comedores de los hoteles de Compiègne sin
decidirse a quedarse en ninguno, aunque los Verdurin no
asomaban por ninguna parte, como buscando aquello de que
decía huir; y, en realidad, para huirles en cuanto los
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encontrara, porque si hubiera dado con el grupito de seguro se
habría ido ostensiblemente por otro lado, satisfecho de haber
visto a Odette y de que ella lo hubiera
visto, sobre todo de que hubiera visto de que no le hacía caso.
Pero ya adivinaría que había ido allí detrás de ella. Y cuando el
marqués de Forestelle iba a buscarlo para que se marcharan,
Swann le respondía:
-No, no puedo ir hoy a Pierrefonds; Odette está allí pasando el
día.. Y Swann se daba por feliz, a pesar de todo, al sentir que si
entre todos los mortales él era el único que no tenía derecho a ir
ese día a Pierrefonds, aquello se debía a que él era para Odette
distinto de los demás, su amante, y esa restricción que él sufría
del derecho de libre circulación era una forma más de la
esclavitud y de ese amor que tanto gozaba. Realmente, más
valía no correr el riesgo de enfadarse con ella, tener paciencia y
esperar que volviera. Y pasaba los días inclinado sobre un
mapa del bosque de Compiègne, como si fuera el famoso mapa
del Cariño, rodeado de fotografías del castillo de Pierrefonds.
En cuanto llegaba el día de su posible retorno, volvía a coger la
guía, calculaba el tren que debió de tomar, y si perdía ése, los
que le quedaban luego. No salía por miedo a que llegara un
telegrama mientras estaba fuera de casa, no se acostaba por si
acaso Odette volvía tarde y se le ocurría sorprenderlo yendo a
visitarlo a medianoche. Precisamente, oía que llamaban a la
puerta de la calle, le parecía que tardaban mucho en abrir, iba
469

ya a despertar al portero, se asomaba a la ventana para
llamar a Odette, si es que era ella, porque tenía miedo, a
pesar de que había bajado diez veces en persona a decirlo, que
le contestaran que no estaba el señor en casa. Resultaba ser un
criado que llegaba a acostarse. Se fijaba en el incesante rodar
de los coches que pasaban, y que antes no le llamaban la
atención. Los oía a lo lejos, sentía cómo se iban acercando,
cómo pasaban luego delante de la puerta, portadores de un
mensaje sin pararse por parte y no era para él. Y esperaba toda
la noche iba a otra e inútilmente, porque los Verdurin habían
adelantado su viaje y Odette estaba en París desde el
mediodía; no se le había ocurrido avisar a Swann, sin saber
qué hacer se había ido ella sola a un teatro, se había vuelto a
casa temprano y ahora estaba durmiendo.
Y es que ni siquiera se había acordado de Swann. Y esos
momentos, en que se olvidaba hasta de la existencia de su
querido, hacían más servicio a Odette, y eran de mayor
eficacia para asegurarle el amor de Swann, que todas las artes
de su coquetería.
Porque así, Swann vivía en esa dolorosa excitación que tuvo
fuerza bastante para hacer estallar su amor aquella noche que
no encontró a Odette en casa de los Verdurin y se pasó horas
buscándola. Y Swann no pasaba días felices, como yo en
Combray, durante los cuales se olvidan las penas que revivirán
a la noche. Swann no veía a Odette de día, y a ratos pensaba
que dejar a una
470

mujer tan bonita salir tan sola por París era imprudente
demencia, como colocar un estuche repleto de alhajas en medio
del arroyo. Entonces las gentes que andaban por las calles,
como si indignaban todas las fueran ladrones. Pero como su
rostro colectivo e informe escapaba a las garras de su
imaginación, no servía para alimentar sus celos. Y cansaba el
cerebro a Swann, que pasándose la mano por los ojos,
exclamaba: .¡Sea lo que Dios quiera!., al modo de esas
personas que, después de encarnizarse en abarcar el problema
de la realidad del mundo exterior o de la inmortalidad del alma,
conceden a su fatigado cerebro el respiro de un acto de fe. Pero
el recuerdo de la ausente estaba siempre indisolublemente
unido hasta a los actos más fútiles de la vida de Swann
.almorzar, recibir sus cartas, salir, acostarse., precisamente por
el lazo de la tristeza que sentía al tener que ejecutarlos sin
Odette, lo mismo que esas iniciales de Filiberto el Hermoso, que
Margarita de Austria, para expresar su melancolía mandó
entretejer con las iniciales suyas en todos los rincones de la
iglesia de Brou. Muchos días, en lugar de comer en casa, se iba
a almorzar a un restaurante de allí cerca, que antes apreciaba
mucho por su buena cocina, y al que ahora iba únicamente por
una de esas razones, místicas y ridículas a la vez, que suelen
denominarse románticas; y era que ese restaurante (que aun
existe) se llamaba lo mismo que la calle donde vivía Odette:
Laperousse. Algunas veces, cuando hacía una excursión corta,
471

no se preocupaba de comunicarle que había vuelto a París
hasta unos días después. Y decía sencillamente, sin la
precaución de resguardarse, por si acaso, tras un trocito de
verdad, que acababa de llegar en el tren de aquella mañana.
Las palabras aquellas no eran verdad; al menos, para Odette
eran embustes sin consistencia, sin punto de apoyo, como lo
habrían tenido a ser verdaderas, en el recuerdo de su llegada a
la estación; hasta era incapaz de representárselas en el
momento de pronunciarlas, porque lo impedía la imagen
contradictoria de la cosa enteramente distinta que estuvo
haciendo en el mismo momento en que ella decía que estaba
bajando del tren. Pero, por el contrario, en el ánimo de Swann
se incrustaban aquellas palabras sin, encontrar obstáculo
alguno y adquirían la inmovilidad de una verdad tan
indudable, que si un amigo le decía que él llegó también en ese
tren y que no había visto a Odette, se quedaba Swann tan
convencido de que su amigo se equivocaba de día o de hora,
porque sus palabras no coincidían con las de Odette. Éstas
sólo le habrían parecido falsas en el caso de haber
desconfiado anticipadamente de que eran verdad. Para que
Swann creyera que su querida mentía, se requería como
condición necesaria la sospecha previa. Entonces, todo lo que
decía Odette le
parecía sospechoso. Si le oía citar un nombre, es que era
seguramente el de uno de sus amantes; y, forjada esta
472

suposición, pasaba semanas enteras desesperado, y una
vez hasta anduvo en tratos con una agencia policíaca para
enterarse de las señas, idas y venidas de aquel desconocido
que no la dejaría vivir hasta que se marchara de París, y que
resultó ser un tío de Odette, que hacía más de veinte años que
había muerto.
Aunque Odette no le permitía que fuera a buscarla a sitios
públicos, porque decía que eso daría que hablar, ocurría que, a
veces, se encontraban en una reunión adonde estaban
invitados los dos, en casa de Forcheville, en casa del pintor o en
un baile benéfico dado en algún Ministerio. La veía, pero no se
atrevía a quedarse, por miedo a irritarla y a que se creyera
que estaba espiando los placeres que disfrutaba al lado de
otras personas, placeres que .mientras que volvía él sola e iba
a acostarse con la misma ansiedad que yo sentiría años
después en Combray, cuando él estaba invitado a cenar en
casa. se le figuraban ilimitados porque no los había visto
acabar. Y una o dos veces le fue dado conocer en aquellas
noches alegrías que nos sentiríamos llamados a calificar, a
no ser por el choque que causa el brusco cese de la inquietud,
de alegrías tranquilas, porque se fundan en gran sosiego; había
pasado un momento en una reunión en casa del pintor, y ya
se disponía a marcharse; allí se dejaba a Odette, convertida en
una brillante desconocida, en medio de hombres a quien
Odette parecía que hablaba, con miradas y alegrías que no
eran para él, para Swann, de otra voluptuosidad que habrían de
473

saborear luego allí o en otra parte (acaso en el baile de los
Incoherentes, donde temía él que fuera su querida), y que daba
a Swann aún más celos que la unión carnal, porque se la
imaginaba más difícilmente; ya estaba en la puerta del estudio,
cuando oyó que lo llamaban unas palabras (que al despojar a
la fiesta de aquel final que lo espantaba, la revestían de
retrospectiva inocencia; palabras que convertían la vuelta de
Odette a su casa, no en cosa inconcebible y aterradora, sino
grata y sabida, que cabría junto a él, como un detalle de su vida
diaria, allí en el coche, palabras que quitaban a Odette su
apariencia harto brillante y alegre, indicando que no era más
que momentáneo disfraz que se puso un instante sin pensar
en misteriosos placeres, y del que ya estaba cansada); unas
palabras que le lanzó Odette cuando llegaba él ya a la misma
puerta:
-¿No quiere usted esperarme cinco minutos?
-Voy a marcharme, podemos salir juntos y me dejará usted en
casa.
Es cierto que un día Forcheville quiso volver con ellos, y como
al llegar a casa de Odette cuando pidiera permiso para entrar
él también, Odette le contestó señalando a Swann:
-¡Ah, lo que
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este señor diga, pregúnteselo usted! Vamos, entre usted un
momento si quiere, pero no mucho, porque le prevengo que le
gusta hablar muy despacio conmigo, y no le agradan las visitas
cuando está en casa. ¡Ah!, si usted conociera a este hombre
como lo conozco yo..., ¿verdad, my love, que nadie lo conoce a
usted como yo?..
Y a Swann aun le conmovió más el ver que le dirigía delante de
Forcheville, no sólo esas palabras cariñosas y de predilección,
sino también algunas críticas, como: .Estoy segura de que
todavía no ha contestado usted nada a sus amigos respecto
a la cena del domingo. No vaya, si no quiere; pero, por lo
menos, cumpla usted; o
.¿Se ha dejado usted aquí el ensayo sobre Ver Meer para poder
adelantarlo un poco mañana? ¡Qué perezoso! Yo lo haré
trabajar, ya lo creo.; con las cuales demostraba que estaba al
corriente de sus invitaciones y de sus estudios de arte, que los
dos tenían una vida suya aparte. Y al decir esas cosas, le
lanzaba una sonrisa, allá en cuyo fondo veía él que Odette era
suya, enteramente suya.
Y entonces, en esos momentos, mientras ella le estaba
haciendo una naranjada, de pronto, lo mismo que pasa cuando
una lámpara mal manejada pasea por alrededor de un objeto, y
por las paredes, grandes sombras fantásticas que van luego a
replegarse y a aniquilarse dentro de ella, todas las terribles y
tornadizas ideas que Odette le había inspirado se desvanecían,
se refugiaban en aquel cuerpo encantador que tenía delante.
475

Le asaltaba la repentina sospecha de que esa hora que
pasaba en casa de Odette, junto a la lámpara, no era una hora
artificial, para uso suyo (destinada a enmascarar esa cosa
terrible y deliciosa, en la que pensaba siempre, sin poder
imaginársela bien nunca: una hora de la vida de Odette, cuando
él no estaba allí), con accesorios de teatro y frutas de cartón,
sino que quizá era una hora seria, de verdad en la vida de
Odette, y que si él no hubiera estado allí, Odette habría ofrecido
el mismo sillón a Forcheville, sirviéndole, no un brebaje
desconocido, sino aquella naranjada precisamente; que el
mundo donde vivía Odette no era ese orbe espantoso y
sobrenatural donde él se entretenía en situarla, y que acaso no
existía más que en su imaginación, sino el universo real, que no
difundía ninguna melancolía particular, que abarcaba esa mesa
donde él podría escribir, y esa bebida que le sería dado
paladear; todos esos objetos que contemplaba con tanta
curiosidad y admiración como gratitud, porque absorbían sus
sueño, liberándole de ellos; pero,
en cambio, se enriquecían; al absolverlas con esas soñaciones,
se las mostraban realizadas palpablemente, le seducían el alma,
tomando relieve delante de sus ojos, y al mismo tiempo le
tranquilizaban el corazón. ¡Ah, si el destino hubiera querido que
Odette y él no tuvieran más que una sola morada; que
Swann, al estar en su casa, estuviera también en la de ella;
que al preguntar al criado lo que iban a almorzar, hubiera
476

recibido como respuesta al menu confeccionado por Odette;
que si Odette quería ir a dar una vuelta por la mañana a la
avenida del Bosque de Boulogne, su deber de buen marido le
hubiera obligado, aunque no tuviera él ganas de salir a
acompañarla, a cargar con el abrigo de ella si hacía mucho
calor, y si por la noche, después de cenar, cuando Odette no
sintiera deseo de salir y se quedara en casa, no hubiera tenido
él más remedio que estarse con ella y hacer su voluntad!
Entonces, todas las futesas de la vida de Swann, tan tristes
ahora, cobrarían, por el contrario, al entrar a formar parte de
la vida de Odette, y hasta las más familiares, una especie
de superabundante dulzura y de misteriosa densidad, como
esa lámpara, esa naranjada y ese sillón que encarnaban tantos
sueños v contenían tantos deseos.
Sin embargo, dudaba mucho Swann de que lo que así echaba
de menos fuera una paz, una calma que quizá no serían
atmósfera muy favorable a su amor. Cuando Odette dejara de
ser para él una criatura siempre ausente, deseada, imaginaria:
cuando el sentimiento que Odette le inspiraba no fuese ya del
mismo linaje de misteriosa inquietud que le cansaba la frase
de la sonata, sino afecto y reconocimiento; cuando se
crearan entre ellos lazos normales que acabaran con su locura
y su tristeza, entonces los actos de la vida de Odette ya le
parecerían de escaso interés en sí mismos, como sospechara
ya varias veces que en realidad lo eran; por ejemplo, el día que
leyó al trasluz la carta a Forcheville. Juzgaba su enfermedad
477

con la misma sagacidad que si se la hubiera inoculado para
estudiarla, y se decía que, una vez curado, todos los actos de
Odette le serían indiferentes. Y desde el fondo de su mórbido
estado, temía, en realidad, tanto como la muerte semejante
curación, porque habría sido, en efecto, la muerte de todo lo
que él era en ese momento.
Después de aquellas noches de calma, las sospechas de
Swann se aplacaban; bendecía a Odette, y, a la mañana
siguiente, le mandaba magníficas alhajas, porque sus
atenciones de la noche antes habían excitado su gratitud o
acaso el deseo de que se repitieran, o bien un paroxismo de
amor que tenía necesidad de desahogarse.
Pero otros ratos volvía su dolor, se imaginaba que Odette era
querida de Forcheville, y que cuando los dos lo vieron aquella
noche,
en el bosque, desde el fondo del landó de los Verdurin,
suplicarle inútilmente, con aquel aire de desesperación que
notó hasta su cochero, que volviera con él, para tener luego
que irse solo y vencido por otro lado, Odette debió de lanzar a
Forcheville, mientras le decía: .Qué rabioso está, ¿eh?., las
mismas miradas brillantes, maliciosas, bajas y solapadas que el
día en que Forcheville echó a Saniette de casa de los Verdurin.
Y entonces Swann la detestaba. .También soy yo tonto en estar
pagando con mi dinero el placer de los demás. Pues que no se
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fíe y que tenga cuidado en no tirar mucho de la cuerda,
porque pudiera darse el caso de que no soltara un céntimo. Por
lo pronto, voy a renunciar provisionalmente a los regalos
suplementarios.
¡Pensar que ayer mismo, porque me dijo que tenía ganas de ir a
la temporada de Bayreuth, cometí la majadería de
ofrecerle alquilar uno de los castillos del rey de Baviera para
nosotros dos, allí cerca!
¡Y no la ha emocionado mucho, no dijo que sí ni que no, ojalá
diga que no: ¡Qué divertido debe ser estarse quince días oyendo
música de Wagner con ella, que le importa Wagner lo mismo
que a un pez una castaña!.. Y como su odio, al igual que su
amar, necesitaba manifestarse, hacer algo, se complacía en
llevar cada vez más lejos sus malas figuraciones, porque,
gracias a las perfidias que atribuía a Odette, la detestaba más,
y podría, si .cosa que le agradaba pensar. fueran ciertas, tener
ocasión de castigarla y de saciar y en ella su creciente cólera.
Llegó hasta suponer que Odette iba a escribirle pidiéndole
dinero para alquilar el castillo ese junto a Bayreuth, pero
avisándole que Swann no podría acompañarla, porque había
prometido invitar a Forcheville y a los Verdurin. ¡Cuánto se
habría alegrado de que Odette tuviera semejante atrevimiento!
¡Qué alegría en negarse, en redactar la contestación
vindicatoria! Y se complacía en escoger los términos de la
respuesta, en enunciarlos en alta voz, como si en efecto ya
hubiera recibido la carta de Odette.
479

Pues eso mismo es lo que ocurrió al otro día. Odette le
escribía que los Verdurin y sus amigos manifestaron deseos de
asistir a las representaciones wagnerianas, y que si Swann le
mandaba dinero, podría tener el gusto de invitarlos,
correspondiendo así a sus muchas y frecuentes atenciones. De
Swann, ni una palabra; se sobrentendía que la presencia de los
Verdurin excluía la suya.
De modo que iba a tener el gozo de mandarle aquella terrible
respuesta que había redactado, palabra por palabra, el día
antes, sin esperanza de tener que utilizarla nunca. Claro que
sabía Swann que Odette, con el dinero que tenía, o que se
procuraría
fácilmente, podía alquilar una casa en Bayreuth, ya que así lo
deseaba, ella que no era capaz de distinguir entre Bach y
Clapisson.
Pero, en todo caso, tendría que vivir con más estrechez. Y no
tendría medio de organizar, como las habría organizado si él
mandaba unos cuantos billetes de mil francos, a diario, en un
castillo, esas cenas elegantes que acaso le diera el capricho de
rematar .capricho que quizá nunca se le había ocurrido.
cayendo en brazos de Forcheville.
No, no sería Swann el que pagara ese viaje odioso. ¡Ah,
cuánto daría por estorbar el viaje, porque Odette se dislocara
un pie antes de marcharse, por lograr, a cualquier costo,
480

sobornar al cochero que había de conducirla a la estación para
que la llevara a un sitio retirado, donde tenerla secuestrada, a
aquella mujer pérfida, de ojos brillantes, con una sonrisa de
complicidad, dedicada a Forcheville, que era la forma con que
Swann veía a Odette hacía cuarenta y ocho horas!
Pero esa apariencia odiosa no duraba mucho, al cabo de
unos días, el mirar brillante y falso iba perdiendo lustre y doblez,
y la execrada imagen de una Odette que decía a Forcheville:
-¡Qué rabioso está!, palidecía y se iba borrando. Entonces
reaparecía, iba elevándose progresivamente, con suave brillar,
el rostro de la otra Odette, de la que sonreía también a
Forcheville, sí, pero con sonrisa cargada de cariño a Swann,
mientras decía: .No esté usted mucho rato, porque a este señor
no le gustan mucho las visitas cuando tiene ganas de estar
conmigo. ¡Ah, si usted conociera a este hombre como yo lo
conozco....; la misma sonrisa que tomaba para dar a Swann
las gracias por algún rasgo de delicadeza muy apreciado por
ella, o por algún consejo que le había pedido en una de
aquellas circunstancias graves que sólo a él confiaba.
Y entonces se preguntaba cómo había podido escribir a esa
Odette una carta insultante, que hasta aquel día no debió
Odette creerlo capaz de firmar, y que, indudablemente, lo
destronaría del lugar elevado y único que su bondad y su
lealtad le habían ganado en la estima de Odette. Lo iba a
querer menos, porque lo quería precisamente a causa de esas
cualidades que no encontraba ni en Forcheville ni en ningún
481

otro hombre. Y por esas prendas mostrábale Odette, a veces,
bondades que se le olvidaban cuando estaba celoso, porque no
eran señal de deseo y denotaban más bien afecto que amor,
pero que Swann juzgaba de nuevo muy importantes, a medida
que el espontáneo desvanecerse de sus sospechas, acentuado
muchas veces por la distracción que le proporcionaba una
lectura sobre arte o la conversación con un amigo, hacía a su
amor menos exigente en punto a reciprocidades.
Ahora, cuando, después de aquella oscilación, había vuelto
Odette al sitio de donde la apartaran momentáneamente los
celos de Swann, al sector donde se le aparecía llena de
seducción, Swann la veía llena de cariño, con una mirada de
consentimiento, tan bonita, que no podía por menos de tender
los labios hacia ella, como si estuviera allí y pudiera besarla; y
le guardaba tanta gratitud por aquella mirada de bondad y
de encanto, como si Odette lo hubiera mirado realmente así,
como si aquella sonrisa no fuera pintura de su imaginación
para dar gusto a su deseo.
¡Qué disgusto debía de haberle causado! Claro que
encontraba razones válidas para aquel resentimiento hacia
Odette; pero no le habrían inspirado resentimiento esas razones
a no haberla querido tanto. También había tenido quejas graves
de otras mujeres, a las que, sin embargo, hoy haría un favor,
porque, como ya no las quería, no le inspiraban cólera. Si
llegaba un día en que se encontrara con respecto a Odette en
482

el mismo estado de indiferencia, comprendería entonces
que sólo sus celos revistieron con aquel carácter de cosa
imperdonable y atroz aquel deseo, tan natural en el fondo, de
origen tan pueril, y en cierto modo de espiritual delicadeza, de
poder corresponder cuando la ocasión se presentaba a las
finezas de los Verdurin y jugar al ama de casa.
Volvía a ese punto de vista .opuesto al de su amor y de sus
celos, y en que se colocaba por una a modo de equidad
intelectual y para dar lo suyo a todas las probabilidades, y
desde allí probaba a juzgar a Odette, como si no la quisiera,
como si fuera para él una mujer como otra cualquiera, como si
la vida de Odette, en cuanto él no estaba delante, no se
tramara y no se urdiera, ocultamente, en contra suya.
¿Para qué creer que allí, iba a gozar con Forcheville, o con otro
hombre, placeres embriagadores que con él no sentía, y que
eran únicamente invento de sus celos? Y tanto en Bayreuth
como en París, cuando Forcheville pensara en él, no tendría más
remedio que considerarlo como persona a quien tenía que
ceder su puesto cuando los dos se encontraban en casa de ella.
Si Forcheville y ella miraban como un triunfo el estar allá en
Bayreuth en contra de su voluntad, él lo habría querido,
oponiéndose inútilmente al viaje, mientras que si aprobaba el
proyecto, que era defendible, parecería que Odette iba allí por
consejo suyo, se sentiría enviada, alojada por él, y el placer que
recibiera en dar albergue a unos amigos, a quienes tantos
favores debía, tendría que agradecérselo a Swann.
483

Mientras que así, iba a marcharse enfadada con él, sin volver a
verlo; en cambio, si Swann le mandaba aquellos dineros, la
animaba al viaje y procuraba hacérselo agradable, Odette
correría hacia su
amante, reconocida y satisfecha, y él tendría esa gran alegría
de verla; alegría de la que estaba privado hacía casi una
semana y que no admitía sustitución por otro
placer alguno. Porque en cuanto Swann
podía representarse a Odette sin horror leyendo la bondad de
su sonrisa y sin que los celos superpusieran a su amor el deseo
de quitársela a otro, ese amor tomaba preferentemente la
forma de deleite ante las sensaciones que le daba la persona
de Odette, y ante el placer de admirar como un espectáculo, o
interrogar como un fenómeno, su modo de alzar los ojos, el
formarse de una sonrisa suya o la emisión de una entonación
de su voz. Y ese placer, distinto a cualquier otro, acabó por
crear en él una necesidad que sólo ella podía saciar con su
presencia o con sus cartas; necesidad casi tan desinteresada,
tan artística, tan perversa, como esa
otra que caracterizaba el período nuevo de la vida
de Swann, en que, a la sequedad y depresión de años
anteriores, sucedió una especie de superabundancia espiritual,
sin que él supiera el porqué .como no sabe un enfermo por
qué de pronto empieza a fortificarse
y a engordar, camino de una total curación.; esa otra
484

necesidad, que se desarrollaba también, aparte del mundo real:
la de oír música y conocer música.
Así, con aquella alquimia de su enfermedad, una vez que
había hecho celos con su amor, se ponía a fabricar cariño y
compasión hacia Odette. Ya era otra vez Odette la buena, la
amable Odette. Tenía remordimientos de haberla tratado con
dureza.
Deseaba que se acercara a él; pero antes quería darle algún
gusto, para ver cómo la gratitud se pintaba en su cara y
modelaba su sonrisa.
Y por eso, Odette, segura de que Swann volvería al cabo de
unos días tan cariñoso y sumiso como antes, a pedirle que
hicieran las paces, se acostumbró a no tener ya miedo a
desagradarlo, hasta irritarlo, y cuando le parecía bien le negaba
los favores que más en estima tenía él.
Quizá no se daba cuenta Odette de lo sincero que Swann era
con ella cuando regañaban, y cuando le dijo que no le mandaría
más dinero y que procuraría hacerle daño. Quizá tampoco
sabía cuán sincero era, si no con Odette, por lo menos consigo
mismo, en otros casos en que, mirando por el porvenir de sus
relaciones, para mostrar a Odette que podía pasarse sin ella y
que siempre era posible la ruptura, decidía quedarse algún
tiempo sin ir por su casa.
Muchas veces hacía eso Swann, tras unos días en los que
Odette no le había dado ningún disgusto nuevo; y como sabía
485

que de las visitas próximas que le hiciera no habría de sacar
ninguna
gran alegría, sino más probablemente alguna pena que
acabaría con la calma actual, le escribía que estaba muy
ocupado y que no iba a poder verla en ninguno de los días
convenidos.
Y precisamente, una carta de ella se cruzaba con la suya:
Odette le suplicaba que aplazaran una cita. Se preguntaba
Swann el motivo; volvían la pena y las sospechas. En aquel
nuevo estado de agitación que lo dominaba, no podía cumplir
el compromiso que él mismo se había impuesto en un estado
anterior de calma relativa, y corría a su casa para exigir que se
vieran todos los días. Y aunque ella no le escribiera la primera,
sólo con que contestara, eso bastaba para que no pudiera
pasarse más sin verla. Porque, al contrario de lo que Swann
calculaba, el consentimiento de Odette lo trastornaba todo en
su alma. Como hacen todos los que están en posesión de una
cosa, para saber lo que ocurriría si se quedaran sin ella por un
momento, se quitaba esa cosa del espíritu, dejando todo lo
demás en el mismo estado que cuando la cosa estaba allí. Y la
falta de una cosa no sólo consiste en que no la tengamos, no
es un defecto parcial, sino un trastorno de todo, un estado
nuevo, que nunca pudo preverse en el estado anterior.
486

Pero otras veces, por el contrario .cuando Odette estaba a
punto de hacer un viaje., Swann escogía un pretexto para una
ligera disputa, y se resolvía, después de ella, a no escribirle y a
no verla hasta que volviera, dando así las apariencias y las
ventajas de una riña seria, que quizá creyera Odette definitiva,
a una separación que en su mayor parte era consecuencia
inevitable del viaje y que Swann no hacía más que anticipar un
poco. Y se figuraba a Odette preocupada, afligida por no
recibir ni visita ni carta suya, y esa imagen calmaba sus celos y
le hacía más fácil el perder la costumbre de verla.
Indudablemente, allá en el fondo, acariciaba con gusto la idea
de volver a ver a Odette; pero esa idea estaba en las
profundidades de su alma, arrinconada por su resolución y por
toda la interpuesta longitud de las tres semanas de separación
aceptada, y con tan poca impaciencia, que ya empezaba a
preguntarse si no duplicaría voluntariamente la duración de una
abstinencia tan fácil. Y esa abstinencia no tenía más que tres
días de vida, menos tiempo del que a veces se le pasaba sin ver
a Odette, y sin haberlo premeditado como ahora. Pero, de
pronto, una ligera contrariedad o un malestar físico
.induciéndole a considerar el momento presente como
excepcional y fuera de toda regla, como momento en que hasta
la misma prudencia aceptaría el sosiego que trae consigo un
placer; y licenciaría hasta el retorno útil del esfuerzo, a la
voluntad suspendía la acción de esa facultad que dejaba ya de
ejercer su comprensión; o aún menos que eso, si se le ponía en
487

la cabeza una cosa que se le olvidó preguntar a Odette; por
ejemplo,
si había decidido de qué color quería que le pintaran el coche,
o cuando se trataba de unos valores bursátiles, si quería
acciones ordinarias o privilegiadas (porque era muy bonito
hacerle ver que podía pasarse sin ella; pero si después había
que volver a pintar el coche o las acciones no daban
dividendo, no habría adelantado nada), entonces, como una
goma estirada que se suelta, o como el aire que se escapa de
una máquina neumática entreabierta, la idea de volver a verla,
de las lejanas tierras donde ella se hallaba, tornaba de un
salto al campo del presente y de las posibilidades inmediatas.
Tornaba sin encontrar resistencia, y tan irresistible, que a
Swann le dolía menos sentir cómo iban pasando uno a uno los
quince días que tenía que estar separado de Odette, que los
diez minutos que esperaba mientras su cochero enganchaba
el coche que lo llevaría a casa de Odette; y le daban
arrebatos de impaciencia y de alegría, y acariciaba mil veces
con pródigo cariño esa idea de ver a Odette, que con un
brusco giro se había plantado de nuevo a su lado, en su
más próxima conciencia, cuando él creía que estaba allá, muy
lejos. Y es que había desaparecido ese obstáculo del deseo de
intentar resistir inmediatamente, porque Swann se había
demostrado a sí mismo que era muy capa de resistir y pasarse
sin verla, y ya no veía inconveniente en aplazar un ensayo de
488

separación que podría poner en práctica en cuanto quisiera.
Además, ocurría que esa idea de verla retornaba con una
seducción y novedad, con una virulencia que, embotadas un
poco por la costumbre, cobraron nuevo temple con aquella
privación no de tres días, sino de quince (porque lo que dura la
renuncia a un placer, debe calcularse por anticipado, con
arreglo al plazo fijado), privación que transformaba un placer
esperado, que se sacrifica fácilmente, en una felicidad
inesperada, a la que no podemos resistirnos. Y a más de eso,
tornaba esa idea embellecida por la ignorancia en que estaba
Swann de lo que pudo pensar, y quizá hacer Odette, al ver que
su amante no daba señales de vida, así que iba a encontrarse
con la arrebatadora revelación de una Odette casi desconocida.
Pero Odette, que consideraba únicamente como una finta su
negativa a dar dinero, tampoco consideraba más que como un
pretexto ese detalle que Swann le iba a preguntar, del color
del coche o de la clase de acciones. Porque Odette no sabía
reconstituir las diversas fases de las crisis que atravesaba su
amante, y en la idea que de ellas se formaba se le olvidaba
incluir su mecanismo, y no creía más que en el final, ya
conocido de antemano, necesario, infalible y siempre idéntico.
Idea incompleta .y quizá aún más profunda. si se la miraba
desde el punto de vista de Swann, a quien debía de
parecerle que Odette no lo entendía, como un morfinómano o
un tuberculoso convencido, el primero de que un
489

acontecimiento externo vino a detenerlo en el preciso momento
en que iba ya a libertarse de su vicio inveterado, el segundo de
que una indisposición accidental le impidió su restablecimiento
o cuando ya estaba a punto de curarse, y que se sienten
incomprendidos por el médico, el cual no concede la misma
importancia que ellos a esas llamadas continencias, que no son
en opinión del facultativo más que disfraces que reviste, para
presentarse más sensiblemente a los enfermos, el vicio y el
estado mórbido que no han dejado de pesar, incurablemente,
sobre ellos hasta en ese momento en que acariciaban sueños
de curación y de buena conducta. Y, en realidad, el amor de
Swann había llegado ya a ese punto en que el médico, y en
ciertas enfermedades hasta el más atrevido cirujano, dudan de
si es posible y conveniente privar a un enfermo de su vicio n
quitarle su enfermedad.
Claro que Swann no tenía conciencia directa de lo grande de
ese amor. Cuando quería medirlo le parecía a veces
empequeñecido, casi reducido a la nada; por ejemplo, lo poco
que le atraían, casi la repulsión que le inspiraban, los rasgos
fisonómicos de Odette antes de que se enamorara de ella, y
que volvía a sentir algunos días. .Verdaderamente, voy
progresando .decía; ayer no sacaba ningún gusto de estar en
su cama, es curioso; y hasta me parecía fea.. Y era sincero, sí;
pero su amor iba bastante más allá de las regiones del deseo
físico. Y no entraba en él, por mucho, la persona de Odette.
Cuando sus miradas tropezaban con la fotografía de Odette
490

que tenía encima de la mesa, o cuando la propia Odette iba a
verlo, le costaba trabajo identificar la figura de carne o de
cartulina con la preocupación dolorosa y constante que en su
seno sentía. Exclamaba con asombro:
-¡Es ella!.; como si de repente nos mostraran exteriorizada,
ahí delante de nosotros, una enfermedad que padecemos, y no
la encontráramos parecida a la nuestra. ¡Ella! Swann se
preguntaba qué era eso de ¡ella.!; porque guarda mucha mayor
semejanza con el amor y con la muerte que esas cosas que
tanto se repiten, el interrogar, cada vez más, por miedo a que
se nos escape, el misterio de la personalidad. Y aquella
enfermedad amorosa de Swann se había multiplicado tanto, se
enlazó tan íntimamente a todas las costumbres de Swann,
a sus actos, a su pensamiento, a su salud, a su sueño, a su
vida, a lo que deseaba para después de la muerte, que ya no
formaba más que un todo con él, que no era posible
arrancársela sin destruirlo a él, o, para decirlo en términos de
cirugía, su amor ya no era operable.
Su amor lo había desprendido de tal manera de todo interés,
que ahora, cuando por casualidad iba a alguna reunión
aristocrática, diciéndose que sus buenas relaciones, igual que
una montura elegante que él no sabía estimar bien, podían
revestirlo de mayor valor a los ojos de Odette (cosa que no era
cierta, porque esas relaciones se envilecían con ese amor
mismo que, para Odette, rebajaba el valor de todas las cosas,
491

al tocarla, y les quitaba su precio), sentía, además de la pena
de encontrarse en lugares y entre gentes que ella no
conocía, el placer desinteresado, propio de la lectura de una
novela, o la contemplación de un cuadro donde se presentan
las diversiones de una clase social ociosa; lo mismo que se
complacía en considerar el funcionamiento de su vida
doméstica, la elegancia de su guardarropa, la excelente
colocación de su dinero, igual que en leer en Saint-Simón, uno
de sus autores favoritos, la mecánica de los días y la
composición de las comidas de la señora de Maintenon, o la
cauta avaricia y la opulencia de Lulli. Y en la corta parte en que
no era absoluto su desprendimiento de las cosas del gran
mundo, el motivo de ese placer nuevo que sentía Swann era
poder emigrar por un momento a los pocos rincones de sí
mismo, donde casi no había entrado el amor y la pena. Y así, la
personalidad que le atribuía mi tía, de .el hijo de Swann., distinta
de su personalidad más individual de Carlos Swann, le era
más grata que ninguna, ahora. Un día, el de los cumpleaños de
la princesa de Parma (porque esta dama podía ser
indirectamente útil a Odette, proporcionándole billetes para
fiestas de gala, jubileo, etc.), quiso regalarle fruta, y no
sabiendo donde comprarla, rogó que le hiciera este encargo a
una prima de su madre, que, encantada por esta confianza, le
escribió dándole cuenta de su misión, y diciendo que no había
comprado toda la fruta en el mismo sitio, sino las uvas en casa
de Crapote, que tiene la especialidad; las fresas en Jauret, las
peras en la tienda de Chevet. donde son más hermosas que en
492

ninguna parte, etc.; y .las frutas han pasado por mi mano una a
una.. En efecto, a juzgar por el agradecimiento de la princesa,
las fresas tenían mucho aroma, y las peras eran muy jugosas.
Pero el .las frutas han pasado por mi mano una a una. lo alivió
a Swann grandemente de su pena, porque le llevó el
pensamiento a una región donde casi nunca iba, a pesar de que
le pertenecía como heredero de una familia ricamente
acomodada, donde se conservaban tradicionalmente, y
siempre dispuesta a ser utilizada en cuanto él lo requería,
las señas de las .buenas tiendas. y el arte de hacer un buen
encargo.
Claro es que tenía tan olvidado que él era .el hijo de Swann, que,
el recobrar por un momento esa personalidad, le proporcionaba
un
placer más hondo que los habituales, que ya lo hartaban; y
aunque la amabilidad de las familias de clase media, que lo
consideraban bajo ese aspecto del .hijo de Swann., era menos
visible que la de los aristócratas (si bien más halagüeña,
porque, en esa clase de gentes, la amabilidad implica siempre
consideración), una carta firmada por una alteza, donde lo
invitaban a alguna fiesta de príncipes, no le era tan grata como
una misiva convidándolo a una boda o pidiéndole que fuera
testigo de ella, firmada por amigos viejos de sus padres,
algunos de los cuales seguían tratándolo como mi abuelo,
que lo invitó el año antes al casamiento de mi madre, y otros,
493

no lo conocían casi, pero se consideraban ligados por deberes
de cortesía con el hijo y el digno sucesor del difunto señor
Swann.
Pero también le parecía que formaban parte de su casa, de su
hogar y de su familia las gentes de la aristocracia, por las
íntimas y viejas amistades que tenía con algunos de ellos. Y al
pensar en sus brillantes relaciones, sentía el mismo apoyo
externo, el mismo bienestar que cuando contemplaba las ricas
tierras; la hermosa plata y la excelente lencería de mesa que
había heredado de los suyos. Y la idea de que
si le dabaun ataque, su criado
correría espontáneamente a avisar al duque de Chartres,
al príncipe de Reuss, al duque de Luxemburgo y al barón de
Charlus; le servía de gran consuelo, como a nuestra vieja
Francisca la consolaba saber que la enterrarían envuelta en
sábanas suyas, limpias, marcadas con sus iniciales, sin
ningún zurcido (o tan bien zurcidas, que aun aumentaba su
valor, haciendo pensar en la habilidad de la zurcidora), y
sacaba de la imagen frecuente de esa
mortaja una cierta satisfacción, ya que no
de bienestar, por lo menos de amor propio.
Pero, sobre todo, en aquella idea, como en todos sus actos
y pensamientos que se referían a Odette, Swann iba siempre
dominado y dirigido por el sentimiento secreto de que a Odette,
aunque no por eso lo quería menos, le agradaba más ver a una
persona cualquiera, al más pelma de los fieles de los Verdurin,
494

que a él, y cuando se trasladaba a un mundo donde se lo
consideraba como el hombre exquisito por excelencia, que
todos querían atraerse y ver a menudo, volvía a creer en la
existencia de una vida más feliz, casi a apetecerla, como ocurre
a un enfermo que lleva en cama, y a dieta, dos meses, al leer en
un periódico el menu de un banquete oficial o el anuncio de una
excursión por Sicilia.
Tenía que dar excusas a la gente de la aristocracia por no ir a
visitarlos, y en cambio, se excusaba ante Odette por ir a
visitarla a ella. Y eso que las pagaba bien (preguntándose, a fin
de mes, por poco que hubiera abusado de la paciencia de
Odette, yendo a verla con
frecuencia, si era bastante mandarle cuatro mil francos), y para
cada una de ellas buscaba un pretexto, el llevarle un regalo,
darle una contestación de algo que le interesaba, o haberse
encontrado en la calle con el barón de Charlus, que iba a casa
de Odette, y que exigió a Swann que lo acompañara. Y
cuando no tenía ningún pretexto, rogaba a su amigo Charlus
que fuera a su casa, y que le dijera, como espontáneamente, en
el curso de la conversación, que se le había olvidado decir una
cosa a Swann, y que hiciera Odette el favor de avisarle para
que pasara en seguida por casa de ella, y poder decírselo;
pero, por lo general, Swann se cansaba de esperar, y Charlus le
decía, por la noche, que su estratagema no había resultado.
De modo que, ahora, Odette, además de hacer frecuentes
495

viajes, aun cuando estuviera en París, apenas si veía a Swann, y
ella que cuando estaba enamorada le decía:
-.Siempre estoy desocupada y
-¿Qué me importa a mí la gente?, invocaba las conveniencias o
pretextaba un quehacer siempre que Swann quería verla.
Cuando hablaba de ir a una fiesta de beneficencia, a una
exposición, a un estreno, donde iría ella, Odette replicaba que
eso sería querer pregonar sus relaciones y tratarla como a una
mujerzuela. Hasta tal punto que, para no estar privado en
absoluto de verla, Swann, sabedor de que Odette conocía y
apreciaba mucho a mi tío Adolfo, que era amigo suyo, fue un
día a visitarlo a su casa de la calle de Bellechasse, para pedirle
que ejerciera su influencia sobre el ánimo de Odette en favor
suyo. Como Odette, siempre que hablaba a Swann de mi
tío, lo hacía en un tono romántico, diciendo:
-¡Ah!, él no es como tú. Me tiene una amistad tan hermosa, tan
pura, tan grande... No me menospreciaría él hasta ese punto de
pedirme que lo acompañara a sitios públicos.; Swann estaba un
poco azorado, y no sabía en qué diapasón tenía que ponerse
para hablar a mi tío de Odette. Empezó por la excelencia
apriorística de Odette, el axioma de su superhumanidad
seráfica y la revelación de sus virtudes
indemostrables, y que no podían conocerse por la mera
experiencia:
496

-Quiero hablar con usted; usted ya sabe qué clase de mujer es
Odette, que está por encima de cualquier otra mujer, que es un
ser adorable, un ángel. Pero ya conoce la vida de París. No todo
el mundo la mira con los mismos ojos que usted y que yo. Y hay
personas que dicen que yo hago el ridículo, porque ella ni
siquiera puede pasar porque la vea fuera de casa, en el teatro.
Ella tiene mucha confianza en usted. ¿Por qué no le dice usted
unas palabras en favor mío, y le asegura que exagera cuando
se imagina que, con solo un saludo, la perjudico?.
Mi tío aconsejó a Swann que dejara de ver a Odette por un
poco de tiempo, con lo cual ella le querría más aún, y a Odette
que permitiera a Swann hablar con ella en donde él quisiera.
Algunos días después, Odette dijo a Swann que había tenido
una decepción: mi tío era un hombre como los demás, y había
intentado poseerla a la fuerza. Odette quitó de la cabeza a
Swann la idea, que se le ocurrió en el primer momento, de ir a
desafiar a mi tío; pero, de allí en adelante, Swann se negó a
darle la mano. Lamentó mucho esta ruptura con mi tío Adolfo,
porque tenía la esperanza, si hubieran podido verse más a
menudo y hablar con intimidad, de hacer puesto en claro
ciertos rumores referentes a la vida de Odette, hacía años, en
Niza, donde mi tío pasaba los inviernos, y Swann creía que
quizá se habían conocido allí. Unas pocas palabras que se le
escaparon un día a uno, y que aludían a un hombre que fue
querido de Odette, trastornaron totalmente a Swann. Pero
497

aquellas cosas, que antes de sabidas le parecían las más
terribles de oír, las menos fáciles de creer, una vez que eran ya
sabidas, se incorporaban por siempre a sus tristezas, las
admitía y no podía imaginarse que no hubieran existido antes.
Cada uno de esos rumores retocaba la idea que se forjaba
Swann de su querida con una pincelada imborrable. Hasta
creyó oír una vez que esa ligereza de costumbres de Odette, ni
siquiera sospechada por él, era muy conocida, y que en Bade
y en Niza, donde pasaba antes algunas temporadas, disfrutó
una especie de notoriedad galante. Hizo por reunirse con
algunos calaveras conocidos suyos, aficionados a la vida
alegre, para sonsacarles algo; pero ellos ya sabían que
Swann conocía a Odette, y, además, él temía recordársela y
ponerlos sobre su pista. Pero Swann, que hasta entonces
consideraba la cosa más fastidiosa del mundo todo lo
referente a la vida cosmopolita de Bade o de Niza, al
saber que Odette, en otro tiempo, había hecho una vida
bastante libre en esas ciudades de placer, sin poder
averiguar si la hacía tan sólo para satisfacer necesidades
económicas, que al presente, gracias a él, ya no sentía, o
cediendo a caprichos que podían volver ahora, se inclinaba
con impotente, ciega y vertiginosa angustia sobre el abismo
insondable donde fueron a parar aquellas años del
Septenado de Mac-Mahón, cuando era uso pasar el invierno
en el Paseo de los Ingleses, de Niza, y el verano a la sombra
de los tilos badenses, y los veía dolorosa, magníficamente
profundos como los hubiera pintado un poeta; y habría
498

empeñado en la tarea de reconstituir todas las menudencias
de la crónica mundana de aquella Costa Azul de entonces,
siempre que pudieran ayudarle a comprender algo de la sonrisa
o de la mirada .tan sencillas y tan honradas, a pesar de todo. de
Odette, mayor pasión que
el estudiante de estética que interroga apasionadamente los
documentos que nos quedan sobre la Florencia del siglo XV,
para penetrar más profundamente en el alma de la Primavera,
de la bella Vanna, o de la Venus, de Botticelli.
Muchas veces la miraba, soñando, sin decirla nada; y ella
decía:
-¡Qué triste estás!.. Aún no hacía mucho tiempo que de la idea
de una Odette buena, igual o mejor que otras criaturas que él
conocía, pasó a la idea de una Odette mujer entretenida;
ahora, por el contrario, le había sucedido que de la Odette de
Crécy, quizá muy conocida de la gente juerguista, de los
mujeriegos, había retornado a aquel rostro de expresión tan
suave a veces, a aquel temperamento tan humano. Se decía:
.Qué significa eso de que en Niza todo el mundo sepa quién es
Odette de Crécy? Esas reputaciones, por ciertas que sean, las
han formado las ideas ajenas.; y creía que tal leyenda .aunque
fuera auténtica. era algo externo a Odette; no era como una
personalidad suya, irreductible y dañina; que la criatura que
acaso se vio en la necesidad de obrar mal era una mujer de
499

mirar bondadoso, de corazón compasivo para con los que
sufren, de cuerpo dócil, que él había tenido en sus brazos, que él
había manejado, una mujer que acaso podría llegar algún día a
ser enteramente suya, si lograba hacérsela indispensable.
Allí estaba, cansada muchas veces, con el rostro libre de
esas desconocidas cosas que tanto hacían sufrir a Swann; se
apartaba el pelo de la frente con la mano; su frente y su cara
parecían agrandarse, y entonces, de pronto, un pensamiento
sencillamente humano, un buen sentimiento de esos que tienen
todas las criaturas cuando se abandonan a sí mismas en un
instante de descanso o de recogimiento, brotaba de sus ojos
como un rayo amarillo. Y en seguida, todo su rostro se
iluminaba como una gris campiña, cuando las nubes que
cubren el cielo se apartan, para el momento de la
transfiguración, en la hora del poniente. Swann habría podido
compartir la vida que en aquel momento latía en Odette, el
porvenir que ella entreveía como un sueño; en el fondo de esa
vida y de ese futuro, ninguna cosa mala había dejado su
residuo. Aquellos momentos, aunque muy raros, no fueron
inútiles. Con el recuerdo, Swann iba ensamblando aquellas
parcelas, suprimía los intervalos; moldeaba, como en oro, una
Odette bondadosa y tranquila, por la que hizo más adelante
.como se verá en la segunda parte de esta obra. sacrificios
que nunca habría logrado la otra Odette. Pero ¡qué escasos
eran esos instantes y qué de tarde en tarde la veía! Ni siquiera
500

en las citas nocturnas, pues ahora Odette
aguardaba al último minuto para
decirle si podría verla o no por la noche, porque Odette, como
sabía que siempre contaba con Swann, quería estar segura,
antes de decirle que fuera, que no había ninguna otra persona
que solicitara lo mismo. Alegaba que no tenía más remedio que
esperar una contestación importantísima para ella, y a veces,
después de haber hecho ir a Swann, si algunos amigos la
invitaban, cuando ya había comenzado la noche, a ir con ellos
al teatro o a cenar, Odette daba un brinco de alegría y se ponía
a vestirse en seguida. Conforme iba adelantando, en su
atavío, cada uno de sus movimientos acercaba a Swann a
aquel momento en que tendría que separarse, en que ella se
escaparía con irresistible arranque; y cuando ya, vestida,
hundía por última vez en el espejo sus miradas tensas,
iluminadas por la atención, se daba un poco de carmín en los
labios y se arreglaba un mechón de pelo en la frente, esperando
que le trajeran su abrigo de noche, azul celeste, con borlas de
oro, Swann ponía una cara tan triste, que Odette no podía
reprimir un ademán de impaciencia, y le decía: .¡Vaya una
manera de darme las gracias por haberte dejado estar conmigo
hasta el último momento!
¡Yo que creía que me había portado bien contigo! ¡ Bueno es
saberlo para otra vez!.. Otras veces, aun a riesgo de que ella se
enfadara, Swann se prometía averiguar adónde había ido su
501

querida, y soñaba en una alianza con Forcheville, que quizá le
habría podido contar algo. Cuando sabía con quién salía
Odette por la noche, era muy raro que Swann no pudiera
encontrar, entre todos sus amigos, alguno que conociera,
aunque fuese indirectamente, al hombre que la había
acompañado y que pudiera pedirle detalles. Y cuando se
ponía a escribir a un amigo para aclarar este o el otro
extremo, sentía el reposo de no hacerse ya preguntas que no
tenían respuesta, y de transferir a otra persona la fatiga de
interrogar. Cierto que Swann
no adelantaba mucho cuando lograba los datos pedidos. No
por saber una cosa se la puede impedir; pero siquiera las cosas
que averiguamos, las tenemos, si no entre las manos, por lo
menos en el pensamiento, y allí están a nuestra disposición, lo
cual nos inspira la ilusión de gozar sobre ellas una especie de
dominio. Swann tenía una gran tranquilidad siempre que el que
estaba con Odette era el barón de Charlus. Sabía que entre
Odette y el barón de Charlus no podía haber nada, y que
cuando su amigo salía con ella por dar gusto a Swann, le
contaría luego, sin ninguna dificultad, lo que había hecho.
Muchas veces Odette declaraba tan categóricamente a Swann
que no podía verlo en una noche determinada, o parecía tener
tal interés en salir, que Swann consideraba importantísimo que
Charlus no tuviera nada que hacer aquella noche, y quisiera
acompañarla.
502

Al otro día, sin atreverse a hacer muchas preguntas a su amigo,
le obligaba, haciendo como que no entendía bien sus primeras
respuestas, a decirle más cosas, con las cuales sentía un gran
alivio, porque resultaba que Odette había pasado la noche
entregada a los más inocentes placeres. .Como Memé, no
entiendo bien... entonces no fuisteis al salir de su casa al museo
de Grévin? ¿No? ¡Ah!, fuisteis antes. ¡Tiene gracia! No sabes la
gracia que me haces, Memé. Vaya una ocurrencia irse luego al
Gato Negro; eso se ve que salió de la cabeza de Odette ¿No?
¿Fue cosa tuya? Es raro. Pero, después de todo, no ibas
descaminado, porque Odette debió encontrarse allí con muchos
conocidos. ¡Ah!, ¿conque no habló con nadie? Es rarísimo.
Parece que os estoy viendo desde aquí, los dos solitos, muy
serios. Bueno, Memé, eres muy buen
muchacho, ¿sabes?, te quiero mucho.. Y ya
Swann se sentía aliviado. Porque para él, que muchas veces, al
hablar con personas indiferentes, a quienes apenas si
escuchaba, había oído frases como .Ayer vi a la de Crécy con un
señor desconocido.; frases que en el
corazón de Swann pasaban inmediatamente
al estado sólido, endurecidas
como una incrustación, y lo desbarraban, y nunca se
iban de allí, eran dulcísimas esas otras palabras: .No conocía a
nadie, no habló con nadie; palabras que, circulaban
holgadamente por su alma, palabras fluidas, fáciles,
respirables. Y luego pensaba que Odette debía considerarlo
como persona muy aburrida, para que prefiriera a su compañía
503

aquellos placeres, cuya insignificancia lo tranquilizaba, pero le
daba pena al mismo tiempo, como una traición.
Cuando no podía saber adónde iba su querida, habríale
bastado para calmar la angustia que sentía al quedarse solo, y
contra la cual no había más específico que la presencia de
Odette, la felicidad de estar con ella (específico que, a la larga,
agravaba el mal como muchas medicinas, pero que por el
momento calmaba el dolor); habríale bastado que ella lo dejara
estarse en su casa, esperarla hasta la hora de la vuelta, porque
en el sosiego de aquella hora se habrían fundido aquellas otras
que consideraba él distintas de las demás, como maléficas y
encantadas. Pero Odette no quería; Swann se volvía a casa,
por el camino iba forjando proyectos y casi no pensaba en
Odette; llegaba, y mientras se estaba desnudando seguía con
ideas alegres y contento porque al día siguiente iba a ver
alguna obra de arte admirable, se metía en la cama y apagaba
la luz; pero en cuanto se disponía a dormir y dejaba de ejercer
sobre su ánimo aquella violencia, inconsciente por lo habitual
que era, volvía a sobrecogerlo un escalofrío terrible, y
empezaba a sollozar. No quería preguntarse el porqué;
secábase los ojos, y decía riendo:
-Bonita cosa, me estoy volviendo neurótico.. Y le cansaba,
muchísimo el pensar que al otro día habría que averiguar de
nuevo lo que Odette había hecho, buscar influencias para poder
verla. Tan cruel le era aquella necesidad de una actividad sin
504

tregua, sin variedad, sin resultados, que un día, al verse un
bulto en el vientre, sintió una gran alegría, pensando que
quizá era un tumor mortal, y que ya no tendría que ocuparse en
nada, porque la enfermedad lo gobernaría, lo tomaría por
juguete hasta que llegara el próximo final de todo. Y, en efecto,
si en aquella época se le ocurrió muchas veces desear la
muerte, más que por huir de sus penas, era por escapar a la
monotonía de sus esfuerzos.
Sin embargo, le habría gustado vivir hasta la época en que ya
no la quisiera, cuando Odette ya no tuviera necesidad de
decirle mentiras, cuando lograra por fin enterarse de si aquella
tarde que fue a visitarla estaba o no acostada con Forcheville.
A veces, llegaban unos cuantos días en que la sospecha de que
Odette quería a otro hombre, le quitaba de la cabeza aquella
pregunta referente a Forcheville, la despojaba de todo interés,
como esas formas nuevas de un mismo estado morboso que se
nos figura que nos libran de las precedentes. Hasta había días
que no lo atormentaba sospecha alguna. Se creía que ya
estaba curado. Pero al otro día, al despertarse, sentía el mismo
dolor en el mismo sitio, aquel dolor cuya sensación diluyó el día
antes en un torrente de impresiones distintas, pero que no
había cambiado de sitio. Y precisamente, la fuerza del dolor es
lo que había despertado a Swann.
Como Odette no le daba ningún detalle de aquellas
ocupaciones tan importantes de cada día (aunque él había
vivido ya lo bastante para saber que no hay otras ocupaciones
505

que los placeres), no tenía Swann bastante base para poder
imaginárselas, y su cerebro funcionaba en el vacío; entonces se
pasaba los dedos por los cansados párpados, como si
limpiara los cristales de sus lentes, y no pensaba en nada. Sin
embargo, en aquella vaguedad sobrenadaban algunos
quehaceres de Odette que asomaban de vez en cuando, y que
ella refería a obligaciones con parientes lejanos o con amigos
de antaño, los cuales quehaceres, por ser los únicos que Odette
citaba expresamente como obstáculo a sus citas, formaban
para Swann el marco fijo y necesario de la vida de Odette. De
cuando en cuando, Odette le decía en un tono de voz especial:
-Hoy voy con mi amiga al Hipódromo.; y si Swann se sentía un
día un poco malo y pensaba que quizá Odette quisiera ir a
verlo, de pronto se acordaba de que aquel día era cabalmente
el de la amiga, y se decía:
-No, no vale la pena molestarse en pedirle que venga; se me
debía haber ocurrido que hoy es el día que va al Hipódromo con
su amiga.
Hay que reservarse para las cosas posibles, y no perder el
tiempo en pedir lo que ya sabemos que nos van a negar.. Y no
sólo le parecía ineludible aquel deber que a Odette incumbía,
y ante el cual se inclinaba Swann, de ir al Hipódromo, sino
que ese carácter de necesidad que lo distinguía y
legitimaba, hacía plausible todo lo que con el tal deber se
506

refiriera de cerca o de lejos. Si por la calle se encontraba con un
hombre que saludaba a Odette, despertando así los celos de
Swann, Odette no tenía más que responder a las preguntas de
su querido, relacionando la existencia del desconocido con una
de las dos o tres grandes obligaciones conocidas de Swann,
diciendo, por ejemplo: .Es un caballero que estaba en el palco
de mi amiga el otro día en el Hipódromo., explicación que
calmaba las sospechas de Swann, porque, en efecto, no se
podía evitar que la amiga invitara a su palco a otras personas
además de Odette, personas que Swann nunca intentaba o
lograba imaginarse. ¡Cuánto se habría alegrado de conocer a
aquella amiga, de que lo invitara a ir con ellas al Hipódromo!
Hubiera cambiado todas sus amistades por la de cualquier
persona que tuviera costumbre de ver a Odette, aunque fuera
una manicura o la dependienta de una tienda. Las habría
obsequiado como a reinas. Porque le habrían dado el mejor
calmante para sus penas al ofrecerle aquello en que ellas
participaban de la vida de Odette. ¡Qué alegremente habría
corrido a pasar el día en casa de aquellas gentes humildes, que
Odette seguía tratando, ya fuera por interés, ya por sencilla
naturalidad! De buena gana se iría a vivir para siempre a un
quinto piso de una casa sórdida, donde Odette no lo llevaba
nunca; pasaría por amante de la modistilla, y viviría con ella,
con tal de recibir casi a diario la visita de Odette. Y habría
aceptado una vida modesta, abyecta, pero dulcísima, preñada
de calma y de felicidad, en uno de esos barrios.
507

Sucedía a veces que, estando con Odette, se acercaba a ella
algún hombre que Swann no conocía, y entonces podía
observarse en el rostro de Odette la misma tristeza que
aquel día que fue a verla su querido cuando Forcheville
estaba en su casa. Pero era cosa rara; porque los días que,
a pesar de sus quehaceres y del temor de lo que pensara la
gente, accedía a ver a Swann, lo que dominaba en su porte era
una gran seguridad; contraste, acaso revancha inconsciente
o reacción natural, de la emoción miedosa que en los primeros
tiempos sentía a su lado, cuando empezaba una carta,
diciendo: .Amigo mío: me tiembla tanto la mano que apenas si
puedo
escribir. (por lo menos, ella sostenía que la sentía, y alguna
verdad debía de haber en aquella emoción para que a Odette le
entraran ganas de exagerarla). Entonces le gustaba Swann. Y
nunca temblamos más que por nosotros mismos o por los seres
amados.
Cuando muestra felicidad ya no está en sus manos, nos
sentimos a su lado muy a gusto, tranquilos y sin miedo. Al
hablarle y al escribirle, ya no empleaba aquellas palabras que
antes servían a Odette para hacerse la ilusión de que Swann era
suyo, buscando las ocasiones de decir mi y mío al nombrar a su
querido: .Es usted mi tesoro, yo guardo el perfume de nuestra
amistad., y ya no hablaba del porvenir, de la muerte, como de
una cosa que compartirían. En aquel tiempo, ella contestaba
508

admirada a todo lo que decía Swann: .Usted nunca será como
los demás.; y miraba aquella cabeza de su querido,
alargada, un tanto calva (la cabeza que hacía decir a los
amigos, enterados de los éxitos de Swann; .No es lo que se dice
guapo; pero con su tupé, su monóculo y su sonrisa, es muy
chic), quizá con más curiosidad de saber cómo era Swann que
deseo de llegar a ser su querida, y diciendo:
-¡Ojalá pudiera yo ver lo que hay detrás de esa frente!
Ahora, a todas las palabras de Swann respondía Odette, ya con
tono de irritación, ya de indulgencia:
-.No, lo que es tú siempre serás al revés de los demás.
Y decía, mirando aquella cabeza un poco aviejada por la
pena (que ahora hacía pensar a todo el mundo, en virtud de
esa aptitud que permite adivinar las intenciones de un poema
sinfónico, cuando se lee su explicación en el programa, y la cara
de un niño cuando se conoce a sus padres: .No es lo que se dice
feo; pero con esa sonrisa, ese tupé y ese monóculo, es ridículo.,
trazando en la sugestionada imaginación la demarcación
inmaterial que separa, a unos meses de distancia, la cabeza
de un hombre querido de verdad y la cabeza de un cornudo):
-¡Ah, si pudiera yo cambiar lo que hay en esa cabeza, darle un
poco de juicio!
Y Swann, siempre dispuesto a creer en la verdad de lo que
deseaba, en cuanto la conducta de Odette permitía la más
leve duda, se lanzaba ávidamente sobre esa frase:
509

-Si quieres, vaya si puedes -le decía.
Y hacía por demostrarle que la tarea de calmar su ánimo, de
dirigirlo, de hacerlo trabajar, era una labor nobilísima, que
estaban deseando tomar en sus manos otras mujeres, si bien
esa que él llamaba noble labor, de haber caído en otras
manos que en las de Odette, le había parecido una indiscreta e
insoportable usurpación de su
libertad. .Si no me quisiera un poco, no le entrarían ganas de
verme cambiado. Y para hacerme cambiar tendrá que verme
más a menudo.. Y el reproche de Odette venía a parecerle una
prueba de interés y quizá de amor; y, en efecto, tan escasas
eran las que ahora le daba, que no tenía más remedio que
tomar como tales las prohibiciones que ella le ponía a esto o
a aquello. Un día le dijo que no le gustaba el cochero de Swann,
que debía de hablarle mal de ella, y que de todos modos no
se portaba con la exactitud y deferencia debidas a su amo.
Odette se daba cuenta de que Swann estaba deseando que le
dijera:
-No lo traigas cuando vengas a casa, lo mismo que habría
deseado un beso. Y aquel día estaba de buen humor, y se lo
dijo, con gran enternecimiento de Swann. Por la noche;
charlando con el barón de Charlus, como con él podía
entregarse al placer de hablar abiertamente de Odette (porque
510

todas sus palabras, aun dirigidas a personas que no la
conocían, se referían en cierto modo a ella), le dijo:
-A mí me parece que me quiere, es muy buena conmigo, y se
interesa mucho por lo que hago.
Y si al ir a casa de Odette algún amigo, que iba a dejar por el
camino, le decía al subir al coche: .Hombre, ese cochero no es
Loredán., Swann le contestaba con melancólica alegría:
-¡Quita, hombre, quita! Te diré que no puedo llevar a Loredán
cuando voy a la calle de la Pérousse, porque no le gusta a
Odette. Se le figura que no está lo bastante bien para mí. Ya
sabes lo que son las mujeres, y como eso la disgustaría... Ya lo
creo, si lo llego a llevar, tenemos una buena!
Swann padecía con esos modales nuevos de Odette, tan
distraídos, indiferentes e irritables, pero no se daba cuenta de
que sufría con ellos; como Odette se había ido poniendo fría
con él progresivamente, día a día, sólo comparando lo que era
hoy con lo
que había sido al principio habría podido Swann medir la
profundidad de la mudanza. Y como esa mudanza era su
herida secreta y honda, la que le dolía día y noche, en cuanto
sentía que sus ideas se acercaban mucho a ella, se apresuraba
a encaminarlas hacia otro lado para no sufrir aún más. Y se
decía de un modo abstracto: .En un tiempo, Odette me quería
más; pero nunca se representaba el tiempo aquel. Y así, como
en su gabinete había una cómoda que él hacía por no mirar,
511

dando un rodeo al entrar y al salir para evitarla, porque, en uno
de sus cajones, estaban guardados el crisantemo que le dio la
primera noche que la había acompañado y las cartas donde le
decía: .Si se hubiera usted dejado el corazón, no se lo habría
devuelto., o .A cualquier hora del día o de la noche, no tiene más
que llamarme y disponer de mi vida., así había dentro de él un
lugar al que nunca
dejaba acercarse a su alma, obligándola, si era menester, a dar
el rodeo de una larga argumentación para no pasar por
delante: el lugar donde latía el recuerdo de días felices.
Pero toda la previsora providencia se vio burlada una noche
que asistió a una reunión aristocrática.
Era en casa de la marquesa de Saint-Euverte, en la última de
aquellas reuniones donde la marquesa daba a conocer a los
artistas que luego le servían para sus conciertos de
beneficencia. Swann, que había hecho intención de ir a todas
las precedentes, sin decidirse a última hora, recibió, cuando se
estaba vistiendo para ir a aquélla, la visita del barón de Charlus,
que se brindó a ir con él a casa de la marquesa, si su compañía
le hacía la noche menos aburrida y triste.
Pero Swann le contestó:
-Ya sabe usted el placer tan grande que tengo siempre en que
estemos juntos. Pero el favor mayor que usted puede hacerme
512

es ir a ver a Odette. Ya sabe usted que Odette le hace mucho
caso.
Esta noche me parece que no saldrá más que para ir a casa de
su exmodista, y aun entonces se alegrará mucho de que la
acompañe usted. Distráigala y procure traerla al buen camino.
A ver si podemos arreglar para mañana alguna cosa que sea
de su agrado, y a la que podamos ir los tres. Y a ver si lanza
usted algo para el verano que viene, si ella tiene gana de
alguna cosa, quizá de un viaje por mar, que podríamos hacer
los tres juntos; en fin, cualquier cosa.
Esta noche ya no cuento con verla; pero claro que si ella lo
quisiera, o usted encontrara ocasión de lograrlo, no tiene más
que mandarme un recado a casa de la marquesa, hasta las
doce, y después a mi casa. Y muchas gracias por todo lo que
está usted haciendo por mí; ya sabe usted que lo quiero de
verdad.
El barón le prometió ir a hacer la visita que Swann deseaba, y
lo acompañó hasta la puerta del palacio de la marquesa,
donde Swann llegó muy tranquilo, porque sabía que Charlus
pasaría aquellas horas en casa de Odette; pero en un estado
de melancólica indiferencia hacia todas las cosas que no
tocaban a su querida, y en particular, hacia las cosas del
mundo elegante, que se le aparecían con el encanto que tienen
por sí mismas, cuando ya no son un fin para nuestra voluntad.
En cuanto bajó del coche, en aquel primer plano del ficticio
resumen de su vida doméstica, que a las amas de casa les
513

gusta ofrecer a sus invitados los días de ceremonia, aspirando
a respetar la propiedad de los trajes y del decorado, Swann vio
con agrado a los herederos de los .tigres. de Balzac, a los
grooms encargados de seguir a sus amos en el paseo, y que
con sus sombreros y sus grandes botas permanecían fuera del
palacio, en la avenida central o en la puerta
de las cuadras, como jardineros colocados a la entrada de sus
parterres. Esa predisposición que siempre tuvo Swann a
encontrar analogías entre los seres vivos y los retratos de los
museos, seguía activa, y aun más general y constante que
nunca, porque ahora que se había despegado de la vida del
mundo elegante, toda ella se le representaba como una serie de
cuadros. Al entrar en el vestíbulo donde antes, cuando era
hombre de mundo asiduo, penetraba envuelto en su abrigo,
para salir de frac, pero sin saber lo que allí pasaba, porque en
los pocos minutos que transcurrían allí estaba con el
pensamiento o en la fiesta donde iba a entrar, o en la fiesta de
la que acababa de salir, notó por primera vez, al verla
despertar ante la inopinada llegada de un invitado, la ociosa
y magnífica jauría de lacayos que dormían acá y allá en
banquetas y en arcas, y que, irguiendo sus nobles y agudos
perfiles de lebreles, se alzaron y se formaron en círculo a su
alrededor.
Había uno de aspecto particularmente feroz, muy parecido al
verdugo de algunos cuadros del Renacimiento, donde se
514

representan suplicios, que se adelantó hacia él con aspecto
implacable para coger su abrigo y su sombrero. Pero la dureza
de su mirada de acero se compensaba con la suavidad de sus
guantes de piel, de tal modo, que al acercarse a Swann parecía
que despreciaba a la persona y que guardaba todas sus
consideraciones para el sombrero.
Lo cogió con un cuidado minucioso, por lo justo de su guante, y
delicado por el aparato de su fuerza. Y se lo dio a uno de sus
ayudantes, novel y tímido, que expresaba el susto que lo
embargaba paseando miradas furiosas en todas direcciones
con la agitación de una fiera cautiva en las primeras horas de
su domesticidad.
Unos pasos más allá, un mozarrón de librea soñaba, inmóvil,
estatuario, inútil, como ese guerrero puramente decorativo que
en los cuadros más tumultuosos de Mantegna está meditando,
apoyado en su escudo, mientras que a su lado se desarrollan
escenas de carnicería; apartado del grupo que atendía a
Swann, parecía terminantemente decidido a no interesarse en
aquella escena, que iba siguiendo vagamente con la mirada,
como si fuera la Degollación de los Inocentes o el Martirio de
Santiago. Se daba mucho aire a los individuos de esa raza
desaparecida .o que acaso nunca existió más que en el
retablo de San Zenón o en los frescos de los Eremitani, donde
Swann se encontró con ella, y donde sigue entregada aún a sus
sueños. que parece salida de la cópula de una estatua antigua
con un modelo paduano del maestro, o con un sajón de Alberto
515

Durero. Los mechones de su pelo rojizo que la naturaleza rizó,
pero que la brillantina alisaba, estaban tratados muy
ampliamente, como en la escultura griega, que estudiaba sin
cesar el maestro de Mantua y que,
aunque no toma de la creación otro modelo que el hombre,
sabe sacar de sus simples formas riquezas variadas, cogidas a
toda la naturaleza viva, de modo que una cabellera con sus
bucles lisos y puntiagudos, o con la superposición de su triple
diadema floreciente, parece, al mismo tiempo, un montón de
algas, una nidada de palomas, una guirnalda de jacintos y una
franja de serpientes.
Aun había otros lacayos, colosales también, a los lados de la
monumental escalera, que, gracias a su decorativa presencia y
a su inmovilidad marmórea, habría podido recibir el
nombre de
.Escalera de los Gigantes., como la del palacio de los Dux; por
allí subió Swann, triste, al pensar que Odette nunca había
pisado aquellos escalones. En cambio, ¡con qué gusto hubiera
trepado por los escalones negros, malolientes y escurridizos de
la modistilla retirada, con qué gusto habría pagado más caro
que un proscenio abonado el derecho de pasar en aquel quinto
piso los ratos que Odette iba allí, y aun los ratos en que no
iba, para poder hablar de ella, vivir con personas que ella
trataba, sin que Swann las conociera, y que precisamente por
516

eso le parecía que guardaban una parte real, inaccesible y
misteriosa de la vida de su amante! Mientras que en aquella
pestilente y deseada escalera de la modista, por no haber en la
casa otra escalera de servicio, se veían todas las noches, a
la puerta de cada cuarto, encima del felpudo, sendas botellas
sucias y vacías para el lechero, en la escalera magnífica y
desdeñada que Swann iba subiendo había a uno y a otro lado,
a distintas alturas, ante la anfractuosidad que formaba en el
muro la ventana del portero o la puerta de una habitación,
representando el servicio interior a ellos encomendado, y
rindiendo pleitesía a los invitados, un portero, un mayordomo,
un tesorero (buenos hombres, que vivían todo el resto de la
semana muy independientes, cada uno en sus habitaciones
propias, comiendo allí y todo, como tenderos modestos, y que
quizá pasarían el día de mañana a servir a un médico o a un
industrial), muy atentos a las instrucciones que les habían
dado antes de endosarse la librea, que rara vez se ponían, y
que no les venía muy ancha; manteníanse tiesos, cada uno bajo
el arco de una puerta o ventana, con una brillante pompa,
entibiada por la simplicidad popular, como santos en sus
hornacinas; y un enorme pertiguero, como los de las iglesias,
golpeaba las losas con su bastón al paso de cada invitado. Al
llegar al final de la escalera, por donde lo había ido siguiendo
un criado de rostro descolorido, con una corta coleta recogida
en una redecilla, igual que un sacristán de Goya o un
escribano, Swann pasó por delante de un pupitre, donde había
517

unos criados sentados, como notarios delante de grandes
registros, que se levantaron e inscribieron su
nombre. Atravesó entonces una pequeña antecámara que .al
igual de esas habitaciones famosas de rebuscada desnudez,
destinadas a albergar una sola obra de arte magistral, y en las
que no hay nada más que la obra maestra. Exhibía a la
entrada, al modo de preciosa efigie de Benvenuto Cellini,
representando una atalaya, un lacayo mozo, con el cuerpo
levemente inclinado hacia adelante, alzando por encima de su
altísimo cuello encarnado una cara más encarnada aún, de la
que escapaban torrentes de fuego de timidez y de solicitud; el
cual atravesaba con su mirada impetuosa, vigilante y frenética,
los tapices de Aubusson, que pendían a la puerta del salón,
donde ya se oía la música y parecía espiar, con impasibilidad
militar o fe sobrenatural, un ángel o vigía desde la torre de un
castillo o de una catedral, la aparición del enemigo o el
advenimiento de la hora del juicio, encarnación de la vigilante
espera, monumento del alerta, alegoría de la alarma. Y a Swann
ya no le quedaba más que entrar en la sala del
concierto, cuyas puertas le abría un ujier de cámara,
cargado de collares, inclinándose como para entregarle las
llaves de una ciudad. Pero Swann iba pensando en aquella
casa donde él podría estar ahora, si Odette lo hubiera dejado, y
el entrevisto recuerdo de una botella de leche vacía, encima de
un felpudo, le oprimió el corazón.
518

Swann volvió a encontrarse de nuevo con el sentimiento de la
fealdad masculina, cuando pasada la cortina de tapices,
sucedió al espectáculo de la servidumbre el espectáculo de los
invitados.
Pero aquella fealdad de las caras, aunque muy bien conocidas
por él, se le aparecía como cosa nueva, porque los rasgos
fisonómicos en lugar de servirle de signos para identificar a tal
persona, que hasta entonces se le representaba como un haz
de seducciones que perseguir, de aburrimientos que evitar o de
cortesías que rendir.
vivían ahora en perfecta autonomía de líneas, sin más
coordinación que la de sus relaciones estéticas. Y hasta los
monóculos que llevaban muchos de aquellos hombres entre los
cuales estaba Swann encerrado (y que en otra ocasión, lo más
que hubieran sugerido a Swann, es la idea de que llevaban
monóculo), ahora, desligados de significar una costumbre,
idéntica para todos, se le aparecían cada uno con su
individualidad. Quizá por no mirar al general de Froberville
y al marqués de Bréauté, que estaban charlando a la entrada,
más que como a dos personajes de un cuadro, mientras
que por mucho tiempo fueron para él útiles amigos, que lo
presentaron en el Jockey Club y le sirvieron de testigos en
duelos, se explicaba que el monóculo del general, incrustado
entre sus párpados como un casco de granada en aquel rostro
ordinario, lleno de cicatrices y de triunfo, ojo único de un cíclope
en medio de la frente,
519

pareciera a Swann herida monstruosa que cargaba de gloria al
herido, pero que no se debía enseriar; mientras que el monóculo
que el marqués de Bréauté añadía .en serial de fiesta, a los
guantes gris perla, a la corbata blanca y a la .bimba.,
reemplazando con él sus lentes, cuando iba a fiestas
aristocráticas, lo mismo que hacía Swann. tenía pegado al otro
lado del cristal, como una preparación de historia natural en un
microscopio, una mirada infinitesimal, llena de amabilidad, que
sonreía incesantemente por todo, por lo alto de los techos, lo
magnífico de la fiesta, lo interesante del programa y la
excelente calidad de los refrescos.
-¡Caramba, ya era hora! Hacía siglos que no le echábamos a
usted la vista encima .dijo el general; y al observar sus
cansadas facciones, creyó que lo que lo alejaba de los salones
era una enfermedad grave, y añadió:
.¡Pues tiene usted buena cara, sabe!, .mientras el marqués
preguntaba:
-¿Qué hace usted por aquí, amigo mío?., a un novelista
mundano que acababa de calarse el monóculo, su único órgano
de investigación psicológica y de implacable análisis, que
respondió con aire importante y misterioso arrastrando la r:
-Estoy observando....
El monóculo del marqués de Forestelle era minúsculo, no tenía
reborde y obligaba al ojo en que iba incrustado a una
520

crispación dolorosa y constante, como un cartílago superfluo de
inexorable presencia y rebuscada materia, con la cual el rostro
del marqués tomaba una expresión de melancólica delicadeza
que hacía creer a las mujeres que el marqués era capaz de
sufrir mucho por ellas.
Pero el del señor de Saint-Candé, ceñido, como Saturno,
por un enorme anillo, era el centro de gravedad de un
rostro que se gobernaba por la pauta del monóculo y la nariz
roja y temblona, y los labios abultados y sarcásticos aspiraban
con sus gestos a ponerse a la altura del brillante fuego
graneado que lanzaba el disco de cristal, fuego preferido a las
miradas más bonitas del mundo, por jovencitas snobs y
depravadas, en las que despertaba ideas de artificiales delicias
y de refinamientos de voluptuosidad; entre tanto, detrás de su
monóculo correspondiente, el señor de Palancy, que paseaba
lentamente por todas la fiestas su cabezota de carpa, con ojos
redondos, y que, de cuando en cuando, alargaba las
mandíbulas como para buscar su orientación, parecía que
llevaba consigo tan sólo un fragmento accidental y acaso
puramente simbólico del cristal de su pecera, fragmento
destinado a representar el todo, y que recordé a Swann gran
admirador de los Vicios y Virtudes, del Giotto en
Padua, aquella Injusticia junto a la cual se ve un ramo frondoso
que evoca las selvas donde tiene su guarida.
521

Swann se adelantó, a ruegos de la marquesa de Saint-
Euverte, para oír un aria de Orfeo que tocaba un flautista, y
se colocó en un rincón donde, por desgracia, no disfrutaba
otra perspectiva que la de dos damas, ya de edad madura,
sentadas una al lado de otra, la marquesa de Cambremer y la
vizcondesa de Franquetot, que, como eran primas, se pasaban
el tiempo en todas las reuniones, con sus bolsos en la mano y
con sus hijas detrás, buscándose como si estuvieran perdidas
en una estación y sin tranquilidad hasta que encontraban dos
sillas juntas y las marcaban con su abanico o con su pañuelo;
como la señora de Cambremer tenía muy pocas relaciones, se
alegraba mucho de tener por compañera a la vizcondesa de
Franquetot, que, por el contrario, estaba muy bien relacionada,
y le parecía de muy buen y tono muy original mostrar a todas
sus encumbradas amistades prefería a su compañía la de una
dama poco brillante que le traía recuerdos de su juventud.
Swann, lleno de irónica melancolía, estaba viendo cómo
escuchaban el intermedio de piano (.San Francisco hablando a
los pájaros., de Liszt), que vino después del aria de flauta, y
como iban siguiendo el vertiginoso estilo del pianista, la
vizcondesa de Franquetot, con ansia, con ojos espantados,
como si las teclas por donde el virtuoso iba corriendo ágilmente
fueran una serie de trapecios a ochenta metros de altura,
de los cuales podía caer a tierra, lanzando al mismo
tiempo a su compañera miradas de asombro y de denegación
que significaban: .Es increíble, nunca creí que un mortal pudiera
hacer eso.; y la marquesa de Cambremer, como mujer que
522

recibió sólida educación musical, llevando el compás con la
cabeza, transformada en volante de metrónomo, con
oscilaciones tan rápidas y amplias de hombro a hombro, que
(con esa especie de extravío y abandono en la mirada propia
de los dolores imposibles de retener y dominar, y que dicen:
.¡Qué le vamos a hacer !. ), a cada momento enganchaba con
sus solitarios las tiras de su corpiño, y tenía que enderezar el
negro racimo que llevaba en el pelo, sin dejar por eso de
acelerar el movimiento. Al otro lado de la vizcondesa de
Franquetot, un poco más adelante, estaba la marquesa de
Gallardos, preocupada con su idea favorita, su parentesco con
los Guermantes, del que sacaba para sí y para la gente
mucha gloria y algo de vergüenza, porque las figuras
preeminentes de la familia la tenían un poco de lado, quizá
porque era muy pesada, porque era mala, o porque venía de
una rama inferior, o quién sabe sin razón alguna. Cuando
estaba al lado de una persona desconocida, como en ese
momento era la vizcondesa de
Franquetot, padecía porque la conciencia que ella tenía de su
parentesco con los Guermantes no pudiera manifestarse
externamente en caracteres visibles, como esos que en los
mosaicos de las iglesias bizantinas están colocados unos juntos
a otros y representan en una columna vertical, junto a un Santo
Personaje, las palabras cuya pronunciación se le atribuye.
Estaba pensando que en los seis años que llevaba, de casada
523

su joven prima, la princesa de los Laumes, no la había invitado
ni había ido a verla una sola vez. Esa idea la llenaba de cólera y
al mismo tiempo de orgullo, porque a fuerza de decir a la
gente que se extrañaba por no verla en casa de la princesa de
los Laumes, que no iba allí para no encontrarse con la princesa
Matilde .cosa que su ultralegitimista familia no le habría
perdonado nunca., acabó por creerse que ése era, en efecto, el
motivo que le impedía ir a casa de su prima.
Sin embargo, recordaba, pero de un modo confuso, haber
preguntado más de una vez a la princesa de los Laumes cómo
podrían arreglarse para verse; pero a ese recuerdo humillante lo
neutralizaba, y con mucho, murmurando: .A mí no me toca dar
los primeros pasos, porque tengo veinte años más que ella..
Gracias a la virtud de estas palabras interiores echaba
altivamente atrás los hombros, despegándolos del busto; y
como tenía la cabeza inclinada hacia a un lado, casi horizontal,
recordaba la cabeza .añadida. de un faisán orgulloso que se
sirve a la mesa con todo su plumaje. Era, por naturaleza,
pequeña, hombruna y regordeta; pero los desaires le habían
dado tiesura, como esos árboles que, nacidos en mala postura
al borde de un precipicio, no tienen más remedio que crecer
hacia atrás para guardar el equilibrio. Y obligada, para
consolarse así de no ser tanto como los demás de Guermantes,
a decirse siempre que si los trataba poco era por intransigencia
de principios y por orgullo, aquella idea llegó a modelar su
cuerpo, prestándole una especie de majestuoso porte que, para
524

las gentes de clase media, parecía un signo de su alta
estirpe, y que, de cuando en cuando, encendía, con fugitivo
deseo, el apagado mirar de los calaveras de casino. Si se
hubiera sometido la conversación de la marquesa de
Gallardon a esos análisis, que, buscando la frecuencia mayor o
menor con que se repite una palabra, nos llevan a descubrir la
clave de un lenguaje cifrado, se habría visto que ninguna frase,
ni siquiera la más usual, se daba tanto en sus labios como .en
casa de mis primos los de Guermantes, en casa de mi tía la
de Guermantes, la salud de Elzear de Guermantes., .el baño de
mi prima la de Guermantes.
Cuando le hablaban de un personaje famoso, respondía que,
aunque no lo conocía personalmente, lo había visto muchas
veces en
casa de su tía la duquesa de Guermantes, pero con tono tan
glacial y voz tan sorda, que se veía muy claro que no lo conocía
personalmente, porque se lo impedían los principios arraigados
y firmísimos que le empujaban los hombros hacia atrás,
dándole, semejanza con uno de esos aparatos que hay en los
gimnasios para desarrollar el tórax.
Y precisamente la princesa de los Laumes, que nadie creía que
fuera a casa de la marquesa de Saint-Euverte, llegó en aquel
momento. Para mostrar que no intentaba hacer pesar la
superioridad de su rango en una casa a la que iba por mera
525

condescendencia, entró encogiendo los hombros, aunque no
había ninguna multitud apiñada que atravesar ni nadie a quien
dejar paso, y se quedó expresamente en un rincón, como si
aquél fuera el sitio apropiado para ella, igual que un rey que
hace cola en un teatro mientras que las autoridades no se
enteran de su presencia; y limitando su mirada .para que no
pareciera que se hacia ver y que pedía el adecuado
tratamiento. al dibujo de la alfombra o de su falda, se estuvo de
pie en el sitio que más modesto le pareció (y adonde sabía que
iría a sacarla con una exclamación de arrobo la marquesa de
Saint- Euverte en cuanto la viera), junto a la marquesa de
Cambremer, a quien no conocía. Observaba la mímica de su
vecina, melómana ella también, pero no la imitaba. Y no es
que no deseara la princesa, para cinco minutos que iba a pasar
en casa de la Saint-Euverte, y para que el favor que así le
hacía valiera aún más, mostrarse amabilísima. Pero sentía un
horror instintivo a lo que ella llamaba .exageraciones., y
deseaba mostrar que ella no tenía por qué entregarse a
manifestaciones que no concordaban bien con el .estilo. del
grupo de sus íntimos, pero que no dejaban de hacerle efecto,
gracias a ese espíritu de imitación que el ambiente nuevo,
aunque sea inferior, desarrolla hasta en las personas más
seguras de sí mismas. Empezó a preguntarse si no sería aquella
gesticulación cosa requerida por lo que estaban tocando, obra
que no entraba en el marco de la música a que ella estaba
acostumbrada, y si el abstenerse de aquellos balanceos no
sería dar prueba de incomprensión de la obra y de
526

desconsideración al ama de casa; de modo que para expresar
por un .corte de cuentas. sus contradictorios sentimientos, ya
se limitaba a subirse los tirantes de su traje, o a afirmar
en su rubio pelo las bolitas de coral o de esmalte rosa,
escarchadas de diamantes, que realzaban la sencillez y gracia
de su peinado, mientras examinaba con fría curiosidad a su
fogosa vecina, ya seguía la música por unos momentos, con su
abanico, pero fuera de compás, para no abdicar su
independencia. El pianista acabó con Liszt y empezó a tocar un
preludio de Chopin, y la marquesa de Cambremer lanzó a la
vizcondesa de Franquetot una
cariñosa sonrisa de satisfacción de competencia y de alusión al
pasado. Allá, cuando joven, había aprendido a acariciar el
largo cuello sinuoso y desmesurado de las frases chopinianas,
libres, táctiles, flexibles, que empiezan por buscarse su sitio por
camino muy remoto y apartado del que tomaron al salir, muy
lejos del punto donde esperábamos su contacto, pero que si se
entregan a este retozo de su fantasía es para volver más
deliberadamente .con retorno más premeditado y preciso,
como dando en un cristal que resuene hasta arrancar gritos a
herirnos en el corazón.
Como vivió de joven en el seno de una familia provinciana con
muy pocas relaciones, y no iba casi nunca a bailes, allá, en la
soledad de su mansión, se embriagó, moderando o
precipitando las danzas de estas imaginarias parejas,
527

desgranándolas como flores, y abandonando un momento el
baile imaginario para oír cómo soplaba el viento a la orilla del
lago, entre los pinos, mientras que se adelantaba hacia ella,
distinto de como se figuran las mujeres a los amantes de este
mundo, un mancebo esbelto, de voz cantarina, extraña y falsa,
calzados los guantes blancos. Pero hoy, la belleza de esa
música pasada de moda parece muy ajada. Sin gozar ya de
la estima de los inteligentes, perdió honor y gracia, y ni
siquiera las personas de mal gusto disfrutan en ella más que
placeres mediocres y callados. La marquesa de Cambremer
echó hacia atrás una mirada furtiva. Sabía que su nuera (muy
respetuosa con su nueva familia en todo menos en lo tocante a
las cosas de la inteligencia, porque en este campo tenía ideas
propias por haber aprendido hasta armonía y griego)
despreciaba a Chopin y sufría oír música suya. Pero como esa
wagneriana estaba lejos, con un grupo de muchachas jóvenes,
la marquesa de Cambremer se entregó a sus deliciosas
impresiones.
También las sentía así la princesa de los Laumes. Aunque no
tenía grandes prendas naturales para la música, desde los
quince años le dio lecciones una profesora de piano del barrio
de Saint-Germain, mujer de genio que al final de su vida, se vio
en la miseria y a los setenta años tuvo que volver a dar
lecciones a las hijas y a las nietas de sus primeras discípulas. Ya
había muerto. Pero su método y su excelente sonido revivían a
menudo en sus discípulas, aun en aquellas convertidas para
528

siempre a la mediocridad, que abandonaron la música y nunca
abrían un piano. Así que la princesa pudo mover la cabeza con
pleno conocimiento de causa y sabiendo apreciar exactamente
el modo como tocaba el pianista aquel preludio que ella se
sabía de memoria. Murmuró: siempre será delicioso; y lo hizo
frunciendo los labios románticamente como una flor bonita, y
armonizó con ellos su mirada, que se cargó en aquel momento
de vaguedad y
sentimentalismo. Mientras tanto, la marquesa de Gallardon
pensaba que sentía mucho no ver con más frecuencia a la
princesa de los Laumes, porque estaba deseando darle una
lección no contestando a su saludo. No sabía que tenía muy
cerca a su prima. Un movimiento de cabeza de la vizcondesa
de Franquetot descubrió a la princesa. E inmediatamente la
Gallardon se precipitó hacia ella, molestando a todo el mundo;
pero como no quería perder aquel porte altivo y glacial, que
recordaba a todos que no deseaba mucho trato con una
persona en cuyos salones podía encontrarse a la princesa
Matilde, y a la que ella no debía ir a saludar primero,
porque .no era de su tiempo., quiso compensar aquel porte de
reserva y orgullo con algunas palabras que justificaran su
saludo y obligaran a la princesa a entrar en conversación; así
que en cuanto se vio cerca de su prima, con rostro seco y
tendiendo la mano como una carta forzada, le dijo:
529

-¿Qué tal está tu marido?, con el mismo tono de preocupación
que si el príncipe estuviera gravemente enfermo. La princesa
se echó a reír con una risa muy suya, que quería indicar a los
demás que se estaba riendo de una persona y que al mismo
tiempo la embellecía, concentrando los rasgos de su rostro en
torno a su animada boca y a sus ojos brillantes, y le respondió:
-¡Pero si está divinamente!
Y todavía siguió riéndose. Sin embargo, la marquesa de
Gallardon, enderezando el busto y con el rostro ya más frío,
aunque todavía preocupado por el estado de salud del príncipe,
dijo a su prima:
-Oriana (y aquí la princesa miró asombrada y risueña a un
invisible tercer personaje, al que tomaba por testigo de que
nunca autorizó a la marquesa para que la llamara por su
nombre de pila), tengo mucho interés en que vayas mañana a
casa a oír un quinteto con clarinete de Mozart. Me gustaría
saber tu opinión.
Y parecía, no que estaba haciendo una invitación, sino que
pedía un favor, que necesitaba el parecer de la princesa sobre
el cuarteto de Mozart, como si fuera el plato original de una
nueva cocinera y deseara saber lo que opinaba un entendido
de sus méritos culinarios.
-Conozco el quinteto, y te puedo decir ahora mismo lo que
me parece.
530

-Sabes, mi marido no está muy bien del hígado... se alegrará
mucho de verte .replicó la Gallardon, que ahora imponía a la
princesa la asistencia a su fiesta como un deber de caridad.
A la princesa no le gustaba decir a una persona que no quería ir
a su casa. Y todos los días escribía cartas lamentándose de
no haber podido ir, por una inopinada visita de su suegra, por
una
invitación de su cuñado, por la ópera o por haberse marchado
al campo, a una reunión a la que nunca tuvo intención de
asistir. Y así daba a mucha gente la alegría de suponer que
estaba en muy buenas relaciones con ellos, que de buena gana
habría ido a su casa, a no ser por aquellos contratiempos
principescos, que tanto halagaban a sus amigos ver en
competencia con su invitación. Además, como formaba parte
de aquel ingenioso grupo de los Guermantes donde sobrevivía
algo de la gracia viva, sin lugares comunes ni sentimientos
convencionales, que desciende de Merimée, y halla su última
expresión en el teatro de Meilhac y Halévy., adaptaba esa
gracia al trato social, la trasponía hasta en su cortesía, que
aspiraba a que fuese precisa, positiva, muy cercana a la
humilde verdad. No exponía ampliamente a una señora cuán
grandes eran sus deseos de asistir a una reunión en su casa;
le parecía más amable enumerarle unas cuantas
menudencias de las que dependía que pudiera ir o no.
531

-Mira, te diré .contestó a la marquesa de Gallardon; mañana
tengo que ir a casa de una amiga que me tiene comprometida
hace ya mucho tiempo. Si nos lleva al teatro no me será posible,
con toda mi mejor voluntad, ir a tu casa; pero si no salimos,
como sé que estaremos solos, podré marcharme antes.
-¿Has visto a tu amigo Swann?
-No, no sabía que estuviera aquí esa alhaja de Swann; voy a
hacer porque me vea.
-Es raro que venga aquí, a casa de la vieja Saint-Euverte .dijo la
marquesa. Ya sé que es hombre listo –añadió-; queriendo dar a
entender que era intrigante; pero, de todos modos, es extraño
ver a un judío en casa de una mujer que tiene un hermano y un
cuñado arzobispos.
-Yo confieso con rubor que no me parece nada extraño
.contestó la princesa de los Laumes.
-Ya sé que se ha convertido desde sus padres y sus abuelos.
Pero dicen que los que abjuran su religión siguen tan apegados
a ella como los demás, y que eso de la conversión es una
farsa. ¿No lo sabes tú?
-Carezco de toda ilustración en ese punto.
El pianista, que tenía que tocar dos cosas de Chopin, una vez
acabado el preludio, empezó una polonesa. Pero, en cuanto la
marquesa de Gallardon indicó a su prima que Swann estaba
allí, Chopin redivivo habría podido tocar todas sus obras sin
532

ganarse la atención de la princesa de los Laumes. Hay dos
clases de personas: unas que se sienten atraídas con gran
curiosidad por las gentes que no conocen, y otras que sólo
tienen interés por los conocidos; la princesa de los
Laumes era de éstas. Le sucedía, como a muchas damas del
barrio de Saint-Germain, que la presencia en un sitio donde
ella estuviera de una persona de su grupo, a la que por lo
demás no tenía nada de particular que decir, acaparaba
exclusivamente su atención, a costa de todo lo restante. Desde
aquel instante, con la esperanza de que Swann la viera, la
princesa, como una rata blanca cuando le acercan un terrón de
azúcar y luego se lo quitan, no hizo más que volver la cara, con
mil gestos de connivencia, sin relación alguna con el
sentimiento de la polonesa de Chopin, hacia donde Swann
estaba, y si éste mudaba de sitio desplazábase paralelamente
la imantada sonrisa de la princesa.
-Oriana, no te enfades, ¿eh? .dijo la marquesa de Gallardon,
que no podía resistirse a sacrificar sus mayores esperanzas
sociales y su deseo de deslumbrar a la gente, por el gusto
oscuro inmediato y privado de decir una cosa desagradable;
pero hay quien dice que ese Swann es persona que no puede
entrar en una casa decente. ¿Es cierto?
533

-Ya sabes muy bien que es verdad .contestó la princesa.,
porque tú lo has invitado cincuenta veces y nunca ha ido a tu
casa.
Y se marchó del lado de su mortificada prima, rompiendo de
nuevo en una risa que escandalizó a los que escuchaban la
música, pero que llamó la atención de la marquesa de Saint-
Euverte, que por cortesía estaba cerca del piano, y que hasta
entonces no había visto a la princesa. Se alegró mucho de verla,
porque creía que aún seguía en Guermantes asistiendo a su
suegro, que estaba enfermo.
-¿Pero estaba usted ahí, princesa?
-Sí, estaba en un rincón. He oído cosas muy bonitas.
-¡Ah! ¿Pero hace ya rato que está usted ahí?
-Sí, hace un rato largo, que se me ha hecho muy corto.
Largo nada más que porque no la veía a usted.
La marquesa de Saint-Euverte quiso ceder su sillón a la
princesa, que respondió:
-De ninguna manera. Yo estoy bien en cualquier parte.
Y fijándose intencionadamente, para manifestar más clara
aún su sencillez de gran señora, en un pequeño asiento sin
respaldo, dijo:
-Mire, con ese pouf tengo bastante. Así me estaré derecha.
¡Huy! Estoy metiendo ruido; me van a sisear.
534

Mientras tanto, el pianista, duplicando la velocidad, llevaba a su
colmo la emoción musical, y un criado iba pasando refrescos en
una bandeja, haciendo tintinear las cucharillas, sin ver las señas
que, como todas las semanas, le hacía la señora para que se
marchara.
Una joven recién casada, a la que habían dicho que una mujer
joven debe tener siempre la fisonomía animada, sonreía
complacida y buscaba con los ojos a la señora de la casa para
darle las gracias con su mirada por haberse acordado de
invitarla. Sin embargo, iba siguiendo intranquila la música,
no tan intranquila como la vizcondesa de Franquetot, pero
con cierta preocupación, la cual tenía por objeto, no el
pianista, sino el piano, porque había en él una bujía que
temblaba a cada fortissimo, amenazando con prender fuego a
la pantalla, o por lo menos con manchar de esperma el
palosanto. Al fin, sin poder contenerse, subió los dos escalones
del estrado donde estaba el piano y se precipitó a quitar la
arandela.
Pero cuando ya la iban a tocar sus manos sonó un último
acorde, se acabó la polonesa y el pianista se levantó. Sin
embargo, la atrevida decisión de aquella joven y la corta
promiscuidad que resultó entre ella y el pianista produjeron una
impresión más favorable que otra cosa.
535

-¿Se ha fijado usted en lo que ha hecho esa joven, princesa? -
dijo el general de Froberville, que había ido a saludar a la
princesa de los Laumes, abandonada un instante por la señora
de la casa.
-Es curioso. ¿Será una artista?
-.No, es una de las pequeñas Cambremer –contestó
ligeramente la princesa, y añadió en seguida.: Vamos, eso
es lo que he oído decir, porque yo no tengo idea de quién
pueda ser.
Detrás de mí dijeron que eran vecinos de campo de la
marquesa de Saint-Euverte; pero me parece que no los conoce
nadie. Deben ser gente del campo. Además, yo no sé si usted
está muy enterado de la brillante sociedad que aquí se
congrega, pero yo no conozco ni de nombre a ninguna de estas
gentes tan raras. ¿A qué dedicarán su vida, fuera de las
reuniones de la marquesa de Saint-Euverte? Se conoce que
las ha alquilado, con los músicos, las sillas y los refrescos.
Reconocerá usted que esos invitados de casa de Belloir.
Son espléndidos. Tendrá valor para alquilar esos comparsas
todas las semanas? ¡No es posible!
-Pero Cambremer es un nombre auténtico y muy antiguo -
repuso el general.
-No veo inconveniente en que sea antiguo –respondió
secamente la princesa.; pero, en todo caso, no es eufónico -
536

.añadió, pronunciando la palabra eufónico como si estuviera
entre comillas, afectación de habla muy peculiar al grupo
Guermantes
-Quizá. Es realmente muy bonita; está para comérsela .dijo el
general, que no perdía de vista a la joven Cambremer.
¿No es usted de mi opinión, princesa?
-Me parece que se hace ver mucho, y no sé si eso es siempre
agradable en una mujer tan joven, porque se me figura que no
es de
mi tiempo .contestó la señora de los Laumes (esa expresión
de mi tiempo. era rasgo común a los Gallardon y a los
Guermantes).
Pero la princesa, al ver que el general seguía mirando a la
damita, añadió, un tanto por malevolencia hacia ella como por
amabilidad hacia el general: .No es siempre agradable... para el
marido. Siento mucho no conocerla; ya que tanto le gusta a
usted, se la habría presentado .dijo la princesa, que
probablemente no hubiera hecho lo que decía de haber
conocido a la joven Cambremer.. Pero voy a decirle a usted
adiós porque es hoy el santo de una amiga mía y tengo que ir a
darle los días., dijo con tono modesto y sincero, reduciendo la
reunión mundana a donde iba a ir, a la sencillez de una
ceremonia aburrida, pero a la que era menester asistir por
obligación y delicadeza. .Además, tengo que ver allí a Basin,
537

que mientras que estaba yo aquí ha ido a visitar a unos amigos
suyos; creo que usted los conoce, tienen nombre de puente, los
Jena.
-Fue primero un nombre de victoria, princesa -dijo
el general.. ¡Qué quiere usted!, para un soldado
viejo como yo
.añadió, quitándose el monóculo para limpiarlo, como el que se
cambia de vendaje, mientras que la princesa miraba
instintivamente a otro lado., esa nobleza del Imperio es otra
cosa, claro, pero en su género vale algo; son gentes que
después de todo se han batido como héroes.
-No; si yo tengo un gran respeto a los héroes -dijo la princesa
con tono levemente irónico.; si no voy con Basin a casa de esa
princesa de Jena no es por nada de eso, sino porque no los
conozco, nada más. Basin los conoce y los quiere mucho. No; no
es lo que usted se imagina, no hay ningún flirt, yo no tengo por
qué oponerme. Y, además, ¿para qué me sirve oponerme?
.añadió con melancólica voz, porque todo el mundo sabía que el
príncipe de los Laumes engañaba constantemente a su
encantadora prima desde el día mismo que se casó con ella..
Pero, bueno; ahora no es ése el caso. Son conocidos suyos hace
mucho tiempo, y hace muy buenas migas con ellos, con mucho
gusto por mi parte. Claro que su casa, por lo que me ha dicho
Basin, no... Figúrese usted que todos sus muebles son estilo
Imperio..
538

-Pero, princesa, es muy natural, es el mobiliario de sus abuelos.
-No digo que no; pero por eso no deja de ser feo.
-Comprendo perfectamente que no todo el mundo puede
tener cosas bonitas; pero, por lo menos, que no se tengan cosas
ridículas. ¡Qué quiere usted!; no conozco nada más académico y
más burgués que ese horrible estilo, con unas cómodas que
tienen cabezas de cisne, como las pilas de baño.
-Pero, si no me equivoco, creo que hasta tienen cosas de
valor; me parece que en su casa está la famosa mesa de
mosaico donde se firmó el tratado de...
-¡Ah!, yo no digo que no tengan cosas interesantes desde el
punto de vista histórico. Pero por eso no va a ser bonito... si es
horrible. Yo también tengo cosas de esas que Basin ha
heredado de los Montesquieu. Pero las guardo en las
buhardillas de Guermantes para que no las vea nadie. Y,
además, ya le digo a usted que tampoco es por eso; me
precipitaría a ir a su casa con Basin, iría allí en medio de sus
esfinges y sus cobres si los conociera, pero... no los conozco.
Y desde pequeña me tienen dicho que no está bien ir a
casa de personas que uno no conoce .dijo con tono pueril.. Y
hago lo que me enseñaron. ¿Qué harían esas buenas gentes al
ver entrar en su casa a una persona desconocida? Quizá me
recibieran muy mal.
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Y, por coquetería, añadió a la sonrisa que la inspiraba esta
hipótesis, y para embellecerla más, una expresión soñadora y
dulce de la mirarla, que tenía fija en el general.
-Demasiado sabe usted, princesa, que no cabrían en su pellejo
de alegría...
-No, ¿por qué? .le preguntó la princesa con extrema
vivacidad, ya para aparentar que no se daba cuenta de que el
general lo decía porque ella era una de las primeras damas de
Francia, ya porque le gustara oírselo decir.. ¿Por qué, usted qué
sabe? Quizá les desagradar mucho. Yo no sé, pero si juzgo por
mí, ya me molesta tanto a veces ver a la gente que conozco,
que si tuviera que ir a ver también a los que no conozco, por
muy .heroicos. que fueran, sería cosa de volverse loca.
Además, salvo en el caso claro de amigos viejos, como
usted, a quienes no tratamos por eso sólo, yo no sé si eso del
heroísmo se puede llevar muy bien en sociedad. A mí me es
bastante cargante tener que dar comidas; pero figúrese
usted si tuviera que dar el brazo a Espartaco para ir a la
mesa... No, no; si nos juntamos trece no seré yo quien llame a
Vercingitoris para que haga el catorce. Lo reservaría para las
reuniones de gran gala. Y como en mi casa no las hay...
-¡Ah!, princesa, no en balde es usted una Guermantes. Bien claro
se le ve el ingenio de la casa.
-Pero siempre se habla del ingenio de los Guermantes, yo no sé
por qué. Como si les quedara algo a los demás, ¿verdad? -
540

añadió soltando una carcajada alegre y ruidosa y
recogiendo y juntando los rasgos fisonómicos todos en la red
de su animación, con los ojos chispeantes, encendidos en un
flamear radiante de alegría, que sólo podían prender las
palabras, aunque fuera la misma princesa la que las decía, de
alabanza a su ingenio o su belleza.
Ahí tiene usted a Swann, que está saludando a su Cambremer,
ahí, junto a la vieja Saint-Euverte, ¿no lo ve? Pídale que lo
presente, pero dése prisa, porque me parece que se va.
-¿Se ha fijado usted que mala cara tiene? .dijo el general.
-Vamos, Carlitos. Por fin viene. Ya empezaba a creer que no
quería verme.. Swann estimaba mucho a la princesa de los
Laumes, y además, al verla, se acordaba de Guermantes,
tierra cercana a Combray, región toda aquella que le gustaba
muchísimo, y donde no iba ahora por no separarse de Odette. Y
empleando unas formas medio artísticas, medio galantes, con
las que se hacía grato a la princesa, y que se le ocurrían
espontáneamente en cuanto volvía a tocar en aquel su
ambiente de antes, y deseoso, además, de expresarse a sí
mismo la nostalgia que sentía del campo, dijo, como entre
bastidores, de modo que lo oyeran a la vez la marquesa
de Saint-Euverte, con quien estaba hablando, y la princesa
de los Laumes, para quien estaba hablando:
541

-¡Ah!, ahí está la princesa bonita. Mire usted, ha venido
expresamente de Guermantes para oír el San Francisco de
Asís, de Liszt, y como es un abejaruco lindo que ha venido
volando, no ha tenido tiempo más que de picotear unas
cerecillas de pájaro y unas flores de espino y ponérselas en la
cabeza; todavía tienen unas gotitas de rocío y de esa escarcha
que tanto miedo debe de dar a la duquesa. Es precioso,
princesa.
-Pero, cómo, ¿conque la princesa ha venido expresamente de
Guermantes? Eso es ya demasiado, no lo sabía;
verdaderamente, no sé cómo darle las gracias .exclamó la
Saint-Euverte, ingenuamente, poco hecha al modo de hablar
de Swann. Y fijándose en el peinado de la princesa.: Es verdad,
imita como si fuera castañitas, pero no, eso no... es una idea
deliciosa. ¿Y cómo conocía la princesa el programa? Ni siquiera
a mí me lo habían dicho los músicos.
Swann, que siempre que veía una dama con la que tenía
costumbre de hablar en tono de galantería, le decía alguna
cosa delicada que pasaba inadvertida para muchas de las
gentes del gran mundo, no se dignó explicar a la marquesa de
Saint-Euverte que había hablado en pura metáfora. La
princesa se echó a reír a carcajadas, porque en su círculo de
íntimos se tenía en gran estima la gracia de Swann, y además,
porque no podía oír ningún cumplido dirigido a ella sin que le
pareciera muy fino y gracioso.
542

-Encantada, Carlos, de que le gusten a usted mis florecillas de
espino. ¿Cómo es que estaba usted saludando a esa
Cambremer?
¿También es vecina de campo suya?
La marquesa de Saint-Euverte, viendo que la princesa estaba
muy a gusto charlando con Swann, se había ido.
-También lo es de usted, princesa.
-¡Mía! Pero esa gente en todas partes tiene tierras. ¡Qué envidia
me dan!
-.No son los Cambremer, sino los padres de ella; es una señorita
Legrandin que iba a Combray. Yo no sé si usted se acuerda de
que es condesa de Combray y de que el cabildo le debe a usted
un censo.
-Lo que me debe el cabildo no lo sé, pero lo que sé es que el
cura me saca todos los años cien francos, cosa que no me hace
ninguna gracia. En fin, esos Cambremer tienen un nombre
bastante chocante. Menos mal que acaba a tiempo, pero acaba
mal –dijo riéndose.
-Pues no empieza mucho mejor .contestó Swann.
-En efecto, es una abreviatura doble.
-Sin duda fue alguien muy irritado y muy fino que no se atrevió
a apurar la primera palabra.
543

-Pero, ya que no pudo por menos de empezar la segunda, debía
haber rematado la primera, para acabar de una vez. Carlitos,
estamos haciendo unos chistes deliciosos, pero es muy
fastidioso eso de no verlo a usted .añadió con tono zalamero ,
porque me gusta mucho que hablemos un rato. ¿Querrá usted
creer que no he podido meter en la cabeza a ese idiota de
Froberville que el nombre de Cambremer era chocante? La vida
es una cosa horrible; hasta que no lo veo a usted, no dejo de
aburrirme.
Indudablemente, esto no era absolutamente cierto. Pero
Swann y la princesa tenían un mismo modo de juzgar las cosas
menudas, que daba como resultado .efecto, a no ser que fuera
la causa de ello. una gran analogía en la manera de
expresarse y hasta en la pronunciación. Esa semejanza no
llamaba la atención, porque sus voces eran muy diferentes.
Pero si se lograba quitar a las frases de Swann la sonoridad que
las envolvía y los bigotes por entre los cuales brotaban, se
veía muy claro que eran las mismas frases e inflexiones de voz,
el estilo del grupo Guermantes. Respecto a las cosas
importantes, las ideas de Swann y de la princesa no
coincidían en ningún punto. Pero desde que Swann se sentía
tan triste, siempre con aquel escalofrío que no sobrecoge
cuando vamos a echarnos a llorar, experimentaba el imperioso
deseo de hablar de su pena, como un asesino de su crimen. Al
oír lo que le dijo la princesa, de que la vida era una cosa
544

horrible, sintió una impresión tan dulce como si le hubiera
hablado de Odette.
-Sí, la vida es una cosa horrible. A ver si nos vemos a menudo,
mi querida princesa. Lo agradable que tiene el pasar un
rato con usted es que usted no está alegre. Podríamos vernos
una de estas noches.
-¿Y por qué no viene usted a Guermantes? Mí madre política se
alegraría mucho. La gente dice que aquello es feo, pero a mí no
me disgusta nada. Tengo horror a las regiones pintorescas.
-Ya lo creo, es una tierra admirable .contestó Swann,
demasiado hermosa, con demasiada vida para mí en este
momento; es una tierra para ser feliz. Quizá sea porque yo he
vivido allí, pero todas las cosas de ese país me dicen algo. En
cuanto se levanta un soplo de viento y los trigales empiezan a
agitarse, me parece que va a llegar alguien, que voy a recibir
una noticia. Y las casitas que hay a la orilla del río... no, me
sentiría muy desgraciado...
-Cuidado, cuidado, Carlitos; ahí está la terrible Rampillon, que
me ha visto; tápeme usted, recuérdeme qué es lo que le
ha pasado, se ha casado su hija o su querido, yo no sé, o los
dos, me parece que los dos, eso es, su querido con su hija. No,
ahora recuerdo, es que la ha repudiado su príncipe. Haga usted
como que me está hablando, para que esa Berenice no venga a
invitarme a cenar.
545

-Digo, ya me voy. Oiga, Carlitos, y ya que nos vemos, me
dejará usted que me lo lleve a casa de la princesa de Parma,
que se alegrará mucho de verlo, y lo mismo Basin, que me está
esperando allí.
-Si no fuera porque Memé nos da noticias suyas... Es que ahora
no se lo ve a usted nunca.
Swann no quiso aceptar; había dicho a Charlus que volvería
directamente a casa después de la fiesta de la marquesa, y no
quería arriesgarse, por ir a casa de la princesa de Parma, a
perderse una esquelita que estuvo toda la noche esperando que
le entregara un criado en el concierto, y que quizá ahora, al
volver a casa, le daría el portero.
.Ese pobre Swann .dijo aquella noche la princesa a su
marido. sigue tan simpático como siempre, pero tiene un
aire tristísimo. Ya lo verás, porque ha dicho que va a venir a
cenar una noche. En el fondo, me parece ridículo que un
hombre de su inteligencia sufra por una persona de esa clase,
y que, además, no tiene ningún interés, porque dicen que es
idiota., añadió con esa prudencia de las gentes que no están
enamoradas y que se imaginan que un hombre listo no debe
sufrir de amor más que por una mujer que valga la pena; que es
lo mismo que si nos asombráramos de que una persona se
digne padecer del cólera por un ser tan insignificante como el
bacilo vírgula.
546

Swann ya iba a marcharse; pero en el momento de escapar, el
general de Froberville le pidió que lo presentara a la damita de
Cambremer, y tuvo que volver a entrar en el salón para
buscarla.
-Yo digo, Swann, que preferiría ser el marido de esa señora a
que me asesinaran los salvajes, ¡eh!, ¿a usted qué le parece?
Esas palabras de .que me asesinaran los salvajes. hirieron a
Swann en el corazón; y en seguida sintió deseo de continuar
hablando de eso con el general:
-¡Ah!, pero ha habido muchas vidas notables que han
acabado así. Ese navegante, cuyas cenizas trajo Dumont
d´Urville...
La Pérousse... (y con eso Swann se tenía por tan feliz como si
hubiera hablado de Odette). Ese tipo de La Pérousse es muy
simpático, a mí me atrae mucho .añadió melancólicamente.
-¡Ah, sí!... La Pérousse... .dijo el general.. Sí, es un hombre
conocido. Creo que tiene su calle.
-¿Conoce usted a alguien en esa calle? -preguntó Swann un
poco inquieto.
-No conozco más que a la señora de Chalinvault, la hermana de
ese buen Chanssepierre. El otro día nos dio en su casa una
función de teatro muy bonita. Es una casa que llegará a ser
muy elegante, ya lo verá usted.
547

-¡Ah!, con que vive en la calle de La Pérousse. Es una calle
simpática, muy bonita, muy triste.
-No, triste no; lo que pasa es que hace mucho tiempo que no va
usted por allí; pero aquello ya no está triste, han empezado a
edificar por todo aquel barrio.
Cuando, por fin, presentó Swann al general a la damita de
Cambremer, aunque era la primera vez que ella oía el nombre
del general, esbozó la misma sonrisa de alegría y sorpresa que
si ese nombre le hubiera sido conocidísimo, porque, como no
conocía a las amistades de su nueva familia, siempre que le
presentaban a alguien suponía que era amigo de los suyos, y
creyendo dar prueba de tacto aparentando que había oído
hablar mucho de esa persona desde que estaba casada, ofrecía
su mano con ademán vaciante, que tenía por objeto mostrar
que su espontánea simpatía triunfaba sobre la aprendida
reserva. Así que sus suegros, a los fue consideraba ella como
las personas más ilustre de Francia, la miraban como a un
ángel; entre otras cosas, porque así parecía que al casarla
con su hijo lo hicieron más bien ganados por sus gracias
personales que por su gran fortuna.
-.Señora, ya se ve que es usted música de corazón -dijo el
general, haciendo una alusión inconsciente al episodio de la
arandela.
Pero el concierto se reanudó, y Swann comprendió que ya no
podía irse hasta que se acabara aquel número. Le dolía verse
548

encerrado en medio de aquellas gentes, cuyas tonterías y
ridiculeces se
le representaban más dolorosamente, porque como ignoraban
su pasión, y aunque la hubieran conocido no habrían sido
capaces de otra cosa que de sonreír, como de una niñería, o
deplorarla, como una locura, ponían a Swann en el trance de
considerar su amor como estado subjetivo, que sólo existía
para él, sin nada externo que le afirmara su realidad; sufría
muchísimo, y hasta el sonido de los instrumentos le daba
ganas de gritar, de prolongar su destierro en aquel sitio, donde
Odette no entraría nunca, donde no había nadie que la
conociera, de donde estaba totalmente ausente.
Pero, de pronto, fue como si Odette entrara, y esa aparición le
dolió tanto, que tuvo que llevarse la mano al corazón. Es que el
violín había subido a unas notas altas y se quedaba en ellas
esperando, con una espera que se prolongaba sin que él dejara
de sostener las notas, exaltado por la esperanza de ver ya
acercarse al objeto de su espera, esforzándose
desesperadamente para durar hasta que llegara, para acogerlo
antes de expirar, para ofrecerle el camino abierto un momento
más con sus fuerzas postreras, de modo que pudiera pasar,
igual que se sostiene una puerta que se va a caer. Y antes de
que Swann tuviera tiempo de comprender y de decirse que era
la frase de la sonata de Vinteuil y que no había que escuchar,
todos los recuerdos del tiempo en que Odette estaba
549

enamorada de él, que hasta aquel día lograra mantener
invisibles en lo más hondo de su ser, engañados por aquel
brusco rayo del tiempo del amor y creyéndose que había
tornado, se despertaron, se remontaron de un vuelo, cantándole
locamente, sin compasión para su infortunio de entonces, las
olvidadas letrillas de la felicidad.
Y en vez de las expresiones abstractas época en que yo era
feliz., cuando me querían., que pronunciaba sin mucho dolor
porque todo lo que en ellas encerraba del tiempo pasado eran
falsos extractos sin contenido, se encontró con aquello mismo
que dio eterna fijeza al elemento específico y volátil de la dicha
perdida; lo vio todo, los pétalos nevados y rizosos del
crisantemo que ella le tiró al coche, y que él fue besando todo el
camino, el membrete en relieve de la Maison Dorée, en aquella
carta donde decía:
-Me tiembla tanto la mano al escribir.; el fruncirse de sus cejas
cuando le dijo en tono suplicante:
-¿Tardará usted mucho en decirme que vuelva?; percibió el olor
de las tenacillas con que el peluquero le rizaba su .cepillo.,
mientras que Loredan iba en busca de la obrerita; las lluvias
tormentosas que cayeron aquella primavera, la vuelta a casa
en coche abierto, a la luz de la luna; todas y cada una de las
mallas de costumbres mentales, de impresiones periódicas, de
creaciones cutáneas que tejieron en
550

el espacio de unas semanas esa red uniforme, en la que volvía a
sentirse preso su cuerpo. En aquellos momentos pasados
satisfacía la voluptuosa curiosidad de conocer los placeres de
los que viven de amor. Y creyó que podría no pasar de ahí, que
no iba atener que aprender las penas de los que viven de amor;
y ahora, el encanto de Odette no era nada comparado con ese
formidable terror que lo prolongaba a modo de inquieto halo,
con esa inmensa angustia de no saber minuto por minuto lo
que hacía, por no poseerla para siempre y en todas partes. Se
acordó del tono con que ella dijo: .Podremos vernos siempre, yo
no tengo nada que hacer.; ella, que ahora siempre tenía que
hacer; del interés y la curiosidad que le inspiraban la vida de
Swann, el deseo ardiente de que él le hiciera, el favor .cosa que
Swann temía entonces como posible causa de molestias. de
dejarla penetrar en esa vida; cuánto tuvo que rogarle para que
se dejara llevar a casa de los Verdurin; y en aquella época, en
que la invitaba a ir a su casa una vez al mes, lo mucho que tuvo
que repetirle ella, antes de que Swann cediera, ¡qué delicia tan
agrande, sería el verse a diario!., delicia que entonces era el
sueño de Odette, y a Swann le parecía un fastidio, y que luego
fue cansándola a ella hasta romper definitivamente con la
costumbre, mientras que para Swann se convertía en dolorosa
e invencible necesidad. Y ya no sabía si era verdad que la
tercera vez que se vieron cuando ella le preguntó:
-Por qué no me deja usted venir más a menudo?., le contestó él,
sonriendo y por galantería:
551

-Es que tengo miedo a sufrir. Ahora le escribía también desde
un restaurante o desde un hotel en cartas con membrete, pero
las letras del nombre le quemaban como si fueran de fuego.
Escribe desde el hotel Vouillemont. ¿Qué ha ido a hacer allí?, ¿y
con quién? ¿Qué habrá pasado?.. Se acordó de los faroles
aquellos que iban apagando en el bulevar de los Italianos,
cuando se la encontró contra toda esperanza entre las
erráticas sombras de aquella noche, que le
pareció sobrenatural,y que, en efecto noche en
que no tenía que preguntarse si le iba a contrariar
que la buscara, porque estaba seguro de que la mayor alegría
de ella, sería verlo y volver con él, pertenecía a un mundo
misterioso en el que nunca se puede tornar a penetrar una vez
que se nos cierran sus puertas. Y Swann vio, inmóvil, frente a
aquella dicha rediviva, a un desgraciado que le dio lástima
primero porque no lo conocía; tanta lástima, que tuvo que bajar
la vista para que no se le vieran las lágrimas. Era él mismo.
Cuando lo hubo comprendido, cesó su compasión, pero sintió
celos de su otro yo que Odette había querido, sintió celos de
todos aquellos hombres, a los que miraba antes, diciendo:
-Quizá los quiere, sin gran pena, mientras que ahora había
cambiado la idea vaga de amar, en la que no hay amor, por los
pétalos del crisantemo y el membrete de la Maison Dorée, que
estaban llenos de amor. Y como su dolor iba siendo muy agudo,
se pasó la mano por la frente, dejó caer el monóculo y limpió el
552

cristal. Indudablemente, si en aquel momento se hubiera visto a
sí mismo, habría añadido a su anterior colección de monóculos
ese que se quitaba de la cabeza cual un pensamiento
importuno y de cuya empañada superficie quería borrar las
penas con su pañuelo.
Tiene el violín cuando no se ve el instrumento y no se puede
relacionarlo que se oye con su imagen, cosa que modifica su
sonoridad. acentos semejantes a algunas voces de contralto
que llegan a dar la ilusión de que hay una cantante. Alzamos la
vista sin ver otra cosa que las cajas de los violines, preciosas
como estuches chinos, y, sin embargo, por un momento aún,
nos engaña la falsa llamada de la sirena; otras veces, se nos
figura que en el fondo de la docta caja se oye a un genio
cautivo que está luchando allá dentro, embrujado y frenético,
como un demonio en una pila de agua bendita; cuando no, se
nos representa un ser sobrenatural y puro que cruza por el aire
difundiendo su invisible mensaje.
Como si los instrumentistas estuvieran, más que tocando la
frase; procediendo a los ritos indispensables a su aparición y
ejecutando los sortilegios necesarios para obtener y prolongar
por unos instantes el prodigio de su evocación, Swann, que ya
no podía verla, como si perteneciera a un mundo ultravioleta, y
que saboreaba igual que la frescura de una metamorfosis esa
momentánea ceguera que lo aquejaba al acercarse a ella;
Swann sentía su presencia, como una diosa protectora y
confidente de su amor, que para poder llegar hasta él delante
553

de todo el mundo y hablarle un poco aparte se había
endosado el disfraz de esas apariencia sonora. Y mientras
pasaba ligera, calmante, murmurada, como un perfume,
diciéndole todo lo que le tenía que decir, todas las palabras
que Swann escrutaba con avidez, lamentando que huyeran tan
pronto, sin querer hacía con los labios el movimiento de besar al
paso su cuerpo armonioso y fugitivo. Ya no se sentía
desterrado, y sólo porque la frase se dirigía a él, le hallaba a
media voz de Odette. Porque ya no tenía aquella vieja idea de
que la frase no los conocía. ¡Había sido testigo tantas veces de
sus alegrías!... Verdad que también les había avisado de la
fragilidad de aquellos goces. Y mientras que en aquellos
tiempos adivinaba un dolor en su sonrisa, en su entonación
límpida y desencantada, ahora más bien le veía la gracia de
una resignación alegre casi. Y de esas penas, de las que antes
le hablaba la frase sin que lo alanzaran a él, de esas penas que
iba arrastrando sonriente en un curso rápido y sinuoso, de esas
penas que ahora eran suyas, sin esperanza de librarse jamás de
ellas, le decía ahora la frase lo mismo que antaño le dijo de la
felicidad: .¿Y qué es eso? Eso no es nada.. Por primera vez el
pensamiento de Swann saltó en un arranque de piedad y
cariño hacia aquel Vinteuil, aquel hermano sublime que tanto
debió de sufrir. ¿Cómo sería su vida? ¿De qué dolores debió
sacar aquella fuerza de Dios, aquella ilimitada potencia de
crear? Y cuando era la frase la que le hablaba de la vanidad de
554

su pena, Swann sentía muy suave esa misma juiciosa prudencia
que le pareció intolerable cuando leída en el rostro de los
indiferentes, que juzgaban su amor como una divagación sin
importancia. Y es que la frase, por el contrario, y cualquiera que
fuese la opinión que tuviera sobre la brevedad de esos estados
de ánimo, veía en ellos, no como las gentes, una cosa menos
seria que la vida positiva, sino algo muy superior a ella: lo único
que valía la pena de expresarse.
Aquellas seducciones de la íntima tristeza es lo que ella
intentaba imitar, volver a crear, y hasta su misma esencia,
que está en ser incomunicable y aparecer como frívola a toda
persona que no la sienta, la captó y la hizo visible la frase. De
modo que todos aquellos oyentes .por poco músicos que
fueran. confesaban su valor y saboreaban su divina dulzura,
aunque luego en la vida ya no lo reconocieran en cada caso
particular de amor que brotara a su lado.
Sin duda, la forma en que la sonata había codificado esos
sentimientos no podía resolverse en razonamientos. Pero,
desde hacía más de un año que le revelaba a Swann muchas
riquezas de su alma, le había brotado el amor a la música, al
menos por algún tiempo, y consideraba él los motivos
musicales como verdaderas ideas de otro mundo, de otro
orden, ideas veladas por tinieblas desconocidas, imposibles
de penetrar por la inteligencia, pero perfectamente distintas
unas de otras, desiguales en cuanto a valor y significación.
Cuando, después de la reunión de los Verdurin, hizo que le
555

tocaran esa frase, quiso averiguar, porque lo circunvenía, lo
rodeaba, al modo de un perfume o de una caricia, y se dio
cuenta de que la poca distancia entre las cinco notas que la
componían y la vuelta constante de dos de ellas eran origen de
aquella impresión de dulzura encogida y temblorosa; pero, en
realidad, sabia que estaba razonando, no sobre la frase misma,
sino sobre sencillos valores, que, para mayor comodidad de la
inteligencia ponía en lugar de esa entidad misteriosa, que ya
percibió, antes de conocer a los Verdurin, en aquella reunión
donde oyó la sonata por vez primera. Sabía que hasta el
recuerdo del piano falseaba el plano en que veía las cosas de la
música, porque el campo
que se le abre al pianista no es un mezquino teclado de siete
notas, sino un teclado inconmensurable, desconocido casi por
completo, donde aquí y allá, separadas por espesas tinieblas
inexploradas, han sido descubiertas algunos millones de las
teclas de ternura, de coraje, de pasión, de serenidad que lo
componen, tan distintas entre sí como un mundo de otro
mundo, por unos cuantos grandes artistas que nos han
hecho el favor, despertando en nosotros la equivalencia del
tema que ellos descubrieron, de mostrarnos la gran riqueza, la
gran variedad oculta, sin que nos demos cuenta, en esa
noche enorme, impenetrada y descorazonadora de nuestra
alma, que consideramos como el vacío y la nada. Vinteuil fue
uno de esos músicos. En su frase, aunque presentara a la razón
556

una superficie oscura, se sentía un contenido tan consistente,
tan explícito, tan lleno de fuerza nueva y original, que los que la
habían oído la guardaban en la memoria en el mismo plano que
las ideas del entendimiento. Swann se refería a ella como a una
concepción de la felicidad y del amor, cuya particularidad
apreciaba tan perfectamente como la de la .Princesa de Clèves
o la de René en cuanto esos nombres se presentaban a su
recuerdo.
Hasta cuando no pensaba en la frase seguía latente en su
ánimo, lo mismo que esas otras nociones sin equivalente, como
la de la luz, el sonido, el relieve, la voluptuosidad física, etc., que
son los ricos dominios en que se diversifica y se exalta nuestro
reino interior.
Quizá los perdamos, quizá se borren, si es que volvemos a la
nada; pero mientras vivamos no nos queda otro remedio que
darlos por conocidos, como no nos queda otro remedio con los
objetos materiales, y como no podemos, por ejemplo, dudar de
la lámpara encendida ante los objetos metamorfoseados de
nuestro cuarto, de que pone en fuga hasta el recuerdo de la
oscuridad. Por eso la frase de Vinteuil, lo mismo que algunos
temas de Tristán, por ejemplo, que representan para
nosotros una cierta adquisición
sentimental, participaba de nuestra condición
mortal, cobraba un carácter humano muy
emocionante. Su suerte estaba ya unida al porvenir y a la
realidad de nuestra alma, y era uno de sus más particulares y
557

característicos adornos. Acaso la nada sea la única verdad y no
exista nuestro ensueño; pero entonces esas frases musicales,
esas nociones que en relación a la nada existen, tampoco
tendrán realidad.
Pereceremos; pero nos llevamos en rehenes esas divinas
cautivas, que correrán nuestra fortuna. Y la muerte con ellas
parece menos amarga, menos sin gloria, quizá menos probable.
Así que Swann no iba muy equivocado al creer que la frase de
la sonata existía en realidad. Aunque, desde ese punto de vista,
era
humana, pertenecía a una clase de criaturas sobrenaturales
que nunca hemos visto, pero que, sin embargo, reconocemos
extáticos cuando algún explorador de lo invisible captura una
de ellas, y la trae de ese mundo divino, donde le es dado
penetrar para que brille unos momentos encima de nuestro
mundo. Eso había hecho Vinteuil con la frasecita. Sentía Swann
que el compositor se limitó con sus instrumentos de música a
quitarle su velo, a hacerla visible, siguiendo y respetando su
dibujo con mano tan delicada, prudente, cariñosa y segura que
el sonido se alteraba a cada momento, difuminándose para
indicar una sombra y cobrando vigor cuando tenía que seguir
detrás de un perfil más atrevido. Y una prueba de que Swann
no se equivocaba, al creer en la existencia real de esa frase, es
que cualquier aficionado listo se habría dado cuenta en seguida
558

de la impostura si Vinteuil, a falta de potencia para ver y
traducir las formas de la frase, hubiera intentado disimular,
añadiendo de cuando en cuando cosas de su cosecha, las
lagunas de su visión olas debilidades de su mano.
Ya había desaparecido. Swann sabía que volvería a salir en el
último tiempo, después de un largo trozo que el pianista de los
Verdurin se saltaba siempre. En el cual había admirables ideas,
que Swann no distinguió en la primera audición y que ahora
veía, como si en el estuario de su memoria se hubieran
quitado el disfraz uniforme de la novedad. Swann escuchaba
los temas sueltos que iban a entrar en la composición de la
frase, como las premisas en la conclusión necesaria, y asistía a
su génesis.
-¡Qué genial audacia! -se decía., tan genial como la de un
Lavoisier o un Ampère, la de Vinteuil, experimentando y
descubriendo las secretas leyes de una fuerza desconocida,
llevando a través de lo inexplorado, hacia la única meta posible,
ese admirable carro invisible al que va fiado y que nunca verá..
¡Qué hermoso diálogo oyó Swann entre el piano y el violín al
comienzo del último tiempo! La supresión de la palabra
humana, lejos de dejar el campo libre a la fantasía, como se
habría podido creer, la eliminó; nunca el lenguaje hablado fue
tan inflexiblemente justo ni conoció aquella pertinencia en las
preguntas y aquella evidencia en las respuestas. Primero, el
piano solo se quejaba como un pájaro abandonado por su
559

pareja; el violín lo oyó y le dio respuesta como encaramado en
un árbol cercano.
Era cual si el mundo estuviera empezando a ser, como si hasta
entonces no hubiera otra cosa que ellos dos en la tierra, o por
mejor decir, en ese mundo inaccesible a todo lo demás,
construido por la lógica de un creador, donde no habría nunca
más que ellos dos: el mundo de esa sonata. ¿Es un pájaro, es el
alma aun incompleta de la frase, o es un hada invisible y
sollozante cuya queja repite en
seguida, cariñosamente, el piano? Sus gritos eran tan
repentinos, que el violinista tenía que precipitarse
sobre el arco para recogerlos. El violinista quería
encantar a aquel maravilloso pájaro, amansarlo, llegar a
cogerlo. Ya se le había metido en el alma, ya la frase evocada
agitaba el cuerpo verdaderamente poseso del violinista, como
el de un médium. Swann sabía que la frase hablaría aún otra
vez. Y estaba tan bien desdoblada su alma, que la espera del
instante inminente en que iba a volver a tener delante la frase
lo sacudió con uno de esos sollozos que un verso bonito o una
noticia triste nos arrancan, no cuando estamos solos, sino
cuando se lo decimos a un amigo, en cuya probable emoción
nos vemos nosotros reflejados como un tercero. Reapareció,
pero sólo para quedarse colgada en el aire, recreándose un
instante, como inmóvil, y expirando en seguida.
560

Por eso Swann no perdió nada de aquel espacio tan corto
en que se prorrogaba. Todavía estaba allí como una irisada
burbuja flotante.
Así, el arco iris brilla, se debilita, decrece, alzase de nuevo, y
antes de apagarse se exalta por un instante como nunca; a los
dos colores que hasta entonces mostró añadió otros tonos
opalinos, todos los del prisma, y los hizo cantar. Swann no
se atrevía a moverse, y habría querido obligar a los demás a
que se estuvieran quietos, como si el menor movimiento
pudiera comprometer el sobrenatural prestigio, frágil
delicioso, y que estaba ya a punto de desvanecerse.
En verdad, nadie pensaba en hablar. La palabra inefable de un
solo ausente, de un muerto quizá (Swann no sabía si
Vinteuil vivía o no), exhalándose por sobre los ritos de los
oficiantes, bastaba para mantener viva la atención de
trescientas personas, y convertía aquel estrado en donde se
estaba evocando un alma en uno de los más nobles altares que
darse puedan para una ceremonia sobrenatural.
De modo que, cuando, por fin, la frase se deshizo, flotando
hecha jirones en los temas siguientes, aunque Swann en el
primer momento se sintió irritado al ver a la condesa de
Monteriender, famosa por sus ingenuidades, inclinarse hacia él
para confiarle sus impresiones antes de que la sonata acabara,
no pudo por menos de sonreír y de encontrar un profundo
sentido, que ella no veía, en las palabras que le dijo Maravillada
561

por el virtuosismo de los ejecutantes, la condesa exclamó,
dirigiéndose a Swann:
-Es prodigioso, nunca he visto nada tan emocionante.. Pero, por
escrúpulo de exactitud, corrigió esta primera aserción con una
reserva:
-Nada tan emocionante... desde los veladores que dan vueltas…
Desde aquella noche Swann comprendió que nunca volvería a
renacer el cariño que le tuvo Odette, y que jamás se realizarían
sus
esperanzas de felicidad. Y los días en que por casualidad, era
buena y cariñosa, y tenía alguna atención con él, Swann
anotaba esos síntomas aparentes y engañosos de un
insignificante retorno de su amor, con la solicitud tierna y
escéptica, con esa alegría desesperanzada de los que están
asistiendo a un amiga, en los últimos días de una
enfermedad incurable, y relatan como hechos valiosísimos:
.Ayer él mismo hizo sus cuentas, y se fijó en que nos habíamos
equivocado en una suma; se ha comido un huevo con mucho
gusto; si lo digiere bien, probaremos a darle una chuleta;
aunque saben que todo eso no significa nada en vísperas de
una muerte inevitable. Indudablemente, Swann estaba seguro
de que si ahora viviera separado de su querida, Odette
acabaría por hacérsele indiferente, de modo que se hubiera
alegrado mucho de que ella se fuera de París para siempre; a
562

Swann, aunque no tenía coraje para irse, no le habría faltado
valor para quedarse.
Se le había ocurrido hacerlo muchas veces. Ahora que había
vuelto a su trabajo sobre Ver Meer, necesitaba ir, al menos por
unos días, a La Haya, a Dresde y a Brunswick. Estaba
convencido de que una .Diana vistiéndose., que compró el
Mauritshuits en la venta de la colección Goldschmidt, atribuido
a Nicolás Maes, era en realidad un Ver Meer. Y habría
deseado estudiar el cuadro de cerca, para afirmar su
convicción. Pero marcharse de París cuando Odette estaba allí,
o aunque hubiera salido .como en lugares nuevos, donde
las sensaciones no están amortiguadas por la costumbre, se
reaviva y se anima el dolor ., era un proyecto tan duro para él,
que si podía estar siempre pensando en él, es porque sabía que
nunca lo iba a llevar a cabo. Pero ocurría que en sueños la
intención del viaje retornaba, sin acordarse de que tal viaje era
imposible, y llegaba a realización. Una noche soñó que salía de
París para un año; inclinado en la portezuela del vagón, hacia
un joven que estaba en el andén, diciéndole adiós, lloroso,
Swann intentaba convencerlo de que se fuera con él. Al
arrancar el tren, lo despertó la angustia, y se acordó de que iba
a ver a Odette aquella noche, al día siguiente, casi a
diario. Y entonces, bajo la impresión del sueño, bendijo las
circunstancias particulares que le aseguraban la
independencia de su vida, que le permitían estar siempre
cerca de Odette, y gracias a las cuales podía lograr que
563

consintiera en verlo alguna vez que otra; recapitulando todas
esas ventajas: su posición, su fortuna a la que Odette tenía
que recurrir lo bastante a menudo para hacerla vacilar
ante una ruptura (hasta había quien decía que abrigaba la
idea de llegar a casarse con él)., su amistad con el barón de
Charlus, que, a decir verdad, nunca había sacado a Odette
grandes cosas en favor
de Swann, pero que le daba la dulzura de sentir que ella oía
hablar de su amante de un modo muy halagüeño a ese amigo
de ambos, a quien tanto estimaba Odette, y hasta su
inteligencia puesta, casi enteramente, a la labor de combinar
cada día una nueva intriga para que su presencia fuera
necesaria, ya que no agradable a Odette; y pensó en lo que
habría sido de él si le hubiera faltado todo eso, que de ser
pobre, humilde y necesitado, teniendo que trabajar
forzosamente, atado a unos padres o a una esposa acaso, no
habría tenido otro remedio que separarse de Odette, y que ese
sueño que acababa de asustarlo, sería cierto. Y se dijo:
-Nunca sabemos lo felices que somos. Por muy desgraciados
que nos creamos, nunca es verdad.. Pero calculó que esa
existencia duraba ya unos años, que lo más que podía esperar
es que durara toda la vida, que iba a sacrificar su trabajos, sus
placeres, sus amigos, su vida entera, a la esperanza diaria de
una cita que no le daba ninguna felicidad; se preguntó si no
estaba equivocado, si lo que favoreció sus relaciones e impidió
564

la ruptura no había perjudicado a su destino, y si no era el
acontecimiento que debía desearse, ese de que tanto se
alegraba, al ver que no pasaba de un sueño: la marcha; y
se dijo que nunca sabemos lo desgraciados que somos, que por
muy felices que nos creamos, nunca es verdad. Algunas veces
tenía la esperanza de que Odette muriera sin sufrir, por un
accidente cualquiera, ella que estaba siempre correteando por
calles y caminos todo el día. Cuando la veía volver sana y
salva, se admiraba de que el cuerpo humano fuera tan ágil y
tan fuerte, de que pudiera desafiar y evitar tantos peligros
como lo rodean (y que a Swann le parecían innumerables, en
cuanto los calculó a medida de su deseo), permitiendo así a los
seres humanos que se entregaran a diario y casi impunemente
a su falaz tarea de conquistar el placer. Y Swann se sentía muy
cerca de aquel Mahomet II, cuyo retrato, hecho por Bellini, le
gustaba tanto, que al darse cuenta de que se había enamorado
locamente de una de sus mujeres, la apuñaló, para, según dice
ingenuamente su biógrafo veneciano, recobrar su libertad de
espíritu. Y luego se indignaba de no pensar más que en sí
mismo, y los sufrimientos suyos le parecían apenas dignos de
compasión, porque tenía tan en tan poco la vida de Odette.
Ya que no podía separarse de ella sin volver, al menos si la
hubiera visto ininterrumpidamente, quizá su dolor habría
acabado por calmarse, y su amor por desaparecer. Y desde el
momento que ella no quería marcharse de París, Swann
deseaba que no saliera nunca de París. Como sabía que su gran
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viaje de todos los años era el de agosto y septiembre, Swann
tenía espacio para ir disolviendo con varios meses
de anticipo esa idea en todo el tiempo por venir, que, ya
llevaba dentro de sí por anticipación, y que como estaba
compuesto de días homogéneos con los actuales, circulaba frío
y transparente por su ánimo, aumentando su tristeza, pero sin
hacerle sufrir mucho. Pero, de pronto, aquel porvenir interior,
aquel río incoloro y libre, por virtud de una sola palabra de
Odette, que le alcanzaba a través de Swann, se inmovilizaba,
endurecíase su fluidez como un pedazo de hielo, se helaba todo
él; Swann sentía de repente, dentro de sí, uña masa enorme e
infrangible que pesaba sobre las paredes interiores de su ser
hasta romperlas; y es que Odette le había dicho con una
mirada sonriente y solapada, que lo estaba observando:
.Forcheville va a hacer un viaje muy bonito para Pascua de
Resurrección; va a Egipto., y Swann había comprendido en
seguida que eso significaba: .Para Pascua de Resurrección me
voy a Egipto con Forcheville.. Y, en efecto; cuando algunos días
después Swann le decía: .¿Y qué hay de ese viaje que me dijiste
que ibas a hacer con Forcheville?., ella le respondía
atolondradamente:
-Sí, hijo mío, nos vamos el 19; te mandaremos una tarjeta
desde las Pirámides.. Y entonces Swann quería enterarse de si
era o no querida de Forcheville, preguntárselo a ella. Sabía que
era supersticiosa y que ciertos Juramentos no los haría en
566

falso, y, además, el miedo que hasta entonces lo contuvo de
irritar a Odette, de inspirarle odio, ya no existía, porque había
perdido toda esperanza de que lo volviera a querer.
Un día recibió un anónimo diciéndole que Odette había sido
querida de muchísimos hombres (entre otros Forcheville,
Bréauté y
el pintor), de algunas mujeres, y que iba mucho a casas de
compromisos. Lo atormentó extraordinariamente el pensar que
entre su amigos había uno capaz de escribirle esa carta
(porque la carta denotaba por algunos detalles un
conocimiento íntimo de la vida de Swann). Reflexionó en quién
podría ser. Pero Swann nunca sabía sospechar de los actos
desconocidos de una persona, de esos actos que no tienen
concatenación visible con sus palabras. Y cuando quiso saber si
debía revestir la región desconocida donde nació esa acción
innoble con el carácter aparente del barón de Charlus, del
príncipe de los Laumes, del marqués de Orsan, como ninguno
de ellos había hablado bien delante de él de los anónimos, y, al
contrario de sus palabras había deducido muchas veces que los
reprobaban, no encontró razón alguna para atribuir esa infamia
a la índole de ninguno. Charlus era un poco chiflado, pero muy
cariñoso y bueno.
El príncipe, aunque seco, tenía un modo de ser sano y
recto. Y Swann nunca había visto a una persona que fuera
hacia él,
567

hasta en las más tristes circunstancias, con unas palabras más
sentidas y un ademán más adecuado y discreto que Orsan.
Tanto que no podía comprender el papel poco delicado que se
atribuía a Orsan en las relaciones que tenía con una mujer muy
rica, y cada vez que pensaba en él, Swann dejaba a un lado esa
mala reputación inconciliable con tantas pruebas de
delicadeza. Un momento después sintió que se le oscurecía la
inteligencia y se puso a pensar en otra cosa para recobrar su
lucidez. Luego tuvo el valor de volver sobre esas reflexiones.
Pero antes no podía sospechar de nadie, y ahora
sospechaba de todo el mundo. Después de todo, Charlus lo
quería, tenía buen corazón, sí; pero era un neurótico, y aunque
quizá el día de mañana se echaría a llorar si le decían que
Swann estaba malo, hoy, por celos, por rabia, por cualquier
idea repentina, podía haber deseado hacerle daño. En el fondo,
esta clase de hombres es la peor de todas. Claro que el príncipe
de los Laumes no quería a Swann tanto como Charlus, ni
mucho menos. Pero precisamente por eso no tenía con él las
mismas susceptibilidades, y aunque era un temperamento
frío, tan incapaz era de grandes acciones como de villanías.
Swann se arrepentía de no haber dado la preferencia en la vida
a seres así. Pensaba después que lo que impide a los hombres
hacer daño es la bondad, y que en el fondo él no podía
responder más que de naturalezas análogas a la suya, como
era, en cuanto a los sentimientos, la del barón de Charlus. Sólo
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la idea de hacer daño a Swann lo habría sublevado. Pero con un
hombre insensible, de otro genio, como el príncipe de los
Laumes, era imposible prever a qué actos podían arrastrarlo
diversos móviles. Lo principal es tener buen corazón, y Charlus
lo tenía. Tampoco le faltaba a Orsan, y sus relaciones cordiales,
aunque poco íntimas con Swann, se basaban, ante todo, en el
gusto que tenían al ver cómo coincidían sus pensamientos
en hablar juntos, y más se acercaban a un afecto tranquilo
que el cariño de Charlus, capaz de entregarse a actos de pasión
buenos o malos. Si había una persona que Swann comprendió
que lo entendía y lo quería delicadamente, era Orsan. Sí;
pero ¿y esa vida tan poco decente que hacía? Swann lamentó
no haber tenido eso en cuenta, y haber confesado muchas
veces en broma que nunca sentía simpatía y estima tan vivas
como tratándose con un canalla.
Por algo se decía ahora, los hombres han juzgado siempre
a sus prójimos por sus actos. Eso es lo único que significa algo,
y no lo que pensamos o lo que decimos. Charlus y el príncipe
tendrán los defectos que se quiera, pero son personas
honradas. Orsan no tiene ningún defecto, pero no es un hombre
decente. Y quizá haya hecho una felonía más. Luego sospechó
de su cochero Rémi, que no pudo haber hecho otra cosa que
inspirar la carta; es cierto, y esa pista le pareció un
momento la verdadera. En primer término, Loredan tenía
motivos para aborrecer a Odette. Además, no podía por menos
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de suponer que, como los criados viven en una situación inferior
a la nuestra, y añaden a nuestra fortuna y a nuestros defectos
riquezas y vicios imaginarios, causa de que nos envidien y nos
desprecien, tienen que obrar fatalmente por móviles distintos
que los caballeros. También sospechó de mi abuelo. ¿Acaso no
le había negado todos los favores que le pidió Swann?
Además, con sus estrechas ideas burguesas quizá creyera que
así le hacía un bien a Swann.
Sospechó luego de Bergotte, del pintor, de los Verdurin, y al
paso rindió un tributo de admiración a las gentes de la
aristocracia, por no querer codearse con esas gentes de
los círculos llamados artísticos, donde son posibles
acciones tan innobles, y hasta se las bautiza de bromas
graciosas; pero entonces se acordaba de los rasgos de rectitud
de aquellos bohemios, y los comparaba con la vida de argucias
y habilidades, casi de estafas, a que se veían llevados muchas
veces los aristócratas por la falta de dinero y por la necesidad
de lujos y placeres. En suma: ese anónimo le demostraba que
conocía a un ser capas de semejante villanía, pero no veía razón
alguna para decidir si ese malvado se ocultaba en el fondo,
inexplorado hasta entonces, del carácter del hombre cariñoso
o del hombre frío, del artista o del burgués, del
gran señor o del lacayo. ¿Qué criterio adoptar para juzgar a
los hombres? En el fondo, acaso no conocía a una
sola persona que no fuera capaz de una infamia. ¿Había
que dejar de tratarse con todos? Su ánimo se llenó de bruma;
570

se pasó la mano dos o tres veces por la frente, limpió con su
pañuelo los cristales de los lentes, y pensando que, después de
todo, gentes que valían tanto como él, trataban al barón de
Charlus, al príncipe y a los demás amigos suyos, se dijo que eso
significaba no que eran incapaces de una infamia, sino que en
esta vida tenemos que someternos a la necesidad de tratar a
gentes que no sabemos si son capaces o no de cometer una
felonía. Y continuó estrechando la mano de todos los amigos de
quienes sospechara, únicamente con la reserva, de pura forma,
de que acaso habían querido hacerle daño. El fondo de la
cartano le preocupó siquiera, porque ni una
de las acusaciones formuladas contra
Odette tenía sombra de verosimilitud. Swann era de esas
personas tan numerosas que tienen el espíritu tardo y carecen
de la facultad de invención. Sabía perfectamente, como
verdad de orden general, que la vida de las personas está llena
de contrastes, pero para cada ser, en particular, se
imaginaba que la parte desconocida
de su existencia era idéntica a la parte de ella
que él conocía. Cuando estaba con Odette y
hablaban de alguna acción o sentimiento
indelicados de otra persona, ella los censuraba en nombre de
los mismos principios que Swann oyera de boca de sus padres y
a los que se mantuvo fiel; luego arreglaba sus flores en jarrón,
bebía un sorbo de té y preguntaba a Swann cómo iban sus
571

trabajos. Y Swann extendía esas costumbres a todo el resto de
la vida de Odette, y repetía esos ademanes cuando quería
representarse esa parte de la vida de ella que no veía. Si se la
hubieran pintado portándose con otro hombre tal como se
portaba o se había portado con él, habría sufrido, porque la
imagen le parecería verosímil. Pero eso de que fuera a casa de
alcahuetas, de que se entregara a orgías con mujeres y que
hiciera la vida crapulosa de una criatura abyecta, era una
divagación insensata, y los tres sucesivos, los crisantemos
imaginados y las virtuosas indignaciones no dejaban pensar, a
Dios gracias, en la posibilidad de tales cosas. Tan sólo de vez en
cuando daba a entender a Odette que con mala intención le
contaban todo lo que ella hacía; y utilizando hábilmente un
detalle insignificante, pero cierto, que había llegado a su
conocimiento por casualidad, y que era el único cabo que
dejaba él pasar de esa reconstitución de la vida de Odette que
llevaba dentro, le hacía suponer que estaba enterado de cosas
que ni sabía ni sospechaba siquiera; y si muchas veces
conjuraba a Odette a que le confesara la verdad, era
consciente o inconscientemente, para que ella le dijera todo lo
que hacía.
Indudablemente Swann no mentía al decir a Odette que le
gustaba la sinceridad, pero le gustaba como una proxeneta que
podía tenerlo al corriente de lo que hacía su querida. Y como su
amor a la sinceridad no era desinteresado, no le servía de nada
bueno. La verdad que ansiaba era la que le iba a decir Odette;
572

pero, para lograrla, no temía, recurrir a la mentira, a aquella
mentira que describía siempre a Odette como camino seguro
a la degradación de toda criatura humana. Y, en suma, venía a
mentir tanto como Odette, porque era más infeliz que ella y no
menos egoísta. Y Odette, al oír a Swann contarle cosas que ella
misma había hecho, lo miraba con desconfianza, y por si
acaso, con un poco de enfado, para que no pareciera que se
humillaba y que tenía vergüenza de sus actos.
Un día, cuando estaba en uno de los períodos de calma más
largos que pudo atravesar sin que lo atormentaran los celos,
aceptó un convite al teatro que le hizo la princesa de los
Laumes. Abrió un periódico para ver lo que daban, y al leer el
título de la obra, Las muchachas de mármol, de Teodoro
Barriere, sintió una impresión tan dolorosa que se hizo para
atrás y volvió la cabeza a otro lado. Y es que la palabra
.mármol., que ya no le hacía ninguna sensación por lo
acostumbrado que a ella estaba, en aquel sitio nuevo en que
figuraba, en aquel título, como iluminada por la luz de las
candilejas, se
le representó visiblemente y le trajo a la memoria el recuerdo de
una cosa que le había contado Odette: y era que en una visita
que hicieron al Palacio de la Industria ella y la señora de
Verdurin, ésta le había dicho: .Ten cuidado, tú no eres de
mármol, ya sabré yo deshelarte.. Odette le aseguró que era
broma, y él no hizo caso.
573

Pero en aquella época tenía más confianza en Odette que
ahora. Y cabalmente en el anónimo se aludía a amores de
esa especie. Sin atreverse a alzar la vista hacia el periódico, lo
desdobló para volver una hoja y no ver ya esa frase: .Las
muchachas de mármol, y se puso a leer maquinalmente las
noticias de provincias. Había habido una tormenta en la
región del canal de la Mancha;
señalábanse destrozos en Dieppe, Cabourg y Beuzeval. Y
otra vez se hizo atrás.
Porque, al leer Beuzeval, se acordó de otro pueblo de aquella
región, Beuzeville. El cual se escribe en los mapas unido por un
guión a Bréauté, cosa que él había visto muchas veces, pero
sin caer nunca en que ese Bréauté era el mismo nombre que
el del amigo que en el anónimo se daba como uno de los
amantes de Odette. Después de todo, la acusación en lo que a
Bréauté se refería, no era completamente inverosímil; pero en lo
relativo a la Verdurin era en absoluto inadmisible. Del hecho de
que Odette mintiera algunas veces no podía deducirse que
jamás decía verdad; en aquellas palabras que cruzó con la
Verdurin, y que luego le contó a Swann, veía éste muy claro una
de esas bromas inútiles y peligrosas que por ignorancia del
vicio e inexperiencia de la vida gastan a veces, revelando así su
inocencia, mujeres que, como por ejemplo Odette, distan mucho
de sentir hacia otra mujer una exaltada pasión. Al contrario, la
indignación con que rechaza Odette las sospechas que por un
instante despertó su relato en Swann cuadraban muy bien con
574

las aficiones y el temperamento de su querida, tal como él los
conocía. Pero en aquel momento, por una inspiración de
hombre celoso, como esas que dan al poeta o al sabio, que no
tenían más que una rima o una observación, la idea o la ley que
les ha de ganar la fama, Swann se acordó por vez primera de
una frase que le dijo Odette hacía dos años: .Sabes, para la
señora de Verdurin, ahora no hay nada más que yo; soy un
encanto; me besa, quiere que vaya con ella de compras, me
pide que la trate de tú.. Muy lejos de considerar que esa frase
tenía relación con las palabras absurdas del día del Palacio de
la Industria, que un día le contó Odette, la estimó como prueba
de calurosa amistad. Pero ahora, bruscamente, el recuerdo
de aquel cariño de la Verdurin venía a superponerse al recuerdo
de aquella conversación de mal gusto.
No podía separarlos en su ánimo y los veía enlazados también
en la realidad, porque el cariño de la Verdurin daba un tono de
seriedad e importancia a aquellas bromas que ya parecían
menos inocentes. Fue a casa de Odette. Se sentó a distancia
de ella. No se atrevía a besarla por no saber si con su beso
despertaría afecto o enfado. Se callaba e iba viendo morir su
amor. De pronto adoptó una resolución.
-Mira, Odette .le dijo., yo ya sé que te soy odioso, pero no tengo
más remedio que hacerte una pregunta. ¿Te acuerdas de
aquella cosa que se me ocurrió a propósito de ti y de la señora
de Verdurin? Dime si es verdad, o con ella o con otra.
575

Sacudió la cabeza, frunciendo los labios, con ese gesto que
ponen, a veces, algunas personas cuando al preguntarles si van
a ir a ver la cabalgata, o si asistirán a la revista, contestan que
no irán, que eso las aburre. Pero ese movimiento de cabeza,
que por lo general se emplea tratándose de una cosa por venir,
cuando se usa para denegar un hecho pasado, da a esa
negativa muy poca seguridad. Y, además, con él parece que
se evocan más bien razones de conveniencia personal que
de reprobación o de imposibilidad moral.
Y al ver que Odette hacía el gesto de que no era verdad,
Swann comprendió que quizá era verdad.
-Ya te lo dije, lo sabes muy bien .añadió irritada y triste.
-Sí; ya, ya; pero, ¿estás segura?
-No me digas…
-Ya te lo dije.
-Dime, nunca he hecho esas cosas con ninguna mujer.
Ella repitió como chica de escuela, con tono irónico y para
quitárselo de encima:
-Nunca he hecho esas cosas con ninguna mujer.
-Quieres jurármelo por tu medalla de Nuestra Señora de
Laghet?
Swann sabía que no se atrevería a jurar en falso:
576

-Calla, no sabes lo que me haces sufrir -exclamó,
escapándose con un brusco movimiento del aprieto de la
pregunta.
¿Acabarás de una vez? No sé qué es lo que tienes; por lo visto,
has resuelto que te odie y te aborrezca. Mira, ahora que quería
yo volver contigo a los buenos tiempos, igual que antes, me
das las gracias así.
Pero él no la soltó, como cirujano que espera que acabe el
espasmo para seguir su operación, sin renunciar a hacerla.
-Estás muy equivocada si te figuras que por eso voy a
tomarte el menor odio, Odette .le dijo con embustera y
persuasiva suavidad., yo nunca te hablo más que de lo que sé, y
siempre me callo
más que lo que digo. Pero tú, confesando, endulzarás eso que
cuando me lo cuentan otros me inspira aborrecimiento hacia ti.
Si me enfado contigo no es por tus actos, que te los perdono
porque te quiero, sino por tu falsía, por esa absurda falsía
que empleas en negar cosas que yo sé. Cómo quieres que
siga queriéndote cuando veo que me sostienes y me juras una
cosa que me consta que es falsa? Odette,
¿para qué prolongas este martirio para los dos? Si tú quieres,
en un minuto se acaba y te quedas libre. Júrame por tu
medalla si has hecho o no eso:
577

-Y yo qué sé .respondió ella colérica.; quizá allá hace mucho
tiempo, dos o tres veces, sin darme cuenta de lo que hacía.
Swann ya había previsto todas las posibilidades. Pero,
indudablemente, entre la realidad y las posibilidades hay la
misma relación que entre recibir una puñalada y ver cómo
pasan las nubes levemente por encima de nuestras cabezas,
porque esas palabras dos o tres veces. se le grabaron como
una cruz en pleno corazón.
¡Qué cosa tan rara eso de que unas palabras .dos o tres veces,
sólo una frase, unas cosas que se dan al aire, así, a
distancia, puedan desgarrar el corazón como si lo tocaran, y
envenenar como un tóxico que se ha ingerido! Swann pensó, sin
querer, en aquello que oyó en la reunión de la marquesa de
Saint-Euverte:
-Desde lo de los veladores que dan vueltas no había visto nada
tan emocionante.
El dolor que sentía no tenía parangón con nada de lo que se
había figurado. No sólo porque en tus horas de más
desconfianza no había llegado tan lejos en sus figuraciones de
cosas malas, sino porque aquella cosa, si llegó alguna vez a su
imaginación, era de modo vago e incierto, sin el horror
particular que se desprendía de esas palabras dos o tres veces,
sin esa específica crueldad tan distinta de todo lo conocido
antes como un mal que se padece por vez primera. Y, sin
embargo, a esa Odette, origen de tales dolores, no por esola
578

quería menos, sino que érale, por el
contrario, más preciosa, como si, a medida que iba
acreciéndose su dolor, aumentara el valor del calmante, del
contraveneno que sólo ella poseía. Y aun sentía más deseos de
cuidarla, como pasa con una enfermedad cuando
descubrimos que es más grave de lo que se creía. Deseaba que
aquella cosa atroz que Odette le dijo haber hecho dos o tres
veces. no se volviera a repetir. Y para eso tenía que velar
sobre Odette. Se suele decir que revelando a un amigo los
defectos de su querida sólo se logra unirlo más a ella, porque él
no da crédito a lo que le dicen, pero si lo cree, se une aún más
a ella. Pero, ¿cómo protegerla de una manera eficaz?,
se preguntaba Swann. Podría defenderla de una
determinada mujer, pero quedaban aún centenares de mujeres,
y Swann comprendió la locura aquella que lo asaltó cuando, la
noche que no encontró a Odette en casa de los Verdurin,
empezó a desear la posesión de otro ser, que es siempre cosa
imposible. Afortunadamente para Swann, debajo de aquellas
penas nuevas que se le habían entrado en el alma como horda
de invasores, existía un fondo de carácter más antiguo, más
suave, trabajador silencioso, como las células de un órgano
herido que en seguida se ponen a rehacer los tejidos lesionados
o como los músculos de un miembro paralizado que tienden a
recobrar el movimiento. Esos habitantes de su alma, los más
antiguos y los más autóctonos, se entregaron con todas sus
579

fuerzas a ese trabajo oscuramente reparador que da la ilusión
del descanso a un convaleciente, a un operado.
Esta vez, al contrario de lo usual, esa quietud por agotamiento
se produjo más bien en el corazón de Swann que en su cerebro.
Pero todas las cosas de la vida que tuvieron existencia tienden
a renacer, y lo mismo que un animal moribundo se agita otra
vez a impulso de una convulsión que va se creía acabada, el
mismo dolor volvió a trazar la misma cruz en el corazón de
Swann, que ya parecía salvado.
Acordóse de aquellas noches de luna, cuando reclinado en su
victoria, que lo llevaba a la calle de La Pérouse iba cultivando
voluptuosamente en su propio ser las emociones del
enamorado, sin saber el envenenado fruto que fatalmente
habrían de producir.
Pero todos esos pensamientos duraron un secundo, el tiempo
de llevarse la mano al corazón, de recobrar el aliento y de
sonreír para disimulo de su tortura. Y volvió a las preguntas.
Porque a sus celos, que se habían tomado más trabajo que
aquel de que habría sido
capaz un enemigo suyo, para darle el golpe y causarle el dolor
más grande que sintiera, a sus celos no les parecía, aún que
había sufrido bastante y querían herirlo más hondo. Y cual
perversa divinidad, los celos, inspiraban a Swann y lo
empujaban a su ruina. Si al principio su suplicio no se agravó,
no fue por su culpa, sino de Odette.
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-Bueno, amiga mía, ya se acabó -le dijo-. ¿Era con una persona
que yo conozco?
-No, no, te lo juro; y, además, me parece que he exagerado; yo
no he llegado a eso.
Swann, sonriente, prosiguió:
-¡Qué quieres!, es poca cosa eso, pero siento que no me puedas
decir el nombre. Si pudiera representarme a la persona ya no
volvería a acordarme de nada. Lo digo por ti, porque así ya no
te molestaría. ¡Me calma tanto eso de representarme las
cosas!... Lo horrible es lo que
no se puede imaginar. Pero demasiado buena has sido ya, no
quiero cansarte. Muchas gracias por todo el bien que me has
hecho. Se acabó. Mira, una cosa nada más: ¿cuánto tiempo
hace de eso?
-Pero, Carlos, ¿no ves que me estás haciendo un daño mortal?
Es viejísimo. No había vuelto a pensar en eso; parece que tú me
lo quieres recordar. Poco saldrías ganando .añadió por maldad
voluntaria o estupidez inconsciente.
-Lo único que quería saber es si te conocía yo ya. Hubiera sido
muy natural que ocurriera aquí mismo... ¿No podrías acordarte
de una noche determinada? Es para que yo me pueda
representar lo que hacía yo aquella noche... Ya ves, Odette, vida
mía, no es posible que no te acuerdes de con quién era.
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-Yo no sé, creo que fue en el Bosque, una noche que tu viniste a
buscarnos a la isla. Creo que habías cenado en casa de la
princesa de los Laumes, dijo ella contenta por poder dar un
detalle concreto, que demostraba la veracidad de sus palabras.
En una mesa de al lado estaba una mujer, a la que yo no veía
hacía mucho tiempo. Me dijo: .Vamos a ver el efecto de la luna
en el agua, allí, detrás de aquella roca.. Yo, a lo primero,
bostecé, y respondí:
-Estoy cansada, no quiero moverme de aquí.. Pero ella decía
que nunca se vio tan hermosa luna. Y yo le dije que no me la
daba, que ya sabía yo adónde iba a parar.
Odette contó todo aquello medio riendo, ya porque le pareciera
muy natural, ya porque así creyera que atenuaba la
importancia de los hechos, o para no aparecer como humillada.
Pero al ver la cara de Swann, cambió de tono:
-Eresun miserable, te complaces en torturarme,
en hacerme decir mentiras que tengo que inventar para
que me dejes en paz.
Ese segundo golpe fue aún más cruel que el primero, para
Swann. Nunca supuso que fuera una cosa tan reciente, oculta
sin que sus miradas hubieran sabido descubrirla, no en un
pasado desconocido, sino en noches que recordaba
perfectamente que había vivido con Odette, que él se figuraba
conocer muy bien y que ahora, retrospectivamente, le
582

parecieron atroces y falsas; de repente, entre ellos, abríase un
vacío terrible, ese momento en la isla del Bosque.
Odette, aunque no era inteligente, tenía el encanto de la
naturalidad.
Contó aquella escena con voz y ademanes tan sencillos que
Swann, anhelante, lo iba viendo todo, el bostezo de Odette, la
roca. La oía contestar con tono alegre: .¡Ay!, a mí no me la das..
Se dio cuenta
de que aquella noche ya no le sonsacaría nada más, que no
debía esperar ninguna nueva revelación, se calló y le dijo:
-Pobrecilla mía, ya sé que te he hecho sufrir mucho! Ya se
acabó, ya no me volveré a acordar de eso.
Pero Odette vio que se quedaba Swann con la mirada fija en las
cosas que no sabía, en aquel pasado de su amor, que se
presentaba a su memoria monótono y dulce porque era muy
indeciso, y que ahora desgarró ella como una herida con la
evocación de aquel minuto en la isla del Bosque, a la luz de la
luna, la noche de la cena en casa de la princesa de los Laumes.
Pero tan acostumbrado estaba Swann a considerar la vida
como una cosa interesante y a admirar los curiosos
descubrimientos que en su campo se hacen, que aun
sufriendo hasta el punto de imaginarse que no podía resistir
dolor tan grande, se decía: .Realmente, la vida es asombrosa y
nos guarda sorpresas bonitas; el vicio está mucho más
583

extendido de lo que la gente se figura. Aquí está esa mujer,
en la que yo tenía confianza, tan sencilla y honrada, al
parecer, normal y sana en sus gustos, aunque un poquito ligera,
y por una delación absurda la interrogo y lo poco que me
confiesa revela muchas cosas más de las que se podían
suponer. Claro es que no podía limitarse a estas desinteresadas
reflexiones. Aspiraba a juzgar exactamente la importancia de lo
que Odette le contara, para ver si podía deducir si esas cosas
las había hecho muchas veces, y si era probable que se
repitieran. Rumiaba las frases de ella: .Yo sabía adónde iba a
parar;
.Dos o tres veces.; .A mí no me la das.; pero estas frases, al
reaparecer en la memoria de Swann, ya no iban desarmadas
como antes: cada una llevaba su cuchillo y le asestaba nueva
puñalada.
Estuvo un rato, como un enfermo que no puede por
menos de ejecutar a cada instante el movimiento que le da
el dolor, repitiéndose:
-No me quiero mover de aquí., .A mí no me la das; pero tan
fuerte era el sufrimiento que tenía que pararse. Se
maravillaba de que unas cosas que antes juzgaba él con
ligereza y buen humor, se le aparecieron ahora tan graves
como una enfermedad que puede matar. Claro que conocía
a muchas mujeres a quienes podría haber encargado que
vigilaran a Odette. Pero acaso no se colocaran en el mismo
punto de vista con que él miraba esos actos y siguieran
584

opinando de ellos lo mismo que Swann opinaba antes, en todo
el voluptuoso curso de su vida; quizá le dijeran, riéndose:
.Mira el tonto celoso que quiere privar de un gusto a los demás..
¿Por qué misterioso escotillón, abierto de repente a sus pies,
cayó él (que antes sólo sacaba del amor de Odette delicados
placeres) en ese nuevo
círculo infernal, cuya salida no veía por parte alguna? ¡Pobre
Odette! No le guardaba rencor por eso; la culpa no la tenía ella.
¿Acaso no decía todo el mundo que fue su propia madre la que
la echó en brazos de un inglés riquísimo, en Niza, cuando ella
era aún una chiquilla? Y estimaba lo dolorosamente exacto de
esas palabras del Diario de un Poeta, de Alfredo de Vigny, que
antes leía con indiferencia: .Cuando se enamora uno de una
mujer hay que preguntarse: ¿Qué seres la rodean?
¿Qué vida hace? Y en esto descansa toda la felicidad de la
existencia.. Asombrábase Swann de que simples frases que iba
deletreando mentalmente:
-Yo ya sabía adónde iba a parar. y .A mí no me la das.,
pudieran hacerle tanto daño. Aunque comprendía que lo que él
llamaba simples frases no eran más que piezas de la armadura
donde se encerraba, para volver a herirlo, el dolor que sintió
cuando el relato de Odette.
Porque ese dolor es el que volvía a sentir. En vano sabía ya el
daño que encerraban esas palabras; en vano sabía que,
585

andando el tiempo, las olvidara un poco y las perdonara,
porque en el momento de repetírselas el dolor lo colocaba de
nuevo en el estado en que estaba antes de que hablase Odette,
confiado y sin saber nada; y sus celos, para que pudiera
herirlo bien la confesión de Odette, volvían a ponerlo en la
posición del que no sabe, y al cabo de unos meses aquella
historia ya vieja, lo trastornaba como una nueva revelación.
Admirábase de la terrible potencia reproductora
de su memorial Sólo podía esperar que se calmara su
tortura por la progresiva debilidad de esa generadora que va
perdiendo fecundidad con los años. Y cuando ya parecía que
la potencia dañina de unas de las palabras de Odette se iba
agotando, llegaba una de aquellas en que apenas se fijara
Swann, una palabra casi nueva, a relevarla, a herirlo con un
vigor fresco. Lo más penoso era el recuerdo de la noche que
cenó en casa de la princesa de los Laumes; pero ese punto sólo
era el centro de su enfermedad, la cual irradiaba confusamente
por todo su alrededor en los días anteriores y posteriores a
aquél. Y cuando quería tocar a cualquier recuerdo de Odette,
era la temporada entera en que los Verdurin iban a cenar a la
isla del Bosque lo que le hacía daño. Tanto que, poco a poco, la
curiosidad que en él despertaban los celos se fue neutralizando
por temor a las nuevas torturas que se infligiría al satisfacerlas.
Se daba cuenta de que la vida de Odette, ante de que se
conocieran, período que Swann nunca había intentado
representarse, no era la abstracta extensión que vagamente
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entreveía, sino una trama de años determinados, tejida con
incidentes concretos. Pero temía que,
si se enteraba de esos hechos, aquel pasado incoloro, fluido y
soportable no tomara un cuerpo tangible e inmundo, un rostro
diabólico e individual. Y no hacía ningún intento para
representárselo, no ya por pereza de pensar, sino por miedo a
sufrir. Tenía la esperanza de que ya vendría un día en que
pudiera oír el nombre de la isla del Bosque, el de la princesa de
los Laumes, sin que le doliera la herida antigua, y le parecía
imprudente provocar a Odette a que le diera palabras
nuevas, nombres de sitios y de circunstancias distintos,
que, apenas calmada su angustia, la reavivaran bajo otra
forma.
Pero ocurría que las cosas desconocidas, las cosas que tenía
miedo a conocer se las revelaba Odette misma
espontáneamente y sin darse cuenta; es que Odette ignoraba lo
grande que era la distancia que el vicio creaba entre su vida
real y la vida de relativa inocencia que Swann creyó, y a veces
seguía creyendo; que hacía su querida: un ser vicioso, como
aparenta siempre la misma virtud delante de las personas que
no quiere que se enteren de sus vicios, carece de conciencia
para darse cuenta exacta de cómo esos vicios, que van
creciendo de modo continuo e insensible para él, lo arrastran
fuera del modo usual de vivir. Como todos los recuerdos
cohabitaban en lo hondo del alma de Odette, aquellos
587

recuerdos de las acciones que ocultaba a Swann daban sus
reflejos a otros, los contagiaban, sin que ella les encontrara
nada raro, sin que desentonaran en medio de aquel ambiente
particular que dentro de su alma los rodeaba; pero, al
contárselos a su querido, Swann se asustaba por el ambiente
terrible que dejaban transparentar. Un día quiso preguntarle,
sin herir su susceptibilidad, si había estado alguna vez en casa
de una alcahueta. Estaba convencido Swann de que no; el
anónimo introdujo en su mente aquella suposición, pero de un
modo puramente mecánico, sin encontrar ningún crédito; pero,
sin embargo, allí estaba, y Swann, para librarse de la presencia
puramente material, pero molesta siempre, de la sospecha,
deseaba que se la extirpara Odette:
-No; y sabes, no será porque no me persigan -añadió,
revelando con su sonrisa una satisfacción vanidosa, sin
ocurrírsele que tal sentimiento podría parecer a Swann poco
legítimo. Una hay que se estuvo aquí esperándome dos horas, y
me ofrecía el dinero que yo pidiera. Según parece, la mandaba
un embajador que le había dicho:
.Si no viene, me suicido.. Le dijeron que yo no estaba en
casa, pero no tuve más remedio que salir a hablar con ella yo
misma para que se marchara. Me habría alegrado que hubieras
visto cómo la recibí. Mi doncella, que estaba en el cuarto de al
lado, cuenta que yo decía a grito pelado: .¿No le he dicho a
usted que no quiero? Me parece que estoy en edad de hacer
lo que me dé la gana. Si necesitara dinero, lo
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comprendo..... El portero ya tiene orden de no dejarla entrar y
decirle que estoy en el campo.
¡Cuánto me habría alegrado de que hubieras estado oyéndolo
desde cualquier rincón. Me parece que te habrías quedado
satisfecho. Ya ves si tiene algo bueno tu Odette, aunque haya
alguien que la encuentre detestable!
Por lo demás, aquellas confesiones que Odette hacía de las
cosas que se figuraba descubiertas por su querido, más que
dar remate a las dudas viejas, servían de punto de partida a
nuevas sospechas.
Porque las confesiones nunca guardan proporción con las
dudas.
Aunque Odette quitara lo más esencial, siempre quedaba
en lo accesorio algún detalle que Swann no había imaginado,
que venía a abrumarlo con su novedad y con el cual podría
cambiar los términos del problema de sus celos. Y ya nunca
olvidaba aquellas confesiones.
Como cadáveres flotaban por su ánimo, las rechazaba, las
mecía. Y se le iba envenenando el alma. Una vez Odette le
habló de una visita que le había hecho Forcheville el día de la
fiesta París-Murcia.
-¿Pero lo conocías ya? ¡Ah!, sí; es verdad .dijo, corrigiéndose
para que no pareciera que lo ignoraba.. Y de pronto se echó a
589

temblar, porque se le ocurrió que aquel día de la fiesta,
precisamente cuando ella le escribió la carta que Swann
guardaba como una alhaja, quizá había estado almorzando con
Forcheville en la Maison Dorée. Ella juró que no. .Pues, sin
embargo, hay algo de la Maison Dorée que tú me contaste y
que luego he averiguado que no era verdad., le dijo para
asustarla.
.Sí, claro que no estuve allí la noche aquella que tú me
buscaste en Prévost, cuando te dije yo que salía de la Maison
Dorée., le respondió ella (creyendo que Swann lo sabía) con
decisión, que más que cinismo revelaba timidez, miedo de
contrariar a Swann, aunque esto lo quería ocultar por amor
propio, y deseo de hacerle ver que era capaz de franqueza. De
modo que el golpe tuvo la precisión y el vigor que si fuera de
mano de verdugo, y lo asestó Odette sin ninguna crueldad,
porque no tenía conciencia del daño que hacía a Swann; hasta
se echó a reír, para no tener cara de humillación y azoramiento.
-.Sí, es verdad que no estuve en la Maison Dorée; salía de casa
de Forcheville. Había estado en Prévost, eso es lo cierto, y allí
me lo encontré y me invitó a que subiera a ver sus grabados.
Pero entonces llegó una visita. Te dije que salía de la Maison
Dorée, por si lo otro no te gustaba. Ya ves que lo hacía con
buena intención. Quizá me equivoqué, pero al menos te lo
digo francamente. ¿De modo que qué interés podría tener en no
decirte que había almorzado con él el día de la fiesta París-
Murcia si hubiera sido verdad? Además, entonces aún
590

no nos conocíamos mucho tú y yo, ¿verdad, Carlos?. Y él sonrió
con la cobardía propia de ese ser sin fuerza en que lo
convirtieron las palabras aplastantes de Odette.
¡Así que hasta en aquellos meses que nunca se atrevía a
recordar, porque eran los de la felicidad, hasta en aquellos
meses, cuando Odette lo quería, era falsa con él! Y como aquel
momento (la noche de las primeras catleyas), en que ella le
contó que salía de la Maison Dorée, debía de haber otros
muchos encubriendo cada uno de ellos una mentira que Swann
no sospechaba. Se acordó de que un día le dijo: .No tengo más
que decir a la señora de Verdurin que no me tuvieron el vestido
a tiempo, o que mi cab vino muy tarde. Ya me las arreglaré yo..
También a él debió de ocultarle muchas veces, sin que
Swann se diera cuenta, tras las palabras con que explicaba un
retraso o justificaba el cambio de hora de una cita, algún
compromiso con otro, un otro al que habría dicho:
-No tendré más que decir a Swann que no me trajeron el
vestido a tiempo o que mi cab vino muy tarde. Ya me las
arreglaré yo.. Y por debajo de los más dulces recuerdos de
Swann, de las palabras, más sencillas que Odette le decía, y que
se creía él como un Evangelio, de las ocupaciones de cada día
que ella le contaba, de los lugares que más frecuentaba, la
casa de la modista, la avenida del Bosque, el Hipódromo,
sentía insinuarse (disimulada en ese sobrante de tiempo, que
hasta en la más detallada jornada deja espacio y lugar para
591

esconder algunos hechos) la presencia invisible y subterránea
de mentiras que tenían la propiedad de manchar de ignominia
las cosas más caras que le quedaban, sus noches mejores,
hasta la calle de La Pérousse, por donde Odette habría pasado
a horas distintas de las que decía Swann; y sentía que circulaba
por todas partes aquel soplo de horror que lo azotó al oír lo de
la Maison Dorée, y que iba, como las bestias inmundas de la
Desolación de Nínive, desmoronando piedra a piedra el edifico
de su pasado. Y si ahora sentía pena al oír el nombre de la
Maison Dorée, no era como le había ocurrido en casa de la
marquesa de Saint-Euverte, porque le
recordabauna felicidad perdida hacía mucho tiempo,
sino porque le traía a la memoria una desgracia recién sabida.
Luego aquel nombre de la Maison Dorée fue poco a poco
haciendo menos daño a Swann.
Porque loque nosotros llamamos nuestro amor y nuestros
celos no son en realidad una pasión continua e indivisible; se
componen de una infinidad de amores sucesivos y de celos
distintos, efímeros todos, pero que por ser muchos e
ininterrumpidos, dan una impresión de continuidad y una ilusión
de cosa única. La vida del amor de Swann y la fidelidad de sus
celos estaban formados por la muerte de innumerables deseos
y por la
infidelidad de innumerables sospechas, que tenían todos por
objeto a Odette. Si hubiera pasado mucho tiempo sin verla, los
592

deseos muertos no habrían tenido sustitutos. Pero la presencia
de Odette seguía sembrando en el corazón de Swann cuándo
cariño, cuándo sospechas.
Alunas noches estaba con Swann amabilísima, y le advertía
duramente que debía aprovecharse de aquella buena
disposición, so pena de que no volviera a repetirse en años; era
menester volver en seguida a casa en busca de .la catleya., y el
deseo que Swann le inspiraba era tan repentino, inexplicable e
imperioso, tan demostrativas e insólitas las caricias que le
prodigaba luego, que aquel brutal e inverosímil cariño daba a
Swann tanta pena como una mentira o una ruindad. Una
noche que, cediendo a las órdenes de Odette, volvieron juntos a
su casa, cuando ella entretejía en sus besos palabras de
apasionado amor, tan en contraste con su sequedad de
ordinario, a Swann le pareció de pronto que oía ruido; se
levantó, buscó por todas partes, sin encontrar a nadie; pero ya
no tuvo valor para volver junto a Odette, que, entonces, en el
colmo de la rabia, rompió un jarrón y le dijo: .Contigo no se
puede hacer nada.. Y a él le quedó la duda de si su querida
tenía a alguien oculto para hacerlo sufrir de celos o para excitar
su sensualidad.
Algunas veces iba a las casas de citas con la esperanza de
enterarse de algo relativo a Odette, aunque no se atrevía a
nombrarla:
-Tengo una chiquita que le va a gustar -le decía el ama y Swann
se pasaba una hora hablando tristemente con una pobre
593

muchacha, toda asombrada de que no hiciera más que hablar.
Hubo una muy joven y muy guapa que le dijo un día: .Lo que
yo quisiera es encontrar un amigo, porque podría estar seguro
de que no iría con nadie más..
-¿Crees tú de verdad que una mujer agradece que la
quieran y no engañe nunca?., le preguntó Swann ansiosamente.
-¡Ah!, claro, eso va en caracteres.. Swann no podía por menos
de decir a estas chicas las mismas cosas que agradaban a la
princesa de los Laumes. A esa que buscaba un amigo le dijo:
.Muy bien; hoy has traído ojos azules, del mismo color de tu
cinturón..
-También usted lleva puños azules.. .Bonita conversación para
un sitio como éste. Quizá te esté yo molestando y tengas que
hacer.
-No, nada.
-Si me aburriera usted, se lo habría dicho. Al contrario, me
gusta mucho oírlo hablar.. .Muchas gracias. ¿Verdad que
estamos hablando muy formalitos?., dijo al ama de casa,
que acababa de entrar.
-Esto estaba yo pensando precisamente. ¡Qué serios! Y es que
ahora la gente viene aquí a hablar. El príncipe decía el otro día
que se
594

está aquí mejor que en su casa. Y es que, según parece, la
gente aristócrata tiene ahora unos modos... Dicen que es un
escándalo. Pero, me voy, no quiero molestar.. Y dejó a Swann
con la muchacha de ojos azules. Pero él, al poco rato se
levantó y se despidió; la chica le era indiferente porque no
conocía a Odette.
El pintor estuvo muy malo, y Cottard le recomendó un viaje por
mar; algunos fieles se animaron a marcharse con él, y los
Verdurin, que no se podían acostumbrar a estar solos,
alquilaron un yate que luego acabaron por comprar; así que
Odette hacía frecuentemente viajes por mar. Desde hacía un
poco tiempo, cada, vez que Odette se marchaba, Swann
sentía que su querida le iba siendo más indiferente; pero,
como si esa distancia moral estuviera en proporción con la
material, en cuanto sabía que Odette estaba de vuelta ya no
podía pasarse sin verla. Una vez se marcharon para un mes; así
lo creían Swann y Odette; pero ya porque en el viaje les fuera
entrando en ganas, ya porque Verdurin hubiera arreglado las
cosas así de antemano, para dar gusto a su mujer, sin decir
nada a los fieles, más que poco a poco, ello es que de Argel
fueron a Túnez, y luego a Italia, a Grecia, Constantinopla y Asia
menor. El viaje duraba ya casi un año. Y Swann estaba muy
tranquilo y se sentía casi feliz. Aunque la señora de Verdurin
intentó convencer al pianista y al doctor Cottard de que ni la tía
del uno ni los enfermos del otro los necesitaban para nada, y
que no era prudente dejar volver a París a la señora del doctor,
595

que, según aseguraba la Verdurin, no se hallaba en su estado
normal, no tuvo más remedio que darles libertad en
Constantinopla. Un día, poco después de la vuelta de aquellos
tres viajeros, Swann vio pasar un ómnibus que iba al
Luxemburgo, donde él tenía precisamente que hacer; lo tomó, y,
al entrar, se encontró enfrente de la señora de Cottard, que
estaba haciendo sus visitas de .día de recibir., en traje de gran
gala, pluma en el sombrero, manguito, paraguas, tarjetero y
guantes blancos recién limpios.
Cuando revestía esas insignias, si el tiempo no era lluvioso,
iba a pie de una a otra casa, dentro del mismo barrio, y para
pasar de un barrio a otro utilizaba el ómnibus con billete de
correspondencia.
En los primeros momentos, antes de que la nativa bondad
de la mujer atravesara la almidonada pechera de la burguesa
presuntuosa, habló a Swann, naturalmente con voz lenta, torpe
y suave, que muchas veces sumergía con su trueno el rodar del
ómnibus, de las mismas cosas que oía y repetía en las
veinticinco casas cuyas escaleras trepaba al cabo de un día:
- Ni que decir tiene que un hombre tan al corriente como usted,
habrá visto en los Mirlitons el retrato de Machard, que está de
moda en París. ¿Qué le parece? ¿Es usted de los que aprueba o
de los que censuran? En ninguna reunión se habla de otra cosa,
596

y para ser chic, puro y enterado, hay que opinar algo del tal
retrato.
Swann respondió que no lo había visto, y entonces la señora de
Cottard temió que le hubiera molestado tener que confesarlo.
-¡Ah!, muy bien, usted por lo menos lo dice francamente, y no
cree que sea una deshonra el no haber visto el retrato de
Machard. Creo que hace usted muy bien. Yo sí que lo he visto, y
los pareceres están muy divididos. Hay quienes opinan que es
muy lamidito, muy de manteca; pero a mí me parece ideal.
Claro que no se parece nada a esas mujeres azules y amarillas
que pinta nuestro amigo Biche. Pero yo, si le digo a usted la
verdad, y a riesgo de pasar por poco moderna, no los
entiendo. Sí que reconozco las cosas buenas que hay en el
retrato de mi marido, es menos extravagante de lo que suelen
ser sus obras; pero, de todos modos, ha ido a pintarle un bigote
azul. Y, en cambio, precisamente el marido de esta amiga que
voy ahora a visitar (y que me da el gusto de disfrutar un rato de
su compañía de usted) le ha prometido que cuando sea
académico (es un compañero de mi marido) hará que lo
retrate Machard. ¡Para mí es un sueño! Otra amiga dice que le
gusta más Leloir. Yo no entiendo de pintura, y quizá en cuanto
a ciencia valga más Leloir. Pero, en mi opinión, el primer mérito
de un retrato, sobre todo cuando cuesta cien mil francos, es
que sea parecido y de un parecido agradable.
Después de aquellas frases inspiradas por su alta pluma, las
iniciales de oro de su tarjetero, el numerito puesto en sus
597

guantes por el tintorero que los limpió, y lo molesto que le
era hablar a Swann de los Verdurin, la esposa del doctor vio
que aún faltaba mucho para la calle Bonaparte, donde había
mandado parar al conductor, e hizo caso a su corazón que le
aconsejaba otras palabras.
-Le han debido de sonar a usted mucho los oídos durante este
viaje que hemos hecho con los señores de Verdurin le dijo:
-No se hablaba más que de usted.
A Swann le extrañó mucho, porque suponía que su nombre no
se pronunciaba nunca delante de los Verdurin.
-Claro, Odette estaba allí, y con eso ya se ha dicho todo.
Odette no puede pasarse mucho tiempo sin hablar de usted,
esté dondequiera. Y ya puede usted calcular que no es para
hablar mal.
¿Qué, lo duda usted? .dijo al ver que Swann hacía un gesto de
escepticismo.
Y, arrastrada por lo sincero de su convicción, y sin poner
ninguna mala intención en aquellas palabras que tomaba sólo
en el sentido que se emplea para hablar del afecto que se
tienen dos amigos, dijo:
-Lo adora a usted. Claro que eso no se podría decir delante de
ella, ¡buena la haríamos! Pero por cualquier cosa; por ejemplo,
al ver un cuadro, decía: .Si él estuviera aquí, ya les diría si es
598

auténtico o no. Para eso nadie como él.. Y a cada momento
preguntaba:
-¿Qué estará haciendo ahora? ¡Si trabajara un poco!
Lástima que un hombre de tanto talento sea tan perezoso.
(Usted me dispensará que hable textualmente.) Lo estoy
viendo en este momento: está pensando en nosotros, se
pregunta por dónde andaremos. Y tuvo una frase que a mí me
gustó mucho; la señora de Verdurin le dijo:
-¿Cómo es posible que vea usted lo que está haciendo en este
momento, si estamos a ochocientas leguas de él?..
Y Odette respondió:
-Para la mirada de una amiga no hay imposibles.. No se lo juro
a usted, no se lo digo para halagarlo, tiene usted en Odette una
amiga como hay pocas. Y además, es usted el único, se lo digo
por si no lo sabe. El otro día, cuando nos íbamos a separar, me
lo decía la señora de Verdurin (porque ya sabe usted que
cuando nos vamos a separar se habla con más confianza):
-.No es esto decir que Odette no nos quiera; pero todo lo que le
digamos nosotros no pesa nada junto a cualquier cosa que le
diga Swann.. ¡Ay!, ya para el conductor.
Charlando con usted iba a pasarme de la calle Bonaparte...
-Quiere usted hacerme el favor de decirme si mi pluma no
está caída?...
599

Y la señora del doctor sacó de su manguito, para ofrecérsela a
Swann, una mano de la que se escapaba un billete de
correspondencia, una visión de vida elegante que se difundió
por todo el ómnibus, y un olor de tintorería. Y Swann sintió
hacia aquella dama una simpatía desbordante, y lo mismo por
la señora de Verdurin (y casi casi por Odette, porque el
sentimiento que ésta le inspiraba ahora, como ya no iba teñido
de dolor, no era amor), mientras que desde la plataforma la vio
entrarse valerosamente por la calle Bonaparte con la pluma
del sombrero bien tiesa, recogiéndose la falda con una mano,
llevando en la otra el paraguas y el tarjetero de modo que se
vieran bien las iniciales, mientras dejaba balancearse el
manguito.
Para competir con los sentimientos enfermizos que Odette
inspiraba a Swann, la esposa del doctor, con terapéutica
superior a la de
su marido, injertó en Swann otros sentimientos normales, de
gratitud y amistad, que en el ánimo de Swann transformaban a
Odette en un ser mucho más humano (más parecido a las
demás mujeres porque ese sentimiento lo inspiraban otras
mujeres también), y que aceleraba su transformación definitiva
en aquella Odette amada con tranquilo afecto, que una noche,
después de la fiesta del pintor, lo llevó a su casa a beber un
vaso de naranjada con Forcheville, cuando Swann entrevió que
podía vivir feliz a su lado.
600

Antaño pensaba con terror en que acaso llegara un día en que
ya no estuviera enamorado de Odette, y se prometía estar
avizor, para retener su amor y aferrarse a él, en cuanto sintiera
que iba a escapársele. Pero ahora, conforme su amor iba
debilitándose, se debilitaba simultáneamente su deseo de
seguir enamorado. Porque cuando cambiamos y nos
convertimos en un ser distinto, no podemos seguir
obedeciendo a los sentimientos de nuestro yo anterior. A veces,
sentía celos al leer en un periódico el nombre de uno de los
hombres que pudieron haber sido amantes de Odette. Pero
eran unos celos muy ligeros, y como le probaban que aún no
había salido por completo de aquellas tierras donde tanto
sufrió pero dónde hallara también voluptuosas maneras de
sentir., y que los zigzags del camino le dejarían todavía
entrever de lejos y furtivamente las bellezas pasadas, le
excitaban agradablemente, como le pasa al melancólico
parisiense que sale de Venecia para volver a Francia cuando
el último mosquito le demuestra que no están muy lejos aún el
estío e Italia. Pero, por lo general, cuando se esforzaba en
fijarse en aquel tiempo tan particular de su vida, de donde salía
ahora, si no para seguir allí, por lo menos para verlo
claramente antes de que ya fuera tarde, su esfuerzo era
estéril; habríale agradado mirar aquel amor, de donde acababa
de salir, como se mira un paisaje que va desapareciendo; pero
es muy difícil desdoblarse así y darse el espectáculo de un
sentimiento que ya no está dentro del corazón; en seguida se le
entenebrecía el cerebro, no veía nada, renunciaba a mirar, se
601

quitaba los lentes y limpiaba los cristales, y pensando que más
valía descansar un poco, que dentro de un rato tendría aún
tiempo, volvía a hundirse en su rincón, con esa falta de
curiosidad y ese embotamiento del viajero adormilado que se
baja el ala del sombrero para poder dormir en el vagón que lo
va arrastrando cada vez más rápido, lejos de ese país donde
vivió tanto tiempo, de ese país que él se prometía no dejar huir
sin darle un último adiós. Y como ese viajero que se despierta
ya en Francia, cuando Swann obtuvo casualmente la prueba
de que Forcheville había sido querido de Odette, notó que ya
no sentía ningún dolor, que el amor estaba ya muy lejos, y
lamentó
mucho no haberse dado cuenta del momento en que salió para
siempre de sus dominios. Y lo mismo que antes de dar a Odette
el primer beso, quiso grabar en su memoria el rostro con que
ella se le apareció hasta entonces, y que con el recuerdo de este
beso iba a transformarse, ahora habría querido, por lo menos
en pensamiento, despedirse, mientras que aún estaba viva, de
aquella Odette que le inspiró amor y celos, de aquella Odette
que lo hacía sufrir y que ya no volvería a ver nunca.
Se equivocaba. Aún la vio otra vez, unas semanas después.
Fue durmiendo, en el crepúsculo de un sueño. Paseaba él con la
señora de Verdurin, con el doctor Cottard, con un joven que
llevaba un fez en la cabeza y al que no pudo identificar. Con
Odette, con Napoleón III y con mi abuelo; iban por un camino
602

paralelo al mar y cortado a pico, una veces a mucha altura y
otras sólo a algunos metros, de modo que no hacían más
que subir y bajar cuestas; los paseantes que iban subiendo una
cuesta no veían ya a los que estaban bajando por la siguiente;
amenguaba la poca luz del día, y parecía que se iba a echar
encima una negra noche. A trechos las olas saltaban la orilla, y
Swann sentía que le salpicaban las mejillas gotas de agua
helada.
Odette le decía que se las secara, pero él no podía, y eso lo
colocaba, respecto a Odette, en una situación de azoramiento
como si estuviera vestido con camisa de dormir. Tenía la
esperanza de que con la oscuridad nadie se fijaría; pero la
señora de Verdurin lo miró fijamente, con asombrados ojos,
durante un largo rato, mientras que se le iba deformando la
figura, se le alargaba la nariz y le brotaban enormes bigotes. Se
volvió a mirar a Odette; tenía las mejillas pálidas, con unas
manchitas rojas; estaba muy ojerosa y con las facciones muy
cansadas; pero lo miraba con mirar lleno de ternura, con ojos
que parecía que iban a desprenderse, igual que dos lágrimas,
para caer sobre él; y Swann la quiso tanto, que habría deseado
llevársela en seguida. De pronto Odette volvió la muñeca,
miró un relojito y dijo:
.Tengo que marcharme.; y se fue despidiendo de todos de la
misma manera, sin llevar aparte a Swann, ni decirle dónde se
verían aquella noche o al día siguiente. No se atrevió a
preguntárselo, y aunque su deseo habría sido irse detrás,
603

tuvo que contestar, sin poder volver la cabeza, a una
pregunta de la señora de Verdurin; pero el corazón le daba
vuelcos, y sentía odio a Odette y ganas de saltarle los ojos, que
tanto le gustaban un momento antes, y de aplastarle las
marchitas mejillas. Siguió subiendo en compañía de la señora
de Verdurin, separándose, a cada paso que daba, de Odette, la
cual iba bajando en dirección contraria. Al cabo de un segundo
hacía ya muchas horas que ella se había marchado. El pintor le
llamó la atención sobre el hecho de que Napoleón III se
hubiera eclipsado
apenas desapareció Odette. .Debían estar de acuerdo .añadió.;
se reunirían ahí al bajar la cuesta; no han querido despedirse
por el qué dirán. Odette es su querida.. El joven desconocido se
echó a llorar. Swann se puso a consolarlo:
-Después de todo, tiene razón .le dijo secándole las lágrimas y
quitándole el fez para que estuviera más cómodo.. Yo se lo he
aconsejado más de diez veces. No hay motivo para apenarse
tanto. Ese es el hombre que la comprenderá.. Y de ese modo se
hablaba Swann a sí mismo, porque aquel joven, que al
principio no reconocía, era él; como hacen algunos novelistas,
había repartido su personalidad en dos personajes: el que
soñaba y el que veía delante de él con un fez en la cabeza.
En cuanto a Napoleón III, era Forcheville: le dio ese nombre por
una vaga asociación de ideas, por cierta modificación de la
604

fisonomía habitual del conde y por el cordón de la Legión de
Honor que llevaba en bandolera; pero, en realidad, por todo lo
que el tal personaje representaba y recordaba en el sueño, se
trataba, indudablemente, de Forcheville. Porque Swann, cuando
estaba dormido, sacaba de imágenes incompletas y mudables
deducciones falsas, y, momentáneamente, tenía tal potencia
creadora que se reproducía por simple división, como algunos
organismo inferiores; con el calor que sentía en la palma de la
mano modelaba el hueco de otra mano que se figuraba estar
estrechando, y de sentimientos e impresiones inconscientes iba
sacando peripecias que, lógicamente encadenadas, acabarían
por traer a un punto determinado del sueño de Swann el
personaje necesario para recibir su amor o para despertarlo.
De pronto, se hizo una noche negrísima, se oyó tocar a rebato,
pasó gente corriendo, huyendo de las casas que estaban en
llamas; Swann oyó el ruido de las olas que saltaban, y su
corazón, que le latía en el pecho con la misma violencia. De
pronto, las palpitaciones se aceleraron, sintió un dolor y una
náusea inexplicables, y un campesino, lleno de quemaduras, le
dijo al pasar:
-.Vaya usted a preguntar a Charlas dónde acabó la noche
Odette con su camarada; Charlus ha estado con ella hace
tiempo, y Odette se lo dice todo. Ellos son los que han prendido
fuego. Era su ayuda de cámara, que acababa de despertarlo,
diciendo:
605

-Señor, son las ocho; ha venido el peluquero, y le he dicho que
vuelva dentro de una hora.
Pero esas palabras, al penetrar en las ondas del sueño de
Swann, llegaron a su conciencia, después de esa desviación en
virtud de la cual un rayo de sol en el fondo del agua parece
un sol, lo mismo que un momento antes el ruido de la
campanilla de la puerta,
que en el fondo de los abismos del sueño tomó sonoridades de
rebato, engendró el episodio del fuego. Entre tanto, la
decoración que tenía delante fue deshaciéndose en polvo; abrió
los ojos y oyó, por última vez, el ruido de una ola que iba
alejándose. Se tocó la cara. Estaba seca. Sin embargo, se
acordaba de la sensación del agua fría y del sabor de sal. Se
levantó y se vistió. Había mandado ir temprano al barbero
porque el día anterior escribió Swann a mi abuelo que por la
tarde iría a Combray. Se había enterado de que la señora de
Cambremer, la antigua señorita Legrandin, iba a pasar allí unes
días, y asociando en su recuerdo la gracia de aquel rostro joven
y de la campiña que hacía tanto tiempo que no había visto, se
decidió a salir de París arrastrado por el atractivo de la dama
y del campo.
Como las distintas circunstancias casuales que nos ponen
delante de una persona no coinciden con el tiempo de nuestro
amor, sino que unas veces ocurren antes de que nazca, y otras
606

se repiten después que ha terminado, esas primeras
apariciones que hace en nuestra vida un ser, destinado a
gustarnos más adelante, toman, retrospectivamente, a nuestros
ojos un valor de presagio y aviso.
De esa manera había Swann pensado muchas veces en la
imagen de Odette cuando la vio por vez primera en el teatro,
sin ocurrírsele que la iba a volver a ver, y lo mismo se acordaba
ahora de la reunión de la marquesa de Saint-Euverte,
donde presentó al general de Froberville a la señora
de Cambremer. Son tan múltiples los intereses de nuestra vida,
que no es raro que en una misma circunstancia una felicidad
que no existe aún coloque sus jalones junto a la agravación de
un mal efectivo que padecemos. Y eso quizá, le habría ocurrido
a Swann en cualquier parte que no hubiera sido la reunión de la
marquesa de Saint-Euverte. ¡Quién sabe si en el caso de no
haber asistido a ella, de haber estado en otra parte, no le
hubieran acaecido otras dichas u otras penas, que después se
le habrían representado como inevitables! Pero lo que le parecía
inevitable es lo que había ocurrido, y casi veía un elemento
providencial en el hecho de haber ido a la reunión de la
marquesa, porque su espíritu, deseoso de admirar la riqueza
de invención de la vida, e incapaz de sostener por mucho
tiempo una pregunta difícil; como la de saber qué es lo que
habría sido mejor, consideraba los sufrimientos de aquella
noche y los placeres aún insospechados que en su fondo
607

germinaban .y que no se sabía cuáles pesaban más., como
ligados por una especie
de necesario encadenamiento.
Luego, una hora después de despertarse, mientras daba
instrucciones al peluquero, para que su peinado no se
deshiciera con el traqueteo del tren, se volvió a acordar de su
sueño vio, tan cerca
como los sentía antes, el cutis pálido de Odette, las mejillas
secas, las facciones descompuestas, los ojos cansados, todo
aquello que, en el curso de sucesivas ternuras, que convirtieron
su duradero amor a Odette en un largo olvido de la imagen
primera que de ella tuvo, había ido dejando de notar desde los
primeros días de sus relaciones, y cuya sensación exacta fue a
buscar, sin duda, su memoria mientras estaba durmiendo. Y
con esa cazurrería intermitente que le volvía en cuanto ya no se
sentía desgraciado, y que rebajaba el nivel de su moralidad, se
dijo para sí:
-¡Cada vez que pienso que he malgastado los mejores años de
mi vida, que he deseado la muerte y he sentido el amor más
grande de mi existencia, todo por una mujer que no me
gustaba,
que no era mi tipo!.....
608

C A P Í T U L O III
Nombres de tierras:
El nombre
De todas las habitaciones cuya imagen solía yo evocar en
mis noches de insomnio, ninguna distaba más en parecido de
las habitaciones de Combray, espolvoreadas con una
atmósfera granulosa, polinizada, comestible y devota, que
aquella del Gran Hotel de la Playa, de Balbec, que contenía
entre sus paredes pintadas al esmalte, brillante como el interior
de una piscina donde azuleara el agua, un aire puro, azulado y
salino. El mueblista bávaro, encargado de amueblar el hotel,
había variado la decoración de las habitaciones, y por tres de
los lados de aquel cuarto puso, a lo largo de la pared,
estanterías bajas, rematadas con vitrinas de cristales, en los
cuales, según el sitio que ocuparan y por un efecto imprevisto,
se reflejaba este o aquel cuadro fugitivo del mar, desarrollando
así un friso de claras marinas, interrumpido únicamente por los
listones de la armadura de madera. Así que el cuarto parecía
uno de esos dormitorios que se presentan en las exposiciones
modern stile de mobiliario, adornados con obras de arte que se
supone alegrarán la vista de la persona que allí duerma, y que
609

tienen por asunto temas en consonancia con el sitio en donde
esté la habitación.
Pero también tenía muy poco parecido con el Balbec de
verdad, aquel que yo me imaginaba los días de tempestad,
cuando hacía un aire tan fuerte que Francisca, al llevarme a
jugar a los Campos Elíseos, me decía que no me acercara
mucho a las paredes para que no me cayera una teja en la
cabeza, mientras que gimoteaba, hablando de los siniestros y
naufragios que contaban los periódicos.
Mi más ardiente deseo era ver una tempestad en el mar, y más
que como un espectáculo hermoso, como un momento de
revelación de la vida real de la naturaleza; mejor dicho, es que
para mí no eran espectáculos hermosos más que los que yo
sabía que no estaban preparados artificialmente para placer
mío, sino que eran necesarios e inmutables: la belleza de los
paisajes o de las obras de arte. Las cosas que me inspiraban
curiosidad y avidez eran las que consideraba yo como más
verdaderas que mi propio ser, las que tenían valor por
mostrarme algo del pensamiento de un gran genio, de la fuerza
o la gracia de la naturaleza tal como se manifiesta entregada a
sí misma, sin intervención humana. Lo mismo que no nos
consolaríamos de la muerte de nuestra madre, oyendo su voz
reproducida aisladamente en un gramófono, igual una
tempestad reproducida mecánicamente me habría dejado tan
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frío como las fuentes luminosas de la exposición. Quería yo
también, para que la tempestad fuera de verdad en todos sus
puntos, que la costa fuera natural y no un dique creado
recientemente por los buenos oficios del Ayuntamiento.
Y es que la naturaleza, por los sentimientos que en mí
despertaba, me parecía la cosa más opuesta a las
producciones mecánicas de los hombres. Cuanto menos
marcada estuviera por la mano del hombre, mayor espacio
ofrecía a la expansión de mi corazón. Y yo había conservado en
la memoria el nombre de Balbec, que nos citó Legrandin como
el de una playa cercana a .esas costas famosas por tantos
naufragios y que durante seis meses del año están envueltas en
la mortaja de las nieblas y la espuma de las olas.
-Al andar por allí se siente -decía Legrandin- aun más que el
mismo Finisterre (aunque ahora haya hoteles superpuestos a
aquel suelo sin que modifiquen lo más mínimo la antigua
osamenta de la tierra), el verdadero final de la tierra francesa,
europea, de la Tierra de los antiguos. Es el último
campamento de pescadores, pescadores de esos como los
que vivieron desde que el mundo existe, cara a cara del reino
eterno de las nieblas marinas y de las sombras.
Un día que hablé yo de Balbec delante de Swann, para
averiguar si, en efecto, desde aquel sitio era desde donde
mejor se veían las grandes tempestades, me dijo: .Ya lo creo
que conozco a Balbec.
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Tiene una iglesia del XII y el XIII, medio románica, que es el
ejemplo más curioso de gótico normando, tan rara, que parece
una
cosa persa. Y me dio una gran alegría ver que aquellos
lugares, que hasta entonces me parecían tan sólo naturaleza
inmemorial, contemporánea de los grandes fenómenos
geológicos, y tan aparte de la historia humana como el Océano
o la Osa Mayor, con sus pescadores salvajes, para los cuales,
como para las ballenas, no había habido Edad Media, entraban
de pronto en la serie de los siglos, y conocían la época
románica, y enterarme de que el gótico trébol fue también
a exornar aquellas rocas salvajes a la hora debida, como esas
frágiles y vigorosas plantas que en la primavera salpican la
nieve de las regiones polares. Y si el gótico prestaba a aquellos
hombres y lugares una determinación que antes no tenían,
también seres y tierras conferían, en cambio, al gótico una
concreción de que carecía antes. Hacía por representarme
cómo fue la vida de aquellos pescadores, los tímidos e
insospechados ensayos de relaciones sociales que intentaron
durante la Edad Media, allí apretados en un lugar de la costa
infernal, al pie de los acantilados de la muerte; y parecíame el
gótico cosa más viva, porque, separado de las ciudades, donde
siempre lo imaginaba hasta entonces, érame dado ver cómo
podía brotar y florecer, como caso particular, entre rocas
salvajes, en la finura de una torre. Me llevaron a ver
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reproducciones de las esculturas más famosas de Balbec, los
apóstoles encrespados y chatos, la Virgen del pórtico, y me
quedé sin aliento de alegría al pensar que iba a poder verlos
modelarse en relieve sobre el fondo de la bruma eterna y
salada. Entonces, en las noches tempestuosas y tibias de
febrero, el viento, que soplaba en mi corazón y estremecía con
idénticas sacudidas la chimenea de mi cuarto y el proyecto de
un viaje a Balbec, juntaba en mi pecho el anhelo de la
arquitectura gótica y el de una tempestad en el mar.
Al día siguiente me habría gustado coger aquel hermoso y
generoso tren de la una y veintidós, y cuando veía
anunciada su hora de salida en los carteles de viajes circulares
de la Compañía de Ferrocarriles, me palpitaba el corazón con
más fuerza; esa hora parecíame que abría en la tarde una
deliciosa brecha, una señal misteriosa, iniciadora de que, de allí
en adelante, las horas tomaban un nuevo rumbo, y seguían
llevándonos, sí, a la noche y a la mañana del día siguiente, pero
noche y mañana que no ocurrían en París, sino en uno de
aquellos pueblos por donde pasaba el tren, el que nosotros
quisiéramos escoger, porque paraba en Bayeux, Coutances,
Vitré, Questambert, Pontorson, Balbec. Lannion, Lamballe,
Benodet, Pont Aven y Quimperlé, e iba avanzando con esa
magnífica carga de nombres que me ofrecía, y de los cuales no
sabía yo elegir porque me era imposible sacrificar ninguno. Sin
esperar siquiera aquel tren,
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dándome prisa a vestirme, habría podido coger el de la noche,
si mis padres me hubieran dejado, para llegar a Balbec a la
hora de iniciarse el alba sobre aquel
furioso mar, contra cuyas espumeantes
salpicaduras habría buscado refugio en la iglesia de estilo
persa. Pero, al acercarse las vacaciones de primavera, mis
padres me prometieron llevarme a pasarlas en Italia, y en lugar
de aquellas ilusiones de tempestad que me henchían el ánimo,
sin más deseos que ver las olas precipitarse por todas partes,
encaramado cada vez más arriba, en la parte
más salvaje de la costa, junto a iglesias
escarpadas y rugosas, como acantilados con torres, donde
chillarían aves de mar, me invadió, borrando las otras,
despojándolas de todo su atractivo, excluyéndolas, porque eran
opuestas y sólo servirían para quitar fuerza a esta nueva ilusión
contraria, la de una primavera delicadísima, no
como la de Combray, que aún
picaba ásperamente con las agujillas de la escarcha, sino
esa que estaba cubriendo de lirios y de anémonas los campos
de Fiesole, y deslumbraba a Florencia con fondos de oro como
los del Angélico.
Desde entonces, sólo aprecié rayos de luz, perfumes y
colores, porque la alternativa de las imágenes produjo en mí un
cambio de frente del deseo y un cambio total de tono, casi tan
brusco como los que suele haber en música, en mi sensibilidad.
Y luego ya me ocurría que bastaba con una simple variación
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atmosférica para provocar en mí esa modalidad, sin necesidad
de que tornara de nuevo determinada estación del año. Porque
muchas veces, en tal tiempo del año, se encuentra un día
extraviado, que pertenece a otra estación distinta, y que tiene
la propiedad de hacernos vivir en esa época, evocando sus
placeres, haciéndonoslos desear, y que viene a interrumpir las
ilusiones que nos estábamos forjando, colocando fuera de su
sitio, más acá o más allá, esa hoja arrancada de otro capítulo,
en el calendario interpolado de la Felicidad. Pero muy pronto,
lo mismo que esos fenómenos naturales de los que nuestra
comodidad o nuestra salud saca beneficios accidentales y
pareos hasta el día que la ciencia se apodera de ellos, los
produce a voluntad y pone en nuestras manos la posibilidad de
su aparición, substrayéndola de la tutela y capricho del azar, así
la producción de esos sueños del Atlántico y de Italia escapó al
exclusivo dominio de los cambios de estaciones y de tiempo. Y
para hacerlos revivir, bastábame con pronunciar esos nombres:
Balbec, Venecia, Florencia, en cuyo interior acabé por acumular
todos los deseos que me inspiraron los lugares que designaban.
Aunque fuera en primavera, el encontrarme en un libro con el
nombre de Balbec bastaba para darme apetencia del gótico
normando y de las tempestades; y aunque hiciera un día de
tormenta, el nombre de Florencia o de Venecia me entraba
en deseos de sol, de lirios, del Palacio de los Dux y de Santa
María de las Flores.
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Pero si esos nombres absorbieron para siempre la imagen que
yo tenía de esas ciudades, fue a costa de transformarlas,
de someter su reaparición en mí a sus leyes propias; de modo
que esa imagen ganó en belleza, pero también se alejó mucho
de lo que en realidad eran esas ciudades de Normandía o de la
Toscana, y así, aumentando los arbitrarios goces de mi
imaginación, agravaron la decepción futura de mis viajes.
Exaltaron la idea que yo me formaba de ciertos lugares de la
tierra, dándoles mayor precisión y, por lo tanto, mayor realidad.
No me representaba yo entonces ciudades, paisajes y
monumentos, como cuadros, más o menos agradables,
recortados aquí o allá y todos de la misma materia, sino que
cada cual se me aparecía como un desconocido esencialmente
diferente de los demás, anhelado por mi alma, que sacaría gran
provecho de conocerlo bien. ¡Y qué individualidad aun más
marcada torearon al ser designados con nombres, con nombres
que eran para ellos solos, con nombres como los de las
personas! Lo que las palabras nos dan de una cosa es una
imagen clara y usual como esas que hay colgadas en las
escuelas para que sirvan de ejemplo a los niños de lo qué es un
banco, un pájaro, un hormiguero, y que se conciben como
semejantes a todas las cosas de su clase. Pero lo que nos
presentan los nombres de las personas
.y de las ciudades que nos habituamos a considerar individuales
y únicas como personas es una imagen confusa que extrae de
ellas, de su sonoridad brillante o sombría, el color que
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uniformemente las distingue, como uno de esos carteles
enteramente azules o rojos en los que, ya sea por capricho del
decorador, o por limitaciones del procedimiento, son azules y
rojos, no sólo el mar y el cielo, sino las barcas, la iglesia y las
personas. El nombre de Parma, una de las ciudades donde más
deseos tenía de ir, desde que había leído La Cartuja, se me
aparecía compacto liso, malva, suave, y si me hablaban de
alguna casa de Parma, donde yo podría ir, ya me daba gusto
verme vivir en una casa compacta, lisa, malva y suave, que
no tenía relación alguna con las demás casas de Italia, porque
yo me la imaginaba únicamente gracias a la ayuda de esa
sílaba pesada del nombre de Parma, por donde no circula
ningún aire, y que yo empapé de dulzura stendhana y de
reflejos de violetas. Si pensaba en Florencia, veíala como una
ciudad de milagrosa fragancia y semejante a una corola,
porque se llamaba la ciudad de las azucenas y su catedral la
bautizaron con el nombre de Santa María de las Flores. Por lo
que hace a Balbec, era uno de esos nombres en los que se veía
pintarse aún,
como un viejo cacharro normando que conserva el color de la
tierra con que lo hicieron, la representación de una costumbre
abolida, de un derecho feudal, de un antiguo inventario, de
un modo anticuado de pronunciar que formó sus heteróclitas
sílabas, y que yo estaba seguro de advertir hasta en el fondista
que me serviría el café con leche a mi llegada, y me llevaría a
617

ver el desatado mar delante de la iglesia, fondista que me
representaba yo con el aspecto porfiado, solemne y medieval
de un personaje de fabliau.
Si mi salud hubiera ido afirmándose y lograra permiso de mis
padres, ya que no para ir a vivir a Balbec, por lo menos para
tomar una vez el tren de la una y veintidós, que tantas veces
tomé en la imaginación, y trabar conocimiento con la
arquitectura y los paisajes de Normandía o de Bretaña, me
habría gustado pararme en los pueblos más hermosos; pero era
inútil que los comparara, e imposible escoger entre ellos, como
entre seres individuales, que no se pueden trocar uno por otro.
¿Cómo decidirse por uno de esos nombres? Bayeux, tan alto,
con su noble encaje rojizo y la cima iluminada por el oro
viejo de su última sílaba; Vitré, cuyo acento agudo dibujaba
rombos de negra madera en la vidriera antigua; el suave
Lamballe, que en su blancura tiene matices que van del
amarillo de huevo al gris perla; Coutances, catedral
normanda, coronada con una torre de manteca por su diptongo
final, grasiento y amarillo; Lannion, silencio pueblerino, roto por
el ruido de la galera escoltada de moscas; Questambert,
Pontorson, sencillotes y risibles, plumas blancas, picos amarillos,
diseminados en el camino de aquellas tierras fluviátiles y
poéticas; Benodet, nombre aguantado por una leve amarra,
que parece que se lo va a llevar el río entre sus algas; Pont
Aven, revuelo blanco y rosa del ala de un leve sombrero que se
refleja temblando en las aguas verdinosas del canal;
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Quimperlé, muy bien amarrado, que está desde la Edad Media
entre arroyuelos, todo murmurante, de color perla como esa
grisalla que dibujan a través de las telas de araña de las
vidrieras los rayos del sol convertidos en enmohecidas puntas
de plata parda.
Había otra razón para que aquellas imágenes fueran falsas, y
es que, forzosamente, estaban muy simplificadas;
indudablemente, había yo encerrado en el refugio de unos
nombres esas aspiraciones de mi imaginación, que mis sentidos
percibían sólo a medias y sin ningún placer en el presente, y
como en ellos fui acumulando ilusiones, eran imán para mis
deseos; pero como los nombres no son muy grandes, todo lo
más que yo podía guardar en ellos eran las dos o tres
.curiosidades. principales del pueblo, que se yuxtaponían sin
intermedio; y en el nombre de Balbec, veía yo, como en esos
cristalitos
de aumento que hay en la punta de los portaplumas que se
venden como recuerdo de una playa, alborotadas olas,
alrededor de una iglesia persa. Acaso la simplificación de estas
imágenes fue motivo del imperio que sobre mí tomaron.
Cuando mi padre decidió un año que fuéramos a pasar las
vacaciones de Pascua de Resurrección a Florencia y a
Venecia, como no me quedaba sitio para meter en el nombre
de Florencia los elementos que, por lo general, componen una
619

ciudad, no tuve otro remedio que inventar una villa
sobrenatural nacida de la fecundación de lo que yo creía ser
esencialmente el genio de Giotto, por algunos perfumes
primaverales. A lo sumo .y como en un nombre no cabe más
tiempo que espacio., el nombre de Florencia, lo mismo que
algunos cuadros de Giotto que muestran a un mismo personaje
en dos momentos distintos de la acción, aquí acostado en su
cama, allí preparándose a montar a caballo, se me aparecía
dividido en dos compartimientos.
En uno, bajo un arquitectónico dosel, contemplábase un fresco;
y una cortina de sol matinal, polvoriento, oblicuo y progresivo,
parcialmente superpuesta a la pintura; en el otro (porque como
para mí los nombres no eran un ideal inaccesible, sino un
ambiente real donde yo iba a hundirme, la vida intacta y
pura que en ellos me figuraba daba a los placeres más
materiales y a las más sencillas escenas la seducción que tienen
en los cuadros primitivos), iba yo atravesando rápidamente .en
busca, del almuerzo que me esperaba, con frutas y vino de
Chianti. el Ponte-Vecchio, todo lleno de junquillos, de
narcisos y de anémonas. Y, aun estando en París, eso es lo que
yo veía, y no las cosas que tenía a mi alrededor. Hasta si se
mira desde un simple punto de vista realista, ocupan más
espacio en nuestra vida las tierras que a cada momento
deseamos, que aquella en que realmente vivimos.
Evidentemente, si yo me hubiera fijado más en lo que había en
mi pensamiento cuando yo pronunciaba las palabras .ir a
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Florencia, a Parma, a Pisa, a Venecia., me habría dado
cuenta de que lo que yo veía no era una ciudad, sino algo tan
diferente de todo lo que yo conocía, tan delicioso como podría
ser para una humanidad, cuya, vida se desarrollara siempre en
anocheceres de invierno, la desconocida maravilla de una
mañana de primavera. Esas imágenes irreales, fijas, las mismas
siempre, que llenaban mis días y mis noches, diferenciaron
aquel período de mi vida de los que lo precedieron (y que
habría podido ser confundido con ellos por un observador que
no viera las cosas más que desde fuera, esto es, que no viera
nada), lo mismo que en una ópera introduce una novedad un
motivo melódico, que no se podría sospechar si nos limitáramos
a leer el libreto, y menos aún si nos estuviéramos fuera del
teatro contando los cuartos de hora que
transcurren. Y ni siquiera desde el punto de vista de la simple
cantidad son iguales los días de nuestra vida. Las naturalezas
un poco nerviosas, como era la mía, tienen a su disposición,
para recorrer los días, velocidades. diferentes como los
automóviles. Hay días montuosos, difíciles, y tardamos mucho
en trepar por ellos; y hay otros cuesta abajo, por donde
podemos bajar a toda marcha, cantando. Durante aquellos
meses .en que yo volvía, como sobre una melodía, sin hartarme
sobre aquellas imágenes de Florencia, de Venecia y de Pisa,
que despertaban en mí un deseo tan hondamente individual,
como si hubiera sido un amor, amor a una persona. yo no dejé
621

de creer, por un momento, que dichas imágenes
correspondieran a una realidad independiente de mí, y me
hicieron sentir esperanzas tan hermosas como la que pudo
tener un cristiano de los tiempos primitivos en vísperas de
entrar en el paraíso. Así, sin preocuparme de la contradicción
que había en el hecho de querer mirar y tocar can los órganos
de los sentidos, lo que fue obra de las ilusiones, lo que los
sentidos no percibieron .y por eso era más tentador para ellos,
más diferente de lo que conocían., todo lo que me recordaba la
realidad de esas imágenes inflamaba mi deseo, porque era
como una promesa de que sería satisfecho. Y aunque mi
exaltación tenía como motivo básico el deseo de gozar
placeres artísticos, mejor aún que con los libros de estética,
se alimentaba con las guías y todavía más con los
itinerarios de ferrocarriles. Me emocionaba pensar que
aquella Florencia, que yo veía tan cerca, pero tan inaccesible en
mi imaginación, distaba de mí, dentro de mí mismo, un espacio
que no se podía recorrer, pero que, en cambio, podría llegar a
ella dando una vuelta, por un rodeo, es decir, tomando la vía de
tierra.. Claro que cuando yo me repetía, dando así gran valor a
lo que iba a ver, que Venecia era .la escuela de Giorgione, la
casa del Ticiano, el museo más completo de arquitectura
doméstica en la Edad Media., me sentía feliz. Pero lo era aún
más cuando, al salir a un recado, yendo de prisa, porque el
tiempo, tras unos días de primavera, era otra vez invernal
(como el que nos encontrábamos muchas veces en Combray
para Semana Santa), veía los castaños de los bulevares que,
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aunque hundidos en un aire glacial y líquido como agua,
invitados puntuales, vestidos ya, y que no se desaniman por el
tiempo, empezaban a redondear y cincelar en sus congelados
bloques el irresistible verdor que el frío lograría contrariar con
su poder abortivo, pero sin llegar nunca a detener su progresivo
empuje, y pensaba que el Ponte Vecchio estaría ya rebosante
de jacintos y anémonas, y que el sol primaveral teñiría las
ondas del Gran Canal con azul tan sombrío y esmeraldas tan
nobles, que, al ir a estrellarse a los pies de los cuadros del
Ticiano, rivalizarían
con ellos en riqueza de colorido. Y no pude contener mi alegría
al ver que mi padre, aunque consultaba el barómetro y se
quejaba del frío, empezó a pensar cuál sería el mejor tren;
cuando comprendí que, penetrando, después de almorzar, en el
laboratorio negruzco de carbón, en la cámara mágica
encargada de operar la transmutación a su alrededor, podría
despertarme al otro día en la ciudad de oro y mármol,
adornada con jaspes, empedrada de esmeraldas.. De modo
que ella, Venecia, y la ciudad de las azucenas, no eran
únicamente ficticios cuadros que se colocaran a nuestro
antojo delante de la imaginación, sino que existían a una
determinada distancia de París, que no había otro remedio que
salvar si se las quería ver, en un determinado lugar de la
tierra, y no en ningún otro; en una palabra, que eran
perfectamente reales. Y todavía lo fueron más para mí
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cuando papá, diciéndome: .Así que podéis estar en Venecia del
20 al 29 de abril y llegar a Florencia el día de Resurrección., las
sacó a las dos, no ya sólo del Espacio abstracto, sino de ese
Tiempo imaginario, donde situamos algo más que un viaje
único, muchos viajes simultáneos, y sin gran emoción, porque
sabemos que son posibles .de ese Tiempo que se rehace tan
bien que podemos pasarlo en una ciudad cuando ya lo
hemos pasado en otra., y consagró a ambas ciudades días
particulares que son el certificado de autenticidad de los
objetos en que se emplean, porque esos días únicos se
consumen con el uso, no retornan y no se los puede vivir aquí,
cuando ya se los vivió allá; y sentí dos Ciudades Reinas, cuyas
torres y domos me sería dable inscribir, gracias a una
prodigiosa geometría en el plano de mi propia vida, salían del
tiempo ideal donde no existían, dirigiéndose para ser
absorbidas por él a un tiempo determinado, a la semana que
empezaba con el lunes en que quedó la planchadora en traerme
el chaleco blanco, que me había manchado de tinta. Pero ése
no era más que el primer paso hacia el último grado de la
alegría; que, por fin, llegó cuando oí decir a mi padre:
-.Puede que haga frío aún en el Gran Canal; por si acaso,
debes meter en el baúl tu abrigo de invierno y tu americana
gruesa.; porque entonces tuve la súbita revelación de que en la
semana próxima, la víspera de Resurrección, por las calles de
Venecia, donde chapoteaba el agua, enrojecida con el reflejo de
los frescos de Giorgione, ya no andarían, como me imaginé por
624

tanto tiempo, y a pesar de repetidas advertencias, hombres
.majestuosos y terribles como el mar, cubiertas las
armaduras de broncíneos reflejos con sangrientos mantos.,
sino que acaso fuera yo ese personaje minúsculo que, en una
gran fotografía de San Marcos, que me prestaron, puso el
ilustrador delante del pórtico, con su sombrero hongo. Esas
palabras de mi padre me exaltaron a una especie de
arrobamiento, sentí que iba a entrar entre aquellas .rocas de
amatista, como un arrecife del mar de las Indias., cosa que
hasta entonces me parecía imposible; y con esfuerzo supremo y
muy superior a mis fuerzas, me despojé, como de un caparazón
sin objeto, del aire que en mi cuarto me rodeaba,
substituyéndolo por partes iguales de aire veneciano, de esa
atmósfera marina indecible y particular como la de los sueños
que yo encerraba en el nombre de Venecia, y sintiendo que en
mí se operaba una milagrosa desencarnación; a la cual vino a
unirse en seguida ese vago deseo de arrojar que se siente
cuando hemos cogido un fuerte catarro de garganta; y me tuve
que meter en la cama, con una fiebre tan persistente, que el
médico dijo que no sólo había que renunciar al viaje a
Florencia y a Venecia, sino que era menester evitarme,
cuando estuviera restablecido, todo motivo de agitación, y
abstenerse de cualquier proyecto de viaje, por lo menos
durante un año.
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Y, por desgracia, prohibió igualmente, de modo terminante, que
me dejaran ir al teatro a oír a la Berma; aquella artista sublime,
que Bergote consideraba genial, quizá me habría consolado de
no haber ido a Florencia y a Venecia, y de no ir a Balbec,
dándome emociones, acaso tan bellas e importantes como las
del viaje. Era menester limitarse a mandarme todos los días a
los Campos Elíseos, bajo la guarda de alguien que no me dejara
cansarme: para este oficio se designó a Francisca, que había
entrado a servir en casa después de muerta mi tía Leoncia. Ir a
los Campos Elíseos me era muy cargante. Si, por lo menos,
Bergotte los hubiera descrito en alguno de sus libros, me
habrían entrado deseos de conocerlos, como me pasaba con
todas las cosas cuyo duplicado empezaron por meterme en la
imaginación. Dábales ésta aliento y calor de la vida, les
prestaba personalidad y yo deseaba ya verla, en la realidad;
pero en aquel jardín público mis sueños no tenían adónde
acogerse.
Un día, como estaba muy aburrido, en nuestro sitio de
siempre, junto al tiovivo, Francisca me llevó a una excursión al
otro lado de la frontera .que defendían separados por espacios
iguales los bastiones de los vendedores de barritas de azúcar.,
a aquellas regiones vecinas, pero extranjeras, donde se ven
cara desconocidas y por donde pasa el coche de las cabritas;
luego volvió a recoger los bártulos, que había dejado en su silla
junto a un macizo de laureles; estaba esperándola paseando
por la pradera de raquítico y corto césped, amarillenta por el
626

sol, y que tenía, al final, un estanque dominado por una
estatua, cuando salió del paseo, dirigiéndose a una muchachita
de pelo rojizo que estaba jugando al volante enfrente del
estanque,
otra que se iba poniendo el abrigo y guardando su
raqueta, y que le gritó con voz breve: .Adiós, Gilberta, me voy:
no se te olvide que esta noche, después de cenar, vamos a tu
casa.. Aquel nombre de Gilberta pasó junto a mí, y evocó con
gran fuerza la existencia de la persona que designaba, porque
no se limitó a nombrarla como a una ausente de la que se
está hablando, sino que se dirigía a ella misma; pasó junto a mí,
por decirlo así, en acción, con fuerza realzada por la trayectoria
de la voz en el aire y por lo próximo de su objetivo
.llevando a bordo la amistad y las nociones que tenía de la
persona a quien la voz se encaminaba, no yo, sino la amiga que
la llamaba, todo lo que al gritar veía o, al menos, poseía en su
memoria la muchacha, de su diaria intimidad, de sus mutuas
visitas, de la vida, desconocida, aun más inaccesible y dolorosa
para mí, por ser tan familiar y manejable para aquella feliz
criatura, que me rozaba con todas esas cosas sin que yo
pudiera penetrar en ellas, lanzándolas en un grito a pleno aire.,
dejando ya flotar en el aire la deliciosa emanación que
desprendió la voz al tocarlos con suma precisión, de unos
cuantos puntos invisibles de la vida de la señorita de Swann, de
cómo sería la noche esa en su casa después de cenar
627

.formando, celeste pasajera por un mundo de niños y criadas,
una nubecilla de precioso color, como esa que está, toda
bombeada, flotando sobre un hermoso jardín de Poussin, y
que refleja minuciosamente, como nube de ópera, llena de
carros y caballos, una apariencia de la vida de los dioses.; y, en
fin, echando sobre aquella pelada hierba, en el sitio donde
ella estaba (un trozo de césped marchito y un momento de la
tarde de la rubia jugadora de volante, que no dejó de lanzarlo y
recogerlo hasta que la llamó una institutriz con unas plumas
verdes en el sombrero), una franjita maravillosa, de color de
heliotropo, impalpable como un reflejo, y superpuesta como
una alfombra, que yo no me cansé de pisar en paseos lentos,
nostálgicos y profanadores, mientras que Francisca no me
gritó: .Vamos, échese los botones de su abrigo, que nos
largamos., cuando advertí yo, por primera vez y con enojo, que
Francisca hablaba muy vulgarmente y no llevaba sombrero con
plumas.
¿Volvería Gilberta a los Campos Elíseos? Al otro día no estaba,
pero la vi los días siguientes; me pasaba el tiempo dando
vueltas alrededor del sitio donde estaba ella jugando con sus
amigas, así que, una vez que no eran bastantes para jugar a
justicias y ladrones, me mandó preguntar si quería completar su
bando, y desde entonces jugué con ella siempre que iba. Cosa
que no ocurría todos los días; porque muchas se lo impedían
sus clases, el catecismo, una merienda, toda esa vida separada
de la mía, que ya había sentido pasar tan
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dolorosamente cerca de mí condensada con el nombre de
Gilberta, por dos veces: en el atajo de Combray y en la pradera
artificial de los Campos Elíseos. Esos días anunciaba ella de
antemano que no iría; si era por sus estudios, decía:
-¡Qué lata, mañana no puedo venir, vais a jugar y yo no estaré
aquí!., con aire de pena que me consolaba un poco; pero, en
cambio, cuando estaba invitada a alguna casa, y yo sin saberlo
le preguntaba si vendría a jugar al día siguiente, me contestaba:
.Confío en que no. Creo que mamá me dejará ir a casa de mi
amiga.. Por lo menos esos días ya sabía que no iba a verla,
mientras que otras veces su madre se la llevaba de improviso a
hacer compras, y al otro día decía Gilberta: .¡Ah!, sí; salí con
mamá., como si eso fuera una cosa tan natural y no la
mayor desgracia posible para cierta persona. También había
que contar los días de mal tiempo, cuando su institutriz, que
tenía miedo al agua, no la llevaba a los Campos Elíseos.
Así que, cuando el cielo estaba dudoso, yo, desde la mañana,
no dejaba de mirar arriba y me fijaba en todos los presagios. Si
veía a la señora de enfrente junto a la ventana poniéndose el
sombrero, me decía yo: .Esa señora va a salir, de modo que
hace tiempo de salir; ¿por qué no va a hacer Gilberta lo que
esta señora? Pero cada vez se ponía más nublado, y mi
madre decía que, aunque todavía podía arreglarse el
tiempo, si salía un poco el sol, lo más probable era que lloviese;
y si llovía, ¿para qué ir a los Campos Elíseos? En cuanto
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acabábamos de almorzar, yo no separaba mis ansiosas
miradas del cielo, anubarrado e incierto. Seguía nublado.
Por detrás de los cristales veíase un balcón gris. Y de pronto, en
su tristón piso de piedra, observaba yo no un color menos frío,
sino un esfuerzo por lograr un color menos frío, la pulsación
de un rayo de sol, vacilante, que quería dar libertad a su luz.
Un instante después la piedra palidecía, espejeando como un
agua matinal, y mil reflejos de los hierros de la baranda venían
a posarse en el suelo. Dispersábalos un soplo de viento y se
ennegrecía otra vez la piedra; pero, como si estuvieran
domesticados, retornaban los reflejos; la superficie pétrea
empezaba otra vez a blanquearse imperceptiblemente, y con
uno de esos crescendos continuos de la música que al final de
una obertura conducen una nota hasta el fortísimo supremo,
haciéndola pasar rápidamente por todos los grados
intermedios, veía yo cómo la piedra llegaba al oro inalterable,
fijo, de los días buenos, oro en el que se destacaba la recordada
sombra del adorno historiado de la balaustrada, en negro
como una vegetación caprichosa, con tal tenuidad en la
delineación de los menores detalles, que delataba la
satisfacción de un artista que ha
trabajado a conciencia, y con tal relieve y tal densidad en sus
masas sombrías, tranquilas y descansadas, que en realidad
aquellos reflejos, largos y floridos, que reposaban en el lago de
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sol, parecía como si tuvieran conciencia de que eran garantía
de calma y de felicidad.
Yedra instantánea, flora parasitaria y fugitiva, la más incolora,
la más triste, y con mucho de todas las que pueden trepar por
una pared o adornar una ventana; yedra para mí más cara
que todas desde que apareció en el balcón como la sombra
misma de Gilberta, que quizá estaba ya en los Campos Elíseos,
que me diría en cuanto yo llegara:
.Vamos a empezar a jugar a justicias y ladrones; usted está en
mi bando.; yedra frágil, que un soplo arrancaba, pero que no
dependía de la estación del año, sino de la hora; promesa de la
felicidad inmediata que el día niega o concede, de la
felicidad inmediata por excelencia, de la felicidad del amor;
yedra más suave y más cálida allí en la piedra que el fino
musgo; yedra viva que con un rayo de sol nace y da alegría
hasta en el mismo corazón del invierno.
Y aún en aquellos días en que desaparece toda la demás
vegetación, cuando el hermoso cuero verde que sirve de
funda a los árboles viejos está oculto por la nieve, si dejaba de
nevar, el sol solía asomar de pronto, entretejiendo hilos de oro y
bordando reflejos negros en el manto de nieve del balcón, y
aunque el tiempo seguía muy nublado, y no era de esperar que
Gilberta saliese, mi madre me decía:
.Ya hace bueno otra vez; podías probar a ir un poco a los
Campos Elíseos.. Y aquel día no encontrábamos a nadie, o sólo
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a una niña que ya iba a marcharse y que me aseguraba que
Gilberta no salía. Las sillas, abandonadas por el conclave
imponente, pero friolero, de las institutrices, estaban vacías.
Sólo había sentada, junto al césped, una dama de cierta edad,
que iba al jardín, hiciera el tiempo que hiciera, vestida
siempre del mismo modo magnífico y sombrío, habría yo
sacrificado por trabar conocimiento con tal dama las mejores
cosas de mi vida futura, si el trato hubiera sido posible.
Porque Gilberta iba a saludarla todos los días; la señora
preguntaba a Gilberta cómo estaba su .encanto de mamá.;
y se me figuraba que si yo la hubiera conocido sería ya para
Gilberta un ser distinto, un ser que conocía a los amigos de
sus padres. Mientras que sus nietos andaban por allí jugando,
ella leía los Debates, que llamaba mis Debates, y por dejo
aristocrático, al hablar de la cobradora de las sillas o del
guarda, decía: .Mi antiguo amigo el guarda o ya somos viejas.
amigas la de las sillas y yo.
Francisca sentía mucho frío para poder estarse quieta, y nos
llegábamos hasta el puente de la Concordia a ver el Sena
helado;
todo el mundo se acercaba al río, fasta los mismos niños, sin
ningún miedo, como a una gran ballena encallada y sin defensa
que van a descuartizar. Volvíamos a los Campos Elíseos; yo me
arrastraba lánguidamente, dolorido, entre el tiovivo y la
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pradera artificial, toda blanca, cogida en la red de los paseos,
que ya habían limpiado de nieve, y con su estatua, que ahora
tenía en la mano una varilla de hielo, con la que parecía
justificar su actitud. La señora anciana dobló sus Debates,
preguntó qué hora era a una niñera que pasaba por allí, y le
dio las gracias .por su gran amabilidad., y luego suplicó al
barrendero que dijera a sus nietos que volvieran porque la
abuelita tenía frío, y añadió: .Se lo agradeceré infinito. Y
dispénseme que me atreva a molestarlo.. De pronto, rasgóse el
aire y en el hermoseado horizonte, entre el circo y el teatro
guiñol, asomó el verde plumero de la institutriz, destacándose
sobre el cielo, que empezaba a abrir. Y Gilberta venía a todo
correr hacia mí, radiante, encarnada, con su cuadrada gorra de
piel, excitada por el frío, por el retraso y por el deseo de jugar.
Un poco antes de llegar, dejó que sus pies se deslizaran por el
helado suelo, y ya fuera para guardar mejor el equilibrio, ya
porque le pareciera gracioso o por afectar la actitud de una
patinadora, avanzó hacia mí sonriendo, con los brazos abiertos,
corno si quisiera recibirme en ellos.
-¡Bravo, bravo!, eso está muy bien; si yo no fuera de otra
época, del antiguo régimen, diría eso que dicen ustedes, que es
muy chic, muy valiente, el venir sin miedo a la nieve., dijo la
señora anciana, tomando la palabra en nombre de los
silenciosos Campos Elíseos, para dar las gracias a Gilberta por
haber ido sin dejarse atemorizar por el tiempo.
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-Usted es tan fiel como yo a los Campos Elíseos; somos
dos atrevidas.
-¿Sabe usted? A mí me gustan así, con nieve y todo. Aunque se
ría usted de mí, yo le confieso que esa nieve me parece armiño..
Y la dama se echó a reír.
El primero de aquellos días .que con la nieve, imagen de las
potencias que podían privarme de ver a Gilberta, tomaba
la tristeza de un día de separación y casi el aspecto de un día
de partida, porque cambiaba la fisonomía y hasta estorbaba el
uso de los habituales lugares de nuestras entrevistas, ahora
todo transformado, con sus fundas blancas. hizo dar a mi
amor un paso adelante porque fue como una primera pena
que ella compartió conmigo. De nuestro bando no había nadie
más que nosotros dos, y ser el único que estaba con ella era
algo más que un principio de intimidad: era como si Gilberta
hubiera venido para mí solamente; salir de la casa con ese
tiempo me parecía tan digno de gratitud como si una de esas
tardes que estaba invitada hubiera renunciado a la invitación
para ir a buscarme a los campos Elíseos; cobraba yo mayor
confianza en la vitalidad y en el porvenir de nuestra amistad,
que seguía viva y despierta en medio de aquel adormecimiento
de las cosas que nos rodeaban, y mientras que ella me echaba
bolas de nieve por el suelo, sonreía yo cariñosamente a aquel
acto suyo de venir, que me parecía a la vez una predilección
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que me mostraba tolerándome como compañero de viaje por
aquel país invernal y nuevo, y una fidelidad que me guardó en
los días de infortunio. Una tras otra fueron llegando por la
nieve, como tímidos gorriones, todas sus amigas. Empezamos a
jugar, y estaba visto que aquel día que empezó tan tristemente
tenía que rematar con gozo, porque al acercarme, antes de
empezar el juego, a aquella amiga de voz breve que el primer
día me hizo oír el nombre de Gilberta, me dijo:
-No, no; ya sabemos que le gusta a usted más estar en el
bando de Gilberta, y mire usted: ya lo está ella llamando. Y, en
efecto, me llamaba para que fuese a jugar a la pradera de
nieve a su campo, que el sol convertía, dándole con sus
rosados reflejos el metálico desgaste de los brocados antiguos,
en un campo de oro.
Y aquel día tan temido fue de los únicos en que no me sentí
desdichado.
Porque, para mí, que no pensaba más que en no pasarme un
día sin ver a Gilberta (tanto, que una vez que la abuela no volvió
a la hora de almorzar, no pude por menos de pensar que si la
había cogido un coche tendría yo que dejar de ir, por un poco
tiempo, a los Campos Elíseos; y es que cuando se quiere a una
persona, ya no se quiere a nadie), sin embargo, esos momentos
que pasaba junto a ella, tan impacientemente esperados desde
el día antes, que me habían hecho temblar, por los que lo
habría sacrificado todo, no eran, en ningún modo, momentos
felices; de lo cual me daba cuenta perfectamente, porque eran
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los únicos momentos de mi vida a los que yo aplicaba una
atención minuciosa y encarnizada, sin descubrir ni un átomo de
placer en ellos.
El tiempo que pasaba lejos de Gilberta, sentía deseos de
verla, porque, a fuerza de intentar continuamente
representarme su imagen, acababa por fracasar en mi empeño
y por no saber exactamente a qué figura correspondía mi
amor. Además, ella no me había dicho nunca aún que me
quería. Por el contrario, sostenía muchas veces que tenía
amigos mejores, que yo era un buen camarada con quien le
gustaba jugar, a pesar de ser un poco distraído y no estar
muchas veces en el juego; y varias veces me había dado
muestras aparentes de frialdad, que quizá habrían quebrantado
mi
creencia de que yo era para Gilberta un ser distinto de los
demás, caso de haber considerado, como fuente de esta
creencia, un posible amor de Gilberta a mí, y cuando, en
realidad, yo sabía que no tenía otro fundamento que el amor
que yo sentía por Gilberta; con lo cual era mucho más
resistente, porque así dependía de aquel modo forzoso, que,
por una necesidad interior, tenía yo de pensar en Gilberta.
Pero todavía no le había yo declarado lo que sentía por ella.
Cierto que no me cansaba de escribir en todas las hojas de mis
cuadernos su nombre y sus señas; pero al ver aquellos vagos
rasgos que trazaba mi mano, sin que por eso Gilberta se
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acordara de mí, y que, al parecer, me servían para introducirla
en mi existencia, aunque en realidad Gilberta siguiera tan ajena
a mi vida como antes, me descorazonaba, porque esos
rasgos no me hablaban de Gilberta, que ni siquiera habría de
verlos, sino de mi propio deseo, y me lo mostraban como cosa
puramente personal, irreal, enojosa e impotente. Lo que corría
más prisa era que Gilberta y yo pudiéramos vernos y
confesarnos recíprocamente nuestro amor, que hasta
entonces no comenzaría, por decirlo así. Indudablemente, los
motivos que me inspiraban tanta impaciencia por verla,
habrían tenido menor imperio sobre un hombre maduro.
Porque ya más entrados en la vida, nos ocurre que tenemos
mayor habilidad para cultivar nuestros placeres, y nos
contentamos con el placer de pensar en una mujer tal como yo
pensaba en Gilberta, sin preocuparnos en averiguar si esa
imagen corresponde o no a la realidad, y con el de amarla sin
necesidad de estar seguro de que ella nos ama; o renunciamos
al placer de confesarle la inclinación que hacia ella sentimos
con objeto de mantener más viva la inclinación que ella siente
hacia nosotros, a imitación de esos jardineros japoneses que,
para obtener una flor más hermosa, sacrifican otras varias.
Pero en aquella época en que estaba enamorado de Gilberta
creía yo que el amor existe realmente fuera de nosotros, y que
sin permitirnos, a lo sumo, otra cosa que apartar unos cuantos
obstáculos, ofrecía sus venturas en orden que nosotros no
podíamos cambiar en lo más mínimo; y me parecía que de
habérseme ocurrido sustituir la dulzura de la confesión por la
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simulación de la indiferencia, no sólo me habría privado de
una de las alegrías que más me ilusionaron, sino que me
fabricaría a mi antojo un amor ficticio y sin valor, sin
comunicación con la verdad, y cuyos misteriosos y
preexistentes senderos no me atraerían.
Pero al llegar a los Campos Elíseos .y pensando que iba ya a
poder confrontar mi amor para imponerle las rectificaciones
exigidas por su causa viva e independiente de mí., en cuanto
me hallaba delante de esa Gilberta Swann, con cuya viva
estampa contaba yo
para refrescar las imágenes que mi cansada memoria no podía
ya encontrar; de esa Gilberta Swann, con la que jugué la
víspera y a la que acababa de conocer y de saludar,
gracias a un instinto ciego como el que al andar nos pone un
pie delante del otro antes de tener tiempo de pensarlo, en
seguida ocurría todo como si ella y la chiquilla objeto de mis
sueños fueran dos personas distintas. Por ejemplo, si desde el
día antes llevaba yo en la memoria unos ojos fogosos en unas
rejillas llenas y brillantes, el rostro de Gilberta ofrecíame ahora
insistentemente algo de lo que precisamente no me acordé,
un agudo afilarse de la nariz, que iba a asociarse
inmediatamente a otros rasgos fisonómicos, y lograba la
importancia de esos caracteres que en historia natural definen
una especie, cambiándola en una muchacha que podría
incluirse en el género de las de hocico puntiagudo. Mientras que
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me disponía a aprovecharme de ese ansiado momento para
entregarme con aquella imagen de Gilberta que antes de
llegar tenía ya preparada y que ahora no sabía encontrar en mi
cabeza, a las rectificaciones, gracias a las cuales luego, en las
largas horas de la soledad, podría estar absolutamente seguro
de que la que yo recordaba era exactamente la Gilberta real, y
de que mi amor a ella era lo que yo iba agrandando poco a
poco como una obra que estamos componiendo. Gilberta me
daba una pelota; y lo mismo que el filósofo idealista que con su
cuerpo se fija en el mundo exterior sin que su inteligencia crea
que existe realmente, el mismo yo que me obligara a saludarla
antes de haberla reconocido se apresuraba a hacerme coger la
pelota que me tendía ella (como si Gilberta fuera un compañero
con quien venía yo a jugar y no un alma hermana con la que
venía a unirme), y me hacía hablarle, por educación, de mil
cosas amables e insignificantes, impidiéndome, de ese modo,
que guardara el silencio que acaso me habría permitido llegar a
coger la imagen urgente y extraviada, o que le dijera las
palabras que serían paso definitivo para nuestro amor y con las
que ya no podía contar hasta la tarde siguiente. Sin embargo, el
amor nuestro daba algunos pasos adelante. Un día fuimos con
Gilberta hasta el puesto de nuestra vendedora, que estaba
siempre muy amable con nosotros .porque a ella le compraba
siempre el señor Swann su pan de especias, que consumía, por
razón de higiene, en gran cantidad, por padecer de una
eczema congénita y el estreñimiento de los profetas., y
Gilberta me enseñó, riéndose, dos chiquillos que venían a ser el
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chico colorista y el chico naturalista de los libros infantiles.
Porque uno de ellos no quería una barrita de caramelo
encarnada por la razón de que a él le gustaba el color violeta,
y el otro, saliéndosele las lágrimas, se negaba a aceptar una
ciruela que su niñera quería
comprarle, porque, según dijo con mucho empeño, .le gustaba
más la otra porque tenía gusano.. Yo compré dos bolitas de a
perra chica. Y miraba, todo admirado, las bolitas de color de
ágata, luminosas y cautivas en un plato especial, que me
parecían valiosísimas, porque eran rubias y sonrientes como
chiquillas y porque costaban a dos reales la pieza. Gilberta,
que siempre llevaba más dinero que yo, me preguntó cuál me
gustaba más. Tenían la transparencia y el matiz de cosas
vivas. Mi gusto hubiera sido que no sacrificara a ninguna,
que hubiera podido comprarlas y liberarlas a todas. Pero al
cabo le indiqué una del mismo color que sus ojos. Gilberta la
cogió, buscó su reflejo dorado, la acarició, pagó el precio
del rescate, y en seguida me entregó su cautiva, diciéndome:
.Tenga usted, para usted, se la doy como recuerdo.
Otra vez, preocupado siempre con el deseo de oír a la Berma en
una obra clásica, le pregunté si no tenía un folleto donde
Bergotte hablaba de Racine, y que no estaba a la venta. Me
pidió que le recordara el título exacto, y aquella misma noche
le mandé una carta telegrama y escribí en un sobre el nombre
de Gilberta Swann, que tantas veces había trazado en mis
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cuadernos. Al día siguiente me trajo en un paquete, atado con
cintas de color malva y lacrado con lacre blanco, el folleto que
había mandado buscar. .Ya ve usted que es lo que usted me
ha pedido, dijo, sacando de su manguito la cartita mía. Pero
en la dirección de aquella carta telegrama, que ayer no era
nada, no era más que un neumático que escribí yo, y que en
cuanto el telegrafista lo entregó al portero de Gilberta y un
criado lo llevó a su cuarto se convirtió en ese objeto precioso:
una de las cartas telegramas que ella recibió aquel día. me
costó trabajo reconocer los renglones vanos y solitarios de mi
letra, debajo de los círculos impresos del correo, y de las
inscripciones hechas a lápiz por el cartero, signos de realización
efectiva, sellos del mundo exterior, simbólicos cinturones
morados de la vida, que por vez primera vinieron a maridarse
con mis ilusiones, a sostenerlas, a animarlas, a infundirles
alegría.
Otro día me dijo: .Sabe usted, puede llamarme Gilberta; yo,
por lo menos, lo voy a llamar a usted por su nombre de pila,
porque es más cómodo.. Sin embargo, siguió aún por un
momento tratándome de .usted., y cuando yo le dije que no
cumplía su promesa, sonrió y compuso una frase como esas
que ponen en las gramáticas extranjeras sin más finalidad que
hacernos emplear una palabra nueva, y la remató con mi
nombre de pila. Y, acordándome luego de lo que entonces sentí,
he discernido en ello una impresión como de haber estado yo
mismo por un instante contenido en su boca, desnudo, sin
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ninguna de las modalidades sociales que pertenecían, no sólo a
mí, sino a otros
camaradas suyos, y cuando me llamaba por mi apellido a mis
padres, modalidades que me quitó y me arrancó con sus labios
.en ese esfuerzo que hacía, parecido al de su padre, para
articular las palabras. como se pela una fruta de la que sólo
hay que comer la pulpa, mientras que su mirada,
poniéndose en el mismo nuevo grado de intimidad que tomaba
su palabra, llegó hasta mí más directamente, no sin dar
testimonio de la conciencia, el placer y hasta la gratitud que
sentía haciéndose acompañar por una sonrisa.
Pero no me fue dable apreciar el valor de estos placeres
nuevos en el momento mismo. No venían esos placeres de la
muchacha que yo quería, para mí que la quería, sino de la otra,
de la chiquilla con quien yo jugaba, y eran para ese otro yo que
no estaba en posesión del recuerdo de la verdadera Gilberta, y
que no tenía aquel corazón que hubiera podido apreciar el valor
de la felicidad, por lo mucho que la deseaba. Ni siquiera, ya
vuelto a casa, los saboreaba, porque ocurría todos los días
que la esperanza fatal y necesaria, de que al otro día podría
contemplar tranquilamente, exactamente; felizmente a Gilberta,
de que me confesaría su amor explicándome las razones que
tuvo para ocultármelo hasta entonces, me obligaba a
considerar el pasado como inexistente, o no mirar más que por
delante de mí, y a estimar las pequeñas diferencias que me
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tenía dadas, no en sí mismas y con valor suficiente por sí, sino
como escalones nuevos donde ponerle el pie, que me
permitirían dar un paso más hacia adelante y alcanzar, por
fin, la felicidad, hasta entonces no lograda.
Si bien algunas veces me daba pruebas de amistad, otras me
hacía sufrir porque parecía que no le gustaba verme; y eso
sucedía muy a menudo, precisamente en aquellos días con que
más contaba yo para el logro de mis esperanzas. Cuando .ya
al entrar por la mañana en la sala, a besar a mamá, que
estaba arreglada, con la torre de sus negros cabellos,
perfectamente construida y sus manos finas y torneadas,
oliendo aún a jabón. me enteraba, al ver una columna de polvo,
que se sostenía ella sola en el aire, por encima del piano, y al oír
un organillo que tocaba al pie de la ventana La vuelta de la
revista, de que el invierno recibiría por todo el día la visita
inopinada y radiante de un tiempo primaveral, tenía la
seguridad de que Gilberta iría a los Campos Elíseos y sentía un
gozo que parecía mera anticipación de una mayor felicidad.
Mientras estábamos almorzando, la señora de enfrente, al abrir
su ventana, hacía largarse bruscamente de junto a mi silla .de
un salto, que atravesaba nuestro comedor en toda su anchura.
al rayo de sol que estaba allí durmiendo la siesta, y que pronto
reanudaba su sueño. En el colegio, en la clase de la una,
languidecía de
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impaciencia y de aburrimiento al ver cómo el sol arrastraba
hasta mi pupitre un dorado resplandor, invitación a esa fiesta, a
la que yo no iba a poder llegar antes de las tres, porque a esa
hora venía Francisca a buscarme a la salida y nos
encaminábamos hacia los Campos Elíseos por calles decoradas
de luminosidad, llenas de gente, donde había casas con
balcones vaporosos, abiertos por el sol y que flotaban delante
de las casas como nubes de oro. Llegábamos a los Campos
Elíseos; Gilberta no estaba; no había ido aún. Me quedaba
quieto en la pradera, que cobraba vigor nuevo con un sol
invisible que hacía rebrillar de cuando en cuando la punta de
una hierbecilla, y en la que estaban posados unos pichones,
como esculturas antiguas que el jardinero desenterrara con su
azada; me quedaba quieto, con los ojos clavados en el
horizonte, en la esperanza de ver aparecer, de un momento a
otro, la imagen de Gilberta con su institutriz por detrás de la
estatua, que aquel día parecía ofrecer el niño que llevaba
en brazos y chorreaba todo luz, a la bendición del sol. La
señora que leía los Debates, sentada en un sillón, en el sitio de
siempre, saludaba a un guarda con ademán amistoso, y le
decía: .Vaya un tiempo más hermoso, ¿eh?.. Y cuando la mujer
de las sillas se acercó para cobrarle su asiento, la señora hizo
mil tonterías, colocando el billetito de perra gorda en la
abertura de su guante, como si fuera un ramillete que deseaba
poner, por atención hacia el donante, en el sitio que más le
pudiera halagar. Y cuando ya estaba el recibito alojado, la
dama imponía a su cuello una evolución circular, se arreglaba
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bien el boa y lanzaba a la de las sillas, al mismo tiempo que le
mostraba el pico de papel amarillo que sumaba en su
muñeca, la hermosa sonrisa con que una mujer indica a un
joven que mire el ramo que lleva en el pecho, diciéndole: .¿Qué,
conoce usted mis rosas?
Yo me llevaba a Francisca hacia el Arco de Triunfo, para salir
al encuentro de Gilberta, pero no la encontrábamos, y me volvía
hacia la pradera, convencido de que ya no vendría, cuando al
llegar a los caballitos, la chiquilla de la voz breve se lanzaba
sobre mí:
-Vamos, vamos, Gilberta hace ya más de un cuarto de
hora que está aquí. Se va a marchar en seguida y le estamos a
usted esperando para empezar la partida.. Mientras subía yo
por la Avenida de los Campos Elíseos, Gilberta había llegado
por la calle de Boissy d´Anglas, porque la institutriz había
aprovechado el buen tiempo para hacer unas compras; el señor
Swann iba a ir a buscar a su hija.
De modo que la culpa era mía; yo hice mal en alejarme de la
pradera, porque nunca se sabía por que lado iba a llegar
Gilberta, si
vendría un poco antes o un poco después; y con esa espera era
mucho más grande la emoción de que se revestían no sólo los
Campos Elíseos enteros y el espacio de la tarde, como vasta
extensión de tiempo, que a cualquier momento podría
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revelarme, en un punto cualquiera de ella, la aparición de la
imagen de Gilberta, sino esta misma imagen, porque detrás
de ella veía yo oculta la razón de que viniera a herirme en pleno
corazón a las cuatro en vez de a las dos y media, con sombrero
de visita y con boina de juego, por delante de los
.Embajadores., y no por entre los guiñols y adivinaba yo allí
escondida una de esas preocupaciones en que no me era
dable acompañar a Gilberta, que la obligaban a salir o a
quedarse en casa, y me ponía así en contacto con su vida
desconocida. Ese mismo misterio me preocupaba cuando, al
echar yo a correr, por orden de la chiquilla de voz breve, para
llegar en seguida y empezar la partida, veía a Gilberta,
tan brusca y viva con nosotros, haciendo una reverencia
a la dama de los Debates (que le decía: .Vaya un sol hermoso,
parece fuego.), hablándole con tímida sonrisa y aire muy
modoso que me evocaba la muchachita distinta que Gilberta
debía ser con sus padres, con los amigos de sus padres, de
visita, en toda aquella vida suya que a mí se me escapaba. Pero
nadie me daba una impresión tan clara de esa existencia como
el señor Swann, que iba un poco más tarde a buscar a su
hija. Tanto él como su señora .por vivir Gilberta en su casa,
por depender de ellos sus estudios, sus juegos y sus amistades.
se me representaban, más aún que la misma Gilberta, con
inaccesible incógnito y dolorosa seducción, que parecía
tener su fuente en marido y mujer. Todo lo que a ellos se refería
me preocupaba constantemente, y los días como aquel en que
el señor Swann (que antes, cuando era amigo de mi
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familia, veía tan frecuentemente sin que me llamara la
atención) iba a buscar a su hija a los Campos Elíseos, cuando
ya se había calmado el acelerado latir del corazón, que me
entraba al ver de lejos su sombrero gris y su abrigo con
esclavina, su aspecto seguía impresionándome como el de un
personaje histórico sobre el que hemos leído muchos libros y
que nos interesa en sus menores detalles. Su amistad con el
conde de París, de la que yo oía hablar en Combray, sin la
mínima emoción, me parecía ahora maravillosa, como si nadie
hubiera conocido nunca a los Orleáns más que él, y lo hacía
destacarse vivamente sobre el fondo vulgar de los paseantes
de distintas clases, que llenaban aquel paseo de los Campos
Elíseos, admirándome yo de que consintiera en pasearse por
entre aquellas gentes, sin reclamar de ellas honores especiales,
que a nadie se le ocurría tributarle por el profundo incógnito en
que se envolvía.
Respondía cortésmente a los saludos de los compañeros de
Gilberta, también al mío, porque aunque estaba regañado con
mi familia, hacía como que no sabía quién era yo. (Lo cual me
hace pensar que ya me había visto muchas veces en el campo;
yo me acordaba de ello, pero mantenía ese recuerdo en la
sombra, porque, desde que había vuelto a ver a Gilberta, Swann
era para mí su padre, ante todo, y no el Swann de Combray;
como las ideas con que yo entroncaba ahora su nombre eran
muy otras de aquellas que formaban la red donde antes se
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encerraba, y que ahora ya no utilizaba nunca cuando tenía que
pensar en él, se había convertido en un personaje nuevo; seguía
enlazándole, sin embargo, por una línea artificial, transversal y
secundaria a nuestro invitado de antaño; y como ahora todo
lo valoraba en cuanto que podía serme o no provechoso a mi
amor, sentí tristeza y vergüenza por no poder borrarlos, al
encontrarme con aquellos años en que debí aparecerme a los
ojos de aquel Swann que ahora estaba delante de mí en los
Campos Elíseos, y a quien quizá afortunadamente no habría
dicho Gilberta cómo me llamaba, tan ridículo por mandar
recado a mamá de que subiera a mi cuarto a darme un beso
mientras que estaba tomando el café con él, con mis padres y
con mis abuelos en la mesita del jardín.)
Decía a Gilberta que la dejaba jugar otra partida y quedarse un
cuarto de hora más; se sentaba, como todo el mundo, en su
silla de hierro, y pagaba el ticket con la misma mano que Felipe
VII había estrechado tantas veces; mientras, nosotros
empezábamos a jugar en la pradera, espantando a las
palomas, cuyos irisados cuerpos tienen forma de un corazón,
que son como las lilas del reino animal, y que volaban a
refugiarse, como en otros tantos lugares de asilo, una en el
vaso de piedra, que parecía tener por destino ofrecerle copia de
frutas y de granos, porque el pájaro metía allí el pico, como
para picotear algo, y otra en la frente de la estatua, que
coronaba, cual uno de los objetos de esmalte que con su
policromía dan variedad en obras antiguas a la monotonía de la
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piedra, como atributo que, al posarse sobre la figura de una
diosa, hace que los hombres le den un epíteto particular, y la
convierte, como un apellido a una mujer mortal, en una
divinidad distinta.
Uno de aquellos días de sol en que no tuvieron realidad mis
esperanzas, me faltaron fuerzas para ocultar mi decepción a
Gilberta.
-Precisamente hoy tenía muchas cosas que preguntarle .le
dije.. Este día me parecía a mí que iba a ser muy importante
para nuestra amistad. Y apenas he llegado me dice usted que
ya se va a
marchar. ¿Si pudiera usted venir mañana temprano para poder
hablar con usted?
Con cara resplandeciente y saltando de alegría, me contestó:
-Amiguito: esté usted tranquilo, porque mañana, no vengo;
estoy convidada a una merienda magnífica; pasado mañana
tampoco, porque voy a casa de una amiga, a ver la
entrada del rey Teodosio, que será muy bonita, y al otro
día iré a Miguel Strogoff; además, pronto llegará la Navidad
y las vacaciones de Año Nuevo.
Es posible que me lleven al Mediodía; yo me alegraría mucho,
aunque entonces me perdería un árbol de Navidad. De todas
649

maneras, aunque me quede en París, no vendré aquí, porque iré
con mamá a hacer visitas. Bueno, adiós; me llama mi papá.
Volví a casa con Francisca; las calles seguían empavesadas por
el sol, como si ese día hubiera habido una fiesta y
quedaran puestas aún las banderolas. Apenas si podía arrastrar
las piernas.
-No tiene nada de particular .dijo Francisca.; este tiempo no
es natural, hace casi calor. Tiene que haber mucha gente
enferma; allá en el cielo deben de andar con la cabeza un poco
trastornada.
Yo iba diciéndome para mí las palabras con que Gilberta
expresó su radiante júbilo por dejar de ir a los Campos Elíseos, y
contenía los sollozos. Pero ya el encanto que por simple
mecanismo de funcionamiento llenaba mi ánimo en cuanto éste
se ponía a pensar en Gilberta, la posición particular y única
.aunque fuera triste en que me colocaba con respecto a
Gilberta, el esfuerzo interno de reconcentrar mi mente, empezó
a teñir aquella señal de indiferencia con un romántico colorido,
y en medio de mis lágrimas se inició una sonrisa que era esbozo
tímido de un beso. Y cuando llegó la hora del correo, me dije
como todas las noches: Voy a recibir una carta de Gilberta; me
dirá que no ha dejado de quererme un momento, explicándome
las razones que haya tenido para ocultármelo hasta aquí, y por
qué ha fingido que se alegraba de no verme, y cuál motivo tuvo
para adoptar la apariencia de la Gilberta camarada de juego.
650

Todas las noches me complacía en imaginarme la carta esa; se
me figuraba que la estaba leyendo, me la recitaba frase a
frase.
De pronto me paré asustado. Acababa de ocurrírseme que si
tenía carta de Gilberta no podía ser jamás aquella que yo
me recitaba, porque ésa era una invención mía. Y desde
entonces procuré desviar mi pensamiento de las palabras
que me habría gustado que me escribiera, temeroso de que
esas frases, que eran cabalmente las más deseadas, las más
queridas de todas, se vieran excluidas del campo de las
realizaciones posibles, por haberlas
enunciado yo. Y si, con verosímil coincidencia, esa carta que
yo había compuesto hubiera sido la que Gilberta me escribiera,
al reconocer mi propia obra, no habría tenido la impresión de
recibir una cosa que no salía de mí, real, nueva, una dicha
exterior a mi espíritu, independiente de mi voluntad, don
verdadero del amor.
Entre tanto, leía y releía una página que, aunque no era de
Gilberta, llegó a mí por su conducto, la página de Bergotte
sobre la belleza de los antiguos mitos en que se inspiró Racine,
que tenía siempre a mano, al lado de la bolita de ágata. Me
enternecía pensar en la bondad de mi amiga, que había
mandado buscar el libro para mí; y como todo el mundo
necesita encontrar razones a su amor, hasta tener la alegría de
651

reconocer en el ser amado cualidades que, según aprendieron
en conversaciones o en libros, son dignas de excitar el amor, y
asimilárselas por imitación y convertirlas en nuevos motivos de
amor, aunque esas cualidades sean de lo más opuestas a las
que buscaba el amor cuando era espontáneo .lo mismo que le
sucedía antaño a Swann con el carácter estético de la
belleza de Odette., yo que, al principio, desde Combray, quise
a Gilberta por toda la parte desconocida de su vida, en la que
habría deseado precipitarme, encarnarme, arrojando mi propia
vida, que ya no me importaba nada, pensaba ahora que
Gilberta podría llegar a ser un día la humilde sirvienta, la
cómoda y adecuada colaboradora de esa vida mía tan
desdeñada y tan conocida, y que por la noche me ayudaría en
mi trabajo coleccionando folletos.
Por lo que hace a Bergotte, a aquel viejo infinitamente sabio y
casi divino, que primero fue causa de que quisiera a Gilberta
antes de haberla visto, ahora si lo quería era por causa de
Gilberta.
Miraba con tanta complacencia como sus páginas sobre Racine
el papel con los sellos de lacre blanco, atado con muchas
cintas de color malva, en que ella me trajo envuelto el libro.
Daba besos a la bolita de ágata, que era lo mejor del corazón
de mi amiga, la parte no frívola, la parte fiel, y que, aunque
estaba adornada con el hechizo misterioso de la vida de
Gilberta, vivía conmigo en mi cuarto, y dormía en mi cama.
Pero me daba yo cuenta de que tanto la belleza de aquella
652

piedra como la de las páginas de Bergotte, que asociaba yo
con gusto a la idea de mi amor a Gilberta, para dar a este amor
una especie de consistencia en los momentos en que se me
aparecía como borroso e inexistente; eran anteriores a mi
enamoramiento, no se le parecían en nada, que sus elementos
se congregaron gracias al talento o a las leyes mineralógicas,
antes de que Gilberta me hubiera conocido, de que en el
libro y en la piedra no habría cambiado nada si Gilberta no
me hubiera querido, y que, por consiguiente, nada me
autorizaba a leer en uno ni en otra un mensaje de felicidad. Y
mientras que mi amor, esperando sin cesar del otro día la
confesión del de Gilberta, anulaba y deshacía todas las noches
el trabajo mal hecho de la jornada, en la sombra de mi mismo,
una desconocida obrera no dejaba que se desperdiciaran los
hilos que yo había arrancado, y los disponía, sin preocuparse
por darme gusto ni por trabajar en pro de mi felicidad, en otro
orden distinto, el que solía dar siempre a todas sus obras. Como
ella no tenía ningún interés particular por mi amor, y no
empezaba por decidir que me querían, recogía las acciones de
Gilberta, que a mí me parecieron inexplicables, y los defectos
que yo le había dispensado. Y entonces, esos defectos y
acciones cobraban una significación. Y aquel nuevo orden
parecía decirme: .Te equivocas si piensas que cuando Gilberta
deja de ir a los Campos Elíseos por una reunión o por unas
compras con la institutriz, o cuando se prepara a un viaje de
653

vacaciones de Año Nuevo, lo hace por frivolidad o por
obediencia.. Porque de haberme querido, no habría sido ni
frívola ni dócil, y caso de haberse visto forzada a obedecer,
habríalo hecho con la misma desesperación que yo sentía los
días que le me pasaban sin verla. Decíame también ese orden
nuevo que yo debía saber lo que era amar, puesto que amaba
a Gilberta; llamábame la atención sobre mi perpetua
preocupación por hacerme valer a los ojos de Gilberta (motivo
de que quisiera yo convencer a mi madre para que comprara a
Francisca un impermeable y un sombrero con plumas azules, y
mejor todavía para que no me mandara a los Campos Elíseos
con aquella criada que me avergonzaba; a lo cual respondía mi
madre que era un ingrato con Francisca, tan buena mujer y que
tanto nos quería), y sobre mi imperiosa necesidad de ver a
Gilberta, por la cual me pasaba meses y meses procurando
enterarme de en qué época del año se iría de París y adónde, y
me parecía un destierro cualquier lugar delicioso donde ella no
estuviera, sin desear salir de París mientras pudiera verla en los
Campos Elíseos; y no le costaba mucho trabajo
convencerme de que en los actos de Gilberta nunca descubriría
yo análogo deseo ni preocupación semejante. Gilberta, por el
contrario, apreciaba mucho a su institutriz, sin preocuparse de
lo que yo opinara de ella. Y le parecía muy natural no ir a los
Campos Elíseos cuando tenía que hacer compras con la
institutriz, y muy agradable tener que salir con su madre. Y aun
suponiendo que me hubiera permitido ir a pasar las vacaciones
al mismo sitio donde ella, la habrían decidido para la elección
654

de ese sitio el deseo de sus padres y las mil diversiones que allí
podría hallar, pero en ningún modo la intención que mi familia
tuviera de mandarme a mí allí. Cuando, a veces, me afirmaba
que me quería menos que a otro amigo suyo, que me quería
menos que el día
antes, porque por un descuido mío había perdido la partida, yo
le pedía perdón, le preguntaba lo que tenía que hacer para que
me quisiera tanto como antes, y más que a los demás amigos;
deseaba que me dijera Gilberta que ya estaba todo arreglado,
se lo suplicaba lo mismo que si ella pudiera modificar su afecto
hacia mí, con arreglo a su voluntad o a la mía, por darme gusto,
sólo con unas palabras que ella dijera, y según mi mala o buena
conducta. ¿No sabía yo que el sentimiento que Gilberta me
inspiraba en nada dependía de ella ni de mí, de sus acciones o
de mi voluntad?
Y aquel orden nuevo que dibujaba la obrera invisible me
decía, por fin, que aunque deseemos que las acciones que no
nos agradan en una persona no sean genuinamente suyas, sin
embargo, se presentan con tan coherente claridad, que
nuestro deseo nada puede contra ella, y esa claridad nos
indica lo que habrán de ser las acciones de esa persona el día
de mañana, aunque sean contrarias a nuestros deseos.
Mi amor oía claramente esas palabras; lo convencían de que el
día siguiente sería como los demás, de que el sentimiento que
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yo inspiraba a Gilberta, ya harto viejo para poder cambiar, era
la indiferencia; que en mi amistad con Gilberta, todo el cariño lo
ponía yo. .Es verdad .decía mi amor., de esa amistad no se
puede sacar nada, no cambiará.. Y entonces, al otro día (si no
esperaba a un día de esos que no son como los demás, el de
Año Nuevo, el de una fiesta, el de un cumpleaños, días en que el
tiempo vuelve a empezar, con pasos primeros, rechazando la
herencia del pasado, sin aceptar de él otro legado que el de sus
tristezas), pedía a Gilberta que renunciáramos a nuestra
amistad de antes y echáramos los cimientos de una nueva
amistad.
Yo siempre tenía a la mano un plano de París, que me parecía
un tesoro, porque en él podía distinguirse la calle donde
habitaban los señores de Swann. Y por gusto, y por una especie
de caballeresca fidelidad, a poco que viniera a cuento,
pronunciaba el nombre de esa calle, tanto que mi padre, que no
estaba enterado de mi amor, como mi abuela y mi madre, me
preguntó:
-.Yo no sé por qué estás siempre hablando de esa calle, no tiene
nada de particular. Se debe de vivir bien allí, porque está a dos
pasos del Bosque, pero también hay otras que les pasa lo
mismo.
Yo me las arreglaba para hacer pronunciar a mis padres, a
cualquier propósito, el nombre de Swann; claro que
mentalmente yo no dejaba de repetírmelo un momento, pero
además necesitaba oír su deliciosa sonoridad y hacer que me
656

tocaran esa música, con cuya muda lectura no me satisfacía.
Ese nombre de Swann, aunque lo conocía yo
de antiguo, era para mí ahora un nombre nuevo, como sucede
a los afásicos con las palabras más usuales. Y mi alma, aunque
siempre lo tenía presente, no podía acostumbrarse a él. Yo lo
descomponía, lo deletreaba; su ortografía era para mí una
sorpresa. Y al mismo tiempo que dejó de ser familiar para mí,
dejó también de ser inocente. Me parecía tan culpable el gozo
que sentía yo al oírlo, que muchas veces, cuando yo intentaba
hacérselo pronunciar a mis padres, se me figuraba que me
adivinaban el pensamiento y que desviaban la conversación.
Entonces yo hacía recaer la charla sobre temas referentes a
Gilberta, machacaba sobre idénticas palabras, porque aunque
sabía muy bien que no eran más que palabras .palabras
pronunciadas allí, lejos de ella, que ella no oía; palabras sin
virtud alguna que repetían lo que era, pero sin poder
modificarlo, sin embargo, se me antojaba que, a fuerza de
manejar y de revolver todo lo que tocaba a Gilberta, quizá
saldría de allí una chispa de felicidad. Contaba y recontaba a
mis padres que Gilberta quería mucho a su institutriz; como
si esta proposición, al ser enunciada por centésima vez,
tuviera la virtud de hacer entrar a Gilberta y traerla a vivir
para siempre con nosotros. Tornaba a mis elogios de la señora
anciana que leía los Debates (yo insinué a mis padres que debía
de ser la esposa de algún diplomático, quizá una alteza),
657

celebraba su hermosura, su magnificencia y su nobleza, hasta
un día que yo dije que Gilberta delante de mí la llamó señora
Blatin.
-¡Ah, ya sé quién es! ¡Alerta! ¡Alerta!, como decía el abuelo -
exclamó mi madre, mientras yo me ponía muy encarnado.. ¿Y a
eso llamas tú ser guapa? Es horrible y siempre lo fue. Es viuda
de un alguacil. ¿No te acuerdas tú, cuando eras pequeño, de las
combinaciones que hacía yo en el gimnasio para huir de ella?
Venía a hablarme sin conocerme, con el pretexto de decirme
que eras demasiado guapo para niño. Ha tenido siempre la
manía de conocer gente y debe de estar un poco loca, si es que
se trata con la señora Swann. Porque, aunque es de una familia
muy ordinaria, nunca ha dado que hablar. Pero siempre está
haciendo amistades. Es una mujer horrible, vulgarísima y,
además; muy cargante.
Quería yo parecerme a Swann, y me pasaba, todo el tiempo
que estaba en la mesa, tirándose de la nariz y restregándome
los ojos. Mi padre decía: .Este niño es tonto, se va a poner
horrible.
Mi gran deseo hubiera sido tener la calva de Swann. Parecíame
un ser extraordinario, y juzgaba maravilloso el que lo
conocieran otras personas a quienes trataba yo, y que fuera
posible encontrárselo en las casuales incidencias de un día
cualquiera. Y una vez que mi madre nos estaba contando,
como solía hacer todas las noche, durante la cena, sus compras
y quehaceres de aquella tarde, hizo brotar en
658

medio de su relato, tan árido para mí, una flor misteriosa, sólo
con estas palabras: .¿Y sabéis a quién me he encontrado en
Los Tres Barrios., en la sección de paraguas?: a Swann… ¡Con
qué voluptuosa melancolía me enteré de que aquella tarde,
destacando entre la muchedumbre su forma sobrenatural,
Swann había ido a comprar un paraguas! Entre los demás
acontecimientos grandes y chicos, que me dejaban todos
indiferentes; aquel tenía la propiedad de despertar en mí esas
particulares vibraciones características que hacían temblar
constantemente a mi amor por Gilberta. Mi padre decía que a
mí no me interesaba nada, porque no prestaba atención
cuando se hablaba de las consecuencias políticas que podría
acarrear la visita del rey Teodosio, en aquel momento huésped
de Francia, y aliado suyo, según se contaba. Pero, en cambio,
tenía unas ganas atroces de enterarme de si Swann llevaba
aquella tarde su abrigo con esclavina.
-¿Os habéis saludado? .pregunté yo.
-Naturalmente .contestó mi madre, siempre temerosa de
confesar que estábamos en relaciones muy frías con Swann,
por si acaso intentaba alguien reconciliarnos, cosa que no le
agradaba porque no quería conocer a la mujer de Swann.. Él ha
sido quien vino a saludarme; yo no lo había visto.
-¿Entonces, no estáis regañados?
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-¡Regañados! ¿Y por qué vamos a estar regañados? –
contestó en seguida, como si yo hubiera atentado a la ficción
de sus buenas relaciones con Swann, con ánimo de trabajar por
una reconciliación.
-Podría estar enfadado, porque ya no lo invitas a cenar.
-Pero no hay obligación de invitar a todos los amigos. ¿Me
invita él a mí? Yo no conozco a su mujer.
-Pero cuando estábamos en Combray sí que iba a casa...
-Sí, en Combray, sí; pero en París tiene más cosas que hacer, y
yo también. Pero te aseguro que no parecía ni en lo más
mínimo que estuviéramos enfadados. Hemos estado hablando
un momento, mientras él esperaba que le trajeran su paquete.
Me ha preguntado por ti, me ha dicho que jugabas con su hija
.añadió mi madre, maravillándome ante aquel prodigio de ver
que yo existía en la mente de Swann, y de modo tan completo,
que cuando yo temblaba de amor delante de él, en los
Campos Elíseos, sabía mi nombre, quién era mi madre, y podía
amalgamar a mi calidad de camarada de su hija detalles
relativos a mis abuelos y a su familia, al sitio donde vivíamos,
particularidades de nuestra vida de antaño que quizá yo no
conocía. Pero mi madre parecía que no había encontrado
un encanto especial a esa sección de .Los Tres Barrios., donde
se
660

apareció a los ojos de Swann como una persona definida, que
le recordaba cosas de otro tiempo comunes a ambos, recuerdo
que motivó aquel movimiento de Swann de acercarse a ella y
saludarla.
Y ni ella ni mi padre encontraban, al parecer, placer extremo en
hablar de los abuelos de Swann, del título de agente de Bolsa
honorario. Mi imaginación había aislado y consagrado en el
París social una determinada familia, lo mismo que en el París
de piedra hizo con una determinada casa, y rodeó la puerta de
entrada de esa casa con preciosas esculturas, y llenó sus
balcones de valiosos adornos. Pero yo era el único que veía
tales ornamentos. Lo mismo que para mi padre y mi madre, la
casa donde vivía Swann era semejante a las demás casas
hechas por la misma época en el barrio del Bosque; también la
familia de Swann les parecía de la misma clase que otras
muchas familias de agentes de Bolsa. Juzgábanla más o
menos favorablemente, según el grado en que participó de los
méritos comunes al resto de los mortales, sin ver en ella
ninguna cualidad única. Lo que apreciaban ellos en la familia de
Swann podían encontrarlo, en igual o mayor grado, en otra
parte. Y por eso, después de decir que la casa estaba muy bien
situada, hablaban de otra que aun era mejor, pero que nada
tenía que ver con Gilberta, o de bolsistas de más categoría que
su abuelo; y si por un momento pareció que opinaban lo mismo
que yo, debíase a una mala interpretación que pronto se
disipaba. Y es que mis padres carecían de aquel sentido
661

suplementario y momentáneo con que a mí me dotó el amor
para percibir, en todo lo que a Gilberta rodeaba, ésa
cualidad desconocida, análoga, en el mundo de las emociones,
a lo que es quizá en el de los colores el infrarrojo.
Los días que ya me había anunciado Gilberta que no iría a los
Campos Elíseos procuraba yo dar paseos que me acercaran un
poco a ella. A veces llevaba a Francisca en peregrinación
hasta delante de la casa donde vivían los Swann. Siempre le
estaba haciendo que me repitiera lo que la institutriz le había
contado de la señora de Swann. .Parece que tiene mucha fe en
unas medallas. No sale nunca de viaje cuando oye cantar a un
mochuelo, o si se le figura que ha oído en la pared un tictac
como el del reloj, o cuando ve un gato a medianoche u oye
crujir la madera de un mueble. Es una persona muy religiosa..
Tan enamorado estaba yo de Gilberta, que si nos
encontrábamos en el camino a su viejo maestresala, que
sacaba de paseo a un perro, me tenía que parar de emoción y
clavaba en las blancas patillas del criado miradas de fuego.
-¿Qué le pasa a usted? .me decía Francisca.
Seguíamos andando hasta que, al llegar delante de la puerta
principal de la casa, donde había un portero diferente de todos
los demás porteros, empapado hasta en los galones de su
librea de la misma dolorosa seducción que sentí yo en el
nombre de Gilberta; el cual portero parecía saber que yo era
662

uno de esos seres que por indignidad original no podrían entrar
nunca en la misteriosa vida cuya guarda le estaba confiada,
vida que ocultaba las ventanas del entresuelo, como si tuvieran
conciencia de que servían para eso; y esas ventanas, con las
nobles caídas de sus cortinas de muselina, se parecían mucho
más que a otras ventanas cualesquiera a las miradas de
Gilberta. Otras veces íbamos por los bulevares, y yo me
colocaba a la entrada de la calle Duphot, porque me habían
dicho que Swann solía pasar mucho por allí cuando iba a
casa de su dentista; y mi imaginación diferenciaba de tal
modo al padre de Gilberta del resto de los humanos, y tanta
maravilla vertía su presencia en el mundo real, que antes de
llegar a la Magdalena ya iba emocionado al pensar que me
acercaba a una calle donde inopinadamente podría ocurrir la
sobrenatural aparición.
Pero lo más frecuente .cuando no tenía que ver a Gilberta.,
como yo estaba enterado de que la señora de Swann
paseaba a diario por el paseo de las Acacias, alrededor
del lago grande, y por el paseo de la Reina Margarita, es que
encaminara a Francisca hacia, el Bosque de Boulogne. Era para
mí el bosque uno de esos jardines zoológicos donde se
encuentra uno reunidas flores diversas y paisajes contrarios;
después de una colina hay una gruta; luego, un prado, y rocas,
y un río, y un foso y un collado y una charca; pero sin que
nosotros ignoremos que están allí para dar ambiente adecuado
o pintoresco marco al retozar del hipopótamo, de las cebras, de
663

los cocodrilos, de los conejos rusos, de los osos y de la garza
real; y el Bosque, tan complejo, asilo de pequeños mundos
distintos y separados .una hacienda plantada de rojos robles
americanos, igual que una explotación agrícola de la
Virginia; un bosque de abetos a la orilla de un lago, un oquedal
por donde asoma de pronto, envuelta en finas hieles, una
paseante de agudo y bello mirar animal, andando muy de
prisa., era asimismo el Jardín de las Mujeres; y el paseo de las
Acacias, plantado para ellas de árboles de una sola especie
.como el paseo de los Mirtos en la Eneida, era favorito de las
bellezas más famosas. Lo mismo que el asomar a lo lejos de la
roca desde donde se echa la otaria al agua, arrebata de alegría
a los niños; porque saben que van a ver muy pronto al bicho, ya
antes de llegar al paseo de las Acacias, se me aceleraba el latir
del corazón: porque de las acacias irradiaba un perfume
delator, ya a distancia, de una blanda
individualidad vegetal, cercana y extraña; porque luego, al
acercarme, veía ya lo más alto de su travieso y ligero follaje, de
esas hojas fácilmente elegantes, de corte coquetón y tejido fino,
donde fueron a posarse centenares de flores como colonias
aladas y vibrátiles de parásitos preciosos, y porque tenían un
nombre femenino, ocioso y suave; y el deseo que así me
aceleraba el latir del corazón era un deseo mundano, como
esos valses que sólo nos evocan los nombres de hermosas
664

invitadas que va anunciando el criado a la entrada del salón de
baile.
Me habían dicho que en aquel paseo podría ver a muchas
elegantes, que aunque no eran todas casadas, solían
nombrarse cuando se nombraba a la señora Swann; pero, por lo
general, con su nombre de guerra; sus nuevos nombres, cuando
los tenían, no eran más que una especie de incógnito que los
que hablaban de ellas tenían buen cuidado de quitarles para
que se supiera a quién se referían. Imaginándome que lo bello
.en el orden de las elegancias femeninas. regíase por leyes
ocultas al conocimiento y en las que estaban iniciadas las
elegantes, que además, tenían poder para realizarlas, aceptaba
de antemano, como una revelación, la aparición de su toilette,
de su carruaje, de otros mil detalles, en cuyo seno ponía yo
toda mi fe como un alma interior que daba a aquel conjunto
efímero y movible la cohesión de una obra maestra. Pero a
quien yo quería ver era a la señora de Swann, y esperaba su
paso, emocionado, como si se tratara de Gilberta, porque sus
padres, impregnados, como todo lo que la rodeaba, del encanto
suyo, me inspiraban tanto amor como ella, y una turbación aun
más dolorosa (porque su punto de contacto con Gilberta
estaba en esa parte de su vida, que yo no conocía), y además
(porque pronto me enteré, como se verá, de que no les gustaba
que jugase yo con Gilberta), esa veneración que siempre
guardamos a los que poseen sin freno alguno la posibilidad
de hacernos daño.
665

Para mí, la sencillez se ganaba el primer lugar en el orden de los
méritos estéticos y de las grandezas mundanas el día que veía
a la señora de Swann a pie, con una polonesa de paño, una
gorra adornada con un ala de lofóforo en la cabeza y un ramo
de violetas en el pecho, atravesar aprisa el paseo de las
Acacias, como si fuera el camino más corto para ir a su casa,
respondiendo con una ojeada a los señores de coches que, al
reconocer de lejos su silueta, la saludaban, diciéndose que
no había mujer con más chic. Pero, otras veces, no era la
sencillez, sino el fausto, el que se ganaba el primer puesto de mi
preferencia, aquellos días en que después de obligar a
Francisca, que ya no podía más y que se quejaba de que sus
piernas .se hundían., a andar arriba y abajo más de una hora,
veía yo, por fin,
desembocar por el paseo que viene de la Porte Dauphine
.imagen para mí de un prestigio real, de una llegada de reina,
como ninguna reina de verdad me la ofreció más adelante,
porque la idea que de su poder tenía era menos vaga y más
experimental. La victoria arrastrada por el volar de dos
caballos fogosos, delgados y bien perfilados, como esos de los
dibujos de Constantino Guys, sustentando en su pescante un
enorme cochero, tan abrigado como un cosaco, y un menudo
groom, que recordaba al tigre del difunto Baudenord, cuando
yo veía .por mejor decir, sentía su forma imprimirse en mi
corazón, haciéndome una herida cortante y agotadora. una
666

incomparable victoria, un poco alta, de propósito y
transparentando, a través de su lujo, .a la ultima., alusiones a
las formas de antiguos coches, y en el fondo de la victoria a la
señora de Swann, con su pelo, rubio ahora sin más que un
mechón gris, ceñido por una franja de flores, por lo general
violetas, de donde caían largas velos, con una sombrilla color
malva en la mano, y en los labios, mis sonrisa ambigua, que a
mi me parecía benevolencia de majestad, y que, en realidad,
era provocación de cocotte, sonrisa que ella inclinaba
dulcemente hacia las personas que la saludaban.
Esa sonrisa, en realidad, decía a los unos:
-Me acuerdo muy bien, era exquisito; a dos otros.
-Me habría gustado mucho, pero hemos tenido mala suerte., o
.Como usted quiera, voy a seguir en la fila un momento, y en
cuanto pueda me saldré…Cuando los que pasaban eran
desconocidos, sin embargo, dejaba flotar alrededor de sus
labios una sonrisa ociosa, sonrisa que parecía esperar a un
amiga o acordarse de otro, y que arrancaba exclamaciones de:
¡Qué hermosa es!... Y sólo para algunos hombres ponía una
sonrisa forzada, tímida y fría, que significaba:
-Sí, bichejo, ya sé que tienes lengua de víbora y que no
sabes callar. ¿Digo yo algo de ti?
Coquelin pasaba perorando con un grupo de amigos y
saludaba a la gente de los coches con ademán ampuloso y
teatral. Pero yo no pensaba más que en la señora de Swann, y
667

hacía como si no la hubiera visto, porque sabía
perfectamente que en cuanto llegara a la altura del Tiro de
Pichón mandaría a su cochero salirse de la fila y parar, con
objeto de bajar el paseo a pie. Y los días que me sentía con
valor para pasar a su lado arrastraba a Francisca hacia allí. Y,
en efecto, negaba un momento en que por el paseo, de a pie y
en dirección contraria a la nuestra, veía yo a la señora de
Swann, que ostentaba desdeñosamente la larga cola de su
traje color malva, vestida como el pueblo se imagina que van
las reinas, con telas y ricos
atavíos que no llevan las demás mujeres, inclinada la mirada
sobre el puño de su sombrilla, sin fijarse en la gente que
pasaba, como si su ocupación capital fuera hacer ejercicio, sin
acordarse de que todo el mundo la veía y de que todas las
miradas convergían hacia ella. Pero, de cuando en cuando, se
volvía para llamar a su lebrel y lanzaba en torno de ella una
imperceptible ojeada circular.
Hasta los que no la conocían sentían una impresión rara y
excesiva .quizá una radiación telepática como las que
desencadenaban en la ignorante multitud tempestades de
aplausos en los momentos sublimes de la Berma., aviso de que
aquella mujer debía de ser una persona conocida. Se
preguntaban ¿quién será?., interrogaban a alguno que pasaba
por allí, o se fijaban en el modo como iba vestida, para con ese
668

punto de referencia ir a preguntar a otros amigos más
enterados. Los había que se paraban y decían:
-.¿No sabe usted quién es? La señora de Swann. ¿No cae usted?
Odette de Crécy.
-¡Ah!, sí, ya decía yo; esos ojos tristes... Pero, oiga usted, ya no
debe estar en la primera juventud. Me acuerdo que dormí con
ella el día que dimitió Mac Mahon.
-Será prudente que no se lo recuerde usted. Ahora es la
señora de Swann la mujer de un socio del Jockey Club, de un
amigo del príncipe de Gales. Y se halla aún magnífica:
-Sí, pero si la hubiera usted visto, entonces sí que estaba bonita.
Vivía en un hotelito muy raro, con cacharros chinos. Me
acuerdo de que nos molestaban mucho los vendedores de
periódicos que iban voceando y acabó por hacerme levantar.
Yo, sin fijarme en lo que decían, percibía en torno de ella el
vago murmullo de la celebridad. Mi corazón latía de
impaciencia, porque aun tenía que pasar un momento antes de
que todas aquellas gentes, entre las cuales no estaba, con harto
sentimiento mío, un banquero mulato que a mí me parecía que
me despreciaba, vieran que aquel jovenzuelo
desconocido, en el que no se fijaba
nadie, saludaba (sin conocerla, a decir verdad, pero
creyéndome autorizado a hacerlo, porque mis padres conocían
a su marido, y yo jugaba con su hija) a esa mujer, reputada
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universalmente por su elegancia, su belleza y su mala conducta.
Pero la señora de Swann ya estaba encima, y yo me quitaba
el sombrero con ademán tan exagerado y tan prolongado,
que ella no podía por menos de sonreír.
Había personas que se reían. Por lo que a ella hace, nunca
me había visto con Gilberta, no sabía cómo me llamaba;
pero me tomaba como a los guardas del Bosque, al
barquero, a aquellos patos del lago a los que echaba pan. por
uno de esos personajes secundarios, familiares,
anónimos de sus paseos por el Bosque, tan desprovisto de
caracteres individuales como un .papel. de teatro. Algunos días
no la veía en el paseo de las Acacias, y solía encontrarla en el
de la Reina Margarita, donde van las mujeres que quieren
estar sola o que aparentan quererlo estar; no pasaba allí mucho
rato, porque en seguida se le reunía algún amigo, para mí
desconocido muchas veces; con .tubo. gris, que charlaba
largamente con ella, mientras que los dos coches los iban
siguiendo.
He vuelto a encontrar esa complejidad del Bosque de
Boulogne, por virtud de la cual es un sitio artificial, un jardín, en
el sentido zoológico o mitológico de la palabra, este año,
cuando lo atravesaba camino del Trianón, una de las primeras
mañanas de noviembre; porque ese mes, en París y en las casas
donde se siente uno privado y tan cerca del espectáculo del
otoño que agoniza, sin que asistamos a su acabamiento,
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inspira una nostalgia de hojas muertas, una verdadera
fiebre, que llega hasta quitar el sueño. Allí, en mi cuarto,
cerrado, esas hojas muertas se interponían hacía un mes,
evocadas por mi deseo de verlas, entre mi pensamiento y
cualquier objeto en que me fijara, revoloteando en torbellinos,
como esas manchitas amarillas que, a veces, se nos ponen
delante de los ojos, miremos a lo que miremos. Y aquella
mañana, al no oír la lluvia de los días anteriores, y al ver
sonreír al buen tiempo en una comisura de las cerradas
cortinas, como en la comisura de una boca cerrada que deja
escaparse el secreto de su felicidad, sentí que me sería dable
ver aquellas hojas amarillas atravesadas por la luz, en plena
belleza; y sin poder por menos de irme a ver los árboles, coma
antaño cuando oía el viento soplar en la chimenea, no podía por
menos de marcharme a orillas del mar, salí hacia el Trianón,
atravesando el Bosque de Boulogne. Era la estación y la hora
en que el Bosque parece más múltiple, no sólo porque esté
subdividido, sino porque lo está de otra manera. Hasta en las
partes descubiertas donde se abarca un gran espacio, acá y
acullá, frente a las sombrías masas de árboles sin hojas o aún
con las hojas estivales, había una doble fila de castaños, que
parecía, como en un cuadro recién comenzado, ser lo
único pintado aún por el decorador, que no había puesto color
en todo lo demás, y tendía su paseo en plena luz para el
episódico vagar de unos personajes que serían pintados más
tarde.
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Más allá, entre todos los árboles que estaban todavía
revestidos de hojas verdes, había uno achaparrado, sin mocha,
testarudo, sacudiendo su fea cabellera roja. En otras partes
cumplíase como el primer despertar de aquel mes de mayo de
las flores, y
había un ampelopsis maravilloso y sonriente, igual que un
espino rosa de invierno, florecido desde aquella mañana. Y el
Bosque presentaba el aspecto provisorio y artificial de unos
viveros o de un parque donde, ya por interés botánico, ya para
preparar una fiesta, se acabaran de instalar, entre los árboles
de especie común que aun quedaban por arrancar, dos o tres
clases de arbustos de precioso género, con follaje fantástico, y
que a su alrededor parecían reservarse un vacío, abrirse
espacio y crear claridad. Así era esa estación del año cuando el
Bosque de Boulogne deja transparentar más diversas esencias
y yuxtapone los elementos más dispares en una bien
compuesta trabazón. Y así era también la hora del día. En
aquellos sitios donde había aún árboles con hojas, el follaje
parecía sufrir como una alteración de su materia desde el
momento que lo tocaba la luz del sol; tan horizontal ahora por
la mañana como lo estaría horas más tarde, cuando empezara
el crepúsculo vespertino, que se enciende como una lámpara y
proyecta a distancia sobre el follaje un reflejo artificial y cálido,
haciendo llamear las hojas más altas de un árbol, que no es ya
más que el candelabro incombustible y sin brillo donde arde el
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cirio de su encendida punta. En unos sitios la luz era espesa,
como masa de ladrillos, y cimentaba toscamente contra el
cielo las hojas de los castaños, como un lienzo de fábrica persa
con dibujos azules, mientras que en otras partes las destacaba
contra el firmamento, hacia el cual tendían ellas sus crispados
dedos de oro. Hacia la mitad de un tronco de árbol
revestido de viña loca, la luz hizo un injerto, del cual
arrancaba, imposible de distinguir claramente por el exceso
de luz, un gran ramo de flores rojizas, quizá una variedad de
clavel. Las diferentes partes del Bosque, confundidas durante el
estío por el espesor y la monotonía del follaje, se destacaban
ahora separadamente. Había claros que indicaban las
separaciones; otras veces, un suntuoso follaje designaba como
una oriflama un lugar determinado. Y podían distinguirse, como
en un plano de colores, Armenonville, el Prado Catalán, Madrid,
las orillas del layo y el Hipódromo. De cuando en cuando se
apartaban los árboles, y entre ellos asomaba alguna
construcción inútil, una gruta artificial, un molino, plantados en
la muelle plataforma de una pradera. Veíase claro que el
Bosque no era un bosque, que respondía a una finalidad muy
distinta de la vida de los árboles; la exaltación que yo sentía no
tenía por fuente tan sólo la admiración del otoño, sino un deseo.
¡Manantial de alegría que el alma percibe primeramente sin
conocer su causa, sin comprender qué cosa externa la motiva!
Y así miraba yo a los árboles, penetrado de infinita ternura, que
iba mucho más allá de ellos, que se encaminaba, sin darme yo
cuenta, hacia
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esa maravilla de las mujeres hermosas que se pasean por entre
la arboleda unas horas cada día. Iba camino del paseo de las
Acacias. Atravesaba oquedales donde la luz matinal, que les
imponía divisiones nuevas, podaba árboles, juntaba tallos
distintos y componía ramilletes. Hábilmente agarraba dos
árboles, y sirviéndose de las poderosas tijeras del sol y de la
sombra, cortaba a cada uno la mitad de su tronco y de sus
ramas, y ligando las dos mitades que quedaban, formaba con
ellas, ya un pilar de sombra delimitado por el sol de
alrededor, ya un fantasma de claridad, cuyo contorno
artificioso y trémulo se encerraba en una red de sombra.
Cuando un rayo de sol doraba las ramas más altas, parecía
que, empapadas en brillante humedad, surgían ellas solas, de la
atmósfera líquida color de esmeralda, donde estaba sumergido,
como en el mar, el oquedal entero. Porque los árboles seguían
viviendo su vida propia, que cuando no tenían hojas brillaba
aún mejor en la vaina de terciopelo verde que envolvía sus
troncos, o en el blanco esmalte de las esferitas de muérdago,
sembradas en lo alto de los álamos, y redondas como el sol y la
luna de la Creación miguelangesca. Pero como hacía tanto
tiempo que, por un a modo de injerto, tenían que vivir en
relación con las mujeres, me evocaban la dríada, la damita
elegante, esquiva y coloreada, que ellos abrigan con sus ramas,
haciéndoles sentir, como ellos la sienten, la fuerza de la
primavera o del otoño; me recordaban los felices tiempos de
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mi crédula juventud, cuando yo iba a esos lugares donde
maravillosas obras de arte femenino tomaban forma pasajera
entre las hojas inconscientes y encubridoras. Pero la belleza,
cuyo deseo me inspiraban los abetos y las acacias del Bosque
de Boulogne, era más inquietante que la de los castaños y las
lila del Trianón, adonde yo me dirigía, porque esa belleza no
estaba plasmada fuera de mí en recuerdos de una época
histórica, en obras de arte, en un templo consagrado al amor,
que tenía a sus pies montones de hojas estriadas de oro. Pasé
por la orilla del lago, y fui hasta el Tiro de Pichón. La idea de
perfección que en mí se encerraba la ponía ahora en una
victoria un poco alta, en la delgadez de unos caballos furiosos y
rápidos como avispas, con los ojos inyectados en sangre, cual
los crueles caballos de Diómedes; y ahora, arrastrado por un
deseo de volver a ver lo que amé un día, tan fuerte como el que
antes me empujaba hacia esos lugares, habría querido tener
delante aquellas bestias, en aquel momento en que el enorme
cochero de la señora de Swann, guardado por un menudo
groom, que abultaba lo que el puño, y tan infantil como un San
Jorge, intentaba dominar sus alas de acero, palpitantes y
espantadas. Pero,
¡ay!, que ahora ya no se veían más que automóviles, guiados
por mecánicos bigotudos, con grandes lacayos al lado.
Hubiera querido
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tener allí, al alcance de mis ojos corporales, aquellos
sombreritos de mujer, tan chicos y tan bajos, que parecían una
corona, para ver si a ellos les parecían tan bonitos como a los
ojos de mi memoria. Pero ahora los sombreros eran enormes,
todos cubiertos de flores, de frutas, de variados pájaros. En
vez de aquellos espléndidos trajes de la señora de Swann, unas
túnicas grecosajonas ennoblecían, con arrugas tanagrinas o de
estilo Directorio, a las telas Liberty, sembradas de florecillas,
como los papeles pintados. Los señores que antaño habrían
podido pasearse con la señora de Swann por el paseo de la
Reina Margarita, no llevaban en la cabeza el sombrero gris de
otros tiempos, ni sombrero de ninguna clase: iban descubiertos.
Y a mí ya no me quedaba feo creencia alguna que infundir en
todas estas partes del espectáculo, para darle consistencia,
unidad y vida; pasaban dispersas por delante de mí, al azar, sin
verdad, sin llevar centro ninguna belleza que mis ojos hubieran
podido trabajar, como antaño.
Eran unas mujeres cualesquiera; yo no tenía fe en su
elegancia, y sus trajes me parecían insignificantes. Pero cuando
desaparece una creencia, la sobrevive .y con mayor vida,
para ocultar la falta de esa fuerza que teníamos para infundir
realidad a las cosas nuevas. un apego fetichista a las cosas
antiguas, que ella animaba, como si acaso lo divino residiera en
las creencias y no en nosotros, y como si nuestra incredulidad
actual tuviera por causa contingente la muerte de los dioses.
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Y yo me decía: ¡Qué horror! ¿Cómo es posible que estos
automóviles puedan parecer tan elegantes como los antiguos
trenes?
Será que he envejecido mucho; pero ello es que no nací para un
mundo donde las mujeres van atadas en trajes que ni siquiera
son de paño. ¿Para qué venir aquí, a la sombra de estos
árboles amarillentos, cuando en lugar de las cosas exquisitas
que servían de marco se han colocado la vulgaridad y la
insensatez? Mi consuelo,
hoy que ya no existe la elegancia, es pensar en las mujeres que
conocí. Pero, ¿cómo van a sentir el encanto que era ver a la
señora de Swann con su sencilla toca de color malva, o con un
sombrerito sin otro adorno que un lirio muy derecho, esas
gentes que se complacen en contemplar a unas criaturas
horribles que llevan en el sombrero una pajarera o un huerto?
¿Cómo hacerles comprender la emoción que yo sentía, las
mañanas de invierno, cuando me encontraba con la señora de
Swann, a pie, con su capillo de nutria, y una sencilla gorra con
dos cuchillos de plumas de perdiz, pero que evocaba toda la
artificiosa tibieza de su cuarto, sólo por el ramito de violetas
prendido en el pecho, que con su florecer vivo y azulado frente
al cielo gris, frente al aire helado, frente a los árboles sin hojas,
tenía el encanto de no considerar
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la estación y el tiempo más que como un marco y de vivir en
una atmósfera humana, en la atmósfera de esa mujer, la misma
que envolvía en los jarrones y las jardineras de su salón,
junto al fuego encendido, delante del sofá de seda, a otras
flores que miraban cómo caía la nieve por detrás de los
cristales? Además, no me habría bastado con que las modas
fueran como entonces.
Porque, como existe una gran solidaridad entre las distintas
partes de un recuerdo, y nuestra memoria las mantiene
juntas en un equilibrio que no se puede alterar ni quitarle
nada, lo que yo habría querido es ir a pasar el final de la tarde
en casa de una de esas mujeres, delante de una taza de té, en
una habitación con las paredes pintadas de tonos sombríos,
como era la de la señora de Swann (el año siguiente a aquel en
que termina la primera parte de este relato), donde brillaran los
anaranjados fuegos, la roja combustión, la llama rosa y blanca
de los crisantemos en el crepúsculo de noviembre, en unos
momentos semejantes a aquellos en que (como luego se verá)
no supe descubrir los placeres que deseaba. Pero ya no había
más que cuartos de estilo Luis XVI, todos de blanco,
esmaltados de hortensias azules. Además, ahora se volvía a
París muy tarde. Y si hubiera pedido a la señora de Swann que
reconstituyera para mí los elementos de ese recuerdo que
estaba amarrado a un año lejano, a una fecha a la que no
podría remontarme, me habría contestado que no volvía hasta
febrero, cuando ya había pasado, con mucho, el tiempo de los
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crisantemos; porque los elementos de ese deseo eran tan
inaccesibles como el placer que antaño
perseguí en vano. Y habría sido menester
igualmente que fueran las mismas mujeres, aquellas cuyos
trajes me interesaban, porque en aquel tiempo en que todavía
seguía yo creyendo, mi imaginación las individualizó, las rodeó
de sendas leyendas. Y ¡ay!, en el paseo de las Acacias, en el
paseo de los Mirtos aun vi algunas, ya muy viejas, sombras
terribles de lo que fueron, errantes, buscando
desesperadamente yo no sé qué en los bosquecillos virgilianos.
Acabaron por desaparecer, porque yo me estuve mucho rato
interrogando en vano los caminos desiertos. El sol se había
puesto. La Naturaleza tornaba a señorearse del Bosque, y huyó
volando la idea de que era el Jardín Elíseo de la mujer; por
encima del molino falso había un cielo gris de verdad; el
viento rizaba el lago grande con onditas pequeñas, como un
lago de veras; grandes pájaros cruzaban por encima del
Bosque, como por encima de un bosque, y lanzando chillidos
penetrantes se posaban uno tras otro en los robles añosos,
que con su druídica corona y su majestad doderreana, parecían
pregonar el inhumano vacío de la selva sin empleo, y me
ayudaban a comprender la contradicción que hay en buscar en
la realidad los
cuadros de la memoria, porque siempre les faltaría ese encanto
que tiene el recuerdo y todo lo que no se percibe por los
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sentidos. La realidad que yo conocí ya no existía. Bastaba con
que la señora de Swann no llegara exactamente igual que
antes, y en el mismo momento que entonces, para que la
Avenida fuera otra cosa. Los sitios que hemos conocido no
pertenecen tampoco a ese mundo del espacio donde los
situamos para mayor facilidad. Y no eran más que una delgada
capa, entre otras muchas, de las impresiones que formaban
nuestra vida de entonces; el recordar una determinada imagen
no es sino echar de menos un determinado instante, y las casas,
los caminos, los paseos, desgraciadamente, son tan fugitivos
como los años.
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